Revista N.º 66 - ESPACIO DEL POETA

         Revista  N.º 66 -  ESPACIO DEL POETA

                           

                        REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

                                                                                  

                                                                                 Mayo  2016

        

                                                              Vasili Kandinsky                                           

La quietud

La quietud

se encrespa,

deja de ser el pan nuestro de cada día.

Ya no habita el carapacho

y se muestra;

saca sus brazos,

deja de ser montuna.

Es mucho más que un letargo,

es una luna redonda

crepitante

al ras de la penumbra.

Amanda Reverón-Venezuela

Morada

Luz

ciega

que desciende

En violeta

camina

( Silencio:

el rosa acompaña)

Acurrucada

es

por el dorado

El azul

suplica

Avanza

-dudoso-

el blanco

Vigente

el verde

la abraza

¿Y el rojo?

( Los miedos

cuchichean)

Y es en los rayos

donde

se cobija.

Ana Romano-Buenos Aires-Argentina

 Cuantas veces

Cuantas veces

tendré que abrir los ojos

para saber que existo.

Cuantas veces

tendré que cerrar los ojos

para saber que muero.

Cuantas veces

tendré que pensar

en este extraño mundo

de los sueños.

Existo...

muero...

sueño...

así vivo,

bajo la sombra de palabras

que están en esos mundos

Antonio Monzonís Guillén-Valencia-España

Llueve mi alma sus últimos jirones

Me derrota la vida.

Se adormece la estación de los encuentros

Sólo pasan las horas sin dejar un vestigio

un tic tac que divulgue que estoy viva

que los pájaros encumbran la esperanza

y que el río resuena como un tambor de encanto.

Corre fría mi sangre paso a paso

se ha olvidado la luz de mis senderos

de mi voz

de mis salmos.

Ha encadenado el gris la primavera

y un llanto y otro llanto llorado por mil ciclos

ha ahogado los recintos inexplorados del anhelo.

¡Dios!

¡Ten piedad de mis plazos!

¡Mírame!

No ves que las mañanas son mis noches

oscuras como bocas expatriadas?

Llueve mi alma sus últimos jirones

llueve sobre mi cama solitaria una legión de angustias

y tú sin ver mi oscuro espacio sacrosanto

dejas que mi ilusión borre la magia.

Sangra mi corazón acuchillado

sangra el desamor de tanto exceso

un anónimo coro de arcángeles despide mis memorias

con el último suspiro de mi hartazgo.

Y tú mi Dios… ¿Dónde has estado?

Beatriz Ojeda-Uruguay

Principios dolorosos

Sólo me quería

para presumir 

de trofeo

que basa vanos éxitos

Exaltaba el ritmo

con verbos incandescentes

que falsean eternos halagos,

por afán de lujuria

Hasta

que

con

un

infarto

de

versos

concisos

cadencia

sinfónica

y

voz

llana

propuse

amor.

Begoña M. Bermejo-Guadalajara-Madrid-España

Se durmió el guerrero

Se durmió el guerrero,

y permitió que sus huestes descansen,

su corazón se adormecerá

en alguna estrella,

de las más altas,
de las más luminosas.

Se durmió el guerrero

ya cantó victoria

ante las adversidades

derrotó infartos y anestesias,

y ahora reposa en el seno infinito

de un Dios piadoso.

Lo imagino en esa pose,

apoyado en las armas que manejaba

con total sabiduría:

el azadón y la tijera de podar,

o tal vez...

leyendo con pasión

algunas novelas entre nubes.

Se durmió el guerrero

el amor de sus cuatro mujeres

(hijas y esposa)

bendecirá su sueño de paz...

mientras el agitará sus alas

para protegerlas por siempre.

Carlos Alberto Giménez-Ushuaia-Tierra de Fuego-Argentina

...Y ungiré tus labios de azafrán y mieles...

 

Tengo un cofre de verdades

Donde guardo con celo, melodías

de canto que musitare a tu oído.

Unos brazos firmes, con sutiles manos

Para enmarañar  tu pelo de espigas.

La espera prosigue, el aliento aguarda…

La farola tenue alumbra tus pasos,

bordeando la esquina, donde en una noche

mi boca fue afán, de tu asalto a besos…

Y solo da cabida entre tu mirada y mis ojos,

media luna de distancia, media luna de destellos…

En mi cofre guardo todos los “te quiero”

todas las esperas…

que nos prometimos bajo aquel naranjo,

que nos llovió abriles de mil azahares,

y ungiré tus labios de azafrán y mieles.

…Y así en paralelos, se abrirá aquel cofre

volaran las ansias que invernaban nieblas…

Y en perpendicular respiro tu boca,

Respiro tus ojos, que huelen a bruma,

disipas mis miedos, amor de denuedo.

Pasión que desgrana en vuelos del tiempo.

...Ven que aun  te espero, en el último tiple

...Canto de cigarras!!

Carmen Guzmán C.-Cumana- Venezuela.

Aprendiendo del poder de la palabra.

Digo sueño

y me vuela una esperanza

hacia el tramo corto de la vida.

¿Sabías tu del poder de la palabra?

de cómo se enreda

con el alma

en un germen invisible y silente

así semejan las glicinias

su unión indivisible y silente

así sensible y silente.

¿Sabías de su poder?

de cómo secuestra tu voz la palabra

y se sume 

y se consume 

y se vierte

(invisible, indivisible, sensible y silente)

en el alma

así la palabra 

cuando dice

sueño

y me vuela una esperanza.

Concha González. La Bañeza- España

La costurera

Mi mejor vestido,

el que cosías

cuando el verano protegía la siesta,

lo recuerdo

moldeado  por tus manos

que  entregaban

 el sosiego blando de la seda.

Tus manos que enlazaban

cintas y puntillas,

escotes legendarios

y remataban  ruedos,

tiernos  agitadores.

Cierro los ojos

 y escucho

lo que me  decías:

si te viera él, 

estás envuelta en su mirada

jazmines en la blusa.

Dejé la cala en tu pecho,

esa tarde de siesta

hilandera del sol, pintora muda .

Si miraras atrás,  no serías sal, 

sino orgullosa vigía. 

Necesito ahora ese vestido,

la tarde ardiente

y tus manos sublimes

para velar mi lámpara

para coser

mis heridas,

silenciosa. 

                                      

Diana Bravi- Rosario-Argentina

 Madre          

(del libro "Pertenencia")

Miro mi vida hacia atrás y siento que estoy en el lugar correcto. 

Puedo rebobinar mis recuerdos y crisalidar las distancias en un abrir y cerrar de ojos o con solo mirar las bellas fotos que conservan el sabor del tiempo irrecuperable. Las fotos fijan el instante de nuestra dicha; pasado el tiempo las miramos con nostalgia como si pudieran revelarnos un secreto que nos ayude a sobrellevar lo que falta del viaje. Veo eso en la mirada de mis padres cada vez que desarchivamos fotos viejas; sobre todo en la de mi madre.

Mi madre fue siempre una mujer dueña de sí misma, dueña de la convicción de que nada le estaba vedado si en verdad lo deseaba. Pero también hospedó deseos, penas y desconsuelos que sólo ahora reconozco, cuando ya es demasiado tarde para compartirlos. Miro sus fotos de antaño y la imagino sensual, los labios siempre pintados de rojo y el cabello recogido en la nuca a veces, y otras suelto y enmarañado como el mío.

Ahora se ha transformado en una persona melancólica y distante, como si sintiera pena de que todo lo que antes era ella ha dejado de existir. Como si reconociera que las cosas cambiaron para siempre o, quizá, exactamente lo contrario, que nunca van a cambiar. Sintiéndose, tal vez, en los albores de un otoño incierto, con las nostalgias irreparables de los años vividos y la premonición nostálgica de los pocos años que quedan por vivir. Sólo ella lo sabe. Desde que perdió la audición ha disminuido su capacidad de vibrar con las experiencias de la vida. Se agudizó el contraste entre los niveles de intensidad con los que antes sentía la música, el aire, la risa, la gente.

Mi madre es hoy una observadora temible y despiadada; resulta difícil pasar por el tamiz de su crítica. Pero ninguno de sus hijos olvidará jamás que fue padre y madre durante los años más complejos y compañera invaluable del marido ausente por trabajo. Su cara se sigue iluminando cuando ve a sus hijos y a sus nietos. Y ese es el rostro feliz que yo recordaré. Una vida lograda se mide por los momentos felices.

De ella aprendí a no mostrar bondad a la fuerza todo el tiempo; a ser más auténtica y espontánea aunque a algunos les moleste; a permitirme ser yo misma, positiva o negativa, sin miedo de presentarme como en realidad soy y sin necesidad de ser aceptada. Hay veces en que no necesito estar cerca del hombre que amo, o de mis hijos. La sensación de seguridad se encuentra dentro de mí.

Egle E. Frattoni Romano- Rosario-Santa Fe- Argentina.

Tú y Beethoven, a media noche

Es medianoche

y Beethoven toca el piano

mientras miro tus fotos

y leo tus cartas.

Es allí cuando me doy cuenta

de que faltas.

Que no están tus manos

junto a las mías.

                                 En la noche

late mi corazón en vano.

No has vuelto aún. No volverás,

como lo solías hacer, de la calle,

con tu voz sonora,

como estas graves y delicadas notas

que toca Beethoven

                                en el piano.

Tanto vacío, tanta ausencia…

Y Beethoven sigue tocando

aunque tú hayas callado.

Mi dolor es fuerte

porque entre el recuerdo y el olvido

                                        todo se ha detenido

mientras que el mundo sigue avanzando.

Bien conozco ahora que la muerte es ajena,

que esta muerte es sólo mía.

Bien conozco ahora esta música que oigo:

breve y pálido reflejo

                                     de tu canto.

Ezequiel feito-Buenos Aires- Argentina

Silencio

Ensordeció tu voz en el silencio

oír la reseña de tu vida

era como antes que la esperanza fuera lenta

su llegar tan tarde 


desafinaba con el tiempo 


devuelve te dijeron

no calles

hay un suavísimo perfume en tu seno

te contemplaste y el espejo

solo devolvió silencio

Gonzalo Suárez-

Poética

¿ Acaso callar será solo silencio ?

¿Y hablar será el silencio que habita en la palabra ?

¿ Quien abrirá la última puerta ?

¿ La puerta que está detrás todas de las palabras y las puertas ?

¿ Será el silencio al fin ?

¿O está en nosotros la viva voz callada ?

¿Esa que nos encuentra o la encontramos ?,

Cuando todo nos deja,

cuando no queda nada.


La vida entera,

se busca y se oculta en el vocablo.

Héctor Berenguer-Rosario-Argentina

Llanto en la penumbra

Lloro en penumbra el dolor

escucho el estruendo de las bombas,

el derrumbe de las casas,

el llanto amargo de la madre

que tiene al hijo muerto entre sus manos.

Ya no huele a jazmín,

ni a madreselva tampoco,

solo se nota el fétido olor

de sangre caída en la calle

de polvo dejado entre piedras.

Un año y otro, un sitio y otro

¿hasta cuándo?

Volverán a renacer las flores,

los nardos y las azucenas.

Cuando no sirvan para adornar las tumbas.

Cuando no se escuchen el retumbar de las bombas

de nuevo renacerán para

dejar su aroma en un hermoso jardín

dónde corran, jueguen

los niños libres de cualquier país.

                                             

  Higorca Gómez-Barcelona-España

Sentires míos

Me cansé de esperarte,

de imaginarte conmigo,

me acobardó la arrogancia,

pretérita del destino,

ya no estás en mis sueños,

ya no eres bienvenido,


quédate en tú desdén,

de mi vida, te arrancó el olvido.

Me cansé de esperarte...

vuélvete cómo has venido.

Jorge Amado Serrano-Suardi-Santa Fe-Argentina

El coleccionista de sonrisas

Mulsas nubes de algodón degusté en aquel carrito de golosinas, frente al cine, cuando iba en busca de las sonrisas que faltaban en mi álbum y es que yo, por aquellos años, coleccionaba sonrisas. Entre las múltiples golosinas yo elegía, casi siempre, a las esponjosas nubes de algodón cuando no elegía aquellas otras que tenían forma de conos, de color rojo, cubierto de una galleta que tenía sabor a la hostia, sin consagrar, que el cura repartía entre los niños que acudían a la parroquia. Las sacaba de un bote, metálico y de color plateado, y a los amigos, con la alegría de degustar aquellas formas redondeadas, se les iluminaba la cara con las sonrisas. Fue en aquel momento cuando comencé a coleccionar sonrisas. Entre aquellas otras golosinas, que se podían ver en el carrito, que aunque pequeño tenía de todo, me llamaba muchísimo la atención el pirulí y también me fijaba, con inmensa curiosidad, en unos sobres sorpresa que contenían soldaditos y otros juguetitos que saciaban, momentáneamente mi curiosidad y me iluminaban la cara. Yo recuerdo que crecía entre sonrisas, salvo excepciones, que también las hubo, pero hoy no se trata de hablar de penas, de lágrimas, de privaciones y sí de sonrisas, de una colección de sonrisas.

En realidad era un empedernido coleccionista de cromos o, mejor dicho, era coleccionista en el más amplio sentido de la palabra, y aún hoy, he de confesar que sigo siéndolo. Mi papá era otro coleccionista, y sigue siéndolo porque creo que los coleccionistas lo son de por vida. Él se entretenía en recortar, recuerdo aquellos cromos dobles de fauna y flora, y en pegarlos en el álbum con un esmero que le es muy propio, es realmente meticuloso. Pero hoy quería centrarme en mis colecciones de sonrisas, ese coleccionismo paralelo que sólo en mi imaginación existía, aunque hubo momentos en que confundí la realidad con la fantasía y fue entonces cuando aprendí a volar, aunque ya de eso he hablado en otras ocasiones.

¡Cuántos cromos, al abrir aquel sobre que los contenía, salían repetidos una y otra vez! Los repetidos los usábamos para jugar a las estampas pues así denominábamos en aquel entonces a los cromos. Se trataba de virarlas al derecho. Se les colocaba, en un montón, al revés y con una palmada sobre ellas intentábamos virarlas y hacernos con ellas. ¡Era apasionante! ¡Cuántos buenos momentos jugando a las estampas sentado sobre el frío suelo! El que salía ganador era lógico que también mostrara, con inmenso orgullo, la sonrisa del que mayor número de estampas había conseguido ganar a los rivales, aunque, eso sí, muy amigos. Los perdedores en aquel enfrentamiento, siempre de concordia, experimentaban el vuelo de la sonrisa hacía las zonas de umbría, al ver que el número de estampas se reducía.

Bueno, es hora de volver al coleccionista de sonrisas, a ese que coleccionaba en sueños y visitaba a las nubes, perdiéndose en ellas, buscando sonrisas que le faltaban para completar una colección que nunca finalizaba: sonrisas de mamá, de tía Lola, de hermanitos, de amigas y amigos, de actrices y actores y las más difíciles de conseguir eran las de los hombres que me ayudaron a crecer, les costaba sonreír, no sé si era por el momento en que les tocó vivir, la guerra civil o la posguerra que también fue muy dura, pero siempre lograba atrapar algunas de aquellas difíciles sonrisas: papá, tío Francisco, abuelos Manuel y Juan e incorporarlas, como joyas, a mi colección. Lo cierto es que siempre quedaban algunos espacios sin cubrir y me las ingeniaba para conseguir sonrisas joker, o comodín, que son las que más se buscaban y esas las conseguía cuando veía sonreír a un ser que otrora vi apenado; a un anciano o anciana; a un mendigo; a Pepe el Negro, todo un personaje en mi barrio; a una madre que sólo sabía trabajar y trabajar, de sol a sombra…esas eran las más difíciles de añadir a mi colección de sonrisas. A veces me preguntaba, y me sigo preguntando, si habría otros coleccionistas de sonrisas. En el fondo creo, estoy convencido de ello, que sí aunque era algo que yo guardaba, y los otros coleccionistas de sonrisas me imagino que también, como un tesoro, oculto en un lugar que llamaba Estampilandia, que sólo compartía con mi fiel sombra. ¡Ah! Y también la compartía con mi perro Toby, un gran tipo y muy fiel, inmensamente fiel.

Juan francisco Santana Domínguez-Araucas- Canarias- España

Espejismos.

(de “Espejismos en la pampa”)

Húmedo en mi cara el viento salobre

susurra lejanas voces

remotos espejismos en mi oído

No sé qué hace el canto de un gallo

en esta mortandad

en este salitre que carcome

Será que escapó de mi infancia

o que ahora yo anido en páramos irreales

Quizás ambos sólo seamos

sueños sobrepuestos

dibujos

sobre sal

Juany Rojas Castro-Santiago-Chile

invisible

La sangre es vacío

cuando no circula historia.

No tiene caso expiar culpas

a veinte lunas y un insomnio

de vergüenza, si la muerte

emite saludos con balas y platillos

y se nutre devorando igualdades.

Uno tiene un país y posiciones,

de pronto amanece el color

más conveniente, con ojos

de rapiña amarrados a la espalda

y la violencia crece absurda

con antifaz de justicia

otorgando derroche al egoísmo.

Eso dije a Juan antes de aquel viaje

del cual pocos regresan. Desde entonces,

solo están los de entonces, menos Juan.

Sus ojos no guiarán más protestas

ni verán que la paloma cruza el cielo

y despluma bocas políticas

e incendia tumbas.

Juan era invisible.

No los ven, pero existen.

No se escuchan, pero existen.

Hablan, pero no tienen voz,

mucho menos voto

a no ser de conveniencia

y existen.

Regeneran

bajo el paradigma de trabajarás,

comprarás, usarás, vestirás y anhelarás

                                         

pero jamás tendrás

¡Serás invisible!

Sin presente, sin pasado

y quizá sin futuro…

                                          ¡Existirás!

Justo Aldú-Panamá

¿Hasta cuando?

Caminas de cara al sol,

arrastrando voces del ayer,

mientras soy el agua para tu sed,

soy tu luz y tu sombra,

soy tu ángel ,


y tu demonio.


Vas siguiendo los pasos de un hada,


mientras te guardo junto a mi.

Frente a tus ojos utopías,

frente a mis ojos tú.

callado,

librando tus miedos, me haces escudo en tus batallas,

avanzas...

No me sueltes !! ( gritas )

No puedo ( susurro )

Y somos dos extraños

que se juntan

encantados el uno frente al otro.

Irreales algunas veces,

locos,

imperfectos...

Frente a tus ojos utopías,

frente a mis ojos tú.

Hasta cuando .. ? ( pregunto ..)

.....................................

HASTA CUANDO ...?

Mabel Quijano-

Eran pobres

Tenía ocho años y murió de susto, dicen. Murió antes de la quema del tifus, cuando muebles y enseres ardieron en la huerta y los niños fueron secuestrados en el Lazareto.

Desde que la encontraron acurrucada bajo el paredón de las charcas dormía sobre el cuerpo de la madre porque se le paraba el corazón cuando dejaba de sentir el suyo. Se estiraba sobre ella, aferrada a su cintura con la orejita pegada al pecho materno, aspirando cada poro el aliento de la mujer. Y sólo a su calor, ahuyentando horrores, se entregaba a un sueño pobre, sobresaltado.

Nada habría ocurrido si ese día amargo no se hubiese separado de la fila de hermanos para acudir a la llamada del croar de las charcas. Quiso verlas de cerca, hinchadas y lustrosas, deslizándose sobre las rocas lisas hasta caer como piedras rompiendo el espejo del agua; saltando y chapoteando en el fango como grandes pulgas acuáticas. Y fue allí, al  pie del paredón donde la encontraron, ora sollozando, ora gritando, entre estertores, desnuda y con los ojos como pequeñas ranitas de San Antonio a punto de estallar. Ya le habían roto el corazón y mientras la devolvían al vientre materno para morir de susto,  el viejo sapo babeante que vigilaba las charcas engullía su almuerzo.

María Gutiérrez -El Rosario-Canarias-España

Camino despacio

Camino despacio

mis plantas seducen el desespero

de granulosos labios

_

Siento en mis pies

roce de piedrecillas

engastadas de mares

Hago hormas y cautivo

las aguas en diminutos

lagos de huellas

Siento la desnudez

en tu suspiro impúdico

codiciando el brillo de mi cuerpo

Desato mis cabellos

en la brisa que péndula

soflamas en la sal del deseo

Invito a tus rizos oceánicos

a que inunden mis sentidos

y descifren las sendas andadas

y voy cantando en tu boca

el paso íntimo

 de mi voluntad de pantera

Mary Ramos-Barquisimeto-Colombia.

Poema.

Cae

un criptograma

sobre la huella

de Lisa

que genera

el esbozo

de una lágrima.

El tronco

de amapola

conserva

digna rojez,

mientras presencia

un proyecto

de lágrima.

Llora

la emoción

a la luz

de una tibia vela

y la oscuridad

se apodera

del espacio.

Rebosa

el cáliz

con una negra

lágrima.

Mavel-Zaves-Vicar-Almería-España

Río San Pedro

La noche Casi ni noche es

frente a la inmensidad de este río,

ya, tan anclado en mis sentidos.

La mar se cuela en su seno,

lo agranda, lo torna inmenso.

Lo preña con sus corrientes

el Atlántico bravío.

Se encienden, en los adentros,

mis entrañas si lo miro,

es tan hermano del Piedras

que me duele de tan mío.

Sequero, Punta Del Pozo…

Marismas de los Toruños,

Lo miro, y se que me miro

caminando por el fango

con la inocencia de un niño,

siento el deseo imparable

de empacharme de su arena,

de perderme entre sus pinos.

Recorro su orilla amada,

Y suena, fuera del tiempo,

rescatada del olvido,

la voz de mi madre Juana

sofocada y dando gritos:

“¿dónde andará, como siempre

este demonio de crío? 

¡que me se mete en los caños!,

¡que se me atolla en el fango!

¡ya se fue pa la ribera

este maldito chiquillo!

¡que me va a quitá la vida!

¡que disgusto opaito mío!.

Y sigo, la mar …detrás

hacia la esencia primaria,

fuente de fe y de crianza,

origen casi absoluto

de sentir como yo siento,

de vivir como yo vivo.

Paco José González-Sevilla España

Dicen que el amor

Dicen que el amor “todo lo puede”

y he vivido convencida,

de apostar por la distancia que me persigue cruel y disfrazada…

a veces de viento con aromas de nostalgias…

y otras más elocuente,

convirtiéndose en lagrimas…

...por eso he decidido hacerme amiga de los relojes…

sin números convencionales…

solo lleva esa resta consecutiva de regreso…

o la ilusión de verte pasear en mi pradera…

tangible y verde…

Yo acá…

Vos allá…

…entonces por qué no mirar la vida desde el lado del deseo?

desde la dimensión exacta de esta nueva vida?

de suspiros…

cuando tengo que terminar con una charla…

que se pierde en el hilo sutil del teléfono...

En las pócimas de mis calderos cotidianos…

entre las hojas del laurel y el romero…

descubrí un caldo mágico…

para extrañarte menos…

pero…

ya no quiero respuestas de puntos suspensivos…

sé que debo continuar

con el hábito…

con esta idea…

con la costumbre…

de balancearme hasta que caigan las flores del vestido

y decirte…

no me olvides ¡!!

Porque…

ya estoy habituada...

acostumbrada…

...y me invento una idea cuando quiero

encaramarme de nuevo en tus caricias…

de arena y playa…

solo tengo que llamar al sueño…

y con el pelo suelto…

y vestida con la transparencia de mi alma

...hago de este amor…

la historia interminable…

En mi cama tengo tu pañuelo cosido a mi almohada

en un canasto…que vestí de nidos…

la colección de alas…

y entre una revista, que dice:

“Decoración de Casas”…

están todas tus cartas…

Porque quiero amarte

sin presagios…

sin ser lógica…como aspiro

….así, al revés de todo……..aún te amo.

Pilar Ferrer –Ushuaia-Tierra de Fuego-Argentina

Errante en mi cárcel de asfalto

Errante en su cárcel de asfalto

vive  renacer la vida

con calores que perlan su frente.

Sonidos calidos surcan el espacio

llevando  dulces vivencias

de pasadas primaveras.

Recuerdos llenos de ti, de ellos,

de ambos….

recuerdos pasados, perdidos…

momentos a veces ignorados

en la vorágine del tiempo

y que ahora llegan plenos.

Suspiros de un presente cansado.

Dilema de un  momento,

de una vida…

vivir el renacer  ardiente

en un corazón de otoño…

o luchar por el presente.

Rafael Serrano Ruiz –Madrid-España

Amor y poesía: eres tú.

Es ver tus ojos de mirar profundo,

son tus palabras al rozar mi oído,

es sentirte quitándote el vestido,

es habitar tu cuerpo vagabundo.

No puedo imaginar en este mundo,

mayor placer, mi amor, que aquel vivido

las pocas noches nuestras que he podido

gozar tu eternidad en un segundo.

Contemplar tu figura es adorarte,

acariciar tu piel enloquecer,

y sentirme en la gloria es el besarte.

Hoy he tenido un sueño y no dormía,

compartía tu vida y tu querer,

uniendo, en ti, amor y poesía.

Ricardo Fernández Estebab-Barcelona- España

Amaneciendo

La luz es un libro de salmos

que abre sus páginas

invocando el nuevo día

Abre y toca la desnudez

de las sombras y objetos

que despiertan sin memoria.

La luz

        que en su cantar devora

las cosas hace apenas dormidas:

un guante, un sarape, una promesa…

un vacío de sombras

que ha enterrado el olvido.

Bajo los pasos de la aurora

Que le quita vendas a mi herida

                                     todo es fiesta.

Por los almácigos

                                  por las semillas

en las paredes

por la cocina

En las promesas del nuevo día.

El sol es una naranja

que se abre en gajos de vida

esa vida con sabor a esperanza

que agridulce danza en la pupila.

Por la tarde la tierra de luz se moja

Y cede el paso a una niña

llena de  travesuras y risas

que al correr las repartía.

La luz se fue haciendo madura

su voz con cárdeno acento

se colgó de aquella nube

y perdurando en la ternura

me prometió volver mañana

con su risa de alborada

con sus salmos y alabanzas

con su atril de sinfonías.

Roberto Xuchiti Pérez-“Poeta Índigo” Puebla- México

Sensaciones

Los noctámbulos acomodan el chambergo,

y sus negras sombras,

se deslizan bajo la lluvia,

como si flotaran,

bajo tenue halo de luz,

que se disputa el espacio por iluminar.-

Sus pasos no parecen pasos,

y sus sombras solo espectros,

más aun así,

entre tú y yo,

los poemas fluyen intensos,

en la magia del abrazo,

y de los besos profundos y dulces,

tú te apretujas contra mi pecho,

y nos hacemos uno,

en esa sublime sensación de amar,

sin importar ni duendes ni sombras.-

La lluvia se hace intensa,

las gotas, el suelo golpean,

dejando cristales rotos,

que el tiempo cubrirá,

con el manto de silencio,

más tú suspiras,

dejas aliento agitado en mi rostro,

y los versos estallan,

más allá del silencio,

en un beso intenso y delicado.-

Víctor  Kartsch-Paraguay

Quisiera creer…

Quisiera no creer… ¡Pero no puedo!

Hay algo en mi interior que vivo y siento,

necesidad de Amor y el sentimiento

de esta armonía y paz a que no accedo…

Un devenir regido por el credo

de solo la bondad como sustento,

sin dolor, ni maldad, sin sufrimiento,

en que en su infinitud no quepa el miedo.

Anhelo de obtener conocimiento

de aquello que transcienda tanto enredo

y cambie en esperanza mi lamento,

pues mi falta de Fe solo es remedo

entre el Todo o la Nada e igual me miento…

Quisiera no creer… ¡Pero no puedo!

¡Oh Dios, aunque te ignore te deseo!

Porque no puedo más y creer quiero

y aún que no crea en ti creer aún puedo…

Necesito creer… Y ¡tengo miedo!

Xavier Coderch Vives-Barcelona-España

Lista de autores Mayo

Autor	número	titulo
Amanda Reverón	66-1	La quietud
Ana Romano	66-2	Morada
Antonio Monzonís	66-3	Cuantas veces
Beatriz Ojeda	66-4	Llueve mi alma sus últimos jirones
Begoña Bermejo	66-5	Principios dolorosos
Carlos Alberto Giménez	66-6	Se durmió el guerrero
Carmen Guzmán Cedeño	66-7	Y untare tus brazos de azafrán
Concha González	66-8	Aprendiendo del poder de las palabras
Diana Bravi	66-9	La costurera
Egle Frattoni Romano	66-10	Madre
Ezequiel Feito	66-11	Tu y Beethoven a media noche
Gonzalo Suárez	66-12	Silencio
Héctor Berenguer	66-13	A caso callar
Higorca Gómez	66-14	Llanto en la penumbra
Jorge Amado Serrano	66-15	Sentires míos
Juan F. Santana Domínguez	66-16	El coleccionista de sonrisas
Juany Rojas Castro	66-17	Espejismos
Justo Aldú	66-18	Invisible
Mabel Quijano	66-19	Hasta cuando
María Gutiérrez	66-20	Eran pobres
Mary Ramos	66-21	Camino despacio
Mavel Zaves	66-22	Poema
Paco José González	66-23	Río San Pedro
Pilar Ferrer	66-24	Dicen que el amor
Rafael Serrano	66-25	Errante en mi cárcel de asfalto
Ricardo Fernández Esteban	66-26	Amor y poesía eres tu
Roberto Xuchiti Pérez	66-27	Amaneciendo
Víctor Kartsch	66-28	Sensaciones
Xavier Coderch Vives	66-29	Quisiera creer