Revista N.º 56 - ESPACIO DEL POETA

         Revista  N.º 56 -  ESPACIO DEL POETA

                             REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

                                                                                     

                                                                                                Julio 2015

        

                                               Maria Jose Barraza

Yo quiero

Yo quiero, el instante mismo en que perdí mis pasos...aligerar mi alma de peligros...y el momento preciso de mis días. Yo quiero, el sol que baña mi mirada...que acompañen las flores mi camino...y que la luna sea mi destino. Yo quiero, que no me falte la memoria...para recordar aquellos años, que se fueron despacio...sin tregua y sin demora...para llenar mis días de recuerdos. Yo quiero, que no me falten las palabras...para cuando mis ojos entristezcan la mirada...para cuando el olvido visite mi memoria...para cuando no recuerde el beso dado...y mi sangre se hiele para siempre. Yo quiero, que no me falte aquel amigo...presente en mis días y mis noches...para hablar de esos años que se fueron, despacio...y sin apuros. Yo quiero, que no me falten las estrellas...cuando la oscuridad se haga presente...y seguir su huella iluminada...aún presentes en mi alma viva...!!!

ALEJANDRA LEAL GANA-CHILE

Es inédito

Es inédito /este sonido

repica en lo hondo

es perpetuo y se queda en el horizonte

golpea/ sobre sí mismo

y alguna vez, a tientas 

(sin quererlo)

se refleja incólume

detrás de mis pupilas

Amanda Reverón-Venezuela

Los Girasoles

Cuando canto en la ventana

por la mañana,

veo los girasoles

y el placer cierra mis ojos.

Por eso canto

porque el fruto floreció.

No son antojos

los besos que el me dio,

porque brillaba la luna

y así, su amor me entregó.

Y pienso en los girasoles

con alegría sentida,

porque ya no había sol

y en mi cuerpo amaneció.

Antonio Monzonís Guillén- Valencia España

A donde ir

¿Para qué marcharse?

Una colmena oscura remienda

la sábana del silencio.

Aún queda vino, y fuego

en la hoguera.

Sólo es una especulación provisional

considerar el camino importante

si el vino y la noche se agotan.

¿Para qué marcharse? ¿a dónde ir?

¿Acaso se ha erradicado el llanto

en algún lugar?

Desde el quicio de la puerta

se ve la lluvia caer.

Begoña M. Bermejo-Guadalajara España

Girasoleando

Lluvia de soles cautivos/ en la cabellera azul.

Mejillas redondas y doradas / ofrendando

su desnudo corazón oleoso / girando siempre

hacia el naciente.

Correteando en libertad / mi infancia transita

por la despiadada calle de lo que ya se fue.

En el reclinatorio de la memoria / una

lágrima-rezo surca el imparable

girasol de la vida.

En ocasiones como hoy / se pasea por aquí

oronda / la tristeza / desenhebrando al viento

del olvido / trozos de sol desde las

corolas de la inocencia.

Por la esquina del recuerdo / es también la

tristeza quien besa los nombres de otros

soles amados / que han girado ya sus ojos

hacia el poniente.

Belkys Larcher de Tejeda- Santa Fe- Argentina

Amanecer

Amanezco en la pradera,

ciudadano del mundo soy y

siempre he sido hermano

de los hombres y mujeres del planeta que habitamos.

Amanezco sin trabas ni tropiezos,

los problemas se quedan con la

noche que guarda los sinsabores

ya pasados; ¡¡¡amanezco y me

renuevo con nuevos bríos despierto

y amanezco en mi interior…!!!

Amanece de nuevo, día a día,

amanece y sabemos lo que hoy

viene: siempre fresco y nuevo;

todo resplandece y lo sabemos…

Benjamin Araujo Mondragón-Toluca -México

Silencio...duerme una rosa...

Propongo un silencio

Que la aurora aun bosteza

soltando resplandores vagos

que solo entibian el mar..

Silencio...

Si el colibrí está intentando

libar la flor del jardín

Y ella aun duerme y perfuma

sin sus corolas abrir...

Silencio. Silencio...

Tras los barrotes de ausencia

Con grilletes amarre "los te extraño"

Encarcelados, pues ahogaban mis entrañas.

Silenciados en mi boca y vaguadas en mis ojos

Dime tú, silencio estaba prescrito

deshojar corolas antes del invierno?

Mientras, ella duerme soñando

que la fértil tierra redima entre el polvo

su llanto callado, regara esporas para nuevos brotes

Pinceladas rosas ,luna del jardín.

...Y si regresa el cruel jardinero, abre tus corolas

cual alas de ángel y aun cuando el escuche

voces de un "te extraño “hiérele las manos

pétalos y espinas , cuando abra su palma

la fragante rosa brotara una gota de sangre y de miel

...y entre las pupilas de aquel jardinero

..Redimida flor, rodara una lágrima.

Carmen Guzmán Cedeño-Cumana-Venezuela

Horizonte

Sus amigos,

 le preguntan que

 por qué

cada vez que habla mira

 al horizonte,

 y les responde:

 es la utopia que me

 llama,

 porque quien solo ve

 el presente

 tiene una mirada

 limitada.

Daniel Alarcón Osorio-Guatemala

Puntos cardinales

Tu saliva es la espuma           

que siento incipiente,

tu mirada una estampa

cosida en el celo,


tus orejas dos plumas

tentando a los dientes, 


tus caricias, la trampa

tenaz de mi anhelo.

Como el norte y el este

y el sur y el oeste,

como brújula cierta

de tiempos y tramos

señalando celestes

de penas ausentes,


en mi noche desierta

te busco y te amo.

David Reverte- Alicante- España

Centro de estrés

Van las hojas consumiéndose en el tiempo,

van los hombres tomando el tranvía

que los llevará

a su labor diaria en el centro de la ciudad,

a aquel centro donde todo es cambio continuo,

donde todo es noticia de última hora

y donde el estrés del día a día

habita en el cuerpo

Diego Miró Quesada mejía-Lima-Perú

Renacimiento

Escribo

el epitafio:

Te pertenecen

las ausencias,

los silencios,

las pausas y

los egoísmos.

E indagarás en

tus propias

cavernas,

aún cuando

toda luz se

haya apagado.

Diego Santiago Cazzaniga-Rafaela-Santa Fe- Argentina

 Quietud

Una existencia acuática, dormida,

parece respirar en el silencio.

Y en el árbol en sombra se perfila

una actitud de trágico desvelo.

Filtra ya en blanda languidez de lila

su casto beso inmaterial la luna.

Y llena el aire, que en secreto vibra,

una emoción de mística ventura.

En el reposo, la penumbra anida

una callada invitación al sueño.

Y al fin la voz intrusa se deshila

como si fuera un impalpable velo.

Egle Frattoni Romano-Rosario- Argentina

Efemérides Deportivas 1

Dado lo escueto de la efeméride, aprovecháremos el espacio para describir al protagonista de la misma. El Negro Marmorato era y es un personaje entrañable. Cómo delata su apodo, es morocho y posee además una fuerza formidable. Hijo de bicicletero, hermano de bicicletero y nieto de bicicletero, Marmorato es bicicletero, aunque también se da maña para reparar cualquier ingenio mecánico.

Para arreglar las bicicletas, solía ponerlas ruedas para arriba, apoyándolas con el manubrio y el asiento en el piso. Esta técnica es habitual en los reparadores de biciclos, pero Mamorato la aplicaba también para otros casos. Por ejemplo, solía poner su moto Panther de 500 Kg. patas para arriba para repararla y también hacía lo mismo con su ratón alemán, que quedaba muy simpático puesto en decúbito dorsal. Además, así cómo daba vuelta una bicicleta o el ratón alemán, también lo hacía con un Valiant o con un Mercedes 1114.

El Negro frecuentaba el “Club Alas Balcarceñas”, del cual es socio fundador y protagonista de muchas de las innumerables anécdotas que allí acontecieron. En una ocasión, este club organizó un torneo de pesca en el arroyo “El Pantanoso”, que instituía premios tanto al bagre más grande como al bagre más chico.

Marmorato ni arrimó con el primero de los premios, que quedó en manos del “Chuleta” Martínez, quien se presentó ante el jurado con su hermana Susana: un espécimen indiscutidamente grande e indiscutida-mente bagre. El Negro luchó durante toda la jornada por el premio al bagre más chico; galardón que finalmente obtuvo con un “bagre sin cola” (especie no catalogada hasta ese momento). Si bien los conocimientos de Marmorato sobre biología acuática no eran muy sólidos, no tuvo inconvenientes es convencer al jurado que al pescadito por él descubierto le correspondía sin duda la categoría de bagre, obteniendo así su merecido premio: 3 botellas de vino “El Zaragozano” y 20 fichas de metegol.

Hombre de espíritu inquieto, el Negro Marmorato solía experimentar con lo que tenía a mano. Farias, el hábil cantinero del “Alas Balcarceñas”, se la pasaba alejando vasos, platos y palitos salados del alcance de Marmorato. Pero él prefería las bicicletas, y con ellas experimentaba. Así, fue el primero en construir, en la hermosa ciudad de Balcarce, una bicicleta tandem en línea y otra tandem vertical. También desarrolló una bicicleta plegable sin bisagras; la misma estaba íntegramente construida con hierros del 12. El Negro simplemente la doblaba en cuatro como un pañuelo para transportarla en su ratón alemán y una vez en destino la desplegaba, la enderezaba cuidadosamente sobre sus rodillas y quedaba lista para  rodar.

Marmorato tiene tanto de fuerte como de bueno. Siendo durante décadas el entrenador de las inferiores del club “Alas Balcarceñas”, me animo a decir que no hubo tipo más querido por los pibes del barrio. Daba gusto verlo y da gusto recordar el equipo completo de baby con la hinchada y todo, viajar en su Valiant rumbo al partido del día.

Va este recuerdo para un gran tipo que hizo todo por nada, pero a quien le dieron todo lo que tenían. Dicen que una sonrisa puede producir milagros; entonces, posiblemente las carcajadas de esos niños felices que siempre lo rodeamos, son el origen y el alimento de esa fuerza descomunal del Negro Marmorato.

Enrique Spinelli-Buenos Aires- Argentina

Febrero

Disuelve la tarde su sangre caliente

en el lento descanso del tibio febrero,

encuentran las sombras en la tierra su muerte

bajo un cielo errante de dorado ensueño.

¡Y todo es febrero!

Ezequiel Feito-Buenos Aires- Argentina

Traición

Es inútil

la muerte nos traiciona

Imposible el orgullo

de encontrarnos

La ilusión es

un péndulo infinito.

Federico González Zampol, de San Bernardo (Pdo. de La Costa)-Argentina

Palpitos, latidos, relojes y designios

Lo pasado, lo presente, lo futuro

son las agujas del perpetuo reloj,

y los hombres(con hazañas e infortunios)

somos el vivo tiempo del corazón...

...que palpita sus derrotas y victorias

(porque la vida pide más resplandor)

y prosigue en sus caminos por más glorias

(porque la sangre fluye...pese al dolor...

...del pasado, del presente, del futuro...

...¡del movimiento del perpetuo reloj!).

Y los hombres(con hazañas e infortunios)

fuimos un sueño que intentó ser mejor.

Fuimos un sueño que jamás se logró,

¡pero cambiamos,...con razón, fe y sudor!

Somos ya el tiempo que podrá ser mejor:

¡Ya, sin más vueltas!¡Ya, hacia un Gran Corazón!!!

Fernando Adrián Zapata-Concordia- Entre Ríos-Argentina

           

Anhelo

Debo soltar de tu mano, esa sonrisa infame

que te rodea de calumnias, y te hace ver culpable.

Culpable del infierno, que me ahoga en lo profundo

que me deja como esclava, que me aleja de tu mundo.

Tu mundo imaginable, el refugio que profeso

donde guardo mis valores, y el amor que tanto anhelo.

Anhelo que vas desviando, sin siquiera darte cuenta

que se fuga lentamente, sin que nadie lo detenga.

Grissel Canche Albornoz-Yucatán México

La musa infiel

Alguien debe hacerse cargo del tiempo perdido:

El tiempo es una musa infiel,

bien lo sabemos.

Una palabra clara nos cuesta mucho más

que un poema desolado.

Defendemos una tradición de gran fragilidad.

Y a la hora de partir

nadie sabe bien quien está del otro lado

de un poema.

En la delgada línea de una hoja de papel

como en el filo de un puñal

cabe la vida entera,

el resto es nada.

Unas pocas palabras claras

y el resto es nada,

solo palabras vacías para corazones muertos.

¿ Es esa la medida de todas las cosas ?

Cuando fallan los contadores de palabras

y los contadores siempre fallan,

empezamos a saber si somos la respuesta,

o el problema que la impide.

De unas pocas palabras bien escogidas

un poeta extrae su paraíso,

tiene como único recurso la belleza.

Soñé con un desconocido

que escribía estos versos.

¿ Acaso es el hombre que yo habito ?

Sólo con él podía ser solícito y amable,

abrirme y acogerlo como a un huésped,

rodeándome de vida en un laberinto de dicha común.

Es bueno reconocerse y olvidarse en otro.

"Sé quien eres", me dijo:

"La tan temida nada".

Al fin supe

que nuestra orden tiene un templo,

que nos deja solos

frente al muro del mundo.

Entre rituales en ruinas

y largas horas de lamentaciones.

En la intimidad de la creación

la vida encierra su secreta musa,

para mirarse en un desconocido

que la ame.

Héctor Berenguer-Rosario-Argentina

La verdad. 

La verdad agusana

la conciencia culpable

y orada las ideas

con la fuerza

de un torrente

o una gota

-es indistinto

para quien tiene garantizada

la victoria-.

Instiga su liberación

sobre la piedra silenciosa de la mente

que no puede asesinarla

ni callarla

sin  hacer sucumbir su propia sanidad.

La larva se sabe mariposa

antes de emprender

la aventura del capullo.

El silencio,

la negligencia

la negación

y la ignominia

son espejismos

que la verdad da a la mentira

-como ventajas a un jugador novato-

para regocijarse del fracaso inevitable

de su enemiga.

Isabel Andrea Matar-Villa María-Argentina 

Nadie

Vivía en una casa que aunque pequeña debió ser agradable, tras un cerco vivo que separaba el jardín de la vereda y con un solo árbol alto y magnífico destacándose contra el cielo como un gigante de buen augurio.

El cerco enmarañado dificultaba el paso por la vereda y hacía mucho tiempo había ahogado al jardín. Del árbol, truncado un día con ferocidad, quedaba un tocón reseco del que aún emergían unas pocas ramas peladas, cada año más blanco al descascararse los últimos restos de corteza.

La casa se veía desastrada y hueca, rara vez iluminada, sin voces. Muy de tanto en tanto y más espaciada cada vez, recibía una visita, siempre breve.

Deambulaba desaliñado, casi en harapos, sin mirar ni saludar a nadie. Eludía a los conocidos, bordeaba los festejos, se descubría ante los cortejos fúnebres, caminaba mucho.

Envidiaba a los pájaros y odiaba a los perros. Algo hallaba en ese entregarse a la distancia sin frontera, a lo desconocido sin huellas, que le evocaba una ansiedad nunca satisfecha, una simpatía extraña por las posibilidades imaginarias, inalcanzables.  Una cicatriz en el muslo le recordaba un mal trance callejero y olvidados ya los detalles, esa dentellada había multiplicado la aversión a toda una especie, con el tiempo transformada en odio. Apedreaba a los perros con sólo verlos cruzar su vereda o asomarse a la senda que quería recorrer; los mantenía tan lejos como deseaba viajar con los pájaros, odio y amor, furia y ansiedad entrelazadas con momentos de su vida, borrados y revividos una y otra vez con un ladrido, un trino, un aletear o el olor repulsivo de las heces, tan similares a las humanas, que los perros dejaban con llamativa insistencia en las proximidades de su casa.

Si andaba entre los árboles y veía a un grupo de chicos, honda en mano, desarrollar la crueldad que alcanzaría plenitud más adelante en sus vidas, nada decía, nada hacía tampoco. Se  apartaba, invisible, sentado por ahí, hasta que la cacería terminaba o se alejaban los depredadores. Entonces recogía los muertos: un gorrión despanzurrado, una paloma decapitada. Se arrodillaba, abría un hoyo entre las hojas y la tierra suelta y echaba una última mirada deshecha al lugar, para alejarse luego cabizbajo. Si alguna de esas criaturas aún conservaba algo de vida, la apañaba en la gorra y le daba el lugar más confortable que encontrara entre sus cosas, para verla recuperada y entregarla otra vez a la libertad, o repetir la ceremonia lúgubre del entierro sin palabras.

Un día entre tantos, desde una cavidad formada por montículos de tierra y rocas, al borde del camino, le llegó un gemido débil y persistente. Quiso seguir pero al darle la espalda sintió un fuerte impulso, el de asomarse para descubrir de qué se trataba. Curiosidad o sensibilidad exaltada, sorpresa o vulnerabilidad de un solitario, el gemido lo arrastraba con la fuerza de su extrema debilidad, con la extraordinaria atracción de algo que expresaba su propia extinción y demandaba de él un momento. Trató, pero allá adelante se enfrentó al cielo brumoso y en el aire inmóvil percibió una ráfaga helada que desde muy adentro le repetía con insistencia no te vas a morir, no te vas a morir. Vio en el fondo del hoyo, a pocos metros, camuflado entre los pastos, un perro tembloroso, empequeñecido por su recogimiento fetal, con convulsiones que anunciaban un fin inminente. Pateó una piedra que rodó hasta el animalito herido y se mordió el labio inferior. Palpó con la lengua el dulzor de su propia sangre. Retomó el camino y a unos pocos pasos el gemido volvió a él, como un eco de los anteriores o el de otros en su memoria. Volvía a sentenciarle no te vas a morir, no te vas a morir. Lamía la sangre en el labio como el perro lamía penosamente, entre gemidos, su cadera. Bajó y trató de alzarlo, pero al mover el cuerpo un aullido de dolor lo obligó a desistir. Algún hueso astillado por un golpe debía clavarse en la carne y sólo pudo acomodar un poco la pata inerme sobre su campera. Regresó al rato con algo de alimento, unos calmantes que él mismo utilizaba a veces y una manta liviana y cálida con la que lo cubrió,  dejando libre sólo el hocico. Le dio a beber sosteniéndole la cabeza y acariciándosela sin darse cuenta. Ya no gemía y respiraba con regularidad. De afuera llegaban los sonidos de la noche, magnificados por la quietud del entorno. Murmullos, motores, voces diluidas, repentinos estallidos. Se recostó a su lado. En el aire que se enfriaba sus alientos se confundieron en un vapor blanqueado por la claridad de la luna menguante. Pensó en esa vida atrincherada contra la muerte invasora. Oyó el silencio completo del anochecer, creyó que era una tregua. Así llegó el amanecer y transcurrió otro día. Renovó sus atenciones una noche más y en los días siguientes. El animal comenzó a moverse y logró trepar al camino. Lo observó arrastrarse con dificultad. El perro volvió la cabeza,  invitándolo a seguirlo. Inmóvil, dejó que se alejara un poco más.  Dio media vuelta y apuró el paso, con un largo rodeo llegó a su casa, cerró todas las entradas y por varios días no salió. Desde entonces su vereda se mantuvo más limpia y no necesitaba ya apedrear a los perros, que se alejaban cuando lo veían venir.

Hacia fines de mayo colgaba del tocón reseco una bandera desteñida y deshilachada, la extendía con devoción y vigilaba que allí se mantuviera. Un día fijo de junio la arrancaba de un manotazo grosero, hacía un bollo y la abandonaba por otro año en el mismo rincón de donde la había rescatado.  Con el tiempo aquel trapo era un jirón de blanco grisáceo, sin bordes y cribado por el sol y las heladas; pero las dos ceremonias, solícita una y arrebatada la otra, se repetían separadas por la exacta cantidad de días que una vez había determinado y cumplía con puntualidad, al nacer del primero y en el crepúsculo del otro. El tronco vacío se recortaba el resto del año, rígido y estéril, contra el cielo cambiante y recurrente. Sólo en ese corto período parecía revivir con el movimiento del paño, vestido, como si un lugar insignificante de su mundo cobrara una momentánea importancia y se desvaneciera luego en su monótona realidad de esqueleto mutilado.

Una noche de sábado, tras revolverse durante horas en la cama, se levantó de un salto y aunque era pleno invierno se echó encima varios baldazos de agua, halló los utensilios para afeitarse y su ropa mejor compuesta y aparentando veinte años menos caminó las cuadras que lo separaban de una casona iluminada en las afueras de la ciudad. Sorteó los camiones y otros vehículos estacionados en las inmediaciones, entró por una pequeña puerta a un lugar donde las luces anaranjadas dejaban ver hombres deambulando sonámbulos, acodados a la barra o tanteando las paredes para mantener el equilibrio. Se sentó a una mesa en el rincón más apartado y pidió una cerveza. Una mujer casi adolescente se le acercó al rato, le acarició la espalda y le preguntó al oído si quería invitarla con una copa. La examinó con cuidado. No era delgada pero le gustó su expresión juvenil, de una desenvoltura inocente. Cuando iba a sentarse a su lado le preguntó el nombre.

-Soy Sandra –fue la respuesta acompañada por un parpadeo cómplice.

Volvió a su cerveza y la ahuyentó con el mismo gesto que antes empleaba con los perros, que sólo la carencia de piedras le impidió completar.

La joven se alejó envuelta en una risa histérica que algunos de los concurrentes acompañaron, concentrando las miradas en ese raro bebedor de cerveza.

El hombre de la barra captó su aspecto huraño, llamó a la supuesta Sandra y se inclinó a escucharla unos instantes.  Luego fue hasta la mesa y mientras hurgaba en su campera con ademán aparatoso le dijo con un acento terminante que el lugar ya estaba reservado y debía retirarse.

Le respondió una mirada sin color, una demora que parecía aguardar a que la mano se decidiera a hacer lo que mandara la intención. El de la barra no la movió, pero le repitió su orden, esta vez con más énfasis y demandando con la otra mano el auxilio de los dos empleados que controlaban la entrada.

No cambió el gesto indiferente.

Al verlo rebuscar en los bolsillos el otro extrajo un arma de la campera y retrocedió unos pasos. Alrededor de la mesa se hizo un vacío expectante. La música suave del lugar sonó nítida.

Descargó sobre la mesa un fajo de billetes apretados que se abrieron en abanico y la cubrieron.

-¿Hay alguna que se llame Marina? –preguntó estúpidamente, sin inmutarse por el que le apuntaba y el alboroto a su alrededor.

El de la barra guardó el arma con cierto alivio y recorrió con la mirada la mesa forrada de billetes en desorden. Miró a los que se iban acercando medrosos, buscando explicaciones, y atinó a preguntar:

-¿Marina?

-Marina. No me interesa cualquiera que no tenga ese nombre.

El otro hizo un cálculo rápido con los ojos, dio media vuelta y chasqueó los dedos. Una mujer madura avanzó decidida entre los curiosos y tras un cuchicheo acercó una silla y le dijo al oído, en la voz más cándida que supo lograr:

-Soy Marina y me acuerdo muy bien de vos.

Su mueca despectiva de incrédulo se fue ablandando al tasar las ojeras simuladas por el maquillaje, los labios dibujados con prolijidad, la cabellera oscura sujeta por detrás y una silueta atractiva.

Ya ella le rodeaba la cintura y al despachar la tercera cerveza jugueteó con la cabeza entre sus rodillas.

En la habitación poco iluminada se tiró en la cama. Marina se desnudaba con aires de pudor. Él mantenía los ojos cerrados y comenzó a morderse el labio inferior. Al sentirla tendida a su lado mantuvo firme el codo para que los cuerpos no se tocaran y la sorprendió con un rápido monólogo:

-Marina. Claro. Yo sí sabía. Te ibas a casar. El era aburrido. Te hartó. Lo dejaste. No era aburrido. No era así. No era el mismo. Desde que volvió no era el mismo. Lo querías. ¿Lo querías?

No lo interrumpió. Era la fantasía del cliente, una de tantas, convenía seguir el juego, la cubierta de la mesa valía eso y más.

Él se quedó pensativo.

-¿Lo querías? –repitió-. No. Lo amabas. Estabas dispuesta a compartir tu vida con él, era divertido, era bueno, normal.

Apretó los dientes contra el labio. Brotaron las primeras gotas, que recogió con la lengua.

Marina miró hacia la puerta que por precaución no había cerrado con llave y se mantuvo silenciosa, sin apartar los ojos de esa boca de la que bajaba un hilo de sangre.

-Nunca lo viste desnudo. No hacía falta, si lo amabas. Así lo querían, les parecía valioso. Así se querían entonces. Esta será la primera vez, tu primera vez también.

No pudo evitar una sonrisa maliciosa, que se hubiese escuchado si la cara no estuviera tan apretada entre las manos. Pensó que era la elegida para representar a Marina precisamente por ser la más experta del lugar. Oficio de toda la vida que recordaba, con un antes breve, insignificante.

-Al principio trataste de ayudarlo, es cierto, lo querías, o lo amabas, como sea. Hiciste una fiesta para las dos familias, cuando volvió. Asado, tortas, música, qué suerte sano y en casa, decías, qué suerte, Marina, decían, sólo faltaba encontrar un departamento para alquilar y fijar una fecha, ¡ah!

Se interrumpió con un suspiro hondo y ella se alejó un poco más, al borde de la cama.

-¿Por qué él no decía nada, con el trabajo que se tomaron, el tuyo, el de las madres, y todos..?  Creyeron que no comprendía, ni siquiera escuchaba, no sentía las palmadas de afecto ni los elogios. Valiente, dijeron, valiente, ¡ah! Cuanto más hacían para alegrarlo era peor, si todos comprendían, si todos sabían bien que eso debían hacer, darle ánimo, ayudarlo a olvidar, ¡ah!

Los labios ensangrentados, la pera goteando ese rojo negruzco en la penumbra, la asustaron tanto que el cuerpo le temblaba, fuera de control. Se sostuvo los senos, inútilmente ofrecidos a un hombre que mantenía firme el codo entre los dos aunque ella ya no lo tocara, y con los ojos cerrados murmuraba:

-Te diste cuenta cuando pusieron esa canción, la que antes escuchaban juntos y bailaban, y él se fue al patio. No lo oíste sollozar, él no quería eso. No habían hecho nada mal, pero aún lo comprendían, había que darle tiempo, te necesitaba  más que antes, más que cuando te pensaba desde tan lejos y te escribía las cartas que no recibiste. Te necesitaba a vos, sobre todo a vos, con quien compartiría su vida, todo, claro que todo, lo bueno y lo malo. Cambió tu cara desde ese día, lo consolaste como se te ocurrió mejor, cada vez te costaba más, no sabías qué hacer, nadie lo sabía. Nadie. Nadie. Nadie, ¡ah!

Repetía ese nadie, nadie, cada vez más amargo y más empapado en la sangre que le caía por la camisa a las sábanas.

-Desapareció la primera vez y te encerraste a llorar, sentiste que algo se había derrumbado, por un tiempo lo buscaste, después ya no, ya no te importaba tanto un tipo así, por más que trataras de disimularlo.

Marina se había encogido en su rincón de la cama y estaba decidida a dejarlo solo en cuanto tuviera una oportunidad, pero el miedo le impedía decidirse.

-Después de esos tratamientos, las idas y venidas, como nada cambiaba con el tiempo, ese día que por fin pudiste hablarle le dijiste a lo mejor es preferible no vernos por un tiempo, comprendías que le hacías mal, porqué no probamos. Un tiempo, nada más que un tiempo para probar y después veremos qué hacer, lo mejor para los dos. El asintió, ya no hablaba, ya no te hablaba. Hasta hoy, Marina. Un tiempo que pasó. Así pasa y al  fin estamos juntos…

Comenzó a desnudarse, sin atender a la sangre que manchaba todo. Dejó caer la ropa al suelo y se volteó hacia su lado.

El primer asalto fue rápido y feroz. Tan torpe, tan ansioso, que Marina extendió los brazos y aflojó todo el cuerpo para que no la lastimara, mientras él jadeaba y le mordía el cuello, las orejas, los senos, veteándola de rojo oscuro. Sin pausa fue el segundo, más demorado en cada movimiento. Ella le ciñó los brazos sobre la espalda y acompañó las idas y venidas de los cuerpos, imitando lo que creyó le resultaría más placentero, ahora sin novedad,  es su loca fantasía se consolaba por dentro, sin dejar de sentirse burdamente usada como un objeto tibio, tan lejano como próximo parecía estar uno del otro, con asco por esa sangre que se mezclaba al sudor, maldita la suerte de esta noche con un chiflado, no es el primero, cierto, pero nunca habían llegado a ese extremo. Él suspiró muy hondo y Marina simuló un abrazo más intenso e intentó besarle la frente; él giró la cabeza y la aplastó contra la almohada, dio media vuelta y quedó tendido boca arriba, con los ojos cerrados, resoplando. Se oía palpitar su corazón. Le apartó la mano que quiso deslizarle por el pecho. Lo dejó para asearse en el baño, suponiéndolo dormido; gruñía o roncaba.

Volvió, se sentó en la cama para comenzar a vestirse y una presión vigorosa la obligó a recostarse. Bajo un mechón de cabellos escarchados vio los ojos, enrojecidos, centelleantes, clavados en su cara de susto con una fijeza que desconocía.

-Pagaré por otra hora –le oyó decir-. Sólo por tu compañía.

Marina se incorporó sobre los codos y él la empujó contra la almohada.

-Ahí –dijo en un tono neutro, que interpretó como una orden.

Así quedaron un largo rato, él sin moverse apenas y ella sin animarse a consultar el reloj; peinaba con los dedos el desorden en que había resultado la primera hora, lo oía balbucear algunas frases sin sentido, cortadas; hablaba inspirando el aire, hacia adentro para que no lo oyera. Sintió que le acariciaba un hombro y bajaba por los senos a las piernas. Era áspero y cálido, irradiaba energía, las caricias se convirtieron en un abrazo que la envolvió por completo. Le desordenó otra vez el pelo y quedaron los dos enredados en una lluvia nocturna, frotándose uno con el otro, sin una palabra separándolos.

-Nadie –recomenzó él y la sintió temblar entre sus brazos-. Nadie –repitió con una languidez que la entristeció-, nadie pudo amarte como yo, nadie, nunca, nadie, nadie…

La penetró demorándose en cada nadie, en cada nunca, suavemente, lento, los labios destrozados sobre los suyos, una mano en la espalda y otra en la cintura, atrayéndola con delicadeza.

Saboreó el dulzor de su sangre, la sal del sudor, ese extraño beso, el primero así, tan suyo, el primero que conocía en toda esa gran parte de su vida que ahora parecía borrada, el único beso con ese dulzor salado, como si a un tiempo pudiera absorberlo por todos sus orificios, poseerlo plenamente, no es mal macho, pensó, no es mal hombre, sintió, se dejaba llevar por algo tan distinto, fuera de la rutina, de la hartura de esa parte de su vida que dejaba súbitamente de existir, de otra anterior que revivía muy adentro; de esa olvidada belleza del descubrimiento que nunca creyó pudiera existir para ella, que nadie se había molestado por hacerle sentir, nunca, nadie, se repitió sin sonreír, nadie, nadie… Y no le importó darse cuenta de que estaba llorando.

Pasaron así buena parte de esa segunda hora, apenas alejados y aproximados de inmediato por el impulso de una sola voluntad, sintiendo ella cómo la virilidad se dilataba en ternura, sintiendo él cómo el objeto tibio se completaba en mujer, envuelto cada uno en el calor de los dos, resbalando en la sangre y el sudor, sujetos por las lágrimas sin dueños.

Mucho después, Marina recordaba que la despidió diciéndole el amor es mal pagador y no lo entendió. Lo oía repetir que para ella sería la primera vez y ya no pudo saber si era verdad. Se dejaba envolver en la evocación de ese hombre que había descargado una fortuna sobre la mesa y otra mejor en la cama. Con esa imagen se dejaba llevar muchas noches, buscando otra vez poseer plenamente y ser poseída de la misma manera, diciéndose con asombro que en ningún otro lugar quería estar sino ahí, junto al ensangrentado, junto a aquel que no volvió, ahí donde nadie, nadie, nadie…

Muchas veces después fue abril y junio, con el tocón desvestido que erguía su silueta reseca contra el frío blanco de las noches. Flameaba sólo la niebla en un silencio que violaba algún ladrido oculto, lejos.

Jorge D´Agata- Balcarce-Argentina

No soy nada

Por Juan Vila

Escucha, escucha...

No soy nada, solamente nada,

Solo soy un alma perdida en nuestro mundo

que observa cada mañana como el Sol 


lanza sus dardos a la Tierra

dándonos vida sin vida, y sin esperanza.

Escucha, escucha...

No soy nada, solamente nada,

y nada puedo darte, darte solo puedo,

mi alma y mi desesperanza

pues nada tengo y nada puedo ofrecerte,

toda mi vida es nada, excepto mi alma.

Escucha, escucha...

No soy nada, solamente nada,

deambulo entre laberintos inquebrantables

sin salidas ni horizontes, salvo la nada

de una vida sin nada, donde nada existe,

ni siquiera el llanto que contempla mi nada.

Escucha, escucha...

No soy nada, solamente nada,

carne dulce blanca que palpita a la deriva,

unos ojos que no ven nada, ni nada quieren ver

de este mundo vacío y sin nada,

ni mis palabras sirven de nada

por que nadie escucha ni cree en nada.

Escucha, escucha...

No soy nada, solamente nada,

excepto mi alma.

Juan Manuel Vila- Valencia- España

Sin embargo es sencillo

En rumores de letras ella filtró el invierno

a puro viento desde jacarandás rocíos

con memorias de sedas 


entreabrió aquella puerta

exultante entre brindis

partió

en el desamparo de la risa.

No volvió.

Un poema fugaz desvaneció en el aire.

Se llevó amaneceres sin mis manos

no supo que era sombra.

Nada es igual en la espuma de los mares.

Lilí Muñoz-Obeid-Neuquén-Patagonia-Argentina

Romance de la luna y el río

En un lento estallido de rojos con un difuso telón de nubes asoma la luna violeta y grande detrás de la arboleda de la isla. Trepa lejana y va tiñendo de plata el río.

 Él se arremolina jugando con ella. A veces las nubes como muselinas la ocultan. Entonces enloquece en su ceguera y perdido en la oscuridad lame sediento el fondo barroso. 
Otras veces deslumbrado por su esplendor brama violento salpicando espumas.
Finalmente espejo de sus caprichos la refleja hermosa como una amante.
Pero  ella se aleja odiosa e indiferente y el río apesadumbrado sigue su curso esperando el rencuentro.
Con su mansa paciencia repite el ciclo eterno de su espera. 
En cada atardecer el viento le avisa en los remansos. En las primaveras agitando las flores de los camalotes y en los inviernos sacudiendo las ramas de los sauces y espinillos. Y así el río anticipa su deleite. 
Entonces, hacia la noche, ella irrumpe creciente y él en un oleaje estremecido besa la arena de la playa en un intento desesperado de caricia.

                                                    

 María Graciela Galván   Rosario     Argentina

Pintada

Leyó en la pared   

                  Isa, te quiero

y musitó 

                      yo también

María Gutiérrez-Las Palmas de Gran Canaria-España

Paso a paso....

Emprendemos camino sin conocer el destino, o sí...

A veces, pasos ciertos nos conducen al sueño.

Otras, a la incertidumbre....


Algunas, al desespero.


Mas...seguimos caminando...


Nada se detiene.


La vida sigue avanzando, aún cuando las fuerzas flaquean.


Nada se detiene....


Paso a paso...


El reloj sigue marcando las horas, imparable. 


Hemos llegado al final del camino??


Quién sabe!!


Las manecillas continúan girando...

No está marcado, aún, el final del camino.

Paso a paso....

Marian Martín Humanes-Villaluenga- Castilla la Mancha-España

Amor tardío

Ayer sentí de nuevo el mismo sueño.

El tormento y el éxtasis de otro estío.

La locura de seguir amándola.

El inmenso error de estar vivo.

Sobre el azul, una pálida luna

iluminaba unas olas cubiertas de ceniza.

Recuerdos vagos de un amor tardío.

Sigo mi camino hacia la linde de la vida.

Mi carne doliente es mi fiel compañera.

Sí, ayer sentí que soñaba el mismo sueño.

Mario Bronte- España

La decencia del vestido

De la hebra al nudo

el proceso es sencillo

casi accidental; del nudo

al abrigo tres cuartos

sólo es cuestión de tiempo:

unir dos nudos, seguidos,

tejernos los pudores,

tomar el frío en las manos y envolverlo,

adornar la belleza,

tapar las corrupciones,

aislar los pies del suelo

y cubrir las ideas.

Mucho después llegan los beneficios,

las pasarelas, la moda,

el uniforme,

las mujeres que tejen sin sueños en los dedos,

las niñas que no alcanzan a taparse la infancia.

Toda la urdimbre es dolor,

todas las hebras gritan:

la desnudez es lo único decente.

Mayte Sánchez Sempere-Madrid-España

Tras la luna de otoño una estrella

¿Sueñas?. ¿Quizás pueda ser conmigo?. Me miro y observo lo que la vida me ha dado. Sueño, quizás sea contigo, la luna se entretiene en embrujar mi mente, dejaré que lo haga, vuela la imaginación, esta noche no carece de señales, me avisa, el sol se apresuró en esconder su luz, clara de ideas la realidad impone su tono y la verdad oprime la palabra, ¿quizás quisiera mentir?. No es buen momento para enfrentarse al dilema de corregir lo acontecido, la verdad avanza y pretende verse acompañada de nuestro ímpetu, flor de natural belleza que necesita de riego para relucir, sabor dulce de un elixir destilado de la emoción contenida en una noche llena de ilusión. La madrugada espera con el fulgor incandescente de un amor encendido, fuego enardecido que hace arder ese amor guardando la esencia de una pasión que evapora su furor, furia de sabanas revueltas que quema las horas convirtiendo el tiempo en mero espectador. La lluvia hace su aparición y gotas de placer se resbalan por cristales, ventanas de vida que abren sus hojas como aquella flor de belleza adormecida y enternecida por la savia del amor que ha regado su ilusión para hacerla brillar para no apagar nunca más su luz, estrella que ya no se esconderá tras la luna que el otoño descubrió.

 Miguel Urbano Peralvez-Córdoba- España

…no quiero ser

…no quiero ser

la loca enamorada

que va buscando descalza tu partida

(si…quiero reírte caracolas

bailando otra vez orillas)

…no quiero ser

la loca atolondrada

y me pongo las puntillas de la enagua

(si…quiero que las sigas acariciando…

y me quede sin ellas a la madrugadas…)

no quiero ser

la loca sin remedios

… para que las penas no sean glorias

bajo mis lazos del sombrero de paja…

(si…quiero llevarlo en la mano

y que me dé el sol en la cara…)

…no quiero ser

la loca del puerto…

que escribe en las piedras el olvido

(si…quiero seguir tatuando tus besos

y dormirme entre tus brazos)

…no quiero ser

la loca necesitada

que al horizonte le manda cartas

(si…quiero desearte y tenerte

olerte y besarte

llenos de lunas y hartazgos)

…no quiero ser

la loca que te extraña

¡! Quédate…

en mis teoremas

y practiquemos el amor de probabilidades

bebiéndonos con sed desesperada…

¡!Quédate…

en mis atrevimientos

y hagamos el amor en la geometría

de ángulos cóncavos y convexos…

Pilar Ferrer-Ushuaia-Tierra de Fuego-Argentina

Las cosas y seres

En las cosas y seres,

que de paz inundan el universo,

pues en el universo de los dos,

todo se hace tenue y dulce,

casi perfecto,

cuando en medio de la penumbra ,

que el atardecer ofrece,

se desliza una oda apasionada,

y una sinfonía delicada,

que en mágica simbiosis ,

se roban el espacio ,

para que tú y yo seamos,

mucho más que dos,

para que seamos un nosotros,

que solo cabe en un poema.-

Víctor Kartsch-Encarnación –Paraguay

Lista de autores Julio

Autor	número	titulo
Alejandra Leal Gana	56-1	Yo quiero
Amanda Reverón	56-2	Es inédito
Antonio Monzonís	56-3	Dicen que el mar siempre vuelve
Begoña M Bermejo	56-4	A donde ir
Belkys Larcher de Tejeda	56-5	Girasoleando
Benjamin Araujo Mondragón	56-6	Amanecer
Carmen Guzmán Cedeño	56-7	Silencio…duerme una rosa
Daniel Alarcón Osorio	56-8	Horizonte
David Reverte	56-9	Puntos Cardinales
Diego Miró Quesada Mejia	56-10	Testigo mudo de tu ausencia
Diego Santiago Cazzaniga	56-11	Renacimiento
Egle Frattoni Romano	56-12	Quietud
Enrique Spinelli	56-13	Efemérides deportivas
Ezequiel Feito	56-14	Febrero
Federico González Zampol	56-15	Traición
Fernando Adrián Zapata	56-16	Palpitos, latidos, relojes y designios
Grissel Canche Albornoz	56-17	Anhelo
Héctor Berenguer	56-18	La musa infiel
Isabel Andrea Matar	56-19	La verdad
Jorge D´Agata	56-20	Nadie
Juan Manuel Vila	56-21	No soy nada
Lilí Muñoz	56-22	Sin embargo es sencillo
María Graciela Galván	56-23	Romance de la luna y el rio
María Gutiérrez	56-24	Pintada
Marian Martín Humanes	56-25	Paso a paso
Mario Bronte	56-26	Amor tardío
Mayte Sánchez Sempere	56-27	La decencia del vestido
Miguel Urbano Peralvez	56-28	Tras la luna de otoño una estrella
Pilar Ferrer	56-29	No quiero ser
Víctor Kartsch	56-30	Las cosas y seres