Revista N.º 55
- ESPACIO DEL POETA
REVISTA
LITERARIA DE HABLA HISPANA
Junio 2015
Nora Corradetti Musical
CAMINO DEL CORAZÓN
Dejo atrás
en mi camino,
una amistad
fulgurosa,
fragante
cual bella rosa,
alevosa en
sus espinos,
Espinos en
mi camino,
Doloridos y
sangrantes,
Testificando
modales,
de ironías
y cinismos,
Cinismos no
merecidos,
en mi
corazón en ciernes,
sin sentir
duelo de bienes,
ni de su
cuerpo dolorido,
Manido
queda el camino,
con
hechuras indolentes,
a trueque
de deferentes,
en el más
vero cariño,
Cariño quedó
en camino,
Sementera
de ambrosía,
de bondad y
su alegría,
umbría ,
quedó en camino,
Camino
ahora breñoso,
donde antes
era floresta,
silencioso
él manifiesta ,
su pena en
suelo amoroso,
Amoroso
sigue el camino,
del herido
corazón,
cerrado a
ruin felón,
creyéndolo
muy genuino,
Genuino
corazón,
se siente
desgraciado,
por haberse
abrazado,
sintiendo
la fruición,
Fruición en
decepción,
se ve el
camino enturbiado,
por haberse
equivocado,
en la
amador selección,
Selección
de corazón.
semejando cristalino,
dejó el
sendero cochino
de su
inmunda ambición,
Ana Arias Saavedra- Valencia -España
Escoriación
Fragmentan
dormidas
Acordonan
antiguos
Y
la realidad
¿qué
despide?
Es
en el ahora
que
naufraga
la
voluntad
Glotón
el
sopapo
zurce
los
instintos
¿Y
la cabriola
dónde
espolea?
Ana Romano Buenos Aires- Argentina
Mujer de sepia IV
Y si te miro,
me devuelves
un guiño de sol
entre maderos ardientes.
Y si te hablo,
me desordenas las palabras
para armarlas
a tu antojo.
Y si callo,
me inundas sensaciones,
y me dictas en secreto
el pulso de un tambor
apagado de distancia.
Y si te pienso...
me denuncio reincidente,
casi adicto...
cruzando frenético
la cordillera de tus cejas
para dejarme caer
en tus ojos de penumbra.
Y si te amo,
renazco a todas
las mujeres que ame...
y me amaron...
desde los aromos
hasta la nieve.
Y si te encuentro,
me evado de los tiempos
para hacerme
vuelo de crisálida,
en la eternidad
de su amor de un día.
Por eso...
cierro los ojos
a la verdad,
y dejo
que el calor de los leños
me seque...
hasta hacerme sepia
y compartir
el silencio de tu mundo.
Carlos Alberto Giménez- Ushuaia-Tierra de
Fuego- Argentina
Destino equivocado
Llegas de la sombra del pasado,
Pálida y etérea
Como un destino equivocado
Con la voz matizada por la duda,
Ocupando el silencio de la nada
Tus ojos brillan en la noche
Como estrellas que escapan de la luna.
Eres silencio en lejanía
Y con olor a tierra mojada vespertina,
Cual llanto de oscuras amapolas
Ya perdidas,
Renaces del silencio
Días tras día…
En la mansa inmovilidad
De lo perdido,
Te haces presente inmaterial
Sin un principio.
Y al final…
Eres mujer y eres divina
Charo Bustos Cruz Sevilla- España
Hombre ambivalente
¿Es un “Hola”…U otro
“Adiós “?
Hola, mi amor. ¡Has
venido!
¿Es otra de tus
mentiras?
¿Un interés
transitorio?
¿Otro teatro puntual?
¿Es verdad eso que
dices
y cumplirás tu promesa?
Hablas de amor,
permanencia.
¿Dirás TODA la verdad
siendo siempre
consecuente?
¿Cuánto tiempo durarás
en éste centésimo
intento?
¿Unas horas, un
momento…
…un par de días, quizá?
Ojalá sea para
siempre.
Ojalá que seas leal.
Que madures,
responsable
Sin huir, sin engañar.
¿Hola…o adiós, amor
mío?
¿Qué debo decirte
mañana?
¿Me dejarás nuevamente
con alguna excusa
vana?
Hoy reconoces tu
culpa.
Hoy confiesas que me
amas
y compartir nuestras
vidas
uniendo al fin nuestras
almas.
¿Ya puedo confiar en
ti?
¿Seguro que no me
mientes?
¿No estarás manipulando
mi corazón,
nuevamente?
¿Me darás ésa confianza
demostrando, día a día
que es posible la
ilusión
de una vida compartida
con respeto y con amor,
sin más traiciones ni
farsas?...
…¿O es la “misma
canción”
de la que ya estoy harta?.
¿Cuánto tiempo durará
lo que “juras para
siempre”?
¿Otro instante
conveniente?
¿Otro juego
destructivo?
¿Otra vez como
“cobaya”?
Depende de tu locura.
De tu doble vida. Y
falla
ése compromiso honrado.
Buscar ayuda sin falta.
Dialogar, estar unidos.
Abrirme tu corazón
para que se abrace al
mío
en una misma emoción.
Déjame que dude, y
muerda
el temor. Y esté
angustiada.
Dame tiempo, ten
paciencia
si es verdad que tú me
amas.
Nunca sé si vas en
serio
o es otra de tus
burlas.
Sabes bien que yo te
quiero.
Me conoces. Manipulas…
¿Sabes? Ya no soy la
misma.
Tengo el alma hecha
pedazos.
Ni esperanzas, ni
ilusiones.
Ni ésa fe tan ciega en
ti.
¡Cuánto quisiera
creerte!
Demuéstralo, por
favor.
Que sea constante y
estable
si es verdadero amor.
…Piénsalo bien, vida
mía.
No burles los
sentimientos.
No abandones, no me
humilles.
No me engañes. No
traiciones.
No juegues más con mi
vida
por tu inestabilidad.
No destroces la familia
que ansiamos de verdad.
Quiero ser tu
compañera,
y que seas mi
compañero.
Mi marido verdadero
en todas las
circunstancias.
Ser tu mujer
exclusiva.
Confidente y
respetada.
Con tus palabras y
hechos
sentir que soy bien
tratada.
Aprender a dialogar.
A compartir el
presente.
Y dibujar un futuro
de proyectos
permanentes
limando las asperezas,
buscando las soluciones
sin imponerte a la
fuerza.
Ni chantajes ni
amenazas.
Sin temor ni
desencantos.
Sin buscar tu “vida
libre”
a “tu aire”.
Desconfianzas…
Y que no sea otro
“adiós”
cuando ya no te
interese.
Te lo ruego, por
favor…
Amor mío ¿no me
mientes?
Tengo miedo, mucho
miedo.
El temor me paraliza.
Por Dios, Cari, te lo
ruego:
¿Es un “Hola”…
u otro “Adiós”?...
¿Agonía que se
eterniza?
¡Ay, mi amor, que pare
ya!.
Te lo ruego por favor.
Nieves M.ª Merino
Guerra- Gran Canaria – España
21-08-2011
Dicen que
el mar siempre vuelve
Dicen
que el mar siempre va,
dicen
que el mar siempre vuelve,
unas
veces lleva amor
otras
viene con dolor.
Dicen
que acaricia barcos,
dicen
que intenta besarlos,
unas
veces son canciones
otras...
solo son las emociones.
Dicen
que el viento lo llama,
dicen
que las olas braman,
unas
veces son azules
otras
son lomos de atunes.
Deja
que el viento lo alcance,
deja
que cante un romance,
unas
veces llorará,
otras...
besos te dará.
Dicen
que el mar siempre vuelve,
dicen
que ya no vendrá
porque
el amor de la Luna
lo
retiene en alta mar.
Antonio Monzonís Guillén- Valencia- España
En algún lugar de la América
En algún lugar de la América
cuando no era conquistada ni latina...
Los antiguos pobladores en la piedra viva...
Tallaron una puerta sencilla mas hermosa...
Y el misterio al que se abría
ellos, ancestros de muchas y muchos
custodiaban y sostenían...
Como es sabida la historia
que nos contaron los vencedores
que conquistaron a la América
en todos sus alrededores y cultura...
Muchos de los artísticos prodigios
Y sus grandezas civilizatorias fueron
arrasadas…
Pero en este caso,
la puerta, rodeada de los bosques milenarios
tuvo verde sepultura y resguardo...
Aventureros y cazadores de tesoros
que profanaban y desmantelaban
aquellos monumentos y patrimonios,
un día con la puerta se toparon...
Pero tallada en una roca inmensa
no le vieron ningún valor...
Y arqueólogos y arqueólogas
hasta ella con curiosidad fueron
para investigar su significado mejor.
Se tejieron hipótesis en sus teorías
se escucharon los mitos que de ella,
en los pocos descendientes puros,
existían, se inventaron fantasías...
Y como un hallazgo de los antiguo
la puerta para ser mirada por los turistas
quedó...
Un día, una artista que se sentía sin
inspiración,
expoliada de sus creaciones;
derrotada y hundida por la crítica roñosa y
lapidaria…
fue invitada a esas tierras lejanas
a conocer la belleza de la puerta misteriosa...
Al llegar al sitio y verla...Sintió el impulso
de tocarla...Y aunque no estaba permitido,
lo hizo sin pensarlo, puso en ellas sus manos
y un profundo sueño se apoderó de su mente...
Cayó desmayada, al pie de la puerta,
sus compañeros y compañeras de andanza
pensaron que era el sol y la larga caminata...
La artista, despertó en el onírico mundo
se sintió lúcida en el sueño de su mente...
Y vio como la puerta se iluminaba y su mano
ardía de deseo y pasión por empujarla...
Al principio no lograba abrirla...La sentía
pesada
mas era tan maravilloso su brillo
que más y más a empujar la impulsaban...
Una voz llameante rompió el silencio y le
pregunto:
-¿Quieres abrirla por interés o sólo sientes
curiosidad?
Ella que estaba encantada, dijo:
-Quiero abrirla, necesito ver que hay más allá,
sentir la luz
en mis ojos, alumbrarme por dentro, ver quiero
ver
lo que está afuera y también dentro...de las
cosas,
de mí, ver, quiero ver...La otra realidad...la
que
pintan los pintores, la que escriben lo poetas
y escritores,
la que interpretan actrices y actores...
Y labran escultores...Lo que cantan,
cantoras y cantores; la que los músicos vuelven
sinfonías…
Quiero mirar más que la estética
y la ética amasada con la belleza…
Quiero lo metafísico de la vivencia…
Vibrar con el acontecimiento
que se esconde tras la puerta…Vivirlo con
hondura…
¡Ver quiero ver! lo que me impiden mis ojos...
-¡Quieres ver! (la interrumpió la voz
llameante) has venido, entonces, al lugar correcto…
Sabes que hay detrás de la puerta que hicieron
los antiguos…
Pasadizo secreto hasta la trascendencia…
Sabes que la puerta mediacional y densa en su
trasparencia
te permitirá ver la realidad viviente de un
momento…
Transfiguración que solo ser percibe en el
encuentro de dos realidades fundidas…
La puerta es una abierta realidad que toma y
recibe en la reciprocidad que se colabora…
Y haciendo una pausa, preguntó la voz
llameante:
-¿Qué ofreces para abrirla?
Sin titubeos, la artista ,que se sentía
renovada
Y olía la inspiración detrás de la puerta
expresó:
-La libertad creativa de mi ser…
La voz llameante soltó una risa aprobadora…
Y habló así:
-Tu respuesta a la puerta tiene abierta,
encontraste en ti misma, la inspiración…
Sabias desde que iniciaste tu viaje para verla,
Lo que había detrás de ella, y para que fue
hecha
por los antiguos, que alguna vez poblaron
estás fértiles tierras…
Cuando quisiste tocarla, tocabas tu libertad
interior…
Te dejabas llevar como el virtuoso
de algún musical instrumento en su ejecución…
de las melodías de una antigua composición…
Y tocaste, despertaste los arpegios dormidos
de una tonada que en el olvido el tiempo
enterró…En ti…
Más allá de la puerta, armonía y belleza
en el verbo de su conjugación te aguardan
desde que te llamaron para contigo encontrarse…
Para navegarte y que las navegues en su color…
Dicho esto, por la voz llameante, la artista
abrió la puerta y cruzó su umbral…
Fueron segundos en aquel éxtasis…
Cuando despertó, sus compañeros y compañeras
la auxiliaban de su desmayo…
Y ella, repetía delirante:
- La genuinidad del arte está no en su
excelsitud
¡No! Está en su voz poderosa que nos impulsa a
las alturas…
Hasta elevarnos…
La artista, volvió a su tierra y encontró la
fuerza
Creativa que la hizo volver a resplandecer en
sus obras…
En cada obra que realizaba descifraba los
enigmas
que habían detrás de la puerta…
Expresaba la sensibilidad en su arte…
Si bien, todos y todas sabían de su experiencia
Transfiguradora con aquella puerta de piedra
antigua…
Pocos y pocas entendieron el significado de la
puerta…
Pues , la gran mayoría de gente, sea sapiente,
ilustrada o experta…
Siempre vive en lo inmediato, en lo útil y
práctico
o peor aún, en el dogma de su erudición
que los hace críticos de los hechos,
jamás de los actos en sus latidos…
Nunca participan del encuentro con la dicha
que desbordante nos da la belleza cuando nos
inunda el ser…
RECUERDA: Un crítico lapidario y anacoreta,
solo sabe lanzar piedras para hundir a quién flota…
RECUERDA: Así te desangren, te hagan dudar de
tus dones y poder interno para crear…Piensa que para algunos o algunas es más
fácil señalar y criticar, que colaborar y hacer…
Que cuando corriges con amor y sugerencias,
ofreces…En cambio, cuando criticas para destrozar y desanimar porque para ti
todo debe estar en el dogma de tus conocimientos y sapiencia…
Sólo eres un aparato cerrado y lanza piedras…
Estéril y destructivo…
RECUERDA: Quién te roba tus creaciones e
ideas…Así gane prestigio y fortuna a tu costa…Jamás se elevará en la belleza
creativa ni podrá expresarla…De su medianía y mediocridad envidiosa y ladrona
vivirá en esclavitud, nunca experimentará el río poderoso de su don creativo ni
de su arte…
RECUERDA: Siempre recuérdalo…Tú puedes abrir la
puerta…Así sea de piedra…
Mary Ramos- Barquisimeto -Venezuela
Amor te estas vistiendo
Tengo el corazón herido
cuchilla filosa instala
sangre
dolor y desdicha.
Sangre que gotea mis lágrimas paridas
en la alameda cruel de tu partida.
Noche que hospeda una plegaria
una plegaria azul que encienda el alba.
Tristeza añeja. Locura y rejas.
Recuerdos malheridos
colgando de las perchas concebidas
para escuchar la voz de tus promesas
vanas.
Soy sangre que se esmera
que grita su esperanza de bullir en otra
primavera.
Vendrán las golondrinas otra vez
a engendrar nuevos vuelos
y serán los olvidos del ayer los que
verán mis penas.
Canción inédita
realzará la estación que aguarda
mi risa concebida
para atrapar narcisos de ilusión
y reinventar mis sueños.
Un nuevo reto
un diapasón que manifiesta la pasión
y el ensueño.
Amor te estás vistiendo.
Beatriz Ojeda- Montevideo Uruguay
Seguir buscando
Buscar
la claridad en el tren de los días
en un reticente manojo
de esperanzas…
Descubrir
la espontánea belleza del alba
en la inédita repetición
de cada mañana…
Bucear por
los complicados meandros del pensamiento
remando esperas
bogando ansiedades…
Y seguir buscando
_ a pesar del tiempo esquivo
a pesar de la ilusión nublada _
la receptora calidez del abrazo compartido
ese momento especial
con que alguna vez
nos despertó la vida…
Belkys Larcher de Tejeda- Santa Fe- Argentina
Testigo mudo de tu ausencia
No sé...
Si el silencio mudo
que me susurra la almohada
sea el clamor de tu ausencia
No sé...
Si en la cima de una ola
quieren volarse mis ganas
Más debajo de la misma
en el desierto profundo
camino, descontando pasos,
hundiendo un sollozo en la esquina
triste de un arrecife coralino.
Y aun me persigue el susurro de la almohada a
mi oído.
Si sé...
Que en mis dudas y en mis aciertos
tu presencia era brújula, "rosa de vientos"
signando mi norte, respirando tu mar bravío.
Ya las mariposas en bandadas emigraron al sur
invernan aletargadas, como el sabor de tu lejanía...
En cada pestañear del alba,
ilusa pretensión!!
rescatar tu imagen que se va esfumando
hasta volverse nada...
En el lecho que duerme con mil lunas de espera
y pocos soles despierta...
Ahí yace mi almohada
con resquicios húmedos de aliento
testigo mudo
de tu aromada ausencia...
Carmen Guzmán Cedeño- Curmaná - Venezuela
... espacio
Ocupas espacio
en mi memoria
lo haces en silencio
cada tarde
después de que se dé
comienzo al día
y lo ignoras
lo sé
como ignoras
lo irreal de la distancia
lo absurdo de la inercia
la febledad de las miradas
como ignoro
que te anuncias sin presencia
a todas horas
sin una voz
que te destaque
sin un tacto
al que acudir desde la noche ...
...entre plazos perentorios
de lo efímero
como ignoro
cómo permaneces
sin
esperarte.
Concha González Fernández- La Bañeza - León.-España
Sonrisa quebrada
Dios fue a la tierra
y se quedó mirando al caracol.
¡Que belleza de animal!
–pensó para sus adentros-.
¡Y qué sutileza! , ¡Qué fastuoso
es cada uno de sus movimientos! –prosiguió.
Al rato el hombre pasó a su lado
y la sonrisa de su rostro quedó quebrada.
Diego Miró Quesada Mejia- Lima Perú
Padre
Cada mañana
encuéntrome en tus ojos
cuando me miras.
No te has ido aún
y beso tus párpados
en busca de luz.
Al irte se irán
casi todos los miedos.
Será el silencio.
Mirando el ayer
rescato lo nutricio
de estas lágrimas.
En mi memoria
la infancia es un manojo
de pertenencias.
Vertiginosa
respiro a bocanadas
tantos recuerdos.
Duele la orfandad.
Era tanta la vida
que respirabas...
He vuelto a sentir
la tristeza que deja
cada atardecer.
Egle E. Frattoni Romano- Rosario- Santa Fe- Argentina
Paisaje
con dinosaurio
Desde lo alto lo observo: Está en una planicie
que insinúa un monte. Su ojo fiero, atento,
inmóvil el gesto. Su cuerpo extendido
al acecho
entre amarillas retamas, silvestre gramilla
y gallardos helechos.
El resignado suelo recibe
su pie gigantesco,
inclinándose el árbol ante su figura
de feroz aspecto
que desafiante percibo en algunos momentos.
Mira la tarde, un sol que en su ocaso
le regala una sombra. El cielo
temerle parece, las nubes
imitan su forma. Riendo
sobre él unos niños
a domarlo juegan. Sus risas
escucho mientras que el viento
como un niño más o un buen compañero
acaricia sus cuerpos.
Ezequiel Feito- Buenos Aires- Argentina
Sinfín
En todas las
calles de la tierra
hay relevos de
nombres parecidos
Precipicios de
olvido sin mañana
espejos del
paisaje que termina
No soy sino
el que sigue.
Federico González Zampol - San Bernardo (Pdo. de La Costa)- Buenos Aires- Argentina
Atajos
Apenas llega la noche, tomo un atajo muy mío
y me pierdo en la grieta donde resbalan las
horas
rompiendo en delirio los sentidos que me
apresan.
Una sinfonía cruje entre los leños que se
consumen
la mesa y mis dedos son cómplices de su tonada
pero sus notas no bastan para colmar mi
almohada.
Sumergida en esa blancura, la noche me nota
y me eleva en su viento apasionada, pero caigo,
impregnada entre el césped húmedo de hojas.
Cierro lento los ojos, y los tuyos dulces se
asoman
estoy agitada, el delicado aroma que me abraza
surge del alma que nos ceden al morir las
rosas.
Me contemplas ausente de asombro, tú me sabes
y quizá también sepas disipar el humo que me
opaca
o notes la desnudez infante que a mi rostro
atraviesa.
No hay creador de versos que logre desistir de
su atajo
nos paseamos indiscretos desnudando cada
escrito
y nos evangelizamos poetas por un breve
instante.
Quizá sin pretensión habré tomado el oficio de
artesana
y seguiré invisible, impaciente ante aquellos
mil ojos ajenos
que sólo dan vida a mi momento, sin hacer
ningún plan para mañana.
Grissel Canche Albornoz.- Mérida –Yucatán –
México
En el Pireo
La pasión por lo imposible
construye lo posible,
no hay nada que perder,
si no se llega nunca.
En tiempos de destierro
Eurípides, escribió “Las vacantes”,
en Macedonia el juego con los dioses
ha terminado,
adoración y blasfemia
se unifican.
La aurora está en todas partes,
aún en la ciudad oscura
del Oriente
se percibe el madrigal del alba,
la locura es dulce al terminar la noche
y el amor duele menos.
Ataraxia, ataraxia
nadie sabe quien es
el extranjero.
Héctor Berenguer Poética.-Rosario-Argentina
Contramano
Siento que a
veces, del camino impuro,
somos la sombra
que el dolor desata,
un corazón de
espuma y hojalata
quemándose,
errante, tras lo oscuro.
Somos dueños
del sueño prematuro,
otra muesca de
miedo en la culata,
esperanza
virtual que se arrebata
a contramano
del temor futuro.
Somos mitad del
resto que no dimos,
del amor que
hoy se hace despedida
en las vacías
manos que sufrimos.
Somos mitad de
la mitad perdida;
somos el verso
que nunca escribimos
y en cuyo
intento se nos va la vida.
Horacio
Gómez-Mar de Ajó- Argentina
Que distinto sería el hoy
Que distinto seria el hoy,
si en aquella fría mañana te hubieses
quedado dormido,
correteando como un niño en tus sueños,
intentando alcanzar el brillo, de alguna estrella
fugaz,
que de repente, que de repente te ha
sorprendido.
Que distinto seria el hoy,
si estarías aquí conmigo, intercambiando
sonrisas,
en dualidad misma y en sentido místico,
alborotando al silencio y malhumorando al
hastío,
hoy mi propiedad privada, desde que tu te
has ido.
Que distinto seria el hoy,
si el destino hubiese olvidado, tu
nombre, tu camino,
cuanto menos dolor, cuanta mas vida tendrías,
que la sombra del espanto y de la muerte,
desorientadas aun, aun vagarían.
Que distinto seria el hoy,
si aquella fría mañana te hubieses
quedado dormido,
y al vera de mis caricias aun, aun te tendría,
amarrado a la ternura, en locura
desmedida,
que distinto seria el hoy, si el destino
hubiese olvidado,
tu nombre, tu camino.
Jorge Amado Serrano-Suardi- Santa Fe- Argentina
Hacia la Cruz del Sur
Si el sur se ombliga
¿te das cuenta?
al norte ya no hay centro del mundo
todo es según el lugar en que sitúas
proa hacia las cuatro estrellas
compañero
hacia los cuatro puntos de la tierra
a remover centralidades en los mundos
brújula sur
no haya otro norte
solo sur
con rotundez de árbol y de piedra
palma en mi palma
tu mirada
fecunda colibríes en la tierra
Lilí Muñoz-Neuquén- Patagonia- Argentina
Siento que me elevo por
momentos
"Siento que me elevo por momentos
sin ayuda del aire ni del viento
acaricio las estrellas sonriendo
y mis lágrimas
van cayendo sobre el tiempo
me gustaría expresar con palabras
lo que siento,
cada vez que te miro y no te encuentro"
(NF)
Liliana Aguirre Morelli Avellaneda Argentina
Paradigmas
Desaparecen las certezas y la
realidad se pasea desnuda ante mis ojos.
Me conmuevo con la grandeza
de lo simple y lo cotidiano.
Todo mi ser se goza con el
despojo de lo inútil y lo superfluo.
Decido soltar el lastre para
transitar liviana en estos días concedidos recientemente.
Me entrego intensamente a los
momentos que conforman cada día, agradezco el milagro de existir.
Entre las montañas y el canal
todo se viste de blanco lentamente.
Salgo a caminar sin apuro
para descubrir lo nuevo en lo ya conocido.
Convencida de que el tiempo
no es mío me entrego sin resistencia ni apuro al presente.
Me había olvidado
de “vivir”.
Este nuevo paradigma se tiende
a mis pies para que elija un nuevo camino.
Todo cambia, todo fluye, yo
también estoy en movimiento y en cada uno de ellos origino un punto de partida.
El universo entero interactúa
a mi favor en este empezar otra vez sin miedos, con la esperanza liada a mi
alma y la ilusión habitando mi corazón.
Marcela H. Toro - Ushuaia, Tierra del Fuego- Argentina
Profesor de cachiporra
«El poeta nunca ha ido a la universidad». Gerardo Diego
Si quieres ser un poeta, solo escribe
con el alma, el corazón y los huesos
siente, ama, odia, llora, grita, vive
porque la poesía es ese sentimiento
que se lleva en la sangre primero,
que late en cada una de tus venas;
como un río va fluyendo, creciendo
hasta ahogar las alegrías y las penas
En esta vida no hay titulo de poeta
ni ninguna academia o universidad
que te impida ser dueño de las letras
nada ni nadie que te prohíba expresar
eso que sientes muy dentro de ti,
eso que quieres decir, escupir, o gritar,
Que hay técnicas o reglas, si las hay,
pero existe el verso libre, no es así?
Para ser poeta solo se necesita amar
El mejor juglar es tu propio corazón
que te enseña la mejor inspiración
Quien mas que el te lo puede explicar?
Un diploma no te ira a hacer mejor
La poesía late en cualquier hombre,
un niño, un anciano, o un profesor,
un obrero, un pastor o alguien joven
Hay de todo en este loco mundo;
desde un Cervantes a un Lope de Vega
un Valle Inclán a Miguel de Unamuno
o Miguel Hernández, un pastor de ovejas
Quien tenga fortuna será un graduado
para enseñar a otros la misma carrera
pero tal vez un albañil o un iletrado
le podrá sorprender con el mejor poema
Cuando quieras escribir, solo hazlo
que nada te reprima ni te detenga,
agarra el papel y de un plumazo
deja salir de tu mente lo que venga
Se puede aprender sin haber estudiado
siendo autodidacta, también se llega,
leyendo a los demás, investigando,
aunque nunca lleves la toga de poeta
El poeta esta hecho de pasión y desmesura;
necesita mas que estudios, la verdad
para hablar del amor que no tiene cura
para llevar la bandera de la libertad
Si tienes algo de todo esto, que te apura?
Si no sabes hacer rima, que te inquieta?
Encontrar cualquier musa es tu meta
y amar, amar a la poesía con locura!
Quizá venga uno o mas a criticar tu obra;
tu se humilde, se tu mismo, y suspira,
lo aprendiste todo del dolor de la vida,
!manda al diablo al profesor de cachiporra!
María José Acuña Beláustegui- Curmaná-
Venezuela
Ayer....
Ayer soñé que el cielo se tornaba mar,
que los ríos de tu amor de besos me
cubrían,
que en mi alma se posaba el ángel de la
paz
y la magia de mis sueños era fantasía.
Ayer soñé que tus palabras eran luz
que tus brazos me envolvían con tu amor
que el arco iris iluminaba mi cielo azul
y la magia de mis sueños era ilusión.
Ayer soñé que el ruiseñor cantaba en mi
ventana,
que, al oído, palabras de amor me
recitabas,
que un dulce despertar irrumpía en mis
mañanas
y un coro de ángeles me envolvía con sus
alas.
Ayer soñé que el mundo de flores se
cubría,
que los campos se teñían de amapolas,
que las noches se fundían con los días,
ayer soñé que en tu mar yo era... la ola.
María Martín Humanes- Castilla- La :Mancha- España
Perdida la mirada
Perdida la mirada
en el espacio azul del firmamento,
queriendo elevar una plegaria
por las aguas creciendo.
¡Qué el río baje suavemente
en cauteloso recorrido,
hueco callado, arrullando
con su música los oídos!
¡Qué su paso no sea tan violento,
luna de plata lo acaricie,
pájaros de fuego
lo acompañen con sus trinos!
¡Brisa silenciosa calme sus latidos,
sombra generosa de sauzal,
besando su pasar cansino!
Manos unidas
lo abracen fuertemente,
sobre el ocre ardiente de su arena
esperando sea otra vez manso al alba
y con ocaso enrojecido.
Marta Toro Rosario- Argentina
La decencia del vestido
De la hebra al nudo
el proceso es sencillo
casi accidental; del nudo
al abrigo tres cuartos
sólo es cuestión de tiempo:
unir dos nudos, seguidos,
tejernos los pudores,
tomar el frío en las manos y envolverlo,
adornar la belleza,
tapar las corrupciones,
aislar los pies del suelo
y cubrir las ideas.
Mucho después llegan los beneficios,
las pasarelas, la moda,
el uniforme,
las mujeres que tejen sin sueños en los dedos,
las niñas que no alcanzan a taparse la infancia.
Toda la urdimbre es dolor,
todas las hebras gritan:
la desnudez es lo único decente.
Mayte Sánchez Sempere- Madrid- España
Desnudo
Quiero que llegues y entres en mí
desnudo del alma, vestido de cielo
deja el pasado pintado de gris
tendido en el patio trasero,
que sea tu mirada un eco lejano
tranquilo y sereno
viviremos solo lo que hay que vivir,
sin perder de vista al ave
que un día ha de partir,
la despediremos bebiendo
una copa de vino,
¡Ven, vestido de amor!
¡Desnudo de nombres y grillos!
Que aquel que mantuvo el pilar
manchado de sangre y veneno,
aquel que tanto vio sin mirar
ya descansa dormido,
lo arrullan los brazos del agua de mar¡
Él, ya descansa tranquilo!
Ahora, es ahora que puedes llegar,
espero por ti, espero y escribo
aquí, aquí en donde yo
¡Me muero y revivo!
Ven, rasga mi ser con tu ser,
domina mi piel con tu libido
aquí, aquí espero por ti,
acaece desnudo y vestido.
NOEMÌA- México DF
Llueve pero no hace frío
Llueve, pero no hace frío,
la noche se ha perdido
silenciosa y lentamente
y el día nos ha traído
el adiós del último viejo.
Llueve, pero no hace frío
y sin embargo yo tiemblo,
la vida se ha quebrado tan de repente,
tan silenciooosamente,
que ni nos dimos cuenta.
Llueve, pero no hace frío,
¿será otoño o invierno?,
con este trajín no lo recuerdo...
en este día, en el que el ayer
se ha levantado de súbito
y orada nuestros corazones,
yo miro a los muchachos
y los noto ausentes,
cabizbajos intentan ocultar su dolor
veo que unas gotas
resbalan por sus semblantes,
¿será el agua o el llanto?
Llueve, pero no sé si hace frío,
tal vez no, creo que no,
el camino se nos hizo eterno,
largo fue el adiós del último viejo,
parecía que en su despedida
nos quería dejar como testamento
sus últimas enseñanzas,
nos hemos mirado todos
y sobraron las palabras...
como si todos presintiéramos algo.
Llueve, pero no hace frío,
el día mustio
languidece,
pasivo
va siendo devorado por la noche
los perros han dejado de aullar,
y la noche a traído el frío,
con su cálida voz
nos ha dicho;
- ahora los viejos...
sois vosotros -
Panolillo Díaz- Canarias -España
Tengo en mis alforjas del alma:
Tengo en mis
alforjas del alma,
poemas
bellos e intensos,
que nutren
la vida,
así como tú
nutres los sueños.-
Traigo del verso
sus letras,
para que la
vida sepa un poco más intensa,
cuando los
vientos arrecian,
y la marea
sube las aguas,
del
embravecido mar del silencio,
y a tus
manos y frente,
perfumes de
cielo y azul.-
Y remuevo el
bolsón de voces,
que como
ecos se repiten en la distancia,
distancia
que quizá es tiempo,
quizá
ocasión en cada beso,
en cada
abrazo,
pues amar es
poesía,
aun sea en
lágrimas,
aun sea en
sonrisas.-
Traigo a la
luz,
en sencilla
creación,
lo más
genuino del alma:
ese tesoro
inapreciado que todos anhelan,
más no todos
acceden,
pues amarte
en poemas,
es río en
calma,
aun cuando
la marea sube las aguas,
y las voces
como ecos se repiten en la distancia.-
Víctor Kartsch Brenh-Encarnación- Paraguay
Lista de autores Junio
|
Autor
|
número
|
titulo
|
|
|
|
|
|
Ana
Arias Saavedra
|
55-1
|
Caminos del corazón
|
|
Ana
Romano
|
55-2
|
Excoriación
|
|
Carlos
Alberto Giménez
|
55-3
|
Mujer de sepia IV
|
|
Charo
Bustos Cruz
|
55-4
|
Destino equivocado
|
|
Nieves
M.ª Merino Guerra
|
55-5
|
Hombre
ambivalente
|
|
Antonio
Monzonís Guillén
|
55-6
|
Dicen
que el mar siempre vuelve
|
|
Mary
Ramos
|
55-7
|
En
algún lugar de la América
|
|
Beatriz
Ojeda
|
55-8
|
Amor te estas vistiendo
|
|
Belkys
Larcher de Tejeda
|
55-9
|
Seguir
buscando
|
|
Carmen
Guzmán Cedeño
|
55-10
|
Testigo mudo de tu ausencia
|
|
Concha
Fernández González
|
55-11
|
…Espacio
|
|
Diego
Miró Quesada Mejía
|
55-12
|
Sonrisa
Quebrada
|
|
Egle
E Frattoni Romano
|
55-13
|
Padre
|
|
Ezequiel
Feito
|
55-14
|
Paisaje
con dinosaurio
|
|
Federico
González Zampol
|
55-15
|
Sinfín
|
|
Grissel
Canche Albornoz
|
55-16
|
Atajos
|
|
Héctor
Berenguer
|
55-17
|
En el
Pireo
|
|
Horacio
Gómez
|
55-18
|
Contramano
|
|
Jorge
Amado Serrano
|
55-19
|
Que
distinto sería hoy
|
|
Lilí
Muñoz
|
55-20
|
Hacia
la Cruz del Sur
|
|
Liliana
Aguirre Morelli
|
55-21
|
Siento
que me elevo por momentos
|
|
Marcela
H Toro
|
55-22
|
Paradigmas
|
|
María
José Acuña Beláustegui
|
55-23
|
Profesor
de cachiporra
|
|
María
Martín Humanes
|
55-24
|
Ayer…
|
|
Marta
Toro
|
55-25
|
Perdida
la mirada
|
|
Mayte
Sánchez Sempere
|
55-26
|
La
decencia del vestido
|
|
Noemia
|
55-27
|
Desnudo
|
|
Panolillo
Díaz
|
55-28
|
Llueve
pero no hace frío
|
|
Víctor
Kartsch Brenh
|
55-29
|
Tengo
en mis alforjas del alma
|
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