Revista N.º 54 - ESPACIO DEL POETA

         Revista  N.º 54 -  ESPACIO DEL POETA

                           

                             REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

                                                                                  

Mayo 2015

            José María Criado Lesmes

Los Araoz

Ha llegado el día. Hoy cumple ochenta años Facundo Araoz, el ritual anual está por comenzar. Odio este festejo que convoca a toda la familia una vez al año. Sólo me atrae de esta fecha el saber que podré recorrer, por unas horas, esos cuatrocientos kilómetros, que me alejan de la estancia, desde Rosario por la ruta a Córdoba. La carretera está poblada de acacias centenarias, robles frondosos, álamos balsámicos y campos sembrados de trigales bailoteando en una brisa envolvente. Me gusta ver la elegancia de los girasoles, aunque me resulte lamentable la sumisión y dependencia que ostentan, siguiendo al sol sumisos, para verse altivos y seductores. Mi espíritu indómito ama a los pocos que le dan la espalda, pareciera que quieren provocarlo, a ésos les guiño con simpatía un ojo. Son de los míos, rebeldes, traviesos, desobedientes. Mientras recorro esa llanura tan agradable, pienso: ¿en qué trozo de estas tierras insondables estará escondido el secreto que me abruma?

Es una mañana luminosa. Recorriendo el tan conocido camino, pierdo mi mente en una niebla de recuerdos desmesurados. Es sabido que nadie se atreverá a faltar a la cita. Tampoco yo, ni mis hijos. La tradición se respeta. Incluso la de llegar a horario. Estoy cerca, ya visualizo la tranquera de madera; al atravesarla, el sonido añejo de la campana de las once repiquetea en el aire fresco. El entorno me entristece, percibo deterioro y decadencia. El lugar es un escenario desvaído, macilento, desprovisto de flores, vacío de aromas. Se hace evidente la ausencia de peones; en una época había más de treinta. Ni Faustino, el capataz, sobrevivió a la debacle. Sin embargo, la casona surge solemne y arrogante entre los árboles pretéritos, como queriendo decir: aquí estoy yo, permanezco. Volver a verla me produjo una nostalgia extraña, mezcla de odio y amor.

Entré con altivez y energía taconeando con fuerza el piso de baldosas blancas y negras, que tantas veces salté jugando a la rayuela. Facundo, como siempre, está sentado en uno de los sillones de cuero verde cuarteado, al lado de la estufa a leños. No ha perdido su porte de patriarca, ni Esmeralda, su mujer, el servilismo humillante que siempre la caracterizó. Parece feliz cumpliendo con sumisión sus órdenes, dichas con raigambre, en un tono de voz tiránico e irritante, aunque ya alijado por los años.

Ya han llegado todos; cuatro generaciones acaudilladas por el dueño de casa, parecen disfrutar el momento. Cuchichean en grupos de tres o de cuatro, mientras los niños alborotan esa casa poblada de escaleras, sótanos, escondrijos, que les ofrece magia y misterio. Sólo esa vez al año las risas infantiles entonan de alegría las paredes de esa casona adusta, severa, insociable. Sólo esa vez al año la familia se da cita para recrearse con el entretenimiento que mejor conocen: el de la hipocresía.

Cuando me vieron entrar, un silencio impenetrable invadió la sala. Se estaba acercando la díscola de la familia, la que no se calla nada. La única que trata de hablar de las cosas que turban, que irritan. La única que nunca aprendió a jugar al vil jueguito. Por eso me temen, porque mis palabras vomitan verdades que los salpican. Sin embargo, siguen dándole cuerda a ese reloj de vanidades y de brillo perdido. Pocas veces noté en sus rostros algún dejo de mesura. Prefieren seguir pensando en que nada cambió. Nadie habla de mis tíos: Enriquito, preso en reiteradas oportunidades, por coimero, y matón, ni de Clarita, internada en un psiquiátrico desde hace más de diez años, ni de la ausencia infinita de Isabel. De los tres hijos de Facundo Araoz no se habla, es preferible naufragar en el olvido. Tampoco nadie se atreve a precisar porqué, el apellido Araoz se fue enlutando con los años. Saben lo irrefutable: silenciar las verdades los convierte, a cada uno, en cómplices de un extraño pacto de honor. El tiempo transcurre y, cada uno, a su manera, sigue andando por el mismo camino de mentiras, secretos indignos y disimulos hipócritas.

Ya no quedan campos, ni cuadros firmados, ni adornos traídos de Europa, nadie pregunta cómo han ido desapareciendo, ni cómo cada uno colaboró para que el pan casero y humeante se haya convertido en migajas secas. Siguen vanagloriándose de pertenecer a una familia tradicional, heredera de un ideal caballeresco, de un absolutismo religioso y de inconfundibles prejuicios feudales. Saben que el apellido Araoz ya no tiene laureles ni gloria. Está opacado, sin renombre, sin aplausos.

Estoy convencida que en el fondo de sus entrañas anhelan que éste sea el último cumpleaños de Facundo Araoz. Están al acecho, como cuervos pestilentes, ilusionados en que las magras migajas no se sigan disipando. Aún sueñan poder barnizar, aunque sea con un brillo débil, sus sórdidas vidas. Yo en cambio, necesito que Facundo Araoz siga viviendo, porque es el único que me asegura conocer el nefasto secreto que siempre nos ocultó y que a mí me agobia desde la niñez.

De pronto una ventana mal cerrada permitió que el viento Norte, que enloquece a todos, descolgara bruscamente el cuadro de Isabel. Mi hermano Justo salta como espoleado de su asiento, con arrebato lo vuelve a colocar en su sitio. Desde allí, su lugar, ella está omnipresente cada mañana, cada tarde, cada noche, en los días de Facundo Araoz y su mujer. Su imagen se corporiza, ocupando un lugar gigante en la sala. Todos quedamos sacudidos, mudos, fantasmales. Para mí la caída del cuadro, fue una señal, estoy segura, un mensaje que ella quiso hacernos llegar.

La voz infantil de Justinita tritura brutalmente ese instante de incomodidad y agobio.

- ¡Qué linda es esa mujer del cuadro! Entonces nos pregunta, hilvanando con atropello las palabras: ¿Quién es esa mujer? ¿Dónde está? ¿Por qué no viene nunca? Mirándome, recorre con lentitud mis facciones. Se parece a vos, tía. Papá una vez me contó que el abuelo la mandó a Europa. ¿Por qué alejarla tanto de la familia? ¿Vos la ves? ¿Dónde vive ahora?

Las preguntas retumban en la sala, salpican las paredes, cubren cada corpúsculo de aire con una pátina de sordidez. Todos me miran aniquilándome con sus miradas, éstas se convierten en garras, estrujan mi garganta, dejándome sin aliento. Ahogada le contesto: Amorcito, nos estás haciendo justamente las mismas preguntas que me he hecho a lo largo de toda mi vida. Desde que tenía tu edad, yo no sé nada de ella, nadie sabe nada de ella, y si alguien lo sabe, lo ocultó y lo oculta con infamia.

Un mutismo que daba alaridos nos ciñó. Todos se fueron levantando con premura, sus caras desencajadas, el agobio los cubría. Las cadentes campanadas comenzaron a sonar, la reunión había llegado a su fin. Hoy más que nunca, había llegado el minuto de envolvernos con cinismo, en besos y abrazos infalibles. Todo, supuestamente, seguía igual que siempre.

Antes de retirarme, miro a Facundo con aversión, un rencor acumulado con los años me ciega, ni me tomo el trabajo de ir a saludarlo. Tampoco a su encubridora mujer. Ellos saben lo que grita mi silencio. No me miran, Facundo gira levemente su cabeza deteniendo sus ojos en el cuadro. Desde la pintura ella lo provoca, su boca pareciera tener algo que decir. Mi piel se eriza, apresuro el paso hacia la salida, ese lugar me asfixia.

En la puerta me está esperando María, mi nana, se la ve frágil, encorvada, como si su giba le pesara cada vez más. Es el único ser cálido que conserva la decadente mansión. Le acaricio la espalda con ternura; cuando me agacho para besarla, me musita al oído con firmeza: No esperes un año para volver, tienes que estar atenta, el viejo sólo contará la verdad el día que la muerte lo ahogue. Un patriarca debe morir con hidalguía, temiéndole al diablo y encomendándose a Dios. Recuérdalo Isabelita.

   Ada Gil-Rosario- Argentina

Irse

Cerrar los ojos y extraviarse

en el sinfín absoluto de la nada.

Perderse en la senda impalpable

de un mundo hipotético.

Olvidarse de todos los presagios.

Decir: ¡Ya basta!

A veces mejor sería irse

abrir las alas y sin decir adiós

solo marcharse...

Alexandra Brito- Quito- Perú

 

 Penas Arteras

¡Ay mi Dios!¡ que desconsuelo,

sufrir ésta pena que mata

mi corazón, y sin duelo

de mi alma no se aparta!,

¡Llevándome por senderos,

descollados por umbríos,

álgidos, ingentes fieros,

florituras de cinismos!,

I

¡Mi corazón que no llora,

debatiéndose en la amargura,

ruega se le allege la hora,

dónde yace la penumbra!,

¡Y muriéndose sin morir,

vive en su cárcel de hierros,

anhelándose salir,

impoluto de tormentos!,

II

¡Mas.. ay de mi!¡Ay mi Dios!,

¡Que latente pena viva,

en mi alma que nunca vió ,

dulzura a ella cautiva!,

¡En desolación fenece,

embeleso acariciado,

como si yerto le fuese,

amor silente rogado!,

Ana Arias Saavedra-Lugo- España

Escenografía

 

sentad
en la escalera

de la casa vacía

miro

cómo es que el agua

cae

Escucho

adormecida

cómo es que enuncian

las gotas dispersas

la tristeza del día

que se escurre

en el cenicero.

Ana Romano- Buenos Aires- Argentina

               

Requiebro

Llevabas vestido blanco

me cautivaron tus labios,

yo...venía del barranco

y caminaba despacio.

Llevabas vestido rosa

que bronceaba tu piel,

me reflejaba en tus ojos

que me sabían a miel.

Llevabas vestido verde

y con tu cara de lirio

paseabas por la tarde

por la vereda del río.

Llevabas vestido azul

y unos bucles en la frente,

con aromas de abedul

atormentaste mi mente.

Llevabas vestido rojo

que te marcaba tus senos,

me miraste con sonrojo

cuando castigué tu cuerpo.

Ya...no llevabas vestido

sola...junto a mi en el lecho,

mis manos te moldeaban

acariciando tu cuerpo.

Antonio Monzonís Guillén- Valencia- España

 Cuando te abrazo

Cuando te abrazo enciendo las estrellas

de ese universo que en nuestros cuerpos reverbera...

Nos expandimos desdibujando las fronteras...

Y nos confundimos en la luz que nos eleva...

Cuando me abrazas se alumbra la noche entera...

Y satelizan las lunas en orbitantes sensaciones...

De besos centelleantes y caricias intensas...

Subiendo la pasión sus estelares mareas..

Y en un abrazo del infinito el cuerpo se nos puebla...

 Artesana de versos (Mary Ramos)-Barquisimeto- Venezuela

Mis palabras y yo

A veces me da tristeza

proponerle a mis letras,

palabras…

que enajenen rencores,

que expulsen retóricas,

que hallen razones

en las sin razones,

frases que enmienden

los disfavores sociales,

frases que denuncien

las insolencias políticas,

las anarquías de intriga,

las noticias negocios…

los negocios noticias.

A veces me da desolación

proponerle a mis letras

expresiones de optimismo,

puebladas de pensamientos,

que llenen de colores

los canteros de aquellos parques

que aún atesoran

en sus pérgolas umbrías

tibieza de palomas,

palabras esparcidas,

como placebos

de futuro y esperanza.

A veces siento aflicción

proponerle a mis letras

que regalemos

a nuestros pueblos,

convicciones sociales,

apetito de justicia,

sed de dignidad.

Proponerle recordar

esas antiguas bocas

donde florecían palabras

de infinita caridad,

letras ordenadas

que se exiliaron en utopías,

que se extrañan en silencio.

A veces siento rebeldía

y propongo a mis letras

que sanen los dolores

de mis hermanos cartoneros,

que salven a los jóvenes

de adicciones furtivas,

que abracen a los viejos

olvidados en geriátricos,

que rescaten a los originarios

de la indiferencia

de los poderosos,

que desagravien a los pobres,

a los de piel terracota

que comparten su escasez

sin importarles el color.

A veces siento desconsuelo

y vuelvo a proponer

a la intensidad de mis letras

que señale al asesino

que no se olvide de la historia

que resguarde la memoria

de los tiempos que sufrimos

que condene a los culpables

que no escude a miserables

ni mienta por encubrirlos.

A veces mis letras

me regalan imposibles

me afectan con agasajos

me iluminan…

me enseñan…

me secan como verónicas

las lágrimas de la sangre

que llora Latinoamérica,

me acarician el alma,

me siembran esperanzas,

…y me refugio en ellas

con ansiedad…

con impaciencia…

para seguir elevando

mis vientos de resiliencia,

que soplan australes

sobre todo el continente.

Carlos Alberto Gimenez- Ushuaia- Tierra de fuego- Argentina

Testigo mudo de tu ausencia

No sé...

Si el silencio mudo

que me susurra la almohada

sea el clamor de tu ausencia

No sé...

Si en la cima de una ola

quieren volarse mis ganas

Más debajo de la misma

en el desierto profundo

camino, descontando pasos,

hundiendo un sollozo en la esquina

triste de un arrecife coralino.

Y aun me persigue el susurro de la almohada a mi oído.

Si sé...

Que en mis dudas y en mis aciertos

tu presencia era brújula, "rosa de vientos"

signando mi norte,  respirando tu mar bravío.

Ya las mariposas en bandadas emigraron al sur

invernan aletargadas, como el sabor de tu lejanía...

En cada pestañear del alba,

ilusa pretensión!!

rescatar tu imagen que se va esfumando

hasta volverse nada...

En el lecho que duerme con mil lunas de espera

y pocos soles despierta...

Ahí yace mi almohada

con resquicios húmedos de aliento

testigo mudo

de tu aromada ausencia...

Carmen Guzmán Cedeño-Cumana-Edo Sucre-Venezuela

El futuro de mis sueños

Majestuosos reptiles volarán,

será sencillo viajar,

el planeta nos quedará chico,

las distancias ya no existirán.

De flora y fauna,

nuevas especies habrá,

pues ya estaremos consientes

de nuestro mundo cuidar.

No habrá fronteras,

todos seremos hermanos,

no existirán pleitos ni guerras,

nos volveremos más humanos.

Ese es el futuro que sueño,

espero algún día verlo llegar,

que se cumpla mi deseo:

un mundo nuevo crear.

Coco Hernández González- Monterrey- México

Una lucecita en el arrabal

Me pierde la figura ,

de esta lucecita

de seductor parpadeo.


De cintura fina. 


Básica su belleza,


que sin decorar la mesa.


Hipnotiza. Conquista.

Así es la grandiosa

sencillez del Raval.

Donde su recorrido,

es un remolino,

de olores y sabores

lamidos al vuelo.

Mezcla de hogar

y costumbre.

Tan mundanal

como brillante.

Sin promesas.

Pasito a pasito.

Danzando con el vientre.

Desnudo. Puro reclamo.

Luz y sombra,

que se contornea próxima

a mi reducida presencia.

Y como luce.

Y como danza.

Tal vez...¿ sonríe ?

Creo verla feliz,

Sin dudar. Sin pensar.

Siguiendo el compás

de la buscada soledad.

Me vine a la oscuridad

Nada tuve que anticipar.

Me deje llevar,

por la mirada del Raval.

Me llevo su parpadeo

y la luz de un paritorio

de versos con matiz

entrecruzado de brillo

y sonrisa.

Volveré.

Seguro que si.

Consuelo Jiménez- España

Muérdeme

Años pasaron por la piel que me arropa,

de cuero y sentimiento macerado en mi alma...

Años de pasiones encerradas

entre los ojos y la mente...

entre el amor y el deseo.

Te dibuja en la oscuridad,

de soledad y búsqueda eterna...

de caricias profanadora de mi tranquilidad,

y mordiscos con sabor a beso celestial.

Muerde mi años de búsqueda acabada,

muerde este amor, esta pasión, esta anhelo...

Muerde esta piel, este cuerpo...

estos labios que te llaman entre dientes.

Muerde la distancia...

aliméntate de mis temblores, de mi mirada...

de estos besos por nacer,

de estos abrazos constructores de tu piel.

Muérdeme este momento, estos versos,

estos labios mordedores de tu ser...

David Valdés Belinchón- Arganda del Rey- Madrid

Danzando

Son formas que el tiempo consume

a ritmo de pluma, sudores;

fragmentos de carne y de sueños

que marchan a otras verdades...

danzando.

Ya casi se encienden sus pieles,

se cae el pensamiento y empapan

los cuerpos en manos urgentes

suspiros y bocas y vientres...

danzando.

Voltean la vida, la agitan,

le sacan la muerte y la matan,

sin miedo a confines ni usanzas

que puedan matarlos a ellos...

danzando.

Danzando entre sexos mojados,

fluyendo excitados sin prisa,

palpando, gimiendo, quebrando

baldosas, ahogando tristezas...

danzando.

David Revert López- Alicante- España

Salvo el pañuelo

De pronto,  las imágenes claras  y las  sombras precisas se fueron nublando, los pañuelos de alas firmes lo envolvieron buscando mecer su corazón.  Los  ruidos vigorosos, las voces, el agua y las palmas callaron suavemente.   Se supo sano con esa multitud ahora trascendida que vestían clarísimos, transparentes, ámbar. Ya no había sombras, al fin.

Más atrás, entre rostros  difusos la ve,  reconoce a su madre.  Se acerca, espera señales, no sabe donde está, no quiere sospechar.  Ella de pie, lo toma de la mano para acunarlo, rodar, le habla al oído como  cuando era niño.  Arrebatado,  expulsado de sí,  necesita  regresar con los otros, pero antes, le deja sus piedras, las pone en sus manos.   Su madre  sigue de pie, camina en círculos, no está con los otros,  es un pañuelo blanco que lo protege. Le hace señas que se va, debe irse.  Mientras  se aleja   se pregunta si volverá a verla.  Ella parece en paz, salvo el pañuelo

Diana Luz Bravi-Rosario- Argentina

Quietud

Reposa el suave viento sobre el árbol bueno

un verdor de abril, sereno, se desplaza

en un cielo en paz, errático de nubes

que ante el horizonte despliega su nostalgia.

Sentado, en soledad, escucho sin saberlo

las secretas notas que la tierra ensaya

cantadas por las aves, entonadas por la densa

majestad de un verdor que cálido se abraza

como prenda de unión del cielo con la tierra.

Y ebrio de infinito,

me envuelvo sin pensar en la plenitud inmensa,

fundiéndome también con mi mente en alabanza.

Ezequiel Feito- Buenos Aires- Argentina

Anhelo

Debo soltar de tu mano, esa sonrisa infame

que te rodea de calumnias, y te hace ver culpable.

Culpable del infierno, que me ahoga en lo profundo

que me deja como esclava, que me aleja de tu mundo.

Tu mundo imaginable, el refugio que profeso

donde guardo mis valores, y el amor que tanto anhelo.

Anhelo que vas desviando, sin siquiera darte cuenta

que se fuga lentamente, sin que nadie lo detenga.

(GRISSEL) Canche Albornoz- Yucatán- México

Realidad ( Prosa Neobarroca)

Me quedo aquí mirando desde mi ventana la higuera, yo, y mis silencios y la noche que huele a esperma y sabanas  perspicaces con cilicio del insomnio latente,  una voz secreta con ecos del tic tac de un reloj confuso tritura las sombras con la luz de la lámpara, profanando el sueño de los pájaros que anidan en la higuera, y yo esperando ver la flor mentirosa del día de san Juan, me hago trampas con la silueta mimetizada de un, te olvide, soñando tenerte devorando mi ebriedad sin vino, sin ojos, se cierra la noche en laberintos, hojas que hacen ruido al caer, ya es otoño las veo, las imagino con oído de antaño,  ladridos de perros a los lejos, me quedo con la sensación de un rostro que se repite como dibujando rosas en un cuaderno de asignaturas inconcluso, desencantada de la boca que besé mil veces y de unos ojos apacibles como la tarde de una crónica anunciada.  

Guillermina Covarrubias- Chile

Tras la tormenta

Tras la tormenta

Caen exhaustos

desde su ser sin tiempo

uno tras otro.

Hasta ser una sola muerte

a nuestro lado.

El silencio de los pájaros

es el silencio del mundo.

Héctor Berenguer- Rosario- Argentina

Conmemorando ausencias

Conmemorando ausencias

Homenajeando apariciones

Sentimientos que van horadando mi alma

La memoria haciendo gala de su don.

En la montaña rusa de esta vida

Solo tu sonrisa y tu mirada

Le ganan el pulso a mis miedos

La kriptonita de mi memoria y su superpoder.

Sonríeme y mírame, vence las ausencias

Sonríeme y mírame, gánale al recuerdo

Quédate por aquí que el enemigo nunca muere

Mantenme alejado de la villanía de los recuerdos.

 Jorge Buendía Cumaná- Venezuela

Retornos del amor en el bosque

Descarrilan en el bosque los vagones sombríos de la noche;


y en la rosa silvestre se práctica, multiplicando la negrura de

los pétalos, rigurosa.


Tu mirada de leona nocturna penetra como una daga devorante

en mi pobre corazón desnudo.

Mientras que en tus ojos gira la arista insomne de los recuerdos.

Entonces…


Yo proclamo en nombre de nuestro amor:

Al Céreus, la amapola y al garabato.


No admito belleza superior a la flor del nenúfar; cuando

la pálida lámpara del crepúsculo, flotando sobre el río, la sonrosa

tenuemente.

Abjuro de quien daña la flor del tanaceto, porque sobre la

alfombra

perfumada de sus húmedas hojas; suspiramos esperanzados

nuestra primer e

incloncusa  cópula.


¡OH amada, mi bien amada!


¿Cuántas veces hemos nacido y muerto bajo la mirada cómplice

 del saúco?

¡Tantas amor que ya ni siquiera le tememos a la muerte!


Nuestras sombras equidistantes caminan lentas bajo las ramas

solitarias

del aliso; y adelgazanse como palabras sobreesdrújulas, escritas

sobre un papel

blanco que se hunde en el agua y moja.

La tierra cohabita con las raíces de los árboles.


¡Súbitamente!


Nos lanza un destello amarillo que nos ciega.


Es una espina de trigo que se quiebra sobre tu blanco y

desnudado cuerpo;


desparramando aromas de harina leve con un cedazo que, al filo

de la noche, le prestó el alba

José Rodolfo Espasa Muñoz (Argentina) – Benidorm- Alicante -España

Meseta sin marea

El avión en sube y baja

cabriolea

un ángel (¿Gabriel, Uriel, Miguel?)

se pone colorado

en entrevero puro amor

con nubecita

las alas en hilachas

apenas cubren huellas

de uno que otro saurio

salamandra final

entre milenios.

Tras el vidrio

tu sonrisa

se calla otra vez

-no sé hasta cuándo-

y se come montones de palabras.

Desierto, sombra y sol

abajo

tan abajo

mimetizan con vos

el desenfreno

no hay alquimia ni mar

ni los biblos del mundo

que pueda contenerlo

lo llevo entre los ojos

y la piel y los huesos

es brasa

con sabor rosa nube

tu jadeo.

La meseta se desviste bajo un iris de arcángeles.

Lilí Muñoz- Obeid- Neuquén-Patagonia- Argentina

Otro otoño en mi vida…

Otro otoño en mi vida…

Me sorprende y despliega ante mí sus mejores

escenarios en estos confines australes que tanto amo.

Todo me inspira en esta época de equinoccio,

y me estrecha la nostalgia en un abrazo apretado.

Observo el sendero recorrido, comienzo a añorar algunos

protagonistas y retazos de mi vida que se va

deshilachando con el traqueteo del viaje.

Durante mi travesía, se desprenden de mi árbol dorado

los frutos que atesoró mi vientre.

Toman su propia dirección y de vez en cuando

nos volvemos a cruzar en el punto justo del encuentro anhelado.

Destino incierto que nos encuentra y nos separa a su antojo,

como a las hojas que cubren este suelo,

tapiz de ocres terrosos y almagre que el viento

arremolina sin juicio ni razón de ser.

Mi calendario indica que estoy volviendo.

Acaso ya he viajado lo suficiente…

Acaso queda por segar algún fruto de mi siembra.

No lo sé, sólo me dispongo a disfrutar de este otoño

que me reconcilia con la vida misma.

Marcela H. Toro – Ushuaia- Tierra de fuego- Argentina

Promesas

A veces nos regalan

un imprevisto viaje.

Bolsos, valijas entusiastas.

Sin saber que encontraremos

un paisaje ruinoso

al final del incierto

camino polvoriento.

Y nos engañan 

con un horizonte difuso y oscuro.

Por eso aceptamos resignadas

cualquier compañía solitaria.

María Graciela Galván- Rosario- Argentina

Poesía...

Qué es poesía?

Es amor.

Qué es amor?


Es poesía?

Es canto de ruiseñor,

son versos en sinfonía,

es tu voz cuando susurra

y se torna melodía.

Es la hierba en su esplendor, 


que crece fuerte y erguida,

es perfume de una flor

al amanecer el día.

Qué es poesía?

Es soñar.

Qué es soñar?

Es poesía.

La ternura de tus ojos,

el perfil de tu mirada,

cuando me hablas en silencio

con tus palabras calladas.

Qué es poesía?

Eres tú.

Qué eres tú?

La vida mía...

Tierno pájaro que vuela,

libre, sin ataduras,

otoño que despoja

al árbol sus vestiduras.

Marian Martín Humanes- Villa Luenga- Castilla la Mancha- España

Dar una palabra

Dar una palabra, como una flor,

es un gesto que pretendo;

pero la flor cae sobre la tierra

y nadie la escucha.

Entonces…, la entrego al viento.

Nelson Jiménez Vivero- Cuba

Cartas para Calixta

Ella llegó a casa ese día, mostrándome el paquete de cartas, envueltas en papel de seda y un lazo de tul violeta…

lloró y me dijo:

-¿cuántas lunas faltan detrás de los ojos del sol?

Yo imaginé…hacia dónde iba esta vez su desconsuelo…y me atreví a contestarle

-Algunos desesperos más, de las distancias. Le serví un té de menta y regaliz para su tristeza…

y comencé a leer las cartas.

…………………………………………………..

Buenos Aires…

otoño de avenidas deshojadas del 1998

Hola niña de juegos sin trampas:

…increíblemente este lunes estoy sentado en el asiento del recuerdo…siento que el viento sosegado me acaricia por dentro con perfumes de un tiempo…que ahora se disfraza de lejano y tal vez un día logre contarlo. Que tanta locura puedo tener...mas que un día sin sol!

Nacho

Ushuaia...

recordándote desde mi ventana en un mayo de nieve blanca /98

...aunque lluevan torrenciales desalientos...

me protejo dibujando mariposas…porque quiero seguir caminando por la vida...

disfrutando...

soñando...

agarrando el sol amarillento,

que a veces se esconde detrás de las montañas…

pensando complacida cómo hacer para…comérmelo a bocados cuando me tengo que vestir de nubes... creyéndome...

y trayéndote absolutamente a los recuerdos de intemperies.

Calixta

Mirando Buenos Aires…

desde el nido de un gorrión…comenzando la otra primavera/98

Hola niña de juegos perdidos:

…yo también nací en medio de azahares y lunas solitarias...lugar de un niño casi melancólico...

saltando surcos de tierras cubiertas de alfombras por aves de mil colores sin comprender muy bien el paso de un tiempo que vendría para curar algunas heridas…de ese niño solitario. Dibujando los ojos salidos de su cuerpo y el llanto pidiéndome "ayuda"!

...y no pude ayudar!...

Prometí no olvidarlo…es por eso que siempre escribo al perfume de alguna belleza!! ...

ay de tus lunas encontradas que no pueden ser olvidadas...

solo un poco de locura, para no estar muy loco!!...

Nacho

Donde nacen los pájaros y las flores amarillas de retamas...

recordándote en septiembre/98

porque…

un día aprendí sólo a conjugar verbos grises de pretéritos y volvió a dolerme el alma de olvidos…

habité sin consuelos del otro lado ese…

en el que a veces,

solo escucho algún grillo que canta en mi alma una canción desesperada…

entonces ahora sólo soñaré futuros, generosamente buenos.

Calixta

En el río…

pescando sueños y retazos de recuerdos/98

Hola niña de juegos de esperanzas:

Si algo tengo…

es la libertad para mi alma, pues siempre es sin trampas pues para los que no comprenden…mi alma tiene la paciencia de vivir en eterno silencio...

Mi vida es solo un dibujo que todavía no aprendí a pintar…con el color correcto.

Guardé tus cartas.

Te escribiré algunas que seguro…

tengo en el alma.

Nacho

En la orilla del mar…

antes de que se vaya el sol 1998

…tengo por costumbre…

hacerme cargo de las cartas que te escribo porque siempre son distancias…

siempre son esperas…

pero sé que al final de todos mis caminos...

está tu beso imaginado que se ata con cinta azul…

y el deseo color púrpura y terciopelo.

Calixta

Se va el verano…

paseando por el perfume del cielo /1998

Hola niña con aroma a azahares:

No quiero tener miedo…y no quiero que la soledad se apodere de retazos no deseados…

no tendré más miedos te lo prometo....

Aprendí a no tenerle miedos a tus cartas….eran increíbles……!! …

algo tengo que contarte de aquellas cartas...

Creo que allí comenzó la verdadera historia …

yo insistí… que quería ir donde el cielo juntaba con la tierra.

Nacho

…Invierno…

esperando la nieve...

regalándote abecedarios...

pero sin olvidos/98

…cuando te imagino…

recuerdo mis dibujos en las rayuelas

hasta llegar a la plaza de mi pueblo…

con algunas esquinas que tenían margaritas…

habían mariposas…

…pero todo era...

sin rincones para esconderme.

Entonces…

mis deberes de geometría,

aún no tenían los ángulos perfectos…para encontrarte…

sólo aquellas cartas.

Calixta

Hola mi niña compañera:

…aún tengo este mundo loco de sueños escondidos y deseos encerrados…

Y quizás algún día vos puedas ayudarme...

Porque como el sol…te dibujás milagros

…y en la luna podemos encontrarnos…

Y entonces…pintaré correctamente mis caminos.

P/D: Para Calixta de León.

Mi niña... Mi niña…pues siempre hay una luna del tiempo...detrás de los ojos del sol.

Nacho

………………………………………………………….

Guardé todas las cartas y volvía a atar con el tul los recuerdos de mi amiga y sólo le dije:

-Otra vez la vida, te llega sin consideraciones.

Y pensé en voz alta…para que escuche…

-Hay que atrapar la luna del tiempo cuando crece…

Ilusionarse cuando es llena…

Cantarle nanas...cuando es nueva…

y aprovechar cuando mengua…

Ese es el momento de buscar…detrás de los ojos del sol.

.................................. Ella me llamo en el próximo verano… desde aquella avenida de Buenos Aires…

Habitando…siempre en el nido de un gorrión.

Pilar Ferrer- Ushuaia- Tierra de fuego- Argentina

Sufrir de amor

Algo le oprime el corazón

por fuerzas que no se pueden cortar.

Decrepitud otoñal

alimentada de sueños

que no puede realizar.

En su retiro te ama

y sufre con tu renuncia

aumentando así el infierno

que el día a día trampea.

Donde fuera, por tu amor iría

sea cielo o al mismo infierno…

pues no encuentra la paz

sin abrazarte…

y desesperanza siente

de no verte.

Rafael Serrano Ruiz- Madrid- España

Si no fuera por las palabras

Ah!!! Si no fuera por las palabras,

acaso existirían poetas,

o poemas de encendidos versos,

que agitan el corazón y nublan la razón?

Si no fuera por las palabras,

acaso un “te amo”,

tendría el mismo sabor,

sentido solo en el roce de la piel?

Si no fuera por las palabras,

cómo te diría,

que mi vida te pertenece,

y que los colores del arco iris,

son intensos tan así como el brillo de tu mirada?

Pero allí están;

prestas para el amor o el odio,

para ensalzar o acusar,

más yo en mis palabras,

he de poner suave tono,

y dulce encanto,

para que a tus oídos ellas susurren,

lo que ni el silencio, ni la piel,

ni los suspiros pueden;

pues yo en mis palabras,

las llagas no he de profanar,

más en cada una de ellas,

cada día un poco de pasión,

y mucho de amor he de poner.-

   

Víctor Kartsch- Encarnación- Paraguay

El poema del día

El poema del día, se fue volando

por mirar si te alcanza sin saber cuando,

pues perdióse entre letras mientras, pensando,

mi bolígrafo, el pillo, se iba enredando

en mis dedos que tanto vante añorando.

Si pudiera, te juro, me convertía

en la piel que te cubre de noche y día

y así un solo poema te escribiría

con mil besos de azúcar y te cubría

con letrillas chiquitas que te quería.

Mis palabras escritas son como un manto

de entramado de sueños y de ambrosía,

que el olvido irá a poco deshilachando

Xavier Coderch- Barcelona- España

Lista de autores Mayo

Autor	número	titulo
Ada Gil	54-1	Los Araoz
Alexandra Brito	54-2	Irse
Ana Arias Saavedra	54-3	Penas arteras
Ana Romano	54-4	Escenografía
Antonio Monzonís Guillén	54-5	Requiebro
Artesana de versos (Mary Ramos)	54-6	Cuando te abrazo
Carlos Alberto Giménez	54-7	Mis palabras y yo
Carmen Guzmán Cedeño	54-8	Testigo mudo de tu ausencia
Coco Hernández González	54-9	El futuro de mis sueños
Consuelo Jiménez	54-10	Una lucecita en el arrabal
David Belinchón	54-11	Muérdeme
David Reverte López	54-12	Danzando
Diana Luz Bravi	54-13	Salvo el pañuelo
Ezequiel Feito	54-14	Quietud
Grissel Canche Albornoz	54-15	Anhelo
Guillermina Covarrubias	54-16	Realidad
Héctor Berenguer	54-17	Tras la tormenta
Jorge Buendía	54-18	Conmemorando ausencias
José Rodolfo Espasa Muñoz	54-19	Retornos del amor en el bosque
Lilí Muñoz	54-20	Meseta sin marea
Marcela Toro	54-21	Otro otoño en mi vida
María Graciela Galván	54-22	Promesas
Marian Martín Humanes	54-23	Poesía…
Nelson Jiménez Vivero	54-24	Dar una palabra
Pilar Ferrer	54-25	Cartas para Calixta
Rafael Serrano	54-26	Sufrir de amor
Víctor Kartsch	54-27	Sino fuera por las palabras
Xavier Coderch Vives	54-28	El poema del día