Revista nº 4- ESPACIO DEL POETA

         Revista  N.º 4 -  ESPACIO DEL POETA

                              REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

                                              Marzo 2011

           

Autora Nora Corradetti

NOSOTROS LOS TAL VEZ

Somos los que nadie ve, el entrevero del mundo.

Quizás la sonrisa perdida de los siglos

o el naufragar de tanto sentir, entre silencios.

Somos el canto inconsciente de los pueblos,

lo común vuelto al espejo

tras demorar en los campos de la vida.

Somos éstos porque somos seres,

somos esto porque somos hombres y mujeres,

somos esto porque bebimos

el dulce pecho de la madre tierra.

Somos la naturaleza de la sombra que brota,

la curva que no se pierde.

Quizás nada nos baste porque veamos

con nuestros propios ojos

o transcurramos las horas juntando piedras.

Somos una palabra, una voz hecha camino,

nosotros, los idealistas, los poetas.

                          Charo Bustos Cruz© -Sevilla-España

                                      Violeta de Calama

 La magia de ninguna pluma logrará retratar la grandeza de tu alma ... Defensora de la vida, profeta de la esperanza. Con tus laboriosas manos has horadado el árido desierto buscando incesantemente la anónima tumba que contiene los despojos que dejaron, de los cuarenta y dos que yacen mutilados por el ruido de los sables y el fragor de la metralla… En el silencio de la fría noche, en el vado de Topater, quizás en el desierto o tal vez en la montaña. Guardiana incesante de los que fueron relegados a tierras sin esperanza  perdidas en las lejanías del desierto... Cruzaste las alambradas en Conchi, rompiste el silencio de los sin voz en la oficina Chacabuco. Llevando el aliento de tus palabras, la ternura de tus ojos, la calidez de tu mirada. Heroína anónima. Vencedora de silenciosas batallas. Marchas por las avenidas con tu voz alzada al viento, enarbolando la bandera de la libertad. Se escucha el eco de tu voz llamando a los que partieron al alba. Añorando los ausentes , ausentes en la vida pero no en la memoria... Siempre mantienes la puerta de tu casa abierta.. Porque esperas escuchar los pasos del que vuelve a tu regazo, a la calidez de tu morada. Amiga...Amada… Amiga, en estas humildes palabras no encontrare las precisas para poder decirte lo que en silencio entregaste. Cuando la patria sufría por el yugo de la opresión. Hoy...cuando vientos de libertad adornan de volantines los aires de Septiembre. Continúas alzando tu voz...buscando en el desierto. Siembras para que no haya olvido… Pero no estas sola en tu siembra. Porque se muere cuando el polvo del olvido borra sus huellas. Pero ellos permanecerán por siempre en nuestros corazones. Donde nunca se alojará el duelo ni el olvido

Juana Elsa Castillo Meneses- Chile

                                           TU

Como la brasa que toca

el blanco azul de tus dientes

en una punzada ardiente

de la llama de tu boca…

Como una canción que lleva

trémolos de carne herida

y en un suspiro prendida

de las entrañas se eleva…

Como una senda querida

que se vuelve a caminar

tu eres para mí, cantar

llama sendero y herida

         Maricruz Serrano- Madrid -España

DESPUÉS

                                                                                                                   

Era de noche cuando el alemán volvió jubiloso, se dirigió al cuarto de la casa maltrecha, en la que debieron aceptarlo, bebió una copa fuerte complaciéndose por el triunfo del día.

Era de noche, esa misma noche cuando Martina y su hijo Javier regresaban aturdidos desde el refugio en el que habían salvado sus vidas. Eran los mismos, acaso otros, antes y después del ataque civil que ocurrió el 26 de abril de 1937 cuando Guernica ardió tras los bombardeos y los vuelos rasantes que habían acontecido esa tarde en la villa, cuando el aire limpio se volvió oscuro, irrespirable, con hedor a muerte . Madre e hijo volvían acongojados, con las gargantas resecas y los labios apretados.

Dentro de la casa, casi destruida, se encontraron con el alemán, olía a quemado, no tenía fuego. Estaba de espalda tratando de recomponer la guerrera, los miró de soslayo sin pronunciar palabra.   El niño le devolvió la mirada, temeroso, con un cierto rencor que crecía en sus venas, sin saber porqué. Porqué la guerra, porqué la muerte. En su quimérica imaginación se vio correteando por las plazas soleadas, quizá sentado en la playa con los pies bajo el agua. 

Afuera, en las calles negras de humo, se oían gemidos y gritos de los heridos.  Pronto se sosegaron, apenas llegaban susurros, luego, un silencio pavoroso se apoderó de la villa.

Martina encendió unos trozos de leña para preparar algo de comida. Crujían los leños de madera, chillaban los techos de las casas al rodar por el piso. 

Antes, habían escuchado el crujido de las buenas semillas y de los deliciosos bocados de pan tostado. Javier, tan mocito, tan inexperto, tan adulto, miró a lo alto por la grieta abierta del techo. Pensó que la luna plateada iluminaría otras ventanas. Soñó con lluvia pura, cristalina que bajaba a torrentes desde la sierra y purificaba, como en bautismo a cada hombre indolente, a cada hombre ciego, a su madre, al alemán.

El alemán ingresó a la cocina, miró al chico, le tocó el hombro, hizo un guiño triunfal y salió a la calle. Martina temblorosa, buscaba utensilios entre escombros; Javier tenía los ojos clavados en la noche insondable. 

Bajó la vista buscando la mirada transparente de su madre, discurrió que volverían otras primaveras vibrantes en otros abriles, con arboledas prósperas de verdes generosos,                                                                                                                                                                                           con campanarios iluminados lanzando al aire su alegría, con almendras crocantes, con gente digna, con gente libre andando por las calles de Guernica.

Y él no se lo quería perder.

                               Irma Sambuelli Serrano-Rosario-Santa Fe- Argentina

                                                       N.º VI

Sólo una vez  florecemos

en lluvia por la vida.

¿O lluviamos /

por la vida en flor.?

(¿Será por eso / que amo tanto

este lila acostado

sobre los pañales del día.?)

                          (De "Latido de horizontes".- 2008)

        Belkys  Larcher de Tejeda- Coronda-Santa Fe- Argentina

                                               Querido amor:

 

Hoy te escribo  desde este rincón de los Andes, donde dicen que los ángeles dejan oír a los gentiles el canto de los pájaros.

En la última carta te hablé del viernes, ese viernes en el bar. Y después de eso yo pensé y pensé: si me quedo y convoco, si me pierdo y escondo… decido  un tiempo nuevo para nosotros.

Nuestro tiempo nuevo tiene ojos grandes y bien abiertos, tiene música liviana y colores profundos. Tenemos que encontrarlo, de alguna manera tenemos que hacerlo, cuesta pensar dónde está, pero es fácil saber cómo es. 

Nuestro tiempo nuevo está en un rincón de la caracola que brilla como crisol de ámbar en la biblioteca, es claro como el alba en Bahía ¿te acuerdas nuestras madrugadas de sol de octubre?, es blanco como sus páginas de sal y es nácar su luna escondida bajo  un  miriñaque de puntillas.

Este tiempo me trae tus  letras despeinadas del amanecer, entre enredos de brujas y piratas. Golpetea el candomblé de los morros verde oscuro y se sacude de invitados sin tarjetas. Las dunas lo tiñen de azafranes, cortejan mis deseos más secretos en cuevas mojadas desde hace tanto.

Este tiempo es norte, es piedra y es cuenco, su suelo tiene la huella de tu mirada mansa, esos ecos que acarician.  Tiene la lluvia de tu voz, que me hace  resbalar con delicia cada paso.

Es el tiempo de vestirme  para ti, vestirme de  ocres con tules y linos y túnicas claras, con el pelo suelto y los  pies reposados de ungüentos de pino.

En el tiempo nuestro, me despliego y juego, llego a ciudades de cristal y espejos precisos, me lleva tu voz, esa voz mía de tibia arena. Tengo tu música que me detiene en el nido,  de amor suspendida.  Tu música aleja las  abandonantes tardecitas rosas y me hamaca el cenit. Es tu bossa encantadora, es cuna de espuma y te trae como  caballero andante empecinado en un molino de viento manchego.

  A este tiempo nuevo no voy a  pedirle que piense y razone, es un tiempo entregado a sueños de alcanzar, pero es ráfaga  huida de sueños vacilantes. Soy sangre de tu sangre, antagonista de antagonistas, soy tu  amante ying del firmamento, recibidora, donante, yo quiero celebrarlo, quiero verlo blanca corola en el regazo de Afrodita.

No olvido Rosario y el río. Allí nos veremos. Y ya lo veo correr por atrás de los cristales, por detrás de los espejos, por detrás de mi blusa y de mi ombligo.

 ¿Qué dices? ¿Avanzaremos precisos el día programado? ¿Estrenaremos el brindis de las fiestas? 

Hechizo, cielo de mi paladar, te amo y te espero.

                                     Diana Bravi- Rosario-Santa Fe- Argentina

                                                     Yo La Que

Yo la que

pintaba flores

en mi cuerpo.

Yo la que

ponía hombres

para que olieran

las flores

Yo la que

moría porque

los hombres

cortaban las flores

                                    Regina Cellino-Venado Tuerto-Santa Fe- Argentina

                                                Dualidad

Tomo tu mano,

siento la suya.

           Tu mano es su mano

Huelo tu pelo,

siento su aroma

          Tu pelo es su pelo

Miro tus ojos,

veo los suyos

           Tus ojos, sus ojos

Beso tu boca,

siento sus labios

          Tu boca  es su boca

Tu  me acaricias

siento tu tacto

            Tu piel es su piel.

Te estrecho en mis brazos

De besos te lleno

           En ti el tiempo ha pasado.

En mi tú querido

            la vida te ha convertido

                                         Rafael Serrano Ruiz- Madrid- España

                                                     El Tiempo

La misma calma,

la misma señal

Debajo de las piedras.

 

La misma mano

Indicando el sur

Con sus bardas rojizas.

 

Los mismos dedos 

de ayer buscando

el hueco donde

 se esconden las plegarias

De nuestros

 antepasados.

                         

 Etherline Mikeska- Neuquén-  Patagonia-  Argentina

                                           
                                                Océano interior

  A espaldas de mí

me olvido…

Océano soy

profundidad invisible

pulpa acuosa

 

No sé qué tierras beso

en lejanas orillas a mi centro

pequeñas barcas surcan

el nácar de las olas

inagotablemente nuevas

erizan de mensajes

 rutas inciertas

hunden sus anclas

ajenas a mi suelo

donde caracolas danzan

el abrazo a un árbol

que nunca han visto

sino en sueños

 

En el opaco y milenario cuerpo

peces de antenas fosforescentes

iluminan rastros olvidados    

                                                

                                     Laura Colagreco-  La Plata- Argentina

MI PADRE

Mi padre caminó los surcos semilla a semilla

cegó el trigo de la cosecha y amó la tierra

hundió las manos como raíces en suelo entrerriano.

Supo arar la tierra con una yunta de bueyes

cuando el siglo veinte tenía casi su misma juventud.

Supo amar el cielo en los campos de lino

repitiendo los azules de mares de nostalgias,

los que contaron mis abuelos del otro lado del mar,

los que dejaron sueños escondidos  en las montañas

para aferrarse al futuro prometido en verde y sol.

 Mi padre se enamoraba mucho, sabía contar.

Y soñó, mi padre soñaba mucho, le gustaba el azar,

como todo soñador, él buscaba la magia,

y en las noches de verano me enseñó

que las estrellas son cincuenta, y la cruz del sur una guía.

Mi padre palpitó la semilla en sus manos curtidas de soles

marcó las horas naturales, del reloj natural,

en el reloj de la sombra, que marca con exactitud

como maduran las espigas al viento y amaneceres.

De él heredé pensamientos de nostalgia.

Nostalgia de otros veranos que no conocían ausencias,

otros veranos cuando en la extensión del campo

estaba la voz de mi madre endulzando los callos .

Mi madre, remendando de amor lo poco,

que después fue tanto que hasta hoy perdura.

Recuerdo la tierra abierta surco a surco

abierta, en la carne viva de mi padre,

sembrando semilla a semilla el aprendizaje

que le obligó la vida  ¡Si te caes te levantas!

Él, saludaba la aurora con el arado

en la sencillez del respeto a los designios.

Así lo recuerdo, todavía hoy lo veo,

mi padre…

los días de lluvia jugando a los naipes,

cantando un tango o silbando un valsecito.

Había que mirarlo profundo para encontrar la ternura

pero hoy, que se fue, después de estrenar este siglo

siento que me la regaló a raudales, si

a raudales me enseñó su escondida ternura.

          Nelda Lugrin -  Concordia.-   Entre Ríos.-     Argentina                                          

No eres el que piensa

Tristes pasos, caminas, lloras. Vuelves a ver todo desde aquella perspectiva, por momentos puedes alejarte y el mundo se vuelve otro, por momentos quedas pegado y la llama de esa vela te consume, te das cuenta que es la vela la que se consume pero sigues insistiendo sobre la llama, ese color tan intenso que te encandila y que te hace brillar, como si el deseo de no extinguirse por nunca jamás te mantuviese suspendido en ese recuerdo patente. Luego sigues caminando y ya no lloras porque no quieres mirar hacia atrás, no sabes qué ha pasado con la vela ni con la llama ni con los restos de cera sobre el platito de bordes dorados y el águila que simboliza aquel Banco donde trabajaba tu padre. Lo único que sabes es que ya no quieres estar triste, entonces olvidas, miras hacia adelante, ves un túnel y en el fondo otra llama. Vas hacia la luz, piensas que tal vez sea una ilusión o simplemente un reflejo de lo que ha quedado a tus espaldas, pero no te detienes porque sabes que es lo único que tienes ahora. No hay otra salida, sólo el túnel y la luz o volver a las sombras errantes del objeto perdido. Eso no lo quieres aunque te mueres de dolor, aunque venderías tu alma al diablo por mirar nuevamente hacia atrás.

Sin entender cómo o porqué has dejado de pensar, no hay ruidos en tu cabeza, no hay interferencias contradictorias: que vuelvas o que sigas. Nada de eso. Sólo silencio. Por momentos es aturdidor pero el alivio es extremo. Necesitas descansar, estás extenuado, te transpiran las manos y sientes que este es el final. Mientras tanto tu intuición te dice que puedes al mismo tiempo estar soñando y te parece que la mejor forma de llevar adelante la operación "salida" sería enfocándote en algo que te hiciera sentir bien, un recuerdo, uno solo que tu memoria atesore como feliz, como maravilloso y salvador. Pero no puedes hacerlo porque no puedes pensar, aunque sabes que comprendes que no puedes pensar, entonces verdaderamente te asombras porque no entiendes quién es quien se da cuenta de que no puede pensar.

A esta altura tu ego se encuentra perdido en algún cumulus limbus que tal vez en otro momento hayas estado pidiéndole al Universo que alguien se lo lleve, que el Universo te saque el peso de pensar, de decidir, de actuar conforme a la racionalidad o a la coherencia o al sentido común. Entonces no entiendes nada, crees que la pesadilla está llegando a su fin porque el no ruido te aturde y un piiiiiiiipppp comienza a desatar en tu cerebro una onda de sonidos extraños, nunca antes escuchaste estos sonidos pero sabes que son los sonidos más hermosos que podrías haber oído jamás en tu vida, lo sabes por intuición porque nunca los has escuchado antes, al menos no conscientemente. El sonido podría parecerse, tal vez, muy vagamente, al latido acelerado y confuso del corazoncito de un recién nacido. En ese instante, que tal vez haya durado un latido o toda la vida, comprendiste que la batalla había terminado. Las voces de tu mente lentamente desaparecieron.

Tuviste la firme convicción de que estabas soñando porque otra cosa no podía suceder si tu mente y tu ego habían muerto; sin embargo, te preguntaste: si todo lo que soy ha muerto en este extraño suceso desgarrado del tiempo, pero mi yo no ha muerto porque de eso estoy completamente seguro, entonces yo: ¿quién soy?

Caminaste con paso firme hacia la llama de esa otra vela que ahora se alargaba y chispeaba más que nunca. Hacia el final del túnel la oscuridad se hizo cada vez más impenetrable, pero la luz de la llama siguió irguiéndose intemporalmente.

Eva Wendel- Rosario-Santa Fe-  Argentina

                                              DESOLACIÓN

agosto 2010

Dedicado a Manuel Quispe y en su nombre a todas las víctimas inocentes de confrontaciones bélicas.

 

Por las gradas baja inerte

con toda su herida a cuestas,

miraba el atardecer

y encontró su carne abierta,

buscaba el calor otoñal

cien truenos lo desorientan

cerros y  tejados se tiñen de polvo y humo,

jirones de enredaderas

sellaron allí su destino.

Se acerca la camanchaca

se abre paso entre el gentío,

dejando rastros amorfos 

hiriendo en surcos la tierra 

horadada de misterios.

A lo lejos una quena

deja escuchar sus lamentos,

en el aire frío y seco

los buitres revolotean. 

Donde han quedado las luces

desencontrados luceros,

no habrán más atardeceres

de otoño tibio en las calles.

                            Victoria Gonzáles B.-Santiago -Chile

.

                                           Suspiros de Luna

                                                                                             04-02-2011

SUSPIROS DE LUNA...

EMBRIAGARNOS DE AMOR...

DE PAZ.

DE TERNURA.

SUSPIROS DE LUNA

QUE ENVUELVE LA MUSA,

DEVUELVE SU ALIENTO,

LA NOCHE PERFUMA.

SUSPIROS...

SUSPIROS DE LUNA

QUE SUEÑAN Y ENSUEÑAN

AL ALMA POR DENTRO.

QUE TODO LO ACUNA.

LO TIEMPLA.

PLATEADA Y FECUNDA

EN PLUMAS Y VERSOS,

SUSURROS DE ALCOBA

SONATA DE BESOS...

NIEVES M.ª MERINO GUERRA-Las Palmas-Canarias-España

                                                Sueños rotos

A Caperucita,  se la comió el lobo

A Hansel y Gretel, la bruja

A mí me comió un dragón

¿Qué bestia monstruosa se devoró tu niñez?

¿Quién te fue mordiendo de a pedacitos?

Comiéndote primero la ingenuidad

porque era mucha

y te sobraba

por todos lados

En la mirada

En la sonrisa

En los juegos

¿Quién te arrancó la lengua

de chupetín y de trabalenguas?

Y se masticó  tus manitos

de hacer  castillos de arena

y gusanos de plastilina

¿Quién fue que saboreó tus orejas

de sana sana y arrorró?

Se hicieron una panzada

el lobo , la bruja , mi dragón  y tu monstruo

Después eructaron

Y se desplomaron

Y durmieron a pata suelta

Los que quedamos

Mordisqueados

A pedazos

Emparchados

Tapamos nuestros agujeros con  figuritas difíciles

Así andamos, estrafalarios

planeando la resistencia

Estamos al acecho

con redes para cazar mariposas

Ideamos planes absurdos

para que pierdan todos sus dientes

o revienten sus vientres

Pero todavía no lo logramos

Y cada vez están más gordos

El lobo de la roja

La bruja de los pibes

Mi dragón

Y el tuyo.         

                                                                              

                                       Roxana D’Auro-La Plata- B.Aires-Argentina

                LA PUERTA DE MIS RECUERDOS (RELATO)

El sol inicia su larga andadura, adornado con un cálido manto, y el olorcillo a mar perfuma el ambiente estival con su esencia. La suave brisa de la orilla, rocía mi cara, invitándome a inspirar el aire salino. A lo lejos diviso los barcos envueltos en la bruma del horizonte, y sueño despierta, con viajes a países exóticos, mezclando fantasía y realidad.
Cada año en verano, disfruto de unas vacaciones que me permiten olvidar la rutina diaria. De esos días, siempre me quedan recuerdos inolvidables, sobre todo, de los largos paseos por la playa a primera hora de la mañana, cuando la arena húmeda descansa del infatigable vaivén de las olas, profanada tan sólo, por las tenues pisadas de algunas gaviotas.
Recuerdo las vacaciones infantiles, y me veo a mí misma jugando en la orilla del mar, fascinada por la inmensidad del Océano Atlántico. En esa época, aún desconocía la existencia de otros mares, y tampoco comprendía, cómo era posible que esa gran cantidad de agua pudiera moverse sin derramar su contenido. Pasaba el día en la playa, a pleno sol, haciendo castillos de arena, y pasadizos, que acababan engullidos por la espuma de las olas.
Cada nuevo verano, renovaba ilusiones ante el enigma de lo desconocido. Los preparativos previos, constituían un aporte extra de adrenalina; esto, junto a la aventura del viaje, y la estancia en la costa, era un acontecimiento importante, que llenaba mi mente rural de sueños infantiles, hasta las próximas vacaciones.
Continúo mi viaje por el túnel del tiempo, transportada en el tren de los recuerdos, y llego a cualquier invierno lluvioso, lleno de días de tormenta, con las calles inundadas de barro, y las casas perfumadas con el olor de alhucema quemada en los braseros de picón, mezclado con el olor a matanza, de los embutidos recién hechos, caldillo, costillas adobadas y fritas en manteca de cerdo, y desayunos con migas.
Caminando por el calendario en el mes de diciembre, me encuentro con un montón de pastores, lavanderas en el río, de espejos relucientes, una estrella fugaz, que alumbra el firmamento, a la que siguen tres magos cabalgando en sus camellos. Desde lo alto de un castillo de corcho, asoma, amenazador, Herodes. Y en un pobre portal, sobre un pesebre mullido de paja, reposa la figura del niño Dios, vigilado de cerca por su madre María y San José. Como música de fondo, los villancicos entonados por voces angelicales; es Navidad. Días de felicitaciones, reencuentros, cenas familiares, pavo (emborrachado previamente, con buen vino, para saborear mejor su carne) turrones, y figuritas de mazapán.
Como en un ritual, se suceden las tradiciones; y la siguiente en el tiempo, es la elaboración de los dulces caseros. Ahora, el olor a pan en la tahona, se mezcla con el de los aromas dulces de las masas, elaboradas por las manos expertas de nuestras madres y abuelas: las bollas de chicharrones, perrunillas, y magdalenas, gestándose en el seno del horno, que ofrece su último rescoldo, para alumbrar las delicias hogareñas.

El largo invierno llega a su fin, y los primeros rayos de sol anuncian la primavera; con ella, los compases de saetas, acompañados por los redobles de tambores, resuenan en los aparatos de radio de todos los hogares.
Los crespones morados cubren los iconos de los santos en la iglesia, y hasta el domingo de Resurrección, no se escuchan risas, ni algarabías, guardando el debido respeto a la muerte de Cristo. El Sermón De Las Siete Palabras abarrota la iglesia, llenando los pasillos con sillas cedidas por los vecinos de la parroquia. Sobrecoge el silencio, roto, tan sólo, por la voz trémula del Jesuita, que desde el altar mayor, va escenificando las palabras de la agonía de Jesús.
Pasado el domingo, todo vuelve a la normalidad, y las jóvenes se apresuran a organizar las carrozas que exhibirán en la romería de San Isidro. Todos los preparativos, se llevan en el más absoluto secreto, para evitar plagios.
El monumento, montado en un remolque tirado por un tractor, va hecho con madera y cartón, cubierto de flores de papel de diversos colores, y coordinados con los vestidos de las componentes del coro, que acompañan su repertorio con castañuelas, panderetas, triángulo, y guitarras. La música prestada de alguna melodía actual de la copla. La letra, ensalza la fiesta, y su Santo Patrón, además que denuncia con sutileza las carencias consistoriales. Pasados los nervios de la actuación ante el jurado, los romeros emprenden el peregrinaje hacia el Chaparral. Esta finca, ofrece a los devotos un paisaje extraordinario, lleno de grandes encinas, alfombradas de flores silvestres, con un perfume primaveral y único. En este ambiente festivo, se degustan verdaderos manjares, cuyo sabor, permanece en mi memoria, y aún no he conseguido que nada sepa igual que antaño. Las madres se pasaban el día anterior a la fiesta, preparando las viandas: Huevos rellenos, chuletas rebozadas, tortilla de patata, etc. Y este era el momento de degustar los manjares de la matanza, sobre todo el salchichón, que hasta entonces, no había tenido tiempo de madurar.
De regreso del campo, la fiesta continuaba hasta la madrugada, con una gran verbena en la plaza.
Cada acontecimiento archivado en mi memoria, lleva consigo un olor que lo asocia; y el de la romería está vivamente marcado con un perfume a claveles del patio de mi tía. Ahora los claveles en las floristerías, son más reventones, y tienen un tallo más largo, pero no huelen a nada. El olor a claveles de mi recuerdo, es intenso, e inigualable, y prendidos en el pelo, perfumaban en ambiente dejando una estela a mi paso. Igual que el perfume a senara en la época estival. Si cierro los ojos, puedo transportarme mentalmente de nuevo a esa lejana infancia, con los olores secanos, de los meses veraniegos de mi tierra, a heno, a botijo preñado de agua fresca de pozo; o las meriendas de pan, con aceite, y azúcar.
En la hora de la siesta, el sonido machacón de las cigarras, invitaba a soñar. Tendida a la sombra de un olivo, en la frontera del círculo de la parva, mientras entornaba los ojos, desdibujando la silueta del trillo, hasta que el sopor veraniego me hacía caer en el más absoluto letargo.
Esta especie de catarsis, lejos de entristecerme, renueva mi espíritu, y sirve de alivio para las carencias obligadas. Es como si abriera una puerta, y caminara por un sendero, recogiendo los frutos de los años vividos, hasta donde mi memoria alcanza, pero tomando caminos distintos cada vez, eligiendo en cada bifurcación, a donde dirigir mis pasos, y de ahí a otros caminos secundarios que se van multiplicando, casi en progresión geométrica, en el transcurso del tiempo. Desde ese límite, regreso al presente, volviendo a dejar cada recuerdo en su lugar, para poder visitarlo siempre que lo desee, y con sigilo, dejo entreabierta la puerta de mis recuerdos.  

                                                                               Marga Utiel-Badajoz-España.

Ebrio de cielo

Ebrio de cielo

voy caminando

por una senda.

Por un camino que va a la nada.

Nunca termina.

Nunca comienza.

Ebrio de cielo; el viento alegra

mi corazón,

también de tierra.

Cuando estoy ebrio, danzan mis huellas

cual si quisieran

dejar mis penas.

Ya no me importa cuándo termina,

o cuándo comienza,

este camino que va a la nada.

Tanta fatiga...

Tanta tarea...

El cielo funde mis pies de barro;

mi corazón

también es tierra.

...

Quiero estar ebrio sólo de cielo,

mi cuerpo muerto

sobre la hierba.

                                                     Ezequiel Feito –Balcarce-Argentina.

                                          BOSQUEJOS

                       

                        Un viejo equilibrista con el pie en la maroma

                        a un paso de la gloria y a medio de la muerte.

                        Un esclavo de aquellos que en la gastada Roma

                        echaban por la arena a decidir su suerte

                        con el huevo grotesco temblando en la cuchara.

                        Un buzo inexplorado que en los átomos vierte

                        certidumbres heladas de luz vacía y clara.

                        Un ínfimo astronauta conquistador del cielo

                        que a su hermano en la Tierra rapiña y desampara.

                        Un pájaro que barre las alas por el suelo.

                        Un animal cansado que no halla la guarida.

                        Un espejo que mira su propio desconsuelo.

                        Un soplo de tragedia. Un huracán de vida.

                        Un martillo extraviado que golpea al herrero.

                        Una tela que rasga a su sastre a la medida.

                        Una estatua formada con pétalos y acero.

                        Un niño que pregunta su verdadero nombre.

                        El candado que apresa tras de sí al carcelero.

                        Así es el hombre a veces. Así es el hombre.

                                       

                  

                           Jorge Dágata -Balcarce - Argentina                                                          

           

                                    

                                                     Ojos

Estos ojos de siempre

cansados de goteras,

de morder horizontes

y mirar hacia dentro,

estos ojos

son solo

la mirada perdida del ciego que se busca

en espejos ausentes

y en cristales

rosados,

ojos turbios que añoran

esa paz de tu sueño

cuando libre y desnudo

sonreías dormido

y despierta la vida

con tambores de muerte

ahora

cierro los ojos

y me muerdo la lengua

por no lamer la herida

con sabor

a fracaso,

por no decir "te amo" y escuchar

solo

eco.

Mayte Sánchez Sempere – Madrid-España

        Visitantes de la revista en porcentaje por países

Country | State/Region | City | ISP

	Num	Perc.	Country Name
	225	51.02%	Argentina
	167	37.87%	España
	27	6.12%	Chile
	6	1.36%	Estados Unidos
	4	0.91%	México
	4	0.91%	Russian Federation
	2	0.45%	Luxembourg
	2	0.45%	Colombia
	1	0.23%	Perú
	1	0.23%	El Salvador
	1	0.23%	Venezuela
	1	0.23%	Belgium

                                             Autores que intervienen en este número

Belkis Larcher de Tejada

Charo Bustos Cruz

Diana Luz Bravi

Eva Wendel

Ezequiel Feito

Jorge Dágata

Etherline Mikeska

Juana Elsa Castillo Meneses

Irma Sambuelli Serrano

Laura Colagreco

Marga Utiel

Maricruz Serrano

Nelda del Carmen Lugrin

Rafael Serrano Ruiz

Regina Cellino

Roxana D`Auro

Victoria G. Baldini

Nieves Mª Merino Guerra

Mayte Sánchez Sempere

                                           Nora Corradetti