Revista nº 3- ESPACIO DEL POETA

         Revista  n.º 3 -  ESPACIO DEL POETA

                              REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

                                              Febrero 2011

                                           Autor: Daniel. S. Hautesserre

     

                                     A Homero Manzi

                                   (Poesia sin ser poesia)

¿Te enamoraste borreguito?

Cuestión de maña.

La Pampa y el canto de aquellas aves,

mañanas frescas, ruiseñores,

ámbar.

El nombre augusto que un padre narra,

no es cuestión de suerte,

el destino manda.

Del gran poeta: VIVES.

Habrán de sufrir tu suerte,

imaginar las letras más amargas,

el amorcito de tu infancia

y entre las cuatro paredes grises

la lucha infanta,

cuestión de cepa,

ebullición, juventud encarna.

Marchita la rosa de la unión,

del progreso

del lamento

Difunto Irigoyen.

El hermano de una alianza inquebrantable,

recuerdos de la mano derecha, dolorosa

la imagen arrabalera

que en mujerzuela de veinte guitas

se integraba a la Patria

la inmortal Evita.

Fuiste emoción de pibe,

La vieja a la que…

“pobre mi madre querida

cuantos disgustos le he dado”

te acompañó y te quiso

                                 [y quiso]

que fueras también

hermano.

Siempre de guachos,

y en el fondo,

el orillero…

Nunca un faltazo nocturno

Recorridas porteñas.

Tus letras con pasión se cantaron,

ni un final payadoresco de pulperías

las arruinaron.

Fue la vida, querido,

tal vez la nostalgia de aquella pebeta,

o tu saña inconfundible

con esta Nación,

hermano.

Hoy, poeta, son los versos

que sin saber componer ni un cacho,

que sin querer convertirme en poetiza,

todo eso de la rima, los hemistiquios, las repeticiones,

y los hipérbaton, me importan lo que un rábano.

Que yo no soy cantor letrao

Al pensarte-te las dedico.

No al paso, no es mi espíritu

(aclaro)

Y volviendo a la milonga

de la mano de un bandoneón,

por Barquina o por Pepe,

pero sin más aliento,

porque por las venas me duele el tango,

y por tu hermano

Discepolín.

                                       Eva Wendel.  Rosario -Santa Fe -Argentina

ALCANZAR LA LUZ

Me olvido de cómo pasa el tiempo

donde soy, y quien voy marcando sendas en el mar.

Las estelas de los caminos agitan la libertad de mis sueños.

En el mar se guarda la risa

cuando dejo que se arrastren las lágrimas

las seca el viento, y viento peina cabelleras

y esparce campanillas azules.

Las hojas en el viento llevan en andas los desvelos

y yo quedo aquí, liviana de pesares

alcanzando la luz, abandonando arcaicos apegos.

            

             Nelda Lugin -  Concordia.- Entre Ríos- Argentina

                                          Añoranza

                                              

                               

Hijo ¿Me amas?

Mi niño, mi niño.

Sueño que me extrañas

Hasta mí llega

El olor a lavanda.

Pompón de algodón.                   

De aroma a pañales

Sueño tus caricias

deditos de plumas.

Sueño que te abrazo

oigo tus latidos

susurra, te quiero

corazón pequeñito.

Sonrisa que embriaga.

Sueño que te canto

la canción de cuna

llena de misterios

plena de candor.

                                             

Hijo ¿Me amas?

                  Leiden Roberta Fontanini -Coronda- Santa Fe- Argentina        

         22 de diciembre 2009                                                                               

                                                                                                                   

BÚSQUEDA

Voy en su búsqueda, he encontrado un intersticio por el cual salir y fluyo y me escurro gota a gota de mi continente.

Vacía de mí, anterior a la vida, sin pensamientos que revoloteen en mi cabeza, sin misterios para descifrar. Dentro de mí sin mi presencia abrí la puerta a lo desconocido. El silencio se apropia del espacio interior y canta y brinca y rebota contra las paredes lisas. Grita, aúlla y se aterra al escuchar los ecos ondulantes que suben como una marea desde pies abismales.

Sola, una mujer penetra en sí misma, viaja a recuperar su esencia. No hay lugares a donde volver, no hay huellas que seguir, soy libre de recorrer su extensión y crear su geografía.

Se repliega, desciende en espiral por el tiempo, hay una que la ocupa, sin historia ancestral.

La mujer oculta dentro de la otra es la primera, nadie la antecede. Su cuerpo hecho de barro, sin Paraíso, perdido en la nebulosa de los siglos, muy pocos la nombran. Pero también es Eva después de transgredir la prohibición divina. Es su rostro reflejado en un espejo de agua del Edén. Mientras saborea la fruta y el jugo dulce le cae de la boca, una visión la maravilla y la consterna. Son seres que se le parecen, un claroscuro de pieles que brillan, cuerpos humanos que se multiplican y se alejan hasta los confines seculares del universo donde ya no los ve ni los oye. Ella origina las criaturas y cada una, en su lengua narra un cuento distinto y uno de ellos soy yo. También me veo en el lago espejado y a Lilith y a Eva.

Ya no hay Paraíso.

Me regreso y ocupo mis espacios, aunque mañana vuelva a salir de mí para recuperarme y tal vez sea tu costilla.

O mejor me construya de barro

Silvia Rodíguez.-La Plata- Argentina

                                  

                                     Después de todo

Trepar hasta la cima

en la que me esperabas

con un plan de vuelo

estudiado al detalle

               origen y destino,

               prendidos en un salto

trepar con el cansancio

y el miedo acumulados

de una eternidad

tejiendo primaveras

               y el frío del invierno

               y la lluvia del otoño

trepar y agarrarme

al músculo agotado

las puntas de los pies

bailando en el abismo

               y no mirar abajo

               pasar al otro lado

y allí, al otro lado,

las cimas se suceden

y no hay más camino

que continuar trepando.

                                         Mayte Sánchez Sempere  -Madrid- España

GOTEO

Queda tan lejos dejar enterrado el beso desigual

del ayer. Todo roto en filos tambaleantes

que hoy, lo uno cortándome

en sus puntas

plateadas

Su balaustrada de mármol estrellado

lo eleva y me deja caer

como gota de

agua,

a un charco, en la infinidad

de su cuerpo

vencido.

©Begoña M. Bermejo  Guadalajara-España

                                                         Ingrávidos pájaros

Pesa el cielo boca arriba

 las nubes no caen

una gravedad invertida nos sostiene

no importa si los pájaros entran por un oído y salen por la boca

mis cuerdas conocen la suavidad en sus plumas

hay pájaros diminutos que caben en un lagrimal y viajan por la venas

como en túneles iluminados de rojo

no se puede hacer fuerza para soltarlos

ni llorarlos adentro de una gota

ellos deciden cuándo

es exquisito ver sus alas de abanico remover el aire

pero hay que esperar

no se debe forzar

       la ingravidez es su ley                                                   

                                                     y sólo en el vacío hablan                                                                                    

                                         Laura Colagreco-La Plata- Argentina

                                                                 He Vivido

He vivido el fin de regímenes

                                   He visto caer ideologías,

                 desaparecer hombres y sistemas.

Lo que ayer era blanco, hoy es negro.

                Desesperos, crisis, problemas.

                                  Desaparecer teorías,

                                           despreciar  las ideas.

                                                            Lo bueno  se hace malo,

                                          cambiar lo vulgar en habitual,

                                   destruir  para dejar igual

                          Y nada tengo que decir,

                   ahora sólo escuchar.

Poco puedo añadir.

                  Vivo el progreso,

                           los de arriba siempre arriba

                                      los de abajo permanecen,

                                                                       lo lamentan,

                                                                               no lo intentan.

                                                          Ideas que no cambian,

                                                 jóvenes que fracasan,

                                        viejos que se cansan.

                               Los que ganan guerras

                             pierden  paz.

Los vencedores de ayer

                            son  los vencidos del hoy.

                                           Los perdedores pasados

                                                       quedan arrinconados,

                                                         sus principios cuestionados,

                                                                                 es un galimatías

                                                          difícil de comprender.

                                                 En la medida del tiempo

                                             se debe comprender

                                lo absurdo de la cuestión,

                             pues por unos pocos

                    que por ambición

se creen salvadores de la nación,

               en nuestras vidas sufrimos

                               la tremenda situación

                                           de sentirnos agobiados,

                                                          amargados, contraídos,

                                                                             plenos de preocupación.

                                                              Y nada podemos hacer,

                                                      votar para entretener,

                                        cundo lo principal

                   es podernos preguntar

si lo hacemos bien o mal.

                              Rafael Serrano Ruiz- Madrid-España

                                         La Muerte Nuestra

                                                             

A cada uno vendrá su propia  muerte

no escucharemos de la muerte nuestra.

Ni vos  ni yo.

¿Será un morir a solas?

¿Te pensaré conmigo antes de irme?

¿habrá sabores últimos?

Es abril

y  por la ruta  ululan

remolinos de azul

orificios de sales.

Somos ninguno amor

y no  sabremos cuándo.

                      A Carlos Fuentealba, siempre presente.

                           Lilí Muñoz, Neuquén- Patagonia- Argentina

LOS DESEOS DE MI MENTE

Colgando de la mente mis deseos, no puedo desasirme de sus garras.

Los pedazos dispersos de mi alma, como gotas de un mar que se evapora.

Recogiendo los trozos de cordura, para volver al engranaje del pasado.

Siempre faltará alguna pieza de este puzzle, y en los huecos encajaré pedazos de mi vida; para llenarlos con ansias renovadas, de sueños, esperanzas, e ilusiones perdidas.

Sé que existo, mas no encuentro el motivo que mueve mi existencia.

Quiero divisar en ti ese horizonte que retenga a tu lado mi presencia.

Mi sueño, que negándose a morir a la ilusión se aferra;

mi amor, que aún apagada la llama en los rescoldos queda,

para avivarla de nuevo con la tersura de otras ramas.

Divisando paisajes de deseos, ahogándose entre las aguas quietas;

dormida la distancia del pasado, se lamenta el presente de indolencia.

Furtivas las luces que iluminan, sentimientos fugaces como estrellas.

Un pasado tan cercano del presente; un futuro que como una sombra llega.

Pasan los años con mi soledad sola, esperando en la distancia tan oscura.

Si en mis líneas  vieras que divago, poco entiendes de amor y de amargura.

Marga Utiel- Badajoz- España

                                 

  

                                                 Villancico gitano

Estrellita en la noche

Rayo de luna

Ojitos de azabache

piel de aceituna

Duerme lucero

que mientras tu sonríes

niño yo velo.

         

Limón morenito

canela y azahar

clavel pequeñito

arena y coral

al Niño gitano

le vienen a dar

ángeles morenos

flores de cristal

                                 Maricruz Serrano-Madrid -España

                                    Mi Cicatriz

Soy una sobreviviente de una larga batalla, contra un fatídico enemigo que vive escondido, acechando, merodeando en cada célula de mi cuerpo. Esperando el momento preciso para atacar, que trata de vencerlo a cada minuto que pasa y por eso es tan valioso para mí, en esta loca carrera, que corroe el alma, la esencia de la vida que llevas dentro

Pero...ahora...felizmente, he permanecido tranquila, paciente, desde mi regreso del hospital... Tengo una finísima cicatriz, una cicatriz, que casi se puede ver, pero a la vez, es secreta...para mí lo es.

La miro cuando estoy sola..me atraviesa el cuello. He aprendido a quererla , aunque me costó mucho, sí, mucho. Mi amada cicatriz me da energía..me enseño a descubrir las grandes cosas que tenemos tan cerca y no las vemos, porque vivimos equivocándonos en nuestra búsqueda. Me hirieron...y la herida me ha hecho más fuerte. Si no hubiera estado tan cerca de la muerte, nunca habría sabido lo valiosa y bella que es la vida.

                       Juana Elsa Castillo Meneses- Chile.

                                          Marcos, en la esquina 

Yo quiero hacer por vos un pido al escondido.

Rápido, seguro, piruetas inocentes.

Tus manos resbalan por el asfalto,

transpiran el techo de mi coche

                           espejo indiferente, vidrio frío.

Irás al otro lado,  será  conmigo.

                                    Numeroso y único

te veo  venir

¡Si fueras mío!

Quiero hacer por vos un pido al escondido

                                      Soledades  tenés

boca menguante,

y en cubos de basura

                                    la niñez esparcida

Tu nariz  carece de pertenencia firme,

te tomo yo,   TE DOY

                                   mis manos llenas

                                                                a tiempo

VENÍ, vení ya,

no  podés esperar,

                                     ni yo

¡Si fueras mío!

Quiero hacer por vos un pido al escondido

Tengo la llave que te lleva a destino

                         la que abre el espejo indiferente y frío,

y el otro lado  espera, creciente, sostenido. 

                                                  Diana Luz Bravi -Rosario Santa Fe- Argentina

El Monasterio de Veruela

Posguerra, tiempo de penurias, época de pesares, mas frío que nunca, mas hambre que en la peor de las hambrunas, odios entre familias, ricos muy ricos y pobres muy pobres, una clase media aún por empezar a existir, y sobre todo, enfermedades, sin penicilina y con atención casi de curanderos. Pero, no todo tenía que ser tan malo, siempre había gente o instituciones, que, con mayor o menor éxito, pero con la mejor intención “hacían caridad” y se ocupaban algo de los demás. En ese contexto, la tuberculosis se había extendido enormemente  y, para intentar combatirla en lo que se pudiese,  se estableció, en un paraje llamado Agramonte, al pie del Moncayo, a unos 1.100 m. de altura, un sanatorio antituberculoso, auspiciado por La Caja de Ahorros y Monte de Piedad de Aragón y la Rioja. Dada la escasez de productos alimenticios, la misma Caja instaló también, en Tarazona, una granja llamada La Ventilla con el fin de tener al Sanatorio mas o menos aprovisionado.

La peculiaridad del Sanatorio, como se le llamaba habitualmente, estaba en que sus inquilinos eran, en su mayoría, chicas jóvenes. Hoy puede costar creer que hubiera tantas chicas en esas condiciones, pero, la realidad es que eran muchas las tísicas o “tisícas” como también se decía, y, además, con una tasa de mortalidad bastante elevada desgraciadamente. Era una enfermedad relacionada con la pobreza y la falta de condiciones de vida adecuadas y además muy contagiosa, por lo cual, no es de extrañar que muchas familias, procurasen ocultar que alguno de sus miembros tenía esa enfermedad y que las visitas al Sanatorio no fuesen muy numerosas.

La vida en el Sanatorio era obviamente triste y aburrida para aquéllas jóvenes, muchas adolescentes y algunas además con pocas esperanzas de vida, reducidas a esperar, que algunas medicinas, y, sobre todo, el aire del Moncayo, hicieran el milagro de la curación. También había la creencia, y así nos lo confirmó en su momento el médico encargado del Sanatorio de que, a determinada altitud, el bacilo de Koch se moría o quedaba inactivo deteniendo bastante la enfermedad y dejando de producir contagios, lo que contribuía poderosamente a la curación.

Si en verano era dura la existencia, en invierno podía ser terrible, con meses en los que el Sanatorio se quedaba casi completamente aislado por la nieve, con el único contacto de una furgoneta que les llevaba, cuando podía, las vituallas necesarias, que las monjitas cocinaban, como siempre, con rara habilidad. No estaban mal cuidadas, pero, lo que no tenían las pobres era distracciones y les faltaba alegría de vivir, dada la incertidumbre de su futuro. Muchas veces, debido sobre todo a la precariedad de medios, algunas fallecían y eran enterradas al lado mismo del Sanatorio, con alguna humilde cruz que las recordase.

Pues, sucedió, que, por aquellos tiempos, un grupo de amigos, entre los cuales me incluyo, nos sentíamos atraídos por Moncayo, en una forma algo distinta de la habitual. En el monte había un Santuario, con una hospedería, todo ello regido por el Cabildo de Tarazona. Allí se podía ir a pasar algunos días, todo santo, por supuesto, y con la bendición y el Nihil Obstat de todos los Obispos, Canónigos y Curas de a pié, que sumaban legión y, que en Moncayo mandaban, iba a decir “mas que la hostia”, pero mejor me callo. No era algo que nos resultase muy atractivo, pero, afortunadamente, alguien descubrió que el Ayuntamiento de Tarazona tenía una casita de su propiedad, llamada Villapulga, que nos prestaba, tras una respetuosa petición al Sr. Alcalde, y que nos permitía vivir unos días en el monte a nuestro aire, sin tener que depender de la Hospedería. El nombre  da alguna idea de lo que se podía esperar,  aunque la realidad era incluso algo peor, pero, nosotros, después de ir andando desde Tarazona, no la habríamos cambiado por un hotel de cinco estrellas (por otra parte, no teníamos ni idea de que podría ser eso).

En Villapulga se entraba directamente a la única habitación con su tradicional fogón bajo, con sus bancos de cemento y nada mas. Había además una pequeña alcoba, que llamábamos el dormitorio, que no tenía nada. Limpia, lo que se dice limpia, pues no, no estaba nada limpia, pero daba igual. Nosotros íbamos en pos de la aventura y todo nos daba igual, excepto la posibilidad de encontrarnos con bichos feroces, serpientes de varios metros o salvajes presidiarios escapados de la cárcel después de matar a varios guardias  y que vivían totalmente salvajes. No los encontramos, pero seguramente es que se ocultaban muertos de miedo al vernos tan aguerridos. Aventuras tuvimos muchas y las que no teníamos, nos las inventábamos, así que daba lo mismo.

Como la vida nos lleva por los caminos que quiere, se daba el caso de que Villapulga estaba situada en un paraje idílico, al lado de un riachuelo, que parecía de mentira, entre árboles milenarios, bueno, a lo mejor centenarios y seguro que, por lo menos, de bastantes años, y muy, muy cerca del Sanatorio, por lo que nuestra relación con las monjitas y el médico era bastante normal. A veces nos echaron una mano con nuestras escasas vituallas que consistían  sobre todo en patatas (no estaba prohibido hacer fuego, pero éramos muy cuidadosos). Las patatas, algo de aceite y sal, unas mantas y alguna guitarra eran nuestro modesto equipaje.

No era frecuente que coincidiésemos con las enfermas, que estaban recluidas casi totalmente, pero a veces, las ponían a tomar el sol en una terraza que daba a una placeta delante del Sanatorio y a veces también, coincidió que, casualmente o de forma preconcebida, nos encontramos en la placeta a la vez, con nuestras patatas en la mochila, pero sobre todo con una o dos guitarras, que mas o menos hacían su papel. Las guitarras sabían lo que tenían que hacer, sonar, pero nosotros hacíamos lo posible para que sonasen mal porque nuestro dominio de dicho instrumento era bastante nulo. Eso no tenía importancia, porque las guitarras solas no valían, y había que cantar algo. En nuestro caso, decir berrear desafinando habría sido mas adecuado y el conjunto desconjuntado habría espantado hasta a las alimañas mas curtidas en los horrores de esta vida.

Pero, nosotros éramos jóvenes, y las enfermitas también y, a todos nos sonaba a música celestial. El escaso repertorio se componía de algunas rancheras y, sobre todo, de canciones de tuna, como Clavelitos, la Aurora y lo de “Bella niña sal al balcón…”. Al llegar a este punto, la mitad de las enfermas estaban llorando a moco tendido y nosotros encantados. El día de la marcha, también les cantábamos lo de “Adiós con el corazón...” y eso era ya la rematadera.

Y sucedió, que pasaron los años, nosotros no cantamos mas, para bien de la humanidad, y las niñas, se curaron o se murieron, según los casos, pero ninguna quedó en el Sanatorio que fue abandonado por falta de clientela. El paso del tiempo, sin ninguna atención, contribuyó a un deterioro continuo del edificio, hasta llegar a un estado prácticamente ruinoso, en el que se encuentra actualmente.

Pero, según parece, los tétricos restos no están completamente muertos, sino que según se comenta en los diversos foros, habiendo llegado el rumor hasta los mas esotéricos programas de Televisión que han hecho varios programas al respecto, las ruinas del Sanatorio están embrujadas, y por las noches, suceden cosas muy raras, con ruidos, psicofonías y otras manifestaciones que causan pavor. Hay que ser muy valiente para atreverse a pasar una noche en el Sanatorio, y. algunos amigos, por otra parte valientes como el que mas, palidecen al recordar su intento, abortado por una indefinible sensación de horror y angustia.

Por otra parte, lo que  está comprobado fuera de todo duda, es que, mas a menos, a la altura de las parideras, algunas noches aparece una chica joven, que para a los coches y les dice que se ha perdido, que está buscando a alguien y que la lleven adonde vive, que es casualmente el ruinoso sanatorio. En un momento determinado, desaparece, con el consiguiente horror de los socorredores.

Lo que ellos no saben, pero yo si lo se, es que esa chica es una antigua enferma que vaga buscando a aquellos que hace muchos años, cuando ella agonizaba, la acompañaron en su tránsito diciéndole aquello de “yo no puedo querer mas que a una, y esa una, mi vida eres tu”. Lo que no tengo claro es para que nos busca, si es porque se quedó prendada del encanto de alguno de nosotros, o porque pretende vengarse del mal rato que la hicimos pasar cantando tan mal. Por si acaso es esto, que es lo mas probable, cuando bajo de Moncayo por la noche, no me hace parar ni el Señor Obispo revestido de Pontifical.

NOTA

Mientras estaba escribiendo las líneas anteriores pasaron dos inquietantes sucesos que demuestran que el misterio sigue vivo y me han confirmado que mis sospechas pueden ser ciertas. Al escribir, estaba pensando que, de todos los chicos del horrible coro, solo quedamos vivos mi amigo José Luis y yo y, en ese preciso momento sonó el teléfono y, mi amigo José Luis, que, salvo una breve entrevista, no había hablado conmigo en los últimos treinta años, estaba al teléfono diciéndome que se había acordado de mi y me llamaba a ver que tal estaba. Mi sorpresa fue mayúscula y nadie me quitará de la cabeza la existencia de la telepatía o de otra cosa mas compleja. Pero, a la vez, por si fuera poco, me estaban mandando  un correo, donde me decían que, en el cercano Monasterio de Veruela, famoso entre otras cosas porque fue Becker a curarse la tuberculosis, al hacerse unos turistas una fotografía en el ventanillo entre el refectorio y la cocina de los monjes apareció una cara de una chica que parece está intentando decir algo. ¿Tendrá algo que ver? ¿He removido algo con este escrito? La foto puedo enviarla al que esté interesado, avisando de que no ha sido trucada ni se ha empleado el Photoshop. Por si acaso, cuando subáis a Moncayo, os recomiendo llevar algo de ajo, o algún amuleto que os proporcione cualquiera de las afamadas brujas de Trasmoz.

                         Luis I. Urquí –Madrid - España

                                                Paisaje Nocturno

El árbol pescó una estrella

y la colgó entre sus ramas,

un suave viento la mece

entre los nidos de plata.

Un sauce ebrio de luna

se duerme junto a las aguas

de un pardo arroyo que corre

entre el sueño y la mañana.

Jinete flaco del viento

va segando las retamas.

El cielo se enrolla y duerme

en cavernas de pizarra.

Ya la noche cubre al sueño

con su cabellera parda.

Parda tierra, pardo arroyo,

mudas y pardas las aguas,

pardos los nidos y parda

también está la retama.

Y tu, lector, haz silencio:

el ángel también descansa.

                                Ezequiel Feito- Buenos Aires- Argentina

Narradores y/o con /contra poetas

Con filosas palabras

Agudas

Los poetas me hieren

Alfiler

Punzón

Bisturí

Yo respondo con historias de sirenas

que ellos descuartizan

Sin métrica

Sin rima

Sin proporción  áurea

Ignoran el número de oro

La letra dorada  se oxida en sus palabras

Revueltas

Vomitadas

Sacadas de una bolsa de gatos locos

Recortan sus propios versos

Mutilan sus obras

Prenden el ventilador y  vuelan por el aire

Todas

Cuando caen al asfalto

las llantas de los autos sellan  sus improntas

Pero si ya lo inventaron los dadaístas,  ¡Poetas absurdos!

Yo respondo con historias para niños

Los grandes ya no tienen tiempo

para tonteras

Fantasías

Recuerdos

Melancolías                                                                                           

                                                                                                               

Es por eso que leen su poesía

Rápida

Alborotada

Desordenada

como sus vidas

Yo respondo con historias

sin historia

Atemporales

Como un Gandhi con el pecho abierto

Poetas insolentes

Guárdense sus servilletas de bares pringosos

donde  se inspiran en el alcohol.

Poetas contagiosos

Endémicos

Epidémicos

Se meten bajo mi prosa

Mis sábanas

Mi falda

Me rozan

Abrazan

Desgranan mis historias

Desmiembran mis relatos

¡Miren lo que hacen,  poetas atrevidos!

¡Es todo culpa suya!

Resistan las demandas

Soporten las injurias

Disfruten con lujuria

El delirio

de estas palabras

Tontas.   

Roxana D’Auro- La Plata -Buenos Aires -Argentina

                                        La rosa 

Es muy difícil

Sonrojar la rosa

Cuando ésta no sabe

La medida del tiempo.  

Entonces

Pura, fresca,

 ella...

le perdona

el vicio al minuto.

                     Etherline Mikeska – Neuquén- Argentina

                              Tal vez, tal vez

Tal vez, tal vez

me desperté solo,

frente a aquella nebulosa de arena,

incierta.

metí mi mano  en el bolsillo

y no encontré la brújula

del destino.

¿cuál será mi camino…?

los sentimientos fortuitos

se apoderan del vacío de mi alma,

y es ahora, tal vez,

cuando el desierto

se convierte en mi reflejo…

pero ni aquel ni ninguno

proyecta mis dudas.

las incertidumbres

viven, sueñan, conviven,

como viento, como agua,

como recuerdos, como olvido,

como yo, como los otros,

los otros que no son

si yo no existo y que me

dan plena existencia.

¿a dónde voy?

¿ y si despierto, y mi mente

jugó con las sombras, con los espejos?

¿ contigo y con los otros?

tal vez, caeré en un pozo,

o en un río, o en tus brazos,

o, tal vez, no despertaré.

¿cómo saberlo?

como saber si el tiempo

se calmará  y en un instante

todo volverá a la realidad…

si es que hay realidad

o sólo son utopías mordisqueadas,

huellas desdibujadas,

paraísos deforestados.

si supiera cual es mi misión

me entregaría,

pero se acabaría esta vida…

       …

mis pensamientos cuelgan

de árboles azules

y mi vida del vértigo

entre el jamás y el siempre

de no sé qué tiempo

de no sé qué lugar

y con ellos cuelgan

el desierto y la brújula

tal vez, tal vez…

                                    Regina Cellino Venado Tuerto-Santa Fe- Argentina

                             Metamorfosis

                                             Aquí y allá

                                   Se mueve

                              De un lado a otro.

                                 Ya no se ve

      Ha volado

     La mariposa.

                                               Etherline Mikeska – Neuquén- Argentina

                                 




          

                                                  Una rubia muy fresca

Había salido tarde de trabajar aquel viernes caluroso y de mucha humedad. El sol ya casi estaba ausente y la noche empezaba a reinar. El paisaje urbano que decoraba aquel momento no era muy distinto al de otros días, gente apurada, yendo y viniendo; autos, colectivos, taxis, motos, invadiendo las calles; bocinas, ruidos y gritos de personas impacientes; bebés llorando en manos de madres desesperadas, señoras coquetas observando vidrieras de negocios que ya cerraban sus puertas, carteles luminosos que se empezaban a lucir después de un día donde pasaron desapercibidos; en fin, era un anochecer más en la gran ciudad, donde todos siempre tienen algo más importante que hacer, y como de costumbre, están llegando tarde.
             Yo estaba relajado, si bien no solía conservar la calma a esas horas después de una larga semana laboral. Decidí, entonces, salir a caminar un rato por ahí en vez de volver rápido a casa, donde seguramente me daría un baño, cenaría algo poco elaborado y caería como un tronco a dormir.
             El calor se hizo indisimulable después de un par de cuadras caminadas y algunas reflexiones de cigarrillo inconclusas. Las gotas de sudor mojaban mi camisa y mi boca pedía a gritos que le quite esa seca sed que desde el principio cargaba encima. Algo tenía que hacer. Necesitaba un lugar donde refugiarme un rato y recuperarme antes de volver a casa. Entonces, como una especie de paraíso, se me aparecieron las grandes puertas de aquel bar en la vereda de enfrente. Jamás lo había visto, ni siquiera me había percatado de su existencia a pesar de frecuentar bastante esa cuadra, pasando todos los días obligatoriamente por allí de camino al trabajo.
             Crucé la calle decidido, sin dudar, y entré en aquel oscuro sitio donde se veía bastante movimiento desde afuera. Atravesé rápidamente sus puertas y me quedé parado allí, en la entrada. Realicé una visión panorámica observando más o menos el lugar. Sus mesas estaban acomodadas de una manera bastante irregular, algunos de los que estaban allí bebían tragos, líquidos de diversos colores en vasos largos, otros tomaban cerveza, unos pocos se mostraban con whisky, y se paseaban todos por el pequeño salón derrochando simpatía por demás. Había personas que había salido de trabajar al igual que yo, otros que parecían frecuentar el lugar, y algunos sujetos algo raros, como disfrazados, muy ridículos, con cara de bandidos.
             Inevitablemente, brillando desde el fondo y siendo imposible no verla, una luz muy potente me encandiló. Al principio creí que se trataba de una aparición, de algún fenómeno paranormal, pero no. Era la rubia más hermosa que había visto en mi vida. Estaba sola allí, apoyada sobre la barra, como esperando que alguien se le acerque. Todos le pasaban por al lado, algunos la miraban, pero ella se hacía la desentendida. Por más que después me lo negó, sé que notó mi presencia cuando entré. No dejó de mirarme ni un momento.
             A paso lento y tranquilo avancé hasta el fondo y me paré a su lado. Ella miraba para otro lado, ignorándome. La hablé al oído, le pregunté si estaba sola y no me dirigió la palabra. Encendí un cigarrillo y mientras fumaba la miraba de reojo. La rubia seguía inmóvil, quieta. Ahí fue cuando, haciéndome el tonto, le pregunté al muchacho que estaba detrás de la barra si sabía algo de ella y éste me dijo que hacía bastante tiempo que posaba allí, que aparentemente estaba sola. Entonces, rápidamente, como si fuera un acto reflejo, la agarré y la llevé a una mesa en el rincón más oscuro, donde pudiéramos estar tranquilos y nadie nos moleste.
             Ella seguía sin decir nada, solo me miraba. Al comienzo creí que no había onda, aparentaba ser un corte de rostro terrible, pero después me di cuenta de que se trataba de una rubia tímida. Se quedó conmigo ahí, frente a mí. Charlamos un largo rato, le conté algunas pavadas e inventé algunas anécdotas graciosas que adornaron mi coqueteo. Ella solo sonreía mientras yo llenaba silencios con palabras sin importarme mucho que era lo que decía. La noté enseguida un poco nerviosa. Había comenzado a transpirar demasiado, mojando toda la mesa. Me estaba esperando, no decía nada, y yo sin darme cuenta seguía hablando; hasta que me animé y le dí ese tan esperado beso. Fue delicioso, quería que no termine jamás. Era como si su alma acariciara la mía, llenándome de ganas de vivir. La excitación fue plena, hasta tal punto, incluso, que no existe palabra para expresar el goce que recorrió mi cuerpo. Todavía lo recuerdo como si hubiera sido hace un momento. Fue mágico.
             Luego del beso, mientras nos mirábamos, contemplándonos en silencio, ella comenzó a sentirse mal. Fue así como perdió el equilibrio de repente, cayó sobre la mesa y luego al suelo. Espuma blanca empezó a salir de su boca. Todos me miraban y yo no sabía que hacer, solo la observaba, la vergüenza me había paralizado. Enseguida, cuando reaccioné, la levanté y la apoyé sobre una silla, mientras hacía señas al muchacho de la barra, levantando la mano y gritando: “Mozo, otra cerveza, por favor…!”

                    Fernando García Valls-Cipolletti-Río Negro-Argentina

                                         NO ME ATORMENTA

No  me atormenta el paso del tiempo

ni tampoco el futuro, que ha de llegar.

Me atormenta el presente que a menudo olvidamos

y cuando en vano se escurre, rompemos a llorar

     No me atormenta si entre la niebla,

la luz de un faro logro divisar.

Me atormenta pensar que si no existiese,

en la costa  rocosa iré a encallar.

    No me atormenta la suerte esquiva,

que como un ariete, me quiere golpear.

Me atormenta el cobarde, que entre laureles,

espera de cielo la gloria llegar.

    La brisa maligna que falsas palabras,

sobre mi persona te hacen llegar.

No me atormenta porque tus oídos,

ensordecen a tiempo, y las deja pasar.

    El agua que embate con toda su fuerza,

y el rumbo a la proa quiere desviar;

No me atormenta pues sé que mis manos,

con mucho más fuerza al timón guiará.

   No me atormenta el vuelo de un ave,

que surca los cielos de la libertad.

Me atormenta el que canta cautivo en su jaula

añorando un pasado que no volverá.

    No me atormenta el zumbar de un insecto,

en su ardua tarea del néctar libar.

Me atormenta el que un día en la telaraña

ha caído por siempre  en su lucha tenaz.

    No me atormenta el secreto que encierras,

en tu rostro pensante, y lleno de bondad.

Me atormenta pensar que sería de mi vida

si un día a este mundo, no hubieses tú podido llegar.

Sergio Bravi –Cruz alta –Córdoba -  Argentina

¿EVOLUCIÓN O PESADILLA?

Pasa el tiempo y todo permanece,

pasamos de un día a otro sin percatarnos,

sin saber muy bien a qué venimos a este mundo,

sin saber cual es nuestro cometido...

Las situaciones cambian;

no es que la vida cambie, los tiempos

cambian, también el modo de sentirlos,

la forma de asimilar situaciones antes imposibles.

En el pasado nos sentábamos a ver pasar la vida

en sillones orejeros recostados,

siendo espectadores de la eterna simbiosis.

Volaba la utopía entre algodones de azúcar.

Antes mirábamos la luna con ojos soñadores

y pensábamos que era lindo expresar cosas bellas

con los ojos iluminados de esperanza,

bañados por la luz mágica que de ella nacía.

No nos sentíamos dioses absolutos

de nuestro reducido Universo embozado,

sabíamos que la vida juega partidas fortuitas

y aceptábamos resultados con la conciencia limpia.

La sencillez marcaba territorios infinitos,

no entablábamos situaciones bélicas por un triunfo.

Antes volábamos en utopías sabiendo que

nuestro grito era un simple grito de supervivencia.

Hoy miramos al cielo con la cabeza erguida,

creyéndonos dioses absolutos de un futuro inventado,

pensando en la mejor forma de pisar al contrario,

ser el primero y el único es nuestra inútil contienda.

Hoy la utopía coge consistencia de realidad

porque los sueños quedaron ya lejanos en el tiempo.

hoy comprobamos que la supervivencia

depende exclusivamente del triunfo sobre el contrario.

Hoy ya no hay sueños mecidos por la luna,

la realidad cruda y latente nos arrolla con su maldad.

¡Quedaron los sueños tan lejanos!

Hoy debiéramos analizar si esta forma de vida

es mejor que la anterior y obrar en consecuencia.

Charo Bustos Cruz © -Sevilla-España

                                             REPOSO

Una existencia acuática, dormida,

parece respirar en el silencio.

Y en el árbol en sombra se perfila

una actitud de trágico desvelo.

Filtra ya en blanda languidez de lila

su casto beso inmaterial la luna.

Y  llena  el aire, que en secreto vibra,

una emoción de mística ventura.

En el reposo, la penumbra anida

una callada invitación al sueño.

Y al fin la voz intrusa se deshila

como si fuera un impalpable velo.

              EGLE FRATTONI ROMANO-Resistencia-Chaco-Argentina

Más adelante

Como todas las mañanas, le di un beso en la frente a mi hija, que dormía profundamente.

Me despedí de mi esposa y comencé a recorrer los veinte kilómetros que me separan de casa al lugar de trabajo.

Mientras me desayuno con las noticias radiales, ya voy pensando en él. Él, que llega todas las mañanas en taxi. Y el problema no es que se retrasen unos minutos en pasar a buscarlo, sino que se adelanten y lleguen antes que yo o que algunos de mis compañeros de oficina. La vida le jugó algunas malas pasadas y tiene serios problemas en sus piernas, a tal punto que sus muletas las reemplazan casi por completo.

A pesar de mi concentración en la ruta y en la neblina, no puedo evitar que mi mente retroceda en el tiempo….

…….Ya casi había cesado la lluvia.

Subí rápidamente las escaleras hasta el segundo piso donde me esperaba la clase de una materia que ya ni recuerdo.

En el pasillo, delante de mí, a unos pocos metros, él se desplazaba con cierta dificultad, en un ambo oscuro y el maletín en su mano izquierda. Ingresó al aula con tranquilidad….., lo vi. tomar posesión del escritorio. Seguí caminando, pero me quedé con una sensación difícil de explicar. Sentado en mi banco, lo podía divisar a través de una ventana. Transmitía algo especial, diferente al resto.

Nunca imaginé que al cabo de unos años, ese hombre que me transmitía paz y al que todos conocían por su sabiduría, sería mi compañero de trabajo.

Lo conocí a fines de la década del ochenta. No tuve la suerte de tenerlo como docente. Comenzó a dictar clases de Impuestos allá por marzo del ochenta y cinco, y se retiró diez años después. Dejó huellas en varias generaciones, aunque él diga que somos exagerados. No, amigos, créanme que es así, porque es una biblioteca viviente, como decimos entre nosotros.

A veces creo que tiene un chip escondido en su cabeza. Basta con decir una palabra (aunque él no tenga participación activa en el diálogo) y ya comienza con la etimología, la historia y todo puede derivar en la solución del hambre en el mundo o en una simple anécdota, que por simple, no deja de enriquecernos, como cuando hablamos de nuestros abuelos paternos de origen italiano; el suyo vino de Véneto, el mío de Le Marche, y echaron raíces a tan solo diez kilómetros  uno del otro, Maciel y Monje, respectivamente, dos pueblitos de la provincia de Santa Fe que abrazaron a cientos de inmigrantes. Siempre nos quedará la duda de si se habrán conocido.

Su rutina diaria es todo un desafío. Con sus dificultades  a cuestas, siempre llega con una sonrisa picaresca y recitando, entre otras cosas, el Más Adelante de Almafuerte: “No te des por vencido ni aun vencido, no te sientas esclavo, ni aun esclavo; trémulo de pavor, piénsate bravo…”. Para acceder a la oficina debemos ayudarlo a transitar casi cuarenta metros de pasillo. En el interín, aunque se agita bastante, hablamos de fútbol y de otras tantas cosas que lo apasionan. Hacemos una pausa en alguna silla que, como a propósito, lo está esperando. Reanudamos la marcha con su repetida frase, “vamos que falta menos, ya llegamos”. Un gladiador, sin dudas.

Párrafo aparte merece verlo sentarse a su escritorio. Enciende su computadora y comienza a pedir los libros impositivos, de a uno por supuesto.

Hasta que alguno de nosotros, en tono fuerte pero con cariño le grita: ¡Pedí todo junto…, será de Dios! Y estalla su risa tan particular como contagiosa.

Estas pequeñas cosas son el combustible necesario para toda una jornada de trabajo. Es la cachetada diaria que nos permite darnos cuenta  que no debemos hacernos problemas por cuestiones banales.

Cuando las realidades diarias me abruman y necesito expresarlas con rabia en los labios y vértigo en el corazón, me basta con mirar a este compañero virtuoso, querido, sentado frente a mí, para sentirme calmo, sereno, capaz, con el coraje de aceptar, como él, los desafíos que presenta la vida.

                                            Horacio Frattoni-Rosario –Santa Fe- Argentina

  

                                  Mapa de distribución de lectores

                                             Autores de este número

          Begoña M Bermejo                                                                                 

          Charo Bustos Cruz                                                                             Lilí Muñoz Obeid

          Diana Luz Bravi                                                                                   Luis I Urquí

          Eva Wendel                                                                                         Marga Utiel

          Eglen Frattoni                                                                                     Maricruz Serrano                                           

          Horacio Frattonni                                                                              Mayte Sánchez Sempere

          Ezequiel Feito                                                                                     Nelda del Carmen Lugrin

          Etherline Mikeska                                                                              Rafael Serrano ruiz

          Fernando García                                                                                  Roxana D´Auro

          Juana Elsa Castillo Meneses                                                           Silvia Rodríguez

          Laura Colagreco                                                                                    Sergio Bravi