Revista nº 2- ESPACIO DEL POETA

Revista nº 2-  ESPACIO DEL POETA

Revista literaria de habla hispana

Sábado 1 Enero 2011

                            Autora :Nora Corradetti-Imagen 072                                 Buenos Aires-Argentina

                                                                  CUANDO  ME  FUI

Enciende su sermón de viento

una resonancia de invierno

que abrasa / que lame / que desangra

la cornisa de la memoria.

Multiplicación de paciencia / su corazón

tejía y destejía cálidas entrañas

confinando caminos de lana

para aquellos duendes en crecimiento

para este latido de horizontes...

Abejas sus manos panaleaban

siestas / sol / cartas / estufa...

El pensamiento era un credo

o un remanso

escardador de promesas

trasmutador de  ausencia.

La imagino allí / en la raíz del hogar

clavando los maderos del recuerdo

construyendo la ilusión del regreso

bebiendo el dolor de la distancia.

La imagino así / remendando anhelos

amasando huellas

resurgiendo abrazos...

Ahora comprendo cómo y  cuánto /

mi madre me esperaba

                    Belkis Larcher De  Tejeda

                                 Donde Mueren Las palabras        

                                              Con desespero

Lleno de ilusión

                                              Por encontrarte

Muchas veces creí

                                              haberte hallado

Muchas veces lloré

                                                   haber errado

Mas...

Volví de nuevo a la vida

                                        El corazón remendado

                                                 Y

                                  Creí descubrirte

                                      Encontrarte

                                         Amarte

                                             Sentirme enamorado

cuando nuevamente

                                       sólo fue soñarte

Por fin creí hallarte

Tu figura,                              tu alegría

carácter,                               melancolía

            Todo en ti me lo decía

                                                            MAS...

            Algo hay en mí que lo niega

            Que tortura este alma mía

                        Somos dos almas gemelas

            que solo podrán unirse

                        donde mueren las palabras

                                           Rafael Serrano Ruiz    Madrid- España

                            EN  LA  CORNISA  DEL  TIEMPO

Era  una clara y gélida noche de invierno. Ella caminaba por la cornisa del tiempo.

Era el presente cuando la conocí; pero podría llevarme al pasado. Sí... adonde yo quisiera.

Podría... llevarme al Edén y deleitarme con el goce pasional de Adán y Eva.

Podría avanzar un poco más. Entrar al “Arca de Noé”, y contemplar como se abrían las cataratas del cielo, y mas tarde a la nueva tierra en el horizonte emerger.

Podría... llevarme a las arenas del desierto, en esas interminables caravanas de camellos , cargadas  de oro y especias.

Podría... ser un legionario Romano o inmiscuirme en el “caballo de Troya” para rescatar a la bella Helena.

Podría... ¡Cuantas cosas hacer esta acicalada dama francesa!

También al futuro podría llevarme, ¡Sí..! saltando galaxias y quásares, a un lugar donde no existe el tiempo.

Las luces psicodélicas hicieron su juego, mientras sus ojos devoraban a toda la multitud que bailaba en esa discoteca.

En un pequeño disco de iridio, enclaustraba al mundo que se iba engullendo. Detrás... quedaba oscuridad y silencio.

¡Habíamos quedado solos! y me había salvado de su treta, por haber sido  su aposento, mientras duró aquella escena.

Fui sin quererlo cómplice de su chanza. Se llamaba “Madelaine” y dicen que su cuerpo, era tan solo “polvo de estrellas”; pero nunca pude saberlo. Cuando quise calmar con ella  la sed del “eros...”

¡Se interpuso otro sueño! 

                                                  Sergio Bravi – Cruz Alta – Córdoba - Argentina 

De un personaje enamorado

 

No encuentro forma de mediar la proxemia de tus laberintos, si de pensarnos en comunicación, siempre un gesto queda a medio ejecutar. Reconozco cada espacio en el que nos fundimos tal cual amorfas masas, pero no puedo reconocer la zona en que nos diluimos y sin más reproches, terminamos deformándonos, que de una dispar amenaza, terminaste ganando por creerle a tus enemigos. Es un problema para mí ser dominado.

¿Qué pasará el día que no tengamos más esquemas narrativos por donde rozarnos? Sin dudas será el fin de nuestros caminos discursivos. Por el momento me alcanzan algunas actitudes paralingüísticas para seguir reconociendo en tus prosodias el sentido emotivo y estilístico que te pierde cuando de la blancura de las hojas aparecen los colores de mi rostro. Si estás triste, tu emoción se dispone a llenar los párrafos de comas azules; ahora, cuando una energía te sucumbe, no hay forma de alcanzar un punto y a parte rojo. Casi ningún estilo te define en el punto y coma gris, será que a medias astas jamás está tu carácter.

¡Qué competencia la del escritor recluido en las inmediaciones de los abismos! El sentir perderme en las mímicas de tu cuerpo para atravesar la letra ruin que me crea y me recrea, el placer inabarcable cuando has alcanzado una vivencia kinésica y luego tus interminables horas de imaginación, volando para alcanzar el fin de las palabras, que tal cual la infamia, se ocultan detr

ás de esquinas rosadas.

Pero ¡vamos! Seamos sinceros. Reconozcamos algunos méritos. No todo ha sido tan significante, habrá habido diez o quince palabras que desde las colinas caían y se agigantaban tal cual bolas de nieve; pero si no pudiste inventar el mejor verso fue por falta de miradas obscenas. Has aprendido a crear la imagen, incluso no haces más que capturar tu punto de vista; tu linde enemiga es la sintaxis. En algo nos igualamos, ya lo ves. Tú, un des-sintagmatizado, yo, una paradigmática fiera, que un día mujer, que otro día hombre, alguna vez mariposa, la mayoría de las veces ave de rapiña.

De lo amorfo una parte ha sido victoriosa, y ha sido tu significado. Que con las ideas has llegado lejos y me alegro por tal victoria; yo en cambio, he conseguido vivir y morir según el alcance de tus obras y son todos ellos los que me habitan, me dicen cómo debo vivir, qué debo hacer, y sin dudas, esto no es más que una mirada partidista de alguno de ellos, que te hace sentir un ídolo, para luego convertirse en tu privilegiado y desvincularme de tu arte. Son los mismos que te prometen nuevas narraciones, y generan la capacidad de hacerte vivir en sus ridículas emociones; pero más allá de todos esos intrusos que intentan boicotearte para que vos me olvides, no podrán borrarme nunca, incluso siento el deseo de alzar la voz aunque luego en el próximo cuento me toque la cárcel. Yo seguiré infinitamente presente en algunas de esas páginas que aún no habrás escrito, volveré a encontrarte en cada memoria que al despertar recuerdes con más intensidad, tal vez aquel dolor nos una para siempre o tal vez sea aquel laberinto recóndito en donde nos hemos encontrado un otoño revolucionario en el París más represivo y salvaje de finales de los sesenta. No habrá personaje más enemigo que tu mente, todos ellos, ¡Oh narradores infames, querrán borrarme para siempre! por eso quiero desenmascarar a estos nefasto entrometidos (omniscientes, parciales, o aún ese, mi peor enemigo, el poderoso autodiegético) que quieren acabar con nuestra historia; pero diles que se oculten cuando a mis miradas los someta, que no voy a juzgarlos con palabras sino con emociones, les haré saber qué tristezas soportarán al morir, producto de sus ateísmos, y también en qué peligros habrán sucumbido al enfrentarse a mi emoción, porque en este lujurioso enamoramiento sólo entramos dos: un escritor excéntrico y un personaje en busca de su amor.

                                                           Eva Wendel      Rosario - Santa Fe - Argentina

                                                                                DETERMINACIÓN

                                                       

Estuve atrapada en un dilema.

Fatigadas noches

Silencio de infructuosas lágrimas.

Mis  instintos aletargados,

 al igual que las flores

seguían la dirección de cualquier sol

que se ofreciera.

Debía abrir la puerta vedada.

Algo había en su interior.

Amarga cárcel guardando represiones.

¿Una tumba tal vez?

Tienen los mausoleos

más puertas que las casas.

Mejor de piedra.

Encontraría la llave.

Debía conocer los simados enigmas de mi mente.

Practiqué el conjuro

de  mi naturaleza combativa.

Feroz torbellino

generó mi determinación.

Innata curiosidad que parió mil preguntas.

¿Qué hay detrás de lo visible?

Agucé los sentidos

hasta descubrir la esencia.

 Chirridos, rayos de luz horadando ventanas;

gritos y llantos aturdiendo la noche.

Osada, traspasé la puerta.

Libre al fin, germinó la conciencia.

                                                  

                                          Ana Unhold    La Plata-Buenos Aires- Argentina

“¿Dime quién eres?”

Oye, amigo, escúchame

Borra de ti las lisonjas

sin sentido.

Por  qué tanta tristeza

desparramas 

¿Es ese corazón herido

 por cupido?

Ángel que engendró

 un amor sin ver la luz;

  ya es perdido.

Sonríe, ¡tú lo sabes!

Curará tu alma ensombrecida

envuelta en secretos.

Deja que extirpen

esa tristeza.

Quién o qué te quita

el sueño del mundo de los vivos.

¡Dime quién eres!

¡Porqué  te escondes?,

¿De qué huyes?

¿De la vida?

 ¿Es tu amor tan grande

que dejó huellas y

que quieres  perderlo,

en el opaco cosmos

de las sombras

 y el olvido

A un amigo muy especial llamado “EGO”

                                               

                                         Leiden Roberta Fontanini  Coronda -Santa Fe -Argentina

                                                          Encefalogato

            Llegó desesperada. Era de noche, yo aguardaba en mi consultorio a ese paciente que siempre me pedía el último turno de los miércoles y, como de costumbre, nunca venía. Hacía lo mismo todas las semanas y eso me empezaba a poner intranquilo. Fue justo cuando estaba a punto de fumarme ese último armado, antes de partir hacia mi casa, que ella golpeó la puerta de una manera un tanto violenta. Apena la escuché, me paré instantáneamente y, a paso largo y ligero, me dirigí hacia la entrada. Creyendo que se trataba de aquel muchacho que me dejaba plantado religiosamente, había formulado algunas interpretaciones sobre su problema de asistencia que seguramente tornarían inestable a su fantasma, desequilibrándolo. Pero no, allí estaba ella, parada detrás de ese umbral, mirándome.

            Era realmente escalofriante, parecía que venía de otro tiempo. Vestía una especie de manta toda rasgada, su cabello totalmente despeinado, y un aspecto demacrado que dejaba traslucir su falta de aseo e higiene. 

            -¿Sí…? ¿Qué necesita?- dije sin saber que hacer frente a semejante personaje.

            -Ayuda… necesito ayuda, doctor.- me dijo apenas, con un hilo de voz.

            Tengo que admitir que tuve miedo. La mujer era bastante joven, pero no parecía indefensa e inofensiva. Y aunque su imagen transmitía mucha agresión a simple vista, sin saber porqué razón, la hice pasar. Se sentó en uno de los sillones, en mi escritorio, y yo del otro lado, frente a ella, me acomodé en mi lugar.

           

            -Bueno, dígame.- me atreví a sugerirle. Ella solo me miraba con esos preciosos ojos perdidos en otra dimensión.

            No me decía nada. Permaneció en silencio un rato allí, inmóvil, hasta que, de golpe, gritó:

            -Miauuuuu…!!!- apoyando sus manos todas manchadas con pintura seca sobre la superficie de mi escritorio. Yo no podía disimular más mis nervios, tocaba mi barba, cruzaba mis piernas, me acomodaba los anteojos.- me estoy volviendo loca, doctor.- siguió diciéndome, mientras me miraba fijo.-… veo gatos por todas partes, por todos lados, me persiguen, me espían, me roban. Ya estoy cansada de esto… por favor, haga algo!- me suplicó.

            Estaba totalmente desquiciada. Realmente me costaba mucho mantenerme objetivo, ya era tarde y esta muchachita necesitaba ser tranquilizada. Yo no estaba en condiciones de poder hacer absolutamente nada. Tenía que irse y volver en otro momento, de otra manera.

            -Lo lamente mucho, señorita.- le contesté poniéndome de pie e invitándola a que se fuera.- ya es muy tarde, yo no puedo ayudarla ahora, me estaba yendo a mi casa. Le voy a pedir que se fuera y que, por favor, venga en otro momento… yo ahora le doy un turno para otro día…

            -No, doctor…- me rogó mientras maullaba de manera desenfrenada.-… ayúdeme. Yo sé que usted puede hacerlo!

            -Pero…- intenté  insistir.

            -Yo soy artista plástica…- me interrumpió.- Durante muchísimo tiempo fui reconocida en ese ambiente por mis obras, pero desde hace algunos años toda mi creatividad se vio reducida a la figura de los gatos.- empezó a contarme impaciente, aun en contra de mi voluntad de escucharla. Tuve que sentarme, iba a esperar que sola decidiera irse. Era escalofriante oírla, ya que mientras hablaba, entre frase y frase, se le colaba algún que otro “miau”.- Esculturas, cuadros y dibujos con forma de gatos son las únicas cosas que puedo hacer…, y que de hecho hago casi compulsivamente… no puedo parar.

            No pude evitar sentirme interesado por lo que me contaba. Padecía de ideas obsesivas y compulsiones que dominaban su vida. Tenía a los gatos metidos en la cabeza, y no podía sacarlos allí. Evidentemente esto le traía muchos problemas, fundamentalmente en relación a su desempeño artístico. Así que seguí:

            -¿Recuerda exactamente el momento en que esto comenzó a sucederle?- le pregunté.

            -Si!- me dijo.- fue una tarde cuando…- y en ese momento se interrumpió su discurso. Se tomó la cabeza  con las mugrientas manos mientras su cara gesticulaba un desmesurado dolor.

            Me había quedado callado una vez más. Sólo la observaba, y ella se retorcía sobre el sillón de cuero mientras maullaba como una gata rabiosa. De repente se paró y, de una manera descontrolada, se abalanzó sobre mi inmensa biblioteca y comenzó a golpearse la cabeza contra los estantes. Intenté sujetarla pero no pude, estaba frenética. Inmediatamente se tiró al suelo, comenzó a revolcarse, y la sangre le brotaba a borbotones de los cortes y lastimaduras que se había producido. Odiosa, fuera de sí, se presionaba el cráneo con la punta de los dedos mientras alternaba con golpes en el piso y gritaba. Su desquicia iba creciendo, se ponía cada vez más violenta, hasta que por fin terminó su crisis. Llegando a un punto máximo de tensión, después vino el silencio.

            Dio, con su cabeza, un golpe seco, fuerte, potente, contra el parquet, y la tapa de su cráneo se desprendió, rodando hasta donde yo estaba, chocando contra uno de mis zapatos. Ya, a esa altura, no entendía nada de lo que había sucedido. Estaba muerta, ahí, en mi consultorio, donde trabajaba hacía años. Me acerqué al cuerpo con un poco de miedo, y asco por sobre todas las cosas. Algo se movía, pero no sabía qué era. Para sorpresa mía, despacio, lentamente y un poco asfixiados, salieron de su cavidad encefálica, de su caja craneal, y cubiertos con un poco de materia gris, uno pequeños gatos color negro. Avanzaron apenas y se quedaron quietos acostado sobre el suelo, mientras maullaban tiernamente.

            Los tomé en mis manos. Estaban hambrientos, así que fui a la cocina y busqué un poco de leche. Después de un rato de pensar y pensar, lo legré. Había comprendido todo, por fin. Freud habló mucho de ello. La terapia fue corta, pero eficaz: ella logró sacarse los gatos de la cabeza.

                         Fernando García  Cipolletti  Río Negro-Patagonia -Argentina

Hacia la cruz del sur

Hacia la cruz del sur

“compañero del alma”[1]

a brujularla

hasta encontrar los centros

las otras y los otros

si el sur se ombliga

¿te das cuenta?

al norte ya no hay centro del mundo

cambia el ombligo

todo es según el punto en que sitúas

igual  que en el amor y sus lenguajes

si los años arriba

o si abajo

si el pesar de distancias y de ausencias

proa hacia las cuatro estrellas

compañero

hacia los cuatro puntos de la tierra

a remover centralidades en los mundos

con el poema-amor

con la palabra

con rotundez de árbol y  de piedra

vientos del sur

no hay otro norte

solo sur

palma en mi palma

vigilia por “el rayo que no cesa”[2]

al este tu mirada

fecunda colibríes en la tierra. 

                                         Lilí Muñoz Obeid  Neuquén- Patagonia -Argentina

---

[1] “Compañero del alma”, construcción de un verso del poema Elegía a Ramón Sijé, en El rayo que no cesa, de Miguel Hernández, enero de 1936.

[2] “El rayo que no cesa”, título de uno de los poemarios de Miguel Hernández, enero de 1936.

                                                      HUELLAS

Para mis amigas,

que pulsan mi misma voz en esos días,

cuando  mi boca no mastica versos:

Hoy late tu nombre amigo

Huellas, arcilla  sin camino

                                         me encauzan

Huellas de lápiz y ronda,  boina marrón

Huellas, frontera de infancia, aula y  mantra en la mirada

                                     para  reír y llorarnos.

A veces mi pulso de versos se calla.

Si en mi desencuentro me roza tu voz, como un manso eco

                                     ahí  vuelvo a mi arcilla, amigo

Entonces  te celebro viajando el calendario

Ilusiones recortadas,  huecos, y ahí estás

                            reparador racimo,

                            pie de mi letra, carnadura

que fuiste antes de mí,

antes de mi verbo,

                                                   ya estabas vos, amigo.

                                                                Diana Luz Bravi   Rosario -Argentina

                                           La gota de agua

De qué lejano cielo llegaste, ensombrecida

en nubarrón opaco, grisáceo y agorero,

de qué mar procediste, de qué espuma dormida

corona de las olas en un vaivén eterno.

Qué fontana escondida manó tu silenciosa

rapsodia dolorida de eterno caminar,

qué mano soñadora recogió caprichosa

en su hueco dormido, tu cuerpo de cristal.

En una inmensa sombra perdiste la conciencia

de tu vivir alado, de tu ser inmortal,

y cuando recobraste la bruma de tu esencia

sentiste de tu seno la blancura glacial.

El sol límpido y fuerte celoso en sus amores,

arrebatóle al frío su orgulloso poder;

bajo tu planta leve renacieron las flores

Y el cáliz de una rosa fue tu lecho de ayer

En rocío tornóse tu cristal armonioso

y lágrima temblante en el rojo vergel,

al mirarte la luna creyóte en tu reposo

rara perla dormida, lágrima de mujer

                                                              Maricruz Serrano  Madrid- España

LUNA  MALVINA

Desde lo alto hilos de plata dibujaron los misterios de la noche.

Un destello penetró en la trinchera y atisbó

vio un soldado con ojos de niño espiando su belleza,

es el mismo cielo de mi provincia, dijo una voz de nostalgia.

Hay, luna inocente que no sabe de la vida que se arrebata.

Solo puede prestar destellos plateados para un éxtasis

talvez el último del soldado niño

para que recuerde un verso de su amada,

o una canción de cuna antes del estallido.

Y lejos, lejos el temblor de una madre que tirita.

Alto el azul, blanca la nieve,

idilio ancestral del universo ofrecido a los hombres,

también a los hombres que la belleza marchitan.

El rugir del pájaro de acero estremece las voces

agita las trincheras húmedas, agita las grietas mojadas.

La guerra no es del soldado, la guerra es de otros.

El soldado no sabe, solo le ordenan.

El soldado no quiere la guerra, solo marcha al frente.

Rugir del viento embravecido por la metralla,

silencio oscuro suspendido en la espera,

espera rota por el temblor del alma que tirita.

Sombra de los tussac castigados por vientos y neviscas.

Y lejos, lejos el temblor de un padre que tirita.

Trincheras mojadas, gélidas grietas amparando la vida.

Desprendido trozo del continente atado al mar que lo aferra.

Oscura roca nevada que el mar socava.

Rugir del pájaro de acero que vomita.

Temblor de la nube, temblor del ave que tirita.

La guerra no es del soldado, el soldado solo va al frente.

Y cae, ahuecado su cuerpo sobre la nieve.

Río rojo de sueños mojando la roca fría,

pétalos púrpura pintan la blancura.

Y alto, alto el temblor de la vida que tirita y se escapa

de cara al cielo el solado sonríe

 y le recita a su amada.

Cae la lluvia, son pétalos que se deslizan

desgranados sobre tu piel,

es el romance de tu piel con la fragancia,

con la luz, es natural que así  sea.

Tengo labios sobre la piel resbalando en cristales

y cada latido me dice, es natural que así sea,

es natural ,porque la brisa ya es tibia,

la brisa es tibia y los pája-ros anii-daaan.

Pero allá lejos…lejos, el temblor de la entraña

del continente que tirita y se desangra.

                        Nelda del Cármen Lugrin    Concordia-Entre Ríos- Argentina

                                                              Yo soy la mujer

Para todas las mujeres, con mi afecto grande,

porque ellas sostienen el mundo.

Yo soy la mujer

Yo grabé las figuras en la pared de las cavernas

Descueré a las bestias y curtí sus pieles

Yo cocí la carne y la sequé para servirla en las noches frías del invierno

Cosí con los tendones y agujas de sus huesos el calzado de los padres de mis hijos

Los guerreros que me forzaron. Los valientes cazadores

Los jefes de los clanes. Los chamanes. Los bufones

Yo soy la mujer

Yo limpié sus mocos y su semen

Yo amamanté a sus bestias huérfanas. Y a las mías

Yo mantuve vivo el fuego

Amasé el barro de sus vasijas y las levanté, y las llené, y llené sus bocas y sus vientres

Y lo seguí hasta las trincheras para coser su camisa y sus heridas

Para llenar sus balas y secar sus ojos de la muerte

Yo soy la mujer

La esclava invisible

La niña mutilada por elhombredelacuchillasucia

La puta lapidada

La bruja de la hoguera

La loca amordazada

La concubina

Yo soy la mujer

Nunca en mí

Nunca mi dueña

Siempre en otras manos mi destino

Mi cuerpo

Mi esperanza

cercenada desde el centro

Yo soy la mujer

Yo caliento la cama de los hombres

Yo madrugo para besar su frente a pesar de su silencio

Y podría comprender su miradausentedegarrasdespiadadas

pero no quiero

No cerraré los ojos por más tiempo

ni ofreceré mi cerviz otro milenio

Viraré mi rumbo al sur de su camino

No voy a restañarlo de más guerras

Dejaré mi carga espesa de dolor y culpa y que la mar se lleve el pus del tiempo

Yo soy la mujer

Y con mis manos de tierra y miel

amasaré las horas y el pan cada mañana

Y un día cantaré

                                                                                                    

                                                        María Gutiérrez  Las Palmas-Canarias-España

ARRIBA

…Arriba, abajo,

Acostada, parada,

Contra la pared,

Adelante, atrás

¿En la oscuridad?

¿Entre las sábanas?

¿Atrás de una nube?

¿Entre el aire?

Como viento, como mariposa,

Como lluvia, como noche.

Se está volviendo confuso, tenso.

El tiempo lucha contra nosotros

En una guerra disímil,

Nos da vuelta y nos envuelve como marionetas.

¿Trepada hacia el cielo?

¿Enterrada en el miedo?

Quiero volver a verte,

A sentirte,

Percibir tu respiración,

Que se penetre tu olor

En mi ropa, en mi piel.

Te hablaría del amor,

De las tristezas, del llanto,

De la felicidad.

Mataría a las estrellas, secaría el mar

Conquistaría los infiernos, los cielos

Por tenerte ahora, en este instante

Que se muere…

Preséntate  fantasma, humana, mujer

Ante estos ojos turbios que te buscan y te llaman...

¡Al fin!

Te engañé no me culpes,

No claves tu mirada en mí,

No me juzgues…

Soy sólo un jugador más...

Pica te toca contar a vos.

                 Regina Cellino  Rosario -Argentina

                                                                                Algo

Algo hay

que me permite

amar sin esperanza,

sonreír

sin rencores

al dueño de la herida

y ser rama

agitada

que besa en los labios

al viento que me arranca cada hoja

algo hay tan sencillo

que pocos lo comprenden

en la entrega del río

cuando cae en cascada

el fluir de miríadas

de partículas niñas

que se abrazan y juegan y sonríen y aman

algo hay

que no entiende

de silencios helados,

algo,

hierro candente

que perfora el letargo

en que mueren muñecas

con el alma de trapo

que se pintan los ojos

follan

ríen

y luchan

por un hueco en el pozo

y un pedazo de tumba

algo hay

en la tierra,

en su húmedo vientre,

en la matriz podrida que abona este espanto,

algo en la espina afilada de mis huesos

algo

cierto

ancestral

esencia de lo humano

y también está el miedo

a nombrarlo

y matarlo

                                                 Mayte Sánchez Sempere -Madrid España

                                                                             Adiós

     He de decir adiós a los silencios,


         esos silencios siniestrales


          donde sólo se escucha

    el aleteo de un ave que se aleja

en busca del amparo de otros cielos,

    donde los soles más calientan,


donde los amaneceres son más rojos,


donde la plenitud del amor no duele,

    no duele tanto... no, no tanto 


    como en este abismal letargo

  de horas cinceladas a cuchillo.

   Remontó el ave sin rumbo fijo,


     se va, se va, ya no regresa     
  

Y el clamor de una voz arrodillada 


    se levanta, cae, se desliza...    

 poco a poco se vuelve mutismo.

                                    Lucía Giaquinto  Victoria-Entre Ríos- Argentina

                   HAY PERSONAS QUE NO SE PUEDEN OLVIDAR

Hay personas que no se pueden olvidar…


Y olvidarte a ti es innegable, impostergable.

Es como olvidarme de la nada, del viento

Pero volteo al norte y te digo.

Es increíblemente necesario Recordarte,

Saber que estas aquí conmigo

Volteo al sur y digo:

Esta oración va para el viento

Porque parece que se lo estoy diciendo a la nada

Hay personas que no se pueden olvidar

Y olvidarte a ti es imposible, inquebrantable

Gracias por haber venido a mi vida;

 Venir a mi corazón,

 Gracias por estar conmigo

Por hacerme feliz

Son incomprensibles los sonidos del corazón

Esta oración empecé haciéndosela a la nada

Y termino saliendo para ti…

                          Alejandrina Elizabeth Arias Ramírez   Autlan-Jalisco-México

                                                                        La conquista

Se presta al paladar de mi boca
el estigma verbal
que ahorca el cuello del alma

Sólo
el vacio perece
cuando la musicalidad
de unos versos
conquistan
mis labios umbríos

Y aquí estoy
volátil, ciega
y enamorada del estruendo rutilante
que otros degustan

                                      ©Begoña M. Bermejo  Guadalajara -España