REVISTA Nº 1- ESPACIO DEL POETA

REVISTA Nº 1-  ESPACIO DEL POETA

                                               Miércoles 1º de Diciembre de 2010

                                                                           Lápiz en la silla                           Cristina Del Ama

        Del Don del Silencio

Me han contado…

Que en otro tiempo fuiste Dios de Dioses y que de tus simientes hacías fluir la palabra.

Que por tus ramificaciones has podido atravesar la epidermis del tiempo.

Que no has reaccionado frente a ningún siniestro y que siempre has esperado, atento.

He comprendido…

Que hasta que no te tuve presente no había podido entenderlos.

Ellos me hablaban de las palabras que para mi mente sólo eran silencios.

Me he acercado a tus entrañas, desde donde pude prenderme de tu anillo de vida y muerte.

Pude observar desde un vórtice que en el centro guardabas la memoria intacta de tus días funestos.

Desde la distancia, los colores empezaban a confundirse, si se era rojo o naranja, si se convertían en azulados grises. Si pasaban los días agónicos o si sólo eran espejismos siniestros.

Has de saber…

Que ya no hay espacio ni tampoco tiempo.

Que sólo guardo tu imagen, que la recuerdo de un recuerdo que fue en un principio otro recuerdo.

Que te he pintado en un sueño que no ha sido mío sino del Universo.

Finalmente, que quise inventarte palabras para definir tu porte, tu estigma y tu sentimiento. Ninguna se me ha caído del cerebro.

Pero has de saber que no existieron, en un primer momento, ni las palabras ni los dadores de ellas, tú has sido el que ha sobrevivido a la vibración del sonido que, por tu espíritu luminoso, creó al Universo.

Eres Padre y eres Sabiduría: cargas en tus raíces con el Don del Silencio.

                                                                                                    Eva Wendel

                           

                                Amado                   (A Adelia Prado)

Te espero desde los tiempos agridulces de mi  juventud

Te espero y no me  canso desde  el  ayer y para siempre

Amada que  posarás un  día tu mano en mi cabeza, mientras  inventas con tu boca,  para
ofrecerme, el que desde entonces será mi verdadero nombre: ¡Amado!

Te espero desde los  primeros escarceos del amor

Desespero buscándote en rostro equivocado.

Cansado de   mil y una caricias   de amor vacío

Amada  que posarás un día tu mano  en mi cabeza

Y con  tu boca, saciarás la  mía, pronunciando el que será mi  verdadero  nombre:
 ¡Amado!

Te espero y no sé qué estoy esperando.

Te amo mientras creo  estar amando.

Vivo  sin saber  que solo aprendo a sentir

 el vacío del amor insatisfecho, seguridad de amor equivocado, esperando  inconsciente
 tu próxima llegada

Amada que un día pondrás  tu  piel junto a la mía,

 Mientras pronuncias  el que  será   mí

 Verdadero  nombre: ¡Amado!

Te espero en mis  amores,  confundiendo sensaciones

Te  espero hasta  que  un día, agotado,  sin sentido,

parado  en el camino, me pregunte dónde hallarte.

Desespero de encontrarte, sin saber  que  ya  te hallé.

Amada  acaricia mi cabeza, mientras tu   boca

Inventa mi  verdadero nombre: ¡Amado!

                                         Rafael Serrano Ruiz

                                                       ¡Qué pena!

¡Qué pena!

Que escondas la luz de tus ojos

Tras la venda oscura de un verde cristal

¡Qué pena!

Que ocultes su brillo moreno.

Donde se asoman juntos

El sol y la locura

Tras cortina opaca como el verde mar

¡Qué pena!

Mirarlos sin verlos, tras sutil cortina

Engañosa trampa de verde antifaz

                                                            María de la Cruz Serrano

VIII Encuentro Internacional de Arte y Poesía

La de las siete colinas

Dame tu mano, si compartes poesía.

La de las siete colinas, la ciudad  de Victoria en la provincia  de Entre Ríos,  fue marco, como todos los años, del VIII Encuentro Nacional de Arte y Poesía. Los días 5, 6 y 7 de noviembre amanecieron luminosos y felices de recibir en su tierra de pájaros a poetas, escritores y artistas plásticos exponiendo sus obras.

El encuentro me sorprendió junto a los artistas en la complicidad  de reconocernos  en ese vuelo que a todos devuelve un nuevo día. Admiramos juntos la exposición de obras plásticas con el magnífico fondo brindado por el hotel Sol Victoria.

Algunos expusimos en mesas de lectura, enlazando las manos y las voces en escritos y poemas. Se presentaron ponencias sobre distintos temas de estudios críticos. También hubo lanzamientos de nuevos autores y nuevos libros en sociedad que contaron con la acalorada acogida de quienes, como yo, tenemos esa manía de volver siempre a la letra, de esperar que aparezca día tras día detrás de las puertas dormidas, de excavar buscando el manantial feliz de la palabra, de los que tenemos la feliz obsesión de nombrarnos lectores y escribidores como le gustaba decir a José Saramago.

Las jornadas nos llevaron a la: “…selva, noche, luna, pena en el yerbal / el silencio vibra en la soledad / y el latir del monte quiebra la quietud / con el canto triste del pobre mensú”  cuando el folklorista  Ramón Ayala “el mensú”,

desde su Misiones natal nos trajo el canto unido al diapasón de su guitarra,  los versos

que ya tienen su música se vieron realzados por otra música en su voz.

El  broche final prodigó la presencia de  Pancho Chévez,  “hermano del alma” de León Gieco, y su banda excelente, recorriendo  temas de “Ay, mi país” su primer CD, donde recrea sus opiniones y emociones ante nuestra realidad.

Quiero agradecer a Lucía Giaquinto, directora de la organización del evento y gentil anfitriona de los inquietos buscadores, que siempre atenta al escenario no dejó escapar un detalle en la organización y nos regaló un hermoso y esperado poema.

Y nos fuimos, llenos de versos y verdor, intercambiamos direcciones de correo y teléfonos, sintiéndonos más próximos, esperando encontrarnos en el encuentro 2011, esperando ver que más poetas se suman, que las manos son más, y yo lo hice recordando esos versos del señor Juan Gelman:

      “…quién me manda andar grávido de frases,

 calzar sombrero imaginario, ir

a esperar una rima en una esquina

como un novio puntual y desdichado […]

qué bueno está el gorrión

con su gorriona, sus pichones y

su nido, su capricho de ser gris,

o ser picapedrero, óigame amigo,

            cambio sueños y músicas y versos

 por una pica, pala y carretilla.

Con una condición:

                                 déjeme un poco

de este maldito gozo de cantar”

                                                  Juan Gelman

                                                                          Oficio

                                                                  Diana Luz Bravi

           

           CAMINANDO  ABRIL

Luciérnaga aturdida / voy

almacenando otoños encapuchados

zigzagueando días y noches /

recuerdos nebulosos

          de cuando / juntos

caminábamos bajo la lluvia.

Abril era el camino /

que aleteaba en la costa

y era un martín pescador

de estelas / en el agua.

La lluvia soñaba

en los sauces / destejiendo

          de a gotas

las cabezas unidas / que

maduraban los ritos.

           (Todavía despliega

             su sendero / la lluvia

             y en el sollozo

             de la vida / va caminando

             el otoño. )

                                                                       Belkis Larcher de Tejeda

Ir

          

A la isla misteriosa

iré contigo

a una tierra  de fantasía

irás conmigo

al país de irás y no volverás

iremos juntos

entonces

el mundo será sur

y  este  poema.

                                                    A Alejandro Faus Avella por regalarme la idea

                                                         Lilí Muñoz Obeid

LA  VENTANA

Con ojos de nostalgia

miró a través de los cristales,

la recorrió una congoja desconocida

que transitó los ríos de sus venas,

esperó que el aire fresco le devuelva el animo,

abrió la ventana con urgencia

con la urgencia del que va a escapar.

El viento frío y la llovizna

atacaron su palidez…

no deben hacerse ventanas al sur

se dijo invadida de gris,

escudriñó en la media luz

de la media tarde,

del medio otoño, adelantado

en esos primeros días de marzo…

escudriñó en su media vejez,

en su media juventud,

nubladas las cuencas de luz

sus ojos espiaron los otoños cercanos.

Temblaron sus manos

en el esfuerzo de cerrar la ventana,

pero el viento la sostuvo

con el postigo apretado a la pared,

logró tomarlo y cerró,

lo cerró con prisa

para que el otoño no la invadiera.

Puso cerrojo, bajó la persiana

corrió las cortinas para dejarlo afuera…

para dejar afuera el paisaje desolado

que quiere habitar en su voluntad,

en su media juventud…

en su media vejez.

              Nelda del Carmen Lugrin

                                 

                              NÓMADE

La fiebre del camino

me aleja.

Peregrino curioso y voraz,

devoro distancias.

Arribo.

Insomne vagabundo,

sospecho otras rutas lejanas.

Vuelvo a partir

y llego.

De nuevo,

parto.

Y alucino que he llegado.

Aunque extraviado,

sólo huyo de mí.

                                                                                                             Ana Unhold

Por Siempre

Así, como un juramento

que brota desde el alma

vuela mi verbo

hasta ese rincón del mundo

donde habitan los sueños.

Habitantes con rumbos

de un corazón sediento

por profanar las nieves

por detener los vientos

por escalar las cumbres

y morir en las pasiones

de tu boca en mi boca

de tus rudos brazos

al rodear mi cuerpo.

Fogatas de amores

iluminan el espacio

cuando se alzan las voces

en los Te quiero

Y siento tu contento

al decir Por Siempre

...más allá del no tenernos.

                                                   Lucía Giaquinto

                                                   Crónica de un espejo

            Yacía acostado boca abajo sobre su cama. Inmóvil. Quieto. Su triste mirada, esa que mostraba siempre dibujada en su rostro, no la podía ver desde donde estaba ubicado. Me había dejado en uno de los rincones, frente a su ventana. El silencio cortaba el aire ese atardecer, y yo, en silencio, lo contemplaba. Era un objeto más que se confundía con otros tantos dentro de ese desorden, y nadie venía ya a visitarlo. Era evidente, él hacía mucho tiempo que no estaba en su lugar, estaba corrido, fuera de eje, y la inercia de ese movimiento había generado una onda expansiva a su alrededor, torciéndolo todo.

            Durante años habló frente a mí, me contó cosas que con el solo hecho de reproducirlas me conducirían hacia la más severa locura. Se miró en mí, buscó hasta el agotamiento eso que no tenía, que creía tener. Gesticulaba, abría su boca, mostraba sus dientes, se acomodaba el cabello, se ponía de perfil, observaba su nariz, sus ojos, su frente, su cuello y, cuando al fin conseguía convencerse de que en esa imagen no estaba yo sino él, cuando lograba alienarse en eso que le devolvía, salía a la calle a mentir sin miedos, a simular lo feliz y lo afortunado que era.

            ¿Cómo no me di cuenta? Me lo había dicho tantas veces ¿No lo había escuchado o lo no había querido escuchar? No lo sé, pero lo hizo, y sin que nadie pudiera estar ahí para impedirlo. Se las había ingeniado tan bien. Sin dudas, era la obra de arte más fabulosa que había visto, era algo sublime! Luchó toda su miserable vida para dejar de ser un artista mediocre y, vaya a saber uno si con intención o sin ella, quizás sin proponérselo, pasó a la inmortalidad.

            Tantas veces le había devuelto su escalofriante imagen, había puesto en sus ojos algo parecido a lo que los demás podían llegar a ver y, a pesar de ello, nunca me destruyó. Tal vez por el tabú de los 7 años de mala suerte, no lo sé, pero me merecía ser desparramado por toda la pieza, había sido muy malo con él. Me burlé, me reí y, produciendo un acto altruista de sinceridad extrema, tengo que admitir que lo disfruté. Nunca esperé nada bueno, nada fantástico ni maravilloso que pudiera venir de su creación. Verlo sufrir frente a mí era mi diversión,  mi trabajo, mi función, pero sabía, ahora sí, que no merecía conservar mi integridad. Me había ganado, había demostrado de todo lo que era capaz en solo unos segundos.

             Fue la muerte más hermosa que alguien pudo haber escenificado. Se había volado la cabeza de una manera tan perfecta, tan original, con una pasión tan extraordinaria y un dejo de placer en sus imprecisos movimientos de agonía, que ese sentimiento de aberración que produce el suicidio se hacía reversible, convirtiéndose en belleza pura, en una sensación casi orgásmica, haciendo que nada más importe.

            Me dejó boquiabierto. Después de tamaño espectáculo, para terminar, dejó una pintura tiesa, pulcra e impoluta que, a medida que pasaban los días, entre la podredumbre de su inmundo cadáver y el aroma putrefacto de su descomposición, generaba una escalofriante verdad, algo casi de orden divino, como una especie de revelación de algo que se mantuvo oculto hasta ese momento. Me hizo dudar, entonces. Él, muerto sobre su cama, reflejaba esa imagen tan perfecta de la desquicia humana, mostraba sin distorsión esa falta de sustantividad, esa locura arrebatadora que produce la descarga sobre sí mismo de una ira tan profunda y radical acumulada; que me sentí insultado. Él era el verdadero espejo, aquel que logró devolver esa imagen que nadie quiere ver: había reflejado a la mismísima muerte en vida. 

            Se había coronado. Lo logró, y de la manera más absoluta. Tuvo que resignar su vida para conseguirlo, pero al fin y al cabo todos tenemos que renunciar a algo para obtener lo que deseamos. Yo sólo era un espejo en ese entonces, y debí abandonar esa manera vulgar de reflejar imágenes, tuve que dejar de mostrar banalidades, para sentarme a escribir, para poder contar una historia, y así mostrar esas cosas que un simple espejo no puede reflejar.

                                                                                                   Fernando García

¡Importa la métrica!

Te leí los versos más lindos.

 Transportan y, vagan en el extraordinario

enigma del poeta.

Y tú presuroso

contaste las sílabas.

Que importan

Si en ellas encuentras

 al amor y el alma del poeta.

No hay límites, no tiempos,

sin dueños, ni barreras.

Dominio del pensamiento humano.

Comprende de pasiones

que desnudan,

ama sada por las formas

que el poeta encierra.

En ellos encuentras

 el invisible roce de los besos;

acordes que rompen el arpegio

en dulce melodías.

Sí, allí está el llanto

de la pobre especie,

que desgranando van

 por el mundo su tristeza.

Olvidas acaso que en el fondo,

muy profundo de nosotros,

 está el misterio

que sólo el que sabe amar

se le revela.

Que importa la métrica

Por qué contar los versos

al cantar lo más sublime

que la vida encierra

                                                                                        Leiden Roberta Fontanini

                                                   La Princesa Egipcia

Levanté las vendas

con cuidado

como quien descubre

después de tres mil años

la momia indiferente

de una princesa egipcia.

La superficie cutánea es ahora

un mapa ciego

plagado de caminos sin retorno.

Es igual,

hay lugares

a los que no se puede volver

aunque se quiera,

como el fondo rasgado de una herida

o el suelo de una cueva

que quiso ser palacio.

Se me mueven los dientes

anclados

levemente

a la encía gastada por los sueños;

comerse el mundo

no es tarea fácil,

no para una princesa

egipcia

que murió

hace unos tres mil años.

                                                                Mayte Sánchez Sempere