Espacio Del Poeta: Revista Nº 135 -Espacio del Poeta

Revista Nº 135 -Espacio del Poeta

2º epoca

REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

Noviembre 2024

Gustav Klimt

Batalla campal con mis recuerdos

¿A cuántas palabras he asesinado?

no sé, en mi fiereza,

he archivado mis recuerdos:

bajo una gigantesca roca

o en el cordón del viento,

que se va y no regresa.

Nada me ha dolido tanto

sepultar sin cofre mortuorio

cada uno de mis sentimientos,

cada uno de mis recuerdos.

Nostalgias de un pasado muerto,

sin llantos…

¡Ya!

Tomo el minuto actual inexistente,

emergen sombras si figuras

escombros, de escombros idos,

hilachas, sometidas a la fuga.

En el giro de mi página,

¡Ya! en el otro lado de mi mundo,

encuentro el amor y la palabra

aferrados a la raíz de mi existencia,

son mis letras… mis equívocos,

esquivando al tiempo ido.

Aida Gavilánez Silva-Batalla campal- Ambato- Ecuador

NOSTALGIA

Siento nostalgia por la vida

que se va como río al mar

quiero volver solo una quimera

para vivir la juventud sin prisa

vivir cada instante como el último

quisiera tener muchas raíces

dar muchos frutos

ser casa de aves y ardillas

creo ser río que corre

creo ser nube que pasa

es nostalgia para quien siente

ser nube en las alturas

ser río en lo profundo

quiero ser árbol y no ave

quiero ser pradera y no camino

quiero ser verdad y no mentira

ser antorcha y no tiniebla

solo quiero amor a la vida

en lo etéreo y acendrado.

Anibal Huamán Vergaray -perú

EL JUGLAR...

Como si fuera un cuento....como si fuera.

Yo junto palabras, y escribo versos

Y los canto, le aclamo a la naturaleza.

Y siento la fuerza.

Del sentimiento.

Que se adentra en el alma, y la convierte.

Y me alegra el día , así lo siento.

Asi lo siento, y lo deseo.

Y llena los espacios vacios, y los completa.

Recorro con las letras, pueblos y aldeas.

Y soy la voz que clama al viento.

Y soy el novio que estaba ausente.

Y soy el marido, que después de la batalla

a casa llega.

Juglar de la palabra que compone el poema.

Soy el eco que en los valles suena.

Y el canto del naciente, que brota entre las

hierbas.

Soy el pájaro que trina.

Soy aquella brizna de paja, que al aventar

se suelta, y recorre el espacio libremente.

Soy todo en una pieza.

Que con su música, ronda a la doncella.

Y a través de las plazas, y plazuelas, doy

las noticias , que traen sucesos.

Y así ando sin dueño .

Sin miedo a la censura.

Digo lo que pienso.

Y amaño algunas letras a conveniencia.

Para que no se note lo que ofende.

Arnaldo Rodriguez Cabrera-España

SE TERMINÓ EL AMOR

Yo aprendí tantas cosas con el tiempo

como amarte sin medida y sin pretextos,

tú también me amaste no lo niego,

pero algo cambió de repente en nosotros.

Comenzamos a olvidar las cosas más valiosas

como el beso cálido,

como la sonrisa tierna,

las palabras con su encanto,

aquellas que nos decíamos sin cálculos ni reservas.

Había algo que nos cautivaba siempre,

no creo que había pretensión al querer que durara,

pero siendo presente muchas cosas tienen sabor a pasado.

el deseo de perennizar algo que nos unía,

y que juntos pensamos que era amor verdadero.

Ya no se puede encontrar espontaneidad

ni en las risas, ni en las locuras,

por instantes parecemos dos extraños,

aún sabiendo que en algún momento nos amamos.

Ahora existe otra dirección para mirar

porque ya no te tengo,

tampoco me tienes,

el olvido ya me está gobernando.

Aunque mis ojos parezcan infinitos

en tu eterno mirar

ya no estoy contigo.

Blanca Palacios Arévalo.-Ecuador

Te borraré con una esponja de vinagre...

Te borraré con una esponja de vinagre,

con un poco de asco.

Te borraré con una lágrima importante

o con un gesto de descaro.

Te borraré leyendo metafísica,

con un telefonazo o los saludos

que doy a la ceniza;

con una tos o un cárdeno minuto.

Te borraré con el vino de los locos,

sacándome estos ojos;

con un varón metido aquí en mi tumba.

Te borraré con juegos inocentes,

con la vida o la muerte;

¡aunque me vuelva monja o me haga puta.!

Carilda Oliver Labra- Cuba

Estar en el momento justo

Estar en el momento justo

en el lugar inadecuado

que por la cara te inviten a vivir

y caigas en gracia

Estar ahí y pensar en la subjetividad de lo que uno cree

en que uno se piensa valiente y no lo es

y en que uno es capaz de mantener la calma y no

Y al darse cuenta que ha huido al lugar de los despojos

al suburbio de la carencia

se reafirme

porque así es como uno se ve

que así es como piensa lo que merece

Pero entonces, se abren las paredes del mundo

y paren un momento de placenta

inolvidable

determinado

que se imprime en la memoria

por los justos siglos

(y en ese lugar que no se corresponde con el deseo)

Que sea real o no

depende de uno

Carlos Carballo-España

LOS POETAS

“ de mi libro Palabra duende sin final”

¿De qué cielo hablan los poetas?

¿Qué vanidad arrastran?

¿Qué sentido tiene su pálpito?

Ellos son párpados erizados

entre delirios y sueños.

Sus ojos se abren a desvelos.

Se cierran al tiempo.

Lo congelan con sus versos.

Pero, ¿de qué hablan los poetas?

¿Quiénes son ellos?

¿Callan lo que aman?

¿Odian lo que callan?

¿De qué claridad, sombra y luz escriben?

¿Es el amor lo que les mueve?

¿O esa libertad de creerse libres?

Eternos divinos,

vestidos de envolventes palabras

y sutiles metáforas.

¿Cuál es la realidad del poeta?

Solo hay una.

Su verdad y su mentira.

Ahora es de cortesía.

Aquí, por vez primera.

Declararme poeta.

Consuelo Jimenez-España

DESAFÍO A LA VEJEZ

Cuando yo llegue a vieja

–si es que llego–

y me mire al espejo

y me cuente las arrugas

como una delicada orografía

de distendida piel.

Cuando pueda contar las marcas

que han dejado las lágrimas

y las preocupaciones,

y ya mi cuerpo responda despacio

a mis deseos,

cuando vea mi vida envuelta

en venas azules,

en profundas ojeras,

y suelte blanca mi cabellera

para dormirme temprano

–como corresponde–

cuando vengan mis nietos

a sentarse sobre mis rodillas

enmohecidas por el paso de muchos inviernos,

sé que todavía mi corazón

estará –rebelde– tictaqueando

y las dudas y los anchos horizontes

también saludarán

mis mañanas.

Gioconda Belli-Nicaragua

ME ASOMBRO

De los dobleces en mi rostro

de vivencias que marcan mi sendero

de tristezas que, a veces, paralizan

me asombro

de proyectos que asoman en mis sueños

de la poesía que me busca a solas

de historias que anteceden y no escribo

me asombro.

del cuerpo que desconoce el espejo que mira

de manos cansinas decidoras de caricias

del fluir del inconsciente a volar con rumbo incierto

me asombro

De murmurarle a la estatua que le intercambio mi vida

de mi parce la tristeza que me ata a su ruta

con una hebra de plata invisible a los ojos

de aquel que no quiere verme por miedo a ser arrastrado

me asombro

De desafiar a la muerte en el borde de un abismo

con palabras oxidadas y versos nunca creados.

De mi nombre, de mis gustos, mi melancólica esencia

me asombro

Me asombro que no me asombre

si una tarde cualquiera me abandona la locura

y deje escribir asombro, esa no sería yo

solo sería mi sombra

Gladis Nardi- Argentina

DESESPERANZA...

Sensaciones perturbadoras

golpean mi espíritu.pensamientos

inquietantes revolotean en mi

mente como pájaros agoreros

anunciando pesares..anunciando

desgracias..

Fluctuaciones.. garras afiladas

arañan sin piedad mi cerebro y

mi entraña..sangra la llaga

la herida purulenta que no sana

la angustia existencial que me

somete..

Mundo de soledad..de dolor y

de vacío... monumento erigido

a la desesperanza

La permanente descomposición

de la humanidad ..la negación de

la vida.. sinfonía desafinada de

la muerte.

Glori Restrepo-Colombia

LOS PERROS DE GIRONDO

Se muerden se mastican se aparean

se encarcelan se gruñen se babean

se persiguen se alcanzan se olfatean

se encarnizan se fugan se pelean

se enceguecen se enlenguan mimosean

se estremecen se ladran se escarcean

se amenazan se buscan se marean

se penetran se amañan gimotean

se reencuentran se olvidan se colean

lo mismo que nosotros

Hugo Francisco Rivilla-Argentina

Para hacer el retrato de un pájaro

Pintar primero la jaula

con la puerta abierta

pintar después

algo gracioso

algo simple

algo hermoso

algo útil

para el pájaro

apoyar después la tela contra un árbol

en un jardín

en un montecillo

o en un bosque

esconderse tras el árbol

sin decir palabra

sin moverse…

A veces el pájaro aparece al instante

pero a veces puede tardar años

antes de decidirse

No desalentarse

esperar

esperar si es necesario durante años

la prontitud o la demora en la llegada del pájaro

no guarda relación

con la calidad del cuadro

Cuando el pájaro aparece

si aparece

observar el más profundo silencio

aguardar a que el pájaro entre en la jaula

y una vez que haya entrado

cerrar suavemente la puerta con el pincel

después

borrar de uno en uno todos los barrotes

con cuidado de no rozar siquiera las plumas del pájaro

Reproducir después el árbol

cuya más bella rama se reservará

para el pájaro

pintar también el verde follaje y la frescura del viento

el polvillo del sol

y el zumbido de los bichos de la hierbas en el calor

del verano

y después esperar que el pájaro se decida a cantar

Si el pájaro no canta

mala señal

señal de que el cuadro es malo

pero si canta es buena señal

señal de que podéis firmar

Entonces arrancadle suavemente

una pluma al pájaro

y poned vuestro nombre en un ángulo del cuadro.

Jacques Prévert-Francia

SAGRADO OTOÑO

Día de atmósfera cerrada,

pero en nada opresiva;

el cielo ya no pesa sobre tus espaldas.

La neblina baja y las nubes

le borran sus perfiles duros al Barbanza

y tienden sobre el mar un edredón

de plumas nórdicas

que atenúa su música:

casi silencio,

casi quietismo de una mente

antaño desbordada

por tormentas en cimas y en abismos

de místicas querencias

(lecturas de Molinos

y de Madam' de la Motte Gouyon.

Aislamiento, no soledad.

Es el tiempo ideal para sentirse

uno, en plenitud de ser,

sin fugas que vacíen tu existencia

(lago de calmas aguas sin orillas latentes).

Más que anegado en sol,

siento la plenitud de la existencia

en esta saciedad lechosa

de nube y beso despojados

en los lechos umbrios de los valles

Ya llega en gozos el otoño,

no el dorado en sus hojas muertas,

no el que enciende miradas,

no el que asusta conciencias,

no el del cuadro soñado

por el pincel del ojo incendiado

en crepúsculos que ya no deslumbran,

Turner muerto en un rincón de la Tate

SI el que inventa clausuras,

el que ofrece moradas interiores

al profundo proceso de las germinaciones

cuando recrece el mugo

que fecunda los signos

de las metamorfosis por venir.

Javier Del Prado Biezma- España

Un Decir.