Revista Nº 133 -Espacio del Poeta
2º epoca
REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA
Septiembre 2024
¿DE DÓNDE VIENES?
¿De dónde vienes oh ser extraviado
Que cruzas esta vida roto
Burlado por el destino
Como un nómada del tiempo?
¿Qué rompe tu carne y avasalla tu dignidad?
¿Qué agarrota tus sentidos y paraliza tu voz?
¿Con esa magulladura en el alma
Espías acaso los pecados de otros?
¿De dónde vienes oh ser extraviado
Que bordeas el abismo hasta convertirte en abismo?
¿Dónde anida ese espasmo que enajena tu mente
Hasta hacer de ella tu propio escarnio?
Ensayas la voz hasta quedarte mudo
Eres la noche y la soledad
Eres el desierto
Oh hermano sangre de mi sangre
Aleja de mí este cáliz
Aleja esta sombra que borra el color y la palabra
Aparta esta hora en que el poema ni siquiera es plegaria.
Adriana Hoyos. -España
Una mujer escribe su destino
Una mujer escribe su destino
Sobre el lienzo incierto de las madrugadas
Una mujer desnuda sus palabras
Desde el momento exacto
Cuando el sueño se acaba.
Una mujer arropa sus pequeños pimpollos
Da a luz la esperanza de un mañana sin odios
Una mujer acuna entre sus manos
Sus miedos, sus dolores, sus deseos prohibidos
El nido que ha dejado, los hijos que se han ido
Y los que nunca han llegado
Su soledad le asusta cuando llega la noche
Una mujer contiene los mares, los desiertos
La cavidad que atrapa
Las miradas del viento
Una mujer es todo
Fuego, aire, agua, nubes
Sonrisas sobre la almohada
Caricias en plena noche
Una mujer es nieve, sol que quema y abraza
Vegetal su materia, se reproduce y canta
Parece el sol naciente cuando llega la aurora
La danza de la vida late con su presencia
La mujer es poema que resiste en el lodo
Es verbo, sustantivo, adjetivo y misterio
No se acortan sus alas ni sus pies se detienen
Panal de abejas al viento
Su humanidad es mantra
Figura de lo abstracto
Sublime y poderoso
La mujer es presagio, magia, rezo, estandarte
Concordancia y sujeto
Comunión y doctrina
Refugio de los caídos, espinas cuando la atacan
Una mujer contiene la mirada precisa
Las calles, los caminos, los manantiales todos
Y el dolor en su entraña del sufrimiento humano
Una mujer es todas
Elevando al unísono su voz entre las piedras
Sus ruegos, sus reclamos, sus ansias de volar
De lograr lo imposible, de saberse especiales
Amadas, valoradas
Y dueñas de sus espacios
Ana Maria Daviou - Rosario Argentina
COMO YO TE MIRO
Te miro
y se me escapa el mundo,
pienso…
nadie ve debajo de tu piel,
nadie puede
mirarte con mis ojos,
Deberían verte como te miro,
para comprender en vos
lo que no se descubre.
Me niego
a enseñarles a verte
de la manera como te miran
cada uno de mis segmentos,
íntegra…
profunda…
superlativamente.
Te miro,
te huelo,
te toco,
uno a uno mis sentidos oradan,
los sonidos de tu silencio,
el sabor de tus palabras,
todo lo veo
en mi forma de mirarte.
A veces me preguntas
qué es lo que miro en vos,
y el todo de mi respuesta
te incluye,
te transporta a la infinitud
de mi sensibilidad.
Tal vez un día me anime,
tal vez un día escriba
una receta para mirarte,
aunque tenga miedo
que otros te amen
de la manera como yo te veo.
Te miro…
y se me escapa el mundo
Carlos.Alberto.G.iménez- Argentina
Agosto
Tú piel sobre mi piel
Aquí, estamos otra vez juntos
Está mi piel sobre la tuya
siempre entre ellas hay fuego y amor en
cada entrega
Cuando nuestras pieles se encuentran
en mi piel se impregnan .. tú olor a tu aroma
tú risa tu canto
Dejas en mí, tu grandiosa manera de amar
Siento a diario y en silencio tú finita presencia que me rosan provocándome tus susurros tú mirada tus manos
El viento me trae tu brisa y mi piel se eriza te llama te reclama
Somos amantes, somos pieles que se entregan en deleites de sábanas celestes
Somos grito de lujuria confesa
Somos pieles que en todo tiempo se unen
en silencio y en secreto
Somos siempre piel sobre piel
Que aman sienten viven y claman
Carlota Iris Ruiz Calle -Perú
El amor existe
El amor existe
como un fuego
para abrasar en su belleza
toda la fealdad del mundo.
El amor existe
como un presente de las diosas
benignas
a quienes aman la belleza
y la multiplican,
como los panes y los peces.
El amor existe
como un don
sólo para quienes están dispuestas
a renunciar
a cualquier otro don.
El amor existe
para habitar el mundo
como si fuera
el paraíso
que un amante distraído perdió
por pereza
por falta de sabiduría.
El amor existe
para que estallen los relojes
lo largo se vuelva corto
lo breve infinito
y la belleza borre
la fealdad del mundo.
Cristina Peri Rossi-Uruguay
Milenaria...
No me dejes pasar,
mirá que soy escasa.
De una raza antigua,
de sentires milenarios,
viajera de tiempos
desconocidos.
Surco tibio y hondo,
donde bien puedes
sembrar esperanzas.
Azules fluyendo
entre almas afines
sin necesitar palabras.
Puedes encontrarme
entre lyra y casiopea
tejiendo verdades
imposibles,
conjugando estrellas.
Mientras el destino apuesta
por lo cotidiano y banal,
te ofrezco del silencio
una voz ancestral,
en la luz lo boreal.
De la piel gemido y deseo
habitando auroras
y en mi voz el verso
que no descansa jamás.
Un tiempo de lunas
que abraza la alquimia
de ígneas almas
en susurro y murmullo.
Cierra tus ojos míos
y mírame.
Diana Portillo-El Salvador
GUARAZOCA
En el humus del cuerpo
escribe,
ojo que sube al árbol
que respira
cada ración de lluvia y nube,
tal vez el viento
en las alas de un pájaro
que olvida
qué fue del cielo
y los caminos,
la semilla del sueño
en el rocío,
ese niño que quema
o que sonríe.
II
Busco tu boca
como una madriguera
en la tormenta.
Y desnudar la lluvia y el silencio,
el arcoíris de horizonte,
lo que sostiene cada hueso
y las raíces
sobre el viento,
su mar de sed
como una herida de la ausencia.
Y agradecer el tiempo
donde tender los ojos y el recuerdo,
la intemperie que ama,
el abecedario del sol que nos encuentra
donde brota la vida y el abismo.
La espiral del tiempo
Domingo Acosta Felipe-España
Reconciliación
Usted mujer, si es un libro abierto
de ensueños, versos y de prosas
su pluma es aletear de mariposa
y es poema de amor, leal y cierto.
Escribes y los guardas en secreto
deja volar tu imaginación de diosa
si quieres te ayudaré, toma la rosa
te escribire en el alma, este boceto.
Vas, por la mitad de tus contenidos
yo deseo escribirle a tus memorias
siendo parte positiva de tu historia
y convirtiéndome, en ave de tu nido.
Ven si te interesan, esas directrices
se constante, como la gota a la roca
si el que anhela besar, busca la boca
y maquilla de esperanzas, cicatrices.
Tu piel será, de mí pluma los papiros
y beberé de tu esencia, sensaciones
fusionaremos, a ternuras y pasiones
quienes nos lean, exhalaran suspiros.
Vuelve a mis pasos, trae embelesos
esos, los de almíbar, de vino y miel
déjame tatuar, en tu cuerpo besos
porque quiero vestirte con mi piel.
Tu alma encanta, seduce, hechiza
y quiero que seas musa y poetisa
epicentro de energía y mi universo;
al leerte mujer, hallo en tu escritura
lienzos de amor, música, partituras
eres poetisa y musa de mis versos.
Edilberto Benavides-Palmira Colombia
SIENES BLANCAS...
Se han vuelto blancas mis sienes con el paso de los años,
y la marca de esa pérfida herida nunca se cerró,
se han puesto blancas mi barba y mis pupilas,
y mis ojos hace tiempo han dejado ya de ver el sol...
La soledad es un grito ahogado en la penumbra,
una noche deambulando inmerso en la oscuridad,
una suerte de quimera donde me he jugado todo,
y un vacío en la distancia sin tener después ni quizás...
Un silencio acompañado en un grito de súplica,
un vertedero de consciencias donde limpiar los porqué,
como un muro de los lamentos donde llorar las culpas,
de un sueño muerto a la distancia que tal vez no pudo ser...
Una historia terminada sin historias que contar,
un cuaderno con frases repetidas hasta el hartazgo,
mientras la pava silba solitaria en la vieja cocina,
un perfume de vainilla me distrae y dejo de llorar...
Camisas manchadas por la herrumbre del olvido,
amores amordazados en una taza de café,
noches que duermen el sueño de los angelitos,
y amores furtivos que no fueron y tal vez nunca llegarán a ser...
Eduardo Garrido-Buenos Aires-Argentina
SOLO YO
Cuando la tormenta arrecia
en mi interior
Cuando los recuerdos
sombras y sombras
me abrazan
me quitan aliento
pasado de tantos
sueños muertos
cadáveres aun malolientes
Me soltaste la mano
te solte la mano
me hundí en las profundidades
del mismo infierno
Me creí muerta y
deambulaba por la vida en huesos
hasta las palabras dejaron de ser
De repente
fue su voz cuando de rodillas
estaba
Levántate dijo me tomo la mano
nunca me solto
hoy de pie y adelante
el pasado es historia
guardo para mi
solo buenos recuerdos
Solo yo decido
decido ser feliz
cada dia
me miro al espejo
abrazo a la niña que fui
a la adolescente
al adulto
y al anciano que se
perfila despacito
entre mis arrugas.
Sonrío con ellos
sin ellos no seria vida
como estaciones del clima
el sol sale cada día
aunque no lo vemos.
Graciela”Paloma”Pincol-Argentina
El el hombre y el poema
El hombre a nadie se parece
y es todos los hombres.
Se llenará de tierra
la boca que ahora dice
suaves poemas.
Soy el esfuerzo humano
traigo el alma de la tierra.
Es mi drama y mi agonía
dice el hombre.
Sin embargo
he construido mi vida
en el abismo.
Me empobreci de prudencia.
Solo tengo una razón sin osadía .
Ahora peso mi vida
gramo por gramo.
Más en la adversidad
ese hombre sueña al poeta
en medio de la noche .
Y él construye espacios
dónde después amamos
y habitamos.
Uniendo en instantes
muerte y vida .
En unas palabras que nos salvan.
Hector Berenguer- Argentina
NINGÚN LUGAR.
Cruzo un puente y la explanada
que al otro lado alfombra de fresca hierba
la ancha planicie sembrada de violetas
y las pequeñas espigas ocultas.
Allí los insectos pululan por doquiera
bajo la luciente lluvia del atardecer.
Soy el que cruza los caminos
y no se detiene sino para contemplar
las nubes, allá, en el cielo cobrizo
y, al despedirse de ellas,
ve atravesar las aves en el firmamento,
en disciplinada formación.
Y me busco a mí mismo entre los abedules,
los castaños y los nogales que extienden sus frutos
podridos sobre la húmeda tierra que estercolan
y las altas varas floridas
que perfuman el bosque mojado,
en cuyo interior, las abejas
hacen vibrar sus alas, mientras liban
del néctar o almacenan el polen
en sus patas traseras.
Atravieso un lugar sembrado
de tumbas donde el musgo prolonga
su verdor sombrío. Sobre el mármol
se incrustan inscripciones
con los nombres de los héroes
que, en un lejano día,
ofrecieron su vida por el honor de la patria,
en un campo de batalla cercano.
Apenas unos años separaban
el nacimiento y la muerte de los jóvenes.
Miré de nuevo el cielo. La lluvia había cesado.
Pero la aflicción y la pena continuaban
celebrando con las aves ocultas,
en el bosque enigmático de los sueños perdidos,
la elegía funeral de mi corazón.
José Antonio Sáez.-España
ZORONGO
Todas las horas del día
soñando estaba contigo
y cuando llega la noche
en tus brazos me cobijo.
Tú te marchas de mi lado
cuando llega la mañana
y yo me quedo muy solo
recordando tu mirada.
Paseando por el parque
oigo las risa de un niño
que juega, con su pelota,
con su padre y sus amigos.
Que no quiero aquí estar solo
vuelve a mis brazos morena
que quiero dormir contigo
toda la noche completa.
José Lui Rubio-España
EL TIEMPO...
En su voz el tiempo
deambula entre gotas,
de lapsos invidentes
y retazos sedientos,
de la historia demente
entre paisajes y ecos,
y espacios disidentes
con la túnica pintada,
de horas como frazadas
y minutos y segundos,
asomados en las gradas
como sandalias precoces,
en busca de los caminos
y ritmos y pasos sordos,
entre los ciegos senderos
como mudos esperticios,
en el suspiro voraz
en el aliento vertido,
como maraña cínica
de silencios compartidos,
y de esos, los olvidos
entre soledades mudas,
masticando en la piel
y haciendo sudar la carne,
con el alma entre la noche
y el corazón sobre el día,
con las madrugadas locas
en la bandeja de vida.
José Vicente Castro Romero.-Colombia.
«Agosto»
El verano
ha dejado solos
en la ciudad
a los muertos
y a los vendedores de helados
todos
se han ido
incluso los demás
en los andenes
vacíos del metro
permanece el lenguaje
visitado por el amor
la chica
mastica chicle
a la puerta del Centro
de Reclusión Penal
El gendarme
mira a su alrededor
quita la telaraña
seca la brocha
se encoge de hombros
se han ido
los fotógrafos
y los novios
pisan las colillas
olvidan sus nombres
personalmente
no tengo nada
contra agosto
las fresas
se pudren en los senderos
la noche desnuda
la Luna
un objeto perdido
Juan Carlos Mestre- España
Mañana…
"Hace apenas un instante,
yo era una joven morena,
sin ganas de recogerme
de la plaza, si había fiesta.
Hace apenas un minuto,
iban deprisa mis piernas,
no me dolían los huesos,
hace unas horas apenas.
Hace un momento, recuerdo
que jugaba a la rayuela,
que corría como un alce
entre las calles de tierra.
Hace un rato yo era joven,
y tenía la piel tersa,
y me sobraban latidos
para darle a quien quisiera.
Hace apenas un segundo,
yo tuve una vida entera
y creyendo que sería
mi juventud siempre eterna,
fui malgastando mis horas,
dejando para mañana
mis sueños y mis pasiones,
mis ilusiones pequeñas.
Iba pasando mis ratos,
pero no me daba cuenta.
Mañana, decía. Mañana.
Pero mañana no llega,
porque mañana es mentira,
y la vida dura un día,
unos segundos apenas.
Hace un momento, un instante,
yo era una joven morena,
que pensaba que la vida,
era mañana y eterna…”
Magdalena S. Blesa- España
UN ROMANCE CON LA MISMA
Eres la emperatriz de mi alma serena,
donde tu brillo, suave y dorado,
acaricia cada rincón de mi ser,
mi musa eterna, en cada palabra susurrada,
la chispa ardiente que mi corazón aviva,
y en tu silencio, encuentro la melodía más pura.
Tu risa, un susurro que embellece mis días,
tus ojos, profundos como la noche estrellada,
son la brújula que guía mis anhelos,
y en cada sonrisa, en cada toque suave,
encuentro la paz que mi alma envuelve,
un calor tierno que nunca se desvanece,
como un abrazo que me envuelve en calma.
Eres la luz delicada que guía mi destino,
la estrella que en la penumbra brilla,
mi refugio en el océano tempestuoso de la vida,
y el sueño dulce que en mi alma reposa,
tu presencia es la quietud en mi tormenta,
el sol que amanece tras la noche más oscura.
Contigo, la vida es un vals celestial,
donde cada movimiento se convierte en poesía,
y en cada abrazo, en cada mirada profunda,
encuentro un amor que late con pasión eterna,
un vínculo que nunca se desvanece,
sino que arde con la fuerza del deseo,
como un fuego que suavemente me consume.
Eres mi emperatriz, mi musa, mi amor sin fin,
la esencia de cada aliento y susurro,
y en tu presencia, todo es verdad y fuego,
porque eres mi vida, mi más dulce eternidad,
el suspiro que guarda mi corazón,
y el eterno despertar de mi alma enamorada.
Nohelia Reyes Molina-Grecia, Costa Rica
SUEÑO DE LA VIDA
A uno lo arrojan en mitad de la muerte
al mar embravecido, que ladra
y da zarpazos de colores brillantes,
olas salvajes, flores que brotan porque sí,
es tan hermoso todo y tan doliente
el arte de vivir, uno aprende a rezar
con lo que tiene, que es poco
y es imaginario, se apretuja
con otras criaturas pobrecitas
igualmente expelidas a la mano avara
del mundo. No es posible negarse,
a uno le dicen: vaya y florezca
–sin darle motivo–, y uno va y florece,
es ley natural, pulsión del ser,
trébol que se multiplica
en el jardín.
A uno le dicen: desarrolle
la pavorrealidad de la materia,
y le otorgan suficiente consciencia
para darse cuenta de cómo y cuánto,
y el conocimiento necesario
para efectuar cálculo tras cálculo
de patrones irrelevantes
mientras se sufre de maneras distintas
que se complementan
como sombras en un cuadro de Rembrandt.
A uno lo disparan hacia el corazón
de una guirnalda, cada ojo un pétalo
que se abre para beneplácito
de una Regla que surgió sin motivo. A uno
le nace construir una balsa en la tormenta
para la tormenta que jugará con ella.
Uno se enamora del cielo,
uno se enamora del trueno
y su sábana al viento,
uno se enamora del mar,
eso es todo. Lo demás
es un dormir sin sueños.
Rita Gonzalez Hesaynes- Argentina
LA POESÍA DEL SOL
la loca poesía tiene el sombrero del sol
la loca poesía tiene el manto de la lluvia
y nos tiende sus hilos dorados
y florece como una respuesta a todas las preguntas
la loca poesía baja las escaleras del cielo
trepa los árboles de la mañana
se adormila en las pestañas de los que nacen
de los que bucean la luz del mediodía
de los que aran y oran
la loca poesía tiene los cabellos mojados
duerme por la noche
avanza por el día
se detiene
aspira las flores y viaja con las nubes
la loca poesía habita mi hombro
tu pie
habita tus pechos alegres
la loca poesía mana del centro del sol
escurre por tu costado
mana también de tu cabello
mana de tus dedos
estalla en las almenas de mis ojos
la poesía está loca por nosotros
para mirarla sólo tenemos que trazar el cuádruple conjuro
norte . sur . este . oeste
y verla caer como la lluvia
oirla cantar como el viento que pasa
verla ovillarse en las ingles de la tarde
la poesía está loca por nosotros y nos regala el verano
un verano que desfila lento
junto a sus hermanas las estaciones la loca poesía
Sergio Mondragón-México
EN AHORA.
Qué importa si la luna
ya no tiene sentido
si el sol, el sol ya no abriga,
qué, si el río se ha dragado las lágrimas.
Qué importa al fin,
la rosa
si seguirá siendo rosa,
con espinas, sin aromas
viviendo del día.
Qué, si la caña seguirá surtiendo su azúcar amarga,
Si el tú y el yo serán por siempre,
aún sin manos juntas,
risa cantando al vacío ,
aroma de cafeto y paisaje,
pisadas de hojarasca muerta,
un soñar inquieto
y ese abrazo que más que abrazo es pena,
que le nacen brazos al amor,
y a la ternura, bruma.
Socorro Freire - Ecuador
Indice Espacio del Poetas Nº 133 Septiembre 2024
Adriana Hoyos | ¿De donde vienes? | España | 133 |
Ana Maria Daviou | Una mujer escribe su destino | Argentina | 133 |
Carlos.Alberto.G.iménez | Como yo te miro | Argentina | 133 |
Carlota Iris Ruiz Calle | Agosto | Perú | 133 |
Cristina Peri Rosi | El amor existe | Uruguay | 133 |
Diana Portillo | Milenaria | El Salvador | 133 |
Domingo Acosta Felipe | Guarazoca | España | 133 |
Edilberto Benavides | Reconciliacion | Colombia | 133 |
Eduardo Garrido | Sienes blancas | Argentina | 133 |
Graciela Pinacol | Solo yo | Argentina | 133 |
Hector Berenguer | El hombre y el poema | Argentina | 133 |
José Antonio Sáez. | Ningún lugar | España | 133 |
José Luis Rubio | Zorongo | España | 133 |
José Vicente Castro Romero. | El tiempo. | Colombia. | 133 |
Juan Carlos MestreEspaña | Agosto | España | 133 |
Magdalena S. Blesa- | Mañana | España | 133 |
Nohelia Reyes Molina | Un romance con la misma | Costa Rica | 133 |
Rita Gonzalez Hesaynes | Sueño de ña vida | Argentina | 133 |
Sergio Mondragón | La poesia del sol | Mexico | 133 |
Socorro Freire Ecuador. | En Ahora | Ecuador. | 133 |
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