Revista Nº 115 -Espacio del Poeta

Revista Nº 115 -Espacio del Poeta

2º Epoca Año 11

REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

Marzo  2023

 El mundo de Cristina                           Andrew Wyeth.          Tempera

Muy dentro de cada uno

Muy dentro de cada uno

en algún lugar de transparencias

sembrado está un bosque caprichoso

un bosque que late en cuatro estaciones

sin fechas programadas

a veces desfilan las cuatro en un día.

Entonces el azúcar de las flores

entonces hojas quemadas por la helada

entonces jolgorio de agraz silvestre

y frutos rojos

o río imparable de saudades.

A pesar de su pulso altibajo

a ese bosque siempre

siempre hay que regarlo. 

Alexandra Brito- Perú

LA NOMBRADÍA DEL PROFETA

Si vinieran otros con mis palabras

nombraría los palacios de Holofernes

en una pedrería de lamentos;

hay rostros al borde del misterio,

a trazos de oscuridad y de silencio,

el mundo es rehén de la esperanza,

y este lecho de fuego, el precipicio

de febriles sueños donde aprendemos

la guarida de tantos horrores repetidos.

Una historia memorable de hazañas

nos acecha, con la importancia 

de las cosas inútiles: el poema secreto

el delator del fuego, el que oyó decir

que hablaba la quimera, el urdidor 

de infamias, el desertor del desierto,

el ebrio de ocasos y plegarias. 

Esa mujer habla en el reflejo del agua,

entre ídolos  y sacrílegos ciegos,

parece redimida por fracasos, 

que transforman su silencio 

en azules cataratas, perece 

entre ráfagas de luz,  esfera,

donde brillan inquietas mariposas,

esa mujer, bosque de convulsas sensaciones,

mide la ausencia en su mirada.

El corazón se agita. Estoy lejos de mi 

sin ser otro, invoco a los que miran 

cada cosa con lástima y se obstinan

por vivir con arrieros de fantasmas;

invoco a los que viven al borde del abismo

invulnerables ante tanta desventura,

a los que llevan el lastre de sus dudas

hasta las últimas consecuencias…

invoco a los seguidores de Enoch

y su reino  de dogmas cortesanos,

invoco a los interlocutores de Dios, 

a los que duermen bajo un mito de relojes,

y  se redimen en un tañido de campanas,

invoco a los que duermen bajo la lluvia,

y se internan en el cuartel

de sus derrotas. 

Alonso Quintín- Colombia

LA SOMBRA DEL CIPRÉS.

Ahora que la ciudad duerme

y las aceras arañan las paredes

de las casas la sangre derramada

sucumbe a los muros

de esta piel herida para siempre.

Entiendo que los lugares

saben de sus entrañas.

Hay un sol de cobre

en la idea concomitante

de este verso

cada vez más obtuso.

Ocurre que la penumbra

se adueña del silencio

y de este caos insurgente.

Odio este asesino silencioso

y este tronar de cosas que suenan

a corazones mutilados

y a pies descalzos.

Quizás sea tan sólo este estruendo

aniquilando a su paso

la idea exacta del sueño.

Eduardo García Benítez-España

NOS DUELES RÍO 

 El pulSo del ríO (Ed. Nuevos Ekkos. Col. La palabra inquieta 2020)

y no eres un dolor de una sola cabeza 

                                 

                                  un dolor dulce 

                                        

                                 como miel tibia 

un dolor tierno como de estar juntos

 

                                           no

nos dueles río y nos lastiman tus dientes olvidados

tus sortilegios de jaspe

húmedo y vivo

                            tu muslo arrasador

la da te sabe a poco

y gustas más

                                 no decidas cuando se van las flores 

                                   de tu orilla

                              cuando borrar el camino del que pierde

no hay ternura en tu cauce 

río 

ni trasparencia 

                        en tu sanctasanctórum 

queremos reír contigo tu última maldad

                no nos agostes el espacio innominado 

                   

                                                                                  tu lluvia

                                                                es demasiada lluvia 

                             

                                                                      para este karma

Isabel de la Cruz Abalo-Madrid- España

ROMANCE DE DIANA CALZADORA

Del  TERCER LIBRO DE AMOR

Llegará un día una ráfaga

cargada de viento y fuego

que arrebatará tu espíritu

de leedora de sueños

por las novelas sin lindes…

y te quedarás a solas con tu cuerpo.

Irás por cualquier acera,

cosechera de requiebros,

buscando un bolso, un paraguas,

un  pañuelo para el cuello

unos zapatos de raso

que dejen los pies muy sueltos

con los talones al aire

y al aire todos los dedos, 

bajo acacias, codeándote

con eso que llaman pueblo

murmurando mi canción 

al son de tu taconeo.

Más que calandria, gorrión

que se escapa del alero

para adornar las aceras

alegre, con su aleteo.

Tal vez llueva,

                           tal vez caigan

gotas de fuego  del cielo,

y el asfalto se te pegue

a los zapatos, obsceno,

tal vez la luna riele

como un semáforo abierto

y te quedes embobada

mirando el escaparate

donde duermen tus reflejos...

Llegará entonces un ala,

cargada de gloria y viento

que arrebatará tu cuerpo

y te quedará a solas,

con tu alma, simple viento.

Será cuando crezcan las lilas

debajo de los cerezos.

Llegaré entonces, cargando

con mis alforjas de versos

y te raptaré 

                     ¡Que hermoso

luce tu empeine moreno

en su cofre de satén

en espera de mis besos!

Javier Del Prado Biezma- España

SIN PIEL 

Perder la piel poco a poco 

esa que siente la caricia 

que se eriza
y se estremece 

y se templa bajo el sol. 

Perderla
casi sin darse cuenta
en pequeños jirones
como retazos de lo que fue 

quitar 

cualquier rastro que quede en 

ella rastros de manos
de golpes
de besos 

de urgencias
despojarla
de cualquier vestigio de sensibilidad 

desprenderla de nosotros
aunque duela
venciendo
su resistencia al abandono
y así
desnuda
a la intemperie 

sin su protección
o su coraza
enfrentar la muerte para no dejarle a ELLA 

ningún triunfo 

ningún placer 

ninguna posibilidad 

de mancillarla. 

Jorgelina Paladini- Rosario-Argentina

LOS CAÑOS

                                                                                              A Mario Sesmero García

Como ayer, todavía

se zambulle en el caño

la frágil convicción

de dar molde a las piedras.

Desperezan muy cerca

el lejano revuelo

de  la casa sin nadie,

las nubes, sus azares,

el frontón, las esquilas,

el rastrojal con bozo

y los pinares…

Son auroras del viaje

que completa

el pautado cumplir de los regresos;

el escenario intacto

del niño que no sabe

que a cada cual un cielo y su repliegue. 

Hoy me nombra de nuevo

la clara voz del agua

dormida en su angostura.

Sobre la sed ferrosa pongo el labio,

sorbo zumo en el borde

y es un cuenco repleto de nostalgia.

Si arracimo las gotas,

alguien bebe conmigo.

José Luis Morante- España

EL SOL ES UNA MONEDA

No lucho más contra mí

Ya no siento si no me entiendes

Un mar de plata, joya de zinc fundido,

baña mi frente

En los matices gris perla de las aguas, del metal,

pierden su cualidad de transversalidad mis pensamientos

Solo de lo genuino participan mis ideas

La realidad según tú la entiendes no me interesa,

no existe el tejido de lunares en mi fantasía

Fiel a mis pájaros, mi música,

cambio las rosas por el  laurel en flor:

la belleza exultante de la reina del jardín

por el veneno discreto de mis adelfas

No espero nada de ningún humano

Molesta con tu otredad, reniego de la alteridad,

no reconozco entre vosotros ningún alter ego

Yo empeñada en elevar la adherencia de mis suelas

Tú, puliendo de hielo los pisos

No gasto más en zapatos:

Decido andar descalza, probar otros caminos

Y no te pido disculpas

Y no me perdono

Toda mi vida pasada no fui yo porque estuve en ti

¿Mi vida por cuantos soles?,

el sol es una moneda

Fue caro, fue demasiado caro:

Alivio el luto por mi “mal encarnado” ser,

¡Ábrete materia: “Soy en mí”!

El sol es una moneda…

Josefina LLorente-España

SI VUELVES A CASA 

Si vuelves a casa
deberás entrar por la ventana 

Las llaves no funcionan
ni la redonda ni la cuadrada 

                                             (No hay cerrajeros para estas llaves) 

Si vuelves a casa
traé un paquete de velas 

Cortaron la luz hace unos días 

y el gas hace unos meses 

                                                (Agua hay no pueden suspenderla) 

Hay champú y jabón de coco 

el que te gusta
y el botiquín esconde un frasco 

de tu perfume preferido 

                                                  (Lo compré hace años en la espera) 

Si vuelves a casa 

encontrarás los verdes amarillos 

salvo que la lluvia se avenga
en estos días secos. 

                                        (Tal vez quieras regarlos) 

Si vuelves a casa
busca en el cajón de la cómoda 

en el primero una carta 

La escribí hace mucho tiempo 

                                                    

                                                      (Cuando todavía te extrañaba) 

Si vuelves a casa
podrás percibirme en las paredes
en los borroneos esparcidos en el escritorio 

en el baúl de los recuerdos 

                                                          (Allí me escondo de tu soledad y la mía) 

Si vuelves a casa
hallarás todo en su lugar 

aunque cubierto de polvo 

Nada he cambiado 

                                                             (No me perdonaría que no hallaras algo) 

Si vuelves a casa            si regresas 

solo será para encontrarte a ti mismo 

Yo ya me habré ido
a esparcir mis cenizas en otra parte. 

Liliana Bianco-Buenos Aires- Argentina

Lo inesperado de un minuto . 

Llega la noche con su silencio anclado, 

siento mi corazón palpitando  descompasado.

 Mi espíritu  se Resquebraja , no lo quiero detener, lo dejo salir.

El que se salve, ya lo reconstruiré  en sus pedazos . 

Tensión en mis tendones, en mis carnes . 

Días turbulentos de ansiedad, de dolor. 

Sin saber hasta donde llegará,

solo sé que es un hueco sin fondo, 

un dormir con desvelo, una certidumbre dudosa. 

Un deseo de ocultar este día bajo tierra, o que no existiera. 

Una llamada y el día se hizo gris ...

con la luminosidad del sol sobre mis hombros. 

Silencio interno. 

Muda la noche oscura la luna.

Cuantas preguntas en mi larga historia.

Prefiero ser yo. 

Prefiero ser yo Vida. 

Dios. 

Cuantas madres dirán lo mismo. Ahora entiendo .

Si! Ahora entiendo cuánto queremos cambiar la historia. 

Cuánto queremos morir de amor. 

Ma Estela Villasenor Anguiano- México

Buenos deseos desde Berlín 

En Berlín
Los árboles están en todas partes
hay silencio en la calle y pájaros en las ventanas 

En Berlín
Las piedras recuerdan
el rasguño de las palabras, de los colores 

Las paredes son libres
acariciadas laceradas
las puertas, los bancos recuerdan 

En Berlín
La memoria filigrana el espacio con líneas fragmentadas 

y arabescos del olvido 

it'stimetodance it’stimetodance it’stimetodance it’stimetodance it’stimetodance 

                                 Columpios al pie del Muro 

En Berlín
la tierra el agua las latas de pintura en aerosol 

mitigan la herida 

Marie-Jo Istin- Francia

VORAZ 

Te escapabas por dentro,

junto con el corazón; tú, la que

duerme en el lado claro de mi alma,

la que vuelve por el tránsito plegado

de mi espalda.

Te escapabas por dentro

hacia el centro mismo de mi lejanía,

hasta el bullicioso encuentro de tu

soledad y la mía.

Te salías por la boca,

por los ojos, por las manos,

con el aire que exhalan los recuerdos.

Y todo es interior en mí, y todo es 

exterior en ti, como el patio a

media sombra de mi cama, como

el umbral de tu mirada oteando 

penas futuras.

Tu perfume hubiera sido mi celda,

pero ahora te escapas por

las rejas de mis dedos, como

el agua, como el agua.

La libertad no es mía mientras

la lleven tus piernas; ahora quiero

retenerte en el cuerpo, pero la noche

te hace de humo, te disuelve en mi sed.

Quisiera tomar toda tu esencia de nubes

y devorarla, y devorarte.

Miguel García Salguero-Córdoba -Argentina

FRAGIL DESTINO

Frágil  destino…

vivir  amando una utopía.

Camino…

tu sombra guía mis pasos.

Respiro…

late mi corazón alocado

con el fino  hilo de las palabras.

Siento…

la esencia imperceptible de existir

Bebo…

el néctar dulce de tu mirada.

Acaricio…

los sueños del mañana.

Arropo…

con manto de amor infinito

la exquisitez de tus palabras.

 Mirtha Ortiz Perez-Uruguay 

Es como si te viera en ese escenario 

Es como si te viera en ese escenario

deslizarte con tus dones naturales,

tu figura sostenida por tus zapatillas de punta.

Cuántos años de clases, de danzas clásicas!

Esa barra, en la que apoyabas tu mano

moldeando los pasos que Martha o Fernanda

iban indicando para perfeccionarte.

Y cuánta timidez en el escenario

inclusive en los ensayos.

Tu pelo tirante y tu rodete perfecto

cubierto, por la rejilla de siempre.

Era allí, cuando se lucía tu perfil,

era allí, cuando mamá se ensanchaba

más que de costumbre.

Por toda tu voluntad

y una más de tus virtudes.

Cuánto tiempo de aprendizaje

que te permitió de por vida

saber pararte.

Siempre derecha, elegante.

Y al pasar el tiempo..

a solas, en casa, de repente...

bailabas como en aquella época,

pues lo que se aprende de pequeña

siempre queda.

Y tenías ese encanto

de llevar la danza en el alma

y te sonrojabas,

cuando te dabas cuenta

que mamá te espiaba.

Bailarina nata,

bailarina bella!

Y quedaron en tu placard

las zapatillas rosas

y tu equipo entero.

Y quedaron en mí

esos recuerdos tuyos

con los que llenaste mi vida

y te lo agradezco.

Aunque haya costado tiempo

esfuerzo.

Bailarás en algún lugar

con un ángel parecido

deslizándote entre nube y nube

al ritmo único del cielo

y serás un ejemplo de finura

aunque yo, no pueda verlo.

Ay!!Cuándo llegará ese momento

de nuestro encuentro!

Mi egoísmo de madre, es eso!

Te tuve dieciocho años

y todavía me quejo.

Si pude siempre acompañarte!

Tengo tanto tuyo dentro!!

Ya ves, sólo con escuchar una música

se me va el lápiz,

para hacer revivir aquel momento.

Gomina para que ningún cabello

fuera distinto.

invisibles negras, siempre tan exigente

y yo corría a tus tiempos.

Con cuánto orgullo pude hacerlo!

Llenaste mis días de mamá joven

con la inquietud de niña

e hilvanaste vivencias

de nueve años de arte

que te cultivaron,

para lograr tu encanto.

Bailé a tu lado

por las exigencias de adolescentes

saltabas en cada paso

luciendo tus piernas de princesa

hasta de flor, cuando bailabas

y en pleno estreno,

te dio pudor

encontrarte con mi rostro observándote

qué elogio Pipi, ese momento!

Sabías desde siempre, que mi amor sería eterno

Te sabías muy linda y cuando te lo decía

suspirabas ...

mirando para otro lado.

Hija: serás la única en esta vida.

Bailarina mía!!

Nerina Thomas-Rosario- Argentina

Mi voz trae distancia de otros Lares

                                                                                                                             Del libro " Náufragos del tiempo "

 Vengo de lejos

 mi voz trae distancia

 de otros Lares

 Cuando leo poemas

 mi voz poética es diferente 

 sucede que me vienen

 ganas de leer

 como todos,

 pero no puedo 

 A veces  me vienen deseos

 de leer como por estos lares,

 como dándole palmadas

 a las palabras

 como confrontando a los versos

 con sutiles golpes en cada sílaba

 Pero no puedo 

lo intento y no me sale

Así que quizás es mejor

seguir nadando contra la corriente

en un rio que nace en  el cielo

y desemboca en una galaxia errante

de alma fugitiva

Grito, y lo primero que me viene

 a la mente es tu nombre 

Grito tu nombre 

A la distancia desde una  montaña

de estrellas

me responde

el eco de mi voz,

trae distancia

de  lejanías, 

silencios

Norton Robledo-Chile

La otra voz.

La palabra convertida 

en público de no ser,

vive horas de querer

en la maruga atrevida.

Siente el trinar de la vida

en discurso que conmueve,

la propuesta que se atreve

en contuvernio de pasos,

los proverbiales retazos

y el aletear de lo breve.

La palabra convertida

en soliloquio y compás,

se cubre con antifáz

de sensates redimida.

Es sorbo por la crecida

en humeda trayectoria

y el reclamo de la euforia

por un arpegio interior,

en lo mustio del candor

y reclamo de victoria.

La palabra convertida

en el eco de su voz,

es placer en el adios

y silencio en.bienvenida.

Es mensaje que convida

en jolgorio mutilado

con un escucha inventado

y mutis del alboroso,

la exclamación de reposo

y la respuesta en pasado.

Olguita Morales García-Cuba

EL COLOR DE LA NOCHE

todavía veneraba

cuando se iban

las estrellas

el color de la noche

la rompiente madrugada

de golondrinas

y jilgueros

y el cielo

y el final

entonces

comenzaba

y el día

era de otros

Orlando Valdez Ramallo - BsAs-Argentina

Certeza

Todo es posible en la mañana pálida de julio:

que venga la lluvia y colapse algunas calles,

que se desbarranque el miedo sobre humildes viviendas,

que invisibles seres al acecho te visiten los ojos

y te nublen la vida, que zancudos absurdos

se prendan a tu piel en un rincón insólito.

 

Pero también es posible que vengas y sonrías

y me reclames y me beses

y te vistas en silencio no tan cerca de la ventana

que se haga la luz en la alcoba.

 

Es posible la música…es imposible el olvido.

Ronald Bonilla Carvajal-Costa Rica

La velada del amor

Ahora escucha, mis disculpas por tanto tiempo
Hablado con descarada ironía;
inadecuada letra para una canción cruel, cruel…
Desgraciadamente, no puede haber elegía
Que abarque la amarga armonía.

En vano anhelo… en vano deseo…
Abrazar mis lánguidas letras;
consolar suavemente, y besar
Las lágrimas manchan la mejilla de un bello rostro,
y atrapar la salada muestra de la gracia que se va…

¡Entonces maldigo la retórica con un aullido desesperado!
Y al diablo sordo suplico que pague mi alma
Ya que ni cuidadosa consonante ni vocal vejatoria
Siembra la semilla en el alma que anhelo poner
antes que el alba pendiente ceda falto, solitario día…

¡Pero! Mi corazón, aún regocija el sentimiento tan fuerte
campeón de la palabra, de la rima, del himno y de la canción.
Pues hermosa vela, con tan fino sentimiento,
se tensará con el destino para volver a quien el amor fue enviado.

Sofía López- México

NADA DOS VECES  

Nada sucede dos veces

ni va a suceder, por eso

sin experiencia nacemos,

sin rutina moriremos.

En esta escuela del mundo

ni siendo malos alumnos

repetiremos un año,

un invierno, un verano.

No es el mismo ningún día,

no hay dos noches parecidas,

igual mirada en los ojos,

dos besos que se repitan.

Ayer mientras que tu nombre

en voz alta pronunciaban

sentí como si una rosa

cayera por la ventana.

Ahora que estamos juntos,

vuelvo la cara hacia el muro.

¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?

¿Como una flor o una piedra?

Dime por qué, mala hora,

con miedo inútil te mezclas.

Eres y por eso pasas.

Pasas, por eso eres bella.

Medio abrazados, sonrientes,

buscaremos la cordura,

aun siendo tan diferentes

cual dos gotas de agua pura.

Wislawa Szymborska-Polonia

Indice Espacio del Poeta Marzo 2023 

Alexandra Brito	Muy dentro de cada uno	Perú	115
Alonso Quintin	La nombradía del profeta	Colombia	115
Eduardo García Benítez	La sombra del ciprés	España	115
Isabel de la Cruz Abalo	Nos dueles río	España	115
Javier Del Prado Biezma	Romance de Diana Calzadora	España	115
Jorgelina Paladini	Sin piel	Argentina	115
Jose Luis Morante	El caño (inedito)	España	115
Josefina LLorente	El sol es una moneda	España	115
Liliana Bianco	Si vuelves a casa	Argentina	115
Ma Estela Villasenor Anguiano	Lo inesperado de un minuto	México	115
Marie-Jo Istin	Buenos deseos dese Berlin	Francia	115
Miguel García Salguero	Voraz	Argentina	115
Mirtha Ortiz Perez	Fragil destino	Uruguay	115
Nerina Thomas	Es como si te viera en ese escenario	Argentina	115
Norton Robledo	Mi voz trae distancia de otros lares	Chile	115
Olguita Morales García	La otra voz	Cuba	115
Orlando Valdez	El color de la noche	Argentina	115
Ronald Bonilla Carvajal	Certreza	Costa Rica	115
Sofia López	La velada del amor	México	115
Wislawa Szymborska	Nada dos veces	Polonia	115