Revista nº 86 -Espacio del Poeta

Revista nº 86 -Espacio del Poeta

REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

Enero 2018

¡FELIZ 2018!

La sala del hogar

Era un pequeño living o sala de estar donde se notaba en el encuentro familiar el amor en los integrantes del hogar. Estaba todo allí un juego de living en color café hecho a la medida del lugar disponible. Una parte del juego hacia un lado y en el vértice opuesto la otra parte donde estaba en lo alto del mueble el televisor donde en el horario familiar todos compartían la programación diaria nocturna de antes y después de cenar. Del lado donde todos estilaban sentarse estaba a un lado la cálida estufa de leña tradicional que acompaña a todo hogar en esos inviernos fríos viendo el programa favorito todos juntitos extendiendo el calor tomados de las manos con caricias abrazadoras de los padres entre ellos y sus adorados hijos. Pero con el cambio de los tiempos ya no era de leña sino con leños a gas natural pero cumplía la misma misión de año tras año. 

Y ¿qué queda para el tiempo de verano o primavera? un fantástico y suave ventilador de techo con aspas grandes grisáceas que funcionaba a la perfección suministrando aire fresco pero sin despeinar a nadie.  

Mucho tiempo compartido en familia en ese pequeño sitio aunque la casa es más grande como el living-comedor de entrada a la misma o sus dormitorios pero ese era el lugar indicado de no solo ver esa programación habitual o las películas favoritas sino el lugar de muchas conversaciones importantes y trascendentales. Como el lugar informal al llegar una amistad muy allegada o el resto de familia. Ya sea de día o de noche amparaba a todos con la comodidad inimaginable que cualquiera pueda tener.

Decorado con una sobre estufa donde hasta el teléfono tenía su lugar y los adornos de mariposas de bronce en tres tamaños distintos en la pared. Lugar donde se acostumbraba a poner todo papel importante e impuestos por vencer detrás del teléfono y del pequeño florero chato hecho en cerámica y terminado en dorado amorronado donde un ramillete de flores variadas y en colores hermosos reposaban luciendo a los ojos de la mirada pasajera de quien las viese.

Multifuncional porque de este pequeño espacio se podía ir al living-comedor, al comedor de diario, a la cocina, al baño, a la escalera que lleva a los dormitorios en la planta alta y a la puerta lateral del pasillo que lo conduce al patio y a la cochera que lleva también al exterior del hogar que es la vereda.

Sala hogar que todo lo sabe porque pase quien pase o valla donde valla ella todo lo sabe. Y sabe de todo lo conversado y de todo lo visto en la tele. Sabio lugar de encuentro de reuniones felices y de momentos tristes en alguna ocasión pero el amor allí era desbordante con un clima cualquiera sea la época del año que ayudaba a cualquier solución de problema planteado. 

Inolvidable momentos....en ese lugar iluminado con luz natural de día y artificial de noche. Con paredes enmaderadas con madera machimbrada con nudos naturales  colocada por el patriarca de esa hermosa familia y barnizada por la hija después de colocada. Sobrios cuadros en la pared hechos en telas bordadas en hilos de colores diversos de pinturas antiguas, enmarcados con marcos en madera beige claro muy naturales y protegidos con vidrio. 

Ana María Manuel Rosa- Argentina

Bordes

Ampollas en el antifaz

¿y en los bolsillos?

Menguantes lunas

estrangulan la baranda

Antenas en los pijamas

y en las zapatillas

Pies descalzos sacrifican

el galope de los ángeles

El pastillero sincroniza

las migajas y en los pliegues

de la cara fragmentos

Es estrangulada o estrangula

la baranda. 

Ana Romano- Argentina

Bagualada

Noble caballo alazán,

bizarro de grandes bríos,

largas crines te ventean

color canela rojizo.

Esbelto, de pura sangre,

con elegancia de formas,

anchos cascos, patas largas

y como tu ancestro, grande

Ya sales a campear

con tu yegua favorita,

y siempre recelador

de soslayo, tú la miras.

Alzas tu fina cabeza

y relinchas agorero,

porque tus cortas orejas,

oído trueno, a lo lejos.

Se acerca... tormenta es,

y con tu hocico, enojado,

como dándole empujones,

a tu yegua has avisado.

A refugiaros trotáis,

hollándose el prado verde,

toda la yeguada, tras.

Alguno que otro se pierde.

Y las nubes agrisadas

plomizo, ya es su color,

van por el viento empujadas

anunciando su temor.

Los caballos desbocados

huyen con celeridad,

relinchan encabritados,

con miedo a la oscuridad.

Siempre a su lado tú vas,

queriéndola resguardar

del peligro, natural,

en ese amor que le das.

Delante los dos potrillos

corren sin mirar atrás,

asustados, pavoridos

y sin pensar nada más.

En caballeriza estáis

al resguardo de la lluvia

y del hocico, con furia,

el vapor que resopláis.

Notáis corazón que late,

no inquieta vuestra mirada,

a los potrillos observa

con un gesto estimulante.

Vuelves alzar tu cabeza,

relinchando de alegría

y rozando con terneza

los hocicos de tu cría.

Antonio Monzonís Guillén-. Valencia-España

Mientras dormías

Vine entre sombras, mientras dormías,

en góndola encantada entré a tus dulces sueños

gimió la noche, entre la fantasía
que a mis caudales sedujo con ensueños

Besé corales, entre cometas de armonía

sumergiéndome en dunas de tu tibio cuerpo

bella tu faz, mis ansias encendía

como un Adonis, que brilla entre su reino

En el estuario, se unieron nuestras bocas 

cual mariposas que liban en las flores

fueron tan lentas el paso de las horas,

que no noté, que urgían los albores

Papiros rosas, sellaron la ternura

y sueños rubios, apagaron nuestro aliento

esta ilusión quedó en la noche oscura,

dejando roto, el ferviente sentimiento.

Araceli García.-México

¿Qué celebramos?

Estamos preparando los festejos.

Las almas se renuevan

atrapan los luceros

visitan a la risa

condecoran la hora del comienzo.

Un año que se inicia sin portavoz de paz

ni heraldo del progreso.

Todo es confuso.

El mundo viaja solo sin chofer.

El tren que nos cautiva se viste de entrevero.

Engaños disimulos y caretas

se ponen los audaces usureros.

El capitán del barco

construye rascacielos imponentes

pregona su maldito abecedario

de guerras convenientes a su obra.

No son las alegrías un regalo

el hombre se repite en muchos lares.

Un niño muere solo desnutrido

desnudo y sin piedad de otros humanos.

¿Qué se celebra?

Que matan más mujeres cada día

que ignoran los derechos a la vida

que el pobre come estiércol

que el rico se divierte en sus salones

con sabor a champagne y a caviar blanco.

La injusticia va trepada en su caballo

recorriendo los pueblos impedidos

sin libros sin amor ni agua bendita.

El mal tiene corona de Rey Mago

se asienta en el umbral de los aciagos

y rompe los pedazos de esperanza

de aquellos que trabajan a destajo.

¡Cuánta tristeza inundando la calle del calvario!

Cuánto sabor a villano enriquecido

con el trabajo de los niños excluidos.

Sabor a hiel

a despojo

a odio desatado

a miel hervida en ritual caustico.

No me convoquen.

Yo estoy cuidando mi sembrado.

No vengan con discursos y promesas.

El rico será rico aunque nos duela

y el pobre será siempre un oprimido.

No creo yo en la patria ni en el hombre.

Allí donde se cruza una moneda

se duermen los laureles de la honra.

El dogma la mentira el yo soy bueno

lo dejan para el tiempo de elecciones

y luego que ganaron

se ocupan de viajar con los dineros

del pobre que está muerto de cansancio

y no le alcanza el pan para su hambre.

¿Qué se celebra?

Es tiempo de avivar los pensamientos

de ver la cara sucia del falsario

de levantar barreras por derechos

que atestan los cajones del Legado.

Seamos solidarios con el otro

amemos a los niños enfangados

toquemos la cabeza con mil piojos

que esa mano amor los gratifica.

El hombre siempre ha sido un avariento

se han visto por milenios sus hazañas.

Los pueblos destruidos

los cuerpos inocentes esparcidos

sembrados en la tierra por el ego

por el tengo

por el vicio y las drogas que se esconden

en los despachos de los hombres

que juraron respetar y amar su patria.

El círculo de oro está girando

no hay forma de parar su gozo atesorado.

El imperial enajenado se redobla

con su locura agria

su omnipotente acento

su versión más cercana al inframundo.

¿Qué se celebra?

¿Qué hacemos para abrir una ventana

donde el amor

sea primero en este espacio?

Beatriz Ojeda-Uruguay

Rescate

Algunas musas, 

verbos alados, nubes de viento,

se llevaron tus sueños

que escapan... 

furtivos.

Algunas musas

renegaron sobre tu espalda,

aturdidos silentes 

en mis labios apretados,

enmudecieron gastados… 

adjetivos.

Algunas musas 

continúan esperando

que el poeta se rebele,

que la letra se haga carne,

en tus besos… 

embebidos.

Algunas musas 

interrogan absortas, 

introspectivas, encubiertas,

se acercan a tu nuca

y besan… 

tus oídos.

Algunas musas

cavilan…

en la rictus de tu boca,

en la tormenta huidiza

de tus ojos…

fugitivos,

y retornan gastadas a mi silencio

a mis palabras apretadas, 

a mis versos…

atardecidos.

Carlos Alberto Giménez-Argentina

 Resistir

Resistir

a pesar del temor

que reclama su contagio

entre vacíos

aunque el suelo

anuncie desfirmeza

aunque el cielo rompa el cielo

con su sombra.

Resistir

después de cada crujir de dientes

después de cada llanto

de la decapitación.

Resistir

después de todo

antes de nada

y, aguardar a que el mundo

no repare en tus recuerdos

y resistir.

Concha Gonzalez- España

La mujer poliedro

De su libro Ángulos

La mujer-poliedro se mece en la rama del árbol,

abre la puerta, extiende libre sus caras,

deja que la empape la lluvia

y que en sus vértices aniden los pájaros.

La mujer-poliedro nunca está triste,

compra el pan,

lleva a los niños al parque,

pasea al lado de los perros

mientras los dueños apoyan en sus aristas los bastones,

hablan lenguas que ella no entiende

y beben cerveza en el bar de la esquina.

La mujer-poliedro no habla, solo observa

y busca en el índice de su viejo libro

el ángulo en el que debe quedarse a vivir.

Consuelo  de la Torre-España 

El muerto que quiso volver a morir

Alejandro murió la noche en que intentó suicidarse.

– Estoy hablando contigo.

– Estás hablando con un cadáver.

– Lo que no consigo entender es por qué has intentado suicidarte. ¿Tan poco significo para ti?

En parte sí que murió. Síndrome de Cotard, decía su psiquiatra.

– ¿Y cómo viven los que están muertos, doctor?

El doctor enmudeció. Nunca había estado muerto.

Y allí estaban. Alejandro creyéndose muerto y Maite maldiciendo. Sintió más el desprecio que la pérdida, pues desde la noche en que la muerte falló Maite había perdido a Alejandro y a sus ganas de seguir luchando.

– ¿No entiendes cómo me siento? ¡Te has cortado las venas en nuestra bañera!

– ¿Cómo quieres que sienta nada si el corazón no me late?

– Estás vivo, yo misma paré la hemorragia.

– Pues no lo hiciste demasiado bien.

– Debí dejarte morir.

Tras varias sesiones médicas, Alejandro comenzó a medicarse y cuando los medicamentos surtieron efecto, sintió de nuevo el aire en sus pulmones. Lo notó demasiado pesado sin Maite. Se asomó al cuarto de baño y recordó el primer aniversario que celebraron en la bañera. Y de nuevo sintió que se moría pero para su desgracia seguía vivo. Así que de nuevo se metió en la bañera.

Cristina Díaz Aragón-España

 Mi soledad

Tengo la soledad perpetuada y larga

Soledad que desde mis pies lanzo al vacío

Vacío que regresa a mis pies

pies que quieren alcanzar tus dedos

Dedos que se agitan a arrancar tu piel

piel que me regrese a la tierra

tierra que me aleje de la soledad

soledad que quiero convertir en libertad

libertad que sueña tu misma soledad para amar.

Damian Marilú Mendoza- Ecuador

Uno de la ciudad

Ve por el bulevar de Obispo. Olvidado de todo y de todos, con un libro de René Char en la mano, cumple el rito de la ceniza: incluye tu incertidumbre en el relato de las proezas de los otros.

Una tarde cualquiera, en la plaza de Armas, empuja una puerta: el origen dudoso de los mitos, el espacio de fábula que agradecen la caballería y la flota, esperan de ti una pregunta, un signo de ironía o plenitud.

Considera cuán legítimo es ese sentimiento, ese vivo deseo de escapar a la nulidad de los días habituales. Contempla este lugar: un siglo cubano mostrado al capricho de los restauradores.

Entra a los barrios de La Habana, antigua y marinera: junto a los puntos de leche las mulatas anuncian su cuerpo con la estética voceadora del pregón.

Haz que dure ese instante hallado entre el sueño y la vigilia. No te obligues en demasía. Descansa una tarde y ve hasta la sombra acogedora de los nuevos toldos. Si ya estás listo. Si todavía eres uno de la ciudad.

Edel Morales-Cuba

  

  Otoño

Cuando las hojas caen

Otoño llega y dice:

- Abre, niña, la puerta.

Cansado estoy y triste.

Que la hojas se vayan

y cuenten que ya vine.

Soy el que dora el parque

y el camino; el que exige

al bosque un vago tono

melancólico y pide

a la ciudad el aire

del que añorando vive.

Detrás de los cristales

te ví, niña, y te quise.

Mi voz es la que dice:

- Lo mustio es un estado

de sueño, en el que finge 

la vida haberse muerto, 

que todo lo que existe 

quiere dormir, a veces.

Mi belleza se mide

por el oro que vierto.

Si alguna ley me rige

es la que vuelve al hombre

atormentado y triste.

Ábreme ya la puerta

que para amarte vine.

Detrás de los cristales

te ví, niña, y te quise.

Soy el que dora el mundo

y en su cansancio asiste

al alma que se vuelve

otra vez niña y gime.

Que las hojas se vayan

y cuenten que ya vine.

Egle Frattoni Romano.-Argentina

El zorro

Me dijo andá a la sombra, dormí
tranquila, pero dejó dos ojos
que me picaban sobre la piel
hasta en los sueños.
Sobre las zarzas y los espinos,
por las orugas y las arañas,
era una lana mal tejida.
Esa fue la siesta de las uvas.
Vigilaba la sed y el hambre
en puntas de pie entre las parras

Eleonora González Capria- Buenos Aires

Perguntas

-Guarda,¿que hay en la noche?

-Todos durmiendo, señor.

Duerme el amor bajo el cielo

y está acunándolo Dios.

_Guard, ¿Que hay de la noche?

¿Cuándo Dios responderá?

-Los profetas se han dormido

y pronto despertarán.

-Guarda, ¿Que hay de la noche?

¿Cuantos van a despertar?

-La vida duerme en su cuna,

la muerte la cuidará.

-Guarda, ¿Que hay de la noche?

¿Quién te relevará?

-Yo sólo tengo un relevo

que pronto viene y vendrá.

Ezequiel Feito- Argentina

El amor es el soplo de un dios,

William Blake.

Me descubro entrando en tu cuarto como en tu corazón.

Las paredes tienen inscripciones de un antiguo templo desconocido.
Otra vez frente a la selva misteriosa de la escritura,
me alejo y se agita un canto en esas sombras de bosque primigenio,
voy tras el canto y ya no se si está dentro o fuera de mí,
ni sé ya donde se escucha.
Ese estar perdido de sí, se siente en todo el universo.
El hombre debe estar perdido para cumplir su propia ley dice el Tao.
¿ Cual es el camino para cumplir una ley sin ley ni mandato ?
El pantano del "Yo" se deja oír en la desesperación de las lamentaciones.
No quiero morir dice: "soy una parte necesaria".
Abandonado a la tierra que lo engendra el grito traspasa la materia que somos.
Un amor violento traspasa el universo.
Su grito enamorado abre todas las puertas y se va .
No reposa en el detalle.
Puede ver como nos agitamos y rugimos como olas,
los animales y las plantas se acoplan y mueren dentro de si mismos.
Todo se detiene en nosotros humanos, los más efímeros.
Quiebra los cuerpos de amor y dolor.
Amor,
que otro nombre puedo dar a este empuje que fascina la materia,
cambia las piezas de cristal del caleidoscopio y vemos lo que permite la imaginación y nos hace llorar y sonreír al mismo tiempo
Ser partes de ese juego infinito.

Hector Berenguer-Argentin

Invierno

Como las gotas en el vidrio,

como las gotas de la lluvia

en una tarde somnolienta,

exactamente iguales,

superficiales,

ávidas todas,

breves,

se hieren y se funden,

tan, tan breves

que no podrían dar cabida al miedo,

que el espanto no debiera hacer huella

en nosotros.

Después, ya muertos, rodaremos,

redondos y olvidados.

Ida Vitale-Uruguay

El vestido negro

De su libro “Voces de madrugada”

Al llegar a casa del colegio, todo lo que su tía le dijo fue «vete a tu cuarto y ponte el vestido que hay sobre tu cama». Era un vestido negro, abrochado hasta la garganta. Una vez vestida, la tía entró a su cuarto y le cepilló el pelo muy fuerte, casi con rabia. Le hizo dos coletas tan tirantes que le empezaron a palpitar las sienes produciéndole dolor de cabeza. Entonces se lo dijo; «tu madre ha muerto». Sabía que su madre estaba enferma, pero no le habían dicho que moriría. Ya nunca volvería a verla, ni a sentirla, ni a oler su perfume. Ya nunca podría ser la de antes. Sin embargo, cuando le pusieron aquel vestido supo exactamente quién era. La pena personificada, el sufrimiento y, desde aquella noche que su padre se acostó junto a ella, el consuelo de papá en todos los sentidos.

Jone Miren Asteinza-España

Con la cabeza en la barra

Las luz, en las gotas derramadas

de un licor salvaje,

pierde la cordura.

Quedan como notas

desechadas

muriendo en mi frente.

Y aunque me esconda

como un secreto en esa luz,

mi cuerpo sigue siendo

de caracol que aún no conoce

la lluvia.

Jose Javier Martinez Palacín - Madrid España

Perfume

Cuando dio su sombra y mojó la tierra

Todo se hizo lumbre, encanto moreno.

Capricho o anhelo, traza de hiedra.
Perfume de cedros, briznita de heno.

Asombro de mañana sin aurora

Pollerón al viento, luz en las trenzas.

Lloras, núbil de fulgente manto

Por el deseo preñado de ausencias

Pececillo azul de mar conturbada.

Tu faldón de fiestas arropa mis sueños

Desliz de una noche, lunita afiebrada

Nostalgia que apura mi canto bohemio.

Ambrosía tus labios que bebí y ansío.

Aquellos…tus ojos de engañosa calma

El susurro leve que remonta el río

Que cubrió de empeños sin cascar el alma

Devoras mis horas febriles y tensas

Turgencia de senos, vainillita helada.

Toda mi fortuna está en lo que piensas

Brincando en mi pecho, paloma cansada.

Luis Alberto Gontade-Montevideo.

De banderas y patrias.

Desde mi lugar en el mundo

No conozco más patria

que el vientre de mi madre,

ni más bandera

que una sábana fresca cubriéndome los sueños;

no creo en más frontera

que un río embravecido

o esa cordillera que rechaza

los diminutos seres que intentan conquistarla.

Mi idioma son palabras compartidas

por las lenguas y oídos que ansían entenderse,

mi cultura

dedos de tejedora milenaria 

y manos de alfarera que juega con el barro.

No os entiendo, dejad que no os entienda,

dejadme ya, no vais a convencerme,

no creo en los paises de mentira,

ni en la idea canija de vuestros patriotismos.

Dejad ya de contarme historias adornadas

que no hablan nunca 

de las madres que lloran,

dejad ya de gritarme vuestro orgullo,

toda esa estupidez de tribu en pie de guerra.

Cread con vuestras manos lo que sea,

un cesto, una red, un cuenco, una lámpara;

escribid un poema, dibujad algo,

un bisonte o una bicicleta,

componed con tres notas

un himno, inventaos un baile,

hablad con vuestros cuerpos,

volved a ser humanos.

Y dejadme ya en paz, con mi patria pequeña,

envuelta en mi bandera de amor y de palabras.

Maite Sanchez Sempere-España

Viaje al olvido

Se enamoró de una joven guajira, balsera, que gracias a sus encantos logró que la llevaran a Miami, de allí, consiguió por los mismos medios, que la llevarán al Puerto de Las Palmas, pues ella quería estar lo más lejos posible de las miserias que dejaba en su bendita tierra. El simple hecho de estar en el mismo lado del Atlántico, no le valía para olvidar, quería tirar a la mierda toda aquella absurda vaina en la que se había convertido su vida, y estaba tan derrumbada, que no deseaba, para nada, cantar el manicero en la cana en la que la había tocado vivir y, confiaba que, desde el otro lado del mundo, el olvido la borrara de su memoria. Su ilusión era perderse en centroeuropa, donde no habrían guantanameros, ni santiagueros, ni matanceros ni ninguno de sus otros compatriotas. Creció sabiendo que la revolución; era la mayor de las farsas, jamás inventada en Cuba y, que ni los Orishas, te libraban de ella, como si ellos también estuvieran oprimidos por el maldito yugo libertario, algunas veces pensó, que si ellos no estarían también, sacando tajada de tan mala vaina.

Lo único que le aliviaba el hambre a ella y sus seis hermanos pequeños, era su hermoso cuerpo, ella no necesitaba darse coba, para lucir bien linda, era una hembrota de tomo y lomo y manejaba su cuerpo a las mil maravillas, a pesar de sus quince años, su cuerpo era una excelente herramienta de trabajo que le daba para algo más que frijoles. Al principio, que lo hacía a la cañona, lo pasó peor que mal, vomitaba el alma, ya que el estómago estaba vacío, después de cada relación con babosos y asquerosos, gallegos en su mayoría, a cual más pobre diablo e inútil, pues eran incapaces de seducir a las hembras de sus países, y se veían en la necesidad de llegar hasta aquella isla, que otrora era sagrada y, ahora, ni los Orishas, querían saber de ella.

Una vez le dio un patatús, se quedó en cama dos días seguidos, su abuela se acercó a su cama y le habló:

– ¿Qué pinga es la que te singa, mandinga?

Ella le respondió:

– Me saqué la rifa del guanajo, abuela-

y la abuela sin dudarlo:

– Mijita, acere, no afloje que cae.

Después de esto, terminó de vomitar su alma y ya no tenía reparo, lo único que realmente importaba era el baro para la familia y se aliviaba las entrañas, pensando que la necesidad de aquellos pobres diablos, guanajos, que venían cargados de guano, medio saciaban las necesidades de su familia, por lo tanto, ella, no era una vulgar fletera, sino una intercambiadora de necesidades, ella colmaba las de ellos y, ellos, medio colmaban las de ella y su familia. Tuvo mucho baroco con las mongas de las jineteras, que querían joderle el bisnes, aquellas, sí que le daban pena de verdad, jóvenes en su mayoría, inteligentes y con carreras universitarias, ninguneadas en las calles, siendo simplemente objetos sexuales, pero lo más triste era que algunas de ellas se desvivían en ese arte, aunque no sabía, si realmente, le daban más pena los comemierdas de mediotiempo, que se creían que, de verdad, los amaban, cuando lo único que perseguían era su juaniquiqui. Ella se había adaptado a aquella vida perra, todo por la familia, hasta que un día, un gallego comemierda que venía con la urgencia de echar un palo, le pegó la gonorrea, sufría unos dolores horribles, la familia pensó que era un trabajo encargado por las jineteras, que envidiaban la fama que ella estaba alcanzando. La llevaron donde un babalao, compay de su padre, para que éste le hiciera una limpieza, el babalao, les dio unas hierbas y les dijo que se lavara bien el bollo durante nueve días y, que la moronga y los timbales, ni de lejos en el transcurso de un mes. Ella mejoró de su afección y cuando se levantó el último día del mes de restricción en el que ella había visto su bollo como su patria, en ruinas, amaneció con el moño virao y entendió que su familia no la quería sino como el mejor de los bisnes que les podía proporcionar bastante pasta, decidió emprender el vuelo y se aprovechó de los cuatro años de experiencia intercambiando necesidades para abandonar aquella maldita cárcel en la que se había convertido su amada isla.

Cuando entró en Gran Canaria no pensaba quedarse, aceptó de buen gusto los piropos y regalos de aquel chico que tan sólo era tres años mayor que ella y por lo que fue viendo, bastante adinerado. Él perdió el norte por ella, enamorado hasta el tuétano y ella se dejaba querer, esperando el momento de proseguir su viaje hacia el olvido. Se sentía bastante cómoda, ya no sabía lo que eran necesidades, pero ella se seguía acostando por dinero, porque aunque él la amara con locura, ella era incapaz de amar, pues entre vómito y vómito de su alma, también vomitó su corazón.

Manuel Diaz- España

Mientras me crecen alas

Esperar una Deidad ,

mientras la vida pasa como la brisa ,

mientras me cansan los parientes 

y tu idea de amistad apesta .

Fecundo ideas extrañas 

incubo sueños surreales

mientras me crecen alas para mudar de gentes y lugares .

Estallar en carcajadas ,

mientras recuerdo que somos presas de las emociones .

Ver tu rostro a través de una fotografía 

mientras repito en voz alta :

Eres tan común ...!!¡¡

Y yo que te creía un perfume exótico ...

Y yo que te nombre criatura celestial ,

aparición divina .

Y yo que te hice parte de lo cotidiano .

Contemplar el paisaje ,

mientras pasas a ser parte de los olvidos que habitan mi cabeza

mientras me crecen alas para mudar de ti .

Esperar como piedra ,

mientras me crecen alas para mudar de ti …!!

María Isabel Campos Quijano-Colombia

De “Vivir y soñar”

Primera noche

Este amor dulce que me duele

que duele cuando muerde

que muerde cuando ama

que ama cuando calla.

Esta esperanza dulce que me tiene

que tiene cuando cede

que cede cuando gana

que gana cuando deja.

Esta ilusión dulce que renace

que renace cuando muere

que muere cuando piensa

que piensa cuánto ama.

Este sueño dulce que florece

que florece cuando ama

que ama cuando espera

que espera mientras sueña…

¡Y así se pasa el alma!

Mariza Castro-Chile

Así

Fluye la poesía

como la brisa,

con el trazo
de la pluma
sobre la blanca línea,
así como la espuma
sobre la suave ola
en la cálida dorada arena. ..

Tras el espejismo 

en el lejano horizonte 

miro...

buscando lo escondido...

Una brisa suave tras,

su aterciopelado viento

se lleva las penas...

dejando alegrías. ..

Así miro en mis ojos

la transparencia

de la grácil vida

donde tú y yo

buscamos encontrar

nuestras miradas

algún día...

Nina Kushnareva- Caracas Venezuela

La vejez

El recién nacido siente

que es un pez en el aire

mientras los brazos de la madre

se doblan en espigas

y sus pechos se elevan como catedrales de arroz

Después comenzará el hombre

infierente a las escamas

siempre listo para ensuciar el agua

y bajo la tierra esconder el grano.

Luego el viejo desafiará la complicidad de las ventanas

casa de vidrio de su sombra

será equilibrio entre dos puntos

recordando la inocencia de los gusanos

la humanidad de los relojes.

Más tarde caminarán juntos

el laberinto de la camisa

sin mirar la ruina en las sandalias

exhalará la profecia de la luna.

Nina Reis-Minas Gerais-Brasil

Mis manos

¿Pueden mis manos ser tocadas por cualquiera;

ahora que han sido ungidas por tus manos?

¿Pueden acaso acariciar pieles diversas;

después de recorrerte palmo a palmo?

No lo creo, mi amor, es imposible…

solo queda cercenarlas y esconderlas

en el silencio inclemente de la espera;

hasta tenerte, o que yazcan yertas,

en el túmulo final, si tu te alejas.

Oswaldo Feliz Altamirano_Perú

Un retorno

Y allí estaba yo.

Los personajes volvían

como sacados de un sueño.

Juguetes rotos

en imágenes caducas.

Escuchaba  y callaba,

y en mi silencio,

ante la realidad de lo vivido

quería olvidar…

repudio de un tiempo

en desesperada frivolidad

de un alma vencida.

Rafael Serrano Ruiz-España

Libro Nº 18

Del libro: “El cuaderno deshojado” 

El sendero a su casa era estrecho,

a veces el sol entraba sus dedos;

flores azules entre los helechos,

me apabullaban con miles de sueños.

Ella tenía diez luces de cielos,

los girasoles buscaban sus ojos;

yo, apenas once años sin miedos,

cruzaba bosques llenos de abrojos.

Sus padres supieron… no me aceptaron,

no tenía fortuna… no era querido;

pero mis pájaros siempre cantaron.

Seguí viéndola… solo, escondido,

donde el amor, el destino bordaron;

hoy supe qué, hasta hoy me ha querido.

Raúl Ignacio Lario - Argentina.

Madre Tierra

¡Tu nombre es Colombia!

¡No te mueras! ¡Estas enferma!

¡Gravemente enferma!

tierra grande de tierno corazón.

Abiertos tus brazos cual alas

arrullando a todos tus habitantes,

hijos tuyos o forasteros,

por igual a todos los quieres.

Llegué hasta a ti

como huérfana niña

con cariño me acogiste

sin importar que fuera

blanca o negra,

zarca o mestiza,

te hiciste cargo de mí,

para ti todo somos iguales.

Por ser grandiosa Madre tierra

te queremos mucho,

enferma como estás

jamás te abandonaremos,

antes moriríamos de tristeza.

Rina Tapia de Guzmán-Bolivia

Indice de autores de Espacio del Poeta Enero 2018

Nombre	1ºApellido	1ºApellido	titulo	Pais	nº	0rd.	Pag
Ana María	Manue	Rosa	La sala del hogar	Argentina	86	1	2
Ana	Romano		Bordes	Argentina	86	2	4
Antonio	Monzonís	Guillen	Bagualada	España	86	3	5
Araceli	Garcia		Mientras dormias	México	86	4	7
Beatriz	Ojeda		¿Que celebramos?	Uruguay	86	5	8
Carlos Alberto	Gimenez		Rescate	Argentina	86	6	11
Concha	Gozalez		Resistir	España	86	7	13
Consuelo	De la Torre		La mujer poliedro	España	86	8	14
Cristina	Diaz	Aragon	El muerto que quiso volver a morir	España	86	13	15
Damian Marilú	Mendoza	Zambrano	Mi soledad	Ecuador	86	9	16
Edel	Morales		Uno de la ciudad	Cuba	86	10	17
Egle-	Frattoni	Romano	Otoño	Argentina	86	11	18
Eleonora	Gonzalez	Capria	El zorro	Argentina	86	14	20
Ezequiel	Feito		Preguntas	Argentina	86	12	21
Hector	Berenguer		El amor es un soplo de dios	Argentina	86	15	22
Ida	Vitale		Invierno	Argentina	86	16	23
Jone	Miren	Asteiza	El vestido negro	España	86	17	24
Jose Javier	Martinez	Palacios	Con la cabeza en la barra	España	86	18	25
Luis	Gontade		Perfume	Montevideo	86	19	26
Maite	Sanchez	Sempere	De banderas y patrias	España	86	20	27
Manuel	Diaz	Garcia	viaje al olvido	España	86	21	29
Maria Isabel	Campos	Quijano	Mientras me crecen alas	Colombia	86	22	31
Mariza	Castro	Frias	De vivir y soñar	Chile	86	23	32
Nina	Kushnareva		Asi	Venezuela	86	24	33
Nina	Reis		La vejez	Brasil	86	25	34
Oswaldo	Veliz	Altamirano	Mis manos	Perú	86	26	35
Rafael	Serrano	Ruiz	Un retorno	España	86	27	36
Raúl Ignacio*	Lario		Libro nº 18	Argentina	86	28	37
Rina	Tapia	De Guzman	Madre Tierra	Bolivia	86	29	38