Revista nº 85 -Espacio del Poeta

Revista nº 85-Espacio del Poeta

REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

Diciembre  2017

Sofia Gonzalez Bonorino

La sala del hogar

Era un pequeño living o sala de estar donde se notaba en el encuentro familiar el amor en los integrantes del hogar. Estaba todo allí un juego de living en color café hecho a la medida del lugar disponible. Una parte del juego hacia un lado y en el vértice opuesto la otra parte donde estaba en lo alto del mueble el televisor donde en el horario familiar todos compartían la programación diaria nocturna de antes y después de cenar. Del lado donde todos estilaban sentarse estaba a un lado la cálida estufa de leña tradicional que acompaña a todo hogar en esos inviernos fríos viendo el programa favorito todos juntitos extendiendo el calor tomados de las manos con caricias abrazadoras de los padres entre ellos y sus adorados hijos. Pero con el cambio de los tiempos ya no era de leña sino con leños a gas natural pero cumplía la misma misión de año tras año. 

Y ¿qué queda para el tiempo de verano o primavera? un fantástico y suave ventilador de techo con aspas grandes grisáceas que funcionaba a la perfección suministrando aire fresco pero sin despeinar a nadie.  

Mucho tiempo compartido en familia en ese pequeño sitio aunque la casa es más grande como el living-comedor de entrada a la misma o sus dormitorios pero ese era el lugar indicado de no solo ver esa programación habitual o las películas favoritas sino el lugar de muchas conversaciones importantes y trascendentales. Como el lugar informal al llegar una amistad muy allegada o el resto de familia. Ya sea de día o de noche amparaba a todos con la comodidad inimaginable que cualquiera pueda tener.

Decorado con una sobre estufa donde hasta el teléfono tenía su lugar y los adornos de mariposas de bronce en tres tamaños distintos en la pared. Lugar donde se acostumbraba a poner todo papel importante e impuestos por vencer detrás del teléfono y del pequeño florero chato hecho en cerámica y terminado en dorado amorronado donde un ramillete de flores variadas y en colores hermosos reposaban luciendo a los ojos de la mirada pasajera de quien las viese.

Multifuncional porque de este pequeño espacio se podía ir al living-comedor, al comedor de diario, a la cocina, al baño, a la escalera que lleva a los dormitorios en la planta alta y a la puerta lateral del pasillo que lo conduce al patio y a la cochera que lleva también al exterior del hogar que es la vereda.

Sala hogar que todo lo sabe porque pase quien pase o valla donde valla ella todo lo sabe. Y sabe de todo lo conversado y de todo lo visto en la tele. Sabio lugar de encuentro de reuniones felices y de momentos tristes en alguna ocasión pero el amor allí era desbordante con un clima cualquiera sea la época del año que ayudaba a cualquier solución de problema planteado. 

Inolvidable momentos....en ese lugar iluminado con luz natural de día y artificial de noche. Con paredes enmaderadas con madera machimbrada con nudos naturales  colocada por el patriarca de esa hermosa familia y barnizada por la hija después de colocada. Sobrios cuadros en la pared hechos en telas bordadas en hilos de colores diversos de pinturas antiguas, enmarcados con marcos en madera beige claro muy naturales y protegidos con vidrio. 

Ana María MANUEL ROSA

España…

De la guerra del odio

Qué me borren 

No entiendo de banderas

Qué el viento agita 

Y descolore.

Yo siento que mi patria

No es de trapo

Aunque si de mil colores.

Qué nadie me llame 

Equivocada

Porqué ideológicamente

Me gusta volar sin alas.

Que me olviden

Si se quiere enterrar

Al amor 

En fosas y urnas manipuladas.

Hay que dejar que la razón 

 Se preñe de democracia. 

Yo estoy de parte

Del que escucha

Jamás del que grita

Y sin hablar se marcha.

La cuna de Serrat

 Es también parte de España.

Por eso no me llamáis 

Cuando se desata

La locura entre la gente.

Qué no se apoderen 

Unos pocos, de todo un cielo de esperanza.

Qué no fracturen la luna

Los qué sin poder llegar

Quieren tocarla.

Ana Ocaña-España

Ambiguo

Se acentúa en la laceración

la diferencia

Huraña muerde

y desenrolla 

el carrete.

Ana Romano- Argentina.

A mi constante musa

Musa idolatrada, 

llena de lazos.

Tu silencio, 

pasión 

en la noche de ponzoña,

de espantosos sufrimientos.

Me exasperan.

Y siento correr la sangre, 

¿Es acaso la locura 

de una mente coronada?

Numen de mi poesía,

exterminaré las aves, 

del lago de este cerebro.

¿Cual de las nueve musas

me presides como diosa?

Prisionero 

del vacío del silencio, 

no quise detener el hilo 

para someterme a ti.

Y seguiré devanando 

los frutos aovados

cubiertos 

de espinas ganchudas 

que sin dolor, 

no pueden pasar a cuchillo

esta vida que tortura. 

Antonio Monzonís Guillén- Valencia

Flores negras

Aún gotean amor las dormidas rosas,

Su don se aferra al pálido azul del cielo

y allí, 

sobre el follaje de una tumba marchita;

que bajo la niebla guarda lamento

yacen secas y sin fragancia, negras flores,

bailan con débil encanto, tentando al viento

sepultadas por la tristeza del alma yerma

corren infaustas, tiñendo prados de negro

¡Maldita amargura!, 

fría espina que detiene los recuerdos,

 horas muertas de otros tiempos,

donde la pena impele, al pedestal de tortura

de un camino nebuloso,  ¡vacío eterno!

¿Qué quieres de mí negra noche?, 

¿Qué el dolor sobre la marea no cese?

¡Embrujo!, tu velo sepulcral me besa,   

Entre la cascada de perlas amargas

que profundamente le extrañan, entre el  silencio.

Araceli García.- México

Esencia

Mirarme desnuda de frente al espejo

me cuesta trabajo, me abraza el recuerdo,

es de gran impacto ver como mi cuerpo

va dejando huellas de todo su tiempo.

Y veo en mi cara un dulce reflejo

con esas arrugas que enmarcan mis ojos

en las comisuras de esta sonrisa,

se cuentan historias de viejas heridas;

después analizo sin piedad mi piel,

aún sigue suave, más en cada espacio,

encuentro los rastros del tiempo olvidado.

Con kilos de más, con tanta experiencia,

la vida me pide tenerle paciencia,

llega ya el momento de pagar la cuenta,

de saber que empiezo a bajar la cuesta.

Pues cada mañana me sorprende algo,

que no veo igual, que más fácil caigo.

Perderé el oído, el gusto, la vista,

y la hermosa piel que me dio la vida.

Pero lo que nunca se llevará el tiempo

será este amor que llevo tan dentro,

ni las emociones, ni los buenos ratos,

ni las carcajadas, ni tantos abrazos.

Y estas palabras que arropan mi llanto

contarán la historia de este ser que soy,

de lo que viví, de lo que inventé,

de lo que no fue pero me creí.

En breves historias, poemas, y versos,

rondará mi esencia al dejar mi cuerpo.

Aurora Orozco -México

Retales

Como un vino cualquiera

equivocado de tiempo,

quedó en las papilas el eco
de caricias en penumbras,
botella sin etiqueta,
luces apagadas a medias.

En el pórtico de la lengua,

con pausas cansinas 

el tanino del último sorbo

va quedando hasta secarse,

como aquello que amamos 

mirando a lo lejos.

Justo ahora… 

el peso de mi propia historia,

cargando antiguos secretos

se recuesta en mi regazo 

como un niño cansado,

miro el puente que fui a veces

con ojos de hierro forjado.

Cada sorbo es un tiempo,

cada tiempo un recuerdo

cada recuerdo una arruga

que me besa la frente,

cada triunfo es un salario,

cada derrota… 

pan que le gambetea al hambre.

Noviembre de hace mucho,

noviembre de ahora…

casi setecientas hojas

apiladas de almanaque

secaron esfuerzos derramados

en el río de la vida.

Retales en la copa

anuncian la partida,

hoy dormiré... no sé donde,

soñando con amores que no fueron,

dejando que la ilusión le gane

al sabor que reposa 

entre las papilas.

Carlos Alberto Giménez-Argentina

Cisne negro

La tiniebla está hecha con plumas negras de corazones en pugna, 

poemas alados que nadan sobre los reflejos del mundo,

sensual danza que viene a mi encuentro, 

cisne negro.

El cisne negro es la sombra de las manos que cortaron a un poeta,

Los ojos vigilantes de las revoluciones que nunca acaban,

el nudo que hay entre mi inquietud y la calma,

mi trayecto.

El trayecto aparece en la noche dibujado con pico incandescente

como un sol de movimiento inconstante y perezoso,

huellas en la roca y un sendero de retorno. 

Y despertar.

El despertar escupe mi cuerpo en algún lugar cotidiano y templado,

mientras los seres mágicos se esconden tras su largo cuello.

Las pupilas del ave quedan en mi recuerdo: 

la poesía. 

Carlos Carballo- España

Preparativos para una fiesta de la amistad

Antes de llegar a esta tierra prometida

yo vi llorar a las magnolias

sobre los charcos del campo

en el otoño.

Y ví el reclamo de la hembra insatisfecha

sobre la carpa del trampero

en la montaña.

Y estuve también helándome en la nieve

y navegando en canoas

ocultas por la espuma

de los rápidos.

Confiaba en la cautela de los juncos

enamorando al viento que llegaba

y bajo el lomo de las olas espumosas

miré a los alces cargar su infidelidad

sobre sus frentes.

Yo era un árbol que paseaba por la yesca

y en esos avatares aprendí

que la amistad es patrimonio

de los que apuntan al mañana.

Por eso hoy, que regreso a mi peñasco prometido,

invito a mis amigos verdaderos

para que vengan a mi casa

y me conozcan:

soy amigo del águila y el cóndor.

Con ellos aprendí a conocer

la altura del amor

sobre sus nidos

y disfruté en sus alas los gritos del abismo.

Por eso hoy sé lo que vale la ternura desde lo alto

y sé que la amistad l inventó Dios

para tener un pretexto a su regreso.

Vengan entonces a mi casa. Hoy haremos fiesta

por la amistad que todo lo engrandece

haremos fiesta por el reclamo de la hembra

sobre la carpa del trampero en la montaña.

Carlos Garrido Chalen – Lima -  Perú

Luna blanca en plenilunio...

  

La luna sigue su ronda de vigilia

en plenilunio…

¿A quién encanto esta noche?

Y me tome de su talle,

cuerpo y luna, luz y beso.

¿A quién trenzare con hilos

Colgados del mismo cosmos,

y ahuyentar hasta los lobos

mostrando filosos dientes?

¿A quién miran mis pupilas

a través de los vitrales,

que me delatan un prisma

pintado de mil nostalgias?

A quien sino es a ti,

 prisionero de mis noches

Carcelero de mis ansias.

Sigue tu ronda en vigilia,

luna blanca en plenilunio

Y dile aquel que mi talle aun le espera…

Que me hilvane con cuentas de pura luna

un collar para mi cuello y sus besos

sean el broche de puro aliento en mi nuca.

El viento me trae el apuro de esta estación 

que me cansa, con las manijas del tiempo

hincándome como zarzas las huellas en la hojarasca.

¡Cuerpo y luna, luz y beso carcelero de mis ansias!

Carmen Guzmán Cedeño.-Venezuela

Abrazada a tu luz

Catársis de almas,

negatividad de locuras,

sondeos intransigentes con lupa de voces;
Estruendo, ensueño,
confesiones sin reproches,
así nos alcanzó la noche.

Cascadas que lagrimean resbalando al sollozo profundo,

aire que se suicida como un suspiro sin fin;

Gemidos de auxilio buscando reposo donde poderse alojar.

Confabulación apresurada así logré tu alma abrazar,

en el perdiz palabras notas sin voz, 

susurrosa lograba sentir el temblor que sin sonido,

se lograba poco a poco de mi pecho aferrar.

En un cósmico abrazo a tu misticidad,

tocas mi puerta sin importar que ya muy dentro tengo lodo,

solo lloras conmigo y es inminente tengo miedo.

Despojados sin tus vendas y las mías,

arañando sensaciones que pendulan,

oh! caballero que sin capa ni espada,

ya de mi te sientes dueño.

Entre el desliz de sensaciones,

no comprometo el corazón a las razones;

Si eres a mí, frágil botón de mi jardín,

dónde el perfume de tus letras y sonetos hago míos.

Ahora que queda..., abrazarme en la inmensa oscuridad,

a la nada y a lo mucho;

A dos almas necrozadas que con llanto puro y vivo una noche en confesión se mutilaban.

Clara Sanchez-Costa Rica

Un beso

Un beso,

tan solo un beso 

prendió la mecha

de la descarga
que había en mi pecho.
Mis labios
que eran de nieve,
de luna blanca,
de mármol frío,
se convirtieron
en rojos claveles
de sangre y brío.
Un beso,
un ardiente beso,
que ha traspasado
toda barrera
de mi volcán
desconocido.
Un beso,
que ha hecho que muera.
Un beso,
que ha hecho que viva
mi corazón con su latido.

Clotilde Roman-España

Fugaz

Del poemario “Noches de mar”

Hace días 

la caminata habitual

hacia el antiguo templo custodia
donde la indecible luna cuarteada
duerme sus últimas andanzas
devino en un pensar atesorado en tus pupilas
imaginando cifras de abrazos que se perdieron
por las febriles letanías de los rosarios
impregnados de tu inmaculado orgullo

El amor 

que tocaba los hilos 

de tus canciones inéditas

se dio rápida vuelta 

a maquillar promesas de delfines

dejando los instantes envejeciendo

como pereza de minuto

Las nada 

disimuladas brevedades al lado del faro

refugio eterno de los búhos arrieros

doblaron el mantel blanco 

donde era lisonjero el café

El olor del rojo vestido 

de las vespertinas más deseadas

ungidas salvavidas 

de cualquier rezo perdido en el desierto

se regó como pesadilla 

en la sala de grandes vitrales

donde una vez la virgen biblia se abrió

Los cánticos 

para el cese del peregrinaje de la brisa

sin ceremonia alguna de baja le dieron 

a la insomne serenata 

adicta al tibio poemario sobre la almohada

Un último respiro 

guardado por equivocación

lo despides sin aplausos 

de tus danzas métricas

insinuándole la inamovilidad 

del corazón que se cierra

Todo tu clímax 

amaestrándose para irse al baúl

negando con desdén la profecía 

de que una mujer

nunca debe olvidar 

el deletrearse en los espejos

erigidos sobre la maleza

Ahora

mi flagrante memoria sin saberse libre

sale a custodiar otra figura 

entrando al verso

cuya mirada permanece escondida 

entre sus senos

No se parece a ti

pero me lleva a recordarte 

con el baile de su pelo

Dalmiro Duran- Venezuela

  El abanico

entre papeles ácidos

y pequeñas cosas

un cajón retiene

el abanico, 

pergamino y seda

madurez  mineral,  presente 

crepita lunas generosas, 

la  casa de la abuela

vuela sobre el pecho

hasta estallar el sueño

aletea  el cabello claro 

y luego, indolente  cae 

como un soplo 

de  deseos concedidos

el abanico descansa  

entre papeles ácidos

y pequeñas cosas

Diana Luz Bravi- Argentina

Conocimiento melancólico

"La vida y el corcel. Poemas"

El hombre conoció

la melancolía.

Pronto,
la vida será tan fría
como el hierro.
Hibernarán
las llagas del olvido.

La muerte me adiestra

en la mañana,

por la tarde,

en las noches sin termino.

La fiereza del viento

se enrosca en mis entrañas.

Diego Miró Quesada Mejía-Perú

Padre nuestro

                                                           A Robert L. Frost

Mi padre era un borracho

y borracho salía
a dar la vuelta al lago.
Primero a pie, después
nadando.
Nosotros también íbamos.
Cada brazada larga
nos devolvía el aliento.

Papá nadaba
como si el agua
fuera cemento.
Todos mis labios
decían Dios,
todos mis labios
Dios por favor.
Papá nadaba
sin preocuparse
por los abstemios.

Eleonora González Capria- Buenos Aires

Confín de paz

Cantando por la paz 

he huido de la noche sangrienta. 

Y en sus tules aljofarados
he desnudado tu mágica presencia.
Y por ella mi voz elevo,
arpegiada por el despejado firmamento
de relumbrantes y mágicas estrellas
que cualquier acto malévolo
para siempre desecha.

¿Es acaso éste el confín 

de los auténticos soñadores? 

¿Es quizás la noche y su paz

ya sin entrañas de tan palpable, 

donde los poetas buscamos 

el más límbico de todos, 

todos los refugios?

Enrique Osorio Beltrán -Colombia.

La ciudad rota

Hay una ciudad rota que aguarda su paisaje,

hay una ciudad hoy entregada al silencio,

las sombras superponen incendios y sentencias,
visajes tenues para un rostro anonadado y frío.
En la ciudad persigo las calles que transitas,
las almenadas torres de edificios modernos,
los pecios engullidos por el alquitrán convulso,
aquel medieval gesto de la ruina más antigua.
En cada muro, en cada marco de ventana
recobro el leve oxígeno que dejó tu aliento,
tu falda, tu rodilla, tus ajados pies exentos
de caricias tras regresar cansada, cansada.
En las esquinas de la ciudad rota que habitas
husmea un recuerdo, confuso como un rastro
sobre el agua. No temas, el azul y el beso se hacen
color nuevo cuando abandonas las sombras
y el desencanto suma otra muesca más
a los lances perdidos en la ensoñación y el tedio.
Es la ciudad rota que habitas y reconstruyes
cada vez que la noche cae y pienso en ti. En ti.

Esteban Cabrejas Martín-España

Forjadores de Sueños.

           Tenaces almas anhelantes

          de una vida eterna 

          ensueños de amantes

            convertidos en leyenda.

      Recovecos en corazones

        entrañando deseos truncados,

         terrenales instintos humanos

           amor, envidia, odio y deseo. 

       Única bandera del color de la vida

        ondeando feliz al fugaz viento.

      Es nuestra patria nuestro verso, 

    palabras que arden en un libro abierto.

     Poesía unión de deidades

      venerando, amistad y sentimiento,

       dibujado el más hermoso lienzo 

    con la pluma de sus sueños.

   Son vuestros labios, 

    los que a través de vuestra 

    pluma hablan de pasión 

       y de almas desbordadas. 

     ¡Poeta!, que cincelas los recuerdos

    trazando un dibujo en el firmamento 

   enriqueces pensamientos que adornas

      tejiendo ilusiones, forjando sueños.

               Esther Martínez Carne- España 

Encendiendo el fuego

Hoy quiero descender hasta

las cosas

entender por qué 

tantos dolores, mi vida 

quedó como archivada

entre los pliegues  del  verano.

Hoy tomaré de frente 

aún temblando los recuerdos 

que se han ido.

Mis dedos tal vez se 

despedacen al acariciar 

mi casa en la memoria

los hijos que he parido, 

las bocas que me han 

cuestionado, también

besado y sonreído.

Voy a resbalar por los alientos

que sacudieron mi cuerpo

a mirar de frente mis fantasmas.

Haré el amor con ellos 

tan violentamente

que estallarán todos mis 

orgasmos, 

en las pieles mustias de 

la gente -que camina

por las  calles-, tan 

triste tan vacía.

Haré un pacto con el diablo

que no maltrate a mis 

Ángeles caídos.. y 

volveré a los infiernos 

encenderé sus fuegos

con chispas de mis cielos.

Ethel Martínez   -Uruguay

En el recuerdo; Lo Espinoza

Había estrellas de carbón de espino, 

se respiraba cloro, leña, aromas de eucaliptos

y ansiedad de pájaros en el pálpito de los lirios

y un arrogante corazón sentimental 

que caminando calles otoñales

buscaba en sus paisajes, esa niña ideal.

Mientras imaginaba braseros anclados 

a puertas de humildes moradas

pan tostado limitado al fuego del carbón

crecía el delirio con incienso de mi devoción.

Se asomaba a cada ventana

la imagen sagrada de la chica

por la que caminaba

impoluto querer de niño

inmaculada la ilusión albergada

recorrí a lo largo y ancho

el camino Lo Espinoza

la tierra, baldosa de barro

y contigo, chiquilla nunca di.

Volvía a mi barrio con la nostalgia 

y con alegría contradecía mi pena

llevando en mis venas

la ilusión intacta de tu seducción.

Mañana de albas con mi oración

volveré, camino a Lo Espinoza

con un bastón, apoyando mis cosas 

en esa lágrima furiosa, de mi corazón.

Jaime Leon cuadras- Chile

Las mariposas de su niñez

    A través de la ventana acristalada de su cuarto, la joven observa el aleteo de las mariposas entre los árboles del parque de enfrente. Su respiración es suave, regular; parece ensimismada. Las mariposas que ve no se parecen en nada a las mariposas de su niñez. Estas mariposas son de colores menos brillantes, a veces sombríos, de vuelo torpe e indeciso.
Abre la ventana, el ambiente huele a primavera. Este olor le recuerda las tardes soleadas en las que su madre tendía las sábanas húmedas mientras una suave brisa las mecía armoniosamente hasta secarlas. La niña de entonces permanecía recostada sobre el árbol donde las mariposas acostumbraban a recalar. Cerraba los ojos y fantaseaba con la idea de que le crecieran las alas para poder revolotear como ellas.
La adolescente de hoy, sabe quién es y lo que es, pero no tiene relación con aquella niña que siempre vestía de azul. La confusión ruge a su alrededor, la tierra gira y gira, y los sueños, aquellos sueños, volaron con las mariposas de ayer. ¿Adónde habrían ido a parar —piensa para sí— aquellas mariposas que tanto le gustaban? Las que aprendió a distinguir en el libro que su padre le regaló por su séptimo cumpleaños, mariposas de colores brillantes en cuyas alas depositó sus sueños de niña.
De aquellos sueños no quedan ni residuos. Tiene 15 años y a veces confunde cansancio con aburrimiento y hasta sus ojos parecen tristes cuando sonríen. El chico que le gusta anda detrás de su mejor amiga, no porque sea más guapa o más interesante, sino porque tiene los pechos muy grandes y se los lleva a todos de calle.
Tan cansada o aburrida está de esa rutina que envuelve su vida, que a veces juega delante del espejo a ponerse un larguísimo fular alrededor del cuello. Entonces cierra los ojos y se visualiza huyendo del hastío a toda velocidad en un descapotable rojo, para morir, como es natural, estrangulada a lo Isadora Duncan. Esta visión la hace reaccionar casi de inmediato; tira con rabia el fular al suelo y grita teatralmente: “soy demasiado joven para morir”, y se echa en la cama como cualquier otra jovencita melancólica e insufrible, con la esperanza de dormir y con suerte soñar que encuentra el árbol donde recalan las mariposas de su niñez. 

Jone Miren Asteinza-España

El triunfo del amor

De los enamorados y su felicidad

la calaca envidia sentía, 

verlos sonreír no podía
así es que trazó un perverso plan.

Decidió la flaca al Amor matar

y a siniestros personajes mandó llamar, 

celos, envidia, egocentrismo y narcisismo

comenzaron pronto a desfilar.

La calaca creía que había ganado

cuando vio separaciones de enamorados, 

que el Amor es algo más profundo 

era algo que había olvidado.

Quizá algunas batallas ganó

sin embargo la victoria no obtuvo,

el Amor es algo más que enamoramiento, 

es más que emoción, es sentimiento.

Aún sin estar enamorados

mujeres y hombres volvían a sonreír,

en compañía de familia y amigos,

en sus aficiones y en sus trabajos.

Porque el Amor es servir, 

es alegrarse al ver al prójimo sonreír,

es empatía sentir 

y ayudar al otro a ser más feliz.

¡Vuela, vuela palomita! 

Y a la flaca vele diciendo

que podrá acabar con relaciones

sin embargo en muchos nobles corazones

el Amor seguirá viviendo.

María del Socorro Hernández González, “Cocolibrí". México 

El  espejo.

Al pasar frente al espejo,

atisbo en él, remembranzas,

son lecciones y enseñanzas,
de un tiempo que se ha hecho viejo;

me llegan como un reflejo,

y veo con extrañeza,

que la tarde y su rareza,

a mi me hiere y lastima,

es la cuita, no escatima, 

en llenarme de tristeza.

Mario Villasmil.-Venezuela

Sin:

La inutilidad de mis pensamientos sin motivos,

empezaron a crear ideas sin sentido,

dejándome expuesta a cosas sin valor.
Comencé a navegar sin rumbo,
andando sin dirección,
por laderas sin final.
Pero decidí regresar aun sin nada a mi favor,
y aunque este sin ti,
aun tengo mucho amor en mí. 

Mibel García-  México

Cuando llega el desamor

Cuando llega el desamor
con su garra de negrura
se mete en la pasión pura
y le hace nube al amor.
¡Cómo se siente el dolor!
Cómo, la duda inclemente,
va dejando su relente
para nublar la pisada.
Puede quedarse en la nada
o hacerse luz de repente.

.

Nieves Mª Merino Guerra- España

¡Que dificil es vivir!

Camina por el mundo sin pretensiones

buscando sólo la paz en lo vivido

Sombra fugaz,

apenas soplo de viento en el camino.

Sueña sus esperanzas,

acalla sus inquietudes 

sufre, se oculta…

¡no sabe nada! 

De nada sirve. Los errores le llegan,

atacan como el resplandor del rayo

rápido, cegador, impredecible…

y el mal, sin él saberlo

ya se ha creado.

No sabe nada, no entiende nada…

mas intuye lejanías,

cierto rechazo…

el temor a…..¿a que? no lo sabe

¡no sabe nada!.

Y así va viviendo, 

tirando de una vida que se escapa

pidiendo perdón…..

y perdonando.

Rafael Serrano Ruiz-España

El puente

Un precipicio

un puente

y el cruce.

El temido cruce.

Camino de este lado firme y resguardada;

pero esta orilla no me pertenece.

Ata

por las circunstancias que se desvanecen

en la medida de los años.

Una roca cae.

Es la señal.

Tatania Aguilera-(Taty Cascada)-Santiago de Chile

Las mujeres mágicas

Hace miles de luces del tiempo, cuando solía vagar creyendo que sabía de la vida, iba desde las costas a las montañas.

Las montañas son las más misteriosas y embrujadoras geografías donde se encuentra el alma de una misma y aprende a respetar las luces y sombras de las demás personas, a las razones de la vida y las sinrazones de las luchas por la vida sin muerte.

En esas montañas hace miles de años y hace unos segundos, las conocí a ellas, las mujeres mágicas, las de las fuerzas incontenibles, que te traspasan con su horror y su esperanza inaudita.

Conocí a muchas pues mi ignorancia era muy grande, gracias a que al menos tenía ojos claros, un poco de oído y pies ligeros; pero sólo te hablaré de algunas: las de Tonantzin y las de Raramuri. Eran señoriales sin lujos ni poderes conocidos, es decir sin dinero ni honores ni prestigio, aquello por lo que hay tantas guerras y desgracias sangrantes en el mundo. Solían caminar mucho a pie, hacer tortillas y lavar en el río, cantar en lenguas antiquísimas y amar con pasión todo lo que implicara la vida.

Las de la arena fina, eran madres, hijas y nietas. Lupe, la hija, fue a la fiesta patronal de San Juan Bautista y el borrachito le llamó, un perro estaba a punto de comer a la bebé que habían tirado en la madrugada porque era fruto de una relación sin matrimonio. Lupe la levantó le quitó la placenta y la calentó con agua hirviendo, en botellas para devolverle la vida, ese día la bautizaron y la llamaron Reina Guadalupe, porque estaba mandada por Tonantzin, como regalo. Lupe tenía una vida de penurias y compartía la leche de su hija de sangre con su hija de magia, se llevaban cinco meses.Se la pidió regalada una mujer rica y no la dio, se la pelearon los parientes y pronto la registró a su nombre. Esa magia de la misericordia fue invencible, sin precio, el amor nunca se puede comprar ni destruir, sólo ancharse como el mar. Allá quedaron en el pueblo náhuatl dando luces y luces.

Las otras mujeres que me dejaron la vida cambiada y la mente azuzada fueron las de raramuri. Fui cuando no pensaba. El terror llegó primero y les arrebato los hijos, los maridos y los yernos, los papás y familiares y algunas hijas. Les arrebato por medio de los sicarios, esos que se dicen hombres y están muertos en vida, sin corazón ni entrañas. Los cielos estaban negros mucho tiempo, solo veían las luces de las balas y las veladoras. Era como la peste de la muerte que dice el éxodo o el Apocalipsis. Ellas agonizaron, un día enloquecieron y los fueron a buscar a las montañas, sus ojos eran más que lámparas, sus corazones bombearon la fuerza de las caminatas infinitas en búsqueda de sus muertos y desaparecidos, por ahí encontraron a un esclavo de crimen, quien se hizo tonto y caminó al monte para que ellas buscaran. Encontraron la fosa con cientos de asesinados y sus pulmones iba a reventar del olor a podrido, sangre y quemado, muchos huesos con carne agusanada, otros cuerpos, la mayoría jóvenes, asesinados, torturados y algunos desnudos otros aún con ropa…vieron…vieron…pero no estaban los suyos. Entonces lloraron largamente por todas las familias que no encontrarían nunca a sus seres amados porque estaban en esa fosa frente a ellos, oculta en raramuri… y se volvieron. Se murieron un mes, de llanto, no quisieron comer, no podían cerrar los ojos pues los de la fosa se levantaban ante ellas. Cuando pasó el mes de la muerte se levantaron, iluminaron sus comunidades y trabajaron sus siembras, sus comidas, sus sonrisas. Cuando las conocí me invadieron con su luz y su horror, cambiaron mi vida, las de otros y otras, me arrancaron el mundo de consumismo, de ignorancia, de mediocridad. Allá están en las montañas, ya no mueren, viven en el cosmos manteniendo la esencia de la luz, de la magia invencible que hace crecer los bosques, los ríos y alimenta el tiempo de los relojes de la justicia.

Teresa López Olivera- Mexico

Tantas cosas:

Me has visto montar las olas,

cabalgar las nubes,

morirme en tus anhelos,

dejar que los peces de colores,

sonrieran a la inmensidad del mar,

¡tantas locuras!!!,

quizá pocas,

aún quedan más,

tantas veces he volado,

por sobre el llano infinito de tus sueños,

he dejado recados a las estrellas,

me he escondido,

tras la cortina celeste del cielo,

para que el sol,

sus ojos de luz me guiñara,

cómplice de la vida,

insolente con el atardecer.-

Me has visto en tantas cosas;

quizá no en todas,

pues siempre he estado,

en las que a ti te gustan;

en los detalles sencillos pero delicados,

en las rosas rojas,

en las ansias por volver,

en la calidez de la hoguera,

en el beso profundo;

en la apasionada desnudez de la intimidad;

hoy estoy en lo que más precias;

en tu alma.-

Víctor Kartsch-Paraguay

El hidalgo

Con toque  de hidalgo

desafía las musas y

corteja la noche para

que se ponga el sol.

Muestra su  brío incipiente

 la sabia del  hechizo

donde  reposan fogosos

querubines del verso.

Con gitanos galanteos

las rosas expanden un

  perfume por doquier

 que  arropa su estilo.

Insólito el tiempo 

no consiguió  revelar

el rastro de amor

que me dejó cautiva.

Yadira Morales Reyes  -Cuba

Indice de autores Espacio del Poeta Diciembre

Nombre	1ºApellido	2ºApellido	titulo	Pais	nº	Orden	Pag
Ana María	Manuel	Rosa	La sala del hogar	Argentina	85	1	2
Ana	Ocaña		España	España	85	2	3
Ana	Romano		Ambiguo	Argentina	85	3	4
Antonio	Monzonís	Guillén	A mi constante musa	España	85	4	5
Araceli	García		flores negras	México	85	5	6
Aurora	Orozco		Esencia	México	85	6	7
Carlos Alberto	Gimenez		Retales	Argentina	85	7	8
Carlos	Carballo		Cisne negro	España	85	8	9
Carlos	Garrido	Chalen	Preparativo para una fiesta de la amistad	Perú	85	9	10
Carmen	Guzmán	Cedeño	Luna blanca en plenilunio	Venezuela	85	10	11
Clara	Sànchez		Abrazada a tu luz	Costa Rica	85	11	12
Clotilde	Roman		Un beso	España	85	12	13
Dalmiro	Duran		Fugaz	Venezuela	85	13	14
Diana Luz	Bravi		El abanico	Argentina	85	14	16
Diego Miró	Quesada	Mejía	Conocimiento melancólico	Perú	85	15	17
Eleonora	González	Cipria	Padre nuestro	Argentina	85	16	18
Enrique	Osorio	Beltran	Confin de paz	Colombia	85	17	19
Esteban	Cabrejas	Martín	La ciudad rota	España	85	18	20
Esther	Martínez	Carne	Forjadores de sueños	España	85	19	21
Ethel	Martinez		Encendiendo el fuego	Uruguay	85	20	22
Jaime	Leon	Cuadras	En el recuerdo	España	85	21	23
Jone	Miren	Asteinza	Las mariposas de su niñaz	España	85	22	24
Mª del Socorro	Hernandez	Gonzalez	El triunfo del amor	México	85	23	25
Mario	Villasmil		El  espejo.	Venezuela	85	24	26
Mibel	García		SIN-	México	85	25	27
Mª Nieves	Merino	Guerra	Cuando llega el desamor	España	85	26	28
Rafael	Serrano	Ruiz	¡Que dificil es vivir!	España	85	27	29
Tatania	Aguilera		El puente	Chile	85	28	30
Teresa	López	Oliveira	Las mojeres mágicas	México	85	29	31
Víctor	Kartsch		Tantas cosa	Paraguay	85	30	33
Yadira	Morales	Reyes	El hidalgo	Cuba	85	31	34