Revista N.º 68 - ESPACIO DEL POETA

         Revista  N.º 68 -  ESPACIO DEL POETA

                           

                             REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

                                                                                  

                                                                                                Julio 2016

        

 

                                       Mirta Córdoba                                    Limite de tiempo

Hundimiento

 Cegó los ajas de ellos, y endureció su corazón ...

                                                           Jn 12.40

Era el instante para la salvación de mis otoños,

y como a todo hombre me flaqueó la fe,

en ausencia del viento destinado,

de la temeridad con la que el árbol se sostiene.

Me previne de la belleza,

y sus melancolías pasajeras,

me previne de la añoranza por los muros,

de los dobleces del naufragio;

pero quedé sin manos en la huida,

en la traición del aire,

y estos roces de trópico insular.

Partí, fiel al insomnio,

a la ceguera inevitable del poeta

y la inutilidad de mi esperanza,

mi talismán fue un corazón de perro,

un alma dócil envenenada por su lealtad.

Era el instante para la salvación de mis otoños,

presentí la ceguera, el alambre invisible que asesinó mis ojos,

el tango que en mi corazón se endurecía.

Como último recuerdo el águila

dispuesta a alimentarse con mis carnes,

la mariposa,

y su parto de orugas en mi lengua.

Abel G Facundo- Cuba

Incandescencia

Fragmento

Camino, y en mi carne yace el recuerdo

Tu silueta es la amnesia de los sentidos:

no te veo, te siento, y te siento dentro, no fuera

Desde el sueño hasta la lucidez,

ruges nombrando imágenes,

luchas vistiéndolas con palabras.

Siniestro es tu deseo, lengua que saliva llamas oscuras

Te nombro por fin, te arropo de verbo

Nuevamente estas. Nuevamente te recuerdo

Flor de lucha: ábrete. La carne no está

Aldo Vicencio-Ciudad de México-México

Entre olas de amor

Cual ola en mi alma se encrespa, la ansia del amor en tus brazos, diluyéndome en fontana de caricias, en tanto de mi te vas embriagando. En el almo coloquio de besos estremecidos en tus labios, llevándome al olimpo de sueños, la delicia de sabernos amados. Cendal de sueños titilan en tules, las horas fluyendo en tus brazos, con las tinieblas abriendo las luces, en el tálamo de tus brazos amados. En mi ser que se va floreciendo, al son de tu voz en mis labios, cantos tristes y alegres de vernos, entre el alba en la arena amando. Con la noche plagada de estrellas, a las órdenes de todos los astros, nuestras almas levitan en dos teas, ornando los cánticos de los almos. En la noche nirvana de estrellas, la vigilia de amor fulgorado, convertida en doradas estelas. es amor en el dolor abrevado. Cual aladas palomas ya salen, de la rama de anhelos arraigados, pausadas formas tangibles que yacen, en murmullos de tus tersas manos. En el albor la esperanza se alía, abrazando impetuoso dos corazones, y entre besos tu vida y la mía, se cosen al son de los acordes

Ana Arias Saavedra-Valencia-España

Máscara

Malgasta

el asombro

el compromiso

Desgarra

el encono

el sosiego

Enardecida

fustiga

la ilusión del vínculo.

Ana Romano-Buenos Aires- Argentina

LA LOCURA DEL DESEO

Cuerdas de guitarra suenan,

primero con unos tientos,

luego, puntean las cuerdas

con quejíos y lamentos.

Siete gitanas bailando

con batas de crespón negro

y un gitano como un nardo

está esperando el momento.

El violín y la flauta,

la guitarra y el palmeo.

La faca golpea el suelo

embrujo del curandero

Siete gitanas bailando

con batas color morado,

y en esta noche de luna

la faca lanza destellos.

El gitano y  la Candela

se chulean en la danza,

sus miradas son de fuego

como una llama que abrasa.

Siete gitanas que lloran

rompen con el sortilegio

cuatro manos que se tocan

y la locura en los labios.

La gitana va mirando

estremecerse al gitano

mientras él, le va rasgando

la bata con sus dos manos.

Antonio Monzonís Guillen-Valencia-España

Poema XII

¿Será acaso que el ocaso, me hará pagar mis culpas?

cuando rumiando la dicha, llega la desdicha a mis recuerdos

y la culpa se apodera, vistiendo de negra seda

la ultima sonrisa de mi alma adolorida, y mi vanidad pasajera.

¿Será que la muerte con su mefistofélica mirada

atrapó con redes mi ultrajada llamarada, con que mis ojos veían la paz sobre mi ventana?

y con sus dedos de cortesana, acaricia mi cabello cada mañana para sentir sus fríos huesos en mi alma atolondrada.

Será pues, que mis días están contados

y esta sensación que me desgarra, el miedo a dejar mi amor por nada; de sentir la culpa golpeando mi cara,

de querer ver sus ojos y bajar la mirada.

Será que la vida cada año desgrana, y es con falsa falacia que nos llama a felicidades pasajeras, donde todo se exagera

para después... volver a sentir las penas cual si fuesen yagas.

O será que malgastando las remisas, busque los brazos y caricias de quién falsamente me quería, y por esta vida vana

mis culpas cargando llevo, para pagar cada una de ellas

al final con mi entierro.

¿Será entonces que cometiendo errores, busque en los amores el refugio que tanto anhelaba?

las manos delicadas que muy hermosas me tocaban

y sus mil hechizos, llenos de placeres y sensaciones vanas.

Comprendí muy tarde que nada vale en esta vida mas que un cariño sincero, la mirada y el consuelo de una madre, de un amigo verdadero

y de una mujer que te cobije en su seno.

Llore por un tiempo que no regresa

por recordar siempre aquella queja

y no haber vivido... lo que pude a su tiempo.

César Curiel-México

Distraída

No se ha ido el tiempo

de la lengua.

Se mantiene en

un silente desdedecirse de horas

y pretéritos,

y se persigue, y se alcanza

como una memoria olvidadiza 


que siempre supo que vivir,


nunca pudo ser

alguna forma distraída

de morir.


Distraída,


como si vivir

acallara las tristezas,


con la disculpa de la luz de las estrellas

de la mar y su sonido

o del amor.


Distraída, la memoria,

siempre supo

que el tiempo,

nunca

tuvo algo que decir.

Concha González Alcazar-Guadalajara-España

Patria grande

Una mirada retrospectiva sobre el pasado nos recuerda 

que nuestra página mejor fue escrita hace 200 años

cuando una recia columna de hombres

y de voluntades

se puso en marcha hacia sus grandes destinos.

Se cumplió un milagro de fe y de valor.

El milagro de mirar al nuevo sol que alboreaba sobre el mundo

anunciando progreso y democracia, cuna y estirpe,

aurora y rotura de cadenas.

Comenzó la incógnita de los sueños.

Las posibilidades de la esperanza.

Siempre entre tropiezos e interrupciones,

conflictos y armonías, enfrentamientos y acuerdos,

la vocación federalista del pueblo.

Hombres con imaginación y audacia.

Inmigrantes que venían a realizarse según su propia capacidad

y no dependían sino de sus fuerzas y su suerte.

Igualdad de oportunidades para encarar, todos, su realización en la vida.

Democracia e igualitarismo

dos caras de la misma concepción.

Vectores invariables de nuestra historia.

Toda sociedad reclama, en algún momento,

remansarse en la paz, en la fraternidad

en un plebiscito cotidiano que se exprese

en el reconocimiento de la validez del otro.

La sociedad es un gran contenido de códigos, costumbres,

lenguajes y gestos, mitos y realidades.

Hemos vivido en estos doscientos años

momentos tormentosos y etapas plácidas.

Siempre seguimos adelante

dispuestos a luchar, a dar, a apoyar.

Y aunque a veces parezca que el fervor patriótico se apaga,

sigue encendido en el fondo de todos

como aquel lejano día en que nació la Patria,

como en ese otro en que nació la libertad.

Como entonces, los argentinos luchamos

con sentimientos de grandeza,

con nuestros laboriosos brazos, 

con nuestra inteligencia, con todo nuestro amor.

Y guiados siempre por el deseo de libertad, de justicia y dignidad.

Para cumplir el juramento de vivir coronados de gloria.

Para que sea verdad la Patria grande

que soñaron los varones y mujeres de antaño.

Para que florezcan siempre, de nuevo,

las virtudes sin par de nuestros padres.

Para que sean eternos los laureles 

que circundan las sienes de la Patria.

Porque Patria es ahora el trabajo honrado.

Y los hijos que educamos para que la honren.....

Egle E. Frattoni Romano. Rosario. Sta Fe. Argentina.

Entonces

Entonces,

volaré a esa paz huída

y mi alma conmovida

me dirá que me salvé.

No me reclames,

ni mi cuerpo,

ni mi alma,

ni mi aliento.

Deja que vuele lento,

que olvidos y ausencias

no tienen adiós.

No me salves, no.

Todos merecemos una muerte digna,

¡yo quiero morir de amor!

NO ME SALVES

Olvidos y ausencias no tienen adiós.

Elsa Mabel Campisciano-Argentina-Buenos Aires

Como un ala arrancada

que se desangra pluma a pluma

como catedrales purísimas en exceso

que levantan el viento del desdén

así es mi alma. Y por eso se aburren

los cuerpos cuando están conmigo.

Tengo un sonido diferente al de la pasión

y en aras de la voz lo sacrifico todo.

Nunca he hablado sin inspiración de mis penas

sin el sentido de la felicidad que ellas le dan.

No defiendo mi causa

sino aquella del más absoluto de los besos

el que llega hasta el alma traspasando la carne.

Y no es que mis cabellos sean indiferentes al frío

de la proximidad de las valquirias

pero veo su boca como un mundo:

un abismo una bóveda celeste un desfiladero...

Y en las ventanas veo sólo siluetas

que miran hacia simas infinitas.

y en los lechos barcos para partir algún día.

Está tan distraído este verano

como si no tuviera tiempo

para ocuparse de sí mismo.

Rico en amantes moriré

y en sabores de manjares sabrosos.

También en escondidos miedos rico.

Conjugar verbo y carne en las fronteras

del límite del cuerpo

es mi oficio: beneficio maleficio y mapa.

Ezequías Blanco-España

Sentado en el banco de la plaza

Sentado en el banco de una plaza

espero que vuelvas.

Mientras que a lo lejos, el sol bendice

los últimos rincones de la tierra

y las hojas de los árboles se juntan

para hablar con las estrellas.

Los harapos del viento se esconden

en los nidos vacíos y sólo queda

un caos de luz que a lo lejos

en las últimas nubes se refleja.

Pero yo, sentado en este banco

espero simplemente que tú vuelvas:

que el crepúsculo, que ahora es un gigante,

traiga en sus manos tu presencia

y que la noche no lleve de antemano

la razón de aquel que tanto espera.

¡Qué feliz será cuando tú vuelvas

y tomados de la mano como niños

caminemos como siempre, enamorados,

bajo la luna nueva!

Ezequiel Feito- Buenos Aires-Argentina

"Otras manos, otros hijos"

Tantos sueños que olvidamos

con soberbia y mezquindad,

los precisan los hermanos

del planeta, y de verdad...

Todo lo que derrochamos,

todo lo que destruimos,

lo precisan otras manos,

lo precisan otros hijos...

Tantos logros mal usados

y al servicio de unos pocos,

comprobamos que le sirven

a tiranos y mafiosos.

Todo lo que derrochamos,

todo lo que destruimos,

hoy lo piden otras manos,

hoy lo piden otros hijos...

Todo lo que no sembramos

y lo que no construimos,

¡ lo precisarán tus manos,

lo precisarán tus hijos!

Todo clama en nuestras ansias;

¡nuevos días brillarán

cuando alcemos la esperanza,

compartiendo unión y pan!!!

Fernando Adrián Zapata- Argentina

Qué me dices

Qué me dices si no espero a que lleguen las heridas

y recojo tus besos en la memoria de un libro

donde siempre recuerdes el fulgor de la belleza

y la dicha que tuvieron nuestras almas gemelas.

Qué me dices si no espero a que lleguen los celos

y redacto los versos de un certero poema

donde siempre nos hable de la hermosa armonía

que reinaba en nosotros de mañana a la noche.

Qué me dices si no espero a que lleguen las quejas

y anoto tus te quieros con palabras hermosas,

y escribo mis requiebros exaltando el deseo

que creció con la fuerza de quien todo lo espera.

Qué me dices si le canto a tus tiernas caricias

antes de que llegue el taciturno desapego

y rememoro en la letra los melosos abrazos

que nos dimos henchidos en todos los encuentros.

Qué me dices si no espero a que llegue el olvido

y plasmo toda nuestra historia en una novela

donde nunca aparezca ni el dolor ni la pena

y donde siempre brille nuestro amor infinito.

Qué me dices si no espero a que lleguen las heridas

y recito las bondades de este amor que comienza.

Di, ¿Qué me dices?

Fernando Sánchez Mayo- Córdoba-España

Raíces Mayas

Entre árboles de flamboyán y albarradas blancas de piedra caliza, descubrí tu tierna sonrisa, dijiste, “hola”, y en tu inocente mirar cautivabas con transparencia lo desconocido, tu manita apretaba una granada desgajada que gustoso saboreabas, y sus semillas rojas te habían manchado la cara. Mi insistente mirada te obligó apenado a ocultarte tras aquel madero de bojon que sostenía tu choza de paja, de pronto, a tu lado se asomó un manojo de pelos con hocico blanco, luego unas largas y puntiagudas orejas, jajaja… era tu mascota... un perro flaco y desnutrido quien daría su vida por la tuya.

¡Benito! te llamó tu madre, y corriste presuroso junto a ella, quien sonriente jalaba agua de un profundo pozo, y te lavó la cara, aunque tus pies y tus sandalias seguían cubiertas de tierra.

Aquel cuadro cargado de inocencia me acarició la vida.

Antes de mi regreso a casa, admiré las filas de henequén que en sus verdor espinoso, sostenían orgullosos los rayos anaranjados de la tarde, las mestizas arrastraban sus banquillos de madera para reunirse a la entrada de sus chozas, los niños salían corriendo al aplauso del panadero quien llevaba su globo lleno de gran variedad de pan dulce, y barras de francés caliente.

No pude resistirme y me compré una dona azucarada, me senté a disfrutarla mientras observaba la vida felizmente humilde que ahí se respiraba, y luego, aquellos ojos llenos de ternura aparecieron de nuevo.

Ya con la panza llena de tanto comer pan, Benito jugaba a las canicas con sus amigos, reían y disputaban la cantidad obtenida, tenían esa libertad contagiosa que solo se vive en la infancia, esa libertad que desconoce la ambición, porque al crecer, la inocencia se adormece entre los juguetes que dejamos olvidados.

Rumbo a casa, en la oscuridad más espesa del camino, miré hacia arriba, fue una sensación hermosa, el paisaje nocturno en su esplendor me cubría, me sensibilizaban tantas estrellas tapizando la oscuridad, como aquella tarde entre mis raíces mayas, y los dulces ojos de Benito, que me llenaron de paz.

Grissel Canche Albornoz.-Yucatán-México

Viaje solitario

Atrapo la semilla de los kilómetros

como fruto que no se conoce.

Viajo olvidado y olvidando rostros,

sin saludos de un idioma que no conozco.

Duele acordarse de que hay un regreso

después de esta calma

de paseante por un mundo

sin periódicos

José Javier Martínez Palacin- Madrid- España

Amor, amor, huyamos…

Amor, amor, huyamos de la tierra sombría.

Viajemos por la vasta red del universo,

a buscar los alegres planetas diminutos,

habitados por claveles purpurados de rubéola.

Allí, los saleros y los azules manteles,

nos abrirán pequeños mares derramados por las mesas.

Allí, seremos espigas coronadas por la aurora,

o quizás, ruiseñores volando del cielo al día.

No habrá vara que toque nuestros rostros con malicia;

andaremos desnudos por caminos sin señales;

nada ni nadie socavará nuestra dicha.

Y al llegar la noche, sosegados por los dones del abrazo,

pasearemos por las islas de perennes primaveras:

gobernadas por jazmines, que no saben de espadas ni trabajos.

José Rodolfo Espasa-Benidorm-España

Padre

Tembladeral

de manos enjutas

sobre mi rostro.

Interrogantes fijos...

Sin respuestas.

Mutilado diciembre,

arrebata

el recipiente desbordado

de frutas mieles.

En el rojo trepidar del corazón

se empobrece la fe por un instante.

Famélica

desando alimentos arrasados.

¡Grita la vida sus verdades!

Vuelves...siempre vuelves

en la lírica.

En nombres pronunciados.

En la espuma del mar que te trajo.

¡Inmigrante italiano!

Lucía Giaquinto - Victoria- Entre Ríos – Argentina

Para piano y orquesta n.º 3, en Do menor  Op37 L. V. Beethoven

Una susurrante voz femenina advierte:

“Los amables espectadores se servirán apagar sus celulares y se recuerda que está prohibido tomar fotos o grabar el programa sin autorización. La Dirección del teatro les desea una feliz velada. Gracias”

Las luces se van apagando lentamente hasta quedar encendidos únicamente los focos del escenario donde se halla dispuesta la numerosa orquesta y los intérpretes perdidos en sus pensamientos y el devaneo del afinado. Se avecina un gran desafío.

El primer violín la encuadra dando “el tono” básico del concierto. Es la proverbial señal de que el espectáculo habrá de comenzar de un momento a otro. Se aguarda con expectación la entrada del Director de orquesta y la concertista invitada.

Parte del público aprovecha para toser con circunspección y alivianarse de la vestimenta molesta. También se dispone a cerrar la boca ( para muchos cuesta…pero se puede)como dictan las normas del voto de silencio. implícito en este tipo de espectáculos de arte mayor.

El silencio es la nota primordial que aporta la concurrencia; cuando la última del colectivo musical cierra a la perfección, entrambas se sacramentaliza una burbuja de sensaciones que generalmente, tras uno o dos segundos de rumorosa expectativa explota en un aplauso cerrado.

El lapso de tiempo de esas palmas constituye a ciencia cierta el veredicto más genuino.

En tanto éste se prolongue sin cesar la concertista y el director cumplirán con el amoroso rito de hacer mutis y entrar nuevamente a escena para acentuarlo, si es posible, cuando la emoción ha desbordado la ilusión de una noche inolvidable de concierto.

La enorme sala estaba repleta en el área de las galerías convencionales, más la platea y los palcos avant- scène. Los conciertos de la Filarmónica de Montevideo concitan mucho público. Si a eso se agrega el acierto en la elección de los artistas internacionales invitados, el éxito de taquilla queda asegurado.

En mi opinión, y tratándose de Beethoven, puede que predomine la curiosidad del melómano por comprobar una y otra vez la fortaleza del único fenómeno que conoce la historia de la humanidad que desafía en un “cabeza a cabeza” al tiempo.

En lo personal no me puedo mover del asiento. Hay momentos en que lloro discretamente. Mis movimientos se reducen apenas a un golpeteo leve de la punta de los dedos sobre las rodillas acompañando un cierre perfecto con la orquesta tirada a todo gas; o la quejumbre, imprevista y grávida de las cuerdas que en Beethoven anticipan un momento arrollador.

Desde un costado del escenario hace irrupción una señora de edad, que apenas puede arrastrar los pies. Tomada amablemente en una de sus manos por el Director, traslada su humanidad (cuatro o cinco metros y con muchas dificultades) hasta el gran piano de cola que la aguarda. Relativamente obesa y con un traje negro, largo y brillante de lucecitas, escotado sin maldad sobre el pecho y la espalda, saluda al público que la victorea tomada de un ángulo del instrumento. Baja levemente la cabeza y con la otra mano ofrece su corazón.

Como muchas personas de su edad la han peinado sobriamente conformando sobre su cabeza un delicado nidito de hornero que complementado con dos pendientes de gran diámetro agregaban a la figura (con sus buenos años) un toque de ternura de abuela que toca el piano.

Pero es una impresión falsa. Quien no la conozca como concertista puede desilusionarse prosaicamente con las apariencias, pero como se dice…en la cancha se ven los pingos”.

La orquesta nos introduce en esa música bestial por unos minutos. Ella no hace nada, excepto arreglar su compostura sobre el banquito, regular la distancia respecto a los pedales; flexionar los dedos y como impulsados por resortes, rescata y elonga los brazos.

Imprevistamente los tensa sobre sus muslos y a una señal de Director se elevan triunfal y elegantemente dos palomas acosadas por un gato sediento de sangre, se posan sutilmente sobre el teclado y comienza la fiesta para los sentidos.

Es otra persona la que ejecuta, no es la abuela amorosa. Sorpresa general.

Es un monstruo prodigioso que con sus artes caseros lo disimula muy bien. Cada tecla cumple con su papel a la perfección al punto que ya nadie se acuerda de la que pasa o lo que le aguarda fuera del teatro.

La vida es ese momento de enorme sufrimiento que cada nota depara y el piano subraya.

Una existencia, la del autor, enmarañada y huérfana de apoyos entrañables que de algún modo lograsen amortiguar la absoluta orfandad sentimental del descollante intérprete; la que lo dominó toda su vida y al cabo lo castigó soberanamente con un sordera progresiva que lo obligó a componer con el oído pegado al teclado.

Todos vimos con horror una manos huesudas surgidas desde el fondo de los abismos atrapando una, diez, cien doncellas perdidas para siempre en oquedades de espanto. Sin poder hacer nada contemplamos azorados a la mujer que no soportando más los alaridos de dolor de su hombre se le abalanza y tapa su boca con sus pechos hasta oírlo exhalar el último suspiro.

Vimos al verdugo afilando su hacha y el efecto de una granada de fragmentación sobre la mamá y el niño que corren despavoridos sin comprender.

El amor, el amor salvaje y ciego que entumece los cuerpos escarnecidos por el garfio inclemente del sexo desatado. La pena, la codicia, el incontenible y feroz ataque de las olas contra el acantilado imbatible. Tullidos en procesión, leprosos sin esperanza, todo…todo.

La concertista, en éxtasis evidente, azuzaba la orquesta con sus brazos subrayando el esfuerzo descomunal del Director para que llegase clara y certeramente a los oídos del auditorio el paisaje yerto y de renovación constante de la vida atormentada, que se eleva de sus cenizas una y otra vez en el intento de imponerse a la muerte. Intento vano pero que encuentra en Beethoven la inclaudicable reencarnación de ese deseo fatuo.

Escribo todo esto absolutamente anonadado, enajenado por horas mágicas que se confunden en mi alma como las huellas de mis pies descalzos atravesando la gélida llanura rumbo al fondo de la noche.

Luis Alberto Gontade Orsini-Montevideo- Uruguay

Cuerpo de la amada

Cuerpo que se abre,

se desgrana,

es agua mansa,

humo,

brisa...


Y la savia verde danza en su cadera.


Se fuga por los ojos asidos de recuerdos.

Cuerpo a merced de unos labios,

unas manos,

infinito..

Resguardado ante la maldad del mundo.

Mabel Quijano-Colombia

Toda una vida se nos pasó

Toda una vida se nos pasó

se nos fue casi sin pensarlo, 

sin creer que el tiempo no regresaría;

éramos jóvenes, inmaduros, sobre todo yo;

que sólo soñaba con tonterías,

que aún no sabía nada del amor.

Apenas probé tus besos, apenas nos conocimos

cuando un día el destino cambió la historia...

Quedamos tan lejos uno del otro

tú pensando si yo alguna vez volvería,

yo me quedé recordándote en silencio...

tú volviste nuevamente a tu vida,

yo quedé sumida en las sombras...

Ahora el tiempo irónico nos volvió a juntar 

nos cruzaron los cables del destino

y ahí estabas, frente a mí, mirándome,

incrédulo, pero con tus mismos ojos

como dos soles negros asombrados

de verme parada junto a ti

Qué puedo decirte, ni mi corazón lo sabe

que no somos los de antes, yo lo sé;

algo más viejos, pero con una ilusión,

un sueño inconcluso que nos crece...

Un deseo que está en tus ojos y en los  míos,

que quiere salirse por los poros de la piel,

que promete ser una vieja revancha

por ese tiempo que no aprovechamos

y que dejamos escapar de nuestras manos.

Qué puedo decirte, que soy tan feliz,

de sentirme a tu lado segura, querida, protegida,

y yo quisiera ser lo mismo para ti

Es lo que tenemos ahora, el volvernos a querer,

despacito, sin prisa, sin condiciones;

es el tiempo que la vida nos regaló,

todo lo demás podrá decirlo Dios....

María José Acuña- Curmaná – Venezuela

Tu voz ausente

Sé ,que habría de hallarme en tu regazo,

imperecedero en mi sentir, a mi reminiscencia.

Mi refugio indemne.

Más no eran tiempos indulgentes.

Hablaban de tu tez morena , negro cabello, ojos miel.

Tu partida temprana, dejó mi niñez solitaria,

las zarpas malévolas de tu sino ,predestinando al mío.

Urdiéndote, te adivino.

Acaso, poseías  una silueta espigada,

delicados tus suspiros, como  frágil porcelanas.

Había sutileza en tu aroma , aromas de canela.

Serían recias tus manos,  alongados tus dedos.

Son recuerdos ajados.

Me aferro en tu carencia,  me instigan a olvidarte,

no es mi deseo. No, no quiero.

A mi vera  tus breves años, de soslayo a tu lado.

Pero juiciosa en tus esencias , esencia de mujer,

me confiaste al amparo, de quien más amabas.

De ella viviría sus arrullos , ella calmarían mis llantos,

segaría malezas despejando las rutas, rutas de mi vida.

Me mostraría  tu presencia , difuminando tu lejanía.

Pronunciando, las palabras de tu silencio,

Vitoreando, los sonidos de  tu voz .

Nunca ya , ausente  en mí.

Nunca ya, tu voz ausente.

Marisa Duque- Madrid-España

Ojala te lleven los pájaros negros

Ojala te lleven los pájaros negros

Que te hundan sus picos sin misericordia...


Y sientas como se te sale el alma

por cada desgraciado hueco...

Espero tengas la suerte, de lo oscuro e incierto...


Y amanezcas un día dudando si vives o estas muerto...

Ojala los pájaros negros se posen en tu corazón...


Y sientas la opresión...Y mires el agujero de tu obcecación...


Que te aleteen los insomnios...Y te pesen los ojos...


Que te duela la mirada, cuando veas los paisajes...

Pero si nada de esto te pasa... 

Ojala te lleven los pájaros negros

Mary Ramos - Barquisimeto-Venezuela

Sembré

Sembré sonidos en tierra fértil,

recogí melodiosos cantos.

Planté ecos en campo yermo,

recogí silencios.

Sembré tactos en tierra fértil,

recogí caricias.

Planté ternura en campo yermo,

recogí asperezas.

Sembré palabras en tierra  fértil,

recogí versos.

Planté verbos en campo yermo,

recogí páginas en blanco.

Sembré fuego en tierra fértil,

recogí pasiones.

Planté albores en terreno yermo,

recogí ocasos. 

 Mercedes Ridocci- León – España

El camino se pierde en un recodo

El camino se pierde en un recodo

que no atisba horizontes más lejanos,

del fuego que labramos codo a codo

sólo queda un calor como de hermanos.

Yo te quise querer de cualquier modo,

convertirte los inviernos en veranos;

en mis manos estuvo el amor todo

y todo se me ha ido de las manos.

La rutina ha soplado aquella llama,

Afrodita se ha dormido en los laureles;

ya no prende la chispa en nuestra cama.

Pongámosle cancelas al pasado

y abramos nuestra boca a nuevas mieles

que el cuento, tuyo y mío, se ha acabado

Miguel Ángel Bennasar Corrales- Palma de Mallorca-Islas Baleares-España

Ocurría  antes

Él llega del campo de arriar sus animales, lleno de sudor y rabia,

por lo que por su cabeza pasa.

Ella, está horneando pan para su familia.

Lavando los platos con jabón blanco, confeccionando velas.

Mientras se corta la leche, así darle forma a los blancos quesillos.

Venderlos en el pueblo,           

Y ganarse unos mangos.

Ella, está consumida en sus muchas tareas.

Ayer cosechó maíz en la maleta como pudo.

En tanto sus hijas mayores,

batían la crema para hacer un buen pan de manteca.

Y en voz baja suplicaba al cielo, que le dé fuerzas en sus hábiles manos.

De calentar el guiso para sus ochos gurises bien criados no se olvidaba.

Cada cual a su tarea, en el puesto hay mucho trabajo.

No  hay lugar para el lamento,

no hay lugar para el descanso.

Él llega del campo, lo consumen los celos, lo embrutece el arado.

Entra en la casa, mira de reojo la cama.

Se para en su ira, da rienda suelta a su ego.

Su voz ronca salta  de su garganta.

Levanta su mano,                      

sus niños ya saben lo que pasa.

Ella aguanta y aguanta…

Ella llora, y repite como un rezo estas  palabras.

¡Son  lágrimas de mis hijos no caerán al suelo!

¡Son  lágrimas de mis hijos no caerán al suelo!

Mirta Córdoba-Neuquén-Argentina

Llegó la hora

Llegó un momento

en la vida,

en el que entendí

que no era necesario

recordarlo todo

al pie de la letra,

que bastaban

los matices más importantes

para no tropezar

una y otra vez

con la mismas ideas caducas

que madurar era,

responsabilizarme de mis actos

para poder seguir mis pasos

por la senda de la evolución.

Llegó un momento

en la vida

en el que sentí,

que si cerraba mis ojos

y nublaba mi visión

podría ver la luz,

y entonces

de mis manos

brotaron caricias

a borbollones,

que fui regando

a diestro y siniestro

y, me embargó

una felicidad

que no podría explicar.

Llegó un momento

en la vida

en el que me percaté

que sólo si deja de ser

podría ser el que yo soy

y, nació en mi corazón

un amor tan puro

que no se podía expresar

y emanaba

por cada poro de mi piel

fundiéndose con todo

a su paso,

entonces,

Amé sin ataduras

mi libertad.

Panolillo Díaz- Islas Canarias España

Un paseo por el oncólogo

Un paseo por el oncólogo..suele tener algún que otro bemol..ahora..que luego de decirte perfecto!! esto está perfecto!!!...

Continúa la observación...que es esto??...no me gusta mmm unas raras manchas en mi brazo izquierdo pugnaban por salir de su muralla pelífera...urgente anda al dermatólogo ! esto es raro.

Allí fui!! , a las dos horas estaba frente al dermatólogo.

contesté su interrogatorio diciendo :sentí un ardor inexplicable..pensé que algún insecto, me picó..luego era la sensación de un veneno inoculado que , quemaba , como una llama, tratando de salir al aire… Bueno me dice ..no hay dudas luego de la mirada con la lupa y semejante descripción( algo exagerada)no caben dudas: es un herpes frustros..frustrado ..no eclosionó...es decir no evolucionó. Del tipo Zóster, ligado a la varicela o a la " culebrilla" ... Pregunto???y su origen ... bueno baja de defensas, angustias , estrés.... me quedé tranquila, nada fue demasiado.. ahora aún no paro de reírme...derroté todo eso antes de que se expandiera..y vaya a saber en que se convertiría mi brazo izquierdo ? cuando la cola y la cabeza de la culebra se juntaran.... dicen que proviene de la pampa gringa...cuando en otras épocas , tendían las ropas al sol sobre los trigales...pasaba la culebra dejaba el veneno...y luego se esparcía por pieles incautas... Si llegabas a tiempo, la curandera de mi pueblo te curaba con la pluma de algún pájaro y tinta china... Nunca se supo que escribían..pero el milagro siempre fue cuestión de fe.

Patricia Cuaranta- Rosario- Argentina

Camina despacio

camina despacio…

cansino,

ensimismado,

ajeno al inmenso pasar

de dolores y alegrías,

perfumes y sudores.

Quisiera escucharlos

compartir sus momentos…

no puede,

no sabe,

lo ha olvidado.

Sordo, indiferente al mundo

camina despacio.

Camina despacio,

y en sus andares

algo le altera,

una falda al viento

revolotea.

Una mujer, un aroma,

un sentimiento…

por un instante

le da alegría.

La triste soledad,

sinfonía inacabada

de un tiempo olvidado,

de nuevo le embarga.

En la nostalgia de su madurez

indiferente al mundo

camina despacio.

Rafael Serrano Ruiz -Madrid-España

Espacio para soñar

Un espacio para soñar,

un espacio para amar,

para inundarte de versos la mañana,

y dejar que las olas,

la arena de la playa barran.-

Un espacio,

quizás unos instantes,

quizás la eternidad,

para inundarte de detalles,

cuando al sol sonrías,

y del cielo descolgar la última estrella,

y dejarla varada en el fondo de tus ojos,

en esa loca intención,

de vivir los poemas,

en claves de sinfonía.-

Espacios míos y tuyos,

en el horizonte de la vida,

en sueños de amor y color,

rojos de pasión,

sosegados en la paz,

Un espacio,

quizás unos instantes,

quizás la eternidad,

para inundarte de detalles,

Víctor Kartsch Brenh-Encarnación- Paraguay

El sueño de Dabriel:

Érase una vez un muchachito de cuatro años, muy despierto para su edad, que tenía un gran sueño: LEER!. Dabriel esperaba con ansias este milagro para poder leer todos los cuentos del mundo. Su hermana, en cambio, sí sabía leer pero prefería pasar el tiempo jugando.

Dabriel era un niño bastante sensitivo y a su corta edad podía pensar como una persona mayor. Todas las noches, antes de acostarse, le pedía a su hermana que le leyera un libro. A ella le disgustaba la idea porque no le gustaba leer.

_Por favor hermanita no seas así y léeme un cuento, le decía el chiquillo.

_Acaso no me vez ocupada, le respondía indiferente.

Efectivamente lo estaba. Debajo de su almohada escondía su DS de Nintendo y jugaba mientras su madre veía televisión en la habitación contigua.

_¿Por qué en vez de molestarme no juegas con tu muñeco del hombre Araña?

_Estoy cansado de lo mismo. Spiderman sólo se trepa por las paredes y aquí no hay nadie que él pueda salvar porque vivimos en un mundo ajeno a él -contestaba el niño con su carita de angelito.

Su hermana lo miraba pensando de dónde éste sacaba tantas ocurrencias. Dabriel era un niño ingenioso, él era distinto a todos en su familia. Sin embargo, se entristecía porque no sabía leer. Sí, qué tristeza porque él veía que su hermana sabía leer y no lo hacía.

Cuando su Titi llamaba le repetía a su hermana lo mismo: "Amaileen, tienes que leer todos los días. Mira que la lectura y la escritura son hermanitas y una no puede existir sin la otra. Además tu vocabulario se enriquece. En la escuela serás una de las niñas más inteligentes, ya lo verás. Pero por sobre todo, podrás imaginar otros mundos, conocer otras culturas y costumbres impresionantes. Cuando descubras esa magia nunca te sentirás aburrida ni sola."

El pequeño Dabriel escuchaba esas conversaciones  por el altavoz del  teléfono y el pequeño comenzaba a soñar. Ahí recordó un libro que su Titi le leyó cuando los visitó el verano pasado. "Lleva un libro en la Maleta", de Virginia Read Escobal, la historia trata de una niña dominicana llamada Yaniris que reside en España con sus padres y regresa de visita a su pueblo natal, y en su maleta lleva consigo muchísimos libros para regalárselos a sus amiguitos porque ellos no tienen que leer. Oh, ahora entiendo de donde a mi tía se le ocurrió la idea de regalar cuentos, pensaba él. Y de hecho, qué mejor regalo que un libro. Aunque los libros se rompan, las historietas quedan grabadas en las mentes de los niños tan creativos como Dabriel.

Otro libro de cuentos que disfrutó mucho fue “La Comunión del Colibrí y la luna” de la escritora venezolana Omira Bellizzio Poyer. En esta historia la luna resplandece con un brillo especial por el amor que existe entre ella y el colibrí. Wow, hasta tuvo la oportunidad de conocer a la autora porque es amiga de su Titi, quien le autografió dicho cuento y el cual guarda con mucho recelo para algún día leerle tan bella fabula a sus hijos. Dabriel, tan pequeñito, quería hacer cosas fuera de este mundo como los astronautas para vivir en el espacio y en sus momentos libres leer sobre los humanos en nuestro planeta tierra para así, antes de dormir, imaginar historias en el firmamento rodeado de astros y estrellas. En sus sueños su imaginación se engrandece cuando comenzaba a leer y jamás se sentía aburrido porque un gran amigo siempre lo acompañaba: Un libro.

Cuando el sol salió y abrió sus ojos estaba Titi al borde de su cama con un libro colorido: una cartilla del abecedario con el que su Titi le enseñó como danzan las letras y como se llegan a crear las primeras oraciones. Dabriel ya comenzó a leer y en su mesita de noche muchos cuentos lo invitan a soñar.

Mini Rodríguez-  Republica  Dominicana.

Índice de autores Julio 2016

Nombre	1ºApellido	2ºApellido	titulo	Pais	nº	Ord	Pag
Abel G	Facundo		hundimiento.	Cuba	68	1	2
Aldo	Vicencio		Incandescencia-Fragmento	México	68	2	3
Ana	Romano		Máscara	Argentina	68	3	4
Ana María	Saavedra		ENTRE OLAS DE AMOR	España	68	4	5
Antonio	Monzonís	Guillen	LA LOCURA DEL DESEO	España	68	5	6
cesar	Curiel		-Poema XII	México	68	6	7
Concha	Fernández		Distraída	España	68	7	8
Egle E	Frattoni	Romano	Patria Grande	Argentina	68	8	9
Elsa	Mabel	Campisciano	Entonces	Argentina	68	9	11
Ezequías	Blanco		Como un ala arrancada	España	68	10	12
Ezequiel	Feito		Sentado en el banco de una plaza.	Argentina	68	11	13
Fernando	Adrián	Zapata	Otras manos	Argentina	68	12	14
Fernando	Sánchez	mayo	Que me dices	España	68	13	15
Grissel	Canche	Albornoz	Raíces Mayas	México	68	14	16
José Javier	Martínez	Palacio	Viaje solitario	España	68	15	17
José Rodolfo	Espasa	Muñoz	Amor	España	68	16	18
Lucia	Giaquinto		Padre	Argentina	68	17	19
Luis Alberto	Orsini		Para piano y orquesta	Uruguay	68	18	20
Mabel	Quijano		Cuerpo de amada	Colombia	68	19	22
María José	Acuña		Toda una vid se nos paso	Venezuela	68	20	23
Marisa	Duque		Tu voz ausente	España	68	21	24
Mary	Ramos		ojala te lleven los pájaros negros	Colombia	68	22	25
Mercedes	Ridocci		Sembré	España	68	23	26
Miguel Ángel	Benasar		Colorín	España	68	24	27
Mirta	Córdoba		Ocurría antes	Argentina	68	25	28
Panolillo	Díaz		Llego la hora	España	68	26	29
Patricia	Cuaranta		Un paseo por el oncólogo	Argentina	68	27	30
Rafael	Serrano	Ruiz	Camina despacio	España	68	28	31
Víctor	Kartsch	Brenh	Espacio para soñar	Paraguay	68	29	32
Yini	Rodríguez		El sueño de Dabriel	Rep Domi.	68	30	33