Revista N.º 63 - ESPACIO DEL POETA

Revista  N.º 63 -  ESPACIO DEL POETA

                           

    REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

                                                                                  

Febrero  2016

                                                            Botticelli

 Word Lover

Primero es la música,

después como una imbécil

-no sabe qué decir- hace acto

de presencia la palabra.

Tartamudea con un componente

exacerbado de impulso

que levanta como muelle de la silla.

Tiene algo de bicho que recorre

cada cubículo en tu sangre

encendida,

y quiere abrirse

en cualquier verbo.

En un bar de carretera.

Muda en cuanto te propones

atraparla, como este agosto,

como cuando viste a esa diosa

y nunca más lo hiciste

al cruzar la puerta,

aquellas líneas.

Se manifiesta en clubes al anochecer,

al mediodía con tres copas

y cinco amigos. Mientras te duermes.

Tiene mucho de puta la palabra:

resbaladiza, tremendamente

rauda. Hábil juega contigo.

Se parece demasiado

a ti.

Alicia García Núñez-Elche-Alicante España

Equipaje de agua

La sombra de tus ojos inquietantes

me llevó por senderos imposibles

hacia tierras de humo.

.

Pretendí comprender lo irracional

de tus palabras ebrias de lo oscuro,

en callejones grises y despóticos.

.

Y no logré sentir que te captaba

en laberintos sucios, con escombros

de tu historia vivida hecha jirones.

.

Preparé el equipaje con el agua

de la nostalgia incierta de tu océano...

.

Una llave de bruma en el silencio

permite que mi caja de Pandora

libere ya a los pájaros

que esperan el momento de emigrar.

Ana Muela Sopeña. 2008 Bilbao-España

Madriguera

Dormida

espío

pequeños huecos

El hielo encubre

el amor llagado

Es en la noche tapiando

el nido

o sueño demorado

Azotados los pensamientos

por el timbre.

Ana Romano- Buenos Aires- Argentina

"Amor "

Acostada allí ,

en el borde de la cama

descubro que por las noches

mi imaginación,

te recrea una y otra vez..

Tu eres todo aquello

que no se pierde

en las sombras

de mi recuerdo

Como el amarillo sol

en el dulce aroma

de la primavera

La fresca brisa del mar

en las notas musicales

de las gaviotas

La llegada del anochecer

bajo un manto estrellado

La sonrisa dulce

a través de la ventana

mientras la luna se mece

en los brazos del mar ..

Estas dentro de mi

corres por mis venas

AMOR que mi corazón

nunca deja de sentir

¡Tú !.............

Tú Ángel ...

Angélica Páez -Chile

Porque yo la quería

“Por una mujer en Ushuaia”

Y las flores llovían

por callejuelas muy frías,

con el viento en silencio

y mi alma cortada

por una mujer de nada

pero que yo…la quería.

Vendió mis sueños a su manera

y fue una pena

porque yo le decía

que me quisiera

porque yo la quería

para toda la vida.

Por su cuerpo subían

las rosas rojas

y por mis brazos espinas

de sangre negra,

y sus ojos reían

mientras miraba la luna,

siendo ella mas bonita

…mas bonita que ninguna

porque yo la quería.

Era fuente de mi vida

y así le decía yo…

que quisiera…

mi respiración dormida

porque así Dios lo creyó

siendo pena y no alegría

y siempre me dijo :¡No!

Por eso mis sueños vendió

Porque no me quería

Como la quería yo.

Antonio Monzonís Guillén-Valencia- España

Ventana de mil ojo

Ventana de mil ojos….

entregas tu mirada a los que esperan

a los que ven la luz desde tu espalda

a los que tienen hambre de presencias.

Recortada en la faz del infinito

memorizas historias de romance

con tus pálidas alas cristalinas

encuentras las pasiones atrapadas.

Ves con tus ojos libres

la tristeza, la espera, la nostalgia

la noctámbula luna que persigue

enamorados confesos o secretos.

Miras la ternura de ojos niños

la lluviosa mirada de una madre

la costumbrista hora del sereno

la progresista hora del audaz.

Distingues la primera luz de la mañana

despertando los sueños de la noche.

Lloras sin lágrimas las pérdidas que ruedan

y ríes con la voz de un nuevo reto.

Te veo construida en las estrellas

en la nube que viaja sin frontera

en la montaña bruja que te hechiza

en la cálida casa de los cedros.

Ventana de mil ojos

abierta para excéntricos

visionarios

emisarios

cerrada para solos

temerosos

arrugados.

Ventana enamorada de los céfiros

aplaudo tu presencia ante el excelso

instalo la libertad entre tus labios

avivada por los guiones de los sabios.

Beatriz Ojeda-Montevideo- Uruguay

No temer al ridículo

No temer al ridículo,

bailar desnudo los sueños

de volver a besar,

desafiar a la lluvia

y leer los reflejos

de los charcos,


conversar con las olas

que arremeten el murallón,


reírse de los pescadores

de los lagos,


que parecen marionetas

manejados por sus moscas,

escuchar los secretos

de las lengas,


que cuentan 


por qué cambian

el color de su vestido.

Imitar los pasos

de los mosquitos zancudos,

revivir aquellas insolencias,

cuando la tristeza

buscaba acapararlo todo,

afeitarse con los miedos

de la primera barba,

volver a mirarse al espejo

como antes,

como habíamos

dejado de hacerlo,

escuchar baladas

y mecerse frente al ventanal

sin importar que nos vean,

volver a leer

a Pablo,

a Mario,

volver a ser

un poco Phoenix

un poco Quijote,

descubrir que la respiración

trae un nombre de mujer…

es volver a enamorarnos.

Carlos Alberto Giménez-Ushuaia-Tierra de Fuego- Argentina

Perpetuo huésped, en mi alcoba

Extenderé mis parpados como alfombrada estela;

en un estero de gramas aromadas de mastrantos

En el día que arribes con caricias dormidas en tus

Ojos de lumbre, en tus labios de azahares…

………

Mi boca cual gaviota te bordeara en sus alas

Hasta posarse suave en tus hombros morenos…

Y el potro alazán entre crines al viento, resonara

Un galope, como castañuelas vivas bailando

Al son de mis manos.

………

Y serás perpetuo huésped en mi alcoba

aun florida, y en un susurro tu aliento

viene caldeando mil silencios que sonríen.

……..

Y se queman mis antojos en tu boca de alborada

Y se queman en tu voz mis miedos sobre la almohada

Y no preciso de insomnios pues te adueñas de mis desvelos.

………

Y en la providencia de tu boca alcanzare una estrella

Y en el roció de tus labios se ira impregnando la mañana

de mis poros en el tapiz de la piel que se despertó...

En mi alcoba.

…………

Carmen Guzmán Cedeño-Cumana-Edo Sucre-Venezuela

Sur la corde raide

vuelvo al cuarto y pareces un amante de magritte.

pienso no el que besa.

pienso no el que es besado.

sólo la sábana alrededor de la cara.

pienso en magritte

en los accidentes de carretera

en un muchacho que se lanzó desde un piso once

[uno por arriba de donde hacemos el amor]

                                    [le taparon la cabeza como a un amante

                                                                                             así

                      los mismos pliegues blancos alrededor del cuello

                                                                    el mismo misterio]

pero yo he pensado en magritte.

dicen que magritte pensaba en su madre ahogada

pero yo pienso en los amantes.

quiero ser el que besa.

quiero ser el que es besado.

digo deja que me cubra deja que me enrede comparte

los mismos pliegues blancos alrededor del cuello

pero tú no quieres porque

no sabes que eres un cuadro surrealista

que somos

a la vez

la sábana el muchacho los once pisos el río la madre

no el que besa

no el que es besado

el beso

aquí

en un piso diez

del que nadie salta salvo yo

sobre la cama

diciendo deja que me enrede

con tus pliegues blancos alrededor del cuello.

Carmen Juan-Alicante-España

“Te Vas”

De "Corazones Rotos"

Te vas como suspiro,

Ocultándote entre sombras,

Escapando al olvido,

Dirigiéndote sin destino.

Te vas sin demora,

Poco llevas en tu bolsa,

Recuerdos en tu memoria,

En nocturnidad alevosa.

Te vas sin despedidas,

Sin mirar atrás,

Sin lágrimas por tus mejillas,

Ni estado de desdicha.

Te vas silenciosa…

como pez en agua,

Con sigilo inesperado,

Hallándome sorprendido,

Por el descubrimiento apesadumbrado.

Te vas sin una palabra,

Sin nota que te defina,

Esquiva concubina,

Te vas y me olvidas.

César Gorin- La Coruña- España

Es todo lo que sé del cuerpo

Eso es todo lo que sé del cuerpo.

Un concierto.

Una pared hecha de grasa.

Un cordón por donde fluye el azúcar

en exceso

fluye hasta otro cuerpo del que sé

tanto como de esa flor

que se apaga en la terraza

porque es invierno.

Los pechos tiemblan

bolitas de fuego duelen

bolitas de leche vibran

en el diente amarillo del padre.

Eso es todo lo que puedo tocar.

Una voltereta.

Un hipo.

Una contracción.

Una estría en el costado

buganvilla que concede

su voz al frío.

Cristina Rivera Garza-Matamoros México

Días Devueltos

"En la calle de los escondrijos para carteros

tarde hablan los minutos perdidos

de los días cuyas tormentas

de lirios embriagantes

trajeados para fiestas de profetas asombraban

Tarde describen el arte de las mujeres fieles

cuando contando a su manera

las sabias brújulas de sus dedos

volteaban con sus mediaciones

hacia el libidinoso muelle

Por estar pensando cotidianamente

en la absoluta soledad

esos montones de segundos nunca susurraron

que jamás desaparece la mágica alerta de la brisa

que hace de los pastizales algodones extendidos

Ahora con misteriosas voces

para escarbar dudas

quieren atraer los ritos

de las sirenas hilanderas del sur

expertas en abrir con poemas recién inspirados

los tres sentidos que amanecen sin antojos

Pero como todo tiempo perdido

en los relojes de arena

nada saben del deletrear los ojos

de las hermosas bailarinas

que salen del sótano

a dejar el miedo de las sedas a la intemperie

y descubrir al tacto las proezas de alfiles amantes

que en la taberna bajo el bullicio del piano

hilamos finales de septiembres

levantadores de carpas para los sueños

Por nada del mundo

esos montones de segundos perdidos

podrán amainar

ni siquiera un solo trozo de esas metáforas"

Dalmiro Durán-Cumaná -Venezuela

Obrante

Del libro “Y luego la calma”

Reconozco el dolor

que da forma a mi silencio

Lo moldea cual alfarero ciego,

a la luz de su alma

Reconozco tu amor

que se adentra en

mis pupilas,

irisando primaveras,

cuando tirito

de ausencias.

Diego Cazzaniga- Rafaela- Santa Fe- Argentina

En el imperio de la letra

Porque mas allá de lo que nombro
se esconde un universo,
donde cada palabra representa
un mundo que sólo se nombra a si mismo.

Mas allá de ese nombre existe otro
cuya trascendencia desconozco,
y en cuyo corazón existe también el mío.

Nada que se nombra, se nombra vanamente
y todo lleva eternidad. Aún las letras
que se repiten una y mil veces y caen a la calle

como pájaros muertos

que yacen sin sentido.

Porque cada palabra que con mis labios nombro

lleva dentro de sí el germen de su independencia,

su propia sustancia y un único sentido.

La palabra no es más que el que la nombra,

ni el que la nombra, mayor que su Hacedor.

Ezequiel Feito-Buenos Aires- Argentina

Los errantes vagabundos

"Los errantes vagabundos"

Almas perdidas se lamentan

extraviadas en la noche

Su juicio está ensombrecido

no ven la luz en el camino.

Se arrastran entre las llamas

Entre el denso fuego de la Miseria

Se aferran a su estrella, ya extinguida.

Al encontrarse, torpemente, se abrazan.

Aunque reniegan, ermitaños

de la humana compañía.

Prefieren un trago, tal vez un perro

Quizás un cigarro del suelo

Descreídos se hallan del consuelo

La soledad es bella y misteriosa

Federico Mascheroni-Buenos Aires Argentina

Que triste, que pena

Que triste, fue quererte como te quise.

Que pena, anida en mi alma si ya nada es posible,

si ya no te tengo, lejos te has ido,

tu ausencia se ahueca, en mis delirios.

Dejaste vacío el cáliz de mi vida,

dejaste que el viento me arrancara de ti,

quebraste la alegría que mis días tenían,

me hiciste un recuerdo y al olvido fui.

En mi caducaron aquellas ilusiones,

tu aroma inusitado fue tempestad en mi piel,

y aquel amor que un día me inspiraste,

engendro desidia, agiganto mi padecer.

Nostalgias que hoy duelen y recuerdos queridos,

preguntan si al final de los tiempos, te perdonare.

La estrella que lleva tu nombre en el cielo,

su brillo ha perdido, porque no has sabido que querer.

Jorge Amado Serrano-Suardi - Santa Fe - Argentina

Poema VIII

Abeja blanca zumbas ebria de miel en mi alma

y te tuerces en lentas espirales de humo.

Soy el desesperado, la palabra sin ecos,

el que lo perdió todo, y el que todo lo tuvo.

Última amarra, cruje en ti mi ansiedad última.

En mi tierra desierta eres la última rosa.

Ah silenciosa!

Cierra tus ojos profundos. Allí aletea la noche.

Ah desnuda tu cuerpo de estatua temerosa.

Tienes ojos profundos donde la noche alea.

Frescos brazos de flor y regazo de rosa.

Se parecen tus senos a los caracoles blancos.

Ha venido a dormirse en tu vientre una mariposa de sombra.

Ah silenciosa!

He aquí la soledad de donde estás ausente.

Llueve. El viento del mar caza errantes gaviotas.

El agua anda descalza por las calles mojadas.

De aquel árbol se quejan, como enfermos, las hojas.

Abeja blanca, ausente, aún zumbas en mi alma.

Revives en el tiempo, delgada y silenciosa.

Ah silenciosa!

-Para mi amada Musa Joven... en su eterna despedida!

Juan Carlos Albacura- Ecuador

Exilio de amores furtivos

Tiempo sin relojes horarios en libertad

desplegándome en este vuelo acaricio el alba,

con la plenitud de mis días vivo río lloro

dejando atrás los recuerdos donde fui feliz.

Umbral de ternura donde amé con el alma

dejé mi vida en cada encuentro en cada mirada.

vendimia celebrando el momento de ternura

llegando la lluvia cantando nuestros nombres.

Apurando los tiempos sin miedos ni fronteras

gritando en lo mas alto de la cumbre alabando a Dios,

que el eco lo llevo a horizonte límpidos

como tus ojos de cielo .donde mi vi en ellos,

Hoy habito soledades miradas sin brillo

apretando el hambre de los sueños,

cultivo silencios en senderos sin tierra

voces mudas exilio de amores furtivos.

Laura Granados

Tinta de sangre-

Hace demasiadas horas

que este silencio

no se lleva bien

con mis ganas de ti,

no es que te extrañe, no, o si,

quizá el tiempo de este amor

es un corazón que se hace presente,

un yo que me da vueltas en la cabeza,

una realidad que me persigue desde mi alma

vestida de tu nombre,

hace demasiadas horas

que soy por ti

mis próximas palabras.

Hace demasiadas horas

que remuevo esa caja de deseos

en que tú y yo,

que estás ligada a mis pensamientos,

que la misma hora me recorre

sin cansancio por mi cuerpo,

tal vez no deba importarme quién eres

sino en dónde estás,

en esa parte que mi boca siembra

cuando te beso,

en ese lugar que mis manos saben

cuando te encuentro,

en ese sonido que mis labios reconocen,

cuando no más nombrarte es hacerte el amor,

hace demasiadas horas

que te busco para sostener mi mirada,

que mi voz te espera en el viento de mi razón.

Hace demasiadas horas

que en la puerta del suspiro estoy,

que intento atrapar el aire

como a un recién nacido,

que mi cabello arde a por tus dedos

en un clima de impaciencia,

puede que un solo instante baste

para que mis sílabas se vuelvan gigantes,

tan grandes que mi pecho parezca

clavado en la altura,

tan altas que el horizonte se crea el ayer,

hace demasiadas horas

que te seduzco lentamente,

mis espejos se hacen río en mi desnudez.

Hace demasiadas horas

que este amor se me hace poema,

un ensueño que marcha de día

para volver cada noche,

ni inocente ni culpable,

hojas de árbol caídas y tú

en mis ramas,

hace demasiadas horas

que vienes y vas,

vienes y vas,

como en una antesala de mí.

MRGC

Tienes razón

Tienes razón, me dijo.
Dio la vuelta y se fue.
Y ahí quedé con la razón
a mi lado como nueva compañera.
¿Acaso ella me dará calor
por las noches en sus brazos?
¿Me acompañará a disfrutar
por nuevos senderos?
¿Sostendrá mi mano cuando
la enfermedad me azote?
¿Recibirá mis besos desmesurados de pasión?
¿Brindará por mis triunfos de la misma copa
compartiendo sus secretos?
Un contrato tácito
se escribía sin mi consentimiento
en el libro de mi destino.
Un temblor de estrellas
desdibujó su mapa celeste
en mi universo interno.
Anduve un largo tiempo
desandando las horas
de un viejo reloj.

Marcela H. Toro- Ushuaia, Tierra del Fuego, Argentina.

En una mirada cerrada

En una mirada cerrada

al entorno y abierta al silencio

caen los paisajes

y se volatiliza el tiempo

Péndula mi mente entre un telar blanco

y un torrente de pensamientos... 


Celajes acarician mis ojos

cuando me aquieto justo, en mi centro

El universo se torna

en instante luminoso

pintando mi alma

expandiéndome en las galaxias

profundidad en la que me sumerjo

para ser todo, en mi nada

en una mirada...ojos adentro...

Mary Ramos-Barquisimeto- Venezuela

Sonrisas que adornan un feto

Sonrisas que adornan una foto

fotos que adornan la mesilla...

mesillas que adornan una cama

cama sin sentido y sin medida.

Los únicos momentos son al foco

de una cámara perdida

sonrisas que se fuerzan en instantes

que quieren disfrazar toda una vida.

Mientras tanto él o ella, ya no es poco

pensando en como fuera el día

de encontrar el calor bajo las sábanas

que las noches en insomnio convertían...

Preciosos los grafismos y los marcos

inmensos los viajes sin salida

estampas enmarcando algunas olas

de mares sin mareas y sin vida...

Sonrisas que te adornan la distancia

que marcan lo distante de la estima

hombres que salen por la ventana

y mujeres que se aferran sin salida....

Los únicos momentos van al foco

de una cámara perdida

en sonrisas que quedaron tan distantes

como una cama de mesilla a mesilla...

Mientras tanto él o ella, a esa espalda

esperando que feliz...feliz sería

encontrar el calor en la pantalla

que en la cama el sudor ya se enfría.

Preciosos dibujos, bocetos, cuadros

e inmensos los minutos que se estiran

soledades ingentes que van solas

de mares... sin marea...y sin salida.

Dr. Miguel García Freijanes- Madrid

مدينة الأضواء الساحرة...طنجة عروس الشمال...

(La Ciudad de las luces de la bruja...

Tánger la novia del norte...)

Lena

"…y se volvió a enamorar en aquel verano

sin retazos de olvidos y renovada."

الغروب من أشقار...روعـــة...

El ocaso de una rubia!...

anoche me llamó Lena…!!

-Tanto tiempo ya ha pasado, que me quede sin lagrimas...

y puedo contarte mi historia..

desde todos los rincones pasionales de mis secretos...

……………ahora podés contarla....

(me dijo así, sin retazos de melancolías)

Busco todo lo que he guardado tanto tiempo en mis recuerdos...cada vez que te pienso (Lena querida) con el deseo de saberte…

aunque más no sea… que te va bien la vida ¡!!

Preguntas...

Silencios...

.................y nos despedimos en esta sutil comunicación de distancias...con la promesa de que siempre iré a verla para darnos un abrazo...

de esos nuestros, apretados y con resguardos….

y seguir en este carrusel de aventuras...que es la vida misma.

...............................................

....Ella había viajado por placer a Tánger (aquel horizonte que siempre pintaba en su ventana) ...

sintió el aroma inconfundible de esa especia que tanto le gustaba....separó los ojos de aquel cuento que leía...y el Universo aquella vez, conspiró para escribir la suya.

Él estaba ahí...

mirándola con esa mágica intensión de seducirla...su perfume era almizcle

(en porciones desmesuradas en casos de conquistas…porque lo trajo del Tibet, en su último viaje….de un color púrpura oscuro, seco, suave y untuoso al tacto…

especialmente para las seducción a aquella mujer, de ojos del color de cielo)

..........ella fue la tierra fértil de ese instante...

donde podrían florecer absolutamente todas las flores y las apasiones…

Él era alto, fuerte y moro.

Ella...sutil mariposa extranjera...

con el cielo completo en su mirada de mujer de vuelos...

Conjunción perfecta para todo lo decible, creíble, indescriptible y posible…

para convertirse en un mar de locuras y desesperaciones…

Se miraron...

y…ella en La Medina, quedó hechizada.

La invito a caminar bajo esa luna plateada...porque él, sabía que, con esa luz mágica, se transparentaban sus huesos ….

….y hasta la sombra de su propia alma.

Los dos se la comieron a bocados...

y juntos por mucho tiempo vivieron un amor enloquecido y pasional...lleno de rincones íntimos...y secretos...

"...el alma tantas veces necesaria

y tantas otras...se nos pierde...

...no se si se me ha caído

en el mar...

o en aquella noche confundiéndome de amor...

.............................la he perdido..."…fue lo último que me dijo, casi en un suspiro,

…el amor comenzó

allí mismo…bajo las estrellas…encaramados hasta en las cuatro fases de la luna del aquel desierto…

…entre maletas que iban llevando pañuelos de seda…y venían trayendo el alma renovada en la fantasía de lo increíble transformándose en lo posible……atravesando ese estrecho, donde el mar lame con pasión incontrolada los deseos…

…su piel se deslizaba descalza sobre la arena, cuando él desnudaba con sus besos la hermosura…

…su corazón zambullía en la lujuria de las noches azules repletas de estrellas…

y el universo hacía el amor con ellos…

hasta quedarse sin aliento…a su lado todo tenía sentido…y en esas caricias se despedían del mundo…

y las palabras encontraban aquellos conceptos del silencio...

y así se amaron hasta la mismísima locura…

Cuando el sol calentaba el mediodía, se perdían por los zocos…

tiñéndose de aromas y colores…

perdiéndose en el tiempo…

y en pasadizos húmedos de besos robados y escondidos…

hacían el amor cuatrocientas veces…desde las tres de la tarde hasta la noche…

…él era un hombre comprometido, aunque su cultura no prohibía enredarse con aquellos

ojos azules…y así lo hizo sin comprometerse, regalándole esos tiempos de tantas Glorias…

…ella se encaramó en las tarvas fantásticas…

regalándose historias de azoteas dibujadas por la luna nacarada…

y creyó aquel llamado del muecín entre sus brazos…

imaginándose el sendero correcto a la entrada absoluta y directa al cielo…

Perdió la cordura.

…el remordimiento…

…sus vestidos…

hasta los tules…

Y una noche en la jaima mientras dormía…su alma vagabundeó solitaria en el desierto.

Proposiciones de las otras…y las indecentes…

Fue un amor secreto, sin confesiones.

Cuando el cielo llovió en sus territorios…

recordaba los tiempos en que hizo un oasis con su tristeza cada vez que lo recordaba…

...entonces me contó que en el último otoño...

volvió a buscarse…

para construir un puente que la lleve al olvido…

y seguir viviendo…

Pero …

creo que Lena…

jamás pudo volver............. a encontrar su alma.

Leí en el periódico de esta tarde un anuncio que decía, al pie de una fotografía:

“…se buscan personas, que puedan tener conocimiento de una mujer de sombrero, que vagabundea por las esquinas de Málaga…”

Pilar Ferrer-Ushuaia- Tierra de fuego- Argentina

…y de nuevo

Deseos de caricias

palpitan el corazón.

De ese primer momento

sentir  la confusión.

Conjetura que se escapa

con un ligero suspiro

en el tiempo de un chasquido

¡Cómo se puede vivir

semejante conjetura

llevado por el instinto

sin pensar…

las consecuencias de amar!.

Loco frenesí

en dos seres que se piensan.

Sin poderlo remediar

luchan, pelean,

intentan dominar…

Entre besos y caricias

tantean solucionar

quién entrega,

quién da mas…

deseando recibir

la misma felicidad.

Hay veces que con el tiempo

no resulta la ecuación.

El amor no es ya sentido,

se transforma en maldición.

Tragedia, desilusión,

tiempo de frustración…

mas sin buscarlo,

un cruce, una mirada

trastoca toda emoción

y de nuevo, sin pensarlo…

deseos de caricias

palpitan el corazón

Rafael Serrano Ruiz-Madrid- España

La fruta redonda del amor

Su última puerta, que a Dios

nos lleva, o corazón adentro,

a tierras frescas, donde

fermenta el tiempo y por una vez

adquiere sobre labios un sentido.

La fruta redonda del amor.

Vale la pena empeñar la vida

en subir al árbol que la tenga.

Pero no siempre la mano llega.

Vivir es más difícil. A veces vivir

es vivir sin amor, y alentar escondido.

Pero también nos nutre lo perdido.

Santiago Montobbio-Barcelona- España

Poemas bonitos, poemas chiquitos

Poemas bonitos y chiquitos,

como las manos pequeñas,

que del cielo descuelgan estrellas,

y al rosedal perfuman de inocencia,

pues así eres,

aun niña, aun mujer,

un tanto traviesa,

otro seductora,

pues así mejor encajas,

en esos versos enigmáticos,

que por veces del alma me nacen.

Poemas que se roban el mar,

y navegan las profundidades de tus ojos,

en la majestuosa nave,

que del corazón emerge,

pues ternura y exquisita delicadeza,

son aun más bellos,

cuando de tus suspiros se nutren,

en la tenue fragua del amor.

Y no dejan de ser,

aunque el tiempo las lacere,

con la implacable lanza de los días,

pues de tus manos pequeñas,

cada día ha de nacer una caricia,

un verso, una fragancia,

para que el rosedal del alma,

sus poemas inspirados,

al horizonte pregone.-

Víctor Kartsch.- Asunción -Paraguay

Por más vueltas que doy

Por más vueltas que doy en mi cabeza

no entiendo del agrado o repulsión

que usando cuerdamente la razón

distingue la fealdad de la belleza.

Si todo es en verdad Naturaleza

se trata de una pura convención

del hombre establecer tal distinción

quizás para engañarse en su torpeza.

Pues que no es realidad, sino ilusión,

creer en la bondad de la creación.

aunque lo pretendieran mil sonetos,

Y nadie por ciencia o religión

podrá desenlazar la trabazón

del bien y el mal, en su unión tan prietos.

Estrafalaria es pues esta rareza

de pretender juzgar dónde hay vileza.

Xavier Coderch Vives-Barcelona España

Realidad

Que triste es el viento cuando se detiene.

y tu mirada cuando no se fija en mi.

Sin quitarle pétalos a las rosas voy por el jardín,

tu mirada no me busca, tu voz no me llama,

no es a mi a quien titulas “princesa”

no soy yola que acaricia tu rostro

ni con la que compartes sonrisas.

Yo solo soy aire…

           

Yuretzis García-Venezuela

Lista de autores Febrero

Autor	número	titulo
Alicia Núñez	63-1	Word Lover
Ana muela Sopeña	63-2	Equipaje de agua
Ana Romano	63-3	Madriguera
Angélica Páez	63-4	Amor
Antonio Monzonís Guillén	63-5	Porque yo la quería
Beatriz Ojeda	63-6	Ventana de mil ojos
Carlos Alberto Giménez	63-7	Porqué
Carmen Guzmán Cedeño	63-8
Carmen Juan	63-9	Sur la corde raide
Cesar Gorin	63-10	Te vas
Cristina Rivera Garza	63-11	Es todo lo que se del cuerpo
Dalmiro Duran	63-12	Días Devueltos
Diego Cazzaniga	63-13	Obrante
Ezequiel Feito	63-14	En el imperio de la letra
Federico Mascheroni	63-15	Los errantes vagabundos
Jorge Amado Serrano	63-16	Que triste ,que pena
Juan Carlos Albacura	63-17	Poema VIII
Laura Granados	63-18	Exilio de amores furtivos
M.R.G.C	63-19	Tinta de sangre
Marcela H Toro	63-20	Tienes razón
Mary Ramos	63-21	En una mirada cerrada
Miguel García Freijanes	63-22	Sonrisas que adornan un feto
Pilar Ferrer	63-23	Lena
Rafael Serrano Ruiz	63-24	Y de nuevo
Santiago Montobbio	63-25	La fruta redonda del amor
Víctor Kartsch	63-26	Poemas bonitos, poemas chiquitos
Xabier Coderch	63-27	Por mas vueltas que doy
Yuretzis García	63-28	Los poetas no duermen