Revista Nº 51 ESPACIO DEL POETA

         Revista  N.º 51 -  ESPACIO DEL POETA

                              REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

                                                                                   Febrero 2015  

Alfredo. J. Gutiérrez                                                                       Emergiendo

Yo quiero

Yo quiero, el instante mismo en que perdí mis pasos...aligerar mi alma de peligros...y el momento preciso de mis días.

Yo quiero, el sol que baña mi mirada...que acompañen las flores mi camino...y que la luna sea mi destino.

Yo quiero, que no me falte la memoria...para recordar aquellos años, que se fueron despacio...sin tregua y sin demora...para llenar mis días de recuerdos.

 Yo quiero, que no me falten las palabras...para cuando mis ojos entristezcan la mirada...para cuando el olvido visite mi memoria...para cuando no recuerde el beso dado...y mi sangre se hiele para siempre.

 Yo quiero, que no me falte aquel amigo...presente en mis dias y mis noches...para hablar de esos años que se fueron, despacio...y sin apuros.

 Yo quiero, que no me falten las estrellas...cuando la oscuridad se haga presente...y seguir su huella iluminada...aún presentes en mi alma viva...!!!

Alejandra Leal Gana. Chile

Cautivo

Se sacude inquieto

aletea

Aun agobiado

se rebela

Mientras lo acordonan

en el intento de

aplastarlo

chilla

hiende

rasguña

Dispuesto

a salir (se)

además gime.

            Ana Romano- Buenos Aires- Argentina

  

Los Girasoles

Cuando canto en la ventana

por la mañana,

veo los girasoles

y el placer cierra mis ojos.

Por eso canto

porque el fruto floreció.

No son antojos

los besos que el me dio,

porque brillaba la luna

y así, su amor me entregó.

Y pienso en los girasoles

con alegría sentida,

porque ya no había sol

y en mi cuerpo amaneció.

Antonio Monzonís Guillén- Valencia- España

Ojala

Ojala te lleven los pájaros negros

que te hundan sus picos sin misericordia...


y sientas como se te sale el alma

por cada desgraciado hueco...

Espero tengas la suerte, de lo oscuro e incierto...


y amanezcas un día dudando si vives o estas muerto...

Ojala los pájaros negros se posen en tu corazón...


y sientas la opresión...y mires el agujero de tu obcecación...


que te aleteen los insomnios...y te pesen los ojos...


que te duela la mirada, cuando veas los paisajes...

pero si nada de esto te pasa...


Ojala te lleven los pájaros negros

 Artesana de versos, Mary Ramos-Barquisimeto- Venezuela

Palabras

Intento que las palabras

lleven un sonido peculiar:

un aumento de la voz muda

o un susurro ensordecedor.

Pero, no lo logro. Sólo,

se amontonan en el cerebro,

formando sudokus lingüísticos,

para resolverse en sopa de letras.

Y es que voy mucho al cine

donde no me dejan hablar.

Y si lo intento escribir,

la oscuridad me ciega.

Así que, he decidido

ir al teatro. Puede que allí,

entre sus luces, consiga un papel

para mis palabras.

Begoña M Bermejo- Guadalajara España

Nacer al amor  (Hacer el amor)

Las manos,

amanecidas de espera

se buscaban sin verse

se hallaban sin pausas.

En tu mirada

asomaban renuevos

de un amor distinto,

regados

con aquellas lágrimas

que escondía la historia.

Desde la punta de tu lengua

huyeron las palabras,

para ocultarse en la noche

que polarizaba los vidrios,

y al fin… tus labios

hablaron desde el beso,

sepultando mármoles

con intensidad

anhelante y profunda.

Un suspiro

estremeció tus raíces…

y fuiste mujer,

desde los poros

hasta el alma,

y fuiste la hembra

que rompió las cadenas…

Como una luna sangrante

fuiste dejando en mi boca

tus besos de lluvia

Carlos Alberto Giménez –Ushuaia-Tierra de Fuego- Argentina

Puntos cardenales

Tu saliva es la espuma           

que siento incipiente,

tu mirada una estampa

cosida en el celo,


tus orejas dos plumas

tentando a los dientes, 


tus caricias, la trampa

tenaz de mi anhelo.

Como el norte y el este

y el sur y el oeste,

como brújula cierta

de tiempos y tramos

señalando celestes

de penas ausentes,


en mi noche desierta

te busco y te amo.

David Reverte López- Alicante - España

Centro de estrés

Van las hojas consumiéndose en el tiempo,

van los hombres tomando el tranvía

que los llevará

a su labor diaria en el centro de la ciudad,

a aquel centro donde todo es cambio continuo,

donde todo es noticia de última hora

y donde el estrés del día a día

habita en el cuerpo

Diego Miró Quesada Mejía- Lima- Perú

Renacimiento

Escribo

el epitafio:

Te pertenecen

las ausencias,

los silencios,

las pausas y

los egoísmos.

E indagarás en

tus propias

cavernas,

aún cuando

toda luz se

haya apagado.

Diego Santiago Cazzaniga-Rafaela- Santa Fe -Argentina

 Rebeldía

Borrarme de la tierra

es pretensión inútil.

Me niego a ser

un gusano más del césped

o un trozo de carbón ardiente,

repleto cráneo de aserrín.

No soy polvo que vuelve al polvo

ni inútil obituario en los periódicos.

Soy más fuerte que las células nefastas

que se reproducen a diario.

Soy agua que arrasa los caminos,

turbulencia de duna en el desierto.

Conmigo no podrá la muerte.

Egle Frattoni Romano- Rosario- Santa Fe- Argentina

El Mago del Martillo

En las inmediaciones del club "Sportivo Balcarce" se encuentra la herrería artística "El Mago del Martillo". Su dueño, Don Gavilán, es verdaderamente un artista y un mago con el martillo, al cual maneja con precisión de cincel. Habitúan este establecimiento personajes varios como el Chuleta Martinez y el Turco Alcoyana; individuos que usufructúan de la charla amena del Mago, así también como de su yerba secada al sol.

Gavilán es capaz de engendrar cualquier elemento férreo valiéndose sólo de fragua, hierro y martillo. Una calurosa mañana balcarceña, el Mago del Martillo estaba en plena faena: sostenía un perfil con el pie, martillaba con la derecha y soldaba con la zurda mientras sostenía la pieza en posición con los dientes. Mientras tanto, Alcoyana intentaba conseguir el más fino hilo de agua visto jamás, para acertarle al mate alejando cada vez más la pava del blanco. De este modo -sostiene Alcoyana- en el camino al reservorio, el agua toma de la esencia del lugar y por ello es importante incrementar este intercambio.

Gavilán, un poco molesto por la asimetría de las actividades, le espeta: -Escúcheme Alcoyana, ¿Cómo puede ser que usted esté siempre perdiendo el tiempo? -Mire -contesta Alcoyana- puede ser que yo pierda el tiempo, pero me parece que aquí nadie lo encuentra. Sin cortar el fino chorrito lo ultimó: -Además, amigo Gavilán, voy a revelarle un secreto: el tiempo murió.

-Puta madre Alcoyana, déme un mate que me electrolicé la lengua con la eléctrica. Puagfh! este mate es un asco, no ve que tirando el agua así se lava!!!

-Permítame disentir en esto Gavilán; el sabor de la infusión no se debe a la técnica utilizada sino a que esta yerba tiene más de una semana de uso; su estado es inexorablemente tenue. Ahora, volviendo a sus dichos previos, advierto en ellos una contradicción, o tal vez -con un poco más de suerte- una paradoja: Usted dice que yo pierdo el tiempo, pero a mi me sobra; mientras que usted, que declara aprovecharlo, jamás tiene un minuto. Siéntese tranquilo Gavilán, vamos a tomar unos mates a ver que asalta nuestra mente.

-Gracias Turco, pero tengo que entregar 14 rejas para mañana y recién voy por la segunda.

-Es una lástima Gavilán que el tiempo no se pueda transferir. A mi me sobra, pero aunque se pudiera, jamás le cedería ni un poco para que confeccione esas rejas. Gustoso si le daría todo el que poseo para que termine la escultura de los angelitos, para la cual Ud. nunca tiene tiempo.

El Mago se quedó un instante pensando en silencio y arrancó: -Tiene razón Alcoyana, tome, compre un paquete de yerba 0 Km que yo hoy me voy a dedicar a terminar los angelitos.

-Vamos todavía, vuelve el Mago del Martillo! No sabe la alegría que me dá. Yo, que lo he visto con un cacho de fierro mudo, bigornia y martillo engendrar cosas sublimes como "Diosa terrenal", "Mari-posa Boreal" y "Calesita de la Plaza Guemes", me revuelve el estómago verlo fabricar estas absurdas rejas.

A lo largo de ese día Gavilán termina "Los Angelitos". La obra resultó verdaderamente bella y conmovedora, pero tanto el Mago como Alcoyana se quedaron como vacíos, contemplando la obra terminada luego de tanto tiempo en proceso. "Los Angelitos" eran eternos hasta que el Mago los terminó. La vida de la obra era el mientras tanto, el inconcluso, la incertidumbre del estado final. Hoy ya es lo que será, y no queda lugar para la imaginación. El artista no se permitió esta pérdida y sin dudar, con fragua y martillo convirtió a los angelitos en un cúmulo de hierro con posibilidad de ser todo o ser nada: con posibilidad de ser.

A partir de este día, los muchachos prometieron no terminar nada de lo que empiezan. Muchas veces deben soportar agobiantes presiones de sus mujeres y clientes, pero estoicamente cumplen con esta promesa.

Enrique Spinelli- Balcarce- Buenos Aires- Argentina

Pasado, Presente, Futuro

Lo pasado, lo presente, lo futuro

son las agujas del perpetuo reloj,

y los hombres(con hazañas e infortunios)

somos el vivo tiempo del corazón...

...que palpita sus derrotas y victorias

(porque la vida pide más resplandor)

y prosigue en sus caminos por más glorias

(porque la sangre fluye...pese al dolor...

...del pasado, del presente, del futuro...

...¡del movimiento del perpetuo reloj!).

Y los hombres(con hazañas e infortunios)

fuimos un sueño que intentó ser mejor.

Fuimos un sueño que jamás se logró,

¡pero cambiamos,...con razón, fe y sudor!

Somos ya el tiempo que podrá ser mejor:

¡Ya, sin más vueltas!¡Ya, hacia un Gran Corazón!!!

Fernando Adrián Zapata- Concordia- Entre Ríos- Argentina

Tía Doris

Entre nosotros.

la vida siempre fue

distante,

bajo este cielo

donde la cruz del sur

todo lo hace lo distancia.

Nosotros también fuimos esquivos

de signos de amor convencional.

Pero puedo verte

aun,

puedo imaginarte

despojada ya de todo cambio.

Se que no hay orden

en las cosas posibles,

solo perviven signos intangibles.

Islas secretas de lenguaje deslumbrado

allí donde antes hubo voces veneradas.

Tengo la dulce impresión de haberte conocido,

en un cara a cara junto a tu gran pedagogía

y nada más...

Uno se embriaga de esos venenos que no matan

pero señalan la caducidad del tiempo.

Hay una vieja fotografía

donde pareces Ingrid Bergman,

inmaculada...

Junto a tu máquina de coser

en el fondo se ven los viejos libros

entre pulcras ropas

ya olvidadas.

El limonero en flor,

señala que es próximo el invierno...

Al fin que importa el tiempo

cuando todo se cumple

y morir es solo un detalle necesario

como pasar por delante

para decir adiós, nos vemos,

hasta luego.

Héctor Berenguer- Rosario- Argentina

Lagrima

Me siento tan sola…

como una lágrima

como un pájaro que perdió su rumbo

como una piedra que hicieron rodar

como la espuma del mar en la arena.

Llegada a todo y a nada

sumergida en el mar

en la inmensidad de la noche

sola con todos

sola conmigo.

El pecho me oprime

mi boca no besa

mis manos no rozan

mis ojos perciben

mi alma a la deriva.

Mi corazón bulle

mi mente cuestiona

los sonidos me aturden

mi corazón herido

y no hay quien lo vea.

Todo fuera de mi alcance

como un sueño

como una quimera

como el ular del viento

como un beso furtivo.

Como el treno que asusta

o el relámpago que enceguece

las voces lejanas del jadeo

y el eco de mi alma que gime.

¡Cuanto te añoro!

Iael Vered.- Israel

Metrónomo para lectores

                                                                                         

Es probable que nuestro lector sepa que el metrónomo es un aparato indicador del tempo o compás de las composiciones musicales. Mediante su empleo un intérprete sabrá con precisión cuál es la duración exacta de los compases, según la concibió el compositor y la indicó para determinada partitura.

El primero data de 1812 –wikipedia mediante- y gradualmente reemplazó, aunque no del todo, a las indicaciones más difusas de una escala expresada en italiano que comenzaba en el “grave”, “largo”, “larghetto”, “adagio” y así en velocidad creciente hasta el “vivace”, “presto” y prestísimo”.

Al margen de tecnicismos y opiniones muy especializadas de grandes compositores, que no nos interesan aquí, resulta evidente que el mensaje estético de una composición musical se ve alterado si lo es su tempo. Igual fraseo, acompañamiento, armonía, etc., producen efectos disímiles al alterar la velocidad de ejecución. Queda la anécdota que recorre generaciones: Beethoven, el primero en utilizar indicaciones de metrónomo en sus partituras, allá en su etapa más clásica, lo consideró después una abominación para la nueva música, que concebía libre. Es una paradoja más que las obras del genial sordo posteriores a la Tercera Sinfonía, “Heroica”, cuando la veta romántica predomina en él sobre la clásica, se impriman aún con leyendas metronómicas. A mi lado, me observa Ezequiel que en la Octava Sinfonía él mismo volvió a incluirlas.

La literatura, igual que la música, transcurre en el tiempo. Las palabras se suceden unas a otras como las notas. Sin embargo, hasta donde sé, jamás se le ocurrió a nadie incorporar a un texto alguna indicación de la velocidad con que debe leerse, para respetar el sentido original.  “Sentido”, utilizado en su significación más amplia, no restringida únicamente a la comprensión lógica del contenido.

Hay algunos supuestos detrás de esta ausencia de metrónomo para lectores.

Creo que el más obvio es que la lectura, como la escritura, ignora al tiempo a pesar de transcurrir en él. Al menos así se lo consideró durante milenios. Recién a mediados del siglo pasado se idearon técnicas de lectura veloz, con aplicación restringida a textos orientados a la mera información, que poco o nada tienen que ver con la literatura.

Un poco menos obvio, pero también reconocible, es el hecho de que quien escribe y quien lee están ligados por un acuerdo tácito, más allá de que compartan o no un espacio o una época común a ambos. Esta correspondencia que en grado sumo logran las grandes obras, tiene que ver con el concepto de “sinfronismo”, expuesto con tanta claridad entre nosotros por Raúl Castagnino, a partir de la enunciación de Ortega y Gasset, que a su vez la tomó de Goethe.  Al alcanzarse una resonancia armónica entre el autor y el receptor, una vibración común que es enteramente espiritual, la velocidad de lectura se regula per se, lo hacen las palabras con otra dimensión a la de las notas musicales, sin requerir artilugios accesorios.

También es válido apuntar que el buen lector está habituado a la relectura  y que en ella seguramente ajustará el tiempo que le demanda un párrafo, una página o una serie de ellas, con la percepción previa de una primera recorrida de reconocimiento.

Pero se puede ir un poco más lejos para enriquecer el tema. Hay textos –se me representan muchas de las páginas de Alejo Carpentier- a los cuales una lectura morosa restará el efecto de conjunto que procuró el autor, con abundancia de notas coloridas y un exquisito movimiento interno con el que parodia la realidad que está representando en palabras.

O la vivacidad intrínseca de algunos textos, que demorados dicen algo bien distinto de lo que se quiso expresar. Viene a mi memoria una ya famosa observación que cierta vez hizo Saramago a un amigo. Éste le reprochaba que no podía comprender determinada obra, y el autor le respondió, simplemente, “no la estás leyendo bien”. En esa deficiencia de lectura me atrevo a incluir la velocidad con que la había intentado.

En el otro extremo, ¿cómo pretender una correcta apreciación de muchas páginas de Borges, algunas tan breves como significativas, corriendo sobre las palabras? En esos textos –e incluyo buena parte de su poesía- hay palabras con una consistencia, un peso tal, que no hay forma adecuada de leer si no es deteniéndose, volviendo al punto anterior, relacionando.

Para avanzar un poco más: tal vez sí exista un “metrónomo” para lectores, aunque no se materialice en un aparato mecánico o electrónico similar al de los músicos. La época, el ambiente en que fue creada una obra, también imponen su tempo. Si el lector conoce las circunstancias que rodearon a la creación –y el buen lector suele tenerlas en cuenta-, ellas le brindarán una guía para la lectura inteligente, para la que vale.

 Jorge A. Dágata- Balcarce – Buenos Aires- Argentina

Han Guardado Silencio…

Han guardado silencio, las paginas vividas en aquel verano,

y le han permitido al presente, un libre albedrío por sueños ganados,

me niego a nombrarte, a pensarte cerca, pues en mi todo ha cambiado,

me entrego tan dulce, tan frágil, tan vivo, en brazos del amor, en un futuro inmediato.

Jorge Amado Serrano –Suardi- Santa Fe - Argentina

Puede que seas feliz cuando olvides el mundo

Puede que seas feliz cuando olvides el mundo

que te proponen y cojas el barro en tus manos.

Solos, nosotros lo somos hasta la ensenada de Mónsul,

pareceríamos de tanta luz transparentes antorchas, la hoja

de un eucalipto, desde la varia de los genoveses.

Nunca descansas y dejas

la sensación de una espera en el amanecer

interminable del párpado 

                 

                                               Avísales

cuando te alcancen, del sucio

barro ablandado en el agua de las caracolas,

de la quietud aterrada de los pararrayos los idus

con el azul encantarañublado de marzo,

de lo imposible del molde en las olas del mar.

Te dejarán sin pañal con el pie, por ahora descalzo:

                                                   El placer

libre de tu desnudez o el relámpago les golpeará desordenándoles.

José cabrera Martos- Jaén- España

Amor, amor, huyamos…

Amor, amor, huyamos de la tierra sombría.

Viajemos por la vasta red del universo,

a buscar los alegres planetas diminutos,

habitados por claveles purpurados de rubéola.

Allí, los saleros y los azules manteles,

nos abrirán pequeños mares derramados por las mesas.

Allí, seremos espigas coronadas por la aurora,

o quizás, ruiseñores volando del cielo al día.

No habrá vara que toque nuestros rostros con malicia;

andaremos desnudos por caminos sin señales;

nada ni nadie socavará nuestra dicha.

Y al llegar la noche, sosegados por los dones del abrazo,

pasearemos por las islas de perennes primaveras:

gobernadas por jazmines, que no saben de espadas ni trabajos.

José Rodolfo Espasa- Benidorm-  Alicante- España

Navidad

Las campanas tañen

con sonido de voces especiales

Aldabas de raro metal

suenan

en las invisibles paredes laterales

Nuevo árbol nevado

motiva el inusual espacio

Brillan adornos multiformes

desde los azules y dorados.

Desbordándose

por la estructura artificial

de sus gajos.

Cintas mágicas bailotean,

abren puertas, suben escaleras,

se instalan en la Mesa Navideña

rodean las copas

y se hunden en el champagne.

Sobre la fantasía del vértice

se balancea la intangibilidad

del pasado... desmesura del tiempo

(Ese tiempo

que hoy atrapo entre mis manos)

Y en el predestinado instante

chocan los cristales de la vida

Tintinean los “Te amo”

¡Brindis por la existencia

del Amor en esta Navidad!

Lucia Giaquinto- Victoria- Entre Ríos- Argentina

Compás de espera  

Mis sentimientos cautivos, en el foso del olvido, en espera del indulto que me dé la libertad. Pero el olvido no llega, para perdonar mi pena de no poderte olvidar.

Olvido de olvidar tu olvido; esa es la peor condena, amarrada con cadenas de eslabones de dulzura, caricias, besos, ternura, soldados a fuego vivo en un horno de pasiones, que el tiempo ni la distancia podrán desencadenar.

Los senderos del camino con penumbras y con sombras; infinitos, tortuosos, arrastrando las cadenas engarzadas en mi alma, cargadas con tu recuerdo, y mendrugos de esperanza, que se van endureciendo en mi largo caminar.

La tenue luz del recodo ilumina mi tristeza, que sonríe si a lo lejos imagina tu silueta; con apuesta gallardía, paso firme, energía, voz de calidez extrema, y una mirada tan limpia, que al fundirse con la mía, como en aguas cristalinas, me devuelva aquella imagen que tú conociste un día.

Bendito día del encuentro, de ilusiones compartidas, promesas de eternidad, de ser mi luz y mi guía, mi camino, mi esperanza, mi ilusión y mi alegría; que languidece sin rumbo, sin metas y sin salida, en un limbo sin final, esperando la partida.

Marga Utiel- Badajoz- España

           

Tu Amor.

Las hojas caen,

pierden su verde color,

mientras tu cuerpo

estremece mis ansías,

y tu boca es el refugio

de mis besos ,

y de tus ojos ya no

quiero huir.

Y huelo a ti,

y tu olor se impregna

en mi, es mi alimento.

y a tu sexo se acopla

mi sexo.

Amante mío,

puéblame los labios,

habítame, respírame,

en esas noches

de pálida luna ,

despobladas de estrellas,

quiero beber tu infierno,

y que este amor,

fluya por los huesos,

se haga sangre, saliva.

se haga día., silencios,

y palabras y versos.

María Isabel Campos Quijano- Colombia

Larga ausencia

Larga se me va siendo esta espera

preguntándole al tiempo inexorable,

cuando es que vendrás o si vendrás

muriendo entre desesperanza y dudas

Larga se va volviendo esta ausencia

que cubro en mi lecho sin tu cuerpo

sedienta de tu amor y tu regreso

esperándote hasta el alba, despierta

Qué oscuro y vacío es  tu silencio

oculto dentro del hilo del teléfono

sin tu voz, sin ecos que apaguen

el grito ahogado aquí en mi pecho

Sabrás acaso tu de otras ausencias?

de otros regresos, silencios y esperas?

Sabrás que me olvidaste y yo te espero?

Cómo me arranco del alma este despecho?

Nunca ha sido tan infinita una espera,

ni podrá haber jamás tan larga  ausencia

y aun así mi grito quiebra el silencio

El corazón desgarrado dice: Espéralo...

Aún mi amor pide otra esperanza,

aún sembraré otras esperas y regresos

Aún dejaré para ti mi puerta abierta

La larga ausencia no matará tu recuerdo

María José Acuña Beláustegui. Curmaná –Venezuela

Acunados entre sábanas de seda

Acunados entre sábanas de seda

con la melodía que envuelve,

Haciéndonos soñar....

A pesar de la tristeza

y desgarro de sus notas

en cada fibra del alma.

Mirando a la luna nueva

en noche oscura.

Cuajada.

Donde las estrellas brillan más...

Los sueños se yerguen

hermosos o tristes...

Ilusiones bellas.

Quizás, pesadillas…


Y el silencio también calla.







Nieves M.ª Merino Guerra- 
 Gran Canaria- España

Vacío

No sé cómo vivir, nunca lo supe,

perdido en "mi mundo" inteligible

navego por espacios intangibles,

y, soy fruta que la dicha escupe....

Mi mente es vacua, incomprensible,

lagrima que ninguna oquedad cubre,

torbellino que tiende al desagrupe 

de mi esencia:¡ conjunto destruible!.

Ya no espero caricias del destino,

sobrevivo sin mirar, ni reprochar

al "buen Dios" su extraño desatino.

Ya no me causa dolor desesperar.

la esperanza huyó de aqueste sino,

ni en mi alma quedó sitio para amar.

Paco José González. Sevilla - España

Nunca te fuiste 

                                  (Hasta siempre compañera, descansa en paz)

El alba  se despierta en cálido paisaje 

un sereno y  naciente albor  se abre aterido        

matizado en rojizo, de encanto indefinido

óleo  de  mezclados rubores, homenaje.

Mis pasos van sin rumbo vagan, viendo el paraje

un arroyuelo   plácido,  va bañándose fluido

el sol cruza los  cristales moviéndose y  herido,  

en el   perpendicular rayo claro, salvaje.

Una vasta belleza se le rinde al  sentido

Y tan  grande no existe, seductor,  relajante

se abre lo idealizado al embrujo translúcido.

 En mágica  escalera de  terciopelo y ante,

y tú  Madre, desciende, bésame  mi sentido,

nunca te fuiste, vives  en mi más grande instante.

                                                              

Pastora Herdugo Málaga-España

De tres en tres

De tres en tres…

sueños que arrebatan,

reinventos de futuro,

Ilusiones de la mente,

se presentan cada noche.

De tres en tres…

golondrinas de la vida,

mundos irreales

de lo que pudo ser,

lo real y lo probable.

De tres en tres…

biblioteca de sucesos

donde encontrarte es frecuente,

añorarte seguro

y una realidad amarte.

 Rafael Serrano Ruiz – Madrid- España

 Interludio

Deja que el estremecimiento del 

latido

verifique pacientemente el pulso

el aliento de su proximidad.

Que oiga el golpe de la sangre

como un soliloquio de retornos.

Ante el derramamiento de esa luz

interior

busca la imperceptible visión

sacude el párpado. En ese sueño

saltan los sosiegos. Tus astros

se desbocan. La palabra es sólo un

equilibrio azul en medio de la tregua.

Se respira el abismo. Sientes que te

avasalla. Que rompes tus jadeantes

esperas.

Se llama corazón. Bebe las viñas del amor.

Un vuelo de libélulas ronda por sus

espacios.

 Simon Zavala Guzmán-Guayaquil- Ecuador

Amo los gestos pequeños:

Amo los gestos pequeños y delicados,

pues ellos se parecen a ti;

en el mágico desliz del verso,

y en la fragancia del rosedal,

que describe filosofía profunda,

en el sencillo devenir de los instantes.-

Escribo en letras pequeñas,

pues ellas se cuelan con asiduidad,

entre el mundanal ruido,

para llegarte al alma,

así como lo hacen esas melodías infinitas,

que saben a dulzura nunca probada,

en labio alguno.-

Y esos atardeceres ,

en que Neruda se pasea en el horizonte de las olas,

se hacen magia en medio del silencio,

como emulando poemas de amor,

y canciones desesperadas,

notas diminutas en papel,

que el tiempo ha marcado,

para que el compendio fuera perfecto,

Amo los gestos pequeños y delicados,

las letras y sinfonías misteriosas,

Amo a todas ellas,

porque ellas se parecen a ti.-

                                                                      

Víctor Kartsch Brenh- Encarnación -Paraguay

Ya no danzan tus ramas besando el aire

Ya no danzan tus ramas besando el aire

ni tus hojas saludan el pastizal,

con sus garras feroces el vendaval

te ha privado de a nadie ser ya socaire…

Te admiró todo el bosque por tu donaire

y acogiste a tu sombra por un igual

tanto al más poderoso como al trivial,

éstos que ahora te ignoran por tu desgaire…

Viejo árbol caído ya eres historia,

lluvias, tierra y gusanos te absorberán

sin que nada te quede de aquella gloria.

Que otros árboles nuevos se alzarán

y si algo quedara de tu memoria

ni las nubes ni el cielo lo escribirán…

Los que ayer te admiraban te olvidarán

aunque también a ellos, sin más victoria,

otros vientos y lluvias los borrarán

Xavier Coderch Vives- Barcelona- España

Lista de autores Febrero

Autor	número	titulo
Alejandra Leal Gana	51-1	Yo quiero
Ana Romano	51-2	Cautivo
Antonio Monzonís Guillén	51-3	Loa girasoles
Artesana de versos	51-4	Ojala
Begoña. M. Bermejo	51-5	Palabras
Carlos Alberto Giménez	51-6	Nace el amor
David Reverte López	51-7	Puntos cardenales
Diego Quesada Mejía	51-8	Centro de estrés
Diego Santiago Cazzaniga	51-9	Renacimiento
Egle Frattoni Romano	51-10	Rebeldía
Enrique Spinelli	51-11	El mago del martillo
Fernando Adrián Zapata	51-12	Pasado, presente, futuro
Héctor Berenguer	51-13	Tía Doris
Iael Vered	51-14	Lágrima
Jorge A D´Agata	51-15	Metrónomo para lectores
Jorge Amado Serrano	51-16	Han guardado silencio
José cabrera Martos	51-17	Puede que seas feliz cuando…
José Rodolfo Espasa	51-18	Amor, amor, huyamos
Lucía Giaquinto	51-19	Navidad
Marga Utiel	51-20	Compás de espera
María Isabel Campos Quijano	51-21	Tu amor
María José Acuña Beláustegui	51-22	Larga ausencia
Nieves M.ª Merino Guerra	51-23	Acunados entre sábanas de seda
Paco José González	51-24	Vacío
Pastora Edurgo	51-25	Nunca te fuiste
Rafael Serrano Ruiz	51-26	De tres en tres
Simon Zavala Guzmán Víctor Kartsch Xavier Coderch	51-27 51-28 51-29	Interludio Amo los gestos pequeños Ya no danzan tus ramas …