Revista N.º 50 - ESPACIO DEL POETA

         Revista  N.º 50 -  ESPACIO DEL POETA

                           

         REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

                                                                                  

Enero 2015

           

                           Nora Corradetti                                                                        N12

Demencia

Alarido

que amputa

el secreto

Y en la tersura

llaga

¿Qué otra cosa que el semblante

la mueca

agrieta?

El murmullo

acrecienta

las pulsaciones

¿Y quién

-confisca-

los espasmos?

La sábana

invisibiliza

el bisturí.

Ana Romano- Buenos Aires-Argentina

En el mundo del niño

¡Madre!

¿Dónde está el cielo?

En la imagen de Dios

con terciopelo.

¡Madre!

¿Qué es el infierno?

Lo que no piensa Dios,

porque es más tierno

¡Madre!

¿Dónde está el sol si es de noche?

En la cama durmiendo,

como anteanoche.

¿Y la luna?

¡Madre!

En la ventana.....

que hay en el porche.

Antonio Monzonís Guillén- Valencia- España

 A ti, poeta...

Déjame ser tan loca como cuerda…

Tienes un sueño de cantar en la alameda.

Te vas cruzando las praderas verde claro

con el morral de tus sones afinados.

¡Viva la vida que te enseñó a caminar!

Sin un aroma de cordura en tu maleta

porque tú tienes el alma del poeta

que siempre viaja con su mente a otras esferas.

¡Viva la vida! ¡Viva la antorcha peregrina!


Hay en tu alma mil pedazos de conciencia

que se levantan en un grito de protesta

porque son fotos desnutridas las que llegan.

Dame tu lanza guerrero de lo nuevo.

Déjame “ser” tan loca como cuerda

dime qué siente una estrella destellando

y qué se escucha en el mar de los lamentos.

Dime si el sol es un misterio o un invento

y si la luna es la señora de los cuentos.


Dime poeta qué se te ocurre cuando vuelas

por la corriente del canal de los que crean.

No me reproches por pedirte tanta ciencia

es que a menudo te codicio la excelencia

y la maestría que manifiestas en tus versos

los que me alejan de este infierno que ya apesta.

Cuando tu libro entre mis manos parpadea

yo te bendigo por llevarme a otra ribera

y allí me vuelvo un ser humano que se vive

en las palabras con que arrobas mi glorieta.

No dejes nunca de decirme en cuatro versos

una compleja realidad una amorosa historia

una dulce promesa de que hay flores

que aún subsisten en este mundo ceniciento.

Estoy bebiendo del licor de tus imágenes

y paladeo con fruición este momento

donde me vuelvo una gaviota que trasciende

con las ofrendas de tu verso verdadero.

Beatriz Ojeda- Montevideo- Uruguay

Para que me abraces

Para que me abraces

forjé diademas sobre tus labios

tamicé mis cicatrices,

llegué con el corazón en la mano

a caminar tu vereda,

cuando el otoño se vestía de ocre.

Para que me mires

apagué el sol cuando nacía,

muchacha amanecer,

para mirar en lo profundo de tus ojos

que sonreían sin atreverse

a condenar la intrepidez

y la urgencia de mis manos

Y me hundí en tu piel,

y te sumergiste en mis hombros,

y besé tu boca

y besaste mi tiempo

y caminaste mis huellas

y corrí sobre tu cadencia

y descansé en tu cintura

y te dormiste en mi pecho

y grité amor con mi silencio

mientras sonreías en sueños…

Para que me encuentres

me disfracé de crepúsculo

acuné la primera estrella

que alumbró entre mis dedos,

y te propuse caminar la vía láctea

con la desnudez de tu alma

apacentándome…

Y grité amor con mi silencio

mientras sonreías en sueños…

Carlos Alberto Giménez- Ushuaia- Tierra de Fuego- Argentina

Descalza

Descalza.... ... descalza camine ante el amananecer

prendida y suspendida por la luz de tu edén

me apropie de tus sueños, tus caricias me las robé

latí al ritmo de tu pecho y balié en ese cuarteto de versos

muy pegadita a tu cuerpo.....

... me cubrí con tus palabras,

me fundí en la sabiduría de tu savia

deshoje tu canto regué tus raíces con una lagrima

llene cada recodo de mis entrañas con el fuego de tu mirada

inmolando mi cuerpo de saladas nostalgias....

...todo a mi alrededor giraba, cautiva

a tu playa me arrastrabas

corales encarnados, en tu mar de esmeralda

vislumbra la ilusión de los sueños

se abría esa cajita de nácar y plata...

...descalza camine, por las realidades de tu ser

las emociones se perdían por cada poro de mi piel

cautiva en tu aliento mi mente se abandonaba,

en la dorada melodía que invadía mi madrugada

caminé por tu sueño descalza.......

Carmen Leyre Quintana- Torrejón de Ardoz- Madrid- España

Anclando esperanzas

A quien despides...

....            por quien esperas??

Preguntas vienen y van, mientras mis pies van hurgando la húmeda arena

crisol de verano, escondrijo de artrópodos alfombra de algas!!

Ya no más me oculto, ni de mis temores ,ni de tí...menos de todos...

Aquí encallo mi barco. justo en el tímido beso que segundo a segundo le da el mar 

a la arena..

El mar se me convierte en tules y bufandas,

pretendiendo que vuele y salga del mutismo... ese azul que vuela, ese azul rocío

me moja la cara, despierta mi ensueño...

Viajo tras la estela de una despedida, allá tras la bruma de blancas gaviotas

un amor se ha ido...

Que me traes olas?

Quizás un navío me signe su norte y desde su alcázar aviste el aroma

de la blanca novia vestida de bruma...me rescate en alas de nubes muy blancas...

En brazos que apaguen soledades frías...que encienda fogatas con chispas de ardores 

de presencias nuevas!!

...y así envuelta en tules regalo del mar, mil suspiros de rocío para el que se fué...

...y todo el embrujo guardado emergiendo entre anhelos del alma, para el que vino entre olas,

surcando mareas anclando esperanzas!!!

 Carmen Guzmán Cedeño- Curmaná – Venezuela

Epitafio

El día que todo recobre su antiguo sentido,


el día que nada parezca bastante importante,

el día que el cielo grisáceo retruene sangrante

al punto preciso de hacer un silencio temido...

Que venga el recuerdo celeste del tiempo perdido,


que rápido acuda a mis sienes de pulso cesante,

que clave bien dentro sus uñas de punta cortante

y grabe en la carne estas letras que luchan olvido:

no hay risa sin llanto ni lágrima viva inservible,


caer fue empezar a subir y ascender fue la roca

atada a un pescuezo de nube pensada invencible.

Mas nada es en vano, que el miedo sencillo a lo inerte

se muestra inútil borrando la luz de mi boca

y aquello que fui vivirá aún a pesar de mi muerte.

David Reverte López- Alicante- España

Corazón arrancado

¿Serás real alguna vez? 


le preguntó el hombre a la divinidad.


Sólo si tu corazón lo cree 


le contestó ésta llevándose la mano al pecho.


Entonces el hombre se arrancó el corazón 


y toda esperanza quedó perdida.

Diego Miró Quesada Mejía- Lima -Perú

Tú, espejo

Desnudo en la

noche ciega,

 te toco

con la mudez

de un secreto

que sonríe a tientas.

Y otras luces

me descubrirán ante ti

como lo que

soy,

amor encriptado;

como lo que serás,

lucero

abriendo los ojos

de mi alma,

descifrando la clave

en notas de setiembre,

[despertando el misterio,

petrificando la magia

del diamantino

momento.]

Diego Santiago Cazzaniga- Rafaela- Santa Fe- Argentina

Elegía para María Luz y su tigre de felpa

“Sano…¡Cómo suena esto aquí! ¿Tiene sentido todavía?

Aquí cada uno es como un elixir fresco

pero no he visto a los que nos han de beber”
Rilke: Réquiem por la muerte de un niño

I

Mis torpes manos acarician tu forma de tigre. De tigre bueno,

cuando todas las mañanas pones frente a mis ojos,

una mansa aurora de colores para jugar con mi alma.

Luego, dibujas la luz, los árboles y sus pájaros

que cantan libremente

cuando tomas mi mano con amor temprano,

el único amor posible para una nena casi muerta

que sólo habla el idioma de su tigre.

Así he aprendido muchas cosas:

A contar nubes y estrellas,

a pronunciar mi nombre y el de la noche;

y disfrutar del sincero cariño de todos aquellos

que día a día anticipan mi pequeño paraíso.

Tu piel es como un libro

donde leo un poema casi imperceptible

cuando aran mis dedos, esparciendo la semilla

de una alegría oculta entre sencillas lágrimas.

Yo no puedo entender todo lo que haces, y es por eso

que te amo en silencio, en mi inmovilidad perfecta,

mientras tú me enseñas que esa aurora quieta,

es el sutil puente entre mi salud y tu alegría;

entre tu serenidad de tigre y mi resolución de niña

para seguir amándote.

II

Hemos creado nuestro propio cielo, nuestra tierra,

y el mismo sueño que soñamos. Pero nuestros cuerpos

aún tienen la rígida posición exacta que necesitan

quienes han de acomodarlos,

y mis ojos sin preguntas hace tiempo que entienden el lenguaje

de aquella que ha de acompañarnos.

Soles y planetas gravitan sobre nosotros, ¡y cuán leve es lo que sentimos

cuando mis manos te acarician y hablan con el mismo silencio que mi alma,

aunque un día nos separen y me beban como un elíxir fresco,

sin saber que ambos fuimos una misma carne!

III

En ese día seré librada de este peso,

de mi cama, de mi silla, de mis ropas,

y podrás decirle al ángel los secretos que tanto compartimos.

Pequeño tigre, cuéntale nuestra historia

abrazado a él, para que entienda

que siempre habrá más bien que dolor en esta tierra,

y aunque tarde mucho en comprenderte,

sé que al fin entenderá, se alegrará y te amará

como yo te he amado.

IV

¡De cuántas auroras le hablarás cuando me vaya y deje

en tu suave piel, el perfume de lo que fue mi vida!

 Ezequiel Feito- Balcarce Argentina

Amor… cómo quisiera…


Quisiera volar muy lejos

y adelantarme al destino

llevando hacia mí tú camino

curándote errores añejos.

Quisiera tenerte una vida

y no prometer a la ligera

regalando el amor que me queda

deshaciendo en ti cada herida.


Quisiera habitar en tu mente

como la noche descansa en tu sueño

como esa luz que el alba desliza

por el árbol cuando amanece.


Quisiera que siempre tengas presente

que rezo por ti, cuándo estas ausente

que conocerte fue mi mejor momento

Y que contigo descubrí… la perfección de mi tiempo.


 Grissel Canche Albornoz-Mérida- Yucatán- México.

El último crepúsculo

Dicen que es calmo

el lecho de la muerte.

Más nunca sabré la dirección de mi último crepúsculo

ni la imprecisa noche a la que habré de entregarme.

Ver morir a otros

descubre nuestra desnudez frente al destino.

Como Casandra,

el hombre tiene la horrible misión

de dar a luz el porvenir.

Cada cual lleva paciente

un cadáver con su nombre

y muere siempre el otro

su reverso imaginario.

¿ Quién puede como quería Rilke construir su propia muerte ?

El peso de un cuerpo

tiene la densidad de una piedra en la caída.

Lo sabe la mujer que va a parir,

o después de la cópula

cuando aún yace su amante sobre ella.

Morir es un arte superior a la muerte.

Lo supo el samuray

que cultivó esa extraña criatura

ante un capullo de cerezo.

Lo supo Mishima

pétalo derramado en su cuenco de jade.

Ante la muerte

no hay virtud

y no hay medida.

Héctor Berenguer- Argentina

Así comenzó el olvido

Te busqué en la leve soledad de un sueño,

en el bosque callado de las libélulas,

en la escarcha que se ríe del hielo,

en la callada por respuesta.

Busqué tus ojos y una isla al poniente

y un barco que, a lo lejos,

arrullara la voz del mar.

Busqué una calle donde pronunciar tu nombre

y una esquina donde besar tu nombre

y unos labios donde verter tu nombre.

y unos ojos donde reflejar tu nombre.

Te busqué con la vehemencia del enamorado.

y no hallé tu voz antigua:

ni tus adjetivos desnudos sobre la cama,

ni tu melancolía,

ni tu casta pupila donde llora la quimera,

ni tu nombre.

Así fue como comencé a olvidarte.

José Cercas- Cáceres- España

Si muero…


Si muero, acostúmbrate a vivir sin mí;

borra de tus sueños a mi rostro perdido y

deja que el tiempo guarde las cenizas de mis labios,

en pequeños alcancías que juntos abriremos algún día.

No te ocultes detrás de la incesante estatua,


construida con los párpados inflamados de hastío,


y vaga por caminos que aún sueltan mi aroma errante,

amarrando tu corazón a todo lo que existe... ¡espérame!:


en las grisáceas nubes de ruidosos silencios,

donde las bocas no suplican, ni piden, ni lloran.


Allí, donde se dispersan las resinas del corazón herido.


Si muero, acostúmbrate a vivir sin mí,

y besa mi boca de nieve con tanta fuerza,


que al llevarse mi muerte tu beso, yo jamás halle olvido.


José Rodolfo Espasa Muñoz- Benidorm- Alicante- Valencia

Tu alma y el vacío

He visto tu alma herida, apagada,

en penumbras.

Tu corazón de rosa se ha dormido

Y espera.

Lejos

ladran los perros de la noche

 el canto

de los grillos horada la nostalgia.

Tu alma

 en sombras.

Un rayo de luz viva la enceguece.

Es tarde y hace frío,

arriba en las alturas el día muere,

como tus ansias

muertas y enterradas.

¡Oh, quién fuera el que puede

desandar los caminos de la nada!

Duermes

Giras

Te mueves

Hay un silencio lleno de palabras

Y te alejas de todo lo vivido

Te vas

Tu alma ya pertenece al mundo

Como tu corazón de golondrina

que vuela en pos de un signo.

Herida….Vas herida

Gotas de sangre marcan tu camino

Tus pies

Sin alas

Arrastran tu condena

De no querer ser más…

De no sufrir

Mientras la vida

Te está esperando en una esquina

María Ángela Itza- Chacabuco- Argentina

Cántame...

Canta, para que el Sol te reconozca,

para que el campo huela a primavera,

para que en este huerto, en esta tierra

cada pregunta tenga su respuesta.

Canta, para que brillen las estrellas,

para que la noche huela a esperanza,

para que en este cielo, en mis sueños,

quede grabado el rastro de tus huellas.

Canta, para que tu luz sea eterna,

para que el viento arrastre tus pesares,

para que el rocío cubra tus temores

mientras diriges tus pasos a mi senda.

Canta, para saber que aún estás despierta,

que tu alma huele a dulce primavera,

que tus flores crecen junto a la vereda

del sendero que, llega hasta tu puerta.

Canta, cántame, al oído, poesía,

entona un canto sembrado de esperanza

y, en él, sentir tu dicha, tu alegría.

Marian. Martín Humanes- Villaluenga- Castilla la Mancha- España

Deseos Marinos

Si en la arena, esperándote,

fuera esta tarde mi última tarde.

Recordaría tu piel húmeda,

mis contornos en letargo al sol.

Buscando tu torso desnudo

Mi mirada vehemente, ardería,

anidando en tus labios carnosos.

Si en la mar de mis venturas,

esta tarde fuera mi tarde última.

Me dejaría arrastrar por las espumosas olas,

para que regresaras, a rescatarme.

Si no fuera prisionera de un destino certero,

y el tiempo no se hubiera detenido al olvido,

y mis miedos exactos, tornaran ausentes.

En esta tarde, aunque sea ya tarde,

una tarde última.

Me dejaría morir, disipándome.

A tus deseos marinos

Marisa Duque- Madrid-España

Sabor nocturno

Voy interpretando la noche...

En mi, profunda...

La siento extendida de luz...

Me queda en la boca

Un fulguroso sabor a estrellas…

La luna esta escondida...

Se arropo con el manto nocturno...

No quiere la vean mis ojos…

Los luceros su ausencia

Festejan en luminoso rutilar…

La noche exulta su frío...

Y su risueña brisa…

Se han ido mis angustias…

Me he quedado sola… de dolores…

Bordean las flores el abismo...

Corolas nocturnas que sonríen

Entre el verdor que espina...

Un aroma dulce anuncian

sus xerófilos frutos...

Me rodean las estrellas...

están arrullando a la luna

En un unísono titilar...

Que destella en los ojos..._

Y miro escrutadora el cielo

Sábana umbrosa de la luna

Que me sonríe…Sin saberlo…

La alegría de nuevos sueños

Y me deja este sabor nocturno…

Que se asemeja a los besos…

 Mary Ramos- Barquisimeto- Venezuela

Hoy haciendo caso a mi pasado

Hoy haciendo caso a mi pasado

voy naciendo cosas que pensar

y recorro mis recuerdos olvidados

y olvido lo que está aun por llegar...

Hoy, miro al frente y miro al lado

voy, recorriendo aquel andar

siento que las horas van callando

y las horas me devuelven la verdad...

Hoy... el camino se hace largo

y es ceniza la paloma de la paz...

allá quedan esos sueños ya soñados

que esta vida no permite vuelta atrás...

Hoy las fronteras me han cegado

y estoy ciego de perversa humanidad.

Me rebelo con mis miedos, mis pecados

a ser algo que no sea mi voluntad.

Hoy me indigno y me levanto

pongo en juego mi derecho a gritar

el dolor de las heridas que he sangrado

pues siempre estuve presto a sangrar...

Hoy, como ayer, tiendo la mano

y dejo un espacio a negociar...

si no, seré ceniza y monte alado

águila de piedra aún por volar...

Pues puede que ya me hayan matado

y solo sea un espíritu fugaz...

que huye de este mundo alborotado,

pues siempre fue más fiel la soledad...

Miguel García Freijanes- Madrid- España

Al volver a casa

Al volver a casa José, Silvia dormía plácidamente su sueño y salió al jardín, alzó la mirada y vio la vida con otro color, un color lleno e esperanza y cargado e optimismo, pensó en que aquel bache por el que estaba pasando desaparecería, buscó una sonrisa para llenar el resto del día y se perdió entre sus plantas.

Brinca la mañana, da saltos de excitación pensando en que al llegar la tarde habrá culminado con su obra. Habrá hecho crecer la esperanza de aquellos que desean que algo se cumpla, ese algo que les hará más felices. La esperanza de aquellos que, velando por sus hijos, quieren que la vida les sea menos adversa. Porque está mañana está cargada de optimismo con esa claridad, con esa frescura, con ese color que nos envuelve y nos presenta un mundo algo más amable.

Era un día claro, repleto de luz, las calles tenían un olor muy especial. Una muralla hacía las veces de pared en el hotel donde se había alojado Tomás. Desde la ventana podían adivinarse las callejuelas de la judería, que con sus balcones cargados de flores, le trasladaban a cualquier día de primavera. Era Otoño pero hacía una temperatura propia de finales de Verano, el sol manejaba a su antojo los rayos, llenando de claridad el ambiente. Ya se veían los primeros turistas dando vueltas, intentando aprender y comprender la historia de esa fantástica ciudad que es Córdoba. Al fondo se elevaba majestuosa la torre de la mezquita, minarete desde el que se hacía la llamada a los fieles para la oración, haciendo sonar el muecín. Esta torre da sombra a un patio repleto de naranjos en cuyo centro hay una fuente, de agua limpia y fresca, que se utilizaba para las abluciones antes de entrar a rezar a la mezquita. Al entrar el embrujo se adueña de ti, perdiendo la mirada perdida en las columnas que la sustentan. En su centro puede verse como, al sucumbir el poder musulmán, fue engullido por el cristianismo. Hay una especie de catedral presidiendo esta joya de la arquitectura califal. En un apartado podía observarse una capilla, que nos hace recordar la mezcla de culturas, un ejemplo de convivencia entre musulmanes y cristianos cuando estos presidían el califato.

Miguel Urbano Perálvarez.- Córdoba- España

"Contemplando"  Contemplo

          

        caminando con calma

            el rayo del sol

            naciente entre ramas

            el alba se despierta

            despidiendo se de la noche

            con su follaje despeinado

            perfumada a roció

            belleza de color manzana

            de contraste a canela

            de espinas secas

            atesoro la temporada

            con placidez despierta

            al Adagio

            que deja la madurez

            del amor en el aire

            de sueños durmientes

            caídos en el vació

            Contemplo

            mientras las aves

            en su canto de emigrar

            llevan plegarias en sus alas

            para que el fruto

            sea sembrado

            con mas fuerza en el jardín

            del sentir humano

            al umbral

            de su próxima primavera

            espacio de separación

            que se siente entre los dos

            Contemplo

            mientras el señor viento

            se lleva el secreto

            de su renacer y morir

            en cada hoja

            dejando la huella

            de su amor escrita

            en la canción del tiempo

            que amando se muere

            como el día y su noche

            abrigados de la hoguera

            de su LUZ eterna

            con la esperanza

            de la gracia de lo divino

            del revivir de nuevo

Montserrat Pardo- NJ-USA

La vida que he vivido.

La vida que he vivido, se reduce

a puertas cerradas y ventanas destrozadas,

a casas sin más huéspedes
 que la soledad, la tristeza y el olvido,

a muertos que nacen

y vuelven a morir ante tal desconcierto.

La vida que he vivido, se duerme

en las entrañas de un árbol seco,

en las manos destrozadas

de los hombres y mujeres

que cultivaron estos campos,

en los llantos de los niños que no crecieron.

La vida que he vivido, se pierde

entre las hojas que arrastra el viento,

entre las huellas que borra el tiempo,

entre la pálida sonrisa

de lo que llega a su fin.

La vida que he vivido

se reduce, se duerme, se pierde

y yo dócil

me quedo sin hacer nada.

Panolillo Díaz- Juncalillo de Gáldar- España

La remisión de la noche

La remisión de la noche se extiende  mucho más del infinito, una   tenue luz se asoma  envuelta en jirones de nieblas que navega  invisible por fronteras entre lo irreal y lo existente.

Sentada en la orilla del mar, voy visualizando recuerdos que llegan despacio y cadenciosos, son imágenes de  aquellos días de mi niñez  donde todo era felicidad.

De pronto observo a un hombre que se aproxima con  una túnica blanca, pero no lo reconozco hasta que está a pocos pasos de mí,  observo esa sonrisa tan  tuya, esos ojos tan bondadosos; me levanto y te abrazo, no quiero que se terminen esos instantes…nos sentamos y escucho tú voz, tan nítida Papá-. Mi  princesa de luz, mi niña querida-. Mis lagrimas resbalan por mis mejillas, y tú me las enjugas - Mi niña no llores más por nadie vive tu vida que es tuya- Papá porque te fuiste, sabes que me he encontrado muy sola- siempre estoy contigo mi princesa. Te levantas y muy despacio desapareces.

Mis emociones se recomponen, y me despojo de todas las indumentarias  y me voy sumergiendo en el agua salada, siento como mi sangre se revitaliza en aquellas horas indecisas, se barren todas mis inquietudes como hojarascas secas. El mar y tu me habéis dado la Paz. 

Pastora Herdugo-Málaga- España

Enaguas de Celofán

.....enaguas de celofán...

…cada vez

que te extraño

me transparento en el cóncavo de los recuerdos…

en mi ventana…

en un sello de París…

y en el vértice azul debajo del paraguas de nuestra despedida…

…cada vez

que te extraño…

me desnudo en la noche de “ Blanco Satén” de una balada…

en el último diciembre que guardé tu caricia en la maleta…

en el tatuaje de tu beso…sobre mi blusa blanca...

…cada vez

que te extraño

me pinto encajes de celofán en las enaguas…

me imagino mariposa de una noche…

y ato ese lazo inmaculado a mi cintura

que bendijo ese hemisferio con tu sábana…

…cada vez

que te extraño…

es este domingo ingrato y pluscuamperfecto de los abriles

sin respuestas en reglas de tres simples académicas

cuando recorro los rincones de la casa

…porque hace un año que te fuiste…

…las lluvias no hicieron que florezcan las retamas

…el árbol del patio vivió en eterno otoño

…la luna quedó en esa fase menguando dolorida

…en mi verada se borraron tus pisadas

…la farola de la esquina ya no se enciende

…mis caricias se consuelan con tus camisas del armario…

…cómo duele esta intemperie de tus manos...!!!

cada vez que por costumbre

mi alma transforma…

a la ternura en un campo de amapolas pasionales

cada vez que yo te extraño

escondo mis tristezas...

en el nido de aquel gorrión porteño y melancólico

....inventándome

otro tango

repetitivo...

cruel...

y sin piedades...

..................................………..porque yo

                                                           te ando necesitando ¡!!

Pilar Ferrer- Ushuaia- Tierra de Fuego- Argentina

La Engracia

Hacía frío, el cielo gris y las nubes negras amenazaban con nevar como cada veinticuatro de diciembre.

Engracia bajó todas las persianas de su casa, se aseguró de echar la doble cerradura a la puerta y, por último, descolgó el teléfono. Suspiró al sentirse tranquila porque, así, ya nadie la perturbaría.

Sin embargo, las voces de dos vecinas en el rellano de la escalera hicieron que Engracia pegara la oreja detrás de la puerta. Una de ellas presumía de tener la mejor familia del mundo. Esa noche, como siempre, la pasaría con sus hijos y nietos que vendrían cargados con un montón de regalos para ella.

La otra vecina comentó que ella también lo pasaría en familia —es lo normal en estas fechas —afirmó—. Sin embargo, la Engracia lleva un montón de años aislándose cuando llega la navidad. Es tan orgullosa —aseveró una de ellas—, que por no saludar se cruza de acera y si te la encuentras en el ascensor agacha la cabeza.

—Yo así no podría vivir —corroboró la otra vecina—. La Engracia es que siempre fue muy suya.

Cuando se hartó de escuchar a través de la puerta, Engracia fue a su habitación y, del maletero del techo, cogió su vieja maleta y la depositó en la cama. Luego, fue sacando por orden sus recuerdos: una caja de cartón con las figuritas del belén y un montón de fotografías que esparció por el lecho, eligiendo dos. Una de ellas era de color sepia con uno de los bordes roto, en la que se la veía vestida de novia, sentada en el diván, con un ramo de flores en las manos. A su lado, su marido, de pie, abrazándola. Recordó la primera vez que Alfredo, su esposo, subió a casa para conocer a sus padres. Al mirar la foto, le temblaron las piernas. Después la besó y la acarició con sus dedos. Engracia escogió otra foto, del día en que su hijo se graduó de la carrera, también la besó y acarició.

Para esa noche tan especial, se vistió con sus mejores galas, los pendientes y el collar de perlas, herencia de su madre, y durante largo rato estuvo manoseando una a una cada perla, sintiendo, así, la presencia de su madre; por último, extendió en la cama el vestido negro, el de los domingos.

Engracia acababa de cumplir ochenta y siete años, era extremadamente delgada, de nariz prominente, aun seguía conservando la misma vivacidad en sus ojos inmensamente azules, con el pelo blanco y ondulado, recogido en un moño, y en las arrugas de su cara se reflejaban la serenidad que solo el tiempo deja cuando has amado.

Pero aquel maldito día, que ojalá, no hubiera existido en el calendario, y aquel desgraciado accidente en la carretera hicieron que perdiera a su único hijo.

De no haber sido así, Engracia hoy sería abuela y estaría rodeada de nietos. Unas lágrimas empezaron a brotar y de un manotazo se las quitó.

Se miró en el espejo, se atusó el moño, cogió sus recuerdos y se los llevó al salón.

En la mesa colocó un mantel bordado junto con dos candelabros, uno enfrente del otro. A su derecha puso la fotografía de la boda y a su mano izquierda la de la graduación de su hijo. Comprobó que a la lámpara del salón no le faltase ninguna bombilla.

Fue al aparador y desempaquetó la cubertería, las copas y los platos de porcelana blanca con el borde dorado. Era el único día del año que sacaba la vajilla. Después, alineó las tres sillas. Solamente le faltaba poner el nacimiento, cogió la caja del belén que seguía encima de la cama. Se fijó que el Rey Melchor tenía rota la corona  y, aunque le costó esfuerzo, consiguió pegarla.

En la cocina, el olor a pavo comenzaba a invadir la casa. Tenía buen aspecto, dorado y brillante como a ellos les gustaba. Lo depositó en la bandeja de plata, adornándolo con unas patatas pequeñas y un manojo de hierbas aromáticas.

Por último, se puso el vestido de los domingos, le quedaba bien y durante unos segundos estuvo contemplándose en el espejo.

Luego en el comedor, conectó el televisor y quitó el volumen, puso el tocadiscos y eligió un disco de Beethoven. La imagen del televisor se llenó de burbujas, apareció un inmenso cartel que ponía—: Brinde con su familia y los amigos por una Feliz Navidad.

En ese instante, llamaron a la puerta. Engracia miró por la mirilla, eran sus dos vecinas. Aunque intentó no oírlas fue tanta la insistencia a timbrazos que no tuvo más remedio que abrir.

Una de ellas al verla comentó—: Mi hijo acaba de llamar que están esquiando y no podrán venir —Alargó la mano y le entregó una tarta de arándanos—. Está recién hecha, tenga cuidado al cogerla —afirmó.

La otra vecina agachó la cabeza y dijo—: Mi nuera, ha llamado, dice que lo va a festejar con su familia —le ofreció una botella de sidra.

Las dos vecinas al unísono, dijeron —: Para que no se sienta tan sola, Engracia, hemos pensado que estaría bien que lo celebrásemos juntas.

De buena gana les hubiera dado con la puerta en las narices, pero se contuvo.

La Engracia encendió las velas, partió el pavo, descorchó la botella de sidra y tres copas se elevaron brindando porque era la navidad.

  

Madrid - España - Pilar Serrano

  

Guardado en un cajón

Dulces tiempos que pasaron…

tiernos días recordados,

vividos con ilusión

por aquella ensoñación

que tu vida compartía.

Despertar en la mañana

después de un adormecer

agotado de caricias

en brazos de esa mujer.

Ser que todo lo puedes…

Pandora de la existencia

domadora de deseos…

que enardece las pasiones

disfrazada de inocencia.

Cuerpo, formas, maneras

liberadoras de pasión,

emanación de conductas

que  provocan confusión.

Amor ciego…

Generoso…

Entrega sin condición,

sin temor a despertarte

sabiendo que ya pasó…

que en el gran teatro del mundo

ese papel te tocó.

Mira siempre hacia delante

sin buscar la redención

sobre amores olvidados…

guardados en un cajón.

Rafael Serrano Ruiz- Madrid- España

Perdido

Pierdo mis ojos donde nadie los pierde;

en el fondo de tus ojos,

que obscuros como la penumbra,

que presagia la noche,

seducen en el misterio,

como esas sombras románticas,

que doblan la esquina y se esfuman.-

Me pierdo en tu mirada,

buscando el horizonte que oteas,

en esas tiras de color,

que adornan el cielo,

y se mezclan con las olas,

que dejan mensajes en clave de agua,

para que los enamorados,

al conquistar la arena,

se los lleven al corazón.-

Me pierdo en tus pasos,

que dejan huellas,

para que otros las caminen,

en ese eterno peregrinar a lo desconocido,

en pos de la vida,

de los sueños, de almas gemelas,

pasos que marca el tiempo,

que resisten la distancia,

que no las borra la arena que agita el viento,

Me pierdo en tus brazos,

cuando el universo se vuelve artista,

en los colores vírgenes,

que la historia revive,

y en esa sensación de tibia pérdida,

me hallas extraviado en medio de tu vida,

escribiendo versos,

con locos sueños de Neruda.-

Víctor Kartsch Brenh- Encarnación- Paraguay

Manuscritos para tu piel

-Poema 9-

Hay recuerdos

que me aliviaban el corazón

y me absuelven la conciencia,

pese a ser culpable de los besos

que fueron cereza y fuego en una boca,

de los suspiros que hicieron brisa

una noche de mar y tibio viento,

de la locura que nubló razones

y desnudo deseos en la arena,

culpable de esa hambre que nos consumió

y nos hizo intensamente vulnerables,

de cada ola que nos hizo marea profunda,

de nuestros cuerpos desnudos bajo la luna.

Hay recuerdos

que no se van con el otoño,

vuelven en cada primavera a la punta de mi lengua,

culpable soy de escalar la colina de tus pechos,

de dibujar en tu espalda con mis dedos,

de aprender la geografía de tu piel solo con mis labios,

de dejarte libremente romper tus ataduras,

de no impedir que yo fuera manantial para tu sed,

alimento para esa brasa que te quemaba el alma,

y volverte líquida solo con besos sin memoria.

Hay recuerdos

que permanecerán con las estrellas cada noche,

que rodarán desnudos como tú en mi bitácora

en cada luna nueva y en cada luna llena,

que serán dulce sabor en mis labios

cuando tus besos sean nostalgia y fruta,

que entre mis manos serán greda tibia

como el almíbar de tus pechos y tu boca,

que se meterán a mi cama como caricia,

y en cada verso que invisible venga de tu nombre

se harán poema intenso como tu locura

que fue tan mía como tu templo de tu cuerpo.

Hay recuerdos

que se me volverán a entregar,

desnudos y húmedos y sin límite,

como Tú bajo un cielo silencioso y estrellado

que se marcó a fuego en el calendario de mi vida...¡¡¡

Walter Robinson Pineda- Cepeda- Chile

  Y hoy reza así…

Sé del dolor, aunque le tengo miedo,

sé del amor, aunque lo he repartido,

sé de la luz, aunque le haya mentido,

sé del temor, oculto tras mi credo,

¡Quiero vivir! Tal grito es el remedo

de un despertar a cuanto, acaso herido,

quiso alcanzar aquel que no ha sabido

lograr virtud tras lucha con denuedo.

¡A tanto error hoy clama arrepentido!

Ayer rasgó sin daga otras entrañas

creyendo obrar razón, pues, constreñido

su hacer fue por consejos y patrañas…

Y hoy reza así: “A cuantos herí, pido

me tengan compasión por mis hazañas”.

Xavier Coderch-Barcelona- España

LISTA DE AUTORES Enero

Autor	número	titulo
Ana Romano	50-1	Demencia
Antonio Monzonís Guillén	50-2	El mundo del niño
Beatriz Ojeda	50-3	A ti
Carlos Alberto Giménez	50-4	Para que me abraces
Carmen Leyre Quintana	50-5	Descalza
Carmen Guzmán Cedeño	50-6	Anclando esperanzas
David Reverte López	50-7	Epitafio
Diego Quesada Mejía	50-8	Corazón arrancado
Diego Santiago Cazzaniga	50-9	Tú
Ezequiel Feito	50-10	Elegía para M.ª Cruz y su tigre de felpa
Grissel Canche albornoz	50-11	Amor… cómo quisiera
Héctor Berenguer	50-12	El último crepúsculo
José Cercas	50-13	Así comenzó el olvido
José Rodolfo Espasa Muñoz	50-14	Si muero…
María Ángela Itza	50-15	Tu alma y el vacío
Marian Martín Humanes	50-16	Cántame
María Duquesa	50-17	Deseos marinos
Mary Ramos	50-18	Sabor nocturno
Miguel García Freijanes	50-19	Hoy haciendo caso a mi pasado
Miguel Urbano	50-20	Al volver a casa
Monserrat Pardo	50-21	“Contemplando”
Panolillo Díaz	50-22	La vida que he vivido
Pastora Herdugo	50-23	La remisión de la noche
Pilar Ferrer	50-24	Enaguas
Pilar Serrano	50-25	Navidad 2014
Rafael Serrano Ruiz	50-26	Guardado en un cajón
Víctor Kartsch	50-27	Perdido
Walter Robinson Pineda	50-28	Manuscritos para tu piel
Xavier Coderch	50-29	Bendito quien retoma la esperanza