Revista N.º 29
- ESPACIO DEL POETA
REVISTA
LITERARIA DE HABLA HISPANA
Abril
2013
A. J. Gutiérrez El Herrero
Soneto en que una nota se
transforma en beso
Busca su cauce
la extraviada nota
que un ágil
viento caprichoso enreda
y en hondo
idioma de prosodia ignota
hablan de amor
la sombra y la arboleda.
Suena a lo
lejos la campana rota
de alguna
dicha que el destino veda,
y en rezo
tierno, con unción devota,
feliz plegaria
por la noche rueda.
Quizá ninguno
la oración comprenda.
Acaso nadie su
cantar recoja.
Mas nada busca
la amorosa ofrenda
sino ese roce
con que se deshoja.
Y al fin
cumplida su pasión de rezo,
nace en los
labios, como un niño, un beso.
Egle
Frattoni Romano – Rosario –Argentina-
Abrazo
¿Hombre así, pequeñito?
Tal vez sí Alfonsina.
Ya conoces cómo
suelen funcionar los desencuentros.
Primero fui negada.
Pasé sin que me viera
(o no quisiera verme).
Me tocó a mí nombrarlo.
Y llegó con su abrazo
en hondura de lecho y remolino
por los riachos vencidos de colores
la mitrad de noviembre
me abrasó en despedidas.
Poeta
de guturales tibios
con voz enronquecida
enhebró seducción
cosí gozosa prenda.
En crecientes de mar
menhir y luna
con su tenue rumor
fue desmesura.
Cómplice en el vértigo
mi sangre
mi sangre te celebra por las venas.
Lilí Muñoz. Neuquén. Argentina.
Algún día
Algún día, alguna noche,
en algún momento amarás mi nombre,
te quitarás tu abrigo de azúcar morena tibia,
y en el gélido ártico de mi piel, serás
caricia.
En algún lugar que aun, qué aun yo desconozco,
te diré te amo desde tiempos remotos,
he vivido tantas vidas, tantas vidas para
encontrarte,
con la humilde convicción, que solo el amor ha
sabido darme.
En algún camino que tejió el destino,
se ha detenido el tiempo porque Dios se lo ha
pedido,
y sin quererlo tu, te sientes perdido,
no temáis mal alguno, voy pronto, pronto en tu
auxilio.
En algún día o en alguna noche,
me dirás te amo, desde tiempos remotos,
tomarás mi mano, besaré tu rostro,
cuando ese amor ancestral se refugie,
eternamente en nosotros.
Jorge
Amado Serrano-Suardi- Santa Fe- Argentina
Cuerpo roto sin templanza
Y vi el ramo de azucenas
en el jarrón de la mesa,
y los almohadones rojos
en el suelo de tu alcoba,
y dos calandrias volando
por el cielo azul turquesa,
cuando me asomé al balcón.
Y vi a tu madre afligida
corriendo hacia la dehesa,
las macetas con las flores
sedientas y sin amores.
Y vi tu salto de cama
rasgado sobre la almohada;
sangre en la sábana blanca
y la alfombrilla manchada.
Mariposas como duendes
que por el balcón entraban,
recorrí toda la casa
y las paredes lloraban
alientos de enamorada.
Y vi en la torre subir
un amanecer funesto
que me llenó de tristeza,
salí a la calle corriendo
por donde tu madre iba,
la sangre me dio tu rastro.
Y vi tu cuerpo caído,
muerto ya estaba en el suelo,
el agua de la dehesa
coloreaba de rojo.
De tu boca...ni un quejido,
cerca de ti madreselvas,
dos amapolas perdidas,
jaramago, florecillas
y sangre que derramabas
de los dedos de tus manos.
Y vi una seda morada
cubrir tu cuerpo desnudo,
tu madre rogaba a Dios,
tus ojos apagados vidrio
y solo pude llorar.
El alba se oscureció
por una nube muy negra
y una lágrima certera
en tu herida se escondió
Antonio
Monzonís Guillén- Valencia- España
La batalla
Encontré a la soberbia por mi gran paraíso
altiva como piedra que en vano me buscaba,
me tropecé con ella más yo no la miraba
ante sus desafíos, nunca le di permiso.
Refulgentes sus ojos, prendían sin aviso,
me tentó con sus garfios más yo la despreciaba
y tanto la temía, que muerta la soñaba
después de tanto tiempo, vi que soy indiviso.
Hoy vengo sin más miedo, por eso digo! vete!
tan cruel maldad que mata, sin más al hombre bueno
se libre de esta casta, de su fuerte grillete.
No tengamos ya miedo, matemos el veneno
pues la verdad hoy triunfa, su fin a Dios compete
con humildad se llega, si el amor va sin freno.
Cecilia Codina Masachs- Hospitalet del Llobregat- España
Lejos de
la casa
Lejos de lejanas añoranzas,
extintos los albures,
los pies en la destierra,
los ojos en la espalda;
porfiada la corbata,
estrangulando el alma;
flota laxo en mi tristeza,
dulzón y amargo,
suena, suena, suena y suena...
...el mismo tango.
Marcos Belgrano-Buenos Aires- Argentina
Tormenta
Aletea
un pájaro caído en mi ventana
aletea
dolorido contra el cristal.
Quiere
escapar de las garras de la noche,
tal
vez del miedo a las sombras
tal
vez de la tormenta.
Miro
el pájaro aletear en mi ventana
lo
miro inmóvil sin valor para salvarlo
sin
valor para salvarme también yo.
Los
claroscuros del cielo en relámpagos
me
hipnotizan, no puedo moverme
casi
no respiro.
Veo
las tormentas pasar
en
torrentes las tormentas de mi vida
niña
alegre de ilusiones, joven inquieta
mujer
opaca, pobre de quimeras.
Miro
el pájaro aletear en mi ventana
es
mi corazón que aletea.
La
tormenta filtra la lluvia en mi ventana
entra
la pena, filtra ala nostalgia en mi alma.
Entra
fría la lluvia, entra el frío en mi alma.
Inmóvil
miro aletear mi alma junto al ave.
Junto
al pájaro moribundo en mi ventana.
Nelda Lugrin-
Concordia- Entre Ríos-Argentina
Mujeres sin Gloria
"Sonríe siempre
para no dar a los que te odian
el placer de verte
triste . . . "
Ignacio Peirés - (Padre
Ignacio)
Se abren
supremas florecidas.
De sus raíces
nace la simiente que redime.
Fruto puro
celestial concebido.
Llega a este mundo
de maldad avaricia
lujuria falsedad
gula masoquismo
soberbia envidia
ira pereza
para evitar
el apocalípsis de la raza.
Ustedes
con humildad generosidad
paciencia templanza
caridad fortaleza
se elevan purifican
por el fruto
obtenido del amor o sin amor.
Con paz serenidad
aceptan todas las desventuras
y adversidades que la vida les depare.
Me arrodillo ante ustedes
MUJERES SIN GLORIA
salvadoras de la especie.
Ana María Hernáez- Mar de Plata- Argentina
Cada mil años
Cada mil años, ciertas legiones de ángeles renuevan sus alas, cansadas
de tanto peregrinaje.
En ese proceso pierden las plumas y una incontable cantidad de ellas,
blancas, suaves, etéreas, livianas, va cayendo despacio y silenciosamente sobre
los rincones más alejados e inhóspitos de la tierra.
Nadie ha sido testigo del fenómeno celestial. Sin embargo, distintas
leyendas, de diversas culturas en tiempos muy lejanos, relatan que cada mil
años se produce un equilibrio inusitado en las emociones humanas y la maldad
deja de reinar en valles y montañas.
Solo por un breve lapso, reina la calma en todas las comarcas. No se
oyen los cañones ni el llanto de los hambrientos.
Únicamente las palomas y algunos pájaros intercambian sus impresiones
en un idioma incomprensible.
Dicen esas leyendas que los hombres esperan un tiempo muy largo para
vivir ese momento.
César Gustavo de Gerónimo-Barcalce- Argentina
Más allá de la muerte
Hay tumbas solas
desiertas cada día,
sin que nadie coloque unas flores
que mantengan vivo e recuerdo
de quienes las ocupan
Nadie llora el vacío del silencio
nadie recuerda la triste despedida,
el día que el tiempo cubrió para siempre
la añoranza de un te quiero.
Los años pasan
y el olvido se viste de vivos colores
dejando atrás los crespones negros
del sepelio.
El corazón naufraga en mares sin retorno
buscando una alegría
para olvidar un ayer sin destino.
Hay cadáveres putrefactos
en los mausoleos del miedo.
Miedo a recordar,
miedo a no poder olvidar
que somos muerte,
que no somos nadie…
en un mundo sin pasado
Ni futuro
Charo Bustos Cruz- Sevilla-España
Lágrimas verdes
Hoy me
siento especialmente cansado
porque
carezco de cualquier plan en armonía
y he
olvidado la magia de ser y de estar.
He
perdido el afán de tentativas
y la
tibieza de una sábana compartida.
Tejo y
destejo, cual Penélope irredenta,
en
espera de un destino verdadero.
Supongo
que eso no altera
el
vaivén frenético de las abejas
en las
colmenas, ni el movimiento de los astros.
Hoy me
siento especialmente cansado
y con
ganas de llorar a lágrima viva,
pero
hace tiempo que olvidé como
hacer
brotar lágrimas verdes de mis ojos.
La
esperanza es una meretriz
que se
vende siempre al mejor postor
y esta
noche no me apetece aferrarme a utopías.
Mi
desengaño es anterior al no existir,
es una
redundancia de mi mismo,
y mi
desesperanza es incapaz de contenerse
dentro
de sus propios límites.
Muerte,
sobre la muerte quedo estático.
Vida,
sobre la vida nieva allá en tu limbo.
Nieva
sobre mí.
Sí,
hoy me siento especialmente cansado
y no
tengo ganas de seguir emborronando cuartillas.
Mario Bronte- España
Esta noche te quiero todavía
Esta noche te quiero
todavía
hoy te quiero todavía.
Amo tu pasado de
jazmines
amo tu vientre
decorado de esperas
donde marchita duerme
tu flor tu rosa fresca
alivio de mis ansias
esplendor de
ilusiones.
Soy prisionero aún de
tu fuego
volcánico sin límites
calcinado en tu juego
muriendo en tu ribera.
Beso la tierra húmeda
que engendró tu presencia.
Estoy aquí sin mí
sin ser sin voz sin
luz.
Oscura niebla envuelta
en tu figura grácil
asiéndome a tus pies
a tu recuerdo vivo
desespero espero
como un lobo
aullándole a la luna
me descubro llorando
tu ausencia desmedida.
Beatriz Ojeda-Montevideo –Uruguay
Hilos de vida
Hilos de vida nos unen
sin quererlo ni pensarlo
sin saberlo, ni buscarlo
Independiente del tiempo y el espacio
Hilos de espíritu nos atan
a pesar de la distancia
del tiempo y las circunstancias
Marionetas de la vida
vagamos por el mundo
entre amores y temores
y los hilos se entrelazan
Nada se rompe,
nada se olvida
Hilos que unen o separan
que hacen soñar…
que quizás un día
te pueda encontrar…
Rafael Serrano Ruiz
–Madrid- España
El me
dijo
…el me dijo:
“vivís en poesía”…
………..y yo le creí.
¿Qué es vivir ?...me pregunté
Sino…sentirte esperanzada
conjugando pentagramas de baladas…
Sino…descubrir el color de las amapolas
tan sutiles y apasionadamente rojas…
Sino…mojarte riéndote con la lluvia
empaparte de frescura a la mañana…
Sino…colgarte de las alas de una paloma
y volar alto, muy alto, con los sueños…
Seguí pensando…
y me vienen los recuerdos…
Algunos azules…como noches con estrellas
aquellas de un verbo de futuros conjugado…
Algunos anaranjados…como la infancia del verano
perfecto entre los columpios de la plaza….
Algunos nacarados…como los primeros besos
concedidos algunos y los demás robados…
Algunos olvidados…colgados de las penas
que hacemos muros para que no avancen…
¿Por qué vivo entonces en poesía?
Porque…
ahora me reinvento en los calendarios?
en esos pretéritos imperfectos…
Porque…
junto las palabras al contar un cuento?
a la intemperie con la historia en lo que siento…
Porque…
canto canciones que nadie se imagina?
solo es la geografía de mis atrevimientos…
Porque…
hago el amor construyendo madrugadas?
….no, es que el vio…que estoy enamorada ¡!!
Pilar Ferrer- Ushuaia- Tierra de Fuego-
Argentina
Asequible
Quiero
ser
el
marco que resista
cuando
la puerta huya
y
ofrecerle a este amor de pradera,
los
quicios del infinito.
Quiero
ser
las
tenazas que corten grilletes
cuando
a mis pasos
los
condene tu mirada.
Quiero
ser
el
fondo de la copa
donde
se seque la carcajada
y
encontrarte en ese silencio,
recitando
mis coordenadas.
Diego Santiago Cazzaniga- Rafaela-Santa
Fe- Argentina
Poeta de
los pájaros
Poeta muerto de Arcángel y huesos,
de negros pájaros y negras hebras,
hablaba hablándote la muerte un día
ensartando sus garras, pico, vientre, en la muralla.
Era el escritor infinitivo de la férula en los ojos,
el humo escondido en el borde de los párpados,
la asimetría de húmedos cristales en las cejas.
Antes de nacer y antes de vivo
(así la hulla engrandecía su materia),
volabas del húmero al plumaje y de la clavícula al negro.
¡Qué extraña heredad de pozos y de luces!
¡Qué yermo silencioso de aspas y batallas!
Pudiera sentirse desde el habla la genital pradera de nudos y
gargantas.
Pudiera, del ayer, el futuro en su mañana.
Abro las cajas muertas del poeta: los Vallejos de pólvora y
estruendo;
los Octavios de nitrato y monolito;
los Hernández de hierro biselado;
los Ángeles González de estrépito y aullido;
las Gabrielas y Pablos de los lívidos gemidos en los dientes de
rugido.
Muerte negra, muerte oscura del pájaro y poeta,
¡ave negra del sonido de la letra!,
iracunda como el sol o el mar:
frenética y violenta,
posesa y turbulenta.
Muerte al fin, la muerte negra.
¡Y muerta viva en el poeta!
En lo más recóndito del sino,
en la púrpura cabeza,
en el silicio de la tierra:
atezada, profunda, cadavérica, avivada.
¡Oh, frente del trueno ante los ojos!
¡Oh, ángel del mar y los glaciares!
¡Más negro el pájaro en la boca!
¡Más oscuro el ruiseñor que su cabaña!
Y el grito de la poesía:
¿de qué Lorca?, ¿de qué Borges?, ¿de qué Varela?,
¿de qué Sabines?
Mortal y viva poesía:
pájaro negro, huesos negros, dientes negros,
plumaje negro y encendido,
¿cuándo me dirás que me amas?,
¿cuándo me hablarás que ya me extrañas?
Pájaro oscuro, del lóbulo y suplicio;
mortal y viva poesía:
¿cuándo vivirás ya en mis entrañas?
Salvador Pliego- México
DF
Ser imperfecta
Ser imperfecta
con aciertos y
desaciertos
con risas y llantos
blanco y negro
frío y calor
Sentimientos
todos los que tiene
un ser humano
amor devoción, tan
solo vivir
estar viva, te lleva
al infierno y al cielo
pero es vida, es
sensaciones
Ser mecanismo del
propio cuerpo
luz y tinieblas
lluvia y todos los
elementos que existen
vientos huracanados
brisa marina, suave
Todo lo natural de
este mundo
así se manifiesta el
ser que habita
imperfecto perfecto
ser mujer imperfecta
así sencillamente te
amo amor
Llena de
imperfecciones
llena de amor para
dar y recibir
mi corazón late
perfectamente
siempre que reciba
amor
aunque sea una mujer
imperfecta
María Orquídea Blanca-Aguadulce-Almería-
España
Dame
Dame
el sortilegio
que descansa
entre tus pestañas,
el vuelo
de tu destiempo,
los presagios
que aprietan tus caderas,
los trozos de carbón
que rayan mis horas,
aquellos nudos de polen
que atrapan mi sed,
la lágrima que silabea
la hondonada de mi hombro,
las estrellas que dibujaste
en cuadernos
que nunca se llenan.
Dame
tu intención desmedida,
tu mensaje de mujer,
el silencio de tus labios apretados,
el hoyuelo que escondes
cuando estás seria…
tu mirada entre espejos,
tus manos llenas,
la yema de tus dedos,
tu primavera,
tu luz,
tu estío,
la tormenta de tu iris,
tu otoño sin escarcha
tu alma de colores,
tu arco iris,
tu lluvia,
tu cielo…
Dame
los besos que sueñan
mañanas de arboledas,
el latido de tu vientre,
la caricia que descansa
en la prisa de tu pulso,
cuando nos miramos
y se ausentan la palabras…
Carlos Alberto Giménez- Ushuaia- Tierra de
fuego- Argentina
Pequeña
serenata para un niño
Esta noche vas jugando con la luna;
con tu amiga, blanca luna, que
antes era
una flor, una fuente. La guardiana
luna de juguete que en tu mano era
oración silenciosa y escuchada.
Algún día la verás como un reflejo
de la noche, de tu nombre y de tu
amada,
y olvidándola, quizás al primer
beso,
será luna, pero luna enamorada.
Ezequiel Feito-
Buenos Aires- Argentina
Espejismos
Presiento que estamos enterrando
las viejas canciones de amor,
que el viento de la umbría
va deshojando nuestro libro
verso a verso
sin demorar el arribo de la muerte
Recuerdo los gemidos del ensueño,
el ungüento invisible que nos salvó
a veces del naufragio sin juramentos apócrifos,
la infidelidad desprovista
de estigmas, las ascuas
Y ahora cada palabra, cada letra
vagará por paisajes inhóspitos
de algarabía,
nómadas en una selva de pájaros
que desafinan el silencio
rompiendo como olas
de lágrimas negras nuestros sueños,
tal vez crisálidas a contraluz
trepando la oscuridad
para ponerse a salvo de espejismos
baldíos
Fernando Sabido Sánchez-Córdoba
- España
Hoy necesito abrazarte de nuevo
En ésta tarde gris
ventosa y solitaria...
Ni siquiera la sombra
de mi cuerpo me acompaña.
No hay sol.
¡Todo es tan frío!.
Revivo mis recuerdos.
Asoman tímidos, quizá
asustados
y los endulzo con el
calor de mi amor
para que no se
retiren:
Los necesito y
extraño.
Deseo abrazarlos y
abrazarte.
Sentir de nuevo ése
estertor sublime
que se propaga en
nuestros cuerpos
el alma y la piel con
solo un roce.
La fusión imantada del
principio
que jamás se ha
perdido ni se pierde.
Nuestras miradas...que
todo dicen
y todo comprendemos.
Quizá por eso evito el
vernos...
Y tocarnos.
Nieves Merino Guerra-Gran Canaria – España
Mira…
Mira los albaranes
impagos gritando en la cocina.
Mira la hipoteca
hipotecada y vuelta a hipotecar.
Mira la infinita tasa
del euribor, publicada por hombres vestidos de gris que, de vez en cuando, miran.
Mira los artículos
fiscales de la compilación legislativa, carcomiendo como las polillas: trajes,
viajes, dentrífico y zapatos.
Mira la reforma
laboral regulativa, construyendo ruidosos relojes, agujeros en mi cama y
dudosos almanaques.
Mira el exceso de las
horas extras trabajadas diagramando impertérritas la vejez en mi cara.
Mira adónde se fue
nuestro hijo, porque una mancha de óxido acabó ayer con su cama.
Mira los vidrios rotos
y escucha a las arañas de noche llorar en las cañerías.
Mira como el cartero
nos abre un túnel, por donde viajan los ecos de diversos mensajes desdichados.
Mira la hendidura a
destiempo, de los nunca completados alcancías
Mira la letra pequeña,
sutil, y confusa; de todos los contratos firmados por la urgencia y el miedo.
¡Mira, mira, mira,
mira!
Bienamada: ¿Ya has
mirado?
Pues bien: esas son
las cosas que me alejan de ti.
José Rodolfo Espasa
Muñoz- Benidorm- Alicante- España
Llegó
a mis brazos
Llegó a mis brazos en tiempos
de neblina, envuelto con su abrigo de letras, dispuesto a embriagarse los
sentidos, transportándome al mirar su piel tan blanca.
Llevaba entre sus dedos una
gruesa pluma, en donde emanaba tinta tan blanca, clara, como la espuma del mar,
qué pugnaba por salir en esa bella tarde en que lo conocí.
Era el portador de la torre de
marfil, qué se movía a su antojo como si estuviera sobre un tablero de ajedrez.
No estaba solo, lo acompañaban
el certero arfil, la Reina reílona, el Rey de barba perfectamente rasurada,
dejando entrever, su tierna, lisa, húmeda, rosada, delicada piel.
Sentado se encontraba la última vez
que lo vi, a través del cristal, en la distancia de una larga noche que nos
devolvió a la realidad, tras el sonar del despertador.
M.ª Alejandra
Jiménez-Valencia- Venezuela
De los caminos vacantes
De los caminos vacantes el verso
se adentra cómodo en los más pintorescos
caminos puta alegre
caminos borrachera
caminos libertad para los gatos
quedan sin retratar
esposas de cuneta,
analgésicos para llevar el día,
viejas peluca con las cejas
pintadas y nostalgias de
Cuba en un barrio de nadie
y el verso se desliza
debajo de las muelas
semilla entre el escombro
suburbial y maldito
donde no hay ateneos ni vanguardias ni luces
y grita "soy de ellos".
En el parque,
paseando entre los perros,
el verso muerde la pierna de un anciano
"Te amo ahora como te quise siempre"
(lápiz gastado sobre hoja de cuadros).
El poeta centrípeto despierta
con el verso pegado a las pestañas
y se lava la cara y se sube a la silla
y declama
"escuchadme yo soy la poesía".
Una chica gitana sacude la melena
y el verso abandona la boca del poeta
para enredarse ciego
en la ropa tendida.
Mayte Sánchez Sempere Madrid- España
Evidencia
Silencio
sueños
hacia la decantación
del sosiego.
Ana Romano- Buenos Aires -Argentina
Poesía
Algunas veces vivo
y otras veces la vida se me va
con lo que escribo.
La poesía
me ha arrastrado
en su torrente.
Será acaso la lucidez de los locos,
cuando salen del alma los sentimientos
y se transforman en poesía.
María del Carmen La Torre- Rosario - Argentina
Lista de Autores Abril
|
Autor
|
número
|
titulo
|
|
Ana
María Hernáez
|
29-8
|
Mujeres sin gloria
|
|
Ana
Romano
|
29-25
|
Evidencia
|
|
A.
Monzonís Guillen
|
29-4
|
Cuerpo
roto sin templanza
|
|
Beatriz Ojeda
|
29-12
|
Esta noche te quiero todavía
|
|
Carlos
Alberto Giménez
|
29-18
|
Dame
|
|
Cecilia
Codina Masachs
|
29-5
|
La batalla
|
|
Cesar Gustavo de Gerónimo
|
29-9
|
Cada mil años
|
|
Charo
Bustos Cruz
|
29-10
|
Más
allá de la muerte
|
|
Diego
Santiago Cazzaniga
|
29-15
|
Asequible
|
|
Ezequiel
Feito
|
29-19
|
Pequeña serenata para un niño
|
|
Egle Frattoni
|
29-1
|
Elogio
del olvido
|
|
Fernando Sabido Sánchez
|
29-20
|
Espejismos
|
|
Jorge Amado Serrano
|
29-3
|
Algún
|
|
José
Rodolfo Espasa
|
29-22
|
Mira…
|
|
Lilí
Muñoz
|
29-2
|
Abrazo
|
|
M.ª
Alejandra Jiménez
|
29-23
|
Llegó a mis brazos
|
|
Marcos Belgrano
|
29-6
|
Lejos
de la casa
|
|
M.ª
Orquídea Blanca
|
29-17
|
Ser imperfecta
|
|
M.ª
del Carmen Latorre
|
29-26
|
Poesía
|
|
Mario
Bronte
|
29-11
|
Lágrimas verdes
|
|
Mayte
Sánchez Sempere
|
29-24
|
De los caminos vacantes
|
|
Nelda
Lugrin
|
29-7
|
Tormenta
|
|
Nieves
Merino Guerra
|
29-21
|
Hoy…
|
|
Pilar
Ferrer
|
29-14
|
El me
dijo
|
|
Rafael Serrano Ruiz
|
29-13
|
Hilos
de vida
|
|
Salvador
Pliego
|
29-16
|
Poeta
de los pájaros
|
No hay comentarios:
Publicar un comentario