Revista Nº 28 - ESPACIO DEL POETA

 Revista  N.º 28 -  ESPACIO DEL POETA

                           

     REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

                                                    
 marzo 2013

         

          

      RIVERA

A veces me detengo…

A veces me detengo a mirar tus manos:

redonditas, blancas, parientas de una nube,

y en ellas navegan lentamente las mías,

como la nave que cruza un golfo lejano.

Allí, escalan hasta el límite de los dedos:

frágiles, sencillos, como los sueños de un ave;

y luego se duermen como los aviones,

cuando, por las noches, la nieve se acuesta en sus alas.

¡Ay, que no se termine un sólo día

sin que yo pudiera acariciarlas!,

porque ese día amor, al privarme de tus manos;

vendrá a visitarme, con su traje de cólera, el invierno,

y al cantarme canciones y nanas de escarchas,

heredaré bienamada: los terribles derechos del frío.

José Rodolfo Espasa Muñoz – Benidorm-Alicante- España

Al morir el día

Han apagado el sol una vez más.

Es insoportable la voluntad de no ser

sin luz y a solas.

¿Quién eres? ¿De dónde vienes?

¿Dónde encontrarte bajo la lluvia de esquinas

y farolas rotas?

Camino sin pausa y sin saber como

asumo la evidencia.

Eres la mujer que acecha en cualquier bar

sentada tras una botella de güisqui

y hace latir aprisa mi corazón

inmune al fanatismo del amor diablo.

Eres tú la que encuentro

y que me encuentra

huyendo de las calles vacías.

Somos almas gemelas

intentando ahogar su miedo en alcohol.

Dos bultos inmóviles

que se miran sin reconocerse

como quien contempla lo incomprensible.

Náufragos ambos

en el incólume mar del olvido.

Bebiendo hasta sentirnos

acompañados a solas

en el fluir de la noche que no acaba.

Muriendo lentamente a cada sorbo.

Luego los bares cierran

y nos vamos en direcciones opuestas.

Mañana te volveré a buscar

en bares donde nunca estuviste

y aún me esperas.

MARIO BRONTE-Valencia- España

Destino equivocado

Llegas de la sombra del pasado,

pálida y etérea

como un destino equivocado,

con la voz matizada por la duda,

ocupando el silencio de la nada.

Tus ojos brillan en la noche

como estrellas que escapan de la luna.

Eres silencio en lejanía

y con olor a tierra mojada vespertina,

cual llanto de oscuras amapolas

ya perdidas,

renaces del silencio

día tras día…

En la mansa inmovilidad

De lo perdido,

te haces presente inmaterial

sin un principio.

Y al final…

Eres mujer y eres divina.

Charo Bustos Cruz- Sevilla- España

Como Icaro

A Eugenio siempre le gustó volar. Muchos golpes recibió en su infancia a causa de esa obsesión que lo desvelaba. Ideó muchos recursos, todos fracasaron. Jamás logró quedar suspendido en el aire, ni siquiera unos segundos. Sentía fervor por todo lo alado, envidiaba a los pájaros y profesaba una admiración enfermiza por los aviones. Aeronaves que iba acumulando con un misticismo enfermizo. Durante largas horas los escudriñaba, buscando desentrañar el secreto escondido en sus alas. Tenía un sueño, y lo cumpliría. Competiría con esas máquinas que lo cautivaban, también con el artero y sigiloso vuelo de cóndores y halcones. El volar de las palomas y gorriones no eran para él. El cielo, con su inconmensurable infinitud, lo convocaba.

Una mañana primaveral, apenas tibia, se despertó sobresaltado, un agudo dolor a ambos lados de su espalda lo inquietó. Hizo movimientos circulares tratando de disipar la molestia. Se acercó a un espejo, observó su espalda, vio con una mezcla de asombro y optimismo dos protuberancias extrañas creciendo con lentitud y firmeza en cada uno de sus omóplatos, las palpó sin asustarse. Le estaban naciendo alas. Se recostó boca abajo y esperó. Las alas despuntaban negras, anochecidas, como las del aguilucho cuyo vuelo admiró esa gélida tarde en las altas montañas nevadas. Siempre las imaginó blancas, puras. ¿Tendría algo que ver el color de las alas con el sentido de los sueños? No se inquietó, lo del color era un detalle ínfimo, sin importancia. Debía concentrarse en su objetivo medular: aprender a volar.

Fue una tarea ardua, compleja. Sabía que era un hombre, no un ave y disciplinó su empeño. Comenzó practicando leves y tímidos aleteos. Más tarde adquirió confianza y seguridad. Con férrea voluntad logró un débil y torpe ascenso. ¡Qué sensación de libertad! Un estremecimiento febril recorrió su cuerpo, sus entrañas. Había llegado la hora de cumplir, sin aplazamientos, todas las esperas. Sabía que desde las alturas dominaría al mundo. El ascenso, en un inicio con morosidad, se fue convirtiendo en seguro, raudo, tal como lo había imaginado. Las alas, sometidas, respondían. Miró hacia abajo. Se sintió poderoso, dueño de su destino, sin cadenas.

Pensó con tristeza en Icaro, hijo de Dédalo, preso en el laberinto de Creta. La búsqueda de su libertad le costó la vida. Sus alas pegadas con cera se derritieron al acercarse con imprudencia al sol. Se desplomó en el Egeo y murió. A él no le pasaría eso, las suyas estaban amalgamadas a su cuerpo, enlazadas, indisolubles, sólidas. Su libertad no estaba amenazada. Deslumbrado como un niño, voló, voló y voló. Sus ojos azorados abarcaron todo. Vergeles fértiles, ríos trémulos, mares indómitos, montañas patriarcales. Giró, se columpió en nubes albas y espumosas. Subió, se empeñó en buscar el cielo que en cada aleteo se alejaba un poco más. De pronto el desenfreno que lo había poseído en un principio se aplacó, se sintió extenuado, el cansancio lo cubrió como un sudario. Jadeando trató de replegar las alas, quiso sacárselas, no pudo. Cerró los ojos, un agobio feroz se encarceló en su cuerpo y miles de imágenes atropellaron su mente. Sacudió la cabeza, queriendo desalojar de ella los recuerdos punzantes, pero las miradas perturbadoras de sus hijos lo inquietaron con desmesura. Los añoró con furia. Comprendió cuánto los había descuidado. Las horas de apatías, de caricias ausentes, de besos frustrados, desfilaron ante él, sin clemencia. Su cuerpo se contrajo, la verdad lo abofeteó. ¡Qué necio había sido! Ellos, sus hijos, eran sus alas. Un llanto sin pudor hizo resbalar lágrimas ácidas sobre su cuerpo exhausto. Miró hacia abajo, palpitante los llamó con gritos desgarrados. Nadie le respondió. Lanzó un alarido animal, nadie lo escuchó. Su rugido, bronco y postrero, rodó confundido, perdiéndose en el vacío sombrío de la noche

Ada  Gil- Rosario- Santa Fe- Argentina.

Desatornillar

Sacudo el ancla

Deslizo el timón

Las profundidades

que se abren en espejo

son las que surco

Abrazo la brisa

La vela esconde

desatenciones

¿ Retorno?

Ana Romano- Buenos Aires- Argentina

Carcajadas de amor

Pelo dorado besa su frente

adorno suave de su cabeza

rayo inocente de luz tenue

rayo de la alegría de mi retina.

Sus  ojos son la algarabía

custodia de sus cejas

que ríen todo el día,

carcajadas de amor  que brillan con nobleza.

Sus labios son la formación del deseo

el encuentro de la palabra

marfiles que centellean con esmero

alegrando de nácar su cara

fina como la noche clara

suave y tersa como la mañana.

Sus manos son la sinfonía tenue

sus dedos las notas que manan

conciertos de la pasión

sonidos que embriagan

borrachera del calor

ebrio  de  la alborada.

 Santiago Medina- Madrid- España

Fugaz

Aún pienso en ti y  tiembla mi piel

Vives en lo más recóndito de mi ser;

Callado, para que nadie lo sepa,

Que al pensarte, todavía me  siento mujer...

Si fuiste tan fugaz, ¿por qué este anhelo?

¿por qué este empeño en retenerte?

Si fuiste tan efímero, no deberías existir,

Ni en  mi piel, ni en mis pensamientos...

No estás más, olvidé hasta tu nombre,

Y aún persisto , mirando tu lugar  vacío,

Añorado tu corazón fugaz, mediterráneo,

Que enciende las estrellas de mi noche...

M.ª. José Acuña Belaustegui-Curmaná- Venezuela

OCTUBRE

Silencio de luna

para los acordes de la noche.

Dejo caer la espera

hojeando algunas sombras.

Retaceo veranos

buscando el mejor sol

y entre corte y corte,

se me ocurre

una esperanza.

¿A qué hueles octubre

que no te pareces

a nada?

Diego Santiago Cazzaniaga- Rafaela- Santa Fe- Argentina

EL MENSAJE

llegó su mensaje,

inesperado,

cruel.

Inesperado

por venir del olvido.

Cruel

por los recuerdos traídos

Curiosidad sentida

saber que fue de su vida

Ideas incontroladas

en tenues chispazos

de tiempos pasados

quizás

buscando respuestas

 a viejos dolores.

Amargos sinsabores

Llegué a su presencia

No se qué esperaba...

y ella hablaba

buscando mi complacencia

Cuanto más se expresaba

menos entendía

porqué pude amarla

y mientras hablaba

comprendía

que aquella mujer

que en tiempos quería

allí ya no estaba

Rafael Serrano Ruiz-Madrid- España

LA VIEJA DUEÑA DEL ARPA

La primera despedida de la vida que se pasa

es como una mariposa que se ha quemado las alas.

Siempre sale en la mañana la vieja dueña del arpa

la que transita la calle adivinando las fallas.

Estructuras inconscientes armaduras hierro hueco

acomodan en sus huesos el peso de sus infiernos.

No me avises vieja eterna cuando penetres mi hora

no quiero cantar contigo el himno de tu victoria.

Iré camino al destierro sin saber quien me derrota

soy un viejo que perdura en la sombra en la cornisa

en la gaviota que vuela en la espera de las ninfas.

Siempre que busques un verbo para nombrar tu venida

tendré en mi lápiz despierto otro verbo que te diga

que las azules miradas de los dioses peregrinos

están moviendo la tierra cargándolas de latidos.

Corazones de ilusiones adivinan tu sigilo

y destruyen con su gloria tus ansiedades de niña.

Nunca llegarás en hora esperando en el camino,

está el fantasma de siempre hechizando tu delirio.

La luna tiene en su pecho los nombres que has elegido

si el sol te alumbra esta noche no podrás llevarte un niño

ni un puñado de canciones ni la solapa de Cristo

dejarán que te despiertes esta noche de domingo.

Beatriz Ojeda-Montevideo- Uruguay

El Fallo

La pieza musical de mi entorno,

hoy es palabra ultraísta,

otro remendado en el baile de los compases humanos.

Un día fui tu amante, tu compañero, tu guía

pero las lágrimas fermentan el quejido de la piel

y  se siente el golpeteo del corazón despedazado

la sangre faltante es el saldo neto de tu amor

Me ofreciste tus campos

para que yo los viera extasiado

hasta tus zonas más recónditas

y  me olvidara dónde nací

o  para dónde iba

así nació cantando mi futura poesía

y cuando todo soñé sin queja alguna

el sueño de profetas se transformó en pesadilla

hallándome forastero en tu terruño

desperté  con tu palabra

sin querer verte acorralada.

La inopia estaba contenida en tus labios

pero no en los míos.

Mi palabra es sudario poético

forjada y aguerrida

no germinada en multitudes que hieren de amor lentamente

mi palabra es pasión colgada

que estrecha la distancia y saluda

no se sienta a esperar dónde o cómo llorar

es ardiente verano caribeño

el pozo del cual bebo, hoy herido

este poema  podrido en la garganta

anegado en el dolor y soledad

Tal vez resulte inútil defenderse

de la ausencia de justicia ante tu fallo

solo aceptar la condena

aunque más  grande sea la tristeza

de vivir sin tu cariño

de pie como los viejos guerrilleros

y volver a empezar.

JUSTO ALDÚ- Panamá

Palabras de amor

…palabras de amor en el corazón plantadas

por el manantial de quimeras deshojadas…

turbación eterna que viste de colores la piel

ambrosía en los labios saborean la miel…

balanceándose al ritmo del ser

papel en mano tinta púrpura se derrama sobre el…

…palabras de fuego,

desatan pasiones chocan contra el cuerpo…

mil caricias se desnudan en silencio

pasión ardiente quema el aliento…

y en el lienzo, unidos espejo y reflejo

en gestos suaves hace palpitar el universo…

…palabras que cautivan con solo pensarlas

que son de la flor la mas dulce fragancia…

en ellas te hago mío, me consumo en tus brasas

sin esconder la pasión de mi vientre que me asalta…

sometida a cada caricia dejo suspendida el alma

a merced de tu iris que me reclama…

…palabras que en los fulgores bailan

iluminando la noche, despertando en el rocío de la mañana

bañando de alegrías la sonrisa, llena de amor cada página blanca

quedando a tu existencia atada, y …dulcemente encadenada…

donde terminar este verso no puedo

pues no se terminar lo que con amor comienzo…

Carmen Leyre-Torrejón de Ardoz- Madrid- España

Perros en la noche

Los perros ladran  a lo inútil,

a las sucias monedas que caen a la calle,

al rodar de la cápsula de la bala de un suicida

o al fragmento de un a frase de amor trunco.

Le ladran a los papeles que naufragan en la zanja,

a las sombras que aún buscan sus dueños

y a las lámparas quemadas que no terminan de apagarse.

Les molesta la inútil discusión de los grillos

o la cobarde quietud del pasto;

los mudos, sordos, ciegos, y todo aquello

que se esconde en la falsa seguridad de lo nocturno.

Ezequiel Feito- Buenos Aires- Argentina

Pidiendo Paz




Yo estaba desesperado, con el chaleco salvavidas y mi hijo debajo del brazo, casi ahogado. El cuerpo laxo pesaba como mi conciencia. En la playa le hice respiración boca a boca y, masajeando su corazón, logré salvarlo. No era sólo él que volvía a respirar, también yo, aunque mi conciencia seguía en la asfixia. Para Dios nada es suficiente. Lo llevé con su madre; sin atreverme a mirarla, partí. Después vagué, medité, escuché a mi padre: “ Salim, tu destino tiene que ser diferente al mío, entrega todo de ti". La puerta estaba abierta. Volví a escucharlo en cada una de las bocas, desconocidas bocas, aunque no extrañas. Fuimos unidos, lo seguiríamos siendo. Salí pensativo, aullando el motivo. La latita de gaseosa giraba golpeando la acera, el cemento se aturdía con el ruido metálico.
Me hacía recordar aquella película donde se casaba una pareja de enamorados, y enganchadas atrás del auto una docena de ellas chocando disonantes, anunciando a todos la mayor de las felicidades.
El recuerdo regresaba purificado, brillante en los detalles.
Volví también a ese día, cuando me reuní con ellos por primera vez.
Ahora, recién ahora, entiendo que mis creencias eran débiles, aunque no se fortalecieron con las de ellos.
Me sentí obligado, eso es todo, por alguien, algo.... no lo sé.
Y debí aparentar que lo que voy a hacer es importante e imprescindible, para todos.
La latita giraba hacia el otro lado, golpeaba los listones de los desagues produciendo sonidos más graves, ahogados entre sí como un secreto.
Y los sonidos guturales de mis ancestros eran la orquesta que acompañaba a éstos, particulares, actuales lamentos.
¿Lo que recibí de ellos habrá sido tan destructivo como lo que haré?
Mi conciencia, tan pesada, bajando hasta la axila.
Debajo del brazo el Corán.
Mi axila abultada, pesando como mi conciencia.
Inhalé y comprendí que nada había cambiado, salvo que yo no era el mismo.
La latita había caído en un charco, daba vueltas como un barco entorpecido, su voz callada...
Mi carga era la de todos mis hermanos, una carga extrema de ideas muertas...
El chaleco salvavidas transformado en matavidas cuando escucho el "click" antes de la explosión.


Margot Kliforwie- Rosario- Argentina

Poema de amor

Hoy la luz despliega sus abanicos al vuelo,

las torres, antaño frías, te convocan para el beso

y en la tierra húmeda brota la vida en forma de jazmines.

Aquí, una mirada cómplice de todo, revolotea bajo tus párpados

y una caricia, tan tuya, circunda el abrazo;

yo te amo como todos los días en el mismo instante;

porque tu y yo venimos del trueno y vamos a la primavera,

porque ya la risa despunta cada tarde a la hora fijada,

como si los barcos repletos del día atracasen

en los puertos deseados de tus labios.

Las calles nos aman, asumen la inocencia,

muere el crepúsculo besado por el llanto

y de puro, se desvanece ante el silencio.

Nos vestimos de besos, nos abrigamos de alegría

de cuerpos que recogen para siempre los inviernos,

ya estamos solos, al paso del “te quiero”

Jose Cercas-Caceres- España

Ha hablado

Ha hablado el interior parduzco del corazón en busca de una respuesta a la pregunta que vuela incesantemente, sin detenerse por los ríos circulares del entorno en el cual escribe.

Fuentes imaginarias atraviesan  su otro yo, que ha caído estrepitosamente por las escaleras de cristal, que vierten sus aguas, por un pequeño orificio forrado de rojo terciopelo.

Quedan espacios con notas musicales que marcan los dedos suaves, convertidos en trenzas que amarran lo incomprensible.

M Alejandra Jimenez-Valencia- Venezuela

Hoja de otoño

Como una hoja en el otoño de la vida,

envuelta en torbellino de pasiones,

el viento arrastra, la eleva en frenética subida,

llegando hasta una nube de ilusiones.

Levitando en los recuerdos del pasado;

buceando en un mar de dulces sueños.

En el recodo del camino cansado,

ve pasar por sus laderas tantos dueños,

que ignoran que sus vidas no son suyas,

si no de aquellos vientos que embravecen,

y sin esfuerzo cautivan a las almas, cuyas

luces se apagan, se ocultan, languidecen.

Y otras veces se iluminan, cobran vida; con las miradas

de otras almas que las miman, con las caricias

de otras manos tiernamente enamoradas,

rozando un leve beso, que por fugaz ha sido una delicia.

Y nuevamente alza el vuelo con piruetas,

esa hoja al viento; y consiente al torbellino de pasiones

en el otoño de su vida, como una marioneta

movida por los hilos, cautivada por el latir de corazones,

como un imán atraída, sin voluntad baja y sube;

viaja en el firmamento, siguiendo un rayo de luz.

Se desliza al infinito elevada en una nube.

Yo soy esa hoja al viento; el destello eres tú.

Marga Utiel – Badajoz- España

ERA UNA ROSA

Pudo ser mayo,

cuando aquella flor despertó

y sus pétalos abrió,

porque era rosa,

porque su perfume lanzó

y sus labios yo besé,

porque en su tallo creció

y así... yo me enamoré.

Que bonita parecía

la lágrima del rocío,

que yo me bebía

camino del río.

¡Como brillaba la luna!

la noche que fui a verte.

¡Ay! el tallo verde

¡Ay! mi rosa pura

mi corazón me arrancaste

porque ya no había rosa

porque, no es que me engañaste

es que alguien te llevó,

como una bonita rosa

y mi corazón sangró

y yo... que bebí tu llanto

el mío... allí se quedó

Antonio Monzonís Guillén- Valencia- España

Junte las flores esa tarde tibia

...junté las flores esta tarde tibia,

antes de llegar a casa

una por una,en mi camino,

ese que me lleva hasta vos ...sin pausa.

Até un lazo a tus cartas...

con el lazo de moño y terciopelo

...aquella cinta rosa,

que no hace mucho

en otra tarde tibia

me ataste el pelo.

Multipliqué en adjetivos

porque hace doce años

en nuestro amor atrevido

me decís lo mismo

con el café...

todas mis mañanas.

Colgué mi sombrero

...entré en la casa

cayó mi enagua

y me invitaste a

destender la cama.

Me abrazaste en tu perfume de menta

y te besé con trascendencia

y mi amor infinito y atolondrado

te dijo entre beso y beso:

te reclamo

te necesito

te invento

te canto

te bailo

....y a vos ....te encanta.

Ya es de tardecita,

casi de noche

y hace frío...

y mi beso ahora te besa

son absoluto desespero

................entonces te abrazo

inventádome la magia

en un abrazo silenciado

digo:

.......................................no te vayas...!!!

Pilar Ferrer- Ushuaia- Tierra de Fuego- Argentina

Un jardín de dos por cuatro

Acabo de comprarme una compostadora. Por internet. No sé para qué sirve. Ciento cuarenta euros con noventa y cinco, seiscientos litros de capacidad y no sé para qué sirve. Además es fea como un demonio y ocupa demasiado espacio en el jardín trasero del chalet. Pero todo el mundo en la urbanización tiene compostadora y a mí no me gusta llamar la atención. Por eso acabo de comprarme una compostadora.

Hace unos días le pregunté a mi vecina Manuela qué hacía ella con las hojas secas del jardín y me dijo:

 - Mujer, pues lo que todo el mundo, echarlas a la compostadora.

De acuerdo, tengo una vaga idea de para qué puede servir la dichosa caja de plástico verde gigantesca que ocupa medio jardín, pero es demasiado vaga y en mi jardín jamás habrá seiscientos litros de hojas secas porque mi jardín mide cuatro por dos y tiene un solo árbol.

Miro la compostadora. Creo que ella también me mira. Estamos condenadas a entendernos. Recojo las seis hojas del césped y las echo dentro. Oigo la puerta de casa de Manuela. Corro a la entrada, cojo a toda prisa la bolsa de la compra, el monedero y las llaves y salgo a la calle.

 - Manuela, qué casualidad…

 - Hola Rosario.

Caminamos juntas hacia la única tienda de la urbanización. Cada cuatro metros el muro de ladrillo se abre a una puerta verde con cerradura de seguridad. Junto a cada puerta, un buzón blanco y un farol.

 - Me he comprado una compostadora.

 - Qué bien, ya verás como el huerto te lo agradece.

¿El huerto? ¿Qué huerto?

 - Claro, el huerto – contesto.

 - ¿Qué has plantado?

 - Aún lo estoy pensando…

 - Yo acabo de poner habas. Me alegra que te hayas decidido, es superecológico y superrelajante, ya verás. El contacto con la tierra me encanta. Es lo bueno de tener jardín.

De vuelta a casa salgo de nuevo al jardín. En una esquina está el árbol. En la otra, la compostadora. Entre ambos quedan un par de metros que podría aprovechar para poner el huerto. Tengo hojas secas y una compostadora, tengo un pequeño espacio para un huerto, solo me faltan las semillas y enterarme de cómo la compostadora puede ayudar el huerto.

Por la tarde ya he encargado semillas de habas por internet. Manuela vuelve a casa, acabo de oírla aparcar en la calle. Salgo corriendo para coincidir con ella en la puerta delantera.

 - Vaya, coincidimos otra vez – digo.

 - Eso parece – contesta arrugando la nariz.

 - Oye, quería comentarte… me he decidido también por las habas. Tú ¿cuántas has plantado?

 - Dos líneas.

Líneas. No sé qué son líneas.

 - Ya.

 - Es que las alcachofas ocupan mucho y tardan en salir, así que no me queda mucho más espacio.

 - Claro, las alcachofas…

Vuelvo a mi jardín. Miro la compostadora, el árbol, el recuadro de césped reseco. Cuatro metros por dos.

Cuando Javier vuelve del trabajo estoy deprimida, muy deprimida.

 - Cariño, recuérdame por qué vinimos a vivir aquí.

 - Mujer, por los niños…

 - No tenemos niños.

 - Pero los tendremos ¿no?

 - ¿Cuándo?

 - Pues cuando acabemos de pagar la hipoteca, claro.

 - Te recuerdo, cariño, que para eso faltan treinta y dos años… 

 - Mujer, seguro que podemos ir amortizando cuando me suban el sueldo y entonces podremos…

 - ¿Podremos?

 - Pero ¿qué te pasa hoy?

 - Que he comprado una compostadora.

 - ¿Una compostadora? ¿Qué es eso?

 - Lo mismo que la barbacoa pero más grande. Algo que aquí tiene todo el mundo y te lo restriegan por las narices y te dicen que es “genial” para las habas y “superecológico” y ocupa la mitad de ese pedazo ridículo de tierra que llamamos jardín.

Mayte Sanchez Sempere- Madrid- España

Regalamè tu tiempo esta noche

Regalamè tu tiempo esta noche


no te vayas, quedatè conmigo


miramè y dime lo mucho que me amas


necesito oirlo de tus labios



Cierro los ojos y siento tu presencia


eres la esencia que da vida a mi vida


eres un ramillete de flores


eres el que me para hasta el pulso con solo pensarte



El dia que yo no estè


sentiràs mi aroma en el aire


lo dejè prendido para que te llegue


sòlo lo sentiràs cuando te falte



Pido a Dios vivir solo para amarte


y que me ames tambien


aunque cuando cierre los ojos


seguirè la ruta que marca el amor



La ruta que me lleve a tus brazos


eternamente


alli me quedarè prendida en tu alma


prendida como una rosa en tu solapa


Te amo amor

            Maria Orquidea Blanca- Almeria-España

Ternura de amor

Ternura en tu mirada y calor de tus besos

sedientos de pasión y de caricias

encuentran en mi ser un dulce eco

que envuelve el corazón de nueva dicha.

No dejes, amor mío, que el lamento

de la rutina fría y despiadada

anide en nuestra casa ni un momento.

Te quiero porque si y mil razones

que no dejan de ser disparatadas...

Te amo, simplemente, por amarte

y sentir que soy también amada.

Nieves Merino Guerra-Gran Canaria- España

Desencanto

¿Cuánta miseria ven los mismos ojos

 antes de volverla invisible?

¿Cuánta desidia puebla el mismo cuerpo

hasta que éste muere?

¿Cuánta fe cierra todas las puertas de la mente?

¿Cuánta distancia acerca? ¿Cuánta mata?

¿Dónde estamos cuando no somos?

¿Cómo somos cuando no caemos?

¿Acaso alguien sabe si el instinto es creíble?

¿Acaso alguien sabe si la mente persiste

después del cataclismo de la muerte?

¿Dónde están los que no vuelven?

¿Por qué no vuelven?

¿Es acaso un no lugar ese lugar

que es la muerte?

¿A qué extraño suceso le tememos

si no lo conocemos?

¿Cuánto miedo cabe en un alma?

¿Cuánto del alma humana hay en el miedo?

¡Cuánto silencio, cuánta nada, cuánta inhumanidad!

El mundo caminará con muletas

largo tiempo

antes de quedar paralítico

delante de un espejo

inevitablemente

atroz.

Andrea Matar- Villa María- Argentina

Erial Poetico

No han comenzado las auroras

y ya callejeas mis devenires.

El tumulto escándalo

del escritor

cuando le faltan palabras

inclinándose hacia la decadencia.

Ya, ya lo sé, sólo digo pantomimas

que tornan el alba en oscuros prados

para encontrarte

y busco en las alforjas de la vejez

acunar mi edad , de la que aún,

según se dice, es temprana.

Pero mira, ¿no lo ves?, todo cae…

-¿cómo pensar en el jardín de las palabras,

si no sé lo que es florecer?-

Begoña M. Bermejo- Guadalajara- España

Mar del Plata, mi ciudad

Mar Del Plata majestuosa.

La de ostentación        lujo

    glamorosa           elegante

         toda brillo         resplandor.          

                   

            Mas también

Mar Del Plata humilde

     pobre          trabajadora.

La del acre olor a mar

     sufrida       angustiada.                       

          Así como la araña que errática va

          por intrincados         solitarios senderos

          donde va        viene

               se entrecruza nuevamente

          formando su telaraña . . .

          Así su vida transcurre

               melancólica         solitaria

          o bulliciosa          alborotada.

El mar de mi ciudad besa sus playas;

      el oleaje        ciñe su cintura

            la baña de espuma nacarada.                             

               El sol         celoso

               envuelve su mar azul esmeralda

               en ronda enloquecida

                    con ardor abrasador la cubre toda

                            hace nacer en sus entrañas

               la nueva simiente verde       florida

               que se expande por sus playas.                                

Entonces

              simula retroceder

                    pero avanza           avanza

                          serena          con pausa avanza           avanza.

También

              serena         con pausa  te enrieda

                    enrosca         abate         cautiva

                              enloquece              te enamora.                          

Su  vida es como el destino de la araña:

Te lleva             te transporta en su eterno deambular.

Y tú          te dejas conducir por sendas desconocidas

        a las que no quieres arribar           de las que luego

                     no querrás salir.                                  

           No te resistas a ella.

           Mira           recorre  Mar Del Plata.

                 Avanza        avanza         disfrútala

                       vívela a pleno          pálpala         paladéala.

Sólo Dios sabe

      adónde te va a llevar

              y hasta dónde tú

                       podrás llegar.

Ana María Hernáez – Mar de Plata- Argentina                

PASIÓN INÉDITA

No debes ahora recordar

el pasado que compartimos

a destiempo

Has conocido a otro hombre

y me dices te posee

una pasión insólita

que no te reconoces

Escúchame

no puedes apagar el sol

Además es mediodía

Fernando  Sabido Sánchez- Peñarroya- Pueblo nuevo -Córdoba. España

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Autor	número	titulo
Ada Gil	28-4	Como Icaro
Ana María Hernáez	28-25	Mar de Plata
Ana Romano	28-5	Desatornillar
A. Monzonís Guillen	28-18	Era una rosa
Andrea Matar	28-23	Desencanto
Beatriz Ojeda	28-10	La vieja dueña del arpa
Begoña M Bermejo	28-24	Erial poético
Carmen Leyre Quintana	28-12	Palabras de amor
Charo Bustos Cruz	28-3	Destino equivocado
Diego Santiago Cazzaniga	28-8	Octubre
Fernando Sabido Sánchez	28-26	Pasión Inédita
Ezequiel Feito	28-13	Perros en la noche
José Rodolfo Espasa	28-1	A veces me detengo
José Cercas	28-15	Poema de amor
Justo Aldú	28-11	El fallo
M.ª Alejandra Jiménez	28-16	Ha hablado
M.ª Orquídea Blanca	28-21	Regaláme tu noche
M.ª José Acuña Belaustegui	28-7	Fugaz
Marga Utiel	28-17	Hojas de Otoño
Mario Bronte	28-2	Al morir el día
Margot Kliforwie	28-14	Pidiendo Paz
Mayte Sánchez Sempere	28-20	Un jardín de dos por cuatro
Nieves Merino Guerra	28-22	Ternura de amor
Pilar Ferrer	28-19	Junté las flores esa tarde
Rafael Serrano Ruiz	28-9	El mensaje
Santiago Medina	28-6	Carcajadas de amor