Revista nº 23 ESPACIO DEL POETA

         Revista  N.º 23 -  ESPACIO DEL POETA

                              REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

                                                                                   Octubre 2012

Valencia: Fallas

Mujer de Agua

Mi cuerpo decrece

en ti

como ese río entra

en el océano

cuando baja la marea.

MARÍA XOSÉ QUEIZÁN

Das nacimiento a gaviotas bullangueras

      a nubes de escarcha

          donde nace el poeta

                   en el gran libro de la Tierra.

Eres huella en el misterio de tus geografías

      alquimia de la brújula que guía los pasos

            magia para un sendero de esperanza

                    camino a lenguas de fuego ardientes

                               vértigo de caricias ocultas en la noche del pueblo.

La ausencia de frescura en tu travesía al océano

     tiene sed de aguaceros

            estallas en carcajadas de relámpagos

dando inicio al ciclo de recuerdos

         de mejores épocas pasadas.

Eres desde siempre      un temblor del agua marina

      estremecida de miedo        susurrando palabras

              que caen al olvido      como rayos de luz.

ANA MARÍA HERNÁEZ –Mar del Plata-  Argentina 

CUÑA

La matanza

coagula

El quejido

secciona

El soporte aflige

escarba

amputa

Inocula

-estéril

roto

perplejo-

autonomía.

Ana Romano-Buenos Aires- Argentina

APOCALIPSIS

Alabanzas...............

y sin lanzas.

¿Qué hemos de esperar?

Adoración..............

sin tentación.

Luz de oscuridad,

profundas revelaciones

llenas de maldad.

Ültima mirada al Paraiso

razón.........................

sangrante corazón.

Siete espíritus

entre las nubes

llevan corona

de la vida eterna.

Ojos con llamas de fuego

escondidos entre grutas.

Los hombres lloran aguas vivas,

heridos de tinieblas

cierran sus heridas

de jacinto y azufre.

La paciencia se agita,

corre la sangre

y la libertad levita

en el mar de vidrio,,

donde las naciones sumergidas

darán gritos......................

ya todo será humo,

el que daña, daño tiene.

Ven silencio y danos vida,

tierna luz capaz de amar

sin lágrimas, no siendo opaca

en los misterios de un mundo

lleno de almas......sin besos.

Antonio Monzonís Guillén-Valencia- España

LA CAMA VACIA

Me es imposible conciliar el sueño,

sabiendo que en tu cama no descansaras mas,

por eso mis ojos sus lagrimas derraman,

porque ya no te han volver, a mirar jamás.

Te fuiste de mi vida para siempre,

sin tener el tiempo preciso para decirme adiós,

tan repentino y cruel fue el destino conmigo,

que al arrancarte de mis brazos, parte de mi vida se llevo.

Pienso a veces que esta realidad es tan solo una mentira,

y que de tras de cada ilusión, renacerá la alegría,

aquella que se fuera, cuando tu ausencia se aquerencio en mis días,

es la misma que hoy permanece, en una distancia sombría.

Solo recuerdos, y miles de imágenes con un sinfín de te quieros,

es la herencia que tu amor dejo para mi, en este desafuero.

Es tanta la soledad y que vacíos están mis sueños,

si vieses tu cama, aun conserva sigilosamente, el perfume de tu alma.

En esta remembranza,.inusitada de flagelos,

válgame DIOS el olvido, por tu descanso eterno,

que mi dolor no sea llanto, sino una esperanza nueva,

florecida de jazmines y atenuada por el deseo, de tenerte de nuevo.

Jorge Amado Serrano -SUARDI – SANTA FE – ARGENTINA

Bésame en silencio

Bésame entregado a mi destello

a mi reflejo emocionado

a mí

a mi perpetua seducción exacerbada

Bésame en silencio

acentuando cada curva de tus sueños

ingresando en cada hueco de mi espera

anotando tu registro en cada esmero.

Invierte tiempo en cruzar

el puente de mis horas

adosadas a tu puerto

a tu acierto

a ti

a tu vertiente arrolladora.

Y si no encuentras agua

exprime la laguna del deseo

con tus dedos ansiosos

con tu fuego guerrero.

Verás como resurgen los arroyos

desprovistos de asedios.

Beatriz Ojeda-Montevideo

PRETÉRITO ANTERIOR

Al menester de la libertad

le crujen los huesos,

como al atrio

de madera

donde arrodillé la fe.

He dejado de creer en el futuro

pues lo que hube, hoy,

es pretérito anterior.

Begoña M. Bermejo- Guadalajara- España

NO ME MIRES

“No me mires”, 

dijo el lupino 


con su trompa 


a punto de parir colores

tras la intensidad 


de las hojas,


mientras

la mariposa 


hilvanaba imágenes 


de esa familia 


simétrica

eslabonada 

en el tallo verdesol.



“Déjame disfrutarte,


si no te miro hoy…


mañana puede ser tarde”.

Carlos Alberto Giménez-Ushuaia-Tierra de Fuego-Argentina

A TU MAR HE LLEGADO

Soy un pasto de luz

con ansias de vivir en armonía,

viento de amor que se pierde

en el silencio claro de mis deseos.

Aliento que no cesa

a la espera perenne de la dicha,

felicidad y vida en un llanto de luz

tras una esperanza pasajera.

Soy un río que pasa siempre

y nunca se detiene,

hasta que llega al mar y se repliega

esperando el descanso de tantos sinsabores

y tanta pena.

A tu mar he llegado

y en su lecho, cobijo este amor que siento

Y esta tristeza…

Charo Bustos Cruz-Sevilla-España

Palabras

De tantas veces que lo contaba, llegó a creerlo como tal y el tiempo en que ocurrió y el ahora se hace ya demasiado y cuando regresa con la memoria a un hecho que aparentemente no tenía porqué ser significativo resultó siendo un hecho trascendental en su cotidianeidad y la de la chica que escribió la carta con más de 25 veces la palabra suicidio.

La memoria, al elegir lo que conserva o lo que desecha no sabe de causalidades, sino que se convierte en puente, en camino, en vereda, en sueños posibles de los que no fueron y buscan concretarse a partir de estar vivo, si se quiere y se busca a partir de juzgar el mundo, la vida, lo humano, proyectando lo que se es.

No era cuento ni cuento ni crónica ni receta ni telegrama ni manifiesto ni una burrada ni broma, sino una situación de vida o muerte, en su concepción era testamento con sus apenas 18, 19, o quién sabe ya no recuerda cuántos años tenía esta señorita bonita, alta, bien proporcionada pero con ojeras y no precisamente por drogadicción, sino por insomnio, preocupación, dolor y angustia, y que cuando se vive dentro y con nuestros propios silencios que asfixiados por palabras indecibles que como dardos han sido castigo, tortura, maltrato y que seguro se hubiera deseado golpes, y que la memoria trae de nuevo sin que lleguemos a aceptar lo que pasó y no sucede más solos nos sentimos y nos aislamos aunque tengamos vida aparentemente social y si no se enfrenta o encuentra salida se vuelve el relato recurrente, martilleante, en nuestro cerebro y el cuerpo empieza a recibir cargas destructivas donde el único camino es el suicidio a partir de la mirada interna que solo ve el presente, mirada que a su vez es limitada en el que lo vive porque todos aparentemente vivimos en la misma realidad pero en distinto estado o mundo mental, psicológico y espiritual y cada quien proyecta sus deformaciones interiores en el exterior y por eso quien no tiene puentes humanos busca lentamente desde la destrucción de su propia autoestima a veces más rápido o más lento según se tenga herramientas, silenciosamente y con soledad aunado a una serie de circunstancias genéticas, familiares, sociales, culturales, económicas, de raza, de género, creando en la persona y dentro de su propia personalidad un terreno en cuyas profundidades pueden yacer cargas explosivas o bien semillas que buscan demoler el fracaso o vejamen sufrido y por eso somos la suma total de la familia, cultura y sociedad que nos imponen máscaras llenas de tabús, sin darnos cuenta que nuestro organismo es animado por cuatro energías: la corporal y sus necesidades, la libidinal y sus deseos, la emocional y los sentimientos, la intelectual y las ideas y cada una de estas cuatro energías crea un yo que se convierte en yoes cruzados y paradigmáticos, según había aprendido de muchos autores y lecturas sostenidas y pensamientos y conversaciones consigo mismo.

Cuando le tocó revisar como profesor en ese entonces, ahora espera ser facilitador, creando escenarios lúdicos y de aprendizaje, lo que cada compañero de clase elaboró y fortalecer la ortografía, acentuación, puntuación, redacción y contenido con el punteo asignado en el programa, se quedó pasmado, mudo, extático, y preocupado de por qué tantas veces escribió la palabra suicidio siendo una joven con muchas capacidades no era necesario decírselo ya que ella misma lo sabía, pero algo estaba tratando de decir, de afirmar, de contar, de manifestar, cuando la lectura y la escritura se utilizan como enfoque o estrategia creativa a partir de sus realidades familiares, personales, de perspectivas presentes y futuras y el pasado y desde dicha particularidad emerjan como fuerza constante y permanente la creatividad y la imaginación evidenciada en sus promedios y notas y aprueben los cursos que se asignan en la universidad se dio cuenta que por efectos de la educación que recibimos y se nos brindó de niños no hemos aprendido a tener una finalidad unitaria y por eso necesitamos algo, deseamos algo, deseamos otra y más cosas a la vez, amamos otra y pensamos en realizar otra y así se arrastra hacia la adolescencia y todo se vuelve ajeno, extraño, absurdo y la búsqueda de la libertad es una antorcha condicionada y así hasta la adultez y así hasta el desastre cuando se convierten aquéllos niños sonrientes en padres o madres fracturados en lo interno y poco amorosos solo cumplidores nada más producto del racionalismo y conductismo del estímulo-respuesta y que podrían ser un buen argumento para escribir y que no supo hasta pasados los años cuando se ha enterado que la joven en ese entonces y ahora madre de dos niños vive y que por ética no dirá su nombre según me dijo otra joven que recibió el curso con nosotros y que tal vez ella recuerde de la intervención que hice y que aceptó y de la cual me siento satisfecho de haber seguido lo que mi corazón me dijo cuando la palabra, el diálogo, la comunicación, la ética y el amor pueden si se quiere y gusta lo que se hace generar procesos de cambio de ahí la importancia de los profesores en una sociedad ya que el desarrollo de una sociedad se mide por la educación que brinda la misma y la dignificación a los formadores cuando fui primero a una iglesia católica e hice turno para confesarme con el sacerdote explicándole que no era católico pero que consideraba necesario tener una opinión de un prelado y porque se supone por su trabajo tiene más contacto con almas en pena y cuando escuchó esto me dijo que era hijo de Satanás, aunque dé risa decirlo ahora, pero cuando le comenté ya recuperado de la impresión que sus palabras no proféticas porque me considero hijo del Universo donde existe un Ser supremo que su punto de vista me era útil para ayudar a la chica y que al final me dijo que ella tenía un problema serio, serio, entonces le pregunté si ella accedía llegar con él la apoyaría a lo que me dijo que sí.

No satisfecho con la conversación del cura me fui a un consultorio de una médica y pagué la consulta y cuando me tocó pasar me preguntó como siempre preguntan qué cuál era mi molestia y cuando le dije que no llevaba molestia física sino preocupación por un asunto delicado de una chica abrió sus ojos con sorpresa y casi avisa a la secretaria para que llamara a la policía porque me vio cara de violador aunque para decir con todo respeto la médica no me atraía nada, no era de mis gustos de mujer, le mostré la carta y le pedí que como madre y mujer leyera y pensara qué pasaría si un hijo o hija le contara el caso de una amiga o amigo de estudios y le entregara una carta así.

No le quedó más remedio, según le expuse que leer la carta y luego de tres veces sin negar lo leído como hizo Pedro con Jesucristo me dijo sí esta chica tiene o muestra problemas y que por su experiencia clínica y cursos indicaba lo que me dijo, a todo esto le pregunté que si la chica accedía llegar a la clínica la atendería sin cobrarme la consulta pues de verdad pagar dos veces la consulta me hacía quedarme sin el dinero para mis gastos de transporte y comida y me dijo que si se daba que regresara con la señorita dijera que era un asunto delicado y que la secretaria sabría de qué se trataba, entonces me recordé que tenía un amigo psicólogo y que ahora ya no lo es porque se volvió homosexual y me hizo insinuaciones que no me gustaron porque vuelvo a decir que a mi las mujeres son las que me gustan y no hombres y le conté la situación y de la señorita y de la carta que me había dejado preocupado y que a esto ya llevaba dos días buscando respuestas como detective educativo dada la responsabilidad que tiene el ser facilitador, me pidió más referencias de la señorita y su forma de vestir y los colores más usados por ella y si fumaba u otras cosas…Me le quedé viendo y le dije mirá lo que importa no es si es o no si fue o lo dejó de hacer sino encontrar una posible respuesta a esta carta y su contenido y he ido con un cura, con una médica, con vos, aparte de mi conciencia e ir a buscarla porque lleva una semana de no asistir al curso y nadie me da razón de ella y desconocen su situación y que al final del periodo una joven me dio la dirección mas no el número de teléfono porque no sabía cómo reaccionaría cuando se enterara que me había proporcionado la dirección de donde vivía y me decidí ir a visitarla como el enamorado que no ve a su amada y su silencio es mucho con eso que encontrar direcciones resulta desalentador porque localizo lo que busco más por referencias de lugares y no tener que preguntar a nadie porque lo pierden como pasa en todas las partes del mundo y me había sucedido en La Habana, Colombia, Honduras, Argentina, México, El Salvador y Venezuela, ante los aprovechados taxistas abusivos y explotadores de la ignorancia geográfica de los lugares donde fui invitado a participar y dar conferencias y compartir sobre mis experiencias docentes como parte de la gestión y vinculación que realizo aunque a esto ahora le llaman administración, total es lo mismo y sin embargo aprendí más bien me decidí aprenderme bien las direcciones luego que una vez hice que se perdieran más unas personas cuando me preguntaron sobre una dirección en particular, ahora me río yo mientras ustedes sonríen por este hecho; llegué a la dirección que no dejaré número ni nada aquí respetando la solicitud de la joven cuando al finalizar de hablar con ella me dijo que había escrito en la carta más de 25 veces la palabra suicidio porque hacía una semana exactamente la habían violado y que ese día había decidido suicidarse lanzándose de un puente y que con sollozos me contó que el violador había sido su exnovio junto con otros desgraciados y que aceptaba ir con la médica si yo la acompañaba, mientras me secaba los ojos por las lágrimas que me generó la cólera y la ira y que hoy narro aceptando que fue realidad lo que digo y no ficción como pueden llegar a creer que los recuerdos no se olvidan, se guardan.

Daniel Alarcon Osorio- Guatemala

TRAMA

En esta madeja

donde estoy

me tomo

del último pesar.

Tal vez

quien esté hilando

Coherencia

Pueda explicarme

por qué

de los extremos

se fue la bondad.

Diego Santiago, Madrid- ESPAÑA

Clarita estaba la noche

Clarita estaba la noche,

clarita y por vez primera

los dos sapos de aquel charco

saltaron a las estrellas.

Clarita estaba la noche

cuando la retama nueva

aprendió a silbar bajito

por no despertar las piedras.

Clarita estaba la noche

sin ogros, cucos ni meigas,


mientras mueven, despacito

la cuna las hadas buenas.

Clarita estaba la noche

mientras que la luna riela

por los valles más profundos

y los techos de la aldea.

Clarita estaba la noche

para escuchar de la tierra

todo lo que hacen los hombres

en las malas y en las buenas.


La tierra contaba todo,


la noche sólo escuchaba.


Contó para desahogarse

hasta empezar la mañana.

Las ranas, de las estrellas

volvieron, y las retamas

saludaron con perfume

a la aurora que llegaba.

Por allá despierta un niño

y hacia el valle van las hadas,


vuelve el hombre bajo el cielo

y a la tierra, la esperanza.

Ezequiel Feito-Buenos Aires- Argentina

Hay

Hay una exageración de ponientes allá en el sur;


que se reciclan como los viejos defectos, 


igualándose a los días y a las noches,


y que son en esencia (algún día lo serán),

tan mortales como esos hombres que los miran.

Hay en mí la imagen de una mujer que me persigue,

con la clara advocación de un dios necio y cruel

que se vale de mi escasa inclinación al olvido.

Hay unas palabras novedosas que me estrangulan

(que no escribo) para que las haga mías.


Y que acaban siendo disueltas

por una sospechada terquedad, casi remota.


Hay en mí algún acto esporádico de misericordia

que proviene de una fe confusa e imprecisa,


más que de un acto debidamente merituado.

Hay una película de rostros desfigurados por el tiempo

que me piden explicaciones por mis errores,


(entre ellos, veo a mi padre); no corroborados por la nostalgia,


sino que más bien, vienen del lado de una culpa no asumida.


Hay entre las calles (San Juan y 25 De Mayo)


una crucifixión oculta con los clavos rojos de su engaño;


que, una noche cualquiera, me sentenció a ser infeliz.


Hay y habrá en mi vida una sucesión de entierros

de mujeres y hombres, por la muerte consumidos;


de los cuales sólo lloraré en uno,…el mío

Es por eso que creo y pienso en ti, ¡OH alma mía!

José Rodolfo Espasa Muñoz-Benidorm-Valencia-ESPAÑA

¿QUIEN ASESINÓ A QUIEN?

Iba tras ella colocándole la mano en el hombro sobresaltándola, al voltear, sus miradas se encontraron por primera vez, algo en su interior le decía que la dejara marcharse, pero había una voz que le gritaba muy fuerte en su poderosa mente, es toda tuya, aliméntate de ella, mientras la sujetaba mucho mas fuerte con sus manos hasta no sentir su respirar. 

El ruido de la licuadora era música para sus oídos, sabía cómo preparar sus alimentos, arreglar los trozos a su gusto, triturarlos muy bien. Varios cursos de cocina Internacional lo habían hecho merecedor de varios premios al mismo tiempo que estudiaba medicina, sin imaginar para aquél entonces, que ambos conocimientos  serían sus mayores aliados en su gran proyecto.

Sonó el timbre de la puerta, debajo deslizaron un sobre blanco sin fecha ni firma cuyo contenido decía: "Como el viento me marcharé, lejos de todos ustedes, a los que hoy me han herido, me desprecian, me castigan, les dejo mi olvido. Cuando muera, te llevaré conmigo por los jardines de la gran ciudad". ¿Qué carta con palabras sin sentido? ¿Quién pudo haberla enviado?

Después de comer, se sentía morir, un fuerte dolor, que se iba haciendo más intenso en su intercostal izquierdo, no lo dejaba pensar, visualizar qué medidas tomar. Un rugido feroz se dejaba escuchar desde la profundidad de su cuerpo, ya no aguantaba más, tenía que gritar, al hacerlo, su cuerpo sin vida, se desplomaba.

Había dejado todo perfectamente organizado para que no fueran a culpar a ningún inocente de sus atrocidades. Pero que ironías del destino. Como podía él imaginar que esa joven, se acababa de tomar un fuerte veneno, que al consumirlo a través de ella, lo haría morir casi que inmediatamente.

¿Pero y la carta? ¿No sería más bien que todo lo había planificado para detenerlo? Nunca se conocería a ciencia cierta qué fue lo que realmente sucedió. Y saber a la final... ¿Quién asesinó a quién?

M.ª Alejandra Jiménez-Valencia-Venezuela

No todos tienen pancarta

La boca grande dice

________Derechos, para todos

y la pequeña añade

________los míos los primeros.

La boca grande clama

________Comida para todos

y la pequeña dice

________la mía, de tres platos.

La boca grande grita

________Despojen a los ricos,

________repartan sus fortunas,

la pequeña, segura, calcula el beneficio.

El mapa se despliega y un millón de bocas

resecas

desdentadas

hambrientas y sin fuerzas

suplican sin pancartas a la muerte

que no venga a buscarlas.

________Alguien

dice la boca grande

________debería hacer algo urgentemente.

Mayte Sánchez Sempere-Madrid-España

SI

Sí....


Silencio.

Calla...


No apagues, no,

la melodía del viento

en la ventana.


Ni el tambor de trueno que,

Acompasa y

crea música en los labios que se unen

para decir: "te quiero".

No, amor..., 


No.

No los encierres.

No son ruidos...


Escucha!...


Son armonía

comunión con lo eterno

glorioso "aleluya"

el amor que tenemos.

Con los latidos se acoplan

del corazón y el deseo

que palpita en nuestra sangre.


Siento tu aliento en mi oído.


Es dulce miel  ambrosía …


Enredada con el mío.


Tus manos con las mías, 


tejen lo tierno. Dulzuras,


néctares

que nos regalan los dioses.


Ansiedades.

Adormecidas en la suavidad de nuestra piel,


nuestra entrega y anhelos.


Escucho tus pensamientos

sí...


Y también oyes los míos

junto a ése silbido de brisa

sobre los cimientos

se fortalece la entrega:

La fusión de nuestros cuerpos.

Nieves M.ª Merino Guerra-Gran Canaria-ESPAÑA

EL MENSAJE

llegó su mensaje,

inesperado,

cruel.

Inesperado

por venir del olvido.

Cruel

por los recuerdos traídos

Curiosidad sentida

Saber que fue de su vida

Ideas incontroladas

en tenues chispazos

de tiempos pasados

quizás

buscando respuestas

 a viejos dolores.

Amargos sinsabores

Llegué a su presencia

No se qué esperaba...

y ella hablaba

buscando mi complacencia

Cuanto más se expresaba

menos entendía

porqué pude amarla

y mientras hablaba

comprendía

que aquella mujer

que en tiempos quería

allí ya no estaba

Rafael Serrano Ruiz 6-9-2012

Luz para Andrea

La nena de ocho años se abrazó a su hermanito de cinco, porque el vidrio de la ventana empezaba a oscurecerse y el frío de afuera entraba a soplos por debajo de la puerta.
 -Contámelo otra vez pidió él, temblando.
 -No. Ese no. Ayer te pusiste a llorar de miedo.
 -Ese quiero. El del ogro que se los viene a  comer pero no puede. Hoy no lloro.
 -¡Y mirá si hoy puede! ¿Qué hacés, eh?
 -¡Yo lo voy a pelear!
 -¿Vos?
 -Bueno, ¡me ayudás! Dale, contalo.

Andrea miró la lamparita de la cocina. Se había puesto anaranjada, como todas las tardes, cuando en las demás casas del barrio se encendían las otras. Cruzó un hueco y regresó con una frazada para los dos. Afuera andaba un viento helado que achicharraba los pastos del potrero desnudo y escarchaba los charcos entre los montones de escombros y residuos.
 -Mejor éste, ¿te acordás? Cuando Cenicienta pierde el zapato…
 -¿No era que se llama Andrea, como vos?
 -Bueno, Andrea lo pierde y… ¿Qué pasa después? A ver…
 -Yo lo encuentro y te lo devuelvo.
 -Vos no, un príncipe era, tonto.
 -Y si era yo, ¿no sabés?
 -Uh, no. Vos peleabas con el ogro.
 -Dale, ese contáme.

A la lamparita anémica sólo le quedaba una espiral rojiza que apenas delineaba la tierra del piso, las paredes desparejas y la mesa de hule gastado, con las dos tazas vacías.
 -Mejor jugamos a que yo soy la señorita Verónica y te enseño a leer.
 -Si yo sé. Andrea abrió la garrafa y encendió una hornalla.
 -¡A ver! ¿Dónde dice Cenicienta?
 -No sé, pero ahí dice ogro.
 -Los ogros no existen.
 -Ahí dice, ¿ves? O…ggg…rrr…ooo.
 -Hoy no puedo. Ni enseñarte a leer, ni nada. ¿No ves que está muy oscuro?
 -Pero yo sé. Si das vuelta la hoja el ogro llega con un palo y los chicos se esconden abajo de la mesa.

Se acurrucaron los dos, envueltos en la frazada. Una garra afilada de viento golpeó la puerta, agitó la lámpara muerta y desprendió un cascote de las paredes sin revoque.
 -¿Ves? ¡Los ogros sí existen! ¡Ahí entró uno, Andrea!
 -Ya estás temblando.
 -Tengo mucho frío.
 -De miedo, qué. Siempre te pasa lo mismo.
 -No. Mirá, mirá, el ogro mató la luz. Viene a comernos. El también tiene hambre.
 -No sigas, tonto, ya está por llegar mamá.
 -Mirá, Andrea, mirá. Tiene los brazos largos en las paredes y la cabeza por el techo. ¿Ves como respira con ese olor, cada vez más cerca? Nos va a comer.
 -Y dale. Pelealo vos, ya que dijiste.

El chico escondió la cabeza en la frazada tibia. Afuera se oyeron gritos y ladridos y otra ráfaga agitó el vidrio oscuro.
 -Cenicienta… -intentó Andrea, temblando-. Cenicienta estaba en una fiesta muy bonita, con un vestido tan brillante que parecía una reina…
 -Y si no leés.
 -No importa, me lo sé. Cenicienta estaba feliz, bailaba y en todas las mesas había tortas y sanguchitos y jugos y…

Otra ráfaga apagó la luz débil de la hornalla.
 -Es el ogro, Andrea. Te dije.
 -Callate. Cenicienta bailó entre las luces y…
 -Eso no existe.  Vos sos la tonta. Hay ogros y uno entró recién y nos va a comer. Los ogros siempre tienen hambre. Y mucha sed. ¿No te acordás? Cuando la botella estaba vacía él dejaba el palo y perseguía a los chicos con la botella. ¿Vos no te acordás?
 -No hay ningún ogro. No sigas.
 -Sí hay. Era grandote y sucio y parecía que se iba a caer y decía cosas feas y mamá lloraba y nosotros y un día rompió la botella y la cortó y mamá tenía sangre.

Los dos lloraron recordando el cuento que se había oscurecido sobre la mesa. Andrea trató de decir que mañana o algún día unos hombres vendrían con escaleras y cables y el ogro nunca más, pero el chico veía una sombra inmensa estrujándolos dentro de la frazada, dejó de llorar y repitió o…ggg…rrr…oooo…o….ggg…rrr…oooo…
La cocina quedó en silencio. Se oyeron ladridos. Alguien se acercaba.
 -Es mamá dijo Andrea, contenta.
 -¿Y si son los otros ogros, los de afuera?

Jorge A Dágata-Balcarce-B Aires-Argentina

ENCADENADO

El hombre se dio cuenta del mal que había hecho. Como un ejercicio intelectual, en otras circunstancias inútil, desanduvo el camino de acontecimientos. Cuando recuperó la libertad había llegado, gracias a los recuerdos encadenados, al momento de su niñez en el que el padre le había pegado por primera vez. Se dirigió al cementerio.

César Gustavo de Gerónimo-Balcarce- B Aires- Argentina

MI PUEBLO

Mi pueblo se oculta entre valles de luz

Iluminado de  verde esplendoroso

despertar perezoso del gallo anunciador

crotoreo de la majestuosa cigüeña

temprana

departiendo  al alba en el campanario

 del son

mimando su casa  del gato sabedor

cazador y conocedor del tejado

 centenario,

golondrinas negras  entre blancas

paredes

pintura de cal que aleja el resplandor del sol

dando frescor  de vida al interior

lugar donde el labrador amanece

orgulloso de su labor

golpe de azadón donde su sino

enriquece

donde en  la tierra adolece de cansancio

y sudor.

Mi pueblo se oculta entre montañas de

luz

implorando   el Telegrajo  de serena

quietud

allí donde el Cristo con su cruz lo mira

 sin desparpajo.

Santiago Medina Carrillo-Madrid-ESPAÑA

ARREPENTIMIENTO

Pesan sobre mi las culpas de ayer y de hoy,

Hundiendo al corazón en un río de penas

Arrepentida estoy de ese pasado muerto

Que renace cada vez con el recuerdo.

Miedo me de mí misma siento, de mirarme,

de encontrarme con mis ojos, el otro espejo

de mi alma contrita, miedo de morir, de vivir.

Cada minuto son más pesadas las culpas

Sé que hay un Dios que me está viendo,

Que aunque me esconda, El sabe dónde estoy,

Un Dios que tal vez me ha perdonado

Mas mi culpa es tan grande que me niego

Mas grande que mi arrepentimiento es mi culpa,

Me condeno a yo misma antes que cualquiera,

Soy mi propio juez, mi jurado, mi verdugo,

Soy mi carcelera, mi cámara de gas, mi silla eléctrica

Pésanme los años de ayer, los pecados cometidos,

los de toda la vida, en que cada minuto ofendí a Dios,

sabiéndolo y sin saberlo, con conciencia y sin ella,

esa que fui, la peor de todas, la impura, la Magdalena

No se puede borrar ni limpiar lo mal hecho,

Yo quisiera borrar las manchas, a mí misma

Pero lo hecho, hecho está, no hay vuelta atrás,

Solamente Dios tiene la palabra final.

Vivo con mi culpa y mi arrepentimiento,

Deplorando lo que fui sin poderlo cambiar,

Buscando refugio en algún lugar,

Escondiéndome del ayer, del hoy y del mañana.

Pésanme las horas, los días, pésame el resto de mi vida,

Por cada culpa que como piedra cargo en un costal

Aplastando mi espalda, hundiendo mis pies en la tierra,

Pésanme las ofensas, las impurezas, las culpas

Mas pesadas que las culpas son los remordimientos,

Que atormentan a mi mente, a mi cerebro,

No me atrevo ni a alzar los ojos al cielo

Porque allí está Dios acusándome con el dedo.

Como Caín llevo marcado en el pecho,

El sello de mi debilidad, de mis pecados,

Adonquiera que vaya voy con ellos

Más impura que nadie, marcada con la lepra

De este incurable mal que me atormenta,

Fui débil, fui cobarde, fui incrédula, fui insincera

Mas que nada me pesa la ceguera, la sordera,

Dios siempre me buscó, yo le negué la entrada

Hoy sigo tropezando, evitando la luz del sol,

Buscando en mi propia oscuridad la salvación,

Arrepentida estoy pero la culpa es mayor,

Tan grande es que no puedo encontrar a Dios.

M.º José Acuña-Curmaná-Venezuela

                                                                            VERANO

Estación díscola e irreflexiva, voluptuosa con su temperamental desenfreno. Largas noches, días de claustro. Las almas esconden su mirada, tapan sus mentes, pero desnudan sus cuerpos al sopor del hastío.

El horizonte despliega sus encantos. La mar en calma, con siluetas de veleros. Surcan el cielo azul las aves en su incesante peregrinar.

Música tropical, chispeantes refrescos de adornos multicolores, invaden calles y plazas amenizadas a su paso por el ingenio de la improvisación.

Amores fugaces con promesas eternas, llenan de ternura los corazones nuevos, abriéndose paso en una jungla de peligros y tentaciones. Adolescentes -ávidos de experiencias- lanzan sus redes al fondo del infinito, con cebos de inacabable imaginación.

Ilusiones sin fin sobrepasan la estación estival. Renovadas energías vuelven a asentarse en la cordura, no sin antes planear nuevos encuentros, nuevas experiencias, que palien el largo caminar, el letargo obligado de la hibernación, que culmine con un nuevo descanso, o una cansada novedad.

Marga Utiel. (18-09-01) –Badajoz -ESPAÑA                                                                                      

A VECES

...a veces le pido a la luna plateada

la cadencia de aquellos pentagramas

....por ser la niña del sueño en pretérito

esa...

la que lleva su corazón arremangado

para mojarse en la lluvia inconfundible

del sello de ternura que tiene tu guitarra.

...tocá !!!

más fuerte...

que bailo girando...!!!

Cantando y mirando el infinito

.....o en silencio dándonos un abrazo.

Acordes del alma dolorida,

donde las penas se van agigantando,

pero la música de todos tus recuerdos

hace que dance ahora ....

sin nostalgias.

Abro mis brazos agradeciendo la a vida....

el tiempo compartido de buena compañía

....cierro mis ojos pero....

siento ....el azul del cielo

…de mil cantos y alegrías.

Porque se, que en este amor

multiplicado y pluscuamperfecto

donde no hay finales ni comienzos....

Seguiré bailando, en claves de sol...

....y en las próximas primaveras.

iré a buscarte al infinito...

....allá donde nacen las estrellas,

quizás ....

……………iré hasta allí…!!!

donde el lunes……….. se escondió la luna

y pintaré con acuarelas ese nuevo cielo

donde nacen nuestros arco iris..

Pero siempre bailando

............al son de tu guitarra…en eterna serenatas.!!!

Pilar Ferrer-Ushuaia-Tierra de Fuego- ARGENTINA

                             Lista de Autores Octubre

Autor	titulo
Jorge Amado Serrano	La cama vacía
Ana Romano	Cuña
A. Monzonís Guillen	Apocalipsis
Begoña M Bermejo	Pretérito anterior
Carlos Alberto Giménez	No me mires
Charo Bustos Cruz	A tu mar he llegado
Daniel Alarcón Osorio	Palabras
Beatriz Ojeda	Bésame en silencio
Ezequiel Feito	Clarita estaba la noche
José Rodolfo Espasa	Hay
Marga Utiel	Verano
Cesar Gustavo de Gerónimo	Encadenado
M.º José Acuña	Arrepentimiento
Mayte Sánchez Sempere	No todos tienen pancarta
Diego Santiago	Trama
M.ª Nieves Merino Guerra	Si
Rafael Serrano Ruiz	El mensaje
M. Alejandra Jiménez	¿Quién asesinó a..?
Jorge D´Agata	Luz para Andrea
María Hernaez	Mujer de agua
Santiago Medina	Mi pueblo
Pilar Ferrer	A veces