REVISTA Nº 21 ESPACIO DEL POETA

         Revista  N.º 21 -  ESPACIO DEL POETA

                              REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

                                                                                    Agosto 2012

                                           Artista plástica :  Ayano    Watanabe

CON LA FLOR EN EL PELO

Con la flor en el pelo

bajaré a la fiesta,

a la fiesta esa,

cerca del pueblo,

y veré a mi amor,

con el vestido rosa

que acabe ayer tarde,

ahora,

que el corazón ya me arde.

Con la flor en el pelo,

en la fiesta de esta noche

¡Ay! el payo que yo camelo,

me dirá que quiere amarme.

Con la flor en el pelo,

no hay espigas en mi cuerpo,

sólo rosas,

del rosal que hay en mi huerto.

Antonio Monzonís Guillén-Valencia-España

Las Voces del Viento

En bosques frondosos

se escuchan alaridos

Es la queja del viento

a las ramas de los árboles,

que anudan sus hojas con tesón

impidiendo ser oída su voz.

El viento, esperará a la noche

para ver a los árboles dormidos

y así romper las barreras

que dificulten su camino.

Será esta vez el frío

el que entumecerá sus alas

apagando su voz,

hasta el amanecer del alba.

Donde los pájaros reirán

con cánticos humillantes

empujando al viento a marchar

a fantasmales ciudades.

No calla el viento

y a oídos del bosque susurra.

El otoño llegará

las ramas desnudas veras.

y la voz que ahora apagas,

cantará con libertad.

Begoña M. Bermejo-Guadalajara- España

AÑORANZA

Asomada al recuerdo

emerge

tu

figura soberbia

autoritaria

desprotegida

En aridez

sembraste

diminutas semillas

La muñeca impávida

detecta

cómo llega la muerte

Despido

en cuanto salpica

un hálito de destellos.

Ojos de tormenta

Como focos de tormenta

me abdujeron tus ojos

para compartir su tristeza.

Oscuros…


Mustios…


Retóricos…

Los postes de luz 


repartían en sus cables

porciones de luna…

La estrella 


reptaba su respuesta

sobre el rocío 


de los pastos…


Un nombre agonizaba 


en el segmento

de tus labios apretados…


Tu sonrisa,

socavada entre las cenizas

de un rescoldo

no alcanzaba a encender

los párpados

 húmedos de sal,


encarnizados en batalla 


contra los fantasmas

de antiguos dolores

que no cicatrizan…

Hombre-ayer,


dolo sin condena,


ilusión sin dueño,


vigilia sin sueño…


Y esta tristeza de enero

que huye sin prisa

en el viento oscuro

de tus ojos de tormenta…

Carlos Alberto Giménez-Ushuaia-Tierra de Fuego-Argentina

                                                 Umbral de olvido

Olvida el muro, el barro

el precipicio, el llanto, las

sábanas del aire que te impiden ver el cielo.

¡Olvida el sufrimiento y vive!

Olvida gritar para que te oigan…

¡No oyen!

Olvida llorar…

¡Nadie secará tu llanto!

Olvida pedir ayuda…

¡Nadie te ayudará a cambio de nada!

No hagas balance de lo que hagas

o pierdas…

¡Olvida!

¿De qué sirve gritar si nadie te oye?

¡Olvida!

Olvida pero no pierdas nunca

la esperanza de que todo cambie…

¡La esperanza es lo único

que alivia el sufrimiento!

Charo Bustos Cruz-Sevilla- España

Juicio

Hay mujeres que no saben tejer

Hay mujeres que no saben construir jaulas

Entonces, se consiguen amantes.

Así, también hay mujeres que no han tenido amantes

ni han aprendido a construir jaulas

mucho menos a tejer.

Entonces, se vuelven

locas

feministas

manipuladoras

que buscan ascenso laboral y social

trepando por los gustos y placeres masculinos

algunas infelices de tener un marido militar

con aspiraciones de político

y a la larga de sentirse inmensamente solas como ellos

cuando sus mentiras no les permiten cumplir lo que ofrecieron

pues tampoco pudieron tejer

pues ahora hace turnos

en su nuevo hotel

para lavar

para trapear

para cocinar

en la cárcel

donde él tiene tiempo hasta de escribir y leer

cosa que despreciaba y no apoyó en las escuelas públicas

luego que fue oído y vencido en juicio

cuando la justicia llega puntual y no tarde

de cuando fue funcionario público.

Los demás empiezan a hacer cola en el cine para ver esta película

Daniel Osorio - Guatemala

Mañana con sol flotando levemente

Sobre una nube desgarrada

- quizás dejada en la noche

por la fugaz lluvia –

el sol practica una cirugía

de luz desesperada.

Un borbotón fugaz que apenas puede

ordenar los marchitos restos de una  noche rancia.

Acaricia toda la tierra con igual dulzura:

Al cemento y al metal. A la carne

del niño que regresa en su estupenda moto,

y la de aquel que con la honda

por capricho mata a los desprevenidos pájaros.

Acaricia al perro que juega libremente por el parque

y aquel inmóvil que sacraliza un pozo.

Al burgués que despierta de un sueño como si nada hubiera sucedido

y al pobre cuyos días parecen un infierno anticipado.

Ordena la vajilla cubierta por la noche:

los platos de loza, los vasos de plástico.

El canasto y las bolsas con restos de comida

y las furtivas huellas preocupadas por llevarlas.

El sol brilla en un fuentón vacío

y la noche se disuelve en la memoria del charco.

Ezequiel Feito- Buenos Aires- Argentina

Un trecho de la vida

Después de andar tantos cielos y tantos mares, verdes praderas, agrestes terrenales, irremediablemente inició el camino del retorno a su pueblo de calles apagadas y sombrías.

Hacía tiempo había partido en busca de un mejor horizonte presentido, con sus enormes ojos húmedos, marchita su voz, vedada. Vivió con apresuramiento su propia transformación, de aquel muchacho pueblerino  a este hombre experimentado, tiempo ya en que la inocencia de entonces se había disipado ante tanto andar sin freno.

Y allí estaba, frente a su antigua pensión, vetusta y abandonada. Su emoción fue profunda.  Allí había sido, donde sudando el fuego interior  conoció al amor entre sábanas arremolinadas, y surgiera, repentino, el color rubicundo en su piel. Allí fue, en esa habitación humilde donde perdió su inocencia y conoció el gozo junto a una joven virginal, dulce y generosa como las brevas de la higuera.

Entreabrió la puerta del cuarto lentamente, un inquieto sentimiento lo envolvió, lo ruborizó hasta el límite de su adolescencia. La misma pintura en la pared, el mismo vaho en el ambiente.

¿Quién le hubiera dicho que aquella oscura alcoba todavía lo conmovía?

Recorrió el lugar de ese primer amor, volvió a percibir su candor, su aroma, su fatiga. Se sumió en la magia de esa niña en flor con su tez de miel y sol.

Existe una razón para regresar, desandando el camino. Es revivir, destilar recuerdos por todos los poros, escuchar la cariñosa voz de la madre y el canto de los grillos al anochecer.

El primer mate cocido en la pensión, cuando el alba comienza a ser testigo.

En alguna esquina el olor de café fuerte, caliente y del alcohol compasivo, broche final, hastío repetido, de bohemios y vagabundos sin rumbo conocido.

Pequeño suelo de su primer pasión encendida, que vuelve y vuelve… y volver es un trecho de la vida.  

                                                           

  Irma Sambuelli –Rosario-Santa Fe- Argentina                           

                                     POESIA

Poesía, es el eco de las palabras que callo.

Poesía, es el código secreto de seres que no nombro.


Poesía, es el dolor oculto, por un vestido de letras.

¡Ay!

¡Poesía!

¡Poesía!


Tú eres el opio, de las almas fatigadas, que aún esperan.

José Rodolfo Espasa Muñoz-Benidorm-España

Tus manos

Siento en mi piel desnuda la calidez de tus manos,

que reposan quedamente como la brisa del mar.

El tormento por tu ausencia lo apacigua mi recuerdo,

de la suavidad y firmeza de tus manos que no tengo.

Tus manos son la caricia que reposa con mis sueños,

de tenerte en mi presencia olvidando al mundo entero.

Tus manos, bien de mi vida, son crepúsculo y anhelo,

de mi otoño en la penumbra, de esta isla de deseo.

Tus manos son mi delirio, fantasía, goce, celos;

por no tenerte conmigo acariciando mi cuerpo.

Tus manos en mi recuerdo de atardecer luz fugaz,

saboreando la calma, llenando mi alma de paz.

Tus manos hablan en silencio con su textura y presión,

de todo amor y deseo que alberga tu corazón.

Al contacto con las mías una fusión de ternura,

de cariño, y de pasión, invade todo mi ser, compartiendo nuestro amor.

Marga Utiel –Badajoz-España

Hacer las paces con tu pasado

Solo quien hace las paces con su pasado, está en condiciones emocionales para vivir plenamente su presente y en consecuencia enfrentar los retos del futuro. Suelo insistir en que debemos dejar las cargas del día antes de afrontar uno nuevo, que de nada sirve arrastrar aquello que nos resta en lugar de sumarnos. Esta vida es tan breve que cada segundo no disfrutado es un segundo perdido y no recuperado, sin duda eso lo sabemos y reconocemos cuando los años vividos nos han enseñado; cuando te han enseñado que el rencor no sana, que el dolor no cura, que el amor no es suficiente, que el perdón sí que da paz y sobre todo, que es justo este el que te permite avanzar.

Pero el perdón no solo debe ser hacía otros, sino hacia nosotros mismos quienes irónicamente somos nuestros mayores verdugos, nos afanamos en ser tan inmaculados y perfectos que nos castigamos cuando nos equivocamos. Es hora de perdonar y perdonarnos para avanzar, el perdón es el camino y  la aceptación de lo vivido, la solución a los conflictos, esos conflictos emocionales que surgen cuando nos negamos a aceptar que no todo lo que soñamos nos pertenece, que no todo lo que queremos puede ser nuestro, que no todo lo que escuchas es cierto.

Hoy luego de perdonar y perdonarnos, luego de aceptar la verdad de otros y la nuestra, ha llegado la hora de hacer nuestra maleta, hay un presente que vivir ya el pasado quedo atrás lo hecho, hecho esta. Emprendamos este viaje sin temores, limpiemos el alma y el corazón de rencores… nadie puede dar amor si no ha perdonado de verdad. Estamos listos vamos ya !!!

María Eugenia Leal. © Cali-Colombia.

OPUS 18

Las notas de un piano se mezclan en el aire

retrocede la memoria y con ella el alma;

en algún lugar vives oculto oscuro en silencio

la infinita tristeza resurge de mi nada

¿Quien dijo que existe el olvido? El pasado siempre revive,

cuando creímos enterrarlo  ahí está

envuelto entre las telarañas del tiempo

burlándose de uno, abriendo cicatrices.

El ayer te llevó de mí sin despedidas

nada me quedó de ti, ni fotos, ni cartas

quedé envuelta en la melancolía

de tardes grises, de otoños sin hojas.

La música del piano evoca al pasado triste,

la soledad que rehúyo me acosa sin tregua

busco el olvido donde quiera que esté

pero el corazón  se empeña en recordar.

¿Quien dice que muere el olvido?

quien lo diga jamás amó... Tal vez muera el amor,

el recuerdo es un fantasma que atormenta en el sueño,

en cada instante que respiramos,

el olvido es el castigo por haber amado

...las notas quiebran el silencio

el concierto terminará pronto, callará el piano y con él mi dolor

No morirá, solo volverá a dormir,  junto al pasado

que no muere, que no deja olvidar...

el Opus 18 de Rachmaninoff es como mi corazón

sonata de lágrimas y dulce como tú,

es como este amor que fue sin haber sido

una nostalgia perpetua, una sonata sin final.

M José Acuña Belaustegui-Curmaná- Venezuela

Océanos

Sube el nivel del mar

en mis rodillas

espirales inversas de sumidero

la gota en que navega la primera palabra

de una mujer

antigua

ahogada y creadora

es gota que disuelve la sal de mi epidermis

por eso el océano es salado

y el agua es memoria y reliquia

por eso el nivel de los azules

escribe sus orillas

con palabras antiguas en desorden

y huesos convertidos en espuma.

Mayte Sánchez Sempere- Madrid- España

Deseos I

Quiero remontar un poco

así desde esta estatura vernos a todos

sin las vestiduras del ego

sin la coraza con que nos cubrimos

para mostrar sólo aquello que nos favorece.

Abandonar la conveniencia

¡De verdad abandonarla!

De comienzo ya es bastante

luego poco a poco seguir más claro

el sendero que la vida nos trace.

Encontrar el espejo de nuestra conciencia

para saber con qué nos amenazamos.

Encontrar ese algo escondido tras las cortinas

que nos tendió la desesperanza.

Así las tinieblas serán menos espesas

y los destellos cada noche iluminarán el corazón.

Nelda Lugrin- Concordia -Entre Ríos- Argentina

Tu ausencia

¿ Acaso mi ausencia anida 


el dolor de tus entrañas...?


...

Se retuerce y me desangra

por éste amor traicionado.


Tu ausencia es pura agonía.

Desilusión que estremece.

...

¿ Y si yo ya no existiera...

tal como tanto se ensañan 


para que fácil les fuera ?

¿ Acaso feliz vivirías ?.

***

Soñaría que es posible

tener amor verdadero.

Y si ella no existiera…

¡¡ Quién sabe !!

Quizás...

Hasta podría entregarme

a ti, sin recelos.





Nieves M.ª Merino Guerra 
-Gran Canaria-España

29-12-2011

Ocaso

Vive en su no sentida soledad

buscando razones que su mente no entiende;

momentos que llenen su vida

Sensaciones plenas, justificación de vivencias;

el aroma de una flor,

un rayo de sol en tarde de tormenta,

un acode flotando en el aire;

aromas de Pachamama

Del amor;

sensación excitante de verla llegar

plena de juventud e inocencia;

escarceos maliciosos

en tiempo de lucha contra una infancia perdida;

caótica pubertad en cimbreo de caderas

juego despiadado, universidad de vida,

mundo indestructible que permanece

completo en  el recuerdo

Miradas plenas de intuidas promesas

Desconocidos ardores,

Inquietantes sensaciones

plenas de temor curioso;

caricias robadas en loco frenesí

de amor correspondido

donde se teme el instinto

que lleva irremediablemente

al deseo del sentimiento compartido

De la senectud

donde se borran las realidades

quedando tan solo vagas impresiones

en la soledad que corroe

como ácido vengador…

Mundo inacabado

Donde todo queda

girando en el tiempo,

inmutable en la esencia

donde carne y espíritu  se difuminan

dejando tan sólo nombres, actos;

Inventando la esperanza

de ser recordados por aquellos

que una vez conocimos

Corazón que en su latir

siente la llamada del eterno.

Parálisis que envuelve el cuerpo

Cual crisálida etérea

en túnica piadosa

Rafael Serrano Ruiz-  Madrid-España19-07-2012

LA VERDAD                                                    

Que no callen las voces, que no callen

perdidas unas, otras consentidas

sino serán modas entristecidas

de sutiles formas que la imiten

Yo no percibo el bien que el otro esgrime

pálida sombra de alma compleja

cual retrato dibujado le aconseja

desaliente la verdad y más lastime.

Solloza el candil amarga esperma

cual besos consumados, moribundos

en pose sometida, más enferma.                        

Quiera el empeño descubrir lisonjas

de verdades aún amargas, pero reales

no falacias con motes de alabanzas.

Victoria Gonzáles Badani- Santiago de Chile- julio 2012

VACIO…

Nuevamente frente a mí una hoja en blanco

esperando y yo sin saber qué escribir.

Brotan de mi boca como cascadas, torrentes

de palabras, más apenas las escucho,

se esfuman en el aire como humo de tabaco.

Ideas que van y que vienen, ninguna se

queda, ninguna se afianza.

¿Y mis sentimientos? Ya no sé si los tengo.

Ellos están vacíos como vacía está mi mente.

Callados los tengo, escondidos en mi alma.

Que no asomen, que no griten su impotencia,

ni que lloren su impaciencia.

Sólo esperan que los llames, que te acerques,

que los mimes.

Dulce melodía aquella escuchando un “te amo”

que ya ni siquiera recuerdo, que hace mucho

quedó en el olvido.

Vacío, vacío del alma, vacío de la mente,

vacío de todo y de la nada latente.

Beatriz Susana Arias- Rosario-Argentina-14 Junio 2012

TE PIENSO, TE OBSERVO, TE SIENTO Y TE QUIERO

Te pienso, entre las sabanas frías intercambiando aliento,

mientras tus pupilas reflejan la preñez de mis sueños,

la mediatriz de tus labios acaricia y estremece,

a los puntos cardinales de mi cuerpo.

Te observo, en el trasluz ofrecido de lo incierto,

entrelazando estigmas y agitando censerros,

por el virgen relieve de mi piel te sueltas,

en pos de una guerra, que a placer se enfrenta.

Te siento, en regalía con mi forma de carne y hueso,

deslizándote por doquier cual si fueses viento,

amándome entre gemidos, arrancados de mi ego,

te fundes con tu nombre en mi locura,¡ay! crisol ardiendo.

Te quiero, en la etérea y conflictiva de cada encuentro,

o cuando bajas tus defensas y te rindes a mis besos,

monarca yo me proclamo de tu vasto imperio,

con la sola norma a cumplir, amarnos de nuevo.

Te pienso, te observo, te siento y te quiero,

y es la disyuntiva de convergir eternos,

apropiados del columpio donde se mece el denuedo,

quedémonos entre las sabanas frías,¡Quedémonos sin tiempo!.

JORGE AMADO SERRANO-SUARDI – SANTA FE – ARGENTINA

Alas violeta

Ella juega con sus alas violeta

se mueve de un lado a otro con soltura,

una sonrisa en su rostro, denota alegría,

un día la vi, con una lágrima en los ojos.

Tiene muchas amigas para visitar,

algunas son sus preferidas,

pero con todas comparte por igual,

entre muchos regalos que entre ellas mismas se dan.

Van juntas al bosque a excavar,

encuentran objetos viejos

que son tesoros para guardar,

en alguna cajita, no importa el material.

Cuando pasen los años, su contenido abrirán,

los dulces recuerdos florecerán,

sonrientes con sus destellos blancos de luz en la sien,

podrán decir, que eran hadas que sabían jugar.

María Alejandra Jiménez-Carabobo-Venezuela

                                       Lista de Autores Agosto

Autor	titulo
Jorge Amado Serrano	TE PIENSO
Ana Romano	AÑORANZA
A. Monzonís Guillen	CON LA FLOR EN EL PELO
Begoña M Bermejo	LAS VOCES DEL TIEMPO
Carlos Alberto Giménez	OJOS DE TORMENTA
Charo Bustos Cruz	UMBRAL DE OLVIDO
Daniel Alarcón Osorio	JUICIO
M .Eugenia Leal	HACER LAS PACES CON TU PASADO
Ezequiel Feito	MAÑANA CON SOL
Irma Sambuelli	UN TRECHO DE LA VIDA
José Rodolfo Espasa	POESIA
Marga Utiel	TUS MANOS
Victoria G. Badani	La Verdad
M.º José Acuña	OPUS 18
Mayte Sánchez Sempere	OCEANOS
Nelda del Carmen Lugrin	DESEOS
M.ª Nieves Merino Guerra	TU AUSENCIA
Rafael Serrano Ruiz	OCASO
M. Alejandra Jiménez	ALAS VIOLETA
Beatriz Susana Arias	VACIO