Revista Nº 17 ESPACIO DEL POETA

         Revista  N.º 17 -  ESPACIO DEL POETA

                              REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

                                                                                     Abril 2012

                                Artista Plástica: Raquel Otaño                             Mandala

1

España partida en dos

     A mis abuelos paternos León Gil y Francisca Mateo no los conocí. Mi padre tenía diecisiete años cuando quedó huérfano. La reconstrucción de esa historia familiar la fui haciendo a través de fotos que mi padre acunó con amor, relatos minuciosos y correspondencia entre hermanos y paisanos. Sobre ellos todo lo imaginé. Las fotos que él trajo de España me permitieron recorrer sus pasos, sus vivencias, sus dolores, sus nostalgias y sentir el amor de esos abuelos y tíos totalmente ausentes en mi vida. A pesar de tanto vacío, abrigué sus caricias, escuché sus voces, los intuí. Esas imágenes de color sepia me descubrían un abuelo elegante, siempre vestido con saco, chaleco y camisas de cuellos almidonados. Sus simpáticos bigotes redondeados dando un toque distinguido a su rostro vacío de sonrisa. Siempre serio, como preocupado. A mi abuela se la ve  exquisita, con cabellos recogidos en prolijos rodetes, vestida con altos cuellos cuadrando un rostro severo, los ojos renegridos enmarcados por cejas espesas y su cintura bien afinada por la rigidez de un corsé. A él lo presentí enérgico, taciturno, fascinante; a ella, femenina, sumisa, frágil.

     Aún evoco la voz de mi padre, transformando las palabras en colores que pintaban con magia a su pueblo, a su gente. Parecía querer convertir en realidad, las palabras que impuso el gran escritor ruso León Tolstoi: “Pinta tu aldea y serás universal”. Esas tradiciones me fascinaban, pero a la vez me entristecían. Enhebraban el amor con el dolor y la ausencia.

     Él y sus cuatro hermanos, al quedar huérfanos se cobijaron en los afectos de parientes y amigos, mitigando cada uno a su manera, la desolación de la orfandad. Habían nacido en un pequeño poblado español de las Vascongadas llamado “Los Arcos”, en la provincia de Navarra, para ese entonces una villa agreste, impregnada de colores ocres y de laberínticas calles pedregosas.

     A mi padre le gustaba andar correteando por las calles, sin ligazones, sin planes ni  sometimientos. Entretenía su tiempo acompañando a don Eladio y sus cabras lanudas, todo el día de aquí para allá, seducido por las manos de ese hombre rústico de mirada hosca y sincera. Seguía el tambaleo de las ubres jugosas de esos animales, bailoteando al compás del tintineo rítmico de la campanilla que la mano de ese hombre agitaba como si fuera la batuta de un director de orquesta. Con su otra mano esgrimía  una larga varilla de junco flexible. Nunca les pegaba, sólo la usaba para enderezar con delicadeza el rumbo de su rebaño por la vera del camino. Manos crustáceas, delatando el castigo de los aires ásperos y la faena intensa. A los lejos, las suaves jorobas de las serranías abrazadas por un cielo remoto cubierto por frágiles nubes. En ese paisaje mi padre soterró sus recuerdos.

     Desde muchacho se caracterizó por su rebeldía. La inopia del pueblo lo contrariaba. Sus ojos veían más allá de las montañas y detrás de ellas sospechaba el palpitar de un mundo promisorio. Defendía sin disimulos y con vehemencia la igualdad de oportunidades para todos, la libertad de expresión, la educación y salud como prioridades del estado y nadie podía contenerlo ante una injusticia. En el pueblo lo apodaron “el rojillo”. Anárquico, aventurero, desafiante, mujeriego, iba por la vida escudriñando emociones. Ese espíritu de trotamundos lo transportó, al cumplir la mayoría de edad, hacia Santa Isabel, una colonia española de África, donde vivió experiencias maravillosas, sumergido en una civilización original y cautivante. En las fotos de esos tiempos se lo ve en plenitud, con un rifle apoyado en su hombro, al lado de negras de torsos desnudos y cabellos trenzados. Amó esas tierras destellantes de colores, formas y hechizos. Mas tarde su soberbia imaginación volcó esa cautivante experiencia en fascinantes relatos. En ellos era el indiscutible protagonista, el superhombre que cazaba los leones más feroces, lidiaba con los cocodrilos más hambrientos y apresaba a las serpientes más venenosas. Aventuras contadas con una impresionante pasión, que recuerdo con nitidez, cautivaron y acunaron mis sueños infantiles.

     Al regresar a Los Arcos lo golpeó con fuerza las grandes tensiones que se vivían en la península. El país comenzaba a dividirse. La derecha soñaba instaurar la Monarquía y la izquierda soñaba con: “La España del cincel y de la maza…Una España implacable y redentora…España de la rabia y de la idea”, según la descripción del gran escritor Antonio Machado en “El mañana efímero”.

     La península ibérica se volvió cada día más tormentosa, dividida, en estado de desasosiego, envuelta en un siniestro presagio. La República tenía escasos cinco años. Fue una época de intensificación del clima político. Cada español tomaba una posición y la situación se hacía cada vez más tensa.

     En Los Arcos, los ánimos también estaban inquietos, las ideas políticas dividían, los peligros se multiplicaban. Los consejos de los bien intencionados, convencieron a mi padre de la necesidad de tomar distancia con la realidad que se vivía. Su indómito carácter, su defensa a ultranza de la República, ya le habían ocasionado varios incidentes preocupantes. Fue entonces que a los veinticuatro años, en mayo de 1936, se embarcó rumbo a Argentina en el buque Augustus.

     Al llegar se cobijó en el cariño de algunos paisanos conocidos de su familia. A dos meses de su llegada, exactamente el dieciséis de julio, estalla la guerra civil española, que partió a España en dos, con una furiosa y afilada daga, tiñéndola de rojo y blanco. El rojo de los republicanos y el blanco de los falangistas.

     Mientras Mussolini apoyaba con generosidad la lucha contra la República y Hitler se mostraba interesado en la estratégica España como llave del Mediterráneo, Pablo Neruda decía:

España desgarró la tierra con sus uñas cuando París era la más hermosa.

España derramó su enorme árbol de sangre cuando Londres cuidaba su jardín y su lago de cisnes.

     Las noticias que llegaban de su patria eran nefastas. España estaba envuelta en luchas sanguinarias, torturas, fusilamientos, horror, pesadilla… El día diecinueve de agosto el mundo se conmocionó con la muerte del gran poeta español Federico García Lorca. En el pálido amanecer de ese día aciago, fue llevado por un solitario camino, a pie y esposado, junto a un maestro de escuela y dos banderilleros. Los fusilaron vilmente por la espalda, cayendo sus cuerpos junto a un olivar, uno de los tantos de su amada Granada.

     Federico había escrito para despedir los restos de un torero amigo unas magníficas palabras que debían haberse gritado en toda España en homenaje a él:

Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace, un andaluz tan claro, tan rico de aventura. Yo canto su elegancia con palabras que gimen, y recuerdo una brisa triste por los olivos.

    Mi padre muy solo, muy lejos, muy angustiado, vivió los avatares de esa feroz guerra entre hermanos con su cuerpo en Argentina y su corazón en España. Atemperó el dolor compartiendo sus sentimientos, miedos y ansiedades con un gran número de paisanos e inmigrantes de otros países, unidos por los mismos ideales. Fue un activo integrante de la Asociación de Ayuda a España.

     Para esa misma época las mujeres de la familia Palladini, mi abuela Marietta, mi madre Almerina y mi tía Ada, inmigrantes italianas expulsadas de su país por la ignominia del fascismo, integraban la Comisión Central Femenina de ayuda a los niños españoles refugiados.

     Una tarde de lluvia impetuosa y fría que caía a latigazos de un tremendo cielo negro, mis padres se encontraron en el baile danzante que esa Asociación había organizado para recaudar fondos.

     El destino, ese caprichoso camino que de forma aleatoria nos designa un rumbo, los enlazó en un alegre y entrañable pasodoble  hasta el final de sus días.

     Estaba escrito que la historia de amor de mis padres se escribiría en Rosario, provincia de Santa Fe, una hermosa ciudad con nombre de mujer, recostada sobre el imponente río Paraná, pintada con los colores de los jacarandás en flor.
   

Ada Gil- Rosario -Argentina 

Certeza

Podría decir que

hace una eternidad

no me preguntas nada

Circulamos por los mismos lugares

transcurrimos en tiempos simultáneos

Espacios siderales nos alejan

aunque naveguemos en la misma cama.

El amor verdadero

es consulta incesante

sobre el uno y el otro.

Como ya no preguntas

tengo la respuesta:

¡Tú no me amas!

Ana Unhold-La Plata-Argentina

                          ESPEJO RETROVISOR

Tiembla un albor a mi espalda

repitiendo la roída huella

 viajada y engullida

por un castillo de ayeres.

El trajinado retrovisor va perdiendo

jirones de días bordados

en su camisón de invierno.

Retrocede en su estampa el azogue

de un tiempo anochecido.

Por mi ruta flanqueada de preguntas

se aduerme la luz

en su cojín de pausas.

Cuando ¡ por fin ! refulja la mañana

juntaré mis pedazos y abriré

nuevamente / mi maleta sueños.

Belkis Larcher de Tejada- Coronda -Argentina

Tu perdón

Te hiciste nube

en el viento de mis labios,

me hice lluvia

en la albufera de tus ojos,

fuimos la nostalgia

de un sombrero oscuro,

fuimos el olvido

anidando insomnios

un otoño escarchado,

fuimos niños

abrigados

por un sol fetal

que amanecía perfiles

de una cordillera

en silencio

Fui Gólgota en oración

aguardando duelos

coronado con las espinas

de un engaño.

Encarcelé a Platón

con grilletes

de una pasión insólita

y Ghandi arrodillado

en ofrenda de abstinencias

clamaba

por mi indulgencia

Cuando la nieve reinaba

en el sur de la vida

la marca de los pasos

reorientaron mi norte…

y allí recibí

el bálsamo de tu indulto

en pulsos de merced.

Y volviste a ser nube

en el viento de mis labios

volví a ser lluvia

en la albufera de tus ojos

volví a latir

descosiendo anacronismos

resucitando a tu vida

en la atadura

de mi cruz.

Carlos Alberto Giménez-Ushuaia-Tierra de Fuego- Argentina

SILENCIO BLANCO

                                    a mi nieto Pau Monzonís                       

No pasa nada,

no abundes en llanto

¡Vendrá!

Lo esperamos los dos.

Silencio blanco.

No está perdido,

sólo tiene secretos

sólo es su tos.

Hay ruiseñores

siempre a su alrededor

y con ello le dan amor.

Su cuerpo sin huella

juega con agua

y también se baña

pero no oye el viento.

Sólo juega...

juega que juega.

Ríete, sí...

ríete mucho.

Está escondido

dentro de ti

el muy intruso

pon pastas y el café

y en tu vientre yo pondré

una mano sin descuido

y dirá. Eres papá,

¡Soy tu hijo!

Antonio Monzonís Guillen-Valencia- España

TRANSMUTACIÓN

El cuerpo ajado

que acaricias

por los bordes

de la rutina

Encallas

Centro

terso

imponente

Y absorbes

útero.

Ana Romano- Buenos Aires- Argentina

Dos meses

 Porque la luna en mi vereda tiene

una tristeza de plata que me envuelve

te siento, presente en mi vereda.

 Porque el sol entre las nubes, todo el día,

mostróme su esfuerzo por brindarse en calor

te siento, corriendo por mis venas.

Porque las flores de mi ventana

esperan con ansias las gotas que calmen su sed

te siento, amando la vida hasta el fin.

 Porque los grillos callan, expectantes,

cuando acerco mis pasos al verde rincón

te siento, en el silencio de una despedida.

 Porque mi almohada muerde la oscuridad

para no contar mis secretos a los gritos

te siento, música en mis sueños.

 Porque el río recupera paisaje en la bajante

mientras corre saltando entre las piedras

te siento, invisible, sonriente y cercano.

 Porque las calles aturden

con sus voces y su música (son ruidos)

te siento, armonía, melodía de ausencia.

 Porque no te veo, no te oigo, no te encuentro

en mi casa, en mi pueblo, en mi gente, hoy

te siento como nunca...y...¡cómo duele!

Hilda González-Concordia- Entre Ríos- Argentina

Creí

Creí que había aprendido a vivir con mi casa vacía.

Creí que había aprendido a llorar por entre los poros de mi piel.

Me creí capaz de elegir miradas libres de maldades.

Creí que había aprendido a vivir más o menos sin dolor.

Nací en un mundo de flores que adornaban mis espacios

trepando y balanceándome de las ramas de los árboles,

a cinco centímetro mínimo de esta tierra de olvido,

cinco centímetros o miles de metros de la ubicuidad de los aromas.

Y crecí en la creencia de la verdad infinita.

Con la verdad aparente sangrando por el cauce de mis venas.

Con la realidad desangrándose en lo profundo de mi pecho.

Con el orden de los factores a favor de los vientos.

Creí que nunca caería por este mundo de sombras en el que estoy.

Que no podía caer hacia abajo hasta rodar por el arroyo

y que una escala del uno al diez no regiría mi caída,

pero no se puede seguir cayendo eternamente, no, no se puede.

Y no se puede, porque la escala de la gravedad

solamente atiende a dos verdades:

La verdad de la vida interior sin que lo externo la toque

Y la auténtica realidad de que ahora caigo más de prisa.

Caigo más deprisa porque peso más y mi sufrimiento también pesa.

Así que debo pensar en reunir fuerzas para desangrarme en el infierno,

lejos de esta vil desidia que me nubla los sentidos.

Lejos de este amago de felicidad que siempre se queda a las puertas de mi vida sin tocarme.

Rosario Bustos Cruz-Sevilla-España

El espacio vacío

Aquí la vida es pormenor: hormiga,
muerte, cariño, pena,
piedra, horizonte, río, luz, espiga,
vidrio, surco y arena.

                                                                                                                                   Miguel Hernández

Hay palabras breves, sonidos

digo sí, vos, no sé, pero, yo.

¿cuál es el alma?,

es lo breve,

                   el espacio v  a  c  í  o

el que intento en vano llenar de ruidos

                                              y sólo lo breve puede conmigo.

Dicen mucho,  escucho

 mas sólo puedo

                                                      oír las palabras BREVES

 las que  desvisten la verdad,      

 y dicen todo

                                 las que me atreven

 leo

 fechas, citas, números, busco la raíz blanda y

                          BREVE

que me lleva al alma que busco y

leo

entre las letras leo

en el intersticio

un estribillo de mi niñez,  la espera.

                                                     

Vos decí que sí.

Es breve

                   y tal vez lo hagas de forma breve

Tal vez no

                  y llegará a mí de igual manera

porque yo sólo puedo              

                      leer el medio, leer el pliegue.

 

Diana Bravi-Rosario-Argentina

                                                            DESTINO

RETOÑITO PERDIDO

DE PALOMA MONTERA,              

QUE ALLÁ POR LO ESTEROS

LLEGO CASI EN  SECRETO

POR LA NOCHE LUNAR;

AL  CALOR DE LA TIERRA

ATADITA ENTRE SUEÑOS

SUS  GRANDES OJOS NEGROS

¿QUE DESTINO TENDRAN?

SON COLOR DE LA VIDA

QUE NO PIDE PERMISO

QUE SE ENTREGA  AL DESTINO

SIN PEDIR NADA MAS.

Susana Hayes, diciembre 2011.- City Bell-  Buenos Aires- Argentina

                                                     Soñarte

Quisiera encontrar las palabras

antes de mi muerte

para lograr el poder de tenerte eternamente

 o vivir un día más para

soñarte

Poder guardar en mí el sonido de tu voz

Y el contacto de tu piel

Fundiéndote a mis sentidos 

o vivir un día mas

para soñarte

Quisiera darte la ternura

que calmara todos tus pesares

Llenarte de risas, de gustos de vida

y mostrarte el lugar donde estaré

para eternamente poder

soñarte

Quisiera fundir el tiempo en un abrazo

Abandonarme en tu cansancio

y perderme en ti eternamente

Para poder soñarte

Rafael Serrano Ruiz  7-8-2011

CLAROSCURO

Realismos complejos

desprovistos de sus pieles

cacarean albores

de asíndeton sentenciado.

Cotejo de logros y abismos

escalados; credencial

del tuétano del sueño

y la materia huera

de las cosas.

Y, hacia allá vamos… (rebaño de luz,

auguro de vida entre tanta muerte)

¡Dejémoslo correr como sangría

del campo de batalla!

 -difuntos de claridades,

visionarios de la oscuridad-

Begoña M. Bermejo.-Guadalajara- España

  

El hombre de negro

De regreso de la barbería, aprovecho para caminar, son las 13:00 horas de un día domingo, subo y bajo una pasarela, hago ejercicio también no crean que no, los buses y el humo y las personas abordándolos. Ah transporte público nacional, mientras pasan unos lustradores ofreciendo sus servicios, una venta de llantas, un pinchazo, una farmacia, un centro de entrenamiento de artes marciales, una iglesia -y que hay en cada esquina, ya parecen tiendas de barrio- (católicos y protestantes han gobernado y cogobernado y dividido más al país, ¡cómo si de religiones se tratara!). Una ferretería, la calle y el asfalto parchado, el humo de las camionetas, esto ya lo dije, un nuevo supermercado y sus entradas aún no están habilitadas para uso peatonal sólo para carros y que al final sin necesidad de conocer los planos quedará así: solamente ingreso cómodo para carros; mientras los transeúntes buscan ofertas o donde distraerse y alejarse de la rutina que carcome y conocer el lugar ante la escasez de espacios públicos de recreación, deportes y cultura y la maldita inseguridad nacional y enfrente otro centro comercial que cierra el paso peatonal apoyado por la bien ponderada y bendita publicidad que nos persigue por todos los lugares posibles.

Bueno, dije que es día domingo y veo rostros de seres humanos que ante el abandono de la democracia electorera, convierte a las personas cuya esperanza se ha ido en un hijo migrante, decía, en mendigos o delincuentes, mientras enero, febrero, marzo y el resto de los meses vendrá a saber con qué cosas.

La sombra que el sol proyectó fue de una persona cuya mano derecha extendía pidiendo limosna y en la izquierda llevaba su herramienta de trabajo, una caja de lustre, era un limpiabotas como les dicen en otros países.

Lo vi venir como también a otras cuatro personas que caminaban delante de mí, haciendo diz que ejercicio, como lo evidenciaba la hija adolescente cuya falda color celeste y blusa de igual color con un gran escote en la espalda y su caminar coqueto, moviendo el culo, acompañado por seguro era su señora madre con pants deportivo azul, blusa corinta y visera azul y tenis blancos, detrás de su hija que llamaba la atención de los hombres.

Más allá, pero sin dejar de cuidarlas, el papá y el hermano mayor de la muchacha que se movía pura moto en desfile, sólo que sin bocina, ellos con ropa casual azul y blanco y con sus anteojos contra el sol, lo vieron, miraron, antes que yo y el papá le indica al hijo que le dé una moneda, mientras hurgaba en lo que fue, hacía mucho tiempo, una tenería que sacaba unos olores de tragante y que se quedó en terreno baldío.

Lo había visto en otras ocasiones, sólo que en el Centro Histórico llegar al momento que almorzaba donde doña Orfa, señora que tiene una voz de lora aguda cuando dice: “¡ya tenía días de no venir!”, pues claro, dicen con la mirada, ya le conocemos el sabor a lo que cocina, me está engañando como si buscando mujer estuvieran los comensales, luego de hacer cola y cancelar y buscar asiento ante la mayoría de personas empleados públicos y privados y que con sus voces, risas, y a veces gritos, se comunicaban unos a otros, como si estuvieran en una discoteca o estadio o bar o esos conciertos de absurda espera.

Vestía pantalón esta vez de color negro, playera del mismo color, caja de lustre color negro y zapatos seguro número 42 ó 10 medida extranjera o más, y sus rasgos no evidenciaban etnia indígena, sino incluso apariencia de ser extranjero por su estatura y porte, pidiendo, solicitando una limosna por favor.

Recordar puede ser y es en nuestras sociedades un castigo maligno, por la impunidad legalizada que existe como si fuera asaltante, por eso vi hacia el otro de la calle y los árboles llenos de humo, sobrevivientes naturales, un salón de belleza, una clínica dental de un excuate bromista y que fingía que jugaba basquetball sólo porque rebotaba la pelota y me daba jalón al campo donde cada domingo nos reuníamos con otros amigos y por cierto ya no veo desde hace mucho tiempo y sigo caminando, antes del final de la calle un predio de carros y sus rótulos y sus precios de ganga para el que tiene o se endeuda, luego un semáforo detiene a los vehículos y sus marcas y mirar hacia todos lados posibles por si no sale un bendito piloto de moto, bicicleta o camionetero violando el orden y peligrar uno y dudar si sigo en línea recta para acortar el camino o cruzo a la izquierda y entrar en una zona que fue también exclusiva para clase alta donde hubo sitios arqueológicos y los que no pudieron tapar las constructoras los cuidan dicen, pero solo con verlos se da uno cuenta la mentira que es, pero no, sigo de frente, claro sin marchar, sino caminando sin prisa pero sin pausas y disfrutar, tengo derecho de hacer ejercicio y lucir mis zapatos tenis que me regalaron hace dos años y pantaloneta típica que me gusta ponerme como cuando hacía baloncesto y ver un colegio tipo garaje de esos que abundan sin ser supervisados por nadie y otros que los esquivo con la vista y que cada año anuncian cosas que seguro no cumplen, luego una venta de pupusas salvadoreñas y sus viernes y sábado del recuerdo donde hombres y mujeres asisten a gritar y llorar y reír y bailar y gozar mientras recuerdan que alguna vez, fueron más jóvenes que hoy y que se reúnen aunque sea para contarse sobre las dietas que se inventan para adelgazar y poder mover la cintura cuando bailan y gritar Azúcar de la difunta Celia Cruz y esconder su panza ecológica con el pajarito escondido.

Adelante un choque, menos mal que no sufren daños físicos los vendedores de cohetillos instalados casi en las calles y un anuncio publicitario dañado y la bendita policía municipal y la nacional, esta vez sí están presentes, y una niña es abrazada por su hermana mayor, mientras un papá se lleva a sus hijos en su moto y la esposa-vendedora recoge su venta, dando gracias a Dios que no le pasó nada y dudando si el próximo año se coloca en el mismo lugar, aunque no pague derecho de lugar porque la vida hay que ganársela cotidianamente y si no el gasto apenas seguirá alcanzando en este país de la eterna primavera, osan decir los que tienen derecho por herencia colonial a viajar y vacacionar en playas extranjeras, mientras el piloto que chocó espera a no sé quién y sigo caminando, ni modo que me voy a quedar como guanaco a ver.

De lejos parecía el caballero de la triste figura y de cerca el hombre de los dientes llenos de caries y sonrisa de película de terror, que más bien hacía alejar la mano de la conciencia y decirle no tengo dinero ni nada que darte, apenas pude pagar mi almuerzo, claro, mentalmente, porque si no qué dirían los otros pisados que tampoco le dieron nada.

Marco un número y llamar ya no recuerdo a quién y no contesta, dejo mensaje, mientras se acerca este hombre larguirucho, flaco, de caminar rápido, casi saltando como atleta olímpico y mi conciencia en un acto surrealista le dicta a mi mano y saco una paloma, moneda conmemorativa, aunque el quetzal es la moneda nacional, y se la entrego y me sorprendo cuando me dice: feliz año nuevo, en un tono tierno, melancólico pero, claro, esperanzador y que mis dedos sienten al momento de terminar de escribir y pensar si tendré trabajo este año, mientras seguro él sigue caminando hacia otra calle hacia otros transeúntes, sólo que ahora con la caja de lustre en la mano derecha y extendido el brazo izquierdo.

Daniel Alarcón Osorio. -- Guatemala

Balada del hombre que camina por el aire

Paso a través de paredes de niebla

y a través de cortinas de luz palpable

como el maravilloso péndulo que un reloj vivo

le da vida estando muerto.

Danzando voy por el cielo sin otra esperanza ni otro camino

que la graciosa curva que recorren mis pies en el aire

en un caminar saturado de estrellas.

Cosecho en el día las aves que a mí se aferran con sus ojos muertos.

En la noche

juego con estrellas distantes y lejanas que ya no fatigan mis ojos.

En las tardes despido al día, y en las mañanas

soy como otro pájaro, que abiertas sus alas en celeste,

estrena su graciosa danza.

Danzando voy sin otra esperanza ni otro camino

que el que recorren mis pies en el aire.

Escabel de nubes, almohada de luna, débil me despierto

a la rutina de un movimiento no buscado

que encuentra en mí su títere sencillo,

su alma lisa,

su liviano cuerpo que sin cesar danza

una música solo por él oída.

Danzando voy sin otra esperanza

que los graciosos caminos que abren

mis pies en el aire.

Tu que contemplas mi fragilidad de cielo,

¿sabes que fui vivo, y que algún día

mis pies, como los tuyos, estuvieron en la tierra?

¿Y que tuve edad de amar y ser amado

sin otra condición que la existencia?

¿Piensas que un alma sensible habitaba

el abandonado palacio que en la altura juega?

¿O crees que todo fue como es ahora,

que perdida la esperanza en esta tierra

ya no hay paz ni remedio que alcanzarle pueda?

Danzando voy por el cielo sin otra esperanza ni otro camino

que la graciosa curva que recorren mis pies en el aire

en un caminar saturado de estrellas.

Si no sale de ti la piedad de una mirada,

mira al menos mi danza, si te alegra.

Ezequiel Feito-Buenos Aires- Argentina

ENTRE VIZNAR Y ALFACAR

“Dedicado a la memoria de Federico García Lorca”

Poema trágico en un acto y dos cuadros

Personajes:

Federico

Banderillero 1º

Banderillero 2º
Profesor de escuela

La Luna

La Muerte



Acto primero

CUADRO PRIMERO

Pequeña habitación de un cuartel derruido, deshabitado y húmedo.

Federico:- (Caminando nervioso) ¿Dónde nos han metido?

Banderillero lº: -(Agrio) ¡No ves que es una cárcel!

Federico:- (Contrariado) ¡Sí! Creo haber escuchado rumores de cadenas, botas y fusiles.

Profesor de escuela:- Mis libros ¿Qué hicieron con mis libros?

Federico: (Mirándole) Tú preguntas por tus libros; yo he dejado, tras de mí, obras, mil escritos y poemas...

Banderillero 2º:- (Con la cabeza cabizbaja) ¿A quién le importan vuestros libros ahora?

Banderillero lº: - ¿Por qué nos trajeron aquí, qué delitos cometimos? ¡Eso es lo que cuenta!

Federico: -Supongo que por haber escrito demasiado.

Profesor de escuela: -Supongo que por haber enseñado muchas cosas, que otros las estimaron prohibidas.

Banderillero lº: -(Azorado) ¿Y qué es lo prohibido?

Federico: -(Levantando sus brazos al cielo, como orando) ¡Es un tizón encendido que arde en mi pecho y que luego vomito a través de mis palabras! ¡Verdades, injusticias que me duelen, gritos bañados de sangre que me aplastan la cabeza y penetran hasta el tuétano en la conciencia de los bárbaros, desnudando sus miserias; frases aromadas de lirios, o naranjos repletos de azahares, que en algunas narices sólo huelen a estiércol!
¡Ay mi Granada, ay mi Granada!, presiento que mañana, tu corazón y el mío sangrarán juntos al alba!

(Todos duermen. Por la abertura de una pequeña ventana situada en lo alto de la habitación, se asoma la luna. La luna es una mujer delgada vestida con ropas blancas)

Luna:- ¡Federico, Federico, traigo para ti una nana! Tú que siempre me alabaste con excelsas palabras, deja que un rayo de mi mano ilumine tus labios, porque al filo de la noche serán mitades de un limón perdido y pálido, estucados con frío y escarcha.

(La luna comienza a cantarle)

¡Duerme, duerme Federico tu último sueño!
¡Duerme, duerme Federico al compás de mi nana!
¡No sufras cuando de pronto silben las balas por tu espalda!
¡Duerme, duerme Federico al compás de mi nana!
Que mañana la luna buena besará tu hermosa cara.
Y con ramitas de amapolas, camelias y jaras,
rescataré la flor perdida y amarilla de tu cuerpo.
¡Duerme, duerme Federico al compás de mi nana!
Que mañana la luna buena besará tu hermosa cara.
¡Duerme, duerme Federico al compás de mi nana!
Que mañana el olivo y el romero perfumarán tu alma.
Federico: -¡Ay mi Granada, ay mi Granada!, presiento que mañana, tu corazón y el mío sangrarán juntos al alba!

Luna: -¡No sufras cuando de pronto, silben las balas por tu espalda, que mañana la luna buena besará tu hermosa cara!

(Se escuchan ruidos de botas y llaves, ahogados por los gritos de unos falangistas que les obligan a subir a un camión, que los llevará por el camino que va de Viznar a Alfacar)

Fin del cuadro primero

Acto primero

CUADRO SEGUNDO

Camino de tierra bordeando un barranco entre Viznar y Alfacar, en Granada (es de madrugada)

(Sobrevuela a los cuatro condenados un misterioso cuervo más negro que la noche, más negro que la muerte. Mientras la luna ilumina el camino con una suave luz mortecina)


Luna:- (Dirigiéndose a la muerte) ¿Qué haces por este camino, muerte mala?
¿Acaso buscas a alguien? ¿Acaso andas ávida de almas?

Muerte: -(Con aire indiferente) Andaba discurriendo sin más.
¡Buscando un torso blanco y desnudo
donde clavar mis dientes pudiera!
¡Busco penetrar entrañas y sentir
el dulzor de la sangra caliente!
Llevo un yelmo encendido,
traigo arena para los ojos
y abrojos para los labios.
Cintas negras para el cabello
y un puñado plateado de balas,
que al penetrar en las carnes
abren labios rojos en los cueros.
¡Luna buena, luna llena, alumbra ya sus venas!
¡Luna buena, luna llena, alumbra ya sus pechos!
¡Que la noche se acaba y estoy sedienta de muerte!

Luna:- ¡Vete muerte mala! ¡Vete muerte infame!
Que antes que alumbrar sus pechos
prefiero ser luna de yeso;
prefiero ser luna sin llama.

Muerte:- Traigo arena para sus ojos,
y abrojos para sus labios.
¡Luna buena, luna llena, alumbra ya sus venas!
¡Luna buena, luna llena, alumbra ya sus pechos!
¡Que si nadie muere, mi alma sufrirá de pena!

Profesor de escuela: (Caminando esposado y con paso lento)

-¡Ay qué sudor de nieve trémula corre por mi sangre!
¡Ay qué cuchillos encendidos se clavan en mi garganta!
¿Bajo qué sol…debajo de qué olivo
yacerán mis cansados huesos?

Banderillero lº:

-¡Ay qué sudor de nieve trémula corre por mi sangre!
 ¡Ay qué espinas y cardos ceñirán mi cuerpo,
 cuando la malvada muerte repose
 sobre mis muslos, mi vientre y mi cara!

Federico:

-¡Ay qué sudor de nieve trémula corre por mi sangre!
Cómo se agiganta la noche lateral de este camino,
en qué hondonada de adelfas y viburnos
irán a morir mis pasos.
Bajo qué tierra de los campos de Granada
mi boca ya no será nada.
Yo sólo quise escribir...
a las flores, a la luna y a los nardos.
Al amor que sube por las madreselvas
trepando por las escalas con furia de ola loca
que venían de un mar obstinado y hambriento.
Las sombras de las balas ya me ciñen el pecho. (Piensa)
¡Ay luna, luna no dejes que me muera!
¡Ay luna, luna, ahoga el grito de mi alma

 cuando, en mis entrañas de cobre, se detenga la maldita muerte!

(Se escucha una descarga sorda y seca, todos los cuerpos caen a un barranco bordeado por el camino)

Luna: (Dirigiéndose a la muerte)

-¿Dónde está Federico, dónde está su fino rostro?
¡Para cerrarle los ojos y besarle la cara!

Muerte: (Haciéndole señas hacia un campo de olivos)

-¡Allí luna buena!

-¡Allí luna buena!

Luna: (Compungida)

-¡Dónde, dónde!

Muerte:

-¡Allí luna buena!

-¡Allí luna buena!

Luna: (Desesperada)

-¡Dónde, dónde!

Muerte: (Alzando su voz)

-¡Allí,... allí,... donde su sangre mora!

-¡Allí,…allí,…donde el olivo llora!

José Rodolfo Espasa-Benidorm-Alicante-España

  

No me hablen de Amor

No me hablen más de amor ni de ilusiones,

prefiero vivir la vida como venga

con la triste realidad que me ofrezca,

prefiero la verdad de estar sola

a las mentiras que disfrazan tiernas palabras

que más tarde se las llevará el viento.

No entregues alma más dulzura

porque solo recibirás desdén y amargura,

que te toque beber de la copa de la tristeza

porque para ti no existe la alegría.

No me hablen más de promesas y sueños

que de eso el corazón es un incrédulo

que no queden ni los recuerdos,

prefiero vivir el hoy por el hoy

sin pensar en el ayer ni el mañana.

Tanto amor diste pobre alma en esta vida

y solo has recibido hipocresía,

que no te hablen más de otras quimeras

si después volverás a lo mismo,

sola como ayer a tus amargos días.

Que no me hablen más de ternura

que de eso solo queda la hiel del desprecio,

háblenme de olvidos y silencios,

háblenme de soledad y nostalgia,

donde el corazón llore hasta morir su mala suerte.

María José Acuña-Curmaná- Venezuela

LA OSCURIDAD Y MIS PENSAMIENTOS...

Al caer la noche y sumida en el silencio, reflexiono sobre cuanto llevo dentro...cuanto acumulo, cuanto abandono y cuanto me perdono... Descubrí que las cargas cada vez son mas livianas, que dejarlas salir le dan paz a mi alma... abandone lo que me limita y me aferre a lo que me da vida. Me perdone todo cuanto debía, quien no lo hace no tiene oportunidad para la vida. Miro el mañana cargada de buenos sentimientos y de grandes retos...en mi corazón solo hay espacio para buenos afectos, el rencor y el odio no tienen acceso ...Vivo cada día dando lo que soy, no espero nada de quien le doy. Aprendí a protegerme del dolor dando sin esperar nada a cambio... no porque no merezca recibir lo que doy, sino porque la vida siempre me lo devuelve con creces... Antes de mis sueños recostar en mi almohada, hice mi balance del día.... he obtenido ganancias como todos los días... Gracias una vez más a mi señor Jesús que me toma de su mano y me da su luz...



   María Eugenia Leal- Cali- Colombia ©

LA MÁQUINA DE COSER

Al ocultarse el sol detrás de la ventana. Inés abrió la tapa dónde guardaba su vieja máquina de coser, durante horas sus pies no cesaron de pedalear, haciendo que la aguja cosiese todo lo que se le pusiera debajo.

Inés, la heredó de su madre. La máquina tenía más de setenta años, era del siglo pasado. Negra y con dibujos en relieve imitando a los capullos en flor.

En casa de Inés, solo podían utilizar la máquina las mujeres. Pasando de generación en generación. Inés comentaba que: "lo único que sabía bien, era coser" —. Puntada que daba, puntada que nunca se descosía.

Cuando comenzó la guerra, Inés se quedó viuda y con tres hijos. Ganaba el pan cosiendo gabanes para los milicianos. Unas veces cobraba dinero y otras le pagaban en especie.

Blanca era la única chica de sus hijos. Los desvelos de Inés por enseñarla a coser siempre fracasaron:

—Has de saber Blanca que tendrás que seguir la tradición familiar y que ocuparás mi sitio el día que yo me muera. Alimentando así, a tu familia.

Blanca nunca le llevó la contraria a su madre. Simplemente le seguía la corriente:

—Primero decía Inés—, enhebras la aguja y pasas el hilo por detrás. Pon especial cuidado para que la tela nunca se tuerza y con ambos pies pedalea, pedalea, te gustará tanto su sonido, que cuando lo hagas, una gran calma se apoderará de ti.

Javier era el más pequeño de los hermanos. Al llegar del colegio se ponía junto a su madre y la ayudaba a doblar la ropa, se entusiasmaba mirando como la tela pasaba por debajo de la aguja hasta convertirse en un pantalón o en una chaqueta.

Inés, se quejaba de porqué el destino a menudo  se equivocaba:

—Javier, tú tendrías que haber sido mujer y la máquina de coser hubiera sido  para ti. Pero hay que respetar la tradición y el pacto jamás se debe romper. Se lo prometí a tu abuela antes de morir. Ahora, tu hermana tiene que cumplir el pacto.

Javier, preguntaba una y otra vez, por qué no podía ser él quién cosiera en la casa. Inés, le explicaba que solo las mujeres cosían  y así, debería ser.

Un día Inés se encontró tan agotada de tanto trabajar, que cayó enferma. Se quedó dormida apoyada en la máquina de coser. Y ya nunca volvió a despertar.

Los montones de ropa se apilaban a un lado de la habitación. Su ausencia enseguida se notó, no había dinero y los hijos eran muy pequeños para trabajar.

Blanca, intentó recordar las enseñanzas de su madre. Unas veces el hilo se rompía, otras la tela se torcía, acabando la pieza siempre en el cubo de la basura.

Los tres hermanos decidieron que había que cerrar la habitación dónde cosía su madre. Nadie quería entrar allí; tan solo Javier lo hacía. Le gustaba acariciar la silla donde se sentaba su  madre, y de esa manera podía llorar e incluso, la veía.

Mientras miraba a la ventana, le pedía a su madre, que se rompiera el pacto y que fuera él quien utilizase la máquina de coser.

Una noche cuando Javier estaba solo. Un soplo de aire frío inundó la habitación, en ese instante se apagó la luz, un rayo de sol se coló por la ventana iluminando la vieja máquina de coser. Primero, se abrió la tapa y la máquina comenzó a pedalear sola. Fueron pasando piezas de tela cortada, y la chaqueta o el pantalón salía cosido. Javier abrazó la silla. Implorando a su madre, que fuese él quien debía coser. En ese instante la habitación quedó en penumbra y la ventana se cerró con un golpe seco.

Javier, no quiso comentar nada a sus hermanos. Después, fue corriendo  a su dormitorio.  Se acurrucó en la cama y se cubrió con una manta.

Llevaban varios días escuchando un extraño ruido en la habitación de su madre. Todas las tardes cuando el sol se ocultaba, se oía un pedaleo que no cesaba. Javier no tuvo más remedio que contarles a sus hermanos lo que había pasado,  pero nadie le  creyó.

Una noche decidieron pasar a la habitación, escucharon la máquina de coser, al abrir la puerta, vieron que en la habitación había tanta luz que parecía de día. La ventana abierta, los rayos del sol, se reflejaba en la máquina de coser, y la silla estaba ligeramente girada como si alguien la ocupase. El aire soplaba con tanta fuerza que hacia frío. Javier, se puso a gritar:

—Mamá, rompe tu promesa y deja que sea yo quien cumpla tu trabajo.

Los otros  hermanos notaban la presencia de alguien que les resultaba conocida.

Una pieza de tela voló en la habitación. Haciendo piruetas por el aire y unas veces subía y otra vez caía. Los tres hermanos querían atraparla y no lo conseguían cuando ya casi la tenían cogida. La tela volvió a elevarse hacía el techo  serpenteando de un lado a otro de la habitación.

La tela, por fin, fue a caer sobre  las manos de Javier. Blanca fue a  la ventana y gritó:

—Mamá, desde hoy queda roto el pacto, la vieja máquina de coser, será para ti Javier.

Pilar Serrano Rodríguez- Madrid - España

ECOS DE AMORES

ECOS DE AMORES…¡¡ SILENCIO !!

AMORES QUE VAN QUEDANDO 


EN LA ORILLA DEL CAMINO

DEJAN SUS ECOS AL AIRE,

RISAS, DOLOR…DESTINO

AMORES DE LA EXIXTENCIA   

QUE VIVIMOS DESDE CHICOS:


ALGUNOS, APASIONADOS,


OTROS, DOLIENTES. AMBIGUOS

ECOS DE AMORES QUE MARCAN 


NUESTRA EMOCIÓN. DESATINOS

QUE TRAICIONAN. ATINADOS 


QUE EMOCIONAN. SON AMORES…

ECOS QUE SIGUEN ROZANDO 


NUESTROS SUEÑOS, CADA NOCHE.

ECOS DE AMORES DE MADRE.


DE HIJOS, PADRES, HERMANOS.


ECOS DE AMIGOS Y AMIGAS

QUE SUS HUELLAS VAN DEJANDO

MARCANDO NUESTRO CARÁCTER.

ECOS DE AMOR. 


NUEVAS VIDAS.

ECOS QUE NACEN Y MUEREN

DEJANDO ENORMES HERIDAS

HUNDIÉNDONOS EN LA MUERTE

DEL DESAMOR Y DESIDIA.

ECOS ESPERANZADOS

EN LA SONRISA DE UN NIÑO.

ECOS DE AMOR ENCONTRADO 


CON ACIERTO Y COMPARTIDO.

ECOS…

ECOS DE AMORES HUMANOS.

NIEVES M.ª MERINO GUERRA-
 GRAN  CANARIA- ESPAÑA 
30 – 09- 2011


EL RINCON DE MI JARDIN

El rincón de mi jardín donde más feliz me encuentro;

donde pienso más en ti llenando mi pensamiento.

Si estuvieras junto a mí, escucharías los sonidos:

de los jilgueros, los gallos; y en el silencio, los grillos.

Verderones, gorriones, una alondra y mis suspiros

Por no tenerte a mi lado, porque estuvieras conmigo;

aspirando los perfumes, compartiendo los olores,

de madreselva, jazmines, claveles, rosas, y flores,

silvestres por la pradera, de tonos multicolores.

En este rincón tan mío, compartir quiero contigo,

la soledad de mi alma, y susurrarte al oído;

cuánto te quiero y te extraño, ahora más en primavera,

que todo florece y nace, todo brilla y se renueva;

las aves hacen sus nidos, el sol fecunda la tierra,

el espíritu enaltece, la ilusión recobra fuerza.

Mi rincón me da la vida, es tan íntimo y tan nuestro;

imaginando en la sombra como sería nuestro encuentro.

Entre álamos, palmeras, hiedra, todo como un cuento;

como un cuento o como un sueño que no quiere despertar,

hasta el momento en que vea como se hace realidad.

Marga Utiel- Badajoz- España(8-03-02)

Canto de criatura

Quiero un rincón triángulo

para plegarme toda

en contorsión ajena al ruido de las flores,

un ojo catapulta

que lance la mirada

atravesando el tiempo que se perdió en el tiempo

y con cada segundo

huérfano de misterio

rellenar las esquinas con pajas plumas polvo.

El rincón será nido y yo,

cáscara hueca,

tejeré la membrana de otra yo creadora.

Mayte Sánchez Sempere

EL ARBOL DE JUDEA

Otra vez el insomnio. De nuevo soy el saldo de un sueño inconcluso. Dejo la cama en medio de la oscuridad de la noche.

-Voy a salir, necesito aire, digo a mi marido. Él duerme sin sueños. Me atrevería a decir que hasta sin latidos, (si tal hecho fuera posible). No me responde, en realidad no lo hace casi nunca. Tampoco se si alguna vez me presta atención a lo que hablo. Si sabe de mis ansias,  de mis inquietudes o soledades. Gira su cuerpo dándome la espalda, estirando la manta hasta cubrirse la cabeza.

Bajo, recorro los pasillos oscuros de la casa, vacios de interés, despoblados de risas, de caricias. Cruzo el jardín embebido de luna y misterio. A paso lento tomo por las callecitas de tierra a encontrarme con mi sueño. Lo sueño cada noche. Lo he visto, sé qué lo he visto. Luego, en la rutina y el silencio de mi casa se desdibuja, me abandona. Busco el sendero que me lleva a la casona abandonada. Tiene techo de tejas y galería cubierta. Cuando la angustia me apresa, sin dudarlo corro hacia ella, mi refugio preferido. En el jardín que la rodea está enclavado el arcano árbol de flores rosas.

Allí, en esa casa, a través de los cristales vacíos lo he visto. En el salón principal, que aún conserva su color verde pastel, años atrás era el lugar de reuniones y fiestas. Se encendían entonces las luces insolentes. Su brillantez se escurría en los rostros de los invitados, advirtiéndose en ellos el goce de una noche divertida.

En un rincón del salón estaba el niño de mis sueños, hermético, infranqueable. Me miraba extrañado a través del vidrio. Yo no quitaba mis ojos de él.  Suponía que en ese instante su alma y corazón se abrían frescos, transparentes para mí. De regreso a casa lo llevaba conmigo, entregándome junto a él a jubilosas travesuras.  Revivía la ilusión de tenerlo en mi sala y al atardecer caminar juntos  en el jardín purpurado por el poniente.

Me he empeñado en conocer más de ese árbol, el de flores rosas de la casona. Ahora se que se llama Árbol de Judea. Con su sólo nombre se intuye el milagro, el inefable don de poseer algo supremo

En las noches me apego a mi marido acariciándolo todo, provocándolo, tal  vez . . ., pero su cansancio puede más que su discreto interés.

A la mañana me envuelve una tristeza grande, tediosa. Retorno a transitar por las callecitas de tierra. El olor de sus entrañas hoy húmedas por el rocío agudiza mis sentidos, jadean en mi pecho. ¿Y mi sueño de tener un hijo?  Remuevo la impaciencia de mis ansias. Acudo a mi refugio, ahí está el árbol, con su dilatada copa de flores rosas.  Dicen que cuando los chicos tienen conflictos corren hacia él. Les cuentan sus temores, sus angustias, el porqué de su hermetismo.  El Árbol de Judea en su generosidad los contiene, les cede su cariño y amistad. Ellos sonríen. 

Hace tiempo que no veo al niño tras el vidrio. Presumo que vendrá. Espero.

Irremediablemente continúan mis noches de desvelo. Me alucina, lo veo, le tiendo mis brazos, mis manos. Lo tomo. Sacudo a mi marido. ¡Qué despierte al fin! Que oprima al niño hacia su regazo y lo bese, y me bese. Se cubre con la manta. Me dice que intente descansar. Mis brazos, lánguidos, mustios, se abandonan pegados a mi torso.

De inmediato camino apresurada  hacia el árbol, me deslizo bajo su tronco erguido. En su ramaje cada flor es la cara de un niño. Palpita mi corazón de deseo. Me descubro joven, con largos cabellos, piel tersa y anhelante. No renunciaré a mi ilusión.

Se que él llegará y lo envolveré con mi cariño. Esperaré paciente, inmutable. Adivino mi próxima felicidad que saboreo dulce dentro de mi boca.

A lo lejos se dibuja, borrosa, la figura del niño acercándose. Tal vez venga a dialogar con el Árbol de Judea, o quizá en mi búsqueda.  Porque ambos nos hemos visto y nos hemos mirado. Acaso, a oscuras en sus noches, habrá soñado conmigo

Cuando esté muy cerca lo atraparé, con ambición, con risas, bajo la fronda florida del árbol del amor. Dejaré de ser el saldo de mujer de un sueño inconcluso.  Sólo debo aguardar un pequeño lapso de tiempo, o tal vez lo que reste de mi vida. 
 

 

       Irma Sambuelli- Rosario- Argentina

                                       Lista de Autores Abril

Autor	titulo
Ada Gil	España partida en dos
Ana Unhold	Certeza
Belkis Larcher de Tejada	Espejo retrovisor
Carlos Alberto Giménez	Tu perdón
A. Monzonís Guillen	Silencio Blanco
Ana Romano	Trasmutación
Hilda González	Dos meses
Charo Bustos Cruz	Creí
Diana Bravi	El espacio vacío
Susana Hayes	Destino
Rafael Serrano Ruiz	Soñarte
Begoña M Bermejo	Claroscuro
Daniel Alarcón Osorio	El hombre de negro
Ezequiel Feito	Balada del hombre que camina por el aire
José Rodolfo Espasa	Entre Viznar y Alfacar
M.º José Acuña	No me hablen de amor
M.ª Eugenia Leal	La oscuridad y mis pensamientos
Pilar Serrano Rodríguez	La máquina de coser
M.ª Nieves Merino Guerra	Ecos de amores
Marga Utiel	El rincón de mi jardín
Mayte Sánchez Sempere	Canto de criatura
Irma Sambuelli	El árbol de Judea