martes, 1 de septiembre de 2015

Revista N.º 58 - ESPACIO DEL POETA

         Revista  N.º 58 -  ESPACIO DEL POETA
                           
                             REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA
                                                                                  
                                                                                Septiembre 2015
        


                                      Alfredo J. Gutiérrez 













No fue fácil, nada fácil.


Mi marido se ha convertido en un gran deportista, lo que practica lo hace con gran fanatismo. Cuando protesto por tanta pasión, mi madre me dice: mejor nena, mejor que se le dé por ese lado y no por el otro. Supongo que para ella “el otro” será “las minas”. Su esencia fue siempre conciliadora.
Comienzo a recorrer la casa, me detengo junto a los portarretratos, las imágenes hablan. Contemplo a los chicos en la calesita de la plaza López, la finalización de la primaria en la Escuela Mariano Moreno, Lili radiante en sus quince años, las graduaciones del Politécnico, Alfredo vestido de azul y amarillo, mis padres sanos, sonrientes, Rubén con su cabellera intacta, yo tan joven. Pucha… ¡a qué velocidad caminaron los años!
Me acerco a la ventana, me sumerjo en el cielo estrellado, le hago un guiño al futuro y cavilo: voy a buscar un espacio mío, un lugar donde hacer volar mi imaginación, mis fantasías, un lugar donde pueda alejarme de una ciencia tan exacta como la matemática, que a veces me envuelve como una tela de araña con sus números, derivadas e integrales. Un espacio donde dos más dos, no siempre dé cuatro.
Amo el teatro, desde la época del Normal. Nunca me perdía una obra de teatro independiente, iba al bajo, allí, en la calle Sarmiento, donde ahora está el túnel remodelado. Admiraba a directores como Tealdi, Garramuño... Me metía en el cuerpo de los personajes y cuando llegaba a casa repetía los textos frente al espejo.
Cuando le conté a mi marido sobre mis intenciones de estudiar teatro, sonriendo me dijo: ¿pero realmente necesitás estudiar teatro, si teatro es lo que hacés todos los días? Por supuesto que al fulminarlo con una de mis llameantes miradas, no volvió a hablar del tema. Así fue que comencé a buscar un espacio donde expresar mis emociones, un lugar donde pudiera permitirme llegar un poco tarde y no estrellarme con la cara adusta del regente de turno poniendo la “T” de “tarde”, con un gigantesco y aborrecido lápiz rojo. Deseaba encontrarme con gente risueña y no con caras de educadores somnolientos, queriendo cumplir, de la mejor manera, a las ocho de la mañana, con el tan promocionado apostolado.
Me recomendaron un lugar. Así llegué a “La Sociedad del Ángel”, Escuela Integral de Formación de Actores. Ninguna presentación más apropiada para atrapar a una docente. Me anoté los días miércoles a las veinte horas. Por primera vez estudiaría en una escuela nocturna. Las profesoras eran dos abogadas que habían abandonado la profesión para dedicarse a su vocación, dos mujeres creativas. Me fascinó que hubieran dejado las leyes para dedicarse a enseñar a niños, jóvenes y adultos que el teatro es verbo, acción, pura acción. ¡Cuánto aprendí de ellas! pero qué difícil fue.
Soy una mujer segura, que sé plantarme con firmeza en la vida, recibir cachetazos demoledores, pérdidas aciagas, rendir concursos cotidianos para demostrar eficacia, pero también una mujer que ha vivido demasiado estructurada. Me es espinoso comprender que en la vida no todo es negro o blanco, que existen muchas gamas de grises y que éstas sirven para suavizar y entibiar la vida. Cómo no resultarme entonces difícil esto del teatro, si en una clase me muestran una postal del pesebre, con el niño Jesús, la Virgen María, José, Los Reyes Magos, los burritos, los pastores…, y la profesora me dice, con total naturalidad:
- Ada, ésa no es la Virgen, ése no es José y ése tampoco es el niño Jesús.
Dios mío, ¿entonces quiénes son? Un escalofrío me recorrió entera. Me sentí atemorizada, que digo atemorizada…¡ aterrorizada! no tenía una respuesta razonable, y yo no acostumbro a contestar preguntas sin que prevalezca la razón, le temía al ridículo e intuía que estaba a punto de padecerlo. Transpirando, sofocada, con la mente totalmente en blanco, pienso en mamá y es entonces que contesto entre insegura y avergonzada:
- Esa es mi madre transmitiendo luz en la familia. Ella está junto a mi padre y abuelos, estamos en el granero, y el bebé no es un niño, es una niña, soy yo.
- Muy bien, contestó la profesora, es una encantadora interpretación.
Me emocioné y un gran alivio me invadió, comprendí que estaba en el lugar adecuado, por suerte, allí, dos más dos no siempre da cuatro.
Me encantaba desafiar cada miércoles la intensa imaginación de las docentes. Sus ejercicios siempre eran motivadores y pensantes. Una noche nos muestran la figura de una mujer de senos prominentes y sin cabeza, dentro de un ropero. La consigna surge:
 - Ese es un afiche anunciando una conferencia. La pregunta no tarda en llegar ¿Cuál es el tema de la conferencia, y a qué disciplina pertenece?
Yo en un principio siempre angustiada y con la mente en blanco. Cuando llega mi turno, aprensiva y vacilante contesto:
- La conferencia es sobre sexología y su título es: “¿Existe sexo sin cabeza?”. Mis compañeras me felicitan, mi ego se complace. Cada miércoles una nueva experiencia, un enriquecimiento interior. Así llegamos al día en que nos anuncian que la clase sería dedicada a hacer expresión corporal. Pensé esto me gusta, no tendré problemas, expresarme con el cuerpo, una pavada, re fácil.
Hacemos una ronda y la profesora nos explica que debemos expresar con movimientos del cuerpo su pedido. Quedamente, como susurrando comienza a hablar.
- Caminen despacio, casi sin caminar, con un brazo moviéndose con gran agilidad, como desarticulado del cuerpo, deben mostrar con la cara una máscara, antagónica a lo que dice el cuerpo y recitar un texto que tenga la intención del paso, la fortaleza del brazo y…¡Socorro! jamás podré interpretar lo que me piden. Busco el reloj de pared añorando la tibieza de mi cama, ¡es una noche tan fría!... Pero no claudiqué, no iba a demostrar a los míos que el teatro podía conmigo. Conmigo, que fui capaz de resolver cientos de ejercicios de olimpíadas matemáticas. Y continué cada miércoles subiendo las empinadas escaleras en busca de mi lugar y de mis compañeras: Gladys, Nancy, Silvia, Blanca, Susana, Ana María, María del Carmen, Miriam, María Susana y María Isabel, cada una con su propia locura, las más débiles mostrando sus fortalezas, las más fuertes sus debilidades. Aprendí a describir imágenes por ausencia, diferenciar palabras por su sonido, las ascendentes como: cálido, música…, las descendentes como: traición, crueldad… Y cada clase lloré, reí, me emocioné, jugué con mis amigos de la infancia, pinté cuadros junto a mi abuelo Joaquín, corrí a las gallinas en el fondo de la casona de la calle veinticinco de diciembre, conversé con mis muertos, anduve por los caminos que fueron de ellos y no compartí, fui feliz tocando cosas invisibles, hablando con mi padre, sosteniendo su corazón entre mis manos y ofreciendo también mi corazón. Fui cajita de música, vaquita de San Antonio, ángel, sapo, mariposa, mujer humillada, mujer vencida… ¡mujer triunfante! Supe que el teatro es obstáculo y dificultad, alteridad y multiplicidad, que en la escena nadie sabe quién es hasta que se encuentra con el otro. Que somos lo que permitimos hacer al otro. Que el teatro es transformador y busca en cada obra un final no previsible.
El que lea esta historia, reflexione sobre ella. Narra un fragmento importante de mi vida. Deseo que cada uno le encuentre un final sorprendente. Yo lo sueño fortuito, misterioso, inesperado. Porque así me gustan los finales.









Ada Gil-Rosario- Argentina








Ficción









Una lágrima suspendida
en el vértice
hasta que rueda
y cae sobre el papel
Esa mirada
en los ojos apagados
exhibe ausencias
Palabras desdibujadas
circulan
La poeta calla:
y la fantasía
Las estrofas se opacan
Fisurada la magia
ya no quedan espejos
Vacía
espera la muerte.






Ana Romano- Buenos Aires- Argentina











HALLELUJAH

                                                            a Leonard Cohen


Ocho voces..........
describen la pura belleza,
yo.........................
recuerdo por qué,
aprendemos a escuchar.

Volverán a nacer
las flores muertas
que no supieron tejer
en el río luminoso.

Estas cosas son así
y tú......................
siempre haces realidad
lo que va en ello.

Están dormidas en la noche
                                                 donde nace el silencio

¡Qué felicidad!
Sólo eres un creador
de lunas sagradas
donde escondes el amor.

¡Hallelujah!

Y eres lo más especial
junto a los miles de voces
enjugadas...............
en los coros del mundo
y en las canciones
de los caminos de la muerte,
nadie es la suma de sus partes.

Pero volverán a nacer
las flores muertas
que no supieron …”Que hacer”

¡Hallelujah!








Antonio Monzonís- Valencia España









No quiero deshojar tu primavera





Lo que yo no quiero
es envolverte en lágrimas de duelo
en hechizos ardientes que se empeñan 

en morderte los sueños.
No quiero que tus plumas despobladas de hielo
levanten sus dos alas antes de ser un hecho
el amor que tú anhelas
en esta vida estrecha.
Una luna plateada
ilumina tu noche tempranera
con cien dedos agudos explorando tus senos
y se vuelve una rosa decorada de esperas
en tu limbo de penas
tu bien
tu mal
tu exquisita fragancia a mujer plena.
No quiero deshojar tu primavera
que busca una tormenta arrolladora
de besos endulzados
en secreto
Sólo quiero encontrarme con tu hondo e intacto
corazón
hurgando en su rojiza marejada
para encontrar el premio
de tu flor
y resurgir en sus entrañas bulliciosas
con la luz de su verdad.
Tu genuino ser
es lo que busco en esta ola de inocencia
donde una paloma te ha besado
desde el cielo.



Beatriz Ojeda-Montevideo -Uruguay











Anclando esperanzas









A quien despides...
....            por quien esperas??
Preguntas vienen y van, mientras mis pies van hurgando la húmeda arena
crisol de verano, escondrijo de artrópodos alfombra de algas!!
Ya no más me oculto, ni de mis temores, ni de tí...menos de todos...
Aquí encallo mi barco. justo en el tímido beso que segundo a segundo le da el mar 
a la arena..
El mar se me convierte en tules y bufandas,
pretendiendo que vuele y salga del mutismo... ese azul que vuela, ese azul rocío
me moja la cara, despierta mi ensueño...
Viajo tras la estela de una despedida, allá tras la bruma de blancas gaviotas
un amor se ha ido...
Que me traes olas?
Quizás un navío me signe su norte y desde su alcázar aviste el aroma
de la blanca novia vestida de bruma...me rescate en alas de nubes muy blancas...
En brazos que apaguen soledades frías...que encienda fogatas con chispas de ardores 
de presencias nuevas!!
...y así envuelta en tules regalo del mar, mil suspiros de rocío para el que se fué...
...y todo el embrujo guardado emergiendo entre anhelos del alma, para el que vino entre olas,
surcando mareas anclando esperanzas!!!







Carmen Guzmán Cedeño-Curmaná- Venezuela










R.S.V.P






Entras
con tu deber de
abrir ventanas
donde enmohece
el recuerdo.
Ya no perfuma
el paraíso
ni el canto
es de gorriones
bebiendo atardeceres
profanos.
Y llegamos nosotros,
sí,
oliendo a ese mar
donde la sirena traduce
la queja de una bisagra
en melodía de olas
sobre huellas
que se van.
[Cuando el alba áurea
nos desnude en las rocas,
curados en sal,
seremos su deseo caníbal,
una famélica urgencia
acechando al amar].



Diego Santiago  Cazzaniga-Rafaela-Santa Fe- Argentina










Sonrisa quebrada









Dios fue a la tierra 

y se quedó mirando al caracol.

¡Que belleza de animal!
–pensó para sus adentros-.
 ¡Y qué sutileza! , ¡Qué fastuoso
 es cada uno de sus movimientos! –prosiguió.
Al rato el hombre pasó a su lado
y la sonrisa de su rostro quedó quebrada.





Diego Miró Quesada Mejia-Lima- Perú












Selección de cantineros  en el Alas Balcarceñas*


En mayo de 1974, Farias consiguió una obra para hacer un chalecito en el campo y debió ausentarse de sus obligaciones como cantinero del club Alas Balcarceñas. De pronto, los muchachos se encontraron desolados e iniciaron la búsqueda de un nuevo cantinero. Nótese que buscaban un “nuevo” cantinero y no un “reemplazante”; los muchachos del Alas sostienen que nada es “reemplazable”. Farias no es reemplazable así como no es reemplazable el derruido banquito del mostrador, ni la noble mugre del Alas. Ninguno de estos seres vivos es reemplazable: son únicos por su historia propia y por ser testigos de historias ajenas.

Ahora bien, no era reemplazable Farias, pero sí su rol de cantinero; así que los notables del Alas iniciaron la búsqueda de un nuevo cantinero. Pese a que mantuvieron esta búsqueda en estricto secreto, al día siguiente de decidir esta selección, una centena de aspirantes amanecieron apiñados en la puerta de entrada del prestigioso club balcarceño.

Para la selección se constituyó una mesa examinadora compuesta por Chuleta, Marmorato, el Mirlo y Farias como cantinero saliente y representante por la categoría. Uno tras otro pasaron los postulantes por este jurado y uno tras otro fueron rechazados. Por ejemplo, al postulante 115 se le preguntó quien había escrito el tango “Uno”; el tipo intentó balbucear “Gardel” pero antes de la “r” Marmorato ya se había abalanzado sobre él. Se requirieron 8 personas y un malacate para sacárselo de las manos. Otro caso similar ocurrió con el entrevistado 205, quien fue echado a patadas por sostener que se debe agregar la soda al Gancia y no el Gancia a la soda como bien demostró el Mirlo en su trabajo “Arte, ciencia, técnica, mitos y secretos en la preparación del Gancia”.

Las entrevistas transcurrieron como una sucesión cíclica del pasado en el presente, hasta que se presentó el Flaco Sosa. Los examinadores le pidieron que les prepare un Gancia y Sosa apareció con cuatro vasos del aperitivo. Los muchachos se quedaron muy impresionados, no solo porque lo había preparado correctamente, sino porque ellos sabían perfectamente que hacía un par de años que no había Gancia en el club! Esto los entusiasmó y le pidieron unas milanesas cortadas en cuadraditos. El Flaco se internó en la cocina y apareció con unas preciosas figuras geométricas realizadas en milanesa.

Como para rematarlo, le plantearon un problema: -Escuche Sosa, a ver si nos puede solucionar esta angustiante situación, introdujo Marmorato. -Como usted bien ve, mientras entrevistamos a los postulantes estamos jugando al truco. Sucede que el Mirlo se ha comido gran cantidad de porotos y solo han quedado una docena de estas semillas dicotiledóneas. ¿Cómo podemos hacer para apuntar los tantos del truco de esta partida? Sosa pensó durante 1 segundo tres décimas, volvió con 4 platitos de vermouth y explicó: -Es necesario cambiar el sistema de numeración de la mera acumulación de porotos a un sistema con valor posicional. Puso los cuatro platitos en línea y expuso: -Los porotos de este platito valen 1, los de este 2, los de este otro 4 y los del último 8. Así, con 4 porotos pueden anotar del 0 al 15. Con un poroto adicional indican si son las buenas o las malas. Necesitan 5 porotos por equipo, los dos que sobran se los dan al Mirlo.

No cabían dudas que Sosa había superado la prueba. Cuando se le preguntó cuanto quería cobrar, contestó: -El 100% de la recaudación. El trato era demasiado desigual: los muchachos no habían entendido muy bien lo del valor posisional, pero sabían perfectamente que el 100% de nada es nada. Como les había dado un poco de bronca la eficiencia* del postulante, le dieron el empleo como venganza y así Sosa se transformó en el nuevo cantinero del Alas.

El Flaco siempre andaba prolijito e irradiando calma y durante su gestión gastronómica el Club Alas Balcarceñas desbordó orden. Lo único que siempre molestó a los muchachos fue que Sosa era demasiado limpio. Nadie es perfecto.


·      La eficiencia es una cualidad detestable en el Alas, porque la misma permite que las cosas se realicen en menor tiempo, lo cual -sostienen los colombófilos- conduce inexorablemente al acortamiento de la vida, pues la vida es lo que hacemos, y si lo hacemos rápido, rápido se termina.

Enrique Spinelli-Argentina








Nocturno






Los relámpagos iluminan mi cuerpo desvelado.
mientras oigo a la distancia que alguien
repite pausadamente mi nombre
como si fuera el único habitante de la tierra.

¡Escucha bien, seas quien seas
y mírame!: ¡Estoy vivo,
y la lluvia canturrea para mí una fuerte melodía
que me llena de emoción al escucharla!

La rítmica tormenta, el peñón sonoro,
y el quedo paso de la que no se nombra,
son las más sencillas pruebas de que estoy viviendo
y soy feliz, aunque el cielo y el abismo
cierren sobre mí todas sus puertas.

¡Hombre muerto,
contemplar esta belleza
justifica toda la melancolía, el miedo y el insomnio
de esta noche!







Ezequiel Feito- Buenos Aires- Argentina








Locura




Hoy que estuve absorto
en aquella esquina,
entre la calle de la muerte
y la calle de la vida,
me encontré perdido y sólo,
sólo frente a la calle del dolor.
Como explicar aquello.
La verdad no sé, te ahogas.
Pues así quieras vivir, o morir
por un instante, no puedes;
y es que entre la muerte
y la vida, tu alma enloquece,
de no entender nada de todo.




Fernando Hernández Iglesias- Niteroi- Brasil









Amor… cómo quisiera…







Quisiera volar muy lejos
y adelantarme al destino
llevando hacia mí tú camino
curándote errores añejos.
Quisiera tenerte una vida
y no prometer a la ligera
regalando el amor que me queda
deshaciendo en ti cada herida.

Quisiera habitar en tu mente
como la noche descansa en tu sueño
como esa luz que el alba desliza
por el árbol cuando amanece.

Quisiera que siempre tengas presente
que rezo por ti, cuándo estas ausente
que conocerte fue mi mejor momento
Y que contigo descubrí… la perfección de mi tiempo.







Grissel Canche Albornoz-Mérida Yucatán México.








Lo pasé muy bien con tus sonrisas...






Lo pasé muy bien con ustedes especialmente con la gente que tiene siempre una corriente de buena fe y sonríe.
Es importante sonreír ya que nada muere por que haya más o menos oídos que poetas.
Lo más es lo menos decía Lao Tzé !.
Pero es siempre necesario que esperanzados miremos que no falte un rostro humano y dichoso a nuestro lado, es una gran afirmación para el sentido de vivir en compañía.
Es también una fiesta compartida.
Un cumpleaños del corazón !
Sentí también en algunos chicos que vi crecer y mis circunstancias no me permitieron seguirlos, esa bendita abundancia de la juventud de la que hablaba Mariana en su poema que me conmovió tanto.
Que así sea siempre.
Que la juventud y sus dones, alegren siempre el alma como lo viví ayer en sus voces y amores. Que las penas de la vida que aun nos quedan por vivir, no nos quiebren nunca esa fe.
Bella y eterna juventud, no solo física,
sino del alma generosa en  alegrías y entregas.
Me aburre mucho ya después de los años cierta forma de poética carente de frescura y no hablo mal de nadie de los allí presentes...
Me sorprende siempre la ausencia de gente común que es tan necesaria, para que la poesía no sea solo elitista,
sino también la promesa de que un mundo mejor.
Quizá tenemos que pagar las muchas formas de vaciamiento que se vienen dando, sobre todo el egocentrismo y una forma más nociva de aburguesamiento en lo que se supone que es un cielo abierto para todos.

Veo sin embargo aun gestos muy dignos de entrega y sensibilidad inteligente, que conmueven mi corazón de abuela agradecida, signos de delicadeza, tan necesaria para que la intimidad de la poesía perviva.
Sin egoísmos.
Un abrazo y lo mejor siempre está por llegar seguramente con todos ustedes por garantes.


Héctor Berenguer-Rosario- Argentina










Quédate conmigo










Quédate conmigo entre los recuerdos,
que errantes caminan en esta realidad,
acaricia el deseo en mis manos frías,
enciéndete en luz, vuélveme amar.

Amárrate ha mis sueños mi dulce pirata,
engéndrame la vida con tan solo mirar,
los profundos abismos en mis ojos cansados,
arremete a la nostalgia, quédate en mi, por siempre jamás.













Jorge Amado Serrano -Suardi - Santa Fe – Argentina









Retamas









Yo sé que está su amor, como una abeja
tejiendo ovillos de zumbido leve
alrededor del oro que el verano
-minero del camino- desnudece.


No hay oro más fragante ni más frágil,
melodía del aire sobre el verde.
Pero así es nuestro amor: destello blando,
fragancia ubicua, pura, persistente.










Jorge A. Dágata (1970).-Balcarce-B Aires- Argentina










Después








Todo el otoño se volcó de pronto
Minotauro al oeste
en desquicio de abriles 

purifiqué serpientes que abrigaran tu torso
oí simple y feroz la voz que se quebrara
vertiente en negritud
tras pedreras y sauces.
Solo aquel viento
en sequedad de remolinos
amamantaba esqueletos por el aire.
El presente de amores tu presente
despezonó implacable amantes heroínas
fui herida entre las palmas
de tus manos heridas
ínfima huella
levitud del orgasmo
cavidad que adoleció la sima.
Hubo un verano.
Apenas haya eternidad para nombrarlo.







 Lilí Muñoz-Obeid-Neuquén-Patagonia- Argentina












Estación Dr.: Domingo Harosteguy



Estación Dr.: Domingo Harosteguy, lugar, sitio, campo…cobijo de mi infancia, donde pasé los días más felices de mi vida; donde pasan los años y sigo acrecentando más y más fuertes esos lazos que están ahí intactos, impresos en la memoria ávida, prestos a escapar y a correr como el viento por esa campiña de sembradíos, de olor a naturaleza viva, A pasto mojado por el rocío, a heno, a humo, a soga recién sobada, a corral, a chacinados frescos, esos campos donde fui tan feliz junto a mis hermanos y mis Padres, recuerdo esas noches que preparábamos el carruaje de la abuela Emilia y nos íbamos a pescar a la laguna, eran esas noches celestiales, mágicas, de luna semioculta - reflejando nuestra silueta- en medio del agua, callados silenciosos expectantes sintiendo agitarse algún pez entre las cañas, por eso sigo soñando…Sueño…, es tan lindo en la vida tener sueños…yo sueño por ejemplo que algún día volveré a esos campos, quizá no a andar las mismas cosas que hice cuando niña, sino a recorrerlos, a ver cuánto han cambiado, en estos 43 años que dejé de verlos…no importa que ya no sea el campo de mi abuela…pero la tierra está, el lugar, el sitio y es eso lo que yo quiero volver a ver; es cierto lo que dicen por ahí…cuando se pierden los sueños, uno se muere y “hay tantas personas caminando por las calles en la vida que están muertas y sin embargo…no se dan cuenta”, mi sueño, entre tantos…es este.-










Liliana Aguirre Morelli- Avellaneda- Argentina
                          







Las palabras






Ciertamente, las palabras rozan los sentidos, evocan, susurran, acarician, golpean, miran, suspiran, degustan, inhalan y expiran la vida…la retratan toda, con esa manía de delinear con el vocablo justo la exquisitez y la dureza de la existencia…Qué dulce debe ser descansar en la tibieza de las palabras como esa ola que roza la superficie arenosa del pensamiento y nos hace tocar el inalcanzable horizonte…qué suave es el tacto delicado de la palabra que eriza al borde de resbalarse en lágrima…mas, qué doloroso cuando se torna hiriente… ahí, si que se solloza, y todo el interior se desgarra en llanto…qué encanto tiene la palabra cuando se le escucha agradable y bajito al oído, se me figura la caricia del viento que provee de un sublime sentimiento para robarte un suspiro…la palabra es un ente que mira de reojo, convence, confunde, reta y contradice…pero, al mirarla de frente, más de una vez se vuelve reflejo, retrato perfecto de la naturaleza humana…las palabras, mis palabras, las de todos, son más que grafías con fonemas, más que enunciados con sintaxis y gramática…las palabras son de otra dimensión desconocida, son más que un lenguaje de comunicación por excelencia, las palabras guardan algo tras de sí mismas…llevan esa añadidura de consistencia maleable: la ambivalencia del sentimiento humano, porque ellas no se apilan solitas, se ordenan de a poco con el filo de una intención denodada… por eso, he caído en la convicción de que las palabras son rompecabezas del pensamiento que se cosen con el hilo de la madeja del corazón… y viceversa… y me gusta sobremanera pronunciarlas porque cobran vida en la fluidez de mi voz, porque se salvan sabiéndose cautivamente escritas, ¡porque me miras y me escuchas a través de ellas!, porque me mimetizo en su forma y esencia para romperle lo imposible a la lejanía y saberte conmigo en el mismo sentir…¡mira qué bondad tiene la palabra! que se sacrifica toda en pos de darme la dimensión más excelsa: transcribir en vocablos la maravillosa osadía de que mis sentidos te abracen a la distancia…







Lorett Van Tor- México








Permanecerás
(Al Gral. San Martín)


La luz crepuscular
detrás de aquellas cumbres
baña la osadía de la marcha
Y la mano altiva
de la roca milenaria
gesticula
el sendero que desandan
las sienes afiebradas.
Los pechos
ensanchados,
repletos...
Reventando
en el clamor de las batallas.
La poderosa mente
impulsora de ideales
no descansa...
Pujantes, impuestas metas,
sin límites,
sin distancias.
El viento de las cumbres
en afilados sesgos
marca los rostros.
Y la voz del hombre
se eleva
y avanza por el continente
proclamando
suelos libres
con fervor de Patria.
Permanecerás...
Más allá de la palabra.
En el silencio de las nieves,
en el silbo agónico
de las ventiscas,
en el ala del cóndor extendida,
cobijando tus colosales sueños
de Libertad Americana.

Lucía Giaquinto-Victoria- Entre Rios-Argentina








Hubo un tiempo efímero












Hubo un tiempo efímero,
en el que mi voz de poeta cantaba vacilante.
Los versos más inútiles se arrugaban en las páginas
estrujadas que rodaban por el suelo.
No había inspiración suficiente que se convirtiera en canto nuevo.
En cada vuelta de esquina el viento me arrancaba escalofríos.

Sobrevinieron tiempos nuevos que mitigaron mis dolores
y renovaron mis sueños entre silencios confinados.
Mi boca despidió tu nombre, con un grito silente,
renuncié a todo el dolor de tu ausencia en mi presente.
Y fue el regocijo de volver a encontrar a mi musa
y regalar con mi voz odas de júbilo a los enamorados.







Marcela H Toro-Ushuaia- Tierra de Fuego- Argentina










Sacrilegio






Siento el dolor que atosiga mi alma,
duele la ausencia de tu beso impío,
bebo la copa de la hiel amarga
y oculto ante la gente tu falsía.

Busco en el pasado evidencias,
algo que me señale,
si fui yo la culpable,
...¡traidor!.
O fuiste tú quien me engañó,
para llevarte a juicio
y encontré las pruebas
de tu amor sombrío.

Deambulo entre la gente
escondiendo mi dolor
sangrando va el corazón por dentro
y mis ojos no dejan de llorar de decepción.

Si acaso tu me contemplaras infiel,
sabrías que dejó de latir el corazón,
...¡ya no lo siento!
violaste las reglas del amor y
tu máxima pena es, cien años de prisión.







M.ª Gloria Carreón Zapata- México D . F México










Ayer....








Ayer soñé que el cielo se tornaba mar,
que los ríos de tu amor de besos me cubrían,
que en mi alma se posaba el ángel de la paz
y la magia de mis sueños era fantasía.
Ayer soñé que tus palabras eran luz
que tus brazos me envolvían con tu amor
que el arco iris iluminaba mi cielo azul
y la magia de mis sueños era ilusión.
Ayer soñé que el ruiseñor cantaba en mi ventana,
que, al oído, palabras de amor me recitabas,
que un dulce despertar irrumpía en mis mañanas
y un coro de ángeles me envolvía con sus alas.
Ayer soñé que el mundo de flores se cubría,
que los campos se teñían de amapolas,
que las noches se fundían con los días,
ayer soñé que en tu mar yo era... la ola.












María Martín Humanes- Castilla- La Mancha- España










Gritos silenciosos














Espasmos ahogados. Gritos silenciosos. Tristezas
con sabor A MAR. Sollozos salados que hieren
las penas más duras en noches calladas.

Es ése estertor que brota en el fondo del ansia.
Angustia que nos llueve lavando miradas.
Dolor que se agolpa, explota. Nos daña
quebrando la piel -caretas amargas-

Soluço que põe sal em minha face
deixando no ár á sangue
e á fel da alma.










Nieves M.ª Merino Guerra – Nimar-Gran Canaria- España












“Fuimos"



Fuimos pasiones en las noches
torbellino de amor enredado al viento.
Fuimos quimera somnolientas
en las tardes tibias de otoño
en los abriles.
Fuimos náufrago perdidos
en los mares de la luna
atravesando nuestros cuerpos.
Fuimos luz y sombra
en los acordes rugientes
de lágrimas derramadas, fuimos verso, rima,
y cántaro poético
en la bruma celestial
bajo el mismo techo.
Fuimos carne danzante
entre las sábanas blancas
de nuestro único lecho.
Fuimos...fuimos sol y viento
luna y espejo
de nuestro amor verdadero
simplemente, fuimos...
Hoy te busco, te pienso y te recuerdo
en el ayer de tantas madrugadas
que se ahogaron de veras
con tus besos de almohada.
Quiero tenerte para siempre
aunque ya no estés a mi lado
porque esto también me hace
seguir viviendo enamorada.-





 Nora Flamini.- Avellaneda- Argentina









Hace mas de diez años








....hace más de diez años.....
se cocinaron en mis calderos,
las tristezas y las pasiones.....
... y la calle fue devastadora
en cobrar peaje...
los puentes se acallaron
y las estrellas desaparecieron...
.....y entonces la palabra
fue ese ángel de la guarda
que tiñó de tinta azul
.....sus alas.....
.........................y aquí estoy
reviviéndome cada mañana
con la dulce esperanza
de seguir vagabundeando por la vida
en este mundo mágico que invento
convirtiéndome en esa mariposa amarilla
de verdades que me encanta.









Pilar Ferrer-Ushuaia-Tierra de Fuego- Argentina









Sin esperanza
A tantos amigos y conocidos que viven…
Sin esperanza

Dolores que hieren,
dolores que matan,
sin esperanza.

Perder media vida
cuando te alejes,
sin esperanza.

Vivir otro mundo
cuando me dejes…
enfermedad que mata,
sin esperanza.

Sentimientos cruzados
llenando  espíritus…
el amor…
el irresistible dolor…
y el fin derivado,
sin esperanza

Mil palabras
Quisieran decirse,
mil miradas ocultan,
esquivan respuestas,
sin esperanza.

No todo esta dicho,
no todo se dice…
almas que lloran
ocultando penas,
sin esperanza.

Lucha vana,
espera cruel,
liberación no querida,
sollozo oculto,
sin esperanza.

Rafael Serrano Ruiz-Madrid- España










Bajo el limonero:



Bajo el limonero he de sentarme,
a meditar mis poemas,
con la cohorte de hormigas,
por multitudinario séquito,
que en laborioso silencio,
mis trovas han de oír.-
Más aun así,
mis trovas de paz,
sus delicados encantos a tus pies,
han de rendir,
pues musa tú eres,
para este humilde soñador,
que aunque pobre y humilde,
rey en el espacio y el tiempo,
sus perfumes ignotos,
en tu piel ha de dejar.-
Bajo el limonero,
en las llanas planicies,
allí donde fluyen,
esos sahumerios exóticos,
o en las indomables alturas,
donde el cóndor sus dominios,
cada día ha de extender,
en una y en otra dimensión,
mis trovas de paz,
sus delicados encantos a tus pies,
   han de rendir.-




Víctor Kartsch-Encarnación-Paraguay









Esta noche







Esta noche, la luna entrará por la ventana
descorriendo los rincones de la alcoba
las estrellas acompañan a lo lejos
el encuentro se consume en el misterio
del mundano y celestial conjuro.
Esta noche, la luna brillará más íntima
al roce de tu piel sedienta
y la tierra girará de prisa
los dos, inevitablemente confundidos
en total metamorfosis complacida.
Me perderé en el sentido de los sueños
junto a ti, en espacios caprichosos
luz de luna, rumor de mar embravecido. 
Esta noche, volverá tu aroma entre mis dedos
y el calor de tus pies desnudos,
te soñaré, en sueños y despierta
piel a piel, sorbo a sorbo de tu aliento
hasta agotar la magia inagotable
de esta noche y sus indómitos secretos.






Victoria Gonzáles Badani-Santiago de Chile- Chile







Bendito quien retoma la esperanza









Seguir siguiendo al tiempo, pues que avanza
sin dar respiro a yerros, ni a la carga
que en tropezar contínuo nos embarga
buscando en el porfiar mayor bonanza

y así, por más que ensayos de alianza
con el Dios de la Luz en esta larga
penumbra que nos hunde y abotarga
quisiéramos lograr… jamás se alcanza.

Pues es de natural dura y amarga
la senda del mortal. De la balanza
que pesa el bien, el mal poco se adarga.

¡Bendito quien, sorteándola en la danza
del terrenal bullir, volca la marga
que le cubrió y retoma la esperanza!





Xavier Coderch- Barcelona- España







Lista de autores Septiembre






Autor
número
titulo



Ada Gil
58-1
No fue fácil, nada fácil
Ana Romano
58-2
Ficción
Antonio Monzonís
58-3
Allelujah
Beatriz Ojeda
58-4
No quiero deshojar tu primavera
Carmen Guzmán
58-5
Anclando esperanzas
Diego Cazzaniga
58-6
R.S.V.P.
Diego Miró Quesada
58-7
Sonrisa quebrada
Enrique Spinelli
58-8
Selección de cantineros en el Alas Barcarceñas
Ezequiel Feito
58-9
Nocturno
Fernando H Iglesias
58-10
Locura
Grissel Canche Albornoz
58-11
Amor…cómo quisiera
Héctor Berenguer
58-12
Lo pasé muy bien con tus sonrisas
Jorge Amado Serrano
58-13
Quédate conmigo
Jorge D´Agata
58-14
Retamas
Lilí Muñoz
58-15
Después
Liliana Morelli
58-16
Estación Dr. Domingo Harósteguy
Loreta Van Tor
58-17
Las palabras
Lucia Giaquinto
58-18
Permanecerás
Marcela H Toro
58-19
Hubo un tiempo efímero
Mª. Gloria Carreón Zapata
58-20
Sacrilegio
María Martín Humanes
58-21
Ayer…
Nievi Merino Guerra
58-22
Gritos silenciosos
Nora Flamini
58-23
Fuimos
Pilar Ferrer
58-24
Hace mas de diez años
Rafael Serrano
58-25
Sin esperanza
Víctor Kartsch
58-26
Bajo el limonero
Victoria Badani
58-27
Esta noche
Xavier Coderch
58-28
Bendito quien retoma la esperanza












           








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