Revista Nº 135 -Espacio del Poeta
2º epoca
REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA
Noviembre 2024
Batalla campal con mis recuerdos
¿A cuántas palabras he asesinado?
no sé, en mi fiereza,
he archivado mis recuerdos:
bajo una gigantesca roca
o en el cordón del viento,
que se va y no regresa.
Nada me ha dolido tanto
sepultar sin cofre mortuorio
cada uno de mis sentimientos,
cada uno de mis recuerdos.
Nostalgias de un pasado muerto,
sin llantos…
¡Ya!
Tomo el minuto actual inexistente,
emergen sombras si figuras
escombros, de escombros idos,
hilachas, sometidas a la fuga.
En el giro de mi página,
¡Ya! en el otro lado de mi mundo,
encuentro el amor y la palabra
aferrados a la raíz de mi existencia,
son mis letras… mis equívocos,
esquivando al tiempo ido.
Aida Gavilánez Silva-Batalla campal- Ambato- Ecuador
NOSTALGIA
Siento nostalgia por la vida
que se va como río al mar
quiero volver solo una quimera
para vivir la juventud sin prisa
vivir cada instante como el último
quisiera tener muchas raíces
dar muchos frutos
ser casa de aves y ardillas
creo ser río que corre
creo ser nube que pasa
es nostalgia para quien siente
ser nube en las alturas
ser río en lo profundo
quiero ser árbol y no ave
quiero ser pradera y no camino
quiero ser verdad y no mentira
ser antorcha y no tiniebla
solo quiero amor a la vida
en lo etéreo y acendrado.
Anibal Huamán Vergaray -perú
EL JUGLAR...
Como si fuera un cuento....como si fuera.
Yo junto palabras, y escribo versos
Y los canto, le aclamo a la naturaleza.
Y siento la fuerza.
Del sentimiento.
Que se adentra en el alma, y la convierte.
Y me alegra el día , así lo siento.
Asi lo siento, y lo deseo.
Y llena los espacios vacios, y los completa.
Recorro con las letras, pueblos y aldeas.
Y soy la voz que clama al viento.
Y soy el novio que estaba ausente.
Y soy el marido, que después de la batalla
a casa llega.
Juglar de la palabra que compone el poema.
Soy el eco que en los valles suena.
Y el canto del naciente, que brota entre las
hierbas.
Soy el pájaro que trina.
Soy aquella brizna de paja, que al aventar
se suelta, y recorre el espacio libremente.
Soy todo en una pieza.
Que con su música, ronda a la doncella.
Y a través de las plazas, y plazuelas, doy
las noticias , que traen sucesos.
Y así ando sin dueño .
Sin miedo a la censura.
Digo lo que pienso.
Y amaño algunas letras a conveniencia.
Para que no se note lo que ofende.
Arnaldo Rodriguez Cabrera-España
SE TERMINÓ EL AMOR
Yo aprendí tantas cosas con el tiempo
como amarte sin medida y sin pretextos,
tú también me amaste no lo niego,
pero algo cambió de repente en nosotros.
Comenzamos a olvidar las cosas más valiosas
como el beso cálido,
como la sonrisa tierna,
las palabras con su encanto,
aquellas que nos decíamos sin cálculos ni reservas.
Había algo que nos cautivaba siempre,
no creo que había pretensión al querer que durara,
pero siendo presente muchas cosas tienen sabor a pasado.
el deseo de perennizar algo que nos unía,
y que juntos pensamos que era amor verdadero.
Ya no se puede encontrar espontaneidad
ni en las risas, ni en las locuras,
por instantes parecemos dos extraños,
aún sabiendo que en algún momento nos amamos.
Ahora existe otra dirección para mirar
porque ya no te tengo,
tampoco me tienes,
el olvido ya me está gobernando.
Aunque mis ojos parezcan infinitos
en tu eterno mirar
ya no estoy contigo.
Blanca Palacios Arévalo.-Ecuador
Te borraré con una esponja de vinagre...
Te borraré con una esponja de vinagre,
con un poco de asco.
Te borraré con una lágrima importante
o con un gesto de descaro.
Te borraré leyendo metafísica,
con un telefonazo o los saludos
que doy a la ceniza;
con una tos o un cárdeno minuto.
Te borraré con el vino de los locos,
sacándome estos ojos;
con un varón metido aquí en mi tumba.
Te borraré con juegos inocentes,
con la vida o la muerte;
¡aunque me vuelva monja o me haga puta.!
Carilda Oliver Labra- Cuba
Estar en el momento justo
Estar en el momento justo
en el lugar inadecuado
que por la cara te inviten a vivir
y caigas en gracia
Estar ahí y pensar en la subjetividad de lo que uno cree
en que uno se piensa valiente y no lo es
y en que uno es capaz de mantener la calma y no
Y al darse cuenta que ha huido al lugar de los despojos
al suburbio de la carencia
se reafirme
porque así es como uno se ve
que así es como piensa lo que merece
Pero entonces, se abren las paredes del mundo
y paren un momento de placenta
inolvidable
determinado
que se imprime en la memoria
por los justos siglos
(y en ese lugar que no se corresponde con el deseo)
Que sea real o no
depende de uno
Carlos Carballo-España
LOS POETAS
“ de mi libro Palabra duende sin final”
¿De qué cielo hablan los poetas?
¿Qué vanidad arrastran?
¿Qué sentido tiene su pálpito?
Ellos son párpados erizados
entre delirios y sueños.
Sus ojos se abren a desvelos.
Se cierran al tiempo.
Lo congelan con sus versos.
Pero, ¿de qué hablan los poetas?
¿Quiénes son ellos?
¿Callan lo que aman?
¿Odian lo que callan?
¿De qué claridad, sombra y luz escriben?
¿Es el amor lo que les mueve?
¿O esa libertad de creerse libres?
Eternos divinos,
vestidos de envolventes palabras
y sutiles metáforas.
¿Cuál es la realidad del poeta?
Solo hay una.
Su verdad y su mentira.
Ahora es de cortesía.
Aquí, por vez primera.
Declararme poeta.
Consuelo Jimenez-España
DESAFÍO A LA VEJEZ
Cuando yo llegue a vieja
–si es que llego–
y me mire al espejo
y me cuente las arrugas
como una delicada orografía
de distendida piel.
Cuando pueda contar las marcas
que han dejado las lágrimas
y las preocupaciones,
y ya mi cuerpo responda despacio
a mis deseos,
cuando vea mi vida envuelta
en venas azules,
en profundas ojeras,
y suelte blanca mi cabellera
para dormirme temprano
–como corresponde–
cuando vengan mis nietos
a sentarse sobre mis rodillas
enmohecidas por el paso de muchos inviernos,
sé que todavía mi corazón
estará –rebelde– tictaqueando
y las dudas y los anchos horizontes
también saludarán
mis mañanas.
Gioconda Belli-Nicaragua
ME ASOMBRO
De los dobleces en mi rostro
de vivencias que marcan mi sendero
de tristezas que, a veces, paralizan
me asombro
de proyectos que asoman en mis sueños
de la poesía que me busca a solas
de historias que anteceden y no escribo
me asombro.
del cuerpo que desconoce el espejo que mira
de manos cansinas decidoras de caricias
del fluir del inconsciente a volar con rumbo incierto
me asombro
De murmurarle a la estatua que le intercambio mi vida
de mi parce la tristeza que me ata a su ruta
con una hebra de plata invisible a los ojos
de aquel que no quiere verme por miedo a ser arrastrado
me asombro
De desafiar a la muerte en el borde de un abismo
con palabras oxidadas y versos nunca creados.
De mi nombre, de mis gustos, mi melancólica esencia
me asombro
Me asombro que no me asombre
si una tarde cualquiera me abandona la locura
y deje escribir asombro, esa no sería yo
solo sería mi sombra
Gladis Nardi- Argentina
DESESPERANZA...
Sensaciones perturbadoras
golpean mi espíritu.pensamientos
inquietantes revolotean en mi
mente como pájaros agoreros
anunciando pesares..anunciando
desgracias..
Fluctuaciones.. garras afiladas
arañan sin piedad mi cerebro y
mi entraña..sangra la llaga
la herida purulenta que no sana
la angustia existencial que me
somete..
Mundo de soledad..de dolor y
de vacío... monumento erigido
a la desesperanza
La permanente descomposición
de la humanidad ..la negación de
la vida.. sinfonía desafinada de
la muerte.
Glori Restrepo-Colombia
LOS PERROS DE GIRONDO
Se muerden se mastican se aparean
se encarcelan se gruñen se babean
se persiguen se alcanzan se olfatean
se encarnizan se fugan se pelean
se enceguecen se enlenguan mimosean
se estremecen se ladran se escarcean
se amenazan se buscan se marean
se penetran se amañan gimotean
se reencuentran se olvidan se colean
lo mismo que nosotros
Hugo Francisco Rivilla-Argentina
Para hacer el retrato de un pájaro
Pintar primero la jaula
con la puerta abierta
pintar después
algo gracioso
algo simple
algo hermoso
algo útil
para el pájaro
apoyar después la tela contra un árbol
en un jardín
en un montecillo
o en un bosque
esconderse tras el árbol
sin decir palabra
sin moverse…
A veces el pájaro aparece al instante
pero a veces puede tardar años
antes de decidirse
No desalentarse
esperar
esperar si es necesario durante años
la prontitud o la demora en la llegada del pájaro
no guarda relación
con la calidad del cuadro
Cuando el pájaro aparece
si aparece
observar el más profundo silencio
aguardar a que el pájaro entre en la jaula
y una vez que haya entrado
cerrar suavemente la puerta con el pincel
después
borrar de uno en uno todos los barrotes
con cuidado de no rozar siquiera las plumas del pájaro
Reproducir después el árbol
cuya más bella rama se reservará
para el pájaro
pintar también el verde follaje y la frescura del viento
el polvillo del sol
y el zumbido de los bichos de la hierbas en el calor
del verano
y después esperar que el pájaro se decida a cantar
Si el pájaro no canta
mala señal
señal de que el cuadro es malo
pero si canta es buena señal
señal de que podéis firmar
Entonces arrancadle suavemente
una pluma al pájaro
y poned vuestro nombre en un ángulo del cuadro.
Jacques Prévert-Francia
SAGRADO OTOÑO
Día de atmósfera cerrada,
pero en nada opresiva;
el cielo ya no pesa sobre tus espaldas.
La neblina baja y las nubes
le borran sus perfiles duros al Barbanza
y tienden sobre el mar un edredón
de plumas nórdicas
que atenúa su música:
casi silencio,
casi quietismo de una mente
antaño desbordada
por tormentas en cimas y en abismos
de místicas querencias
(lecturas de Molinos
y de Madam' de la Motte Gouyon.
Aislamiento, no soledad.
Es el tiempo ideal para sentirse
uno, en plenitud de ser,
sin fugas que vacíen tu existencia
(lago de calmas aguas sin orillas latentes).
Más que anegado en sol,
siento la plenitud de la existencia
en esta saciedad lechosa
de nube y beso despojados
en los lechos umbrios de los valles
Ya llega en gozos el otoño,
no el dorado en sus hojas muertas,
no el que enciende miradas,
no el que asusta conciencias,
no el del cuadro soñado
por el pincel del ojo incendiado
en crepúsculos que ya no deslumbran,
Turner muerto en un rincón de la Tate
SI el que inventa clausuras,
el que ofrece moradas interiores
al profundo proceso de las germinaciones
cuando recrece el mugo
que fecunda los signos
de las metamorfosis por venir.
Javier Del Prado Biezma- España
Un Decir.
I
Un decir encendió la llama agora
y el verbo fue soplo en el decretar
y anima al ser al existir, es la vida.
II
Un decir encendió la llama agora
y la gema cayó al hondo precipitar
y anima al creador a su magna obra.
III
Un decir encendió la llama agora
y la emoción es senda al galopar
y anima de halo es grito en esencia.
IV
Un decir encendió la llama agora
y la carne clama al cielo su obrar
y anima al ser a su vital cosecha.
V
Un decir encendió la llama agora
y en espíritu es su santo florecer
y anima su luz en flama de alba.
María del Carmen García Lombardía. Argentina
El señor otoño
El señor se para en una esquina
y del bolsillo de su pantalón
saca banderitas de neblina
y un incendio color de limón.
Con sus tijeritas amarillas
pasa por el jardín:
le cortó las patillas
y los bigotes al jazmín.
A los arbolitos de la plaza
un sobretodo de oro les compró,
y pintó la tarde con mostaza
aunque el sol le decía que no.
Dicen que el señor tiene en el cielo
un enorme taller
donde hará caramelos
de azúcar del atardecer.
Canta dulcemente con sordina
y se pasea como un inspector.
Prueba la primera mandarina
y se lleva la última flor.
María Elena Walsh- Argentina
Por los que ya no cantan
Por esas miradas que ya no están
Por esas lágrimas que se secaron
Levanto mi voz por la libertad
Por las caricias que se esconden
Por las palabras que se murmuran
Por las almas que se desencuentran
Celebro mi presente en libertad
Por los que huyen y temen
Por los que se van y no vuelven
Por las prohibiciones y negaciones
Ejerzo mi derecho a la libertad
Por el fundamentalismo y sus vidas robadas
Por un dios malévolo sin piedad
Por el oscurantismo de este mundo enfermo
Brindo cada día por la libertad
Maria Letizia Rodeni-Argentina
La lechuza posada en una rama
La lechuza posada en una rama,
vigilaba los cruces del camino,
y en el cerro, ocultándose en los pinos,
la noche se refugia en la retama.
Luna, que llora a solas en su cama
esperando al amante que no vino.
Angustia de alfileres y de espino,
tras la ventana fría se derrama.
Le busca entre las sombras y le llama
caminando descalza por el valle
sin nada que consuele, ni que acalle
la soledad de fuego que la inflama.
Mercedes Martínez-España
AMOR DE ESTANCIA
Perdí la razón de lo que soy,
Queriéndote bajo la sombra de sentimientos ocultos.
Las fantasías de sentirte entre la piel y más allá,
entre sábanas blancas de amor bajo la mesa.
Quisiera no sentir la delicadeza de tú presencia en el día que transcurre en monotonía de un horario,
quisiera evadir la sensación que se prende en mi pecho cuando estas cerca,
quisiera...
Realmente quisiera?...
No lo sé,
una rosa me recuerda tu existencia,
y dejar de pensarte no quiero,
porque la sosobra de mi infancia fuiste tú quien la disipó,
te quiero marcando por siempre mis sentires,
te quiero por siempre en mi corazón alocado,
entonces...
Te querré en silencio eterno en un amor de estancia,
llevándote por siempre en el respiro de un día que me dijiste : Me gustas!,
y tuve que callar lo que sentía.
Deje pasar el momento,
pero no dejaré de vivir ese instante,
mientras tu compromiso te ata y el mío aún no llega.
Guardaré los sentires en mi baúl de secretos escondidos,
para desempolvarlos cuando lo requiera,
cuando sea necesario,
cuando quiera recordarte.
Mibel García -México
BÚSQUEDA
Saldré a encontrarte con el sol primero
sin equipaje y sin ninguna prisa
llevando la palabra más sumisa
que intente el tono del decir que quiero.
Te buscaré en las ondas del recuerdo
en las brechas de luz de las cornisas
en las informes grutas imprecisas
que dejan las miradas del silencio.
En la oración solemne del olvido
donde el perdón oculta confundido
el verso que quedó de su desvelo.
Allí donde el amor yace escondido
en la espera de ser lo que no ha sido
te encontraré y te perderé de nuevo.
Navil Naime- Paraguay
YO
La noche se pregunta quién soy yo.
Yo soy su secreto profundo, inquieto
y negro, su secreto rebelde.
He escondido mi esencia en el silencio.
He envuelto el corazón en conjeturas.
Y me he quedado aquí, pálida, inerte,
viendo cómo los siglos se preguntan
quién soy.
El viento se pregunta quién soy yo.
Soy un soplo asombrado, renegada del tiempo,
y, lo mismo que él, no tengo sitio.
Seguimos caminando sin final,
pasando eternamente, y al llegar a la cumbre,
encontramos tan sólo el fin de la miseria;
entonces, el vacío.
El tiempo se pregunta quién soy yo.
Como él, una orgullosa que devora las eras,
y las dota de vida nuevamente.
Creo el lejano pasado
de una esperanza fácil, seductora,
para volver yo misma a sepultarlo.
Y así poder forjarme un ayer diferente,
y de helado mañana.
La esencia se pregunta quién soy yo.
Como ella, marcho fija en las tinieblas,
sin que nada la paz me proporcione.
Yo sigo preguntando, y la respuesta
sigue siendo también un espejismo.
Y aunque la creo cercana —como siempre—
al llegar a su lado, se ha disuelto.
Desaparece. Muere.
Nazik Al Malaika-Irak
Indice Espacio del Poetas Nº 135 Noviembre 2024
Aida Gavilánez Silva | Batalla campal | Ecuador | 135 |
Anibal Huamán Vergaray | Nostalgia | Perú | 135 |
Arnaldo Rodriguez Cabrera | El juglar | España | 135 |
Blanca Palacios Arévalo. | Se terminó el amor | Ecuador | 135 |
Carlinda Oliver Labra | Te borré con una esponja de vinagre | Cuba | 135 |
Carlos Carballo | Estar en el momento justo | España | 135 |
Consuelo Jiménez | Los poetas | España | 135 |
Gioconda Belli | Desafío a la vejez | Nicaragua | 135 |
Gladis Nardi | Me asombro | Argentina | 135 |
Glori Restrepo | Desesperanza | Colombia | 135 |
Hugo Francisco Rivella | Los perros de Girondo | Argentina | 135 |
Jacques Prévert-Francia | Para hacer el retrato de un pájaro | Francia | 135 |
Javier Del Prado Biezma | Sagrado otoño | España | 135 |
María del Carmen García Lombardía | Un decir | Argentina | 135 |
María Elena Walsh | El señor otoño | Argentina | 135 |
Maria Letizia Rodeni | Por los que ya no cantan | Argentina | 135 |
Mercedes Martínez | La lechuza posada en una rama | España | 135 |
Mibel García | Amor a distancia | México | 135 |
Navil Naime | Búsqueda | Paraguay | 135 |
Nazik Al Malaika-Irak | Yo | Irak | 135 |
