Revista nº 81- Espacio del Poeta

Revista nº 81 -Espacio del Poeta

REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA

Agosto 2017 

Chantal Hautesserre                                                         dibujo

El cajón

Abrió el cajón del pan para esconderse en ese local de almacén justo que ese día que estaba cerrado. Los otros niños se ocultaron cada cual en un lugar escogido al azar. Pero al entrar al cajón del pan pensando que todo era fácil como los lugares de los demás niños, vivió una odisea terrible debido a que en el cajón había unas historias de fantasmas que devoraban no solo el pan que estaba en una canasta sino que devoraban niños que cayeran allí. 

Además de esos fantasmas encontró unos duendes que le condujeron a un túnel que le transportó a un pasadizo que llevaba a otro lugar como un bosque inmenso con árboles gigantescos, víboras, serpientes y otros animales, lleno de monstruos jamás imaginados para tan poca edad. 

Había elefantes con cuernos que les caía una baba grande y espesa que todo lo que tuviera a su paso lo mojaba pegándolo como ahorcando a sus presas, leones gigantes rugientes de cuatro pares de patas y con dos alas que con tan solo moverlas golpeaba a su presa.  

Y de pronto como en un abrir y cerrar de ojos entre monstruos que iban apareciendo que emitían llamaradas y otros lanzando flechas de hierro con puntas de vidrio. Unos en peleas devoraban a otros más ingenuos y débiles. Casi cayendo en la boca gigante del monstruo de las tiniebla, apareció alguien que abrió la caja del pan porque eran tantos los gritos emitidos por ella que ubicaron el sitio donde se encontraba. Realmente una pesadilla que jamás olvidará de esos monstruos que nunca hubiera visto de no haber caído en ese lugar de escondite.

Ana María Manuel Rosa- San Rafael-Mendoza-Argentina

Acciones

Resbala 

sobre la oscuridad de las aguas

Se columpia 

entre los cuerpos perezosos

La

incierta luna

planea

Y

un bostezo. 

Ana Romano- Buenos Aires- Argentina

El gato

Hay una acera que cruza 

de lado a lado tu calle,

y en la acera hay una casa

con un ventanal muy grande,
el ventanal tiene un gato
mirando tras los cristales
en una sala de espera…
¡donde ya no espera nadie!,
y cada día que paso
por la acera de tu calle,
siento una pena que añora
el dulzor de tu lenguaje,
con sabor a tantos besos
¡que no puedo acostumbrarme
al ver que pasan los días
y yo cruzando tu calle,
mirando por si me miras
y tú, sin querer mirarme!

El gato de porcelana

que le regalé a tu madre,

es el único que mira

inmóvil tras los cristales.

Ángeles Asensio- España

La tierra de mis veranos

Los dioses de las aguas abren tus puertas,

norteño país,

espejo de paisajes, de nubes y de brumas,

de aullidos de viejos lobos,

límite del mundo y la entraña de la sal,

con vestigios lejanísimos y lugar de rituales

con esas mágicas fuentes de unas aguas milagrosas

que  nos dan besos de gloria con el gótico sabor.

Con lugares de arándanos y  de lirios, 

de los tojos y los brezos,

y con los restos romanos de castros y caseríos.

Y andan libres por la sierra y por los montes

los garranos y los ponis,

un laberinto de helechos y de jaras y de endrinas,

alcornoques, los alisios y castaños

con los robles y los sauces.

Y luego, como una visión,

leyendas que amedrenta al navegante,

¡Costa da Morte!

Que la vemos en tinieblas con trémulas luces rojas

que van mirando a la muerte con silbidos de palabras.

Días, que como noches, angustian,

nieblas que siegan el sol.

Las mujeres enlutadas, dan cuenta de grandes penas.

Y el viento que siempre sopla.

Es tierra de la belleza que hiela,

de grandes piedras con esculturas rupestres,

con menhires, con dólmenes y con calzadas romanas.

Los parques de hierbajos y de flores

que son joyas del perfume,

hay líquenes y musgos, junqueras y carrizales

y hay ciudades sepultadas

bajo las aguas que claman un misterio de justicia

con leyendas que son llamas. 

Los ríos de aguas limpias

frondosas ramas arbóreas con tonos ocres y verdes.

¡La tierra del más allá!

Que vagan errantes almas, buscando los monasterios.

Y hay islas que son fantasmas envueltas entre nieblinas,

en contraste vemos playas que fueron del paraíso,

y dunas y acantilados. Montes con masas de bosques,

con animales que corren porque es allí donde habitan.

Tierra de las mil especies de árboles y brezales,

es la tierra de las meigas y el Ribeiro, vino de resurección,

y de ese caldo gallego que calienta las entrañas

y que bien, templa las gaitas.

Antonio Monzonís Guillén- Valencia- España

Bajo la sombra del amor

Cuando mis ojos librados de amargura,

yazcan en un bosque pasivo y quieto 

un vendaval de hermosas golondrinas
volarán en lo que fue, el azul de nuestro cielo

Y prendada a la alegría de ya no amarte

vestida de rosas y nuevos senderos

atravesare desnuda, nuevos paisajes

donde tus ojos, no estén a los míos sujetos

Cuando el alma no sienta la tortura

de una lágrima ciñendo mi templanza

un caudal fresco de cáliz de petunias 

anidará el corazón labrando mi mirada

Cuando mis manos; pinceles alargados,

no pinten de gris el crudo invierno,

ahí, en un suspiro perdido que lleve el viento

habitará el dolor, la cerrazón de tu recuerdo.

 Araceli García-México

Detrás de la neblina

Detrás de la neblina hay un mundo

una historia sin firma

un pregón con astillas

una palabra dicha con asombro

en el borde del sueño.

Detrás de la neblina

se camina sin rumbo

los jóvenes protestan con su boca insolente

y los viejos arrastran su cansado presente.

Es un cuerpo abrasado

el peso de lo muerto

un beso un corolario

de un amor indigente.

Exhaustos penitentes deambulando

extienden sus dos manos

pidiendo su perdón.

Detrás de la neblina todo pasa indolente

nos miramos sin ojos

agotados de ser

la sombra del fracaso

y nos llora la frente

la mueca se hace risa

porque a veces

nos toca la alegría como una fantasía.

Detrás de la neblina

está ella

imaginada o viva

cautiva del sendero

bautizada

desplegada

sin precio convenido.

Apenas un susurro suspirado

la vida.

Beatriz Ojeda-Montevideo-Uruguay

Siento la hiel del asco

Siento la hiel 

del asco…

de pensamientos 

que renuevan

agujas de impotencia.

La noticia cae

sobre el desván 

del alma,

hiriendo todo 

a su paso.

La balanza… 

es sólo un tronco 

amputado 

con una sierra

hecha de monedas,

el bosque de la injusticia

florece 

en la boca oscura

de los jueces indignos.

Escucho la miseria

de esa sentencia 

incoherente…

que lastima

la piel de los ancianos,

que perturba

la mirada inocente,

víctimas amoratadas

en las cadenas 

de los tratas,

de los corruptos.

Siento la hiel

del asco,

mientras Marita

se rebela al olvido

de un pueblo 

que envidia 

a Fuenteovejuna,

pero permanece

en el silencio

de su mutismo

tan argento.

Carlos Alberto Gimenez-Ushuaia-Tierra de fuego- Argentina

En el café se consumó la espera…

Esta vez no tengo prisa, acudo a la cita pautada

seis menos veinte p.m, hora donde yacen dormidos

los alcatraces cansados de dar giros en su vuelo.

El sol va despidiendo el día, con pañuelos matizados

de fiesta,  una bruma de sales me envuelve

y dibuja una sonrisa en la cara.

Una lluvia menuda, despierta mis sentidos.

...Voy entrecerrando los ojos y mi cabello lo vienen 

ventilando las gaviotas con sus picos, enredando sus alas

en el infinito cielo.

…En el tiempo de espera cruzo mis dedos en la humeante taza 

de café, oscura como la noche;

mientras una ola traviesa juega a subirme la falda.

¿Quizás los tablones de la bahía, los envejeció el salitre?

¿O tal vez con tanta espera algas sepias, 

Frenaron el latido de mi corazón callado?

Más aun cuando no logro divisar, silueta alguna,

Unos brazos viriles, temblorosos, como frazada

me envuelven en la marejada de un aliento…

Temo voltear y encontrarme con el faro de fantasías

De alboradas adeudadas,

De mares equidistantes…

Mi silencio se hace grito, y en el calor de aquel beso...

Volaron las algas sepias, volvióse corcel mis callados latidos.

Se enfurecen las olas; acallando el viejo reloj  entre los arrecifes..

Y en la taza de café  aun humeante, al fuego del encuentro

se consumo  la espera en el candil del crepúsculo...

Carmen Guzman Cedeño. Curmaná- Venezuela

“Ser y estar” 

Me espera ese latido azul, 

tan tuyo en mi pecho que derrama calma. 

Me espera la sonrisa del mar. 

Tu mano acariciando la espuma de un verso. 

La magia del sol. 

Amarillo vivo en tu mirada, perfilándose en mi desnudo. 

Empuja con fuerza el tiempo. 

Me esperan, las migas de un panecillo 

caídas en la arena. 

Juego con ellas. 

Alguna hormiga se acercará. 

Las entiendo bien. 

Recorren su camino. 

A veces incomodan. 

Mejor así. Nada es fácil. 

Son negras y mansas 

como la noche en mi silencio. 

Me espera aquel cangrejo extraño, 

que escapándose del agua recorre tierra desconocida. 

Busca el misterio… 

Eligió perderse para volverse a encontrar. 

Mientras tanto, 

hay pisadas asesinas dispuestas a sabotear su valor. 

Me mojo hasta los huesos por seguir nadando, 

debajo del viejo puente. 

Sed de tu boca. 

Semilla que brota. 

Tallo sin hojas. 

Siempre flor: ser y estar.

Consuelo Jimenez- España

Estás

Estás en los discos de Leño,

en el trago de vino

peleón de esta bota

y en la luna de julio

que hace platear

el sedal de las cañas.

Estás en las placas de fibra,

en la nube del polen

que eclipsa tristezas

y en los viajes de viernes

dirección a La Vila

pa' traernos al Cristian.

Estás en Las mil y una noches,

en la pipa marrón

que tallaste en Vitoria

y en los ojos vidriosos

de tu madre y tu novia

cuando miran tus fotos.

Estás demasiado temprano

donde no deberías,

tan pronto te marchaste

que ni tiempo me diste

de pagarme la última

ni de darte un abrazo.

Estás en la carne de Miriam,

en un tren con destino

al cuartel militar

y en los dados que ruedan

por la mesa entre vasos

y copas de Magno.

Estás en la siembra del campo,

en el luto pesado

que se mete en los huesos

y en los pliegues del tiempo

descubriendo secretos

de profundo silencio.

Estás en el pan con salchichas,

en las llaves inglesas, 

los conductos y la obra,

y en la piel de gallina

que pone la memoria

al traerme tu nombre.

Estás demasiado temprano

donde no deberías,

tan pronto te marchaste

que ni tiempo me diste

a fumarnos el último

ni a decirte "hasta luego".

Estás en la arena y la espuma,

en la peña El Torero

levantando un llobarro

y en el parque del barrio

hablándole al Chimo,

al Arturo y al Álex.

Estás en los gestos del Terry,

de acampada en Cofrentes

encendiendo una hoguera

y en las fichas de aquel

dominó que guindaste

pa'a dárselo a tu viejo.

Estás en tu cuarto cantando,

en una llamada

en mitad de la noche

y grabado en el fondo

de mi pecho jodido,

tocado y hundido.

Estás demasiado temprano

donde no deberías,

pero aún y con todo

aprendí que no existe

ausencia con memoria

presencia sin recuerdo.

David Reverte- Alicante- España

Partir

Fiel a su manía de partir,

el niño que fui me azota el costado.

Estoy ante el espejo y nadie entiende mi ahogo:

por qué recorro la casa, abro las ventanas

y el aire sigue detenido.

Duele mucho este silencio:

la leyenda de puertas tapiadas

que no dice nada de mí

y el tiempo paciente moviendo su garrote.

No puedo cortar el corazón y ponerlo en la sala

a que incite el hambre de los visitadores:

siempre el sol,

con sus figuras veloces sobre las lajas del patio,

trae a mis tardes reflejos de la serena belleza

y la cruda eternidad del cambio.

Quiero arder en un final que parezca aventura

y despierte aquella voz de antaño,

cuando burlaba las vigilancias mejor establecidas.

Quemante, bueno y fiel a su manía de partir,

el niño que fui me mira,

dice adiós, azota gustoso mi costado.

Y las lajas del patio comienzan su largo incendio:

una curación más palpable que cualquier cicatriz.

Edel Morales-Cuba

Otoño

Cuando las hojas caen

Otoño llega y dice:

- Abre, niña, la puerta.

Cansado estoy y triste.

Que la hojas se vayan

y cuenten que ya vine.

Soy el que dora el parque

y el camino; el que exige

al bosque un vago tono

melancólico y pide

a la ciudad el aire

del que añorando vive.

Detrás de los cristales

te ví, niña, y te quise.

Mi voz es la que dice:

- Lo mustio es un estado

de sueño, en el que finge 

la vida haberse muerto, 

que todo lo que existe 

quiere dormir, a veces.

Mi belleza se mide

por el oro que vierto.

Si alguna ley me rige

es la que vuelve al hombre

atormentado y triste.

Ábreme ya la puerta

que para amarte vine.

Detrás de los cristales

te ví, niña, y te quise.

Soy el que dora el mundo

y en su cansancio asiste

al alma que se vuelve

otra vez niña y gime.

Que las hojas se vayan

y cuenten que ya vine.

Egle Frattoni Romano-Rosario- Argentina.

Errantes y extranjeros

De vuelta del mar está el marinero,

de vuelta del monte está el cazador.

R. L. Stevenson

Hay una canción escondida en nuestros labios.

Una canción cuya belleza

nadie ha escuchado.

Es el canto del alegre peregrino que regresa

a su hogar, después de muchos años.

Es una canción que aprendemos casi sin saberlo

mientras erramos con un corazón prestado.

Extranjeros somos en la tierra

sin otra paga que la tierra misma

por donde caminamos.

Ni el sol ni la luna o las estrellas

guían nuestros pasos;

sólo aquella canción cuya belleza

vamos aprendiendo.

 Mientras tanto

somos peregrinos que regresan

con una nueva y feliz canción en cada labio.

Ezequiel Feito-Buenos Aires- Argentina

Niñez ausente

Historias de infancia, 

vivencias de niñez, 

recuerdos muy guardados

busco

Quizás no encuentre nada

tal vez no quiera,

dudo la conveniencia

de evocar

No siempre la primavera

pinta flores para todos

a veces, es siempre invierno

y se aprende a disfrutar

del viento

que castiga

de la danza que nos mece

al son de las  hojas muertas

en el tiempo que no fue

  Gladys Nardi.  Rosario   Argentina

         La escritora y el enterrador

del libro del mismo nombre

   Era una mujer callada, de aspecto más bien triste. Casi nunca sonreía, no tenía amigas ni nadie con quien compartir sus sueños; sus alegrías habitando en el fondo de un pozo sin fondo, sus letras sobre el papel y solo durante el día. Escribía y escribía sin parar, casi sin levantar la cabeza del pliego de papel. De vez en cuando miraba sus manos y la escritura cesaba, y con aspecto resignado, cerraba los ojos y vagaba por esos mundos que solo existían en su imaginación, mundos perdidos repletos de letras gritando por salir a la luz, una duda en el aire buscando solución cada día, planes a dejando paso al plan b respectivo. Sueños y anhelos que se negaban a morir, ideas que golpeaban sin piedad para no caer en el olvido, palabras buscando un verbo, adjetivos buscando sujetos, angustias luchando por ganar terreno, ilusiones perdidas buscando una escribiente que les permitiera volver a vivir, volver a existir, volver a vibrar y volver a sentir. Casi a medianoche, el enterrador abre la puerta y entra en su casa. Ha sido un día agotador pero como todas las noches, va directamente al escritorio de su mujer, allí están los pliegos de papel repletos de letras, letras que han nacido del silencio, letras que no verán la luz, letras que mañana volverán a ser escritas tal vez con tinta roja o tal vez con tinta azul. Mira los pliegos con ternura, acaricia lo escrito con emoción, llora y se quita de un manotazo las lágrimas derramadas, abre el armario de la entrada, saca su pala y va al jardín, allí, como todas las noches, no sólo entierra sus letras, también entierra las emociones, las ilusiones, los sueños y el porvenir. Su mujer observa desde la ventana del dormitorio. Su rostro no está triste, ahora sonríe con dulzura, ahora comprende, ahora ve la luz, ahora sabe que mañana tiene que seguir escribiendo, tiene que seguir viviendo con sus letras el día a día, letras que de noche su marido entierra. 

Jone Miren  Asteinza- Bermeo- España

Te encontraré en el ocaso

Te encontré en el ocaso, de mi día soñado,

claudicando aquel orgullo, que te alejo de mi lado,

desesperado por decirme, que aun me sigues amando,

y si eres digno del perdón, del perdón de enamorado.

Te encontré en el ocaso, como quien se encuentra…un regalo.

Jorge Amado Serrano-Suardi- Santa Fé- Argentina

Si muero…

Si muero, acostúmbrate a vivir sin mí;

borra de tus sueños a mi rostro perdido, y

deja que el tiempo  guarde las cenizas de mis labios,

en pequeños alcancías que, juntos, abriremos algún día.

No te ocultes detrás de la incesante estatua,

construida con los párpados inflamados de hastío,

y vaga por caminos que, aún, sueltan mi aroma errante;

amarrando tu corazón a todo lo que existe...  ¡espérame!:

en las grisáceas nubes de ruidosos silencios,

donde las bocas no suplican, ni piden, ni lloran.

Allí, donde se dispersan las resinas del corazón herido.

Si muero, acostúmbrate a vivir sin mí,

y besa mi boca de nieve con tanta fuerza,

que al llevarse mi muerte  tu beso,… jamás halle olvido.

José Rodolfo Espasa- Argentina

Razones

Quizá pienses que pierdo

          cuando estoy presente-ausente

                        que se acercan razones al 

absurdo pasado

                                    tal vez sirva decirte

                                                  que eres volcán 

en mis sueños

                                                               y  jamás 

intento herirte

porque nunca te he olvidado.

Justo Aldú- Panamá

Almas

Resume en pocas palabras

el dolor de tu impotencia.

Pronuncia con sentida unción
la atroz tortura del nunca más.

Promete con recogimiento

No perder la fe en el hombre.

Discute a conciencia abierta

la plenitud del amor.

¿Sientes piedad? ¿Desconsuelo?

Abre el corazón y no temas.

Gozarás de plena libertad.

Volverás a tus raíces. 

Y si por débil llegas tarde

acompaña a tus espectros queridos

tras plasmar ,en agónico espasmo,

tantos deseos perdidos.

Cierra los ojos y guarda la luz.

O simplemente póstrate

y besa la tierra.

Humíllate ante la evidencia

del silencio sagrado.

Deliberadamente,

trémulo o ansioso,

no cejará el remordimiento,

Pero habrás de regocijarte

con la epifanía del alma

confusamente ennoblecida.

con el sensual roce

de la lengua del águila

sobre el pecho abierto de la grulla.

Luis Alberto Gontade Orsini- Montevideo

XIV

No llores más, corazón,

por el ayer amargo que nos causó dolor.

No llores más, corazón,

que viene el mañana como aire fresco

a refrescar nuestra alma.

Todo lo que quise y quisiste

que nos dio vida,

que nos hizo ser felices,

terminó volviéndose contra nosotros,

en aquella hora eterna

cuando las estrellas se caían del cielo,

y los grillos mudos lloraban,

en aquella hora eterna

cuando las ganas de vivir eran frustradas 

por los sentimientos podridos

y los sueños volaron con las aves del olvido,

en aquella hora eterna

cuando las ganas de luchar

soñolientas se durmieron

y la esperanza era una casa vieja y vacía.

No llores más, corazón,

pues todo eso quedó lejos

o tal vez no,

pero por Dios no llores más,

que me estás ahogando

Manuel Díaz García- Canarias-España

Te daré

Te daré a besar mis cicatrices,

clavos de olor serán para tus labios.

Navegaré tu estela,

apoyaré mis sueños

en el recodo de tus pasos vacilantes.

Te regalaré mis hombros temblorosos,

báculos de canela,

para tus pies cansados y andariegos.

Lameré los surcos y las sendas

que bordearán tus ojos extasiados.

Acariciaré tus manos frías

con las mías pequeñas y cansadas.

Removeré tu tierra,

sacudiré las ramas hasta despojarnos

de todas las hojas amarillas.

Podaremos tristezas

y floreceremos, amor,

como lo hace el dafne en el invierno.

Maribel Lacave-Canarias- España

Déjame volar

Déjame soñar

mi sueño de libertad...

donde Adas y Duendes

me muestren el camino.

Mi bandera 

cubierta de estrellas...

que sea el cielo

y en el centro... mi Lucero.

Déjame volar

mi sueño de fantasía...

con alas de cristal

que dejen pasar la luz.

Por nubes de magia

de mil formas y colores...

quiero andar descalza

como lo hacen las sirenas.

Déjame mis sueños

ilusión de libertad y fantasía...

de banderas en cielo estrellado

cubiertas por imágenes de Amor.

Neus T.Gómez- Valencia- España

Cómo será

Cómo será 

me he preguntado tantas veces.

Sentir la caricia de sus ojos,

besarla infinitamente.
Cómo será
sentir lo bello de su alma
descubrir
con ella la mañana,
sentir su mano leve
buscándome a tientas
por la almohada.
Cómo será
compartir sus alegrías
sus sueños blancos, sus temores
su tristeza sin palabras.
Cómo será
me he preguntado
tantas veces
abrigarla,
defenderla
ser dueño de su amor
prolijo y claro,
sentirla enamorada.
Cómo será,
me he preguntado
tantas veces.

Pablo Mauricio Barrattini Vidal-Chile

Andamos.

Podemos decir que andamos. 

Caminamos en silencio,  en estos momentos,

por la rutinaria vida sin un objeto concreto.

Momentos de silencio,

en los cuales, ni escribir quiero.

Barullo de ideas contrapuestas,

deseos e ilusiones

que parecen no llegar a nada.

Solo el cálido verano, sus calores,

sus lluvias torrenciales y la ligerez

en el vestir, dicen de otro tiempo,

otras formas, otro estilo de vida.

Yo, cual mujer de Lot, permanezco

anclado en el pasado; en mi postrera lucha

entre ideas vanas y alocados sueños…

Vive, disfruta, se el eterno enamorado

y…

no mires atrás, quizás estoy equivocado.

Rafael Serrano Ruiz- Madrid-España

Vidas espejadas

Eran muchos los años que llevaba en esa rutina. Últimamente se sentía enredado en los hilos del telar que él mismo había tejido cuidadosamente a través del tiempo.

Bebió el café parado junto a la mesa de la cocina. Mientras leía los titulares del diario tuvo un deja vú, hubiera jurado que ya conocía esas noticias. Estaba apurado, tenía que llegar temprano a la oficina porque había muchas cuestiones que resolver y lo debía hacer él, después lo esperaba el viaje, como todos los lunes. Mientras lo pensaba, desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de Sandra: “No puede ser que todo lo tengas que hacer vos”.

Eso también  se lo había dicho Teresa.

La noche anterior habían tenido una fuerte discusión. Sandra pretendía que delegara en otros sus asuntos y  se había confabulado con el hijo para hacerle creer que no lo veían bien, que necesitaba un descanso. En los años que llevaban juntos nunca le había hecho planteos acerca de su exagerada dedicación al trabajo. Él debía ser muy organizado con los horarios, con los viajes entre las dos ciudades y los días que pasaba en cada una. Era la única forma de llevar adelante su vida y sus ocupaciones. Ella compartía su sentido de la responsabilidad, pero ahora, por primera vez, quería que consultara un siquiatra, como si  él estuviera loco.

Dejó la taza en la pileta e hizo sonar las llaves del auto para asegurarse de que las tenía en la mano. Después buscó el celular. Esa noche lo había dejado cargándose, pero no lo halló. Revolvió entre los papeles del escritorio, abrió y cerró cajones sin encontrarlo, entonces decidió marcar el número desde el teléfono fijo para escucharlo. La llamada le llegó lejana y débil, venía de la cocina, más precisamente de la heladera. Sin poder creer que su familia hubiera llegado a tanto la abrió. El aparato estaba allí en un anaquel de la puerta, junto a la manteca. Sintió que, con su carcajada estridente, se burlaba de él.

Ya estaba muy atrasado como para pedir explicaciones a Sandra, pero a la vuelta lo haría. Sacó el auto y se saludó con el vecino que salía a correr. Lo miró con cierta envidia, era algo que él hubiera querido hacer, y también con extrañeza porque a esa hora, habitualmente, lo veía llevar los chicos a la escuela. Anduvo unas cuadras hasta que se percató de que  transitaba muy tranquilo y que no había escolares en la calle como todos los días. Por las dudas consultó su reloj, todavía no eran las ocho, seguramente no habría clases por algún motivo,  qué raro que el diario no lo dijera.

La ciudad se despertaba tarde ese día, había poco movimiento. Al pasar por la iglesia observó que entraban unas mujeres y se dijo que nunca había notado cuánta gente de misa diaria hay aún.

Durante el recorrido comprobó que los comercios no levantaban sus persianas,  que no había camiones proveedores en las calles y que las oficinas públicas estaban cerradas.

Cuando leyó por fin, en el reloj del auto, que era domingo tuvo que admitir que Sandra tenía razón, estaba agotado. También Teresa se lo decía.

Teresa y Sandra, las coprotagonistas de su mejor ficción.

En un principio urdir la trama le producía una gran emoción, el corazón le palpitaba de prisa en una mezcla de alegría y miedo. Había sido como crear una obra de teatro que él protagonizaba y dirigía en dos escenarios diferentes y con dos elencos.  Pero ya había durado demasiado. No ignoraba  que la puesta en escena algún día iba a terminar, aunque ahora no sabía cómo hacer para llegar al final. Revelar la verdad era la única forma, también la más dolorosa. Hubiera deseado ser descubierto para no tener que tomar él la decisión de escribir la última palabra de la historia.

Porque había sido un relato hilado por él, construido ingeniosamente. Un juego de simetrías en el que todos los detalles debían ser cuidados para que no se revelara el engaño. Las dos casas eran como escenografías similares. Las mismas cortinas blancas en las ventanas, igual olor a pino en los baños y los mismos productos en las alacenas ayudaban a que no hubiera confusiones.

Teresa y Sandra, sus grandes amores, usaban el perfume que él les regalaba y veían, con él, las mismas películas.

Detuvo el auto frente a un parque. Era domingo, debía volver con Sandra y el lunes iría con Teresa ¿o la inversa? Tantos malabares a través del tiempo lo tenían confundido.

Teresa y Sandra y sus vidas espejadas.

El azar hizo que se conocieran en la sala de espera de un consultorio médico. Ambas, coincidentemente, leían Ardiente paciencia, libro regalado por él. A partir de esa casualidad los hilos sueltos se anudaron y descubrieron muchas otras coincidencias en sus vidas, incluso a él.

Teresa y Sandra dejaron de ser ardientes,  perdieron la paciencia y comenzaron a tejer, ellas, la continuidad de la historia. Acordaron mantener el mismo estado de cosas condenándolo a continuar inventando engaños hasta su último día.

 Silvia Rodriguez-Argentina

Dos aires.

El sol, el placer

lo verde, el agua

sólo para mí

todo

sin pausa

sin prisa

y de pronto

aparece la sombra de la muerte

La ruptura

La pérdida

Resulta extraño

casi inconcebible

que se pueda vivir en ambos

mundos

sin que uno tiña al otro

o lo desplace

Están ahí

dos aires tan distintos

uno que alivia

el otro: irrespirable

Susana Corradetti- Buenos Aires- Argentina

Escribir en Silencio

Escribir en silencio… palpitándote, 

en esas pulsaciones, 

que como corazones del día, 

difunden vida, 

en la jornada de amor y sueños.-

Escribir en silencio, 

en el sublime encuentro conmigo mismo, 

donde todas mis partes se reúnen, 

para cantarte en sinfonías, 

que solo tú entiendes, 

pues esas sinfonías, 

en notas de oro al alma te llegan, 

así como los suspiros, 

la magia del atardecer, 

la sonrisa de los niños.-

Escribir en silencio, 

como evadido del mundanal ruido, 

emulando los ascetas de antaño, 

para volver a la vida, 

con más fuerza, 

con intensidad, 

con la hoguera chispeante, 

donde a contraluz, 

tú dejas las sábanas revueltas, 

me seduces, me envuelves, 

mientras en silencio, 

mis poemas fluyen, 

se hacen aroma, 

se difunden en ardorosa marcha, 

para que tú los vivas, 

con la magia del amor.

Victor Kartsch-Encarnación Paraguay                                                                                                   

Una lección de compromiso

Es fácil ser bueno, lo difícil es ser correcto.

Víctor Hugo  1802 -1885.

Desde antiguo, los personajes que se destacaron por sus condiciones extraordinarias, han influenciado en la vida de los demás, de un modo u otro.

Este personaje, todo un ejemplo de consecuencia,  nace en Besanzon - Francia.  Es uno de los hombres más influyentes en la historia de su país y de la literatura del siglo XIX.   El legado que nos dejó  en sus obras, en especial, la más representativa de su espíritu “Los Miserables” es un llamado a las conciencias a defender los valores superiores desde “el lugar en el que nos encontremos, por muy modesto que éste sea y la situación socio-histórica que vivamos”.

Víctor Marie Hugo – Víctor Hugo, nace el  26 de febrero de 1802, fue un poeta, dramaturgo, dibujante y escritor romántico, considerado como uno de los escritores más importantes en lengua francesa y un político e intelectual comprometido.

Fue partidario del régimen monárquico, aunque poco después, se inclinó por adoptar ideas republicanas y humanísticas, las que cultivó y conservó durante su vida.

A los 14 años se despertó su vocación literaria, con su obra “Seré Chateaubriand o nada”. Se refería a Francois-René Chateaubriand, considerado el padre del romanticismo francés. Su obra, era modelo de perfección para el propio Víctor Hugo, concepto que persiguió con verdadera pasión y que fue el que lo hizo grande. Decía que “era necesario seguir un ideal, hacer bien las cosas y poner la mirada en alto para levantar el vuelo”.  

En 1819, junto a sus hermanos, fundó la revista “El conservador literario”, adjudicándose ese mismo año el Premio de la Academia de los Juegos Florales.  Tenía 17 años.      

En su obra inicial, se destacan “Odas  poesías y Baladas”, su poesía lírica y épica. Entre sus novelas “Nuestra Señora de París” (1831),  una genial descripción del París de Luis XVI, y en obras posteriores,  “Napoleón el pequeño” (1852), “La leyenda de los siglos” (1859-1883) denuncia en tono satírico, el reinado de Napoleón III, del que era muy crítico. Lo consideraba un líder autoritario e ineficaz que llevó a Francia a dudosas y desastrosas  aventuras militares en el extranjero. Su novela, “Los miserables” (1862), es una enconada defensa de las clases más desfavorecidas, que contribuyó a la morigeración de las leyes penales francesas; “si los tratáis como bestias, así se comportarán” sentenciaba.

Entre sus obras teatrales más representadas está “Cromwell” (1827), “Hernani” (1830), que enfrentó a los partidarios del teatro clásico y los románticos convencionales;  Marion Delorme (1831), que recibió la censura gubernamental, “El rey se divierte” (1832) adaptado por Verdi para su ópera Rigoletto en 1851 y “Ruy Blas” (1838). Las hojas de otoño (1832) o Las contemplaciones (1856) y Los castigos (1853) evidente crítica contra Napoleón III.

Pronunció numerosos discursos sobre temas políticos, la defensa del litoral, la condición de la mujer, a favor de la escuela laica y gratuita, de la paz, del sufragio universal y contra la pena de muerte.

Vivió dolores y aflicciones propias y ajenas. El fallecimiento de su hija y su esposo, en un naufragio, cuya noticia la supo por la prensa a su regreso de un viaje a Valencia (España), lo sumió en una gran angustia, de la que nunca se recuperó. Tres años después escribió un hermoso soneto en su recuerdo.

Vivió también el exilio durante 20 años, al asumir Napoleón III,  Segundo Imperio francés (1852-1870), luego de un golpe de estado.

Sin duda, la gran obra, Los Miserables, protagonizado por Jean Valjean, lo convirtió en un personaje emblemático. La importancia, el mérito que tiene, es mucho más que un buen libro de lectura. Nos sumerge en el razonamiento sobre el bien y el mal, sobre la ley, la política, la ética, la justicia y la religión. Está inspirado en la vida de otro personaje tan real como él. Francois Vidocq, un criminal que acabó inaugurando la Policía Nacional francesa, organismo del que llegó a ser Jefe, encarnado por el Inspector Yavert.

El primero, es el desgraciado que tras robar una hogaza de pan para llevar como único alimento a su familia, en años de agitación social, es detenido y condenado a 5 años de cárcel, que luego de un intento de fuga, finalmente se convierten en largos 30 años. Pero la excarcelación no significaba necesariamente la libertad para un hombre de su condición. Tendría que aprender a vivir en un mundo desconocido, ajeno, hostil, al que cuestiona y odia por castigarlo por sobre su falta, sin derecho ni a ser escuchado.

El segundo, el Inspector, representa el deber en todo rigor, sin matices ni miramientos, producto de sus propios conflictos internos y ejerce una persecución implacable y obsesiva como única obligación.

Sin embargo, en el espíritu de Víctor Hugo, que también lo plasma en sus personajes, éstos se redimen, igual que el propio inspirador de ellos y ambos se reencuentran con la fe en el prójimo, en la vida y en Dios.

La impresionante biografía de F. Vidocq, dio cabida también, para que otros destacados escritores lo inmortalizaran; Alejandro Dumas, en “El Conde de Montecristo”, Balzac, en uno de los personajes de su magna obra “La Comedia Humana”.

Víctor Hugo, muere a los 83 años. La Tercera República le honró con un funeral de Estado, celebrado el 1 de junio de 1885, y la inhumación de sus restos en el Panteón de París, con la asistencia de más de dos millones de personas.

Victoria Gonzáles Badani Santiago de Chile- Chile

Sólo por la palabra

Fraccionada.
El espacio deshaciéndose alrededor,
con la realidad sujeta, como antes,
como siempre,
solo por La Palabra.

Interior del desierto 

de donde se sostiene

una humilde repisa de esperanza 

(y se cuelga traviesa 

alguna rima).

Canción de la nada 

a la posibilidad,

Se suelta del sigilo, 

nace el puente, 

abandono el desamparo, 

y desvío 

deseos de aquelarre,

torturándome con calaveras.

Dejar las luces encendidas.

Enaltecida,

estóica, 

soñar que veo en el aire 

la piel de una idea,

de quien me lee 

y conmigo se manifiesta.

Y así nos creemos que es posible 

agarrar un arco iris en el horizonte: 

El otro 

desde uno mismo.

Willmarie Lebrón García-Puerto Rico

Perdido voy

Perdido voy y, sin embargo, tengo

morada, amor, cayado y en salud

un aceptable estado por virtud

de una actitud activa que mantengo.

Con cábalas absurdas me entretengo

dudando, al alcanzar mi senectud,

lo poco que he logrado en ese alud

de tiempo en desperdicio del que vengo.

Negándome a mí mismo mi valía,

disperso mi razón y mi saber

hundiéndome en lo absurdo día a día,

con un traspiés seguido en todo hacer,

sin fe en mi voluntad, aunque querría

obviando mi pasado… ¡renacer!

Xavier Coderch Vives- Barcelona- España

Indice de autores de Espacio del Poeta Agosto 2017

Nombre	1ºApellido	2ºApellido	titulo	Pais	nº	Ord	Pag
Ana María	Manuel	Rosa	El cajon	Argentina	81	1	2
Ana	Romano		Acciones	Argentina	81	2	3
Angeles	Asensio		El gato	España	81	3	4
Antonio	Monzonís	Guillén	La tierra de mis veranos	España	81	4	5
Araceli	García		Bajo la sombra del amor	México	81	5	6
Beatriz	Ojeda		Detrás de la neblina	Uruguay	81	6	7
Carlos Alberto	Gimenez		Siento la hiel del asco	Argentina	81	7	8
Carmen	Guzmán	Cedeño	En el café se consumó la espera	Venezuela	81	8	9
Consuelo	Jimenez		Ser y estar	España	81	9	10
David	Reverte		Estas	España	81	10	11
Edel	Morales		Partir	Cuba	81	11	13
Egle	Frattoni	Romano	Otoño	Argentina	81	12	14
Ezequiel	Feito		Errantes y extranjeros	Argentina	81	13	15
Hector	Berenguer		Mirando al mar	Argentina	81	14	16
Jone Miren	Asteinza		La escritora y el enterrador	España	81	15	17
Jorge	Amado	Serrano	Te encontraré en el ocaso	Argentina	81	16	18
José Rodolfo	Espasa	Muñoz	Si muero…	Argentina	81	17	19
Justo	Aldú		Razones	Panamá	81	18	20
Luis Alberto	Gontade	Orsini	Almas	Montevideo	81	19	21
Manuel	Díaz	García	XIV	España	81	20	22
Maribel	Lacave		Te daré	España	81	21	23
Neus T	Gomez		Déjame volar	España	81	22	24
Pablo M	Barrattini	Vidal	Cómo será	Chile	81	23	25
Rafael	Serrano	Ruiz	Andamos	España	81	24	26
Silvia	Rodriguez		Vidas espejadas	Argentina	81	25	27
Susana	Corradetti		Dos aires	Argentina	81	26	29
Victor	Karst		Escribir en silencio	Paraguay	81	27	30
Victoria	Baldani		Una lección de compromiso	Chile	81	28	31
Willmarie	Lebrón	García	Solo por la palabra	Puerto Rico	81	29	33
Xavier	Codersch		Perdido…	España	81	30	34