Revista Nº 136 -Espacio del Poeta
2º epoca
REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA
Diciembre 2024
Batalla campal con mis recuerdos
¿A cuántas palabras he asesinado?
no sé, en mi fiereza,
he archivado mis recuerdos:
bajo una gigantesca roca
o en el cordón del viento,
que se va y no regresa.
Nada me ha dolido tanto
sepultar sin cofre mortuorio
cada uno de mis sentimientos,
cada uno de mis recuerdos.
Nostalgias de un pasado muerto,
sin llantos…
¡Ya!
Tomo el minuto actual inexistente,
emergen sombras si figuras
escombros, de escombros idos,
hilachas, sometidas a la fuga.
En el giro de mi página,
¡Ya! en el otro lado de mi mundo,
encuentro el amor y la palabra
aferrados a la raíz de mi existencia,
son mis letras… mis equívocos,
esquivando al tiempo ido.
Aida Gavilánez Silva- Ecuador
A veces a los barcos
A veces a los barcos
los detienen las aguas estancadas
cortezas de escarcha
piedras de gris interminable,
la brisa parece lamentarse
las olas chocando con la proa.
Un marinero solo
cantándole a la noche
más oscura del océano,
pero él lo sabe
se lo dijo susurrrando
la nívea caracola.
- Los dulces vientos alisios trazan la quietud entre el mar y el cielo.
Alexandra Brito-perú
TAL VEZ...
Me duele
lo que pude haber hecho
Quizás
lo que estoy haciendo
Añoro
mis Sueños y Vigilias
La lluvia
que mojaba mis paseos
La yerba,
alfombra de los sueños
Las piedras señalando algún camino
Los senderos
que mis pies no conquistaron
Adoptar todos los hijos
Y todos los
"tú -y-yo" aparejados
Y los
"éste - ésta"
"aquél - aquella"
Y lo bien relacionado
cómo "mesa-silla'
"almohada-cabeza"
"arbol-corteza de mi piel"
O el binomio
"mi persona-con- cualquiera"
Añoro,
Las respuestas evasivas
que son las mejor respuesta
Y un teléfono mudo
Y el televisor apagado
Y la mecedora quieta
Y...
alguna bomba perdida
que se olvidó de la Guerra
Continuará...
Continuaré...
Regresaré
con un nuevo Idioma:
"El Lenguaje Universal del Sentimiento”
Ana María Chaves Rios- España
Solo tú
Tú, con tantas diferencias,
con gran indiferencia,
Tú, que siempre contradice,
Mis palabras y destrezas,
Tú, con habilidades insuperables,
Casi inalcanzables,
Tú, mujer fuera de lo normal,
Fuera de lo convencional,
Tú, que me desarmas la vida,
Que me arma mi armonía,
Tú, mujer única en mi vida,
admirada ante mis ojos,
belleza más grande que el amanecer en el cielo,
Más grande que el océano y Más grande que el universo,
Tú, mujer prohibida que observo,
Aquella de ojos negros,
La que me oculta su mirada,
La que oculta sus miedos,
Tú, mujer que rompe mi alma,
Mujer con voz dorada,
mujer con voz delicada,
Tú, con sonrisa de ángel,
Y belleza constante
serás tú y siempre tú.
mi bella arcangel.
Aurora Orozco-México
La usurpación de la memoria
La usurpación
de la memoria.
El rapto de esa palabra
olvidada
Que la oscuridad
de la noche sin luna
no asuste
a los niños
del desierto,
aunque se tropiecen
con las piedras
del arroyo de Gafares.
Eran las once de la noche
y nuestras madres gritaban
No había luces en las calles
Ni había calles asfaltadas.
María Rodríguez, hija de
Juan Rodríguez me quiso
acompañar a mi casa.
Yo le dije que no tenía miedo
aunque estaba cagado.
Piedra con piedra chocaban
con mis espinillas
La noche era tan oscura
que nuestras madres a gritos
nos llamaban.
Las bojas se quedaron
por el camino
y San Antón se quedó
sin hoguera.
Partí de la nada
y me cobijé
en un lugar sin nombre
conocido
o con nombre
indescifrable
para un niño del desierto .
Bernabé Torres. Manresa, España.
CEREZAS
De “morfina para los muertos”
¿Sobre qué duda
habrá nacido
lo que soy?
Algo había en ese nombre
un descuido
una forma rudimentaria del día
¿Qué es lo que aparece
luego
parido
desolado?
Un paisaje interior, una herida
un sabor extraño
¿óxido? ¿limón? ¿cerezas?
¿importan acaso el ir y venir de las moscas,
la noche, los misterios?
En mi mano, cinco llaves
y una verdad tan clara
porque la voz y el silencio son igualmente
hermosos.
Cecilia Pontorno-Argentina
LA PASIÓN
Salimos del amor
como de una catástrofe aérea
Habíamos perdido la ropa
los papeles
a mí me faltaba un diente
y a ti la noción del tiempo
¿Era un año largo como un siglo
o un siglo corto como un día?
Por los muebles
por la casa
despojos rotos:
vasos fotos libros deshojados
Éramos los sobrevivientes
de un derrumbe
de un volcán
de las aguas arrebatadas
y nos despedimos con la vaga sensación
de haber sobrevivido
aunque no sabíamos para qué.
Cristina Peri Rossi-Uruguay
La perdurabilidad
"Escribir es perdurar en la palabra,
afirmaba Isidoro Blastein.
La perdurabilidad
es tarea única del hombre
y lo hacemos todos los días
y en todas las artes.
Afirmaría que el arte es la única
forma de sobrellevar esta vida,
es decir la circunstancialidad humana.
Él decía que pronunciar una palabra
es fundar desde ya el olvido, la ausencia.
Que la ausencia, solo puede ser
nombrada por la ausencia.
¿Cómo es posible?
La palabra es presente.
Pronunciar la palabra,
es tratar de designar lo inefable
recordando el futuro del pasado
hasta que llega el poeta
y desnuda la realidad".
Daniel Edgardo Petasne-Argentina
RECONCILIACIÓN
Hay días en que el amor
se viste de tormenta.
Ni uno ni el otro comprendemos
por qué las nubes se cargan de truenos
y de la boca salen los relámpagos.
El tiempo y su acumulación de
roces y fricciones submarinas,
las medusas punzantes del amor
llegan en la marea.
Saltan de los mares internos
peces espada con el pico afilado.
Certeros atraviesan bahías,
se clavan
sobre las ostras,
sobre lo secreto
que la intimidad del amor
ha revelado.
Desnudos sin remedio nos enfrentamos.
No hay doblez de la piel que no hayamos hurgado
o lamido.
Esa sal que de pronto aparece en la lengua
ya la hemos sorbido.
Somos seres sin techo, sin pararrayos,
por eso las tormentas
hunden barcos y caen aguaceros.
Por eso mismo, valga la paradoja,
se aclara el cielo
sale el sol
y vuelve el mar a arrullarnos
con las olas de palabras viejas.
Gioconda Belli- Nicaragua
La Vida del éter
La Vida del éter
Hoy el silencio es un arco.
La vida del éter
en algún jardín donde migró
la hierba.
También los hormigueros.
Los restos de las libélulas casi
linternas de noche.
Y
uno sabe que un
arco es una media luna.
Que un astro no florecerá
allí por completo, así que no tomará el camino del hemisferio.
Y si un hombre eligió
oír la misma historia en la
orilla lo hizo porque descansa
en otra ignorada.
En la edad de los vientos
que terminan hay un extranjero
que recorre una uva
y un extraño decidido a oprimir
un cuchillo de polen.
Todo es extraño.
Extranjero.
Con instinto de plasma
y neologismo recorres las
estrellas.
Una diéresis en la realidad
termina formando el parentesco de la nada con el vacío.
Y en las esquinas
el tiempo muestra abismos para nadie.
Vértigos que algún día llegarán
con su roce de brisa
a esos seres que giran en
el amanecer bajo las
leyes
de otros espirales.
Supongo saben
qué cometa golpeará su vida
por la noche.
Que cola de serpiente
abrirá su corazón.
Y también en cual de los
casos tanto esa vida como el
corazón
mostrarán un evento.
Dilatandose una y
otra vez en el espectro más
violento.
Uno como la ira de la mariposa.
Guillermo Isaac Paredes Mattos -Perú
Tal vez sea un marioneta
Tal vez sea un marioneta
la diversión de la plebe
se contorsiona y se
mueve
sin vida propia ni meta
Arlequín de vida inquieta
que hará reír mientras llora
con sonrisa redentora
y cara pintarrajeada
como señor de la nada
en brazos de alguna aurora.
Llevo mi alma repleta
de pobre Filosofía
ostentosa alegoría
que solo un loco interpreta
seré sombra, una silueta
bajo la luz de la luna
que cantó a la noche bruna
alumbrado por cocuyos
que el viento lo hizo suyo
bañándose en la laguna.
Quise que el tiempo sembrara
mis palabras por doquier
pero eso no pude ser
el tiempo se rió en mi cara
no me dejó que soñara
desperté de mi utopía
quemé toda alegoría
en fuego de los ocasos
que solo dejó en mis brazos
pretensiones de Poesías.
Y voy subiéndolo cuesta
de mi último camino
postrer sorbo de mi vino
donde encontraré respuesta
me iré solo sin protesta
de mano de soledad
en busca de mi verdad
que fue un grito en el desierto
lamentos de sueños muertos
hijos de mi dignidad.
Aquí estoy y aquí he de estar
mirando el largo horizonte
donde los trinos del monte
me dan su adiós al pasar
tan solo quiero dejar
en libro de la memoria
una inútil trayectoria
de el andar de un trotamundos
quiso redimir al Mundo
en el curso de su historia.
Hector Perez Ramirez Montevideo Uruguay
GRANDEZA
En la ruina de la soledad
-donde las flores se marchitan-
hay seres capaces de crear vida
dentro del abandono.
Al resguardo de lo que hiere,
dejan siempre
un resquicio de luz
-entre los altos muros del silencio-
a la misericordia.
El silencio no es un espacio vacío.
Tampoco la eternidad.
Isabel Fernández Bernaldo de Quirós -España
ODA MENOR AL SER HUMANO
¡Conquistar la alegría
- esa fuerza, no estado, del espíritu:
pisar fuerte la tierra,
un suelo de guijarros o de hierba,
y saltar alto, luego,
hasta alcanzar la dicha
del pájaro en su ascenso!
Cuidado, que al saltar, no toque el suelo
ese talón de Aquiles,
el que deshace el haz de la existencia
al recordar la dicha
de un destino fallido entre los dioses.
¡Oh triunfo del saber, en el amor
de nuestra superior, aunque precaria,
humana inteligencia!
Javier Del Prado Biezma-España
Soneto a Mamá
No es que no vuelva porque me he olvidado
De tu olor a tomillo y a cocina,
De lejos, dicen que se ve más claro,
Que no es igual quien anda y quien camina.
Y supe que el amor tiene ojos verdes,
Que cuatro palos tiene la baraja,
Que nunca vuelve aquello que se pierde
Y la marea sube y luego baja.
Supe que lo sencillo no es lo necio,
Que no hay que confundir valor y precio
Y un manjar puede ser cualquier bocado.
Si el horizonte es luz y el rumbo un beso,
No es que no vuelva porque te he olvidado,
Es que perdí el camino de regreso, mamá.
Joan Manuel Serrat -España
Monte adentro
No me he sentido extranjero.
Era un hijo puro de mi tierra en primavera.
Ser silvestre de pan casero.
Floreciendo en mi edad madura.
Es mi tierra de los esteros,
suelo sin abrigos.
Corazon caliente entre tantas fatigas.
Libertad celestina de mis amores juveniles:
Digo Dahiana, campesina.
Amor amapola.
Rosa sin espinas.
Hoy madreselva que me da sombra.
Cuando cerré los ojos en esa galería:
encontré a mis padres y yo era niño.
Horno de barro. Casa de palo.
Cabalgando caballos. Temblor de los años.
Fue veloz el viaje, no solo en la ruta;
también en la vida.
El don de la poesia.
Luz de cada dia.
Quiero ese humo salvaje
de madera quemada.
Quiero otra vez germinar como esta primavera.
Volveré mañana.
Mi mañana es eterna con esta tierra.
Juan Ricardo Ruiz-Argentina
YO FUI LA MÁS CALLADA
Yo fui la más callada
de todas las que hicieron el viaje hasta tu puerto.
No me anunciaron lúbricas ceremonias sociales,
ni las sordas campanas de ancestrales reflejos;
mi ruta era la música salvaje de los pájaros
que soltaba a los aires mi bondad en revuelo…
No me cargaron buques pesados de opulencia,
ni alfombras orientales apoyaron mi cuerpo;
encima de los buques mi rostro aparecía
silbando en la redonda sencillez de los vientos.
No pesé la armonía de ambiciones triviales
que prometía tu mano colmada de destellos:
sólo pesé en el suelo de mi espíritu ágil
el trágico abandono que ocultaba tu gesto.
Tu dualidad perenne la marcó mi sed ávida.
Te parecías al mar, resonante y discreto.
Sobre ti fui pasando mis horarios perdidos.
Sobre mí te seguiste como el sol en los pétalos.
Y caminé en la brisa de tu dolor caído
con la tristeza ingenua de saberme en lo cierto:
tu vida era un profundo batir de inquietas fuentes
en inmenso río blando corriendo hacia el desierto.
Un día, por las playas amarillas de histeria,
muchas caras ocultas de ambición te siguieron;
por tu oleaje de lágrimas arrancadas al cosmos
se colaron las voces sin cruzar tu misterio…
Yo fui la más callada.
La voz casi sin eco.
La conciencia tendida en sílaba de angustia,
desparramada y tierna, por todos los silencios.
Yo fui la más callada.
La que saltó la tierra sin más arma que un verso.
¡Y aquí me veis, estrellas,
desparramada y tierna, con su amor en mi pecho!
Julia de Burgos- Puerto Rico
TU AMOR ES MI POESÍA
En esta noche impávida donde el silencio
duerme arropado de ilusión,
escucho a la distancia el canto
sibilino de los grillos cual si fueran trinos.
Un aleteo constante que me invita
a confesarte lo importante que es amarte,
te escribo estas sencillas líneas para declarar
que tu amor es como la brisa
aleluya mi alma cada amanecer
eres sin duda la razón de mí existir.
El lienzo que sostiene mi sentir
la cumbre de mis sueños donde cada noche navega la ilusión
tu amor es el velero que sostiene nuestra enseña,
es la hoguera que enciende mi pasión, es mi alimento
el tálamo donde reclino mi cabeza cada noche,
mi gozo, mi convicción, mi armonía, me enloqueces
porque me amas con sabiduría.
Tu amor es mi consuelo en mis días de duelo,
eres mi tranquilidad, mi reposo y mi esperanza,
tu amor vida mía, inspira a mi enamorado corazón
¡Tu amor es mi poesía día a día!
Ma Gloria Carreón Zapata Mexico
"" NOSTALGIA""
Te extraño amor
la ausencia es infinita
imposible aceptar
el silencio de mis días
Te extraño amor.
¡No sabes cuanto!
Mi corazón aún palpita
resistiéndose a la pérdida .
Mi vida no tiene sentido
sin ti a mi lado,
iré a buscarte pronto
desandando caminos
para encontrarme en tus brazos
refugiando así mis temores
y la soledad en las noches de invierno.
María Cristina Laviña -Argentina.
No debíamos quedarnos tan callados
No deberíamos quedarnos
tan callados
tan prolijitos
en el decorado
de la tragicomedia de nuestro país.
Vos
yo
nuestros hermanos
somos la voz que crece en el asfalto
la que busca a los otros y se abraza
en un canto más alto
más sagrado
que todos los gritos de la tierra.
Vos
yo
nuestros hermanos
no somos parte del circo
somos pueblo.
Mariana Finochietto-Argentina
Nacer en selva
Del libro “La corteza no basta”
Una selva puede nacer en cualquier parte
en las ruinas que llevamos dentro
o en la huella de lo nuevo que se asoma
la he visto en la chispa de las piedras
y en la cercanía de las almas que se tocan
Sandy Juhasz- Venezuela
Indice Espacio del Poetas Nº 136 Diciembre 2024
Aida Gavilánez Silva | Batalla campal | Ecuador | 136 |
Alexandra Brito | Aveces a los bercos... | Perú | 136 |
Ana Maria Chaves Ríos | Tal vez… | España | 136 |
Aurora Orozco | Solo tu | México | |
Bernabé Torres | La usurpación de la memoria | España | 136 |
Cecilia Pontorno | Cerezas | Argentina | 136 |
Cristina Peri Rossi | La pasión | Uruguay | 136 |
Daniel Edgardo Petasne | La perdurabilidad | Argentina | 136 |
Gioconda Belli | Reconciliación | Nicaragua | 136 |
Guillermo Isaac Paredes Mattos | La vida del éter | Perú | 136 |
Hector Perez Ramirez | Voy andando | Uruguay | 136 |
Isabel Fernández Bernaldo de Quirós | Grandeza | España | 136 |
Javier Del Prado Biezma | Oda menor al ser humano | España | 136 |
Joan Manuel Serrat | Soneto a mamá | España | 136 |
Juan Ricardo Ruiz | Monte adentro | Argentina | 136 |
Julia de Burgos | Yo fui la mas callada | Puert Rico | 136 |
Ma Gloria Carreón Zapata | Tu amor es mi poesia | México | 136 |
María Cristina Laviña | Nostalgia | Argentina | 136 |
Mariana Finochietto | No debíamos quedarnos tan callados | Argentina | 136 |
Sandy Juhasz | Nacer en selva | Venezuela | 136 |
