domingo, 1 de mayo de 2022

Revista nº105 Espacio del Poeta


Revista Nº 105 -Espacio del Poeta

2º epoca

REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA


Mayo  2022 









                                                Salustiano García Cruz









EL BAILE DEL SAUCE 

El abedul es lo que he estado

mirando toda la tarde 

SUJATA BHATT 

He visto  al sauce llorón 

mover los brazos de sus ramas

y acariciar con sus dedos-hojas

el aire caliente de la tarde


Silencio

Silencio y susurro de hojas

en mis oídos


Se tambalea el sauce

Doblado por la fuerza del vendaval

roza mi ventana


Quiero alcanzarle

Abrazarme a él 

Ser hoja prendida en sus raíces

Subirme a sus pies 

para que me enseñe a bailar

mientras mi piel se seca y arruga

como su tronco


Ser rama

Hoja

Raíz

Fruto

Copa

Sauce


Ser agua




Asunción Caballero-España



El fractal

Hace meses que anida un fractal en mi cabeza.

Pincha, quiere hacerse notar y lo escondo.


Unos días intenta salir por mi boca,

le preparo un whisky, le doy un cigarro,

y le pongo el termómetro.

Así no lo oyen los vecinos.


Otros días quiere salir por mis ojos.

Entonces, los pego al ordenador o al asfalto,

y, con el sombrero puesto,

me voy a la compra.

Nunca lo descubre la cajera.

Si quiere salir por las manos, lo dirijo hacia los dedos,

le pongo delante un papel

y le incito a que haga garabatos.

Eso lo tranquiliza.


Lo peor es cuando quiere salir por mis pies:

estos se convierten en plomo,

el fractal se ancla al suelo

y siento que me ahogo en un charco.


Solo algunas noches le dejo salir.

Atraviesa mi piel, y me duele.

A veces sangro.


Nunca aprovecha para escaparse.     

                                                             Ángulos (Ed. Nazarí 2017)

Chelo de la Torre-Linares-Baeza, Jaén-España




Ciudad 

 

Villa de arte o de historia,

O ciudad dormitorio, 

en medio de la nada, 

Villa de arte o villa de agua,

Surcada por canales,

Villa nueva, sabiamente cuadriculada,

Villa de la luz, toda iluminada,

Pequeño o gran hormiguero,

Con sus vidas apiladas

En las torres de los barrios,

Prisa, vida :

Verde, verdor, verdad,

Una pluma de palabras,

Una pluma de pájaro,

Ante mis ojos se posó,

Lazo terrestre, lazo celeste,

Aminoro el paso

Entre las fisuras del asfalto,

En las grietas del concreto,

Une fleur jaune soleil, 


Claire Bertet -Francia


Encuentro 

De Penelope desnuda


Búsqueda incesante

de cielos azules

en la estepa

de naranjos que se alejan tras lo corpóreo y el silencio. Ventiscas que demoran 

el encuentro.

Luces, rojos, verdinegros se interponen.

¿es acaso al alba

donde imagino

la celebración?

Preludio de intimidad. 

Esto, ¿es una esfera? ¿una burbuja? 

Giro, giro y giro,

En círculos, en redondas vueltas

en vueltas redondas, en círculos. Vuelvo a amanecer

abro los ojos

recorro el círculo y doy vueltas

las mismas vueltas

las siempre vueltas.

Nada por descubrir

y todo por destapar.

Todo se transforma

nada renace.

Recorro, camino

volteo, me desangro.

Duermo otra vez

y aún, nuevamente,

una vez más.

Sale el sol ciego a mis ojos

se desvanece sobre el cemento infértil, le extiendo mi mano

débil como esos rayos inciertos.

Giro, otra vez

sobre mis pasos quietos

en el andar interno 

en el silencio aislado. 

Perpleja la mirada

sobre un blanco conocido sobre los mismos bocetos y las mismas estrellas. 

Es el adentro que titila

en un aire que ahoga

en un mutismo que estalla en palabras añejas

de tanto rasguñar la fuerza. 

Es una burbuja vacía

que sangra por las tardes que amanece desierta

en barrotes de aire

sin respuestas a los gritos infértiles

silenciados

corroídos. 

¿Es la esfera, la órbita, 

el Universo?

Laberintos de papeles arrugados. 




Cristina Nuñez-Rio Gallegos -Argentina









De la brisa haré tu carta





De la brisa haré tu carta,

con las nubes por tinta,

para versos de luz.


Las palabras hacer la batalla

y de nuestras lenguas las espadas

que enfrenten la guerra...

la guerra de tu mirada.


Lenguajes de movimientos

sin mis mensajes en tu piel...


como brisas celestina de ramas y hojas

que tintinean en saludos celestiales de vida.

de los restos de mis sensaciones hago tu cotidianidad


De lo que nos ocurra

haremos los mimbres de este amor...

de momentos de dos....


y de tu compañía la bandera

de este amor de corazones olvidados

en la tinieblas de soledades pasadas.





David Valdés Belinchón.-España


Rosa frágil 



El sol asomó por la ventana

la mañana como un día cualquiera

era abril cuarto mes del año

y por ende primavera

El hombre abrió los ojos

simulando descansado

el insomnio lo hizo presa

por pendientes atrasados

Se incorporó y alzó la sien

para agradecer al cielo

buscando con  la mirada

en algún punto encontrar consuelo 

Se avecina otro día más

la rutina, el trabajo, obligaciones

al igual que el resto del mundo

a luchar y reprimir sus emociones

Era lunes, quizás martes

en realidad el día no importaba

debía confundirse entre el mundo

afuera la batalla lo esperaba

Agobiado pensativo

a punto de cumplir cuarenta

con la etiqueta de soñador

y su alma puesta en venta

Sobre el Buró de una mesa

cuentas interminables 

insumos, colegiaturas

gastos impagables

Se incorporó y vistió su pantalón

se hizo fuerte miro al  espejo

 se guardo tres lágrimas en el bolsillo

y a su cabeza volvieron los consejos

Recordó las palabras de su padre

el hombre que lo educó

-así el mundo se esté despedazando

no tienes derecho a caerte, recuerda eres varón.

Se apoyó sobre un mueble

jalo aire intento respirar

era tanto lo que contenía

pesada su carga emocional

Se derrumbó y sentó

sobre la orilla de la cama

soltó dos o tres lágrimas

sus ojos ardían en llamas

De pronto y sin esperarlo

sobre su espalda sintió consuelo

un par de manos tocaron su pecho

y en silencio respetando su duelo

Le dio tres besos en la espalda

y lo apretó sobre sí

el hombre sintió volver la vida

y sintió deseos de sonreír

Era ella la compañera y consejera

ella su cura natural

la que de noche, día o madrugada

a su lado siempre incondicional

Que sin decir palabra lo dijo todo

y de energía lo renovó

su batería estaba recargada

al cien por ciento alcanizada con amor

Él un fuerte roble

con piel y corazón de acero

 que al verse derrotado

solo entre sus brazos encuentra consuelo

Ella una frágil rosa

llena de belleza y voluntad

ella la mujer la diosa

con la  fuerza  del imponente mar.


Felipe Cancino Castro -México





Al nacer el tercer mes del año veinte


Al nacer el tercer mes del año veinte

aves nacidas en el Imperio  Oriental

se posaron, cruentas, en las puertas,

francas y amigables, del Lugar del Paraíso.


I

La Ciudad se cerró sobre sí misma

-bivalvo de acero o fosa llena-

para devorarse y ser una sombra interminable

en el desierto mediodía.

II

-Bajo el eclipse extrañamos los abrazos

y debimos alejarnos para así evadir

el gélido aliento de la Peste, y el temor

habitó en nuestros hombros y graznó

nombres de cementerios nuevos.

En el borde del camino las cajas nos esperan.

Son el último transporte hacia

el anochecer del planeta muerto.

III 

Las noticias son partes de guerra:

Ayer en el sur de la Frontera dos muertos.

Tres ciudades defendidas por soldados y marinos

y en las trincheras blancas se ahogan los ancianos.

IV

 

La Ciudad se estremece al recordar las multitudes

aullando consignas por las Avenidas.  Extraña

el rugir de las calles , la música, el ruido del Mercado.

Añora los cafés y las luces del tránsito nocturno.

 

V

 

(Esta noche la luna llena será un témpano

flotando en un mar de tinta negra).

 

 

(Frans Gris)  Fredy R. Guzmán O.  Poeta, pintor y artesano en cobre.-Chile






Intemperie




Cuando escribo poesía.

Estoy escribiendo de algo que se opone con todas sus fuerzas a mi vida.

El resultado es un poema.

Un poema es una forma de escribir mi fracaso.

De no ser tan, pero tan desgraciado.

Bueno así es todo trato con lo

lirico.

Por supuesto para llegar a esa conclusión tuve que vivir engañado.

El arte no es otra cosa.

Cuando escribo poesía.

- si así puede llamarse -

Observo que su contenido no es 

necesariamente un conjunto de palabras.

Y se desplaza primitiva y nomade 

en la superficie del espacio.

En los relieves de la luz.

En el horizonte donde un crepúsculo humedece su rostro en una línea finísima.

Frágil como una metáfora.

Desesperada igual que una figura.

Estas últimas huyeron de la poesía.

- sin un como ni un porque -

Son como ángeles que se caen o en su defecto tropiezan.

Sin saber.

Sin darse cuenta que iban a anclar entre nosotros.

En el instante preciso 

en que abandonamos las ciudades.

Volviendo a las junglas.

Para devorar los árboles.


Guillermo Isaac Paredes Mattos-Perú



DEBE HABER UN CAMINO


DEBE HABER UN CAMINO que aún no he visto 

donde la luz transmute la rabia 

y el viejo árbol de la vida 

germine

sin desarraigarte 


debe haber un recodo 

                     una retuerta 

donde descansar el canto

un arbitrio donde el ego carezca de importancia 

antes del mar

o del cielo circunstante


por allí caminaré

                         abrazándonos mientras te escribo

por allí caminaré

                             olvidada de otras equivocaciones

                           que me identifican 

y nos hieren

en fila

agónica

deshabitada


caminaré

por esa ladera que se acerca inverosímil a nuestra propia verdad

con un poema que nos restaure 

un poema que nos nazca aquí 

en nuestro lugar 

en nuestra memoria 

en la percusión de nuestro río 

aunque los pulsos 

parezcan 

rotos 

en cuanto el hijo de Iápeto

alquimie de nuevo la lluvia

en nuestro limo


 El pulSo del ríO (Ed. Nuevos Ekkos. Col. La palabra inquieta 2020)



Isabel de la Cruz Abalo-Madrid -España


Aprendí, de ti…,



Aprendí, de ti…,

que ignoras la situación sin huir,

que asumes el tiempo

y lo enfrentas,

que piensas y actúas por instinto...

Aprendí, del mundo…,

que se acordarán de nosotros,

pensarán que fuimos en el tiempo

uno mismo sin llegar a unirnos;

fuimos dos que se miraron,

que hablaron mil veces, todas;

fuimos los que se veían siempre,

los que muy dentro conocían

lo que sentían

y que nunca lo enfrentaron.

Me pregunto ahora por qué,

por miedo, quizás,

por cobardía o respeto, tal vez.

Pienso que al final

aprendí mucho de ti,

más de lo que tú aprendiste de mí.

Ahora sé que dentro de mi ser

entiendo bien lo que significamos,

lo que representa ser lo que somos;

total siempre seremos dos

y no uno solo.

Y no es que deje de quererte,

sabes que no puedo,

pero aprendí a soñarte

y a admirarte desde lejos,

aprendí que tú eres feliz

tratando de no estar,

y que no estando tú en mi sitio

es como yo puedo habitarlo.

Y es que aprendí sencillamente,

que en éste mundo nuestro,

puede que exista un tiempo

para encontrarnos,

pero no hay un mismo espacio

para ser ocupado por ambos.



Jorge Daniel- Costa Rica



Victoria de mi infancia

 

              

                                                       “Sobre siete colinas se levanta Victoria” 

Octavio Osuna


Llega la primavera al sur.

El año dio la vuelta.

A las tres de la tarde el sol agostará la tierra. 

Los vientos

por nuestro sur al sur

en el país azul

país del truptu

hablarán de tu cuerpo.

 

En noviembre ¿recuerdas? 


Atardecía aquel aire 

y entre riachos ahítos 

de irupés y poemas 

arracimaba el cielo 

las primeras estrellas.

 

Bordeé duros terrones 

tendí urdimbres en grietas 

hurgué cada silencio

en la patria de esperas

la de oblicuos olvidos 

la de siempre partidas.

 

¿Otra patria en mi patria 

desde tantas afueras? 


Amanecen los nombres 

tu nombre

entre colinas 

 

                                   A Victoria o La Matanza, según quien cuente la historia



Lilí Muñoz -Argentina






CUANDO SE DUELE EL ALMA





Hay veces que el dolor, 

juega al escondite con el cuerpo,

para que no le encuentres,

aunque lo busques. 

Te palpas,

tratando de hallar esa parte de ti, 

que se queja y continúa haciéndolo, 

de manera sutil y constante. 

Tratas de recordar si chocaste,

tropezaste o diste con el mueble del recibidor, 

ese que sobresale.

No recuerdas que el alma también se duele, 

y olvidándote de ella sigues palpándote, 

en busca del dolor, sin encontrarle.



Mabel Escribano-España







Preludio 

                                                                                                      A Mischa Maisky 

Escucho a Mischa

su nombre significa

¿Quién es como Dios?

Preludio de la noche

Bach revive

y mi barca no navega vacía.

Colmada de fantasmas aparecen 

constelaciones de alegrías

tristezas no olvidadas.

Un cello

la suite número uno

logran arrancarme del momento.

Encuentro la belleza que ignoro

Reverbera la música 

un instante toco lo absoluto

mar y cielo recorren mi cabeza

suspendida en el aire ahora vuelo

no hay cerrojos.

y mientras agradezco

Hay un Dios y es Bach.

Paradoja del nombre, Misha,

¿quién es como Dios?

Tú lo revelas. 


Escuchar las noticias

aterra oírlas. 


Estadísticas contagio muerte

se superponen, hacen morisquetas

ríen. 


Hay sonidos y palabras para todo 

sonidos y palabras sin sentido 

Pienso

casi existo. 

Sin embargo, anónima tarea,

                                            un poema 

repara el universo. 

De “Calíope desnuda”

Magdalena Aliau-Rosario- Argentina



II-Milán 

De “Calíope desnuda”

Y ella dice, dijo: 

es como morir un poco cada día 

mientras sacaba, saca de su bandeja

dos platos, dos copas y cubiertos, servilletas, y se aleja,

se alejó para volver con nuestro almuerzo. Es como morir un poco cada día

así nombra la distancia que la tiene encallada en ese pequeño ristorante

que pone a diario sus mesas a la vereda

en un recodo de la vía Buenos Aires,

que ironía

estamos, estábamos en Milán,

la gente pasa, irá de compras,

caminan hacia el Duomo, a la Scala,

a la Galleria Vittorio Emanuele

donde se ostentan lujo, marcas y vidrieras,

y ella

allá, la americana que se deshace.

Y es como morir un poco cada día... 



María Amelia Diaz -Bs As -Argentina





Solos tú y yo


Que solo tus manos y tu piel me toquen

como el arrullo de un mar embravecido

recorriendo mi cuerpo en frenesí herido

de pasión, deseos, entrega sin retoques.


La espuma blanca de tu ola íntima

me explora en la entraña ardiente

para apaciguar ésta ansia mímica.

Caudalosa rigidez que como diente

 

muerde el sabor de mi miel en tu miel

presente. Nos rodea la calma. Éxtasis.

Danza del vientre frenética de amor fiel


deshace hieles enquistadas. Metástasis

de noches encantadas desdeñan afanes

letárgicos amasando el deseo en panes.



Nieves María Merino Guerra- Nimar Gran Canaria –España



En el valle de las almas


Tango 

A Jacqueline Sigaut, cantante del tango


En el valle de almas

Bailan en una carretera, en una nota angosta

Se sosiegan bajo la luna naranja

Canto de un orquesta que se abandona al infinito.


Como la luz de los almacenes,

Tanguean dos sombras

Dos caras se buscan

Dos pájaros luces en la noche sudeña.


Entre el corazón ternura y la vida violencia

Se agarran, se rechazan.

En la febril frontera del deseo

Riman sus cuerpos con el poema.


El bandoneón, la voz y el piano

En el bosque del baile se crea la música.

El espacio de la ventana entreabierta

Todo un silencio cubre el arrabal.

Del trance nace el baile 

Vestidos y labios, leve seda roja

Atraviesan el traje, el pelo negro,

Jardín sangriento acostado en las tinieblas


La voz de Jacqueline Sigaut,

Palabras de los sueños que se encarnan.

Lleva su canto la intensidad de las afinidades

Estas se tensan como un arco lírico.






Pascal Mora- Francia


Partió el poeta

De “Calíope desnuda”




Partió el poeta

el aire gris se llenó de azules

las palabras redondas

como jugosas uvas

viudas de amante

huyeron en mortal silencio

dónde su vino oscuro

La voz estrangulada

vacía su maleta

su cuerpo y su alma

Mecida entre corales

desnuda en el agua profunda

yace la poesía


Silvia Rodríguez- La Plata-Buenos Aires-Argentina



Laberinto de piedra









Sentado en la vieja silla de paja


frente a la pared,


observo las grietas


que gritan los años,


tal vez debiera sentarme en la pared


para escuchar las grietas


que están sobre la silla.













 Silvio Astorino- Rosario, Santa Fe – Argentina







Revelación 

De “ Calíope desnuda”




Necesito siempre menos...

miré por la ventana y vi

el viento que agita las hojas

de los jazmines después de la lluvia 

la soledad metiéndose en mi corazón, 

me pregunto si el tiempo será suficiente. 







Sol Alberini- Rosario-Argentina





Sembrando Paz:




Si sembramos

verdad,

Amor,

Justicia,

Libertad, 

Y gratitud 

Cosecharemos paz.


Admiro a las personas

Que brillan en la humanidad,

En la búsqueda del entendimiento,

Para conseguir la convivencia mundial.


Cuando la vida tiene paz

Se agradece y se celebra

Y cuando no la tiene,

Se sufre,

Se amarga

Y se aprende.


La paz se consigue por el entendimiento 

Y la comprensión,

No por la fuerza,

No por la violencia,

Ni mucho menos por la guerra.


Son sirvientes del diablo

Los que generan las guerras, 

 La maldad,

Las migraciones y las fugas

De la humanidad.


Con mucha inspiración,

Música, 

Amor,

Literatura,

Y poesía,

Aplicada en los gobiernos del mundo,

Los conflictos y las guerras desaparecerían. 


Willian García Molina-Venezuela








INDICE DE AUTORES 105 

 

Autor                         Titulo                                   Pais 

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Asunción Caballero

El baile del sauce

España

Chelo de la torre

El fractal

España

Claire Bertet

Ciudad

Francia

Cristina Nuñez

Encuentro

Argentina

David Valdés Belinchón

De la brisa haré tu carta

España

Felipe Cancino Castro

Rosa frágil

Mexico

Frans Gris

Al nacer el tercer mes...

Chile

Guillermo Isaac Paredes

Intemperie

Perú

Isabel Abalo

Debe haber un camino

España

Jorge Daniel

Aprendí de tí

Costa Rica

Lilí Muñoz

Victoria de mi infancia

Argentina

Mabel Escribano

Cuando se duele el alma

España

Magdalena Aliau

Preludio

Argentina

Nieves Merino Guerra

Solos Tú y yo

España

Maria Amelia Diaz

II-Milán

Argentina

Pascal Mora

En el valle de las álmas

Francia

Silvia Rodriguez

Partió el poeta

Argentina

Silvio Astorino

Laberinto de piedra

Argentina

Sol Alberini

Revelación

Argentina

Willian garcía Molina

Sembrando paz

Venezuela






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