lunes, 1 de febrero de 2016

Revista N.º 63 - ESPACIO DEL POETA


Revista  N.º 63 -  ESPACIO DEL POETA
                           
    REVISTA LITERARIA DE HABLA HISPANA
                                                                                  
Febrero  2016






                                                            Botticelli




 Word Lover








Primero es la música,
después como una imbécil
-no sabe qué decir- hace acto
de presencia la palabra.
Tartamudea con un componente
exacerbado de impulso
que levanta como muelle de la silla.
Tiene algo de bicho que recorre
cada cubículo en tu sangre
encendida,
y quiere abrirse
en cualquier verbo.
En un bar de carretera.
Muda en cuanto te propones
atraparla, como este agosto,
como cuando viste a esa diosa
y nunca más lo hiciste
al cruzar la puerta,
aquellas líneas.

Se manifiesta en clubes al anochecer,
al mediodía con tres copas
y cinco amigos. Mientras te duermes.
Tiene mucho de puta la palabra:
resbaladiza, tremendamente
rauda. Hábil juega contigo.

Se parece demasiado
a ti.




Alicia García Núñez-Elche-Alicante España







Equipaje de agua












La sombra de tus ojos inquietantes
me llevó por senderos imposibles
hacia tierras de humo.
.
Pretendí comprender lo irracional
de tus palabras ebrias de lo oscuro,
en callejones grises y despóticos.
.
Y no logré sentir que te captaba
en laberintos sucios, con escombros
de tu historia vivida hecha jirones.
.
Preparé el equipaje con el agua
de la nostalgia incierta de tu océano...
.
Una llave de bruma en el silencio
permite que mi caja de Pandora
libere ya a los pájaros
que esperan el momento de emigrar.









Ana Muela Sopeña. 2008 Bilbao-España









Madriguera
















Dormida
espío
pequeños huecos
El hielo encubre
el amor llagado

Es en la noche tapiando
el nido

o sueño demorado

Azotados los pensamientos
por el timbre.









Ana Romano- Buenos Aires- Argentina









"Amor "











Acostada allí ,
en el borde de la cama
descubro que por las noches
mi imaginación,
te recrea una y otra vez..
Tu eres todo aquello
que no se pierde
en las sombras
de mi recuerdo
Como el amarillo sol
en el dulce aroma
de la primavera
La fresca brisa del mar
en las notas musicales
de las gaviotas
La llegada del anochecer
bajo un manto estrellado
La sonrisa dulce
a través de la ventana
mientras la luna se mece
en los brazos del mar ..
Estas dentro de mi
corres por mis venas
AMOR que mi corazón
nunca deja de sentir
¡Tú !.............
Tú Ángel ...




Angélica Páez -Chile






Porque yo la quería
“Por una mujer en Ushuaia”





Y las flores llovían
por callejuelas muy frías,
con el viento en silencio
y mi alma cortada
por una mujer de nada
pero que yo…la quería.

Vendió mis sueños a su manera
y fue una pena
porque yo le decía
que me quisiera
porque yo la quería
para toda la vida.

Por su cuerpo subían
las rosas rojas
y por mis brazos espinas
de sangre negra,
y sus ojos reían
mientras miraba la luna,
siendo ella mas bonita
…mas bonita que ninguna
porque yo la quería.

Era fuente de mi vida
y así le decía yo…
que quisiera…
mi respiración dormida
porque así Dios lo creyó
siendo pena y no alegría
y siempre me dijo :¡No!
Por eso mis sueños vendió
Porque no me quería
Como la quería yo.


Antonio Monzonís Guillén-Valencia- España






Ventana de mil ojo


Ventana de mil ojos….
entregas tu mirada a los que esperan
a los que ven la luz desde tu espalda
a los que tienen hambre de presencias.

Recortada en la faz del infinito
memorizas historias de romance
con tus pálidas alas cristalinas
encuentras las pasiones atrapadas.

Ves con tus ojos libres
la tristeza, la espera, la nostalgia
la noctámbula luna que persigue
enamorados confesos o secretos.

Miras la ternura de ojos niños
la lluviosa mirada de una madre
la costumbrista hora del sereno
la progresista hora del audaz.

Distingues la primera luz de la mañana
despertando los sueños de la noche.

Lloras sin lágrimas las pérdidas que ruedan
y ríes con la voz de un nuevo reto.

Te veo construida en las estrellas
en la nube que viaja sin frontera
en la montaña bruja que te hechiza
en la cálida casa de los cedros.

Ventana de mil ojos
abierta para excéntricos
visionarios
emisarios
cerrada para solos
temerosos
arrugados.

Ventana enamorada de los céfiros
aplaudo tu presencia ante el excelso
instalo la libertad entre tus labios
avivada por los guiones de los sabios.

Beatriz Ojeda-Montevideo- Uruguay


No temer al ridículo

No temer al ridículo,
bailar desnudo los sueños
de volver a besar,
desafiar a la lluvia
y leer los reflejos
de los charcos,

conversar con las olas
que arremeten el murallón,

reírse de los pescadores
de los lagos,

que parecen marionetas
manejados por sus moscas,
escuchar los secretos
de las lengas,

que cuentan 

por qué cambian
el color de su vestido.
Imitar los pasos
de los mosquitos zancudos,
revivir aquellas insolencias,
cuando la tristeza
buscaba acapararlo todo,
afeitarse con los miedos
de la primera barba,
volver a mirarse al espejo
como antes,
como habíamos
dejado de hacerlo,
escuchar baladas
y mecerse frente al ventanal
sin importar que nos vean,
volver a leer
a Pablo,
a Mario,
volver a ser
un poco Phoenix
un poco Quijote,
descubrir que la respiración
trae un nombre de mujer…
es volver a enamorarnos.


Carlos Alberto Giménez-Ushuaia-Tierra de Fuego- Argentina






Perpetuo huésped, en mi alcoba




Extenderé mis parpados como alfombrada estela;
en un estero de gramas aromadas de mastrantos
En el día que arribes con caricias dormidas en tus
Ojos de lumbre, en tus labios de azahares…
………
Mi boca cual gaviota te bordeara en sus alas
Hasta posarse suave en tus hombros morenos…
Y el potro alazán entre crines al viento, resonara
Un galope, como castañuelas vivas bailando
Al son de mis manos.
………
Y serás perpetuo huésped en mi alcoba
aun florida, y en un susurro tu aliento
viene caldeando mil silencios que sonríen.
……..
Y se queman mis antojos en tu boca de alborada
Y se queman en tu voz mis miedos sobre la almohada
Y no preciso de insomnios pues te adueñas de mis desvelos.
………
Y en la providencia de tu boca alcanzare una estrella
Y en el roció de tus labios se ira impregnando la mañana
de mis poros en el tapiz de la piel que se despertó...
En mi alcoba.
…………










Carmen Guzmán Cedeño-Cumana-Edo Sucre-Venezuela









Sur la corde raide



vuelvo al cuarto y pareces un amante de magritte.
pienso no el que besa.
pienso no el que es besado.
sólo la sábana alrededor de la cara.
pienso en magritte
en los accidentes de carretera
en un muchacho que se lanzó desde un piso once
[uno por arriba de donde hacemos el amor]

                                    [le taparon la cabeza como a un amante
                                                                                             así
                      los mismos pliegues blancos alrededor del cuello
                                                                    el mismo misterio]
pero yo he pensado en magritte.
dicen que magritte pensaba en su madre ahogada
pero yo pienso en los amantes.
quiero ser el que besa.
quiero ser el que es besado.
digo deja que me cubra deja que me enrede comparte
los mismos pliegues blancos alrededor del cuello
pero tú no quieres porque
no sabes que eres un cuadro surrealista
que somos
a la vez
la sábana el muchacho los once pisos el río la madre
no el que besa
no el que es besado
el beso
aquí
en un piso diez
del que nadie salta salvo yo
sobre la cama
diciendo deja que me enrede
con tus pliegues blancos alrededor del cuello.




Carmen Juan-Alicante-España







“Te Vas”

De "Corazones Rotos"







Te vas como suspiro,
Ocultándote entre sombras,
Escapando al olvido,
Dirigiéndote sin destino.
Te vas sin demora,
Poco llevas en tu bolsa,
Recuerdos en tu memoria,
En nocturnidad alevosa.
Te vas sin despedidas,
Sin mirar atrás,
Sin lágrimas por tus mejillas,
Ni estado de desdicha.
Te vas silenciosa…
como pez en agua,
Con sigilo inesperado,
Hallándome sorprendido,
Por el descubrimiento apesadumbrado.
Te vas sin una palabra,
Sin nota que te defina,
Esquiva concubina,
Te vas y me olvidas.














César Gorin- La Coruña- España




Es todo lo que sé del cuerpo









Eso es todo lo que sé del cuerpo.
Un concierto.
Una pared hecha de grasa.
Un cordón por donde fluye el azúcar
en exceso
fluye hasta otro cuerpo del que sé
tanto como de esa flor
que se apaga en la terraza
porque es invierno.
Los pechos tiemblan
bolitas de fuego duelen
bolitas de leche vibran
en el diente amarillo del padre.
Eso es todo lo que puedo tocar.
Una voltereta.
Un hipo.
Una contracción.
Una estría en el costado
buganvilla que concede
su voz al frío.





Cristina Rivera Garza-Matamoros México














Días Devueltos






"En la calle de los escondrijos para carteros
tarde hablan los minutos perdidos
de los días cuyas tormentas
de lirios embriagantes
trajeados para fiestas de profetas asombraban
Tarde describen el arte de las mujeres fieles
cuando contando a su manera
las sabias brújulas de sus dedos
volteaban con sus mediaciones
hacia el libidinoso muelle
Por estar pensando cotidianamente
en la absoluta soledad
esos montones de segundos nunca susurraron
que jamás desaparece la mágica alerta de la brisa
que hace de los pastizales algodones extendidos
Ahora con misteriosas voces
para escarbar dudas
quieren atraer los ritos
de las sirenas hilanderas del sur
expertas en abrir con poemas recién inspirados
los tres sentidos que amanecen sin antojos
Pero como todo tiempo perdido
en los relojes de arena
nada saben del deletrear los ojos
de las hermosas bailarinas
que salen del sótano
a dejar el miedo de las sedas a la intemperie
y descubrir al tacto las proezas de alfiles amantes
que en la taberna bajo el bullicio del piano
hilamos finales de septiembres
levantadores de carpas para los sueños
Por nada del mundo
esos montones de segundos perdidos
podrán amainar
ni siquiera un solo trozo de esas metáforas"




Dalmiro Durán-Cumaná -Venezuela





Obrante
Del libro “Y luego la calma”









Reconozco el dolor
que da forma a mi silencio

Lo moldea cual alfarero ciego,
a la luz de su alma

Reconozco tu amor
que se adentra en
mis pupilas,
irisando primaveras,
cuando tirito
de ausencias.














Diego Cazzaniga- Rafaela- Santa Fe- Argentina











En el imperio de la letra









Porque mas allá de lo que nombro
se esconde un universo,
donde cada palabra representa
un mundo que sólo se nombra a si mismo.

Mas allá de ese nombre existe otro
cuya trascendencia desconozco,
y en cuyo corazón existe también el mío.

Nada que se nombra, se nombra vanamente
y todo lleva eternidad. Aún las letras
que se repiten una y mil veces y caen a la calle
como pájaros muertos
que yacen sin sentido.

Porque cada palabra que con mis labios nombro
lleva dentro de sí el germen de su independencia,
su propia sustancia y un único sentido.

La palabra no es más que el que la nombra,
ni el que la nombra, mayor que su Hacedor.






Ezequiel Feito-Buenos Aires- Argentina











Los errantes vagabundos











"Los errantes vagabundos"
Almas perdidas se lamentan
extraviadas en la noche
Su juicio está ensombrecido
no ven la luz en el camino.
Se arrastran entre las llamas
Entre el denso fuego de la Miseria
Se aferran a su estrella, ya extinguida.
Al encontrarse, torpemente, se abrazan.
Aunque reniegan, ermitaños
de la humana compañía.
Prefieren un trago, tal vez un perro
Quizás un cigarro del suelo
Descreídos se hallan del consuelo
La soledad es bella y misteriosa











Federico Mascheroni-Buenos Aires Argentina












Que triste, que pena







Que triste, fue quererte como te quise.
Que pena, anida en mi alma si ya nada es posible,
si ya no te tengo, lejos te has ido,
tu ausencia se ahueca, en mis delirios.

Dejaste vacío el cáliz de mi vida,
dejaste que el viento me arrancara de ti,
quebraste la alegría que mis días tenían,
me hiciste un recuerdo y al olvido fui.

En mi caducaron aquellas ilusiones,
tu aroma inusitado fue tempestad en mi piel,
y aquel amor que un día me inspiraste,
engendro desidia, agiganto mi padecer.

Nostalgias que hoy duelen y recuerdos queridos,
preguntan si al final de los tiempos, te perdonare.
La estrella que lleva tu nombre en el cielo,
su brillo ha perdido, porque no has sabido que querer.








Jorge Amado Serrano-Suardi - Santa Fe - Argentina













Poema VIII









Abeja blanca zumbas ebria de miel en mi alma
y te tuerces en lentas espirales de humo.
Soy el desesperado, la palabra sin ecos,
el que lo perdió todo, y el que todo lo tuvo.
Última amarra, cruje en ti mi ansiedad última.
En mi tierra desierta eres la última rosa.
Ah silenciosa!
Cierra tus ojos profundos. Allí aletea la noche.
Ah desnuda tu cuerpo de estatua temerosa.
Tienes ojos profundos donde la noche alea.
Frescos brazos de flor y regazo de rosa.
Se parecen tus senos a los caracoles blancos.
Ha venido a dormirse en tu vientre una mariposa de sombra.
Ah silenciosa!
He aquí la soledad de donde estás ausente.
Llueve. El viento del mar caza errantes gaviotas.
El agua anda descalza por las calles mojadas.
De aquel árbol se quejan, como enfermos, las hojas.
Abeja blanca, ausente, aún zumbas en mi alma.
Revives en el tiempo, delgada y silenciosa.
Ah silenciosa!
-Para mi amada Musa Joven... en su eterna despedida!









Juan Carlos Albacura- Ecuador









Exilio de amores furtivos









Tiempo sin relojes horarios en libertad
desplegándome en este vuelo acaricio el alba,
con la plenitud de mis días vivo río lloro
dejando atrás los recuerdos donde fui feliz.

Umbral de ternura donde amé con el alma
dejé mi vida en cada encuentro en cada mirada.
vendimia celebrando el momento de ternura
llegando la lluvia cantando nuestros nombres.

Apurando los tiempos sin miedos ni fronteras
gritando en lo mas alto de la cumbre alabando a Dios,
que el eco lo llevo a horizonte límpidos
como tus ojos de cielo .donde mi vi en ellos,

Hoy habito soledades miradas sin brillo
apretando el hambre de los sueños,
cultivo silencios en senderos sin tierra
voces mudas exilio de amores furtivos.







Laura Granados












Tinta de sangre-
Hace demasiadas horas
que este silencio
no se lleva bien
con mis ganas de ti,
no es que te extrañe, no, o si,

quizá el tiempo de este amor
es un corazón que se hace presente,
un yo que me da vueltas en la cabeza,
una realidad que me persigue desde mi alma
vestida de tu nombre,

hace demasiadas horas
que soy por ti
mis próximas palabras.

Hace demasiadas horas
que remuevo esa caja de deseos
en que tú y yo,
que estás ligada a mis pensamientos,
que la misma hora me recorre
sin cansancio por mi cuerpo,

tal vez no deba importarme quién eres
sino en dónde estás,
en esa parte que mi boca siembra
cuando te beso,
en ese lugar que mis manos saben
cuando te encuentro,
en ese sonido que mis labios reconocen,
cuando no más nombrarte es hacerte el amor,

hace demasiadas horas
que te busco para sostener mi mirada,
que mi voz te espera en el viento de mi razón.

Hace demasiadas horas
que en la puerta del suspiro estoy,
que intento atrapar el aire
como a un recién nacido,
que mi cabello arde a por tus dedos
en un clima de impaciencia,

puede que un solo instante baste
para que mis sílabas se vuelvan gigantes,
tan grandes que mi pecho parezca
clavado en la altura,
tan altas que el horizonte se crea el ayer,

hace demasiadas horas
que te seduzco lentamente,
mis espejos se hacen río en mi desnudez.

Hace demasiadas horas
que este amor se me hace poema,
un ensueño que marcha de día
para volver cada noche,

ni inocente ni culpable,
hojas de árbol caídas y tú
en mis ramas,

hace demasiadas horas
que vienes y vas,
vienes y vas,
como en una antesala de mí.

MRGC
































Tienes razón









Tienes razón, me dijo.
Dio la vuelta y se fue.
Y ahí quedé con la razón
a mi lado como nueva compañera.
¿Acaso ella me dará calor
por las noches en sus brazos?
¿Me acompañará a disfrutar
por nuevos senderos?
¿Sostendrá mi mano cuando
la enfermedad me azote?
¿Recibirá mis besos desmesurados de pasión?
¿Brindará por mis triunfos de la misma copa
compartiendo sus secretos?
Un contrato tácito
se escribía sin mi consentimiento
en el libro de mi destino.
Un temblor de estrellas
desdibujó su mapa celeste
en mi universo interno.
Anduve un largo tiempo
desandando las horas
de un viejo reloj.







Marcela H. Toro- Ushuaia, Tierra del Fuego, Argentina.









En una mirada cerrada







En una mirada cerrada
al entorno y abierta al silencio
caen los paisajes
y se volatiliza el tiempo
Péndula mi mente entre un telar blanco
y un torrente de pensamientos... 

Celajes acarician mis ojos
cuando me aquieto justo, en mi centro
El universo se torna
en instante luminoso
pintando mi alma
expandiéndome en las galaxias
profundidad en la que me sumerjo
para ser todo, en mi nada
en una mirada...ojos adentro...






Mary Ramos-Barquisimeto- Venezuela




















Sonrisas que adornan un feto





Sonrisas que adornan una foto
fotos que adornan la mesilla...
mesillas que adornan una cama
cama sin sentido y sin medida.

Los únicos momentos son al foco
de una cámara perdida
sonrisas que se fuerzan en instantes
que quieren disfrazar toda una vida.

Mientras tanto él o ella, ya no es poco
pensando en como fuera el día
de encontrar el calor bajo las sábanas
que las noches en insomnio convertían...

Preciosos los grafismos y los marcos
inmensos los viajes sin salida
estampas enmarcando algunas olas
de mares sin mareas y sin vida...

Sonrisas que te adornan la distancia
que marcan lo distante de la estima
hombres que salen por la ventana
y mujeres que se aferran sin salida....

Los únicos momentos van al foco
de una cámara perdida
en sonrisas que quedaron tan distantes
como una cama de mesilla a mesilla...

Mientras tanto él o ella, a esa espalda
esperando que feliz...feliz sería
encontrar el calor en la pantalla
que en la cama el sudor ya se enfría.

Preciosos dibujos, bocetos, cuadros
e inmensos los minutos que se estiran
soledades ingentes que van solas
de mares... sin marea...y sin salida.



Dr. Miguel García Freijanes- Madrid

مدينة الأضواء الساحرة...طنجة عروس الشمال...

(La Ciudad de las luces de la bruja...
Tánger la novia del norte...)

Lena
"…y se volvió a enamorar en aquel verano
sin retazos de olvidos y renovada."
الغروب من أشقار...روعـــة...

El ocaso de una rubia!...
anoche me llamó Lena…!!
-Tanto tiempo ya ha pasado, que me quede sin lagrimas...
y puedo contarte mi historia..
desde todos los rincones pasionales de mis secretos...
……………ahora podés contarla....
(me dijo así, sin retazos de melancolías)
Busco todo lo que he guardado tanto tiempo en mis recuerdos...cada vez que te pienso (Lena querida) con el deseo de saberte…
aunque más no sea… que te va bien la vida ¡!!
Preguntas...
Silencios...
.................y nos despedimos en esta sutil comunicación de distancias...con la promesa de que siempre iré a verla para darnos un abrazo...
de esos nuestros, apretados y con resguardos….
y seguir en este carrusel de aventuras...que es la vida misma.
...............................................
....Ella había viajado por placer a Tánger (aquel horizonte que siempre pintaba en su ventana) ...
sintió el aroma inconfundible de esa especia que tanto le gustaba....separó los ojos de aquel cuento que leía...y el Universo aquella vez, conspiró para escribir la suya.
Él estaba ahí...
mirándola con esa mágica intensión de seducirla...su perfume era almizcle
(en porciones desmesuradas en casos de conquistas…porque lo trajo del Tibet, en su último viaje….de un color púrpura oscuro, seco, suave y untuoso al tacto…
especialmente para las seducción a aquella mujer, de ojos del color de cielo)
..........ella fue la tierra fértil de ese instante...
donde podrían florecer absolutamente todas las flores y las apasiones…
Él era alto, fuerte y moro.
Ella...sutil mariposa extranjera...
con el cielo completo en su mirada de mujer de vuelos...
Conjunción perfecta para todo lo decible, creíble, indescriptible y posible…
para convertirse en un mar de locuras y desesperaciones…
Se miraron...
y…ella en La Medina, quedó hechizada.
La invito a caminar bajo esa luna plateada...porque él, sabía que, con esa luz mágica, se transparentaban sus huesos ….
….y hasta la sombra de su propia alma.
Los dos se la comieron a bocados...
y juntos por mucho tiempo vivieron un amor enloquecido y pasional...lleno de rincones íntimos...y secretos...
"...el alma tantas veces necesaria
y tantas otras...se nos pierde...
...no se si se me ha caído
en el mar...
o en aquella noche confundiéndome de amor...
.............................la he perdido..."…fue lo último que me dijo, casi en un suspiro,
…el amor comenzó
allí mismo…bajo las estrellas…encaramados hasta en las cuatro fases de la luna del aquel desierto…
…entre maletas que iban llevando pañuelos de seda…y venían trayendo el alma renovada en la fantasía de lo increíble transformándose en lo posible……atravesando ese estrecho, donde el mar lame con pasión incontrolada los deseos…
…su piel se deslizaba descalza sobre la arena, cuando él desnudaba con sus besos la hermosura…
…su corazón zambullía en la lujuria de las noches azules repletas de estrellas…
y el universo hacía el amor con ellos…
hasta quedarse sin aliento…a su lado todo tenía sentido…y en esas caricias se despedían del mundo…
y las palabras encontraban aquellos conceptos del silencio...
y así se amaron hasta la mismísima locura…
Cuando el sol calentaba el mediodía, se perdían por los zocos…
tiñéndose de aromas y colores…
perdiéndose en el tiempo…
y en pasadizos húmedos de besos robados y escondidos…
hacían el amor cuatrocientas veces…desde las tres de la tarde hasta la noche…
…él era un hombre comprometido, aunque su cultura no prohibía enredarse con aquellos
ojos azules…y así lo hizo sin comprometerse, regalándole esos tiempos de tantas Glorias…
…ella se encaramó en las tarvas fantásticas…
regalándose historias de azoteas dibujadas por la luna nacarada…
y creyó aquel llamado del muecín entre sus brazos…
imaginándose el sendero correcto a la entrada absoluta y directa al cielo…
Perdió la cordura.
…el remordimiento…
…sus vestidos…
hasta los tules…
Y una noche en la jaima mientras dormía…su alma vagabundeó solitaria en el desierto.
Proposiciones de las otras…y las indecentes…
Fue un amor secreto, sin confesiones.
Cuando el cielo llovió en sus territorios…
recordaba los tiempos en que hizo un oasis con su tristeza cada vez que lo recordaba…
...entonces me contó que en el último otoño...
volvió a buscarse…
para construir un puente que la lleve al olvido…
y seguir viviendo…
Pero …
creo que Lena…
jamás pudo volver............. a encontrar su alma.
Leí en el periódico de esta tarde un anuncio que decía, al pie de una fotografía:
“…se buscan personas, que puedan tener conocimiento de una mujer de sombrero, que vagabundea por las esquinas de Málaga…”




Pilar Ferrer-Ushuaia- Tierra de fuego- Argentina




…y de nuevo

Deseos de caricias
palpitan el corazón.
De ese primer momento
sentir  la confusión.
Conjetura que se escapa
con un ligero suspiro
en el tiempo de un chasquido


¡Cómo se puede vivir
semejante conjetura
llevado por el instinto
sin pensar…
las consecuencias de amar!.

Loco frenesí
en dos seres que se piensan.
Sin poderlo remediar
luchan, pelean,
intentan dominar…

Entre besos y caricias
tantean solucionar
quién entrega,
quién da mas…
deseando recibir
la misma felicidad.

Hay veces que con el tiempo
no resulta la ecuación.
El amor no es ya sentido,
se transforma en maldición.

Tragedia, desilusión,
tiempo de frustración…
mas sin buscarlo,
un cruce, una mirada
trastoca toda emoción
y de nuevo, sin pensarlo…
deseos de caricias
palpitan el corazón



Rafael Serrano Ruiz-Madrid- España






La fruta redonda del amor











Su última puerta, que a Dios
nos lleva, o corazón adentro,
a tierras frescas, donde
fermenta el tiempo y por una vez
adquiere sobre labios un sentido.
La fruta redonda del amor.
Vale la pena empeñar la vida
en subir al árbol que la tenga.
Pero no siempre la mano llega.
Vivir es más difícil. A veces vivir
es vivir sin amor, y alentar escondido.
Pero también nos nutre lo perdido.










Santiago Montobbio-Barcelona- España













Poemas bonitos, poemas chiquitos






Poemas bonitos y chiquitos,
como las manos pequeñas,
que del cielo descuelgan estrellas,
y al rosedal perfuman de inocencia,
pues así eres,
aun niña, aun mujer,
un tanto traviesa,
otro seductora,
pues así mejor encajas,
en esos versos enigmáticos,
que por veces del alma me nacen.
Poemas que se roban el mar,
y navegan las profundidades de tus ojos,
en la majestuosa nave,
que del corazón emerge,
pues ternura y exquisita delicadeza,
son aun más bellos,
cuando de tus suspiros se nutren,
en la tenue fragua del amor.
Y no dejan de ser,
aunque el tiempo las lacere,
con la implacable lanza de los días,
pues de tus manos pequeñas,
cada día ha de nacer una caricia,
un verso, una fragancia,
para que el rosedal del alma,
sus poemas inspirados,
al horizonte pregone.-





Víctor Kartsch.- Asunción -Paraguay








Por más vueltas que doy










Por más vueltas que doy en mi cabeza
no entiendo del agrado o repulsión
que usando cuerdamente la razón
distingue la fealdad de la belleza.

Si todo es en verdad Naturaleza
se trata de una pura convención
del hombre establecer tal distinción
quizás para engañarse en su torpeza.

Pues que no es realidad, sino ilusión,
creer en la bondad de la creación.
aunque lo pretendieran mil sonetos,

Y nadie por ciencia o religión
podrá desenlazar la trabazón
del bien y el mal, en su unión tan prietos.

Estrafalaria es pues esta rareza
de pretender juzgar dónde hay vileza.






Xavier Coderch Vives-Barcelona España












Realidad













Que triste es el viento cuando se detiene.
y tu mirada cuando no se fija en mi.
Sin quitarle pétalos a las rosas voy por el jardín,
tu mirada no me busca, tu voz no me llama,
no es a mi a quien titulas “princesa”
no soy yola que acaricia tu rostro
ni con la que compartes sonrisas.
Yo solo soy aire…



           








Yuretzis García-Venezuela
















Lista de autores Febrero






Autor
número
titulo



Alicia Núñez
63-1
Word Lover
Ana muela Sopeña
63-2
Equipaje de agua
Ana Romano
63-3
Madriguera
Angélica Páez
63-4
Amor
Antonio Monzonís Guillén
63-5
Porque yo la quería
Beatriz Ojeda
63-6
Ventana de mil ojos
Carlos Alberto Giménez
63-7
Porqué
Carmen Guzmán Cedeño
63-8

Carmen Juan
63-9
Sur la corde raide
Cesar Gorin
63-10
Te vas
Cristina Rivera Garza
63-11
Es todo lo que se del cuerpo
Dalmiro Duran
63-12
Días Devueltos
Diego Cazzaniga
63-13
Obrante
Ezequiel Feito
63-14
En el imperio de la letra
Federico Mascheroni
63-15
Los errantes vagabundos
Jorge Amado Serrano
63-16
Que triste ,que pena
Juan Carlos Albacura
63-17
Poema VIII
Laura Granados
63-18
Exilio de amores furtivos
M.R.G.C
63-19
Tinta de sangre
Marcela H Toro
63-20
Tienes razón
Mary Ramos
63-21
En una mirada cerrada
Miguel García Freijanes
63-22
Sonrisas que adornan un feto
Pilar Ferrer
63-23
Lena
Rafael Serrano Ruiz
63-24
Y de nuevo
Santiago Montobbio
63-25
La fruta redonda del amor
Víctor Kartsch
63-26
Poemas bonitos, poemas chiquitos
Xabier Coderch
63-27
Por mas vueltas que doy
Yuretzis García
63-28
Los poetas no duermen